1995 ⊹ Cormac adore les étés, parce qu'au moins il les passe loin de son père qui, de toutes façons, s'invente un millier d'activités pour passer autant de temps possible loin de son fils. Parfois, il passe du temps avec ses oncles, à la chasse au licheur ou juste au canard dans leurs nombreuses résidences anglaises dignes de la landed gentry qu'ils sont. Mais sa mère lui réserve toujours deux semaines aux camps d'été de Quidditch, pour les gamins comme lui qui sont passionnés par le sport magique le plus populaire d'Angleterre et veulent en faire leur métier.
Cormac fait partie des grands maintenant, et il n'hésite pas une seule seconde à le faire savoir à chaque fois qu'il est sur le pitch de Quidditch: il hurle, s'énerve, s'excite, et n'hésite pas non plus à faire toutes les remontrances que les arbitres et moniteurs n'osent pas dire. Bon, il s'est fait tirer les oreilles une ou deux fois, mais jamais sérieusement. Après tout, sa mère fait toujours bien attention à contribuer à la généreuse boîte à donations de l'association qui organise les camps tous les ans.

Aujourd'hui est une journée particulièrement éprouvante. Alors qu'ils ont eu de la chance pendant toute la semaine, profitant d'une fin d'août plutôt ensoleillée (quoique les températures soient restées fidèles à l'île britannique), il pleut des cordes et c'est particulièrement désagréable. Cormac voit à peine le Souaffle voler entre les joueurs, et ses vêtements lui collent à la peau.
Le match n'est pas en leur faveur, et il en a marre. Il hurle, il s'égosille, personne ne l'entend du coup il hurle encore plus fort, en vain.

Dans la confusion, il rentre dans un autre joueur - Diana - sans faire attention. Ils finissent par se battre depuis leurs balais respectifs, se poussant sans ménagement pour faire payer à l'autre la bousculade précédente. Il l'aime bien, Diana. Elle est jolie et il aime bien sa passion mais... clairement, elle n'a aucune passion pour le Quidditch, ce qui est un peu con quand t'y joues tous les jours pendant deux semaines. Ils s'insultent, se bousculent, et finissent par se faire siffler par l'arbitre qui, d'un sort, les forcent à atterrir. "FUCK YOU!!!" lui hurle Cormac, mais ils n'ont pas le temps d'en venir aux mains parce qu'un moniteur les sépare et les voilà qui sont sèchement poussés en direction des dortoirs.
Les garçons et les filles sont séparés mais Cormac s'en fiche. Il se change rapidement après avoir passé la tête sous la douche pour faire genre, mais quand il se rend compte que les moniteurs sont revenus sur le pitch pour surveiller le match en cours, il se faufile jusqu'aux vestiaires des filles. Il s'en fout, à Hogwarts c'est mélangé, et puis il a deux-trois choses à dire à Diana.

Il ne s'attend évidemment pas à la trouver en serviette, les cheveux humides. Il rougit, de colère et d'embarras, et plante férocément ses yeux dans les siens. "You know, if you so not want to be here, you could just fuck right off instead of ruining the game for everyone!" s'entête-t-il, sans réfléchir, serrant les poings. "You should- you should- you should--" Réalisant enfin la situation dans laquelle ils se trouvent, Cormac perd un peu de son feu et détourne honteusement les yeux.
Elle est beaucoup trop jolie, Diana, mais elle l'a recalé sévèrement la semaine dernière quand il lui a demandé si elle avait un boyfriend à Cali. Cormac adore les camps de Quidditch parce que ça lui permet de s'améliorer, mais il aimerait bien qu'il existe aussi des camps pour parler aux filles. "I didn't mean to fly into you, I was just focused on the game," grommelle-t-il dans un semblant d'excuse, la mâchoire serrée.

Elle détestait ce foutu camp, avec ces foutus balais, ces foutus balles, ces foutues règles, ces foutus joueurs débiles qui prenaient ce sport pourri à cœur, quand elle aurait pu, au lieu de tous les subir, se la couler douce en Californie – sur la terre ferme.

On avait balayé son appréhension d'un revers de la main, renvoyant au rang de « vertige » la sensation étourdissante, le malaise enserrant sa poitrine, et, parfois même, la tétanie d'une partie de ses membres sitôt qu'elle s'élevait à plus d'un mètre du sol – le moniteur avait été dubitatif lorsque, le premier jour, Diana avait déclaré qu'elle ne savait pas voler. Elle avait senti l'embarras grimper dangereusement, face au regard de l'adulte – il ne fallait pas être Legilimens pour comprendre qu'on considérait que sa présence, dans un camp de Quidditch, était une aberration, et elle était, de fait, parfaitement d'accord.
Mais son père l'avait inscrite à la va-vite, pressé par un voyage urgent au Groenland, ayant visiblement oublié que sa fille n'avait jamais apprécié le Quidditch et aurait préféré participer à un camp de tricot plutôt que de se retrouver les fesses sur un balai tous les jours durant deux interminables semaines. C'était toujours mieux, en soi, que de presser son départ pour la Chine et de retrouver sa mère à Shanghai – à l'idée que sa prochaine rentrée se ferait à Zōuxiàwéi, loin de la douceur de vivre de Pholobos Bay, le cœur de Diana s'alourdissait de frustration et de colère.

