INFORMATIONS SUR LE PERSONNAGE.
(grumpy) T’es du genre ronchon, tu ne le caches pas. Tes humeurs sont rêches, maussades. Il paraît qu’t’es juste un con désagréable. Il paraît qu’tu sais que gueuler. C’est pas vraiment vrai. C’est pas tellement vrai. Derrière le râleur-né, les reniflements dédaigneux, il y a parfois la facilité d’une protection. Tu fais ça un peu pour t’épargner, un peu pour coller à cet homme viril, puissant que tu renvoies. Et il est vrai, t’es assuré au taff, tu ne manques jamais de confiance pour blesser, tuer. T’en as un peu moins quand ça touche au personnel, au réel alors tu préfères grommeler, râler. T’as simplement assez souffert. ; (coffee addict) T’as toujours un mug de café à la main. La boisson chaude fait partie de tes trop nombreuses addictions, avec la clope et les frites trop salées. Il y a parfois ce mélange d’odeurs de tabac froid et de café qui court sur tes fringues. Cette odeur amère qui empeste le manoir familial & fait râler tout le monde. T’essaies de faire gaffe, d’attendre un peu entre une clope et un café, d’aérer au maximum les pièces où tu passes. Parce que t’avoues que même toi ça t’insupporte.  ; (dyslexia) Le secret dort dans l’enfance, mais ressurgit de temps à autre : t’es dyslexique. On s’en est aperçu lors des premiers efforts de lecture et d’écriture. Les lettres se confondaient, s’emmêlaient : un d devenait un b, un e un a. Quelque chose fonctionnait mal dans ta caboche, ce qui fait qu’t’as jamais été bon à l’école, qu’t’as lutté pour t’ériger à la hauteur des autres. Ouai, t’as cravaché parce que tu savais qu’il n’y aurait pas de traitement de faveur. Parce que t’as jamais eu le choix. Et parfois quand la fatigue revient t’assommer, te maltraiter, la dyslexie revient, assassine et susceptible. Comme si les vieux démons étaient jamais trop loin de toi. ; (scary) Entre ta taille (2m), ton poids et tes grandes mains, il y a de quoi impressionner, effrayer n’importe qui. Montagne de muscles, tu roules des mécaniques sans vraiment t’en rendre compte, en prendre compte. T’es ce genre d’homme  tout à fait conscient d’être des géants & de pouvoir réduire en cendre le monde du plat de ta godasse. Ouai, tu fais peur. Tu l'sais, t'y peux pas grand chose. T’as même entendu une femme dire à sa gosse qu’elle devait être gentille sinon tu viendrais la punir et la donner à ton hound. Ça a terrorisé la pauvre enfant. Ça t’amuse autant que ça te semble étrange. T’as jamais attaqué personne qui le méritait pas ou sur lequel il y a pas de mission. ; (be strong) T’as dans le corps le fruit de toute une éducation militaire, grégaire. Les sports, les combats ont taillés l’épiderme, labourés les pectoraux, créant des muscles vifs & brutaux. Sous la peau dort la violence, la méfiance. Sous la peau s’enlise l’amour des sports de combats. T’es un amateur de boxe, de judo mais aussi tu ne dis jamais non à un petit footing ou à de la natation. T’aimes l’eau autant qu’une créature de l’eau, t’aimes la sentir glisser sur tous tes muscles & toi qui lutte contre le courant. Les années n’ont rien changés à ça. Tu t’entraines plusieurs fois par jour. La natation ou le jogging le matin et la boxe le soir. C’est devenu quasi une routine de te voir te promener avec un sac de sport.  Dans ta jeunesse, certains arguent même que t'étais un champion de combats illégaux. T'as jamais répondu à la rumeur, laissant l'imagination courir, s'enrichir. ; (in the closet) Les corps roulent sous tes doigts, suffoquent sous le plaisir, le désir. La danse est toujours lascive, le jeu de séduction signe ta reddition, l’abandon à tes plus bas instincts, et parfois à ton anomalie. Tu sais qu’t’es pas normal à les aimer, à les désirer, eux. Tu peux pourtant pas t’en empêcher, y renoncer. Tu fais qu’y retourner aux hommes, aux femmes. Il y en a eu beaucoup, tous hors de ton cercle proche, craignant que ta sexualité, ta déviance s’ébruite, craignant que la honte soit tatouée, marquée à même la peau. Certains pour un soir, d’autres pour un peu plus. Certains sont encore tes amis, d’autres des putes ou des vagues connaissance. Et t’as qu’une envie : y retourner, t’y vautrer, t’en repaitre tout entier. Les coups de reins comme des coups de butoirs, la fuite en avant et tes grosses paluches qui les enlacent, qui les serrent si fort. Homme ou femme,   parce qu'il y a que ça à faire. Parce que t'en as besoin. Parce que durant un instant, t'es serein. Et tant pis si c'est pas bien. ; (trollish traits) Y a cette méchante rumeur dont aucun Crabbe n’arrive à se défaire : vous tenez des trolls. Et c’est encore plus vrai quand il s’agit d’toi ; t’as le nez un peu tordu, le visage un peu ébréché, abîmé. Au-delà des conneries qu’on veut bien raconter, murmurer au milieu des mondanités, il parait que c’est le fruit d’une vie à combattre, lutter. A gagner. Et tu le nies pas : ta vie se lit sur ton corps. Sur la peau, il y a les cicatrices dont cet incendio qui a presque failli te tuer, il y a des couts de couteau contre les hanches. Il y a aussi la vieillesse, la fuite de la jeunesse qui se dévoile. Tu sais que c’est rien de trop beau. T’es pas mannequin, t’es pas star des uns & des autres. T’es juste toi. T’es juste cet homme qui a pas encore fini de se battre, qui veut tous les abattre. Et si t’as la gueule abîmée, amochée, c’est que le reflet de ton corps qu’on a si souvent tordu, abattu. C’est que le reflet de l’âme un peu meurtri derrière les rires gras, les joies passées & futures. Au fond, t’es qu’humain.   ; (mumbling) Tu parles mal. Tu marmonnes, avalant les mots, les écorchant entre tes lippes. T’articules pas grand-chose quand tu parles. Et il n’est pas rare que les syllabes soient tronquées, les mots réinventés dans ta bouche. Il y a aussi peu de notion de politesse, du politiquement correct, c’est plus souvent les insultes qui volent que les métaphores filées ; ( like a volcano) Tu peux pas le nier, ne pas l’avouer : t’as un feudeymon dans les veines. T’as ce feu qui se déverse dans le sang, aussi sûrement que l’oxygène. Alors il parait qu’t’es impulsif, sanguin, qu’tu donnes plus souvent des coups qu’la parole.  Il paraît que ça va mieux avec les années, qu’t’as un peu appris à te contrôler. Il paraît que la rigueur militaire t’a cassé, broyé. C’est pas vraiment vrai. Tu sais que les feux furibonds te grignotent toujours, te dévorent inlassablement. Et que dans le cœur, c’est la pagaille des sentiments. Tu ressens vite, fort. Tu prends parfois pas le temps de réfléchir, te laissant emporter, ravager. Et c’est sûr qu’t’es borné, chiant, agaçant. Tu tolères mal l’échec et l’incompétence, ça a tendance à t’rendre violent. Plus d’une fois à la VB, on a entendu des trucs voler, toi gueuler contre celui qui avait fait foirer la mission. Plus d’une fois tu parais sinistre avec tes airs patibulaires. Ouai, il n’y a pas à dire, t’as pas grand-chose pour plaire avec tes colères et ta tendance à faire tomber l’enfer sur les têtes.  Alors fuyez, pauvres fous.