La première chose que fait Myrthild à sa naissance, c’est d’hurler et d’uriner en même temps sur la sage-femme qui est venue aider sa mère à délivrer ce troisième et dernier enfant Travers. Elle hurle sous la douleur provoquée par les poumons qui se plaquent à sa cage thoracique avec sa première bouffée d’air. Comme si elle savait que c’était peut-être la seule solution pour attirer l’attention de Torquil Travers, son père. Mais le père n’est pas là pour accueillir sa seule fille dans ce monde. Il est occupé. Toujours.
Adèle donnera de l’amour pour deux, c’est peut-être une entente tacite à cette heure. Après tout, après deux garçons, qui font l’émerveillement (toujours savamment dissimulé) de Torquil, ce n’est qu’une fille dont elle accouche. Il faudra l’éduquer pour qu’elle renforce certaines relations avec d’autres sangs-purs, mais elle ne sera jamais vraiment le principal souci du paternel. Troisième, dernière -qui refuse de n’être que le cadet des soucis du géniteur. Myrthild Beatrice Travers est une petite souillon, s’offusque la sage-femme qui a été arrosée d’un liquide jaunâtre. Adèle, quoique fatiguée, fusille du regard la professionnelle des accouchements, et la congédie aussitôt, sa seule fille désormais dans ses bras, dont elle caresse avec tendresse le crâne qui semble si fragile. La troisième, mais la seule qu’elle pourra vraiment façonner à son image, après tout.

Bribes de souvenirs. L’ombre du paternel se découpe en ombres chinoises sur la porte en verre fumé qui sépare son bureau ensoleillé du couloir. Myrthild est pieds nus sur le tapis tout doux dudit couloir, ses boucles anglaises qui tressaillent à chaque pas qu’elle fait, bien qu’elle avance avec lenteur. Elle a un dessin à la main. Quand elle l’a montré à Maman, cette dernière l’a abondamment félicitée. Un dessin qui bouge, c’est pas tous les jours qu’on arrive à le rendre pas trop moche. La magie pulse dans les veines de Myrthild alors qu’elle a six ans à peine. C’est peut-être tardif, mais c’est présent maintenant. Maman lui a dit d’aller montrer son dessin à Papa, mais le couloir paraît être interminable à franchir. Plus elle avance, plus son cœur bat vite, à Myrthild. Sa petite main se cramponne sur le parchemin qui se froisse, tandis que les traits dessinés fuient la pliure pour rester intacts. Elle a peur, Mymy (comme l’appelle sa mère avec tendresse). Peur de la réaction de Papa, qu’elle doit voir en tout et pour tout trois fois par mois. Les colères de Papa sont légendaires, le timbre de voix très grave qui fait trembler les murs. Il n’a jamais encore levé la voix sur elle, Myrthild, parce qu’elle ne vaut pas le coup d’hausser le ton sans doute, mais elle l’a déjà entendu rudoyer non pas ses fils prodiges, mais sa femme parfois, et les elfes de maison surtout.
Elle s’est arrêtée à quelques mètres de la porte, alors que l’ombre paternelle a changé de position. Il est assis maintenant, dans son grand fauteuil qui a l’air d’un trône aux yeux de la petite. Elle ne peut pas abandonner maintenant, hein ? Il faut qu’elle y aille, Maman a dit qu’elle devait montrer son dessin à Papa. Alors elle prend son courage à deux mains, franchit les longues enjambées qui lui reste et toque à la porte, un peu trop frénétiquement, parce qu’elle a peur que Papa ne l’entende pas. On l’autorise à entrer, et la voilà dans cette pièce où elle ne va pratiquement jamais, seulement pour son anniversaire peut-être, et encore. Le père lève ses yeux du contrat qu’il lisait, dévisage l’enfant et attend qu’elle parle.
Ce sont les plus longues secondes de toute la courte vie de Myrthild, elle qui cherche ses mots et se maudit de ne pas y avoir réfléchi dans le grand couloir. Elle bafouille, impressionnée par le regard froid de son père, peu habituée à être observée comme ça, avec attention j’entends, baisse les yeux, voit son dessin qu’elle avait presque oublié, et s’approche sur ses petites jambes vacillantes pour se hisser sur la pointe des pieds et poser le dessin sur le bureau. Le nez qui dépasse et les yeux qui arrivent à peine au dessus de la table massive, la voilà qui bredouille : « C’est pour vous. Maman m’a dit de vous le montrer. » Elle se recule d’un pas, pour mieux voir l’objet de son admiration quelque peu terrifiée. Il ne faut pas qu’elle le déçoive. Si elle le déçoit, plus jamais il ne la regardera, elle pourrait le parier. Torquil regarde le dessin, y accorde quelques secondes d’attention, revient vers la petite qui a presque les larmes aux yeux d’attendre l’approbation paternelle, rien qu’un demi-sourire même. Dans sa terreur de décevoir le père, les cheveux habituellement bouclés et bruns commencent à blondir à la racine, jusqu’à finalement changer complètement de couleur, sans que Myrthild ne s’en rende compte.
Rare moment de complicité entre le père et la fille, qui cherchera ensuite constamment à retrouver ce lien qui peut exister, Torquil se lève majestueux de sa chaise, contourne le bureau et rend son dessin à Myrthild. Une main posée sur les cheveux blonds comme les blés, il indique du doigt quelques éléments à reprendre de ce dessin où déjà les personnages ne sont plus de vulgaires bâtons avec des ronds pour tête : « Ça manque d’ombres, pour donner du relief. Mais c’est pas mal du tout. » Le demi-sourire en coin achève de mettre Myrthild au bord de l’apoplexie et c’est rouge comme une pivoine, du menton jusqu’à la pointe de ses cheveux que l’enfant qui vient de révéler son don de métamorphomage prend congé du père transmetteur dudit don.

