(rayban) teen idle

tw: mention de violence parentale, sang

"Come on drink it! Bottoms up!" L'infirmière lui refourgue une potion nauséabonde dans les mains et Corban se demande si elle fait exprès de tout rendre dégueulasse, pour dissuader les élèves les plus flemmards de perdre du temps à l'infirmerie. "But it stinks..."
Pas question de faire semblant, dans son cas, à voir son bras enveloppé d'une écharpe, un œil violacé et la lèvre ouverte.

Hier soir, Corban avait fait le mur sans réveiller Buck, pour une fois. Il était allé se griller une cigarette à côté du saule cogneur et, à force de s'approcher toujours un peu plus, il avait fini par recevoir une torgnole de l'une des branches de l'arbre maudit. Le garde-chasse l'avait retrouvé au petit matin, assommé dans son propre vomi.
Corban renifle la potion qui sent plus ou moins la même odeur. Constatant que l'infirmière ne bougerait pas tant qu'il n'avait pas bu, il retient sa respiration, se bouche maladroitement le nez de son bras en écharpe, et avale la potion. Il tousse et manque d'éclater la fiole dans sa main si l'infirmière ne la lui avait pas arraché des pattes.

"You stay there for an hour or two; no messing around. And no cigarets!" aboie-t-elle en secouant le paquet de clopes qu'on lui avait confisqué. "What's wrong with kids these days..." siffle-t-elle en retournant à son office.
Ce qui n'allait pas chez Corban, c'est qu'on était en mai, et que dans un peu plus d'un mois, il allait devoir rentrer chez lui.
Ce qui n'allait pas chez Corban, c'est que depuis environ dix ans, son père le battait, et que c'était pas prêt de s'arrêter. Ce qui allait pas chez lui, c'est que personne ne le savait, à part Buck qui, du haut de ses quatorze ans (bientôt quinze), pouvait pas faire grand chose pour son copain.
Ce qui ne va pas chez Corban, c'est que quand les profs s'égosillent à lui demander pourquoi il traîne dangereusement au pied du saule cogneur, il rétorque insolemment que c'est parce que: "it feels like home". And still, les profs veulent pas comprendre, et préfèrent retirer toujours un peu plus de points à Serpentard, espérant que ça le fera changer d'avis.

Corban est tout seul à l'infirmerie, mis à part un ou deux guignols couchés quelques lits plus loin. Buck est reparti en cours. C'est toujours un peu étrange de voir Corban sans Buck, et vice-versa; c'est comme croiser du regard un type avec un bras en moins... Et, si Corban continuait sur cette lancée, c'est ce qui allait finir par lui arriver.
Il se rallonge sur le petit lit grinçant, récupère sous le drap les magazines pour adultes et la chocogrenouille que Buck lui a amenés en cachette. Son cœur se tord un petit peu, quand il repense à l'air grave et désarçonné de son copain qui semblait s'en vouloir si fort de pas avoir été là, alors même que Corban ne lui en avait pas laissé le choix.

Il mord dans sa confiserie, grimace en sentant les coutures de sa lèvre tirer. Il feuillète un magazine pensivement, étalant du chocolat fondu sur les coins de page.
Lorsqu'il entend des pas précipités sur le sol en pierre, il referme précipitamment son journal qu'il glisse maladroitement sous sa jambe, feignant être absorbé par la carte de sa chocogrenouille. Réalisant qu'il ne s'agissait ni d'un prof, ni de l'infirmière, il détend ses épaules, imprimant son air nonchalant et insupportable sur son visage cabossé. "Grem-Lynch! What's the craic? Are you ditching?"

tw: jurons, violence (mentions, idéation)

"Fuck off!" qu’elle jure, enjoignant par ces tendres (non) mots la petite première année dans son passage à dégager la route. Vu la vitesse à laquelle elle avance, il est fort peu probable que la gamine ait vraiment voulu représenter un obstacle sur sa route, mais Grainne n’en a pas grand chose à carrer, des intentions d’une gosse. Elle n’est pas bien grande elle-même, quoique (elle dépasse Darragh, si on en croit la dernière fois que leurs parents les ont mesurés), jeune adolescente de quinze ans déjà dont les boucles rousses tressaillent sur ses épaules alors qu’elle trace la route comme pour aller tuer quelqu’un.