Foutu Quidditch de merde, qui l'empêchait de profiter de son père et du dernier été de son existence à se la couler douce à l'américaine. Si elle n'avait jamais aimé ce sport, à présent elle le détestait de toute son âme.

Ce jour-là, comme tous les jours, Diana avait descendu une Potion de Détente afin d'éviter la tétanie brutale, en plein vol – et comme tous les jours, Diana avait plongé la tête la première dans ce match dont elle n'avait rien à faire, aveuglée par la pluie, qui l'empêchait bien gentiment de voir le sol à une dizaine de mètres sous elle, la poursuite de ce Souafle stupide, et la colère, pur produit transformé de la peur qui lui serrait les entrailles un peu plus chaque seconde. Foncer lui évitait d'avoir à se rendre compte d'où elle se trouvait ; et avec ses maigres capacités de vol, il lui arrivait fréquemment de rentrer dans d'autres joueurs.

Ce jour-là, la collision eut lieu avec Cormac – un type stupide qui lui avait parlé de Californie alors qu'elle venait de recevoir une lettre de sa mère lui listant les obligations diverses pour sa rentrée chinoise. "CAN'T YOU FUCKING LOOK WHERE YOU'RE GOING?", beugla-t-elle en le bousculant depuis son balai, irritée par le choc, la pluie battant ses épaules alourdies par l'anxiété menaçante et la promesse d'un futur dont elle n'avait pas envie. Au sol, elle lui aurait éclaté la tête d'un coup de pied retourné ; dans les airs, elle ne pouvait que se contenter de crier et de le pousser, de gestes brefs et maladroits, fermement agrippée au manche de ce balai instable. Le moniteur intervint alors que la nausée la gagnait, brassée par ce mal de l'air qui la gagnait lorsqu'elle stagnait. "FUCK YOU TOO!!!", cracha-t-elle une fois à terre, en manquant de s'arracher l'estomac, qui se révulsa sous cet ultime accès de colère ; retirant ses lunettes et bazardant son à même le terrain, elle se précipita dans les vestiaires sans un regard en arrière, retira ses vêtements trempés en des gestes tremblants, puis se rua sous la douche comme pour se laver du haut-le-coeur général qui s'était abattu sur elle.

Elle détestait particulièrement les douches communes, sous les regards de sorcières de son âge, trois fois meilleures qu'elle en Quidditch, et deux fois moins pénibles que son caractère d'énervée chronique – elle remonta la serviette aussi haut que possible sur sa poitrine, et se hâtait pour aller enfiler ses vêtements, et cacher ses cicatrices, quand Cormac déboula sans prévenir. "You know, if you so not want to be here, you could just fuck right off instead of ruining the game for everyone!" Sidérée par son culot, elle fronça férocement les sourcils – et se sentit pâlir, bien trop consciente des cicatrices argentées qui barraient non seulement son visage (une curiosité qui avait attiré les regards, comme toujours, lors des premiers jours), mais également la peau nue de son torse, qu'un seul bras ne pouvait camoufler entièrement. "You should- you should- you should--" "I should fucking kick your ass right now", fit-elle d'une voix moins féroce qu'elle ne l'aurait souhaité, secouée par le vol mouvementé et la prise de conscience de sa nudité partielle. Se sentir vulnérable figurait dans le top trois des choses que Diana détestait, avec le vide et désormais le Quidditch – qui avait momentanément détrôné le camping en forêt ; et elle se sentit d'autant plus stupide lorsqu'il détourna le regard.
Il venait de voir ses cicatrices, sans doute.

Putain de merde. "I didn't mean to fly into you, I was just focused on the game." Elle attrapa son T-shirt posé sur le banc, se détournant de lui furieusement, lui présentant le haut de son dos miraculeusement lisse. "Like I fucking care, fucking moron", siffla-t-elle sans le regarder, plaquant son vêtement contre sa poitrine, la mâchoire serrée sous la gêne terrible de cette rencontre imprévue. "Can you fucking leave now? I'd like to get dressed." Elle lui jeta un coup d'oeil incisif, le regard d'une bête blessée qui était prête à sauter à la gorge de ce visiteur indésirable.

Du coin de l'oeil, Cormac voit que Diana se détourne de lui et lui offre son dos; c'est plus fort que lui... il jette un coup d'oeil dans sa direction, embarrassé et curieux, se faisant la réflexion que personne n'a véritablement besoin de savoir qu'il a osé la regarder.

