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La brise fraîche qui te pousse dans ton rêve a tout à envier à celle du sol contre lequel tu te reposes, parade naturelle de ton cerveau mit sur pause qui traduit les signaux sous la forme de brouillards oniriques, ce qui aurait certainement dû te signaler depuis un moment que tu n'étais plus dans ton lit. Cette nuit-là tu ne rêvais certainement pas de manière lucide, ce qui t'arrachait alors cette seule possibilité de t'apercevoir du pattern, celui que tu as réussi à plus ou moins déceler depuis le temps : à chaque fois que tu finissais par pioncer comme une masse à un endroit qui n'était pas habituel (comprendre souvent les parterres)(surtout celui de ta cuisine, quand t'en avais encore une à la maison ou à l'appartement) tu finissais pris dans une tempête de neige ou secoué par des bourrasques aussi glaciales que celles que tu t'imaginerais avoir à supporter dans une lointaine (et méconnue) Sibérie, sur un fond sonore digne des plus grandes œuvres de Pink Floyd.

Ça semblait presque plus agréable que le son de voix qui te tire de tes songes, plus agréable que la douleur ({#}3{/#}) et tu ne t'en aperçois que maintenant ; comme le fait qu'elle soit à ta hauteur et définitivement trop proche pour que ton cœur ne rate pas 2-3 battements. "Vanessa" prénom expiré dans ton souffle rendu court, yeux légèrement voilés (il est tôt, on dira, et tu t'es couché tard, on dira aussi) qui s'écarquillent un peu plus, tu essaies aussitôt de te relever grâce à tes coudes — "Désolé, (en français, dans la surprise) désolé, (plus fort, dans la bonne langue)" — grimace à peine contenue dans ce mouvement un brin empressé, soudainement investi d'une force (celle que confère la honte à n'en point douter) que tu ne t'aurais pas attribué à cet instant précis.

"Désolé, t'es pas… t'es pas tombée au moins ?" on repassera sur le fait que vous avez tous les deux une dégaine digne des pires soirées pyjamas, ta capuche en pilou vert étant retombée sur tes trapèzes à ton mouvement, rendant l'air à ta longue tignasse en bordel. Main qui va chercher ta colonne vertébrale, encore surpris par la douleur que tu y perçois. Franchement, de toutes les personnes de cette planque, il y en avait bien une qu'il ne fallait pas que tu approches de trop près (for some obvious reasons) et-- et te voilà à ses pieds comme une pauvre chaussette abandonnée là.

Tu as vraiment mal au front (et au dos) et tu ne sais pas vraiment quelle gueule tu as avec ça, et tu ne peux décemment pas t'empêcher de te frotter encore ce dernier de ta paume. Rend d'autant plus apparente ta nervosité, alors que tu fais sans doute ça pour t'apaiser aussi. "Je… je vais bouger, désolé de t'avoir fait peur, ou… ou je sais pas… je sais pas" tu ne fais que suggérer en bafouillant, sur la fin, parce que de toute évidence tu ne sais pas ce qu'elle ressent là pas vrai, tu ne fais que traduire bêtement suggérer, si ça se trouve tu l'as même réveillée quand c'est arrivé-- "Parfois je… je suis somn… enfin je me lève la nuit sans…, enfin voilà, en fait, tu sais et euh…" justification approximative et obligatoire pour combler (peut-être) cette gêne, honte même, lot d'anxiétés plus que croissantes, à t'en faire chauffer les joues, les oreilles, et même le dos, et puis… et puis tu vas pour te lever maintenant, mais t'as pas l'air suffisamment réveillé pour faire ça correctement, et en plus t'as un fin filet de larmes qui s'est installé sur tes yeux, alors t'y vois pas plus clair avec ça.

tw: péon de niveau 12, crétin de niveau 3, mention d'auto-mutilation, anxiété, et pavé sale

Le petit sourire qui lui apparaît lorsque Lou rouvre la porte est fier, non moins empreint de filouterie. Ta tentative de persuasion réussie, tu te glisses dans la salle de bain comme une murène, mettant tes quelques fringues sur la chaise prévue à cet effet, bien accueilli par son "T'es le pire" qui te file un regain d'énergie. T'as gagné le droit d'entrer, et de commencer à te laver, c'est déjà pas mal. C'est que t'allais même en profiter pour lui passer devant sans crier gare, mais tu t'es dit que t'avais aucune envie qu'il soit dans la même pièce que toi pour… enfin… vous voyez, quoi. "Ça va m'prendre cinq minutes !" Le brun se fout sous la douche et tire le rideau comme si sa vie en dépendait, sous ta remarque interloquée, qui n'arrive que demi-seconde après : "Mec ??? Lou ??? J't'ai dit avant la douche pour te démaquiller ???" que tu lui rappelles alors qu'il s'est même ramené en jean là-dessous pour commencer sa toilette. C'est le genre de truc que t'aurais fait bourré, c'est vrai ; mais là, c'est quand même abusé.