Il va sans dire que c’est probablement ce souvenir heureux que Myrthild a usé jusqu’au moindre détail lorsqu’elle tentait de conjurer un patronus. Et c’est aussi cet épisode de sa vie qui l’a convaincue qu’elle pouvait briller aux yeux de son père, mais qu’il faudrait songer à écarter ses aînés pour parvenir à ses fins.

Dernières vérifications. Elle ouvre sa malle de voyage pour la cinquantième fois au moins, sous le regard exaspéré de Marlon et celui amusé de Louis. Pour l’heure, sa malle n’est pas encore sans fond, donc elle ne met pas longtemps à tout ressortir, tout réorganiser (ça, il faut le reconnaître, c’est l’elfe de maison qui a été mise à son service qui s’arrange pour tout re-ranger sur ordre de la petite Travers). Elle a bien toutes ses paires de chaussettes, l’épaisse cape en laine noire toute douce, qui porte le parfum de Maman, une écharpe qui prendra les couleurs de sa maison magiquement lorsque le Choixpeau l’aura répartie. Elle a aussi son doudou, caché au fond de sa malle, une réplique miniature d’un demiguise usée par les années. Clou du spectacle, sa baguette, rangée dans un étui attaché à sa taille. Elle ouvre quand même l’étui pour vérifier, on ne sait jamais. « Bon, c’est bon Princesse ? On peut y aller ? », la raille Louis, qui surveille l’heure qui tourne. Ils ont tout à fait le temps de se rendre sur le quai 9 3/4, mais des fois qu’elle ait besoin de faire pipi avant de partir. Marlon, bras croisés, maugrée quelque chose du style que le Snitch n’a pas intérêt à trainer trop dans ses pattes une fois à Poudlard. Un hochement de tête sec à l’elfe de maison qui referme d’un claquement de doigts la malle, et Myrthild annonce à ses frères qu’elle est enfin prête à partir.
Maman sort de l’ombre et tend sa main gantée à Myrthild, dont les cheveux bruns scintillent un instant, émue d’aller enfin à Poudlard. Maman n’est pas allée à Poudlard, elle était à Beauxbâtons, elle. Alors elle n’a pas pu lui dire comment ça allait être. La jeunette ne peut se fier qu’à ce que ses frères ont bien voulu lui raconter : Louis, Serdaigle en dernière année, lui a expliqué le Secret qui entoure Poudlard, le fait que c’est le Gardien du Secret qui la fera pénétrer dans le domaine de l’école pour la première fois. Il lui a aussi expliqué la Répartition, mais Marlon ne faisait que dire des bêtises qui l’ont un peu effrayée. Pour le reste, disons que Louis a collé l’Histoire de Poudlard dans les mains de Myrthild et lui a donné comme devoir estival de le lire intégralement avant la rentrée. Elle l’a dévoré, forcément. Et a pu ensuite se plaindre à Maman que Marlon lui avait raconté n’importe quoi.