Et on n’est pas loin de là, s’il faut être honnête.

Elle se fout bien de savoir que Corban Yaxley a frôlé la mort cette nuit en s’approchant un peu trop du Saule Cogneur : il pourrait avoir été piétiné par un clan de centaures qu’elle ne le plaindrait pas davantage ! Pire, on dirait qu’elle a pour but de finir le travail, vu sa vitesse et le regard terriblement sombre qui hante ses prunelles d’ordinaire si claires et joyeuses.
Est-ce que le fait qu’elle soit à deux jours de ses règles, et donc que ça commence déjà à tout détraquer dans ses émotions, joue dans son humeur massacrante ? Possible. Probable, même. Mais il faudrait être complètement inconscient pour lui en faire la remarque perfide.

Elle n’ouvre pas la porte de l’infirmerie en claquant les deux battants contre les murs, mais c’est tout comme. Disons qu’elle n’a pas spécialement envie d’attirer trop l’attention de l’infirmière scolaire, mais elle a hésité. Bref : toujours est-il qu’elle arrive donc d’un pas lourd et rapide, passant devant les lits vides ou accueillant des couillons sans s’en soucier, le tout pour se planter devant le lit de ce crétin de Yaxley, qui la dévisage et l’accueille avec ce foutu surnom qu’elle déteste : "Grem-Lynch! What's the crack? Are you ditching? - Ditching? For your sore eyes? Don’t be ridiculous, Yaxley." Elle reste debout, bras croisés, lèvres pincées, et le fixe sans aucune pitié, détaillant de ses yeux bleu ciel la gueule cabossé de son camarade de maison. "Did you really have to go and get yourself beaten just this night? ‘Cause if you’re expecting me to work on my own, and still get the credits, you’re dead wrong." Le feu dans ses yeux n'a d’égal que sa colère et sa rage profonde de se retrouver à devoir bosser avec ce merdeux de Yaxley sur un devoir de Botanique, à rendre au plus tard en fin d’après-midi. Passée la stupeur (et le dépit) d’être séparée de son binôme habituel avec Darragh, il a bien fallu se rendre à l’évidence qu’il n’y avait pas d’échappatoire -et que Yaxley n’avait pas l’air ravi non plus d’être séparé de Buchanan, en prime. Et vu que ni elle, ni lui n’étaient motivés pour bosser ensemble, ils avaient retardé l’échéance.
Sauf qu’ils ne pouvaient plus retarder davantage : il leur restait un peu moins de dix heures pour réaliser ce devoir de deux rouleaux de parchemin sur les dangers que les plantes magiques pouvaient représenter pour les humains, sachant qu’ils avaient convenu de s’intéresser aux géraniums dentus. "There’s no way in hell I’m going to deal with the Fanged Geraniums on my own.", réaffirme-t-elle, ne se souciant pas du tout de répéter en d’autres termes, pinçant toujours ses lèvres et le fusillant du regard. "So you’d better stand up and come to the library, or I’ll tell Nurse Clarice about your funny magazine." Oui parce qu’elle l’a repéré, ça.
(Il est fort peu probable néanmoins qu’elle le balance, déjà parce que ça ferait perdre des points à leur maison, et ensuite parce qu’elle n’est pas une rapporteuse, mais à cet instant précis, disons que ça fait un sacré levier pour forcer l’autre à se bouger le cul.)

"Ditching? For your sore eyes? Don’t be ridiculous, Yaxley." Et Yaxley est bien ridicule, avec son sourire charmeur encastré dans son visage juvénile, le rendant aussi insupportable que les symptômes pré-menstruels qui secouent les hormones de la jeune fille. "Did you really have to go and get yourself beaten just this night? ‘Cause if you’re expecting me to work on my own, and still get the credits, you’re dead wrong." Corban plisse ses sourcils dans une expression faussement attendrie, portant sa main encore valide à son visage, pour couvrir des rougeurs à ses joues qui ne viennent pas. "Ooooh, you’re worrying about me, how cute!! Well, bold of you to assume it was only last night but— wait, what? What work?" Sa main retombe aussitôt sur les draps et ses sourcils retombent en froncement sur ses yeux noirs et luisants.