"Si j'ai pas fini dans cinq, t'as autorisation de me rejoindre" encore des règles, que tu te dis, de merde en plus, tu lèves les yeux au ciel (plafonnier qui te défonce la rétine pour l'exemple), soupire du nez et te passe ton coton imbibé pour te décrasser. C'est que la portée du machin ne t'a même pas effleuré, avec tout ça.

Ça te rassure quand même quand il finit par le retirer et le balancer au sol, et tu vas pour récupérer le démaquillant et tout ton attirail pour te nettoyer la gueule enfumée. Tu restes un peu trop silencieux ; en temps normal tu l'aurais harcelé pour qu'il se dépêche encore plus qu'il ne le faisait déjà, mais t'as perdu ta voix à cause de ce que t'as cru voir dans ton reflet, et ça ne te plaît pas.

Lou finit par passer dans ton dos pour sortir et tu t'assures pas un instant qu'il ait tout prit de ses affaires avant de fermer la porte derrière lui — c'est qu'il s'est toujours pas démaquillé, ce crétin.

Parlant de crétin, y'en a un qui n'a pas réussi à charger son téléphone entre temps, parce qu'il n'y a tout simplement pas pensé, et c'est toi. Raison pour laquelle t'iras te foutre au fond de classe de sciences, pour pouvoir choper la prise. C'est pas comme si t'avais l'habitude de le faire après tout.
T'es bien évidemment pas prêt trente secondes avant l'heure indiquée, le temps de te refaire une beauté — t'es même de nouveau maquillé, mais c'est plus léger, et ce matin-là, ça te donnerait presque l'air vulnérable.

Avant de descendre, tu repenses à quelque chose et tu vas pour prendre deux cotons trempés de démaquillant, oubliant par la même d'éteindre la lumière de la salle de bain. Un énième point pour le second crétin.

Le tribut pincé entre tes doigts, l'air passablement agacé d'avoir à le ramener d'ailleurs, (crétin barbare, ignare, dépravé) tu descends les escaliers, tes grinders basses un peu usées cognant contre leur bois. "Merci encore." qu'il te dit, pour la soirée sans doute, hein, c'est entendu. T'arrives pas à être touché par la chose, parce que tu fais une fixette sur ces yeux de bichon qui ressemblent à des buvards de CM2. "Tu viendras m'voir nager à ma prochaine compétition, même si c'est à 7 heures du mat — (il te pousse avec son index en plus, le bougre) — J'me déplace que pour les gens qui gagnent" que tu lui rétorques avec le tact qu'on te connaît bien, menton haut,  n'attendant plus une seconde de plus pour lui attraper le visage d'une main et lui démaquiller la gueule en quatrième vitesse — mais, les vrais sauront, avec une application toute particulière. "Et qui se respectent" pas des péons qui se démaquillent sous la douche, ça non.

(...)

Une semaine plus tard, samedi 7h

T'as bien caché la misère avec tes anti-cernes, ce jour-là, parce qu'entre les néons mal placés et tes deux petites heures de sommeil, le massacre était réel. Tout ça pour aller voir Lou nager dans un bassin qui sent mauvais, en plus ; avec des gens que tu côtoies pas, sauf peut-être les parents, et encore, c'est pas comme si tu leur faisais la cour tous les soirs (ils apprécieraient, ceci dit, c'est évident). C'est qu'en plus de ça les vestiges de votre soirée interdite (quel mot désuet) sont encore bien présents et t'as encore l'arrière-goût du "et si". T'aimes vraiment pas cet arrière-goût.

(C'est que t'as jamais été à la piscine, pas même quand c'était rendu obligatoire pour les cours de sport. Pas par manque de volonté, mais parce que t'avais bien des choses à cacher, des choses que t'as aucune envie d'expliquer, pas même à un prof inquiet. T'as toujours réussi à esquiver, à te blesser même, quand on le faisait pas pour toi la veille, pour ne pas y aller — à tel point que la légende raconte qu'on ne t'aurait vu faire du sport qu'en athlétisme, où t'as des réserves d'endurance assez insane.
T'es bien incapable de faire autre chose de bien dans ce domaine cela dit, doutant même de ta capacité à rattraper un ballon de basket sans te le prendre dans les dents.)

En plus aujourd'hui il pleut, mais bon ; tu peux quand même faire l'effort, que tu te dis, ne serait-ce que pour vérifier qu'il nage aussi bien qu'il y paraît (t'y connais rien, mais au moins, tu ferais semblant en te rinçant l'œil sur ses trapèzes).
C'est que t'as pas franchement oublié ce qui s'est passé ce soir-là, ces gestes échangés, d'un côté comme de l'autre, particulièrement teintés d'affection. Cette espèce de truc que t'essaies de cacher sous tes remarques cinglantes ou déplacées, ou ne serait-ce quand le faisant râler de prendre trop de temps sous la douche ou mal laver la vaisselle. Tu crois que c'est parce que c'est ce côté enfant qu'il fait ressurgir en toi, que t'es un peu bizarre ; ce même enfant qui est mort un peu trop tôt. Parce que c'est pas la première fois non plus que tu embrasses quelqu'un qui te plaît en soirée, alors, non, tu ne voudrais pas le blesser, lui, à lui dire que ce n'était presque rien.