Ses frères l’abandonnent une fois montés dans le train. Louis monte sa malle d’un coup de baguette, lui tapote la tête et disparaît vers un autre wagon. Marlon, en troisième année à Serpentard, n’a même pas daigné la saluer avant de s’éclipser pour retrouver ses camarades, bien plus estimés que sa benjamine. Myrthild, toute seule dans son compartiment, lisse les plis de sa jupe et regarde le quai où Maman est toujours présente, dans sa longue robe aux reflets irisés. Ça la rassure, d’avoir Maman de l’autre côté de la vitre. Elle s’en détourne quand on lui demande si le compartiment est réservé, et elle reconnaît deux enfants de sang-pur qu’elle a déjà croisé dans des réceptions de bonne société. Alors elle adresse un dernier signe de la main à Maman puis désigne les places vides autour d’elle pour inviter les nouveaux venus à s’installer. Ils seront sept dans ce compartiment, bientôt. Certains qu’elle connaît, d’autres qui semblent être de sang-mêlé. Les piaillements enfantins emplissent le compartiment pendant tout le trajet et c’est ensemble qu’ils découvrent le château, dans une barque qui ne se retournera pas malgré les mouvements d’émotion des enfants.

Poudlard est magnifique. Encore plus beau que ce qu’elle pouvait imaginer. En pénétrant dans la Grande Salle, elle repère ses frères, l’un qui lui fait un signe de la main et la désigne comme sa sœur à ses voisins, l’autre qui l’observe avec froideur, comme s’il espérait qu’elle ne finisse pas dans sa maison. Le Choixpeau met longtemps avant de coiffer Myrthild, la faute à l’ordre alphabétique. Ses copains sang-purs du train sont partis pour la plupart à Serpentard ou Gryffondor. Elle sait que si elle va à Poufsouffle, plus jamais son père ne lui adressera rien qu’un regard. Elle sait aussi qu’elle voudrait bien qu’il l’estime un peu plus. Peut-être Serdaigle pourrait-il l’aider à acquérir un peu plus d’intérêt paternel ? Le Choixpeau reste silencieux les quelques secondes où il est posé sur sa tête, fouille plus profond encore dans son cœur et son esprit, et il comprend encore plus qu’elle ne se connaît elle-même, voit plus loin que les simples préoccupations d’une pré-adolescente. Le rugissement qui retentit l’envoie à Serpentard, au grand dam de Marlon, qui ne cherchera même pas à la féliciter.

On ne tarde pas à comprendre que Myrthild est une métamorphomage qui ne sait pas bien maîtriser son don. Bientôt, certains grands de la salle commune se moquent d’elle et la raillent. Elle ne peut clairement pas les maîtriser, vu sa petite taille et sa faible connaissance en magie d’attaque, et les poings serrés, elle commence à les traiter de sang-de-bourbe et à les menacer de ce que son père fera. Un des persécuteurs ricane encore et lui rappelle que son père n’est pas là. Et de désigner de l’index une silhouette plus loin dans la salle commune, de dos, en l’incitant à aller s’en plaindre à son frère. La fureur empêche Myrthild de contrôler la couleur de ses cheveux, et elle se retrouve face à la terrible vérité : Marlon ne l’aidera sans doute jamais à faire cesser les méchancetés à son égard. Sauf que le type désigné par les adolescents n’est pas Marlon, elle pourrait mettre sa main à couper. Alors ni une, ni deux, la roublarde qui n’a pas été envoyée par hasard à Serpentard sèche les larmes qui lui ont échappé d’un revers de main, et franchit la distance la séparant du grand septième année dont elle ne connaît pas encore le nom. Il y a du culot dans la démarche, cela va sans dire. Il y a de grandes chances pour qu’il la renvoie chialer ailleurs. Mais Langford Prewett voit une occasion en or lorsque la demi-portion aux cheveux improbables lui tapote sur l’épaule et lui propose d’une voix fluette et un peu tremblante : « Les garçons derrière m’embêtent, et m’ont dit d’aller pleurer dans les jambes de mon frère en te désignant. C’est des scroutts, mais ça te dirait de voir qui est le plus scroutt en les prenant au mot ? » Moyennant finances, le Prewett s’improvise faux frère d’une métamorphomage pas très douée et leur arrangement dure pendant un an, le paiement à chaque début de mois pour maintenir cette fausse fraternité. Ni Marlon, ni Louis ne le sauront vraiment : Myrthild n’a pas envie de se vanter de pareil agissement. Quoique, Louis s’en est peut-être douté, étant de la même année que Langford le retors. Juin est synonyme de délivrance financière : Myrthild, ayant gagné en assurance et en cynisme pendant l’année, se permet d’annoncer à Langford qu’elle allait enfin pouvoir consacrer son argent à quelque chose de plus intéressant. De cette première année à Poudlard est resté le lien entre Myrthild et Langford, que pourtant rien ne prédestinait à se côtoyer.

Lorsque la Première Guerre Magique démarre en Angleterre, Myrthild commence sa deuxième année à Poudlard. Elle restera plutôt à l’écart du conflit mais les discussions à l’École ne parlent que de ces évènements sombres. À Serpentard, les avis sont plutôt favorables au camp du Seigneur des Ténèbres, que personne ne s’amuse pourtant à appeler de son nom. Le reste des maisons est partagé. Chez les Travers, les vacances sont des moments d’explications claires et radicales sur la place des Moldus dans la société idéale. Quand vient la 3e année de Myrthild, il est hors de question qu’elle suive l’option « Étude des Moldus », complètement absurde au vu des événements et de la victoire du Seigneur des Ténèbres, à laquelle veulent croire les Travers et leurs amis. Alors Myrthild choisit l’Étude des Runes, parce qu’elle aimerait bien briller une nouvelle fois aux yeux paternels, pour l’heure tournés vers les combats et les opérations terroristes. La même année, Marlon devient préfet de Serpentard, au grand dam de sa sœur qui commence à supposer que tous les efforts qu’elle fera ne seront jamais assez bons pour égaler ses deux frères dans l’estime de Torquil. Elle rumine et se jette à corps perdu dans l’étude des runes et dans la tentative de maîtrise de son don de métamorphomagie, avec l’aide du Professeur de Métamorphose de l’époque, Minerva McGonagall.
En cinquième année (1973/1974), elle n’a plus qu’une année pour supporter Marlon. Mais dans le même temps, Louis a trouvé sinon l’âme sœur, au moins la femme parfaite à épouser, et a définitivement délaissé sa jeune sœur. Délaissée par l’aîné qui était pourtant un phare dans l’obscurité sentimentale, elle essaie de trouver un terrain d’entente avec Marlon, histoire d’avoir quand même un frère vers qui se tourner. Mais Marlon n’a plus de temps à perdre avec ça, lui qui doit devenir le plus grand mage noir de la famille. Rendez-vous manqué, peut-être, alors que la Guerre magique continue de faire rage et rend orphelins certains de ses camarades d’école. Les Travers sont épargnés pour l’heure. Myrthild passe ses BUSEs dans une ambiance tragique tandis que les Marques des Ténèbres sont nombreuses à planer au dessus de maisons saccagées. Elle les réussit sans problème, avec un O en Métamorphose, un O en Sortilèges et un O en Runes.
Dès la sixième année néanmoins, elle laisse de côté les cours de Métamorphose, pour devenir une Runiste de profession. Son cursus laisse plus de place à l’Histoire de la Magie, qu’elle connaît désormais sur le bout des doigts, aux Runes évidemment, et aux Sortilèges, qui doivent lui permettre de mieux tracer les Runes de défense. Ses traductions sont fines, bien pensées, parfois un peu trop lyriques, lui reproche-t-on, mais elle comprend le sens et le restitue toujours avec précision. Elle obtient ses ASPICs avec brio mais alors qu’elle vise une carrière prometteuse de runiste, son père a d’autres idées pour elle et s’intéresse à elle à un moment où elle pensait pouvoir tracer sa propre voie.

« Es-tu prête ? », la douce voix d’Adèle perce le silence  dans lequel se recueillait Myrthild. La presque mariée dévisage sa génitrice, dans sa longue robe bleu marine aux reflets moirés, comme elle a toujours eu l’habitude. Ce mariage est un mariage de convenances, avec un homme qu’elle connaît depuis presque dix ans. Bertram Prewett, sang-pur comme elle, dont la famille donne dans le textile. Elle a failli s’étrangler quand son père lui a annoncé qu’il comptait la marier à un Prewett : n’oublions pas que le faux frère qu’elle s’était attaché était lui-même un Prewett. Mais danger écarté, c’est le cadet, ou le benjamin peut-être. « Il y a 90% de chances que mes cheveux ne tiennent pas le choc. », hasarde-t-elle, une plaisanterie pour détendre l’atmosphère. Parce que, depuis le temps, elle sait contrôler son don : son apparence ne va pas lui échapper en pleine cérémonie sorcière. Parce que, aussi, Bertram et elle ne sont pas follement amoureux : ils s’apprécient, s’aiment bien pourrait-on même dire, et le mariage qui va les lier n’a rien d’une corvée. La Guerre magique n’est pas achevée encore et le camp des soutiens du Seigneur des Ténèbres ne cesse de grandir. La bonne société sorcière est conviée à ce mariage, et leurs camarades d’école sont sur les bancs de l’assemblée. Il faut simplement s’assurer que tout se déroulera comme prévu, ce qui est plutôt bien parti pour.
Du mariage, les convives retiendront certaines images, certaines paroles : le discours de Torquil Travers, vantant les mérites de sa fille avant de donner sa main à Bertram ; les cheveux de Myrthild, qui bien que tressés et noirs au début du mariage, sont passés par toutes les couleurs pendant ce discours, et ne sont redevenus noirs qu’au moment d’échanger leurs vœux ; le lien rouge carmin qui enserrait leurs mains des époux ; le nez rouge du mage de cérémonie ; les regards échangés par les mariés ; les larmes sur les joues d’Adèle Travers.