C'est en voyant son dos lisse de toute cicatrice qu'il semble se rappeler de ce que son cerveau a à peine remarqué tant il était concentré sur sa colère et ses yeux sur son joli corps, cicatrices non comprises. "Like I fucking care, fucking moron." Malgré tout, même à Hogwarts, Cormac a rarement rencontré une fille aussi odieuse et jurant autant. Il rougit un peu de colère, de se faire insulter,   et serre les poings de plus belle. "Can you fucking leave now? I'd like to get dressed." Elle lui jette un regard et Cormac se rend compte qu'il était en train de la fixer. Il ferait mieux de se tirer avant qu'un moniteur le trouve là dans le vestiaire des filles et décide de le punir en le mettant sur la touche jusqu'à la fin du camp, mais quelque chose le retient. "I'm not looking," dit-il d'une voix tendue, avant de se détourner lui aussi en croisant les bras sur sa poitrine. "And in any case, he said we had to make peace before we're allowed back on the pitch." Cormac fait la moue. "You didn't have to push me back, up there, it's fucking dangerous, you know." Cormac est tombé des centaines de fois de son balai mais ce n'est véritablement jamais agréable.

Sa curiosité piquée, il enchaîne aussitôt, peu importe le gêne de la situation. "How did you get them?" Si lui aussi a des cicatrices partout sur le corps, ayant été un gamin casse-cou et collectionant les légères blessures dans un joli palmarès et une preuve de son propre courage, il n'a jamais rien vu comme ce qu'il a rapidement aperçu sur le corps de Diana. Évidemment, il a attrapé du regard celles sur son visage, le premier jour (comme tout le monde, il l'a fixée pendant un moment, détournant la tête d'un mouvement brusque quand elle faisait mine de le regarder en retour), mais il n'a pas trop compris quand certains ont commencé à dire qu'elle avait l'air bizarre, presqu'effrayante. Il a failli foutre un coup de poing à Travis, avec qui il partage sa chambre au camp, en l'entendant être un peu trop irrespectueux à son goût à l'égard de Diana. "Your scars," précise-t-il au cas où. Et puis, presqu'aussitôt: "They look pretty badass." Il en aurait presque l'air jaloux.

"I'm not looking."  Le sang de Diana ne fit qu'un tour, lorsqu'elle le vit se détourner sans obéir à son invective pressante, qu'elle avait pourtant cru clairs et précise. Quel mot n'avait-il pas saisi, au juste, dans « dégage de là, connard » ? "What the hell?" lâcha-t-elle à haute voix, sidérée par l'étendue de son irrespect et celle, tout aussi importante semblait-il, de sa bêtise. La vague crainte qu'il restait pour mater, son corps, les cicatrices, pour raconter aux autres ce qui se trouvait sur la peau du monstre monta dans son torse avant d'être soufflée par l'image de la mine butée de Cormac, un idiot fini certes, mais néanmoins moins débile que ceux qui lui jetaient des regards en biais, ou s'écartaient pour ne pas croiser sa route comme si elle sentait le vieux troll. "And in any case, he said we had to make peace before we're allowed back on the pitch." "Perfect then, another good reason not to make peace with you", asséna-t-elle en récupérant le reste de ses vêtements, les plaquant d'une seule main contre sa poitrine, l'autre occupée à retenir la serviette, pour prévenir un faux-mouvement qui aurait été fatal aux quelques miettes de dignité qui lui restaient encore. "You didn't have to push me back, up there, it's fucking dangerous, you know." Elle singea en silence son "it's fucking dangerous you know" adossé à une grimace agacée en récupérant ses chaussettes ; elle s'éloigna d'un pas borné, les sourcils froncés, pour aller se réfugier derrière la porte ouverte d'un des casiers des vestiaires, malheureusement encore trop proche de Cormac. Ce n'était pas encore ça, mais c'était déjà autrement mieux que de devoir se déshabiller dans le dos large de Mclaggen.

"How did you get them?" Diana lui jeta un œil courroucé de derrière la porte-barrière, avant d'enfoncer sa tête dans son T-shirt, repoussant difficilement la bile qui lui remontait de l'estomac. Elle savait parfaitement de quoi il parlait ; c'était le sujet favori de tous ceux qu'elle croisait, depuis deux ans. La teneur des regards avait changé du jour au lendemain, comme si la blessure en elle-même (et sa transformation) n'avait pas été suffisamment blessante – son cœur se serra à l'idée que même ce crétin de Cormac, un peu stupide mais pas méchant, se prêtait lui aussi au jeu de cette curiosité blessante. Il ne lui sembla plus tout à fait saugrenu qu'il ait maté sa peau inégale, et allait tout répéter aux autres ensuite ; sa belle gueule lui valait sûrement d'avoir des amis à qui le dire, dans ce camp pourri. "Your scars. They look pretty badass." Badass ? Un rictus agacé étira ses lèvres. Pressée d'en finir avec cet entretien pénible, Diana relâcha complètement la serviette, après avoir enfilé sa culotte tant bien que mal sous l'étau de la serviette mouillée. "Thanks, I guess", fit-elle d'un ton sensiblement ironique, ruminant sa colère embarrassée en récupérant son jean, avant d'ajouter sans sourciller : "Muggle car accident."