Il devrait pas trop se monter la tête, à ce stade. Et toi non plus. C'était déjà arrivé… y'avait rien de spécial avec Lou, avec qui tu passais surtout ta vie une fois rentré du lycée.
Même en dehors, depuis quelques temps maintenant ; où tu semblais le voir à peu près partout où tu posais ton regard glacial. Dans les lyrics d'une chanson, dans une scène d'un film, et même quand tu vas récupérer un vieux happy meal au fast-food du coin — comme s'il manquait.

Assis à la droite non pas de Dieu mais Carlo Sacramoni, ce dernier te prend un peu en aparté avant que la compétition ne débute. "Ça lui fait plaisir que tu sois là, tu sais," il pose sa grosse main sur ton épaule et tu te sens tout d'un coup glacé, rigidifié comme… comme la semaine passée, et comme- "Et ça nous fait plaisir aussi" heureusement il l'a retiré juste après, et tu lui jettes un regard mi-étonné, mi-rassuré. Ça te dérange, parfois, sa proximité, raison pour laquelle tu ne te mets jamais à côté à table - il a un peu le même gabarit que ton père, alors, c'est difficile. Mais Carlo le sait, il a des informations médicales à ton sujet, c'est bien la première fois qu'il te touche comme ça ; alors c'est que ça doit être important pour lui, pour eux, de te le dire.
Tu perds un peu pied et lâche un "Il a intérêt à gagner" un réflexe anxieux, sans trop réfléchir. T'es pas certain que c'était une chose à dire, sur le moment, mais ça te suffit, pis t'es vite sauvé par le gong du départ, les préparations, et… les coups de sifflet.

Tu piques du nez tout du long, t'as du mal à suivre, et le combo néons + humidité + odeur de chlore + coups de sifflets suffisent à t'achever. T'as mal à la tête, mais tu tiens bon — t'as bien remarqué aussi que Lena et Nate se retournent souvent dans ta direction, et t'as bien compris que t'étais leur sujet de discussion depuis le début. D'autres têtes te reviennent même si ce sont de celles que tu ne côtoies pas, Leonor, mais aucune trace de ton gang habituel, qui préfère de loin les terrains vagues plutôt que les bacs à flotte géant.

Ça va trop vite pour toi, un peu comme les game de CoD que se tape Lou certains soirs. La seule chose que tu retiens c'est qu'il va vite, putain de vite même, pour quelqu'un qui n'a pas de nageoires.

Et que t'espères ne pas avoir embrassé le dernier de peloton.

(Rolls de la mort {#}2{/#} & {#}3{/#}) Alors que t'y croyais plus à la fin de ce truc, le verdict finit par tomber, matérialisé par du bruit à t'en crever tes tympans peu matinaux. T'as l'air aussi paumé qu'un Goya en plein milieu d'une toile de Dalí, et la première chose que t'essaies de trouver, c'est Lou, qui s'est alors tiré des eaux comme un triton. Un sacré beau triton au demeurant, et les mots des parents te tirent un peu de ton observation indiscrète, même si lointaine. "C'est le bronze ! Le bronze !" Alors toi quand on te parle de bronze, c'est pas vraiment le premier truc auquel t'aurais songé, de sauter de joie ; mais bon, faut bien se satisfaire de ce qu'on a (pas toi en tout cas). Tout bronze confondu, on précisera.

Les Sacramoni sont aux anges alors que Lou leur rend leur coucou, avant d'aller se changer un coup. La remise des médailles étant pour dans pas long — et la plupart se sont alors levés de leur siège, même toi. Ils se mettent tous et toutes à discuter ensemble un peu, l'orga de leur côté, vous de l'autre. Quel drôle d'endroit.

T'allais pour te préparer à l'accueillir avec ton vieux smartphone pour prendre ton meilleur cliché, mais on te harponne entre temps, complimentant ton maquillage. Leonor. Tu ranges ton téléphone aussitôt, ton attention toute drainée par ses propos. "Merci" que tu lui réponds, alors elle te fait un peu la conversation, Lena arrive avec Nate et te demande pourquoi t'es là, si ça se passait bien avec Lou parce que "il m'a parlé de toi". Parler, vraiment ? Et qu'est-ce qu'il a dit ? T'aimerais bien savoir. C'est un bon ami ? Un… plus qu'ami ? Un demi-frère, sans l'être ? Bon sang que ça s'emmêle dans ta tête, tout ça.

En tout cas c'est la première fois que tu leur adresses la parole, à ceux-là, et ça te fait bizarre. Parce que t'as rien ni personne pour te raccrocher, là, à part Lucjan, qui commence à traîner, tu le sens — c'est pas ton environnement, c'est peu dire, il prend juste le temps qu'il faut, et c'est surtout toi qui a besoin de sortir de là. Un environnement un peu oppressant, au demeurant, de si bon matin, avec le petit brouhaha qui y règne et tout le reste. Si bien que tu l'entends pas arriver, le bronzé (?!), c'est que tu fais dos aux vestiaires, ça n'allait pas aider.