Point d’alliance au doigt de Myrthild ou de Bertram, pourtant. La liaison de leurs magies respectives suffit comme engagement, et les runes tracées dans l’air par le mage de cérémonie sous l’œil inquisiteur de la runiste confirmée ont parachevé ce processus. Ils passent le pas de leur nouvelle demeure d’un même mouvement, mais en diagonale (l’encadrement n’est pas suffisamment large pour qu’ils entrent à deux de front). Seuls, ils se regardent un rien gauches. Myrthild a les joues rouges : pas parce qu’elle est intimidée ou quoi que ce soit, simplement parce qu’ils ont dansé toute la nuit et que ça lui a donné chaud. Bertram n’est pas en reste, l’œil pétillant et sa chemise qui est restée sèche simplement parce qu’elle est magique. Cette première nuit, ils oublient l’horreur de la guerre. Ils la retrouveront dans leur quotidien bien assez tôt, puisqu’elle travaille au Ministère de la Magie.

(août 1980) « Qu’est-ce qu’il y a, Farrow ? - Nouveau signalement de magie abusive. - Où ça, cette fois ? - Banlieue de Brighton. Toujours les mêmes. » Elle soupire, se lève de son bureau et va pour fouiller son armoire à dossiers. Lance Farrow attend, bras croisés. « Ça fait que leur troisième incident en deux mois. Ça vaut quand même pas Azkaban. - Faut qu’on aille vérifier quand même. Qu’on leur fasse les gros yeux. - Le grand frère est à Poudlard en plus. Poufsouffle. - Ça fait quoi déjà, sorcier, sorcière, mais le reste est sans pouvoir ? - Ouais, nés de parents moldus. Martillo… ça sonne italien, non ? Allons-y, t’as le portoloin ? »

(septembre 1980) « T’as l’air bizarre, Myrthild. Tout va bien ? - Tu te souviens du mois dernier, ou j’avais tendance à avoir des problèmes digestifs ? - Le tapis du salon s’en souvient encore mieux que moi. - Oui, bon. T’es occupé ou on peut parler sérieusement ? - Je t’écoute. - Je crois que je suis enceinte. - … - De toi. - … - T’as l’air de faire face à un troll des montagnes, parle-moi, tu me fais peur, Bertie. » 

(avril 1981) « Poussez, Madame Prewett ! » qu’on l’encourage, ce qui la rend furieuse. Madame Prewett, c’est la mère de Bertram. Elle n’a jamais pris le nom de famille de Bertie pour diverses raisons plus ou moins avouables. « Allez, Madame Prewett ! » persiste la médicomage privée venue pour l’aider à accoucher. Plus le temps passe, plus Myrthild s’imagine l’éventrer et lui— Les contractions l’empêchent vraiment de se concentrer sur ce qu’elle pourrait faire à la sage-femme et, malgré l’erreur sur le nom, elle accepte d’obtempérer et pousse pour donner naissance à leur premier enfant, à Bertram et elle.

(juin 1981) « Myrt’ ? - … - Myrt’, je sais que tu souffres mais parle-moi. - … - On en aura d’autres, tu sais. On est encore jeunes. On a toute la vie devant nous. Myrthild, regarde-moi. - … - Myrthild… - J’aurais dû le tatouer. Une rune. Pour le protéger. - On pouvait pas savoir. - J’aurais dû faire quelque chose. » Dans le jardin du manoir, une petite tombe, sur laquelle sont gravés un prénom (Pollux) et deux dates beaucoup trop rapprochées pour être justes.