C'était une excuse suffisante, souvent, pour les sorciers peu au fait du quotidien des No-Maj ; quant à ces derniers, s'ils butaient contre l'incohérence entre les estafilades et les séquelles d'un accident de voiture, ils peinaient à expliquer la teneur argentée de ces cicatrices uniques. En général, on la laissait de toute façon tranquille après cet état des faits – personne ne voulait prendre le risque de paraître impoli, en émettant ses doutes sur l'origine de telles horreurs. "Something else you want to know to tell your friends? I'm sure you all want to know some more about the ugly bitch from LA", lâcha-t-elle finalement en remontant son jean jusqu'à ses hanches, se tortillant légèrement pour le passer sur ses jambes encore humides.

Cormac est douloureusement au courant des faits et gestes de Diana près de lui, bien qu'il conserve autant que possible une figure prostrée et tendue, pour bien lui montrer qu'il s'en fout des bouts de peau qu'il aperçoit du coin de l'oeil, il n'est que là pour parler, pas pour la mater, il est pas un pervers quand même. L'entendre gigoter et se dépêtrer de ses fringues et de sa serviette aussi efficacement possible a pourtant le don de piquer sa curiosité et il essaye, dans le secret de son esprit, de s'imaginer le corps de Diana. Ca va, elle n'est pas non plus Legilimens, si? "Thanks, I guess." L'idée vient à Cormac que, peut-être, complimenter une fille sur les cicatrices qui bardent son visage et, apparemment, son corps aussi, n'est pas forcément une bonne idée. Merde. "Muggle car accident." Il fronce les sourcils à ça et sa tête commence à se tourner dans sa direction comme pour la jauger d'un regard incertain, mais il se rappelle à l'ordre lui-même comme un grand au dernier moment, gardant son regard orage vissé sur le sol face à lui. Un accident de voiture moldu... Cormac n'y connait pas assez au monde moldu pour savoir les conséquences exactes d'un accident de voiture - ces instruments de torture et d'horreur qui l'ont toujours impressionné les rares fois où il s'est aventuré dans le monde non-magique - mais la couleur qu'ont ces cicatrices...

Il est curieux et doit tourner sa langue sept fois dans sa langue pour se forcer à ne pas faire le moindre autre commentaire ou pour ne pas poser de question trop intrusive. "Something else you want to know to tell your friends? I'm sure you all want to know some more about the ugly bitch from LA." Cette fois, Cormac n'y tient plus et tourne vivement la tête vers elle sans y réfléchir à deux fois: "they're not my fucking friends, and also you shouldn't call yourself that." Son ton est sans appel, et son regard sombre semble la prévenir qu'à y insister, il devrait prendre les devants et lui faire passer à elle aussi l'envie d'être aussi vulgaire et, surtout, insultante. Il comprend bien qu'elle peut s'appeler comme elle veut, quelque part, mais tout de même. Il déteste ce mot, qu'il trouve dégradant et franchement de mauvais goût.
Ses yeux se baissent malgré lui, sur le t-shirt (elle ne porte pas de soutien-gorge, remarque-t-il immédiatement et à sa grande honte) un peu mouillé à cause de ses cheveux, et le jean qu'elle vient de parvenir à remonter sur ses jambes, avant de remonter vers les siens. Clairement, ces cicatrices ne viennent pas du moindre accident de voiture moldue. "They're not my friends," insiste-t-il. Il les méprise plus que tout. Cormac a bien des défauts mais l'intolérance n'en fait pas partie, que ce soit à l'école ou en dehors. Cormac sait très bien ce qui est bien, il sait aussi très bien ce qui est mal et il sait aussi parfaitement bien à quel camp il appartient.

"You have some pasty ass skin for someone who's from LA." Il dénoue ses bras, la dardant toujours avec une curiosité maladroite et invasive. "My family and I went camping in Yosemite last year. It was pretty cool." Elle doit complètement s'en carrer mais Cormac, qui n'a jamais été très bon pour lire les social cues et réaliser que les autres ne sont pas nécessairement intéressés par sa propre vie, n'en a rien à faire. "You surf?" s'enquiert-il, sincèrement intéressé.