"Oh fuck, the botanic essay..." murmure-t-il à mi-voix.
Corban n’était pas l’élève le plus brillant de sa classe, mais pas le plus mauvais non plus. Disons qu’il avait simplement une manière assez chaotique de bosser, arrivant toujours à ses fins pourtant, que ce soit en piquant le travail des autres, ou en enchaînant quelques nuits blanches avec Buck pour finir leurs devoirs au dernier moment (ou pour attendre que Shacklebolt s’endorme et lui piquer ses devoirs). Cependant, si cette fois-ci, il semblait réellement avoir oublié l’existence de cet exposé de botanique, c’est simplement parce qu’il n’était pas en binôme avec Buck et que, de fait, la situation n’aurait jamais dû exister.

Corban refusait d’assumer que c’était sa faute qu’il ait été séparé de son meilleur copain. A ses yeux, il ne s’agissait que d’un malheureux concours de circonstances de merde.
Le matin même, juste avant le cours, Corban avait bu deux tasses de café au lait au lieu d'une parce que Buck voulait pas finir la sienne (et que déjà à l’époque, Corban montrait une certaine propension à boire ou à fumer après lui...). Résultat: envie de pisser au début du cours. Au lieu de se rendre simplement aux toilettes, Corban avait décidé d'aller se soulager derrière la serre, parce que flemme de faire tout le chemin. Et sauf qu'au lieu de revenir fissa (et ainsi de ne pas louper les consignes du prof, ainsi que la répartition des binômes), il avait décidé de se griller une cigarette...
Bref, c’était complètement de sa faute, et il avait vu rouge en réalisant sa bourde, et en croisant le regard un peu déçu et désarmé de son copain.

Et, comme à chaque fois que Corban est dans le faux, il fait preuve de la pire mauvaise foi jamais vue dans le monde sorcier.
"There’s no way in hell I’m going to deal with the Fanged Geraniums on my own. So you’d better stand up and come to the library, or I’ll tell Nurse Clarice about your funny magazine." Les sourcils de Corban fond un bond au sommet de son large front. "My funny magazine? What magazine??" Au même moment, on entend des gémissements provenir de sous sa jambe où il avait glissé ledit magazine. Corban feint la surprise en extirpant le journal de sous sa cuisse. "Woah! I didn’t know it was there! Someone must have left it!" Il l’ouvre maladroitement d’une patte et le feuillette. "Damn, that’s some good serious content!" Il fait mine de vouloir lui montrer les images, puis se ravise, puis fait de nouveau genre. "Perhaps it belongs to nurse Clarice! Who knew she enjoyed bunny ears and leather!"

Bien entendu, la plaisanterie ne fait pas du tout rire Remy. Aussi, Corban laisse tomber le journal sur ses genoux, et s’affale sur son coussin. "Actually I can't; nurse Clarice told me to rest for the next eight hours!" Il laisse passer un silence, pour voir si le mensonge prend; c’est un échec, la jeune fille n’en démord pas. Il pousse un soupir exagérément ennuyé et se hisse hors du plumard. "Alright, I'll come with you! But don't expect me to write jack shit!" Il tapote son plâtre de son index encore valide. "You’ll have to be gentle with me, Pumpkin!"

"My funny magazine? What magazine??" What a dumb boy… songe-t-elle alors qu’elle le dévisage en soupirant. Franchement, si on lui avait laissé le choix, elle aurait presque préféré travailler avec Buchanan qu’avec Yaxley, qui était quand même d’une mauvaise foi crasse et insupportable. Mais le choix n’avait pas été le sien, et elle avait récolté le péteux sang-pur. Ne prêtant pas vraiment attention aux autres conneries qu’il pouvait trouver à dire, à feindre d’être surpris, étonné, choqué, complice, elle avait croisé les bras et attendait, à moitié déhanchée, qu’il daigne arrêter son manège, roulant les yeux outrancièrement sans craindre qu’il n’en prenne ombrage.
Elle n’était pas vraiment bon public sur le coup, et il finit par lâcher l’affaire avec ce journal, tout en s’appuyant sur ses coussins. "Actually I can't; nurse Clarice told me to rest for the next eight hours!" "Oh, no, what a shame, Yaxley, I don’t buy your crappy bullshit of an excuse." répond-elle en regardant quelques instants sa manucure, comme pour lui faire comprendre qu’on ne la leurre pas comme ça, et que les tentatives de baratin ne marchent (déjà) pas avec elle. Puisqu’elle ne bouge pas, qu’elle l’observe avec un air toujours aussi désabusé et impérieux, il semble finir par comprendre qu’il n’y coupera pas (enfin !).
"Alright, I'll come with you! But don't expect me to write jack shit! You’ll have to be gentle with me, Pumpkin!" "Please, will you stop pretending to be a victim?", geint-elle alors qu’elle accroche la manche du bras « valide » et tire dessus pour l’entraîner plus rapidement en dehors de l’Infirmerie.

Elle pourrait le lâcher une fois qu’ils sont sortis de la grande salle de repos, mais ça serait risquer qu’il prenne congé et bifurque vers les cachots -elle ferait certainement pareil si jamais elle y voyait un intérêt évident. Elle maintient donc la pression de ses doigts sur la manche de Yaxley et le guide ainsi jusqu’aux escaliers mouvants. Là, une fois qu’ils sont sur les marches et que l’ensemble se met à léviter vers les étages supérieurs, elle le lâche enfin, essuie ses doigts contre sa jupe avec un petit plissement de son nez et énonce quelque chose qui sonnerait presque comme une menace alors qu’ils commencent à prendre pas mal de hauteur, alors qu’elle regarde brièvement par dessus la balustrade des escaliers : " You know, you really should stop calling me « Pumpkin »… People could imagine all kinds of things and… Well, I wouldn’t want them to get the wrong idea, about you and me. " Vu la façon dont elle s’exprime, il y a quelque chose qui semble être évident quant à leur statut social au sein de l’école -bon, c’est ignorer complètement que la donne est différente, si l’on en croit leur statut de sang, mais qu’importe… Les escaliers s’accrochent en raclant à l’étage de la bibliothèque et la voilà qui fixe Corban avec insistance -et une pointe d’exaspération, aussi : "Do you really need me to keep guiding you to the Library?"

cw: mention de violence parentale

"Please, will you stop pretending to be a victim?" Corban cligne si fort des yeux qu’on pourrait entendre ses paupières s’entrechoquer. "That’s actually very funny and very offensive!" admet-il, préférant faire de l’humour pour le peu de fois où il évoquait à mi-mots les violences dont il était précisément la victime à la maison.
Le reste du temps, il jouait effectivement à la victime, une vieille combine qu’il avait développée avec Buck, depuis le jour où un professeur l’avait pris à part pour lui demander s’il fréquentait Buck sous la menace. Autant retourner la situation -et son physique de victime- à son avantage...

Remy le tire finalement hors de l’infirmerie, et Corban a tout juste le temps de fourrer la fin de son chocolat dans la poche de son pantalon d’uniforme et de glisser son magazine sous le bras, avant de trotter en râlant à la suite de sa camarade de classe.
Il se plaint tout au long du chemin, alternant entre des: "But you know I’m like super bad in botanic, right??" ou encore des commentaires plus gênants, prononcés seulement quand d’autres élèves étaient susceptibles de les entendre, du genre: "Awh, Pumpkin, what if someone see us like this???" Et de porter son bras en écharpe à son visage pour en dissimuler d’invisibles rougeurs, avant de réaliser que ça lui faisait encore mal.

Ce n’est que lorsqu’ils sont embarqués (piégés!!) sur l’un des escaliers mouvants que Remy le lâche. Aussitôt, Corban s’affale sur la rambarde, comme si sa condition physique l’empêchait de rester debout plus longtemps. "You know, you really should stop calling me « Pumpkin »… People could imagine all kinds of things and… Well, I wouldn’t want them to get the wrong idea, about you and me." Corban sourit, un sourire charmant, encore plus du fait qu’il penche la tête sur le côté, ses longs cheveux noirs tapissant sa manche d’uniforme. "How terrible it would be, indeed!" Il appuie son prétendu désarroi d’un clin d’œil avant de se redresser (notion relative) pour s’accouder à la balustrade. Il s’inspecte les ongles, l’air badin: "If i were you, I wouldn’t worry too much about that; half the school thinks I’m in love with James, and the other half thinks you’ll marry that Mickey lad..." Il lève les yeux au ciel, pour souligner l’absurdité de la chose (lui?? amoureux de son meilleur copain??? c’est pas comme ça que ça marche!! et puis, c’était seulement un rêve!!).