(septembre 1981) Elle regarde dehors, une cigarette sorcière aux lèvres. Sur la table du salon, un manuel d’études runiques avancées. La fumée embrume la pièce et les quelques mégots écrasés indiquent qu’elle n’a pas aéré depuis quelques heures. C’est le week-end. Des familles passent sous leurs fenêtres, les parents emmenant les enfants au parc. Elle est amère. Elle est amère et pourtant, dans son ventre, fleurit un nouvel espoir. Les Travers et les Prewett s’accouplent bien, on dirait. Pour le moment, ils n’en disent rien. Bertram et elle n’ont pas encore prévenu leurs propres parents de ce nouvel enfant qu’ils attendent. Ils ne veulent pas se réjouir trop tôt. Ça ne fait pas encore trois mois qu’elle est enceinte. La mort leur a déjà arraché un enfant alors qu’ils imaginaient son entrée à Poudlard et ainsi de suite. Autant ne pas se précipiter. La tragédie qu’ils ont partagée les a rapprochés plus qu’on n’aurait pu l’imaginer.

(1er novembre 1981) « Quoi encore, Farrow ? - Tu-Sais-Qui est mort. - Sérieux ? - Tué par un gamin, il semblerait. Tiens, l’édition de la Gazette de ce matin, si tu veux en savoir plus. Je me disais bien que t’avais pas encore eu l’information. - Merci. Ça va, Lance ? - … Oui, oui, ça va bien. J’espère que ça va aller pour toi. » Ils échangent un regard. Myrthild sait ce qu’il sous-entend : qu’avec la mort du Seigneur des Ténèbres, les jours de ses partisans sont comptés. Elle ne risque rien, puisqu’elle n’a jamais rejoint les rangs de Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom. Mais certaines rumeurs courent sur les Travers et leurs sympathies. On baisse la tête et on laisse le reflux passer, en rêvant à des temps plus paisibles.

(1983) « Qu’est-ce que tu racontes, bien sûr que je viens ! C’est ton frère, ce sont mes neveux. Ils ont besoin de nous. - Je vais y aller, pour nous représenter. On n’a pas besoin d’être tous là pour dire au revoir à Moira. - C’est ridicule que tu y ailles tout seul. - Il faut garder le petit. - Très bien. Très bien. Vas-y tout seul. T’as l’air d’y avoir réfléchi, et moi, je vais garder la maison. »

(1984) C’est par des bruits de couloirs qu’elle apprend que la Brigade Magique enquête sur son frère. Le Ministère regorge de paires d’yeux qui s’attardent sur elle. La tête de Louis apparaît dans sa cheminée, arrachant un piaillement au premier enfant des Prewett-Travers, et le voilà à reprendre contact alors que Marlon a savamment merdé. Accusé du meurtre délibéré de sa femme, Vivien, en présence d’un témoin. Après les platitudes sur le fait que Vivien n’était pas une femme facile à vivre, mais qui ne méritait peut-être pas de mourir comme ça, Louis demande à Myrthild de gérer ça pour ne pas entâcher le nom des Travers. Peine perdue, devinez qui finit à Azkaban au terme d’une enquête expéditive ? Elle n’oublie pas Marlon : ce frère auquel elle a essayé de se lier après la défection de l’aîné. Elle ne verse pas dans le sentimentalisme de lui envoyer des lettres, faut pas déconner.

(1985) L’emprisonnement de son frère freine sa carrière au Ministère, elle s’ennuie et sa pratique des runes s’est renforcée depuis sa sortie de Poudlard. Elle a dépassé la simple traduction des runes et, pendant les heures où elle et Farrow n’ont pas à intervenir pour des questions d’usage abusif de magie dans des secteurs non-exclusivement magique, elle approfondit son étude des runes pour les utiliser d’une façon défensive efficace. Elle tatoue une rune protectrice censée renforcer le derme de son premier enfant, alors âgé de 3 ans et demi, et attendra le même âge pour son deuxième enfant.