"They're not my fucking friends, and also you shouldn't call yourself that." Diana retint la nouvelle vague d'insolence qui menaçait de lui rouler sur la langue pour heurter les oreilles fragiles de Mclaggen ; ce con avait vivement tourné la tête vers elle, piqué au vif par ces insultes naturelles – et sa réaction lui collait un frisson désagréable, qui prenait à la fois sa source dans le fait qu'elle remontait à peine la fermeture éclair de son jean, et dans le fait qu'il lui dise quoi faire, sans rien savoir d'elle. "Like I care what you think", lâcha-t-elle avec mauvaise humeur, grognant face à ce sursaut de respect incongru qu'elle n'avait pas demandé ; sourcils éternellement froncés devant cette discussion imprévue avec un de ces types qu'elle avait rapidement jeté dans la catégorie « con », pressée au jugement express par son physique de cariatide au masculin, Diana reboutonna enfin son pantalon, tentant d'ignorer sur elle le regard persistant de Mclaggen. "They're not my friends." "Yeah, whatever", balaya-t-elle en détournant le regard, préférant passer pour une connasse butée que pour une idiote qui l'avait mis dans le même panier que ces jocks insupportables ; qu'est-ce qu'il lui voulait, au juste ? Contrariée de ne pas pouvoir le faire fuir, elle revint s'asseoir sur le banc, encore à une légère distance de Mclaggen dont elle pouvait sentir le regard l'accompagner à chaque mouvement.

"You have some pasty ass skin for someone who's from LA." "Shut up, I'm not from LA." Jugeant que personne n'avait besoin de connaître les spécificités exactes de son parcours de vie, Diana n'avait pas corrigé les inexactitudes qu'on avait enchaînées sur son dos ; elle comprit d'autant moins pourquoi elle prenait la peine avec Cormac, et se tut immédiatement, se mordant l'intérieur de la lèvre pour enfiler ses chaussettes de sport. "My family and I went camping in Yosemite last year. It was pretty cool." Elle releva es yeux vers lui, décryptant un instant l'expression de Mclaggen pour voir s'il était sérieux – elle constata que, comme souvent, il l'était en dépit de la situation qui ne se prêtait que peu au small talk.

On les emmenait à Yosemite un an sur deux à Phobay, et Diana adorait cet endroit – les grands paysages de l'Amérique du Nord lui semblaient autrement plus palpitants que le plat ennuyant du Yorkshire où vivait son père. Mais Mclaggen n'avait pas besoin de le savoir ; ni ce qu'elle aimait, ni qu'il sache qu'elle trouvait ça, en effet, pretty cool. Urgh. Comme si elle avait envie de lui parler, depuis qu'elle l'avait vu les premiers jours, ou de passer plus de temps avec lui avant que le camp ne se termine. "You surf?" Diana, une chaussure en main, buta contre l'intérêt sincère dans le ton de Cormac – elle cilla légèrement en constatant la lueur curieuse, dénuée de toute animosité, dans ses yeux azur. Il était, ainsi, mortellement sérieux ; elle revit dans l'urgence son classement des trois choses qu'elle détestait le plus au monde, pour y placer, tout en haut, les idiots bienveillants aux mâchoires carrées et aux yeux bleus. "Listen Cormac... What do you want?" Elle laissa retomber sa jambe une fois chaussée, posant ses mains sur ses cuisses comme pour le confronter, dans son immobilité, à ce qu'il cherchait exactement avec elle. "Don't you have something better to do?" Comme voler sur son foutu balai, ou aller être sympa avec quelqu'un d'autre qu'elle, maintenant qu'ils s'étaient rabibochés, assez pour que Mclaggen puisse retourner mettre son cul sur son foutu bout de bois volant.

Diana le regarde comme si il venait de lui pousser une deuxième tête mais Cormac ne détourne pas les yeux, s'imaginant déjà Diana sur une planche de surf, moulée dans une combinaison grise, à guetter l'horizon en l'attente d'une vague. Il s'est essayé à l'exercice, l'année dernière lors du voyage familial de l'autre côté du monde, et ça lui avait bien plu; mais bien entendu, le surf était bien en deçà du Quidditch en toutes affaires. Cormac n'a ni le vertige, ni peur du vide; en revanche, la perspective de se noyer sous une vague plus violente et imposante que prévu l'avait un peu refroidi. "Listen Cormac... What do you want?" Les traits de Cormac se froncent. Ça vaut bien le coup d'essayer d'être sympa, pour une fois, surtout avec quelqu'un qui manifestement n'est pas habituée à se faire des amis vu la sécheresse avec laquelle elle a communiqué avec le reste des happy campers lors des jours précédents. "What do you mean?" rétorque-t-il, un peu irrité, ayant l'impression de se faire bouler alors qu'il essaye juste d'être amical et de faire la paix. "Don't you have something better to do?" Oui, il est clairement en train de se faire bouler net, mais Cormac ne peut pas s'empêcher de s'imaginer que Diana n'est que méfiante et qu'il lui suffira de pousser un peu pour qu'elle accepte sa présence, un peu comme un chat sauvage qui ne veut pas qu'on l'approche jusqu'à comprendre que c'est pas si mal que ça, les caresses.

Maintenant qu'elle est habillée, Cormac ose la dévisager puis s'approcher et se laisse tomber sur le même banc qu'elle. Quelques mètres les séparent, si elle lui saute dessus pour lui donner un coup de poing comme elle avait l'air prête à le faire il y a quelques instants, il a le temps et l'espace de l'esquiver. "Not really, no." Il croise les bras sur sa poitrine et s'adosse aux casiers derrière lui, ne montrant que son profil à Diana. Les jambes étendues devant lui, il regarde le bout de ses pieds avec intensité. "I'm just trying to be nice. I don't have many friends either." Des amis, il en a plein, à vrai dire; mais bizarrement, ils le restent rarement. Il se prend toujours la tête avec eux, refuse de s'excuser, et il finit nexté au profil de gens plus stables et plus matures.
C'est nul. C'est la même chose à Hogwarts, c'était la même chose à l'école des wizlings, et ce sera sans doute la même chose toute sa vie. Cormac s'en fout, il veut juste jouer au Quidditch, il n'est pas là pour se faire des potes.
Mais c'est vrai qu'elle est sympa, Diana, quand même.

"And since you don't want to make peace with me, I can't even go back there." Hochement de tête dans la direction générale du pitch, moue déçue, il finit par enfoncer son menton contre sa poitrine en resserrant ses bras croisés autour de son corps. "It's whatever. I just think you're cool," marmonne-t-il avec une sincérité désarmante, les traits froncés. Et puis de se tourner à nouveau vers elle, indémontable: "is it true it never snows, over there?"

Diana le regarda s'asseoir de l'autre côté du banc sans rien changer à sa mine contrariée ; si ses sourcils restaient obstinément froncés, en cette expression naturelle qui lui valait les remarques de ses parents qui se relayaient sans le savoir au sujet de sa mine butée, la colère avait elle quasiment disparue, recouverte en même temps que sa peau marquée sous les vêtements qu'elle avait rapidement enfilés. Loin d'une vulnérabilité indésirable, arrachée par le regard curieux d'un Cormac inconscient de la puissance de ce dernier, la Halfer n'avait plus besoin de défendre le territoire de son corps blessé ; et l'obstination du Britannique à rester dans les vestiaires déserts pour lui poser des questions insignifiantes ne semblait plus tout à fait aussi pénible, maintenant qu'il n'y avait plus besoin de le chasser à tout prix.

"Not really, no." Urgh. Il semblait visiblement décidé à rester ; mais maintenant que la vague de fureur était retombée, la compagnie de Cormac ne lui semblait pas si terrible. "I'm just trying to be nice. I don't have many friends either." Une brève seconde, elle détailla son profil du regard, coite sous la surprise. "You don't have friends?" reprit-elle d'un ton incrédule, un sourcil sautant légèrement pour mieux revenir se renfoncer sur son front. On s'était mis d'accord, côté filles, dès les premiers jours pour placer Mclaggen dans les têtes d'un classement dont Diana ne voulait pas connaître les détails – elle n'avait pas besoin d'entendre que Cormac était « sexy, mignon, bien foutu » à chaque fois qu'elle l'envoyait bouler. Et l'aveu qu'il cherchait à devenir ami avec elle, la seule anti-Quidditch de ce foutu camp de jocks, la dépassait sensiblement.
S'il se foutait d'elle, elle lui ferait bouffer son balai dernier cri – peut-être qu'avec un peu de chance, on la renverrait à la maison (elle mentirait en disant que son père l'y attendrait, ou donnerait l'adresse d'Angel, à New Mexico, et vivrait sa meilleure vie jusqu'à la rentrée de septembre).

"And since you don't want to make peace with me, I can't even go back there." De quoi ? "Stop whining, we're good! Jesus..." Elle poussa un soupir, et laissa aller sa tête contre le casier derrière elle ; ils étaient selon ses critères parfaitement au clair maintenant qu'elle n'avait plus envie de le voir décamper dans la seconde – il pouvait retourner sur le terrain, s'il le voulait tant. "It's whatever. I just think you're cool." Cool ? Diana eut un léger rictus, une expiration faussement amusée passant ses lèvres face à ce compliment qui tranchait généreusement avec les weirdos qu'elle se prenait, au mieux, côté moldu comme sorcier – il se foutait forcément d'elle, avec ses cicatrices badass et son inaptitude à voler correctement sur un balai, dans un camp d'été de Quidditch. C'était ce qu'elle préférait croire, dans tous les cas ; que la gentillesse de Mclaggen l'atteigne était bien la dernière chose qu'elle souhaitait. "Is it true it never snows, over there?" Diana lui coula un regard en l'entendant tourner la tête vers elle. "Why do you care about fucking snow?" Puis, réalisant la brusquerie de ses propos face à cette question, certes stupide, mais dénuée de toute méchanceté, elle eut un léger soupir, fermant les yeux un instant pour se reprendre sur ces mauvaises manières, des sursauts de colère inopinés, qu'on lui reprochait régulièrement ces derniers temps. "I fucking hate Quidditch", cracha-t-elle abruptement, l'aveu débordant sans qu'elle puisse l'anticiper, et encore moins le retenir, poussé par la haine qu'elle gardait pour elle depuis déjà plus d'une semaine. "My dad put me here, and I fucking hate it."

