tw: mention de drogues, langage cru

"Mais je vous jure que j'ai une très, très, trèèèès bonne explication... si seulement vous me laissiez voir mes amis... - Tes amis ne sont nulle part. - Oui, c'est bien ce que je dis-- - Ils sont partis. - Mais non, mais non, vous n'avez pas compris. Je me répète: si seulement vous me laissiez voir mes amis-- - Fais le taire, putain. - Oh wow, c'est quoi ces manières... - Je vais le tuer. - On peut pas le tuer. - Je vais le tuer. - On peut pas le tuer. Il est connu, c'est pas toi qui épluche Witch Weekly comme la Bible? - La quoi? - Ah! Tout s'explique. - Silencio."

Shōta roule des yeux en riant silencieusement, se laissant retomber contre le dossier de la banquette molletonnée sur laquelle il est avachi depuis quelques heures maintenant. Il ignore où sont passés ses amis, mais en tous cas il est tout seul - et c'est à lui de régler la note, qu'on refuse de lui mettre à crédit à son grand désespoir, malgré le fait qu'il ait proposé de laisser derrière lui une montre valant quatre fois sa valeur. Shōta ne se fait pas de soucis pour autant, malgré le regard sombre (et s'assombrissant, à sa grande surprise) de la furie blonde qui est venue lui chercher des Noises en l'entendant faire une esclandre. Il attend patiemment, regardant quelques derniers clients quitter le Dancing Phoenix d'un oeil désabusé, d'autres s'attarder au bar, certains descendre dans des sous-sols animés d'on sortent des cris et des basses à en faire trembler les murs.

"C'est la fête, en bas?" Pas de son - ah oui, il a été muté. "...il est en train de dire des conneries. - Où est Kamala? - Sais pas. - Putain. Je me casse. - Tu vas pas me laisser-- - Fox orders. Si j'apprends que tu l'as laissé filer sans le faire payer, Maxim... - ...quoi? - Je te défonce. - Et comment comptes-tu--" Shōta se fait vaguement la réflexion qu'il ne doit pas être le seul à être complètement défoncé vu l'échange comique entre monsieur armoire à glace et madame Barbie modèle réduit, et il déconnecte simplement de la conversation en fermant les yeux, soupirant silencieusement en s'enfonçant dans la banquette.

Ce n'est pas la première fois qu'il se fait abandonner par ses "amis" lors d'une soirée, et certainement pas la dernière. On l'invite, on lui dit où aller, on lui dit d'ouvrir une note - et puis roulez jeunesse, on passe une bonne soirée, on rentre, on l'oublie. Ça fait bien longtemps que Shōta a cessé de s'en vexer ou de trop y réfléchir. Après tout, le high est toujours suffisamment puissant pour compenser tous les downs qui l'entourent - et tant que cette équation reste stable, tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes.

La porte du cabaret s'ouvre et une petite silhouette se faufile sous les bras de la sécurité, reconnaissable entre toutes avec sa jolie livrée rose fuschia et son air très vaguement mécontent.

"SITA!" Ah oui, muté. Shōta fait de grands gestes enthousiasmés dans sa direction, depuis le coin Very Important Wizard où il est, et s'attire le regard vaguement agacé de monsieur armoire à glace - Barbie a disparu, dans un retourné dramatique de cheveux blonds et une cadence frénétique de talons sur le parquet. "Je vous l'avais bien dit que mes amis étaient là!" continue Shōta, toujours en silence, en faisant de grands gestes à Sita. "Je suis là! HEY, SITA, JE SUIS LÀ!" Comprenant sans doute que c'est quelqu'un d'important qui se profile, le Silencio est rapidement déconjuré, et Shōta se lève à moitié d'un bond en la voyant s'approcher, tout sourire. "Sita! Putain, enfin. Tu me ramènes?" Il est parvenu à l'appeler rapidement il y a quelques minutes grâce à sa boule cristal, avant que l'armoire à glace la lui prenne des mains. "On se calme, y'a déjà deux trois trucs à régler, coco," soupire l'homme avant de poser un regard peu amène sur Saracita. "Votre... ami... a ouvert une addition qu'il n'est pas en mesure de payer. - C'est un peu plus compliqué que ça... - Une addition de soixante-trois Gallions, sept Mornilles et cinq Noises. - QuOI?! Mais c'est du vol! Sita, je me suis fait arnaquer! C'est pas ma faute, cette fois, promis!"