L’escalier arrive à destination. "Or perhaps you want them to get the wrong idea? Admit it, you planned on working with me on that assignment to get ot know me?? Am I not to your taste, Pumpkin?" Il arbore un air contrit, charmant; car il fallait admettre que, malgré son comportement de sombre crétin et son acné réglementaire, Corban était assez joli garçon, avec ses longs cheveux noir corbeau qu’il portait définitivement mieux que Snape. Il bondit au dernier moment des escaliers, avant que ceux-ci ne fassent machine arrière pour l’emmener à il ne sait quel étage interdit.

Les deux adolescents entrent plus ou moins à reculons dans l’immense bibliothèque, dont les allées sans fin de rayonnages donnent vaguement la nausée à Corban. Ils se faufilent jusque dans la partie sur la botanique, et Corban pioche quelques bouquins au hasard, les glissant sous son bras invalide. Puis ils vont s’asseoir dans une alcôve un peu en retrait (histoire de se disputer en paix si besoin). Corban tapote nerveusement sur la surface du plan de travail, tandis que son pied gauche se met à trembler sous la table. "So, fanged geraniums, where should we start? Should we work on how stupid it is to come up with a salad that can kill you?? I mean, nature, what’s wrong with you?!" Il ouvre l’un de ses bouquins, parcourant nonchalamment l’index. "Hey, Pumpkin, do you mind tying my hair? it keeps going accross my eyes..." Il lève à peine le nez, tendant un élastique noir mâchonné en direction de la jeune fille, lui offrant l’opportunité d’avoir une vue imprenable sur sa nuque fragile et encore légèrement tuméfiée, et la liberté de la tordre ou pas.

tw: grossophobie (mention)

"But you know I’m like super bad in botanic, right??" "Of course I know that!" Elle roule les yeux au ciel, exaspérée aux protestations du jeune sang-pur, que vraiment elle aimerait pouvoir avoir le luxe de secouer comme un prunier. À la place, elle essaie de ne pas trop répliquer, tente de le faire arrêter de l’appeler Pumpkin (elle est pas la seule rousse de leur promo, bon sang, pourquoi est-elle la seule qu’il fait chier comme ça ?)(cette conne d’Alecto a hasardé une fois que c’était sans doute parce que Remy avait des joues un peu rondes, comme une citrouille, et ça l’a mise en rogne pour le reste de la journée), sauf que forcément, ça ne marche pas, et il raille encore, minaude : "How terrible it would be, indeed!" "You have no idea." , renchérit-elle, en sachant pertinemment qu’elle n’arrivera pas à l’amadouer, même avec ses sourires charmants. "If i were you, I wouldn’t worry too much about that; half the school thinks I’m in love with James, and the other half thinks you’ll marry that Mickey lad..." Un rire reniflé accueille ce que raconte Corban, jusqu’à ce qu’elle arrive à la conclusion qu’ils semblent partager tous deux : "People are idiots." Non parce que bon, Mike et elle ne sont que des amis ! Hein ? Quand même hein.

"Or perhaps you want them to get the wrong idea? Admit it, you planned on working with me on that assignment to get ot know me?? Am I not to your taste, Pumpkin?" "Merlin’s beard, Yaxley, enough already…", gémit-elle presque en soupire à s’en fendre l’âme. Il est exaspérant (et en même temps, il la fait un peu rire malgré elle). Il n’empêche qu’elle a grand hâte qu’ils terminent ce devoir obligatoire (cette punition, franchement). Histoire d’en être débarassée, qu’il retourne bavarder avec Buchanan et qu’elle puisse vaquer à ses occupations tranquillement sans devoir être forcée de s’associer à un Yaxley of all people.