(1986) « Madame Travers, j’ai cru comprendre que vous étiez une Runiste à l’expertise avancée. - Qui vous a dit cela ? Ce n’est pas de notoriété publique. - Disons que votre binôme de service a considéré que vous pourriez être intéressée par autre chose que ce poste répétitif au Ministère… - Continuez. » L’offre se fait, entre deux verres de Whisky Pur Feu, aux Trois Balais, en pleine vue. Son don de métamorphomagie lui permettrait effectivement d’agir en secret pour l’organisation de malfrats qui vient lui faire une telle offre. Il suffirait de prendre une autre apparence, et un nom factice, et l’illusion serait parfaite. « Nous voudrions voir ce que peuvent faire les runes sur certains objets et certaines armes. Pour le corps-à-corps, plus que pour un simple duel à distance, voyez-vous. » Un rictus intéressé étire le coin des lèvres de Myrthild, qui se dit que ça pourrait mettre un peu de piquant dans sa vie. Après tout, vu l’efficacité de leur elfe de maison, elle n’a pas vraiment besoin de s’occuper des enfants, en tout cas elle peut éviter de perdre son temps à changer leurs couches et ainsi de suite. Si les mains ne se serrent pas, l’entente est passée et elle rentre dans le gang des Black Hands, un groupuscule qui est déjà lancé dans une guerre souterraine pour l’influence, mais qui a l’avantage d’être composé de natifs de Grande-Bretagne, c’est-à-dire des habitués connaissant les lieux comme leurs poches et les coutumes sur le bout des doigts. Bertram ignore, bien sûr, les agissements de son épouse. Manquerait plus que ça.

(1989) Les enfants ont l’âge d’écouter des comptines et de les chanter avec leur mère et leur père. Bertram a essayé, dans l’après-emprisonnement de Marlon, de pousser Myrthild à prendre son nom de famille. Les Prewett étaient des victimes évidentes de la guerre, avec la mort de deux cousins de Bertie, Gideon et Fabian. Ç’aurait été une bonne idée, mais si elle voulait briller aux yeux de son père, il fallait quand même qu’elle reste une Travers avant tout. Parce qu’elle avait pris un congé de quelques jours pour aller en Norvège et que ce qu’elle avait découvert lui promettait qu’un scandale pareil écarterait Marlon de sa route s’il sortait un jour de la geôle où il croupissait. Restait encore à trouver un moyen de se débarrasser de Louis dans la course à l’héritage, et peut-être que fouiner du côté des Shacklebolt lui servirait. C’est ainsi que Myrthild commence à approcher Kingsley Shacklebolt, Auror dont les bureaux sont au même niveau du Ministère qu’elle. Un Auror, ça devrait pouvoir être utile, non ? Ça le sera, certainement.

(1990) Ça ne servira à rien en fait, puisque Torquil Travers meurt. Plus moyen de briller à ses yeux, puisqu’il n’a pas l’idée saugrenue de revenir en tant que fantôme. Au moins comme ça, Adèle peut être tranquille dans leur manoir désormais désert.
La fratrie ne se rapproche pas pour autant, Louis considérant qu’il est le seul héritier, puisque le cadet pourrit à Azkaban et que la benjamine est une Prewett.
Il va vraiment falloir trouver un moyen de faire tomber Louis de son piédestal, parce que la situation pèse à Myrthild, qui utilise sa frustration pour avancer dans ses expérimentations d’armes gravées de runes, pour des personnes privées de baguette temporairement. Les Black Hands font sa fortune même si pour l’heure elle n’a pas encore trouvé la solution miracle.

(1993) Black s’échappe d’Azkaban, le monde magique est en émoi et le premier rejeton des Prewett-Travers entre à Poudlard. Serdaigle l’accueille, au dam de Myrthild, qui profite des quelques années qui restent avant l’entrée de leur deuxième enfant à l’École pour lui inculquer les principes sang-purs que sa propre mère lui a transmis dans sa jeunesse.

(1996-1997) Marlon est sorti d’Azkaban, libéré par elle-ne-sait-quel sombre connard. Le Seigneur des Ténèbres est de retour, si les civils ne s’en doutent pas, elle sait bien que le retour de Marlon dans le monde des vivants ne peut vouloir dire qu’une seule chose : son maître l’a fait sortir. L’horizon s’assombrit. Elle n’est pas vraiment inquiétée pour autant, parce qu’elle a un moyen de pression sur Marlon, au cas où il se dit que c’est une bonne idée de venir lui chercher des poux. Son deuxième enfant part pour Poudlard, le Choixpeau l’envoie à Serpentard. Une bonne nouvelle dans cette avalanche d’informations pourries. Elle a abandonné l’idée d’avancer dans sa carrière au Ministère et s’est consacrée davantage encore aux besoins des Black Hands. Farrow est devenu son supérieur en grade, mais ils gardent une bonne relation : il sait ce qu’elle fait, c’est même son gardien du secret vis-à-vis des Black Hands. Après vingt ans de travail en commun, elle sait qu’il ne la trahira jamais. De toute façon, elle a quelque chose contre lui, s’il essaie de la lui mettre à l’envers.
Maître runiste dont le monde des gens honnêtes ignore l’étendue des connaissances, elle assiste par curiosité à quelques conférences internationales sur les Runes, croisent souvent les mêmes visages -le monde des runistes est petit, il ne faut pas se leurrer. Elle continue de prendre des informations en prenant d’autres apparences. Certaines informations sont transmises à King, qui est devenu sinon un ami, au moins un soutien potentiel. Elle suit dans les journaux la non-avancée de la traque de Black et Potter, croyant à la version officielle de la Gazette, se réjouit de la démission de Fudge (trop mou). Thicknesse ne trouvera pas vraiment grâce à ses yeux non plus.
Le Service chargé d’agir contre l’usage abusif de la magie se retrouve à devoir participer à la confiscation des baguettes des sorciers nés-moldus, en coopération avec les Oubliators chargés de leur faire oublier leur vie magique, puisqu’il est convenu qu’ils n’appartiennent pas vraiment au monde magique et ne font que l’affaiblir. Myrthild obtempère et se retrouve avec des années bien remplies, mais parfois entachées de cas tragiques.

(1999) L’aura de Marlon au Ministère de la Magie a probablement fait pencher la balance en sa faveur. Nommée membre du Magenmagot sans avoir spécialement cherché à l’être, Myrthild dit au revoir à Farrow officiellement, continue de le croiser au sein des Black Hands, et commence un nouveau travail, plus intéressant et plus demandant. Elle surveille ses enfants de loin, dans leurs études à Poudlard. Ce qu’ils lui racontent sur les agissements des Carrow la laisse de marbre : tant qu’il ne leur arrive rien, il n’y a aucune raison d’ouvrir la bouche et de partir au front. La guerre qui fait rage, elle l’ignore. Elle ne la concerne pas. Les procès qui passent sous ses yeux montrent bien que la loi est désormais dictée par le Seigneur des Ténèbres, au pouvoir depuis moins de deux ans.

(2000) Après avoir obtenu son diplôme de Poudlard en juin, son aîné s’agace de ne pas pouvoir prouver sa valeur intellectuelle dans les tournois d’école organisés par Voldemort. Second jusque là en tout, l’autre en cinquième année envoie une lettre à ses parents, promettant de tout faire pour les rendre fiers. Serpentard parle dans ses veines, sans aucun doute.

(2002-2003) C’est la première fois qu’elle entend parler des Battues de Gracefield. Elle y assiste, par curiosité morbide et n’est pas déçue ni du voyage, ni du spectacle. Sa fibre cruelle ressort, tandis que ses entrailles se nouent parfois, lorsque son sens éthique pas encore totalement étouffé dans l’œuf lui murmure que ça pourrait être ses enfants, pourchassés ainsi. Ses scrupules lui font glisser un mot sur ce sujet à Kingsley Shacklebolt, désormais en fuite. Elle ne sait pas vraiment s’il a reçu le message, en vérité. Elle l’informera sans savoir s’il la lit mais elle s’arrête soudainement lorsque la nouvelle de la prise d’une planque de la Résistance à Wolverhampton lui parvient. Coup dur pour l’Ordre du Phénix, pour sûr. Elle n’est pas certaine de vouloir continuer à renseigner un ennemi d’État dont la face est placardée parmi tant d’autres. Le jeu n’en vaut plus vraiment la chandelle lorsqu’il semble que le camp des Ténèbres domine bel et bien la guerre : son pari pourrait se retourner contre elle et elle ne veut même pas imaginer ce que ses enfants pourraient subir comme représailles. Nul doute que Marlon, tout oncle des deux Prewett-Travers qu’il soit, n’hésiterait sans doute pas à s’en prendre à eux pour faire payer à sa sœur sa trahison.

(2006) « Myrthild, est-ce que tu peux me dire où tu vas en fin de journée ? - Je ne vais pas retrouver un éventuel amant, Bertie. C’est tout ce que je peux te dire. - C’est pas ce que je t’ai demandé. - Et je ne te répondrai pas. Tu n’as pas besoin de le savoir. - On est marié depuis plus de vingt ans, je ne sais pas si tu te souviens. On a traversé tous les obstacles possibles, la tombe de Pollux au fond du jardin devrait te le rappeler. - Et malgré tout ça, je ne peux pas te dire ce que je vais faire. - Myrthild. Je ne dirai rien. Tu es ma femme, nos magies sont liées. J’ai besoin de savoir. - Non. »