Elle rouvrit les yeux, sentant s'éveiller en elle cet affront que lui avait fait son père – une énième déception de savoir qu'en réalité, il ne la connaissait pas, et n'avait visiblement aucune envie d'apprendre à le faire. "Why do you like this stuff so much?" Elle avait tourné la tête vers Cormac – si l'incompréhension était lisible sur son visage, elle ne l'accusait de rien ; elle en voulait surtout aux adultes qui avaient eu l'idée d'inventer ce sport, l'idée d'inventer ce camp, l'idée de l'y envoyer en ignorant ses désirs d'adolescente. Tous des cons autant qu'ils étaient. "It's basically dickheads riding sticks, throwing each other a ball and looking for a golden flying midget like, forty feet over the ground. It's fucking stupid, I don't get it", acheva-t-elle en grognant enfin. S'il voulait apprendre à la connaître, il était servi en se heurtant à la réalité des faits ; qu'elle ne voulait pas être ici, et qu'elle voulait encore moins remonter sur son foutu balai.

"Why do you care about fucking snow?" Ce n'est pas tant que Diana est aussi sympathique qu'une porte de prison: elle est surtout aussi agressive qu'une hydre. Pour en avoir rencontré quelques unes, Cormac sait que ce n'est pas symptomatique des sorcières américaines (elles ont tendance à être à la fois bienveillantes, et à la fois terriblement agaçantes dans leur entitlement apparemment national; son père appelait la populace des "colonies" knuckle-draggers).
Déjà tendu, et déjà en train de faire quelques efforts, Cormac se retrouve irrité de se faire ainsi envoyer bouler une nouvelle fois, surtout après avoir maladroitement partagé avec elle son manque d'amis au camp. "Whatever," grince-t-il entre ses dents, décroisant les bras pour déjà se relever, arrêtant seulement son geste quand elle soupire. Il ne sait pas trop d'idées, ceci dit. Elle a l'air de le détester, eh bien tant pis pour elle.
Tant pis pour lui, aussi, mais bon, ça, il commence à être habitué - et il n'est pas au bout de ses peines de ce côté-là. "I fucking hate Quidditch." La verve avec laquelle elle s'exprime le fait tiquer et Cormac fronce les sourcils. "My dad put me here, and I fucking hate it." Il a envie de lui dire qu'il s'en fout, sauf que c'est faux, et il aussi envie de lui dire d'aller se faire foutre parce que franchement, il n'est pas là pour éponger ses crises de colère et le reste mais les yeux fermés de Diana le retiennent.

Il la dévore du regard jusqu'à ce qu'elle rouvre les yeux, détournant les siens aussitôt. "That sucks," répond-t-il, les traits fermés. Il ne peut pas compter le nombre de fois où son père l'a forcé à faire quelque chose qu'il détestait faire, que ce soit rester à table malgré son assiette finie ou prendre des cours de magie en plus pendant les vacances sous prétexte qu'une mauvaise note en première année allait ruiner sa future carrière au Ministère. La gorge de Cormac se serre à cette idée et il baisse les yeux. Les attentes de son père sont étouffantes, et les camps de Quidditch sont peut-être la seule chose qui lui permettent de s'en soulager un peu. Cormac se dit que si il devient assez bon pour être un joueur professionnel, il se fera repérer par une équipe et se fera embarquer dans un camp d'entraînement, et que son père ne pourra rien y trouver à redire.
"Why do you like this stuff so much? It's basically dickheads riding sticks, throwing each other a ball and looking for a golden flying midget like, forty feet over the ground. It's fucking stupid, I don't get it." Cormac trouve cette description du Quidditch très réductrice et secoue la tête. Même si c'est très facilement dit... il imagine qu'elle n'a pas complètement tort. "I like flying," dit-il après une courte pause. "And I like the control. I don't know. I kind of grew up on a broomstick so it just feels like an extension of myself. Like wings." Il détourne les yeux, ayant l'impression de dire quelque chose d'incroyablement stupide. "If I had wings, I would fly away."

Penser à son père lors des deux semaines qu'il peut passer loin de son influence lui déplaît franchement et Cormac secoue la tête pour le sortir de ses pensées. "Your dad sounds like a dick. Mine's one too." Si il n'aime pas insulter les absents, Cormac ne se prive pas quand il s'agit de son cher géniteur; il espère que Diana ne lui en voudra pas de sa petite insulte à l'égard du sien. "Hm." Il pleut toujours dehors, il entend les gouttes s'abattre sans pitié sur le toit et dans l'herbe. Quelle idée de les autoriser à voler dans ces conditions. "We don't have to go back on the pitch. I'm starving, maybe we could go grab something from the kitchens," propose-t-il avec un regard en coin dans sa direction, s'attendant déjà à ce qu'elle le repousse - dans ce cas-là, il ira seul, et il arrêtera d'essayer. "That lunch lady Martha, she likes me, I'm sure I could sneak a couple sausage rolls out of her." Est-il véritablement désespéré au moins de passer le reste de l'après-midi avec une fille qui le déteste, juste parce qu'il n'a pas envie d'être seul? Oui, carrément.

Vraiment, elle ne comprenait pas. Comment pouvait-on aimer voler et grandir sur un putain de balai ; rien qu'à repenser aux entraînements passés, et à ceux qui les attendaient encore, Diana sentait monter une bouffée d'angoisse, les prémices de ce malaise qui explosait sitôt qu'on la faisait monter sur son balai. "If I had wings, I would fly away." Elle le considéra un instant, comme pour être certaine qu'elle avait bien entendu ce qu'il venait de lui dire – à en voir son expression, il avait l'air de croire qu'il avait dit quelque chose de stupide. C'était un peu le cas (Diana jugeait durement les propos saugrenus, les adjugeant d'un cheesy qu'elle tenait en horreur) ; mais ces paroles faisaient étrangement écho dans son cœur d'adolescente de seize ans.

Se barrer, loin de tout ; cette perspective lui semblait aussi alléchante qu'impossible. Ils étaient trop jeunes, répondant de l'autorité de parents incompétents qui en dépit de leurs manquements gardaient hélas leur statut d'adulte responsable – et Diana voyait difficilement comment, à moins de se glisser hors de sa propre peau, elle pouvait échapper aux cicatrices, aux sens aiguisés, souvent trop aigus face à la cacophonie sensorielle qu'était le monde, au fait qu'elle appartenait désormais à la catégorie des hybrides.
Lorsque le mot était tombé, dans la conversation avec le médicomage qui la suivait, comme s'il s'agissait d'un fait qu'elle avait intégré en même temps que sa morsure, Diana s'était pris un choc dont les éclats criblaient encore sa poitrine confuse. "Your dad sounds like a dick. Mine's one too." La voix de Cormac la ramena à lui ; elle détailla son visage sérieux comme pour y décerner le parcours de ce père irresponsable qui faisait visiblement concurrence au sien. De la même façon qu'elle avait compris son désir d'envol, en dépit des moyens douteux pour y parvenir, elle compatit à cet abandon parental, et eut l'impression de ne plus être tout à fait seule.

"Hm. We don't have to go back on the pitch. I'm starving, maybe we could go grab something from the kitchens." Diana avait été à moitié certaine qu'il finirait par la laisser – peut-être l'aurait-il fait, s'il avait eu d'autres amis avec qui traîner, pendant que l'entraînement continuait sous la pluie battante. De là à lui proposer un détour aux cuisines ? Quelques minutes plus tôt, elle l'aurait envoyer paître avec sa douceur d'énervée ; désormais, elle n'était plus très sûre de vouloir qu'il la laisse seule. "That lunch lady Martha, she likes me, I'm sure I could sneak a couple sausage rolls out of her." Un éclat vrilla dans ses yeux sombres, tandis que ses traits s'ouvraient sensiblement. "Sausage rolls?", s'entendit-elle répondre, prise à la gorge par cet appétit brusque que toute mention de viande déclenchait chez elle ; comme pour se reprendre, elle serra les mâchoires, détourna les yeux, avant de se lever pour fermer son casier et récupérer sa veste. "Let's go."

Ils durent courir sous la pluie battante pour rejoindre le bâtiment abritant les cuisines ; ses épaules étaient trempées lorsqu'ils arrivèrent dans la cafétéria déserte à cette heure du jour, si ce n'était les elfes de maison et les employés du camp de vacances. Diana resta en retrait, laissant Cormac négocier avec Martha pour leurs snacks bien mérités. "Do not eat this inside your rooms", fit-elle en adressant un regard à Diana, qui lui répondit par un sourire crispé. "Or at least don't get caught." Elle leur avait mis des muffins qui restaient de la veille ; sitôt qu'ils furent hors de portée des oreilles du personnel, Diana jeta un coup d'oeil à Cormac – elle pouvait sentir l'odeur de sa peau trempée, matinée par les effluves de la pluie. Cet odorat surdéveloppé se montrait parfois profondément gênant ; comme si elle avait envie de connaître le CV olfactif de chaque personne qu'elle rencontrait. "The rain has ruined all the good spots, let's go to my room." Chloe était une sorcière sociable, engageante, qui avait pris la bonne habitude de déserter leur chambre lorsque Diana s'y trouvait pour aller retrouver ses amis ; au regard rapide sur son visage et au sourire poli qu'elle lui servait depuis, la Halfer avait rapidement intégré quel était le véritable problème – elle pressa le pas, devant l'odeur enivrant qui s'échappait de leur butin, se lovant langoureusement dans ses narines.