Une fois qu’ils sont installés, elle pensait pouvoir profiter d’un instant de silence, mais il semble que Corban Yaxley est un peu comme un diablotin dans une boîte de farces et attrapes : une fois qu’on a ouvert ladite boîte, on ne peut plus le faire re-rentrer dedans. Il parle, il parle, et il dit des choses qui n’ont presque ni queue ni tête. "So, fanged geraniums, where should we start? Should we work on how stupid it is to come up with a salad that can kill you?? I mean, nature, what’s wrong with you?!" Prenant le deuxième ouvrage de la pile, Remy l’ouvre et commence à feuilleter (pourquoi se servir d’une table des matières, voyons, c’est pour les faibles). Sauf qu’il l’interrompt, récoltant un regard noir de sa collaboratrice forcée.

"Hey, Pumpkin, do you mind tying my hair? it keeps going accross my eyes..." "I’m not your fucking hairstyler you know? Oh whatever, give me that." Elle s’empare de l’élastique alors qu’elle se lève et vient se positionner derrière lui, passant l’élastique autour de son propre poignet, le temps de faire ce qu’elle avait dit qu’elle n’était pas payée à faire. Il lui a demandé une queue de cheval, et elle s’en fout complètement, parce qu’elle est partie pour lui faire une tresse. Allez savoir pourquoi elle fait ça. Peut-être parce qu’elle a le réflexe, quand il faut s’attacher les cheveux, de les tresser… Ou whatever. Peut-être que c’est parce que pendant ce temps-là, il ne parle pas, ne dit rien qui pourrait lui arracher un râle dépité ou quoi que ce soit. À le surplomber, ça lui prend pas longtemps à faire, tellement c’est machinal, comme geste. Mais elle a bien en vue la nuque de Yaxley, et ça lui donne une idée. Une de celles brillantes quand on a lorsque l’on est au pied du mur, à devoir faire quelque chose qu’on n’a pas envie de faire, et qu’on décide de transformer en une tâche beaucoup moins rébarbative. "I’ve got an idea. To turn this bullshit work into something fun. Don’t move, I’m almost done." Tenant le bout de la tresse d’une main, elle récupère l’élastique de l’autre, et le serre à plusieurs reprises, plusieurs boucles, pour que ça tienne bien. Là, elle est plutôt contente de ce qu’elle a fait, et elle revient s’asseoir à côté de Yaxley. Cet élan de générosité, c’est pas normal de sa part, surtout à l’égard d’un descendant de chasseur de créatures, mais bon, elle a fait un virage à 180°, faut croire. Sans doute parce qu’elle y a vu une occasion de s’amuser un peu, quand même. En se posant sur sa chaise, elle a un air de conspiratrice tout en refermant brutalement l’épais ouvrage sur les plantes dentues qu’elle avait laissé en plan. "Here’s what I have in mind: Professor Sprout wants us to write about dangerous plants, right? Then tell me: what is more dangerous than the Whomping focking Willow?" Elle en a presque des paillettes dans les yeux à dérouler son argumentation, alors qu’un sourire en coin se dessine de plus en plus distinctement sur son minois. "How would you like to be interviewed? It will be way more grand to write than this stupid essay. I actually might enjoy this. You… maybe not so much, though…" Planter quelqu’un de potentiellement traumatisé dans ses souvenirs de blessure récente, c’est peut-être pas la meilleure idée du monde.
Et en même temps, il parait qu’il faut savoir exorciser ses peurs, alors… pourquoi pas ?
Et d'insister, quand même un peu. "Come on, Yaxley. Let’s make you a star by nightfall. People will actually want to read they essay we’ve turned in, for once."

cw: mention de violence parentale, propos sexistes

"I’m not your fucking hairstyler you know? Oh whatever, give me that." Corban n’a même pas le temps de l’acheter d’un sourire à pleines dents ou de la régaler d’un commentaire sexiste sur la capacité des mains féminines à faire des merveilles avec les cheveux (ou pire encore sur un prétendu "appel de la brosse à cheveux", stipulant qu’une fille ne peut s’empêcher de coiffer des cheveux dès qu’elle en a l’occasion... Corban est un garçon de quinze ans, après tout).
Remy n’y met pas autant de nonchalance que quand il s’attachait lui-même les cheveux, se contentant de les saucissonner dans un semi-chignon, ni autant de cérémonie que lorsque c’était à Buck que revenait cette noble tâche. Remy a le geste sûr, machinal, témoignant de l’habitude prise sûrement tous les matins au saut du lit. Corban reste silencieux, lisant en diagonale la page qu’il avait feuilletée. Il réalise soudain ce que la jeune fille est en train de faire, alors qu’il sent qu’elle sépare sa tignasse en trois mèches distinctes qu’elle roule les unes autour des autres. "Heee, Lynch, what are you— "I’ve got an idea. To turn this bullshit work into something fun." Mais Corban est trop occupé à essayer de savoir de quoi il va avoir l’air avec une putain de tresse. "Don’t move, I’m almost done."

Lorsque Remy retourne s’asseoir en face lui, il porte aussitôt sa main derrière sa tête, palpant la courte tresse qui brossait sa nuque. Il tend le cou pour essayer d’apercevoir son reflet dans la vitre ou dans le reflet d’une lampe à huile. "Yeah, not bad..." commente-t-il, feignant ne pas être impressionné, bien que la version améliorée de sa coiffure lui donne un air moins revenu d’entre les morts, et presque sage, si quelques mèches rebelles et ondulées n’avaient pas échappé aux mains de la jeune fille, éclatant sur son front comme des pattes d’araignées.
"Here’s what I have in mind: Professor Sprout wants us to write about dangerous plants, right? Then tell me: what is more dangerous than the Whomping focking Willow?" Corban fronce les sourcils, épinglant son regard noir au sien. La confusion transpire de son visage rafistolé, ses pansements froissés tirant un peu sur sa peau. Il pouffe du nez: "Yeah, I gues— - How would you like to be interviewed? It will be way more grand to write than this stupid essay. I actually might enjoy this. You… maybe not so much, though…"

Réalisant qu’elle était sérieuse, Corban cligne plusieurs fois des yeux. "Lynch, what the hell, ah!" A l’époque, son rire de banshee relevait davantage de la mue inachevée. Corban ne réalise pas (ou ne veut pas réaliser) que le sujet, le concernant, est un poil plus grave que ça. Et pire encore, il est hors de question que Remy apprenne quoi que ce soit sur les réelles motivations du garçon à aller titiller l’arbre violent. Et c’est pour cette raison qu’il ne peut pas vraiment refuser. "Come on, Yaxley. Let’s make you a star by nightfall. People will actually want to read they essay we’ve turned in, for once. - If you say so; I guess I can offer you guys some free advice that you might listen to, for once!"

Il referme son grimoire à son tour, pianotant sur la couverture en cuir de sa main valide. "Alright, here’s what I thought; what makes the whomping willow whomp?" Il fait un peu durer le suspens, recroquevillé au-dessus de la table comme s’il partageait un scoop seulement pour Remy (bon, il attendait aussi qu’elle se mette à prendre des notes). "Like, I don’t know; maybe it’s protecting its fruits?? Perhaps some, eeh, endangered specimens that live in the trunk??" Ses yeux sont fixés sur sa camarade de classe, tandis que son souffle s’agite avec excitation. "I’ve tried so many times to get as close as I can, but I couldn’t see anything..."
Corban était loin de se douter que de leur côté, la bande à James Potter utilisait un tunnel secret sous les racines de l’arbre pour mettre en sécurité leur copain Moony. Il était d’ailleurs arrivé qu’ils le croisent sur leur chemin, alors qu’il était évanoui après s’être pris une branche en pleine poire. Mais bien entendu, il n’en avait pas la moindre idée.

"I mean, it has to have a reason, right? Bien qu’il semble chercher la réponse dans le regard clair de sa camarade, Corban n’attend pas vraiment de réponse. Dans un certain sens, son discours va au-delà de l’exposé de botanique, et il ne s’en rend même pas compte, que son cœur se compresse dans sa poitrine, et que ce n’est pas seulement à cause de sa position avachie. It can’t be only out of pure rage, right? It has to come from somewhere! La fièvre (et les médocs sûrement un peu) rend sa voix crissante, un peu tremblante. Otherwise... it’s just... meaningless, you know... It doesn’t make sense..." Il baisse la voix, baisse son visage, un instant, son reflet discret se dessinant dans le vernis gratté du bois de la table. It has to mean something. C’est ce qu’il se répète, souvent, quand son père lève la main sur lui.

Réalisant l’inconfortable silence dans lequel il s’était plongé, il se redresse, se recompose une mine gogenarde. "Have you ever been there? Want to join me, next time? Perhaps you’ll see something I didn’t."

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