septembre 2007, knockturn alley Perdue. Paris est totalement perdue. Elle est à Londres, chez elle, allongée dans son lit et elle ne comprend rien. Le survêtement qu'elle porte est bien à elle mais elle ne comprend rien. Elle se souvient vaguement de l'avoir enfilé, se souvient vaguement de s'être attachée les cheveux puis de s'être allongée parce qu'elle était fatiguée mais pourquoi ? Ses souvenirs sont flous et elle a l'impression que plus elle essaye de se rappeler, moins elle y arrive.

Et elle ne comprend pas ce qu'elle fout là. Elle n'était pas là. Elle était loin, si loin, incapable de rentrée, incapable de contacter qui que ce soit et maintenant, elle est là ? Juste comme ça ? Mr Carter, ça elle s'en souvient. Son client préféré, avec qui elle avait rendez-vous. Elle lui a donné son sachet, il lui a donné l'argent et puis... Et puis des bruits, des gens, et plus rien. Un vague souvenir d'une pièce grise, monotone, glacial. Des sueurs froides, la nausée, la fièvre, elle se souvient de tout ça. Peut être parce qu'elle l'avait déjà vécu une fois. Avant. Il y a longtemps. Quand elle n'était rien, avant qu'elle ne devienne quelqu'un - Paris Hepburn.

Elle a mal à la tête et elle est toujours fatiguée mais elle se sent mieux. Elle va aller mieux. Son appartement ne semble pas avoir bougé d'un poil depuis qu'elle est partie - elle est partie. Elle était où ? - mais il est sombre, froid, poussiéreux, clairement abandonné depuis un moment. Combien de temps est-elle partie ?

Ce n'était pas volontaire. C'est peut être là sa seule certitude. Mais est-ce que les autres le savent ? Carrie, Verdy, Harper, Zanjin ? Qu'est ce qu'ils savent, d'ailleurs ? Ils ont bien du se rendre compte de son absence - en tout cas elle l'espère - mais est ce qu'ils la recherchent ? Qu'est ce qu'ils ont bien pu se dire ? Imaginer ?  Est-ce que c'est eux qui l'ont ramené ? (Non... C'était une femme. Brune. Gentille. Musclée.)

Un seul moyen de le savoir. Paris se lève d'un bon - trop vite - et sa vision se brouille et sa tête tourne mais elle ne ralentit pas. Elle enfile ses baskets d'un coup, sans prendre la peine de mettre des chaussettes, attrape son sac à main - il était là lui ? Elle l'avait avec elle là bas ? Elle ne se souvient pas. Elle avait rien. Elle n'avait le droit à rien. Comme prisonnière. (Elle était prisonnière ?)

Paris descend les marches deux à deux, se précipite presque dans la rue et se dirige immédiatement vers le Dancing Phoenix. Mais une fois là bas, elle se retrouve stoppé nette dans sa course, la pluie commençant à tomber - et de plus en plus fort.

Qu'est ce qu'elle est censée faire ? Entrer comme si de rien était ? Se planter devant Carrie et dire, "Bonjour" ?

Sans vraiment prendre le temps d'y réfléchir, elle ne rentre pas dans le cabaret et prend une autre porte, grimpe une à une les marches, et toque - tambourine - à la porte de Kamala. Quand celle-ci ouvre enfin, Paris passe entre elle et la porte, s'invite sans mal à l'intérieur de l'appartement et lance la première chose qui lui passe par la tête, les mains dans ses cheveux qui tirent parce que la situation est si délirante qu'elle a besoin de se sentir lucide, présente. "I have no idea what happened but I was gone and now I'm back."