tw: mention de drogues

« C’est tout ? » Shōta s'étrangle en l'entendant, faisant de grands gestes outrés dans la direction générale du dénommé Maxim et du reste du cabaret derrière lui. "C'est 'tout'?! - Tes amis ont été raisonnables, cette fois-ci, Shōta. » C'est pour ça qu'il adore Saracita, malgré les multiples remontrances et les tirages d'oreille intempestifs: son calme à toute épreuve dans ce genre de situations, le fait qu'elle soit toujours bien habillée et, surtout, l'idée qu'elle soit un roc solide et constant dans sa vie sur lequel il peut compter. "Raisonnables, raisonnables..." bougonne-t-il sans y croire en se rasseyant machinalement quand elle lui fait signe, la worrynot tournant dans ses veines pour adoucir ce qui deviendra une déception plus tard - ses amis ont été raisonnables et les premiers à se tirer: on s'y habitue à force, mais ça reste légèrement désagréable. Pour autant, Shōta accourra quand ils l'appeleront de nouveau, à ne pas en douter.

Shōta soupire, étalant un bras sur la banquette et appuyant sa joue contre son autre poing fermé. "C'est presque cinq cent dollars ces conneries..." commente-t-il en observant avec un léger sourire Sita sortir son chéquier assorti à son joli pyjama pour rentrer la somme. Il les a lui-même, ces cinq cent balles, sauf qu'il n'a pas son chéquier et que son porte-feuille a eu la fâcheuse idée de ne pas avoir ce genre de monnaie à l'intérieur - il a tout dépensé pour s'acheter quelques drogues diverses et variées pendant la soirée, pensant naïvement peut-être qu'ils seraient plusieurs à régler l'addition. "Merciiiiii Sita," chantonne-t-il poliment quand le chèque rempli est tendu à l'armoire à glace. « Et deux verres d’eau avec cela, mon chéri, ce serait merveilleux. Nous partirons tout de suite après. Quelque chose pour Yamori ? - Yamori!" Shōta plonge la main dans le col de sa chemise pour en sortir le squinque en train de se réveiller d'un sommeil perturbé, semblerait-il - mais rapidement, Yamori reprend ses marques et s'enroule autour de ses doigts, essayant d'échapper au regard incompréhensif du demi-géant et celui de Sita. "Il boira avec moi," décide Shōta en le déposant sur son épaule. "Merci, mon chéri."

L'homme a vaguement l'expression de quelqu'un qui a envie de se battre, mais il finit par déglutir et hocher sèchement la tête, raffermissant son emprise sur le chèque avant de s'éloigner - Shōta a la distincte impression qu'il a l'habitude de recevoir des ordres désagréables donnés sur un ton désagréable... Shōta l'observe aller au bar d'un pas raide, avant de laisser ses yeux sombres glisser vers Sita, un sourire tant amusé que tendre sur les lèvres. "J'aime bien ton pyjama." La main au bout de son bras étalé sur la banquette vient éprouver le tissu au niveau de son épaule, en essayer la soie. "Tu sais, ils sont pas très sympas ils m'ont même lancé un Silencio, t'imagines? Mais c'était une bonne soirée. C'est gentil d'être venue, ça te dérange pas trop j'espère?" Shōta rigole, parce qu'il a envie de rigoler, insouciant et confiant.

C'est Yamori qui y pense en premier et, en conséquence, Shōta sent une bouffée d'angoisse traverser le nuage de la worrynot pour exploser dans sa poitrine, et manquer de l'étouffer; son visage retombe, son sourire devient plus ténu, et ses yeux balayent la salle soudainement pour chercher une silhouette familière: "tu dis rien à mon père, hein? Il, euh, il s'inquièterait, tu le connais, si il savait..." Ou lui couperait véritablement les fonds, ou menaçerait de le renvoyer dans les pattes de sa mère - ou pire.

Saracita prétend garder ses lèvres scellées, et Shōta sent son coeur s'alléger légèrement en la voyant faire, parce qu'il sait que ça veut dire qu'il peut compter sur elle, et qu'elle va garder ce secret. Il ne doute pas une seule seconde que son père finira par l'apprendre (il finit toujours par tout apprendre à son propos, d'une manière ou d'une autre) mais mieux vaut que ce soit aussi tard que possible. Si Sita exprime sa déception et à sa désapprobation à demi-mots, avec quelques remarques acérées et bien placées qui parviennent à agiter deux neurones dans le crâne perturbé de Shōta, les réactions de son père ont tendance à être plus virulentes et blessantes, et contre-productives au final. Sita, elle, sait par quel bout le prendre, et comment lui montrer la voie à suivre. « Il n’en saura rien. » Un poids inconmensurable semble s'envoler des épaules de Shōta, qui se renfrogne légèrement en soupirant et lui adressant un sourire piteux, fondant contre la paume qui épouse momentanément la forme de sa mâchoire. "Merci." C'est pour ça qu'il l'appelle, pour ça qu'il lui fait confiance, pour ça qu'il la respecte. Sita sait merveilleusement bien choisir ses combats.

Deux verres d'eau apparaissent, et Shōta se jette sur le sien avec grande soif, souriant quand Sita y fait apparaître une ombrelle. "Joli." Après avoir avalé deux longues gorgées nerveuses d'eau, il attrape l'ombrelle et la fait tourner entre ses doigts, observant sa couleur rose pâle qui brille légèrement sous les feux du Dancing Phoenix. Même si il apparaît aussi tranquille et détaché que d'habitude, la queue de Yamori qui bat la mesure parle pour lui de sa légère nervosité. « Je n’étais jamais venue ici, » dit Sita, et Shōta reporte son regard sur elle. La prochaine fois, appelle-moi plus tôt, que je puisse profiter un peu du bar. » Shōta renifle légèrement, mal à l'aise. "Je ne pense pas que tu apprécierais le genre de soirées qu'ils organisent ici..." Il a un peu du mal à voir Sita, qui a le coeur pourtant bien accroché il le sait, au milieu de la débauche pleine de luxure du Dancing Phoenix. « Qui vais-je devoir chasser, demain, afin de récupérer ces Gallions ? » Shōta secoue la tête. "Personne, je te ferai un chèque et on en parle plus. J'ai pas mon chéquier là, mon porte-feuille, je sais plus où il est, mais t'inquiète, je te rembourse." Les mots s'enchaînent très vite, plein de réassurances, ponctués d'un sourire placide - il n'a pas envie de répondre à la question implicite.

Shōta n'a pas d'amis. Ce constat ne l'a jamais véritablement heurté parce que de véritables amis, il en a connu quelques uns - rapidement, certes, et jamais de manière satisfaisante, mais tout de même. Il a très vite appris que dans le monde de strass et de paillettes, n'existaient que les faux-semblants et l'hypocrisie rampante, les sourires faux et les remarques déplacées, et rien d'autre (à part pour les énergumènes avec le coeur sur la main tels que Sita - mais elle est l'exception qui confirme la règle à ses yeux). Shōta n'a pas d'amis, il a juste des connaissances avec lesquelles il s'entend plus ou moins bien, des gens pour qui il est content de payer l'addition, des personnes avec qui il peut rire et s'amuser et embrasser et boire sans (trop) avoir à se soucier de ce qu'il se passe ensuite. Shōta n'a pas d'amis, mais il a Saracita et, souvent, ça lui semble parfaitement suffisant.

"Tu sais comment c'est, hein, la fête bat son plein, tout le monde part au quart de tour, et puis y'a des oublis, ça arrive..." Il hausse une épaule comme si ça ne l'affectait pas, qu'il soit toujours celui qu'on utilise et qu'on laisse sur la touche, celui qui brille sur les écrans cristaux mais qui ne parvient jamais à émerveiller bien longtemps. Pas assez pour qu'on l'attende quand on se décide à aller au bar suivant, en tous cas. "Mais t'as vu, j'ai été sage: cette fois, y'a même pas eu de dommages matériels dans la salle. Pas mal, hein?"

tw: mention de relation parentale abusive

« Presque trop sage, mon chéri. Pour peu, je m’inquiéterais. » Shōta sent une énergie anxieuse le quitter en l'entendant. Les yeux de Saracita sont trop profonds, et il peut y lire qu'elle sait ce à quoi il n'a pas envie de réfléchir, et qu'elle comprend mieux que personne la triste réalité de sa situation. Il apprécie qu'elle ne le force pas à en parler ou à l'admettre de vive voix, alors il lui offre un énième petit sourire reconnaissant, peut-être plus encore que les précédents éclatants qu'il lui a accordé après qu'elle ait payé sa note. « Tu sais que tu peux tout me dire, Shōta. » Le sourire tremble puis disparaît, et le jeune acteur détourne les yeux avec embarras et pudeur, ignorant la main de fer qui vient de se refermer sur ses tripes. Ces mots, il les a entendus tellement de fois dans la bouche en coeur de sa mère, et il y a tellement cru. Je te promets que je ne vais pas m'énerver. Tu peux tout me dire. Tout va bien, je suis là pour t'aider. Je t'aime, il faut que tu me parles. Je te promets que tant que tu me dis tout, ça ira. Combien de fois s'est-il laissé avoir par ces paroles réconfortantes, combien de secondes chances lui a-t-il accordé sans réfléchir, parce qu'elle était sa mère et qu'elle l'aimait et lui promettait qu'elle n'allait jamais se retourner contre lui?

Shōta regrette de ne pas avoir un dernier verre sous la min. « Puis, ils ne sont pas obligés de payer… mais peut-être qu’ils pourraient mystérieusement ne pas être engagés comme extras sur une prochaine production. Z ― monsieur Zabini ― est très sélectif du moindre figurant qui met le pied sur ses plateaux, il ne faudrait pas que quelqu’un porte atteinte à la réputation de ses productions. » Un léger sourire vient s'installer sur les lèvres de Shōta, las et fatigué, mais présent tout de même. Personne n'en saurait rien, et ces wannabes sont tellement insignifiants que ça ne porterait jamais atteinte à sa réputation à lui. C'est une vengeance petite et mesquine et satisfaisante, et Shōta est plus touché encore que Saracita la lui propose. "T'inquiète, Sita, c'est pas grave," répond-t-il. "Mais si jamais t'as envie de réserver ce traitement à madame," emphase-t-il en français, "Shacklebolt, je t'en prie, n'hésite pas. Elle est bien plus une épine dans mon pied que les autres..." Ses yeux roulent dans leurs orbites à la mention de Thema et il se redresse sur son séant en soupirant. Il apporte ses mains à son visage pour en enfoncer les paumes sur ses yeux fatigués. Il sait que Saracita ne s'aventurerait pas à faire quelque chose du genre, mais il espère qu'elle acceptera la déviation du sujet avec sa grâce habituelle.

Tu peux tout me dire. Pourquoi est-ce que ses mots réveillent une telle appréhension chez lui? Il n'est définitivement pas normal. "On peut rentrer, maintenant?" demande-t-il d'une petite voix, les yeux rougis une fois ses mains retombées sur ses cuisses.

Shōta est reconnaissant du fait que Saracita n'insiste pas, et lui adresse un sourire fin mais fatigué quand elle le traite de petite peste d'un ton léger. Ce ne serait pas sa première pique mesquine à l'adresse de Thema Shacklebolt en la présence de l'autre américaine, et il sait qu'elle ne lui en tiendra pas plus rigueur que ça. Elle l'aide à sortir de la banquette - Shōta réalise seulement qu'il a beaucoup trop bu quand il se lève et sent le monde tourner bien trop vite autour de lui et s'appuie sur elle sans honte le temps de retrouver l'équilibre - et marchent en direction de la sortie à petits pas. Ils se font arrêter par l'homme de la sécurité à qui Shōta adresse un regard noir, quelques mots sont échangés, ainsi qu'une carte de visite (qui finira obsessivement examinée et soigneusement rangée dans un bureau à l'étage, reniflée dans tous les sens dans l'espoir d'en déterminer le parfum par une Fox émerveillée), et ils sortent enfin dans l'air frais de Knockturn Alley.

L'estomac de Shōta se serre quand ils transplanent mais il parvient à tout garder, malgré la nausée de Yamori qui gémit légèrement à son oreille depuis son épaule où il s'est lové pour le voyage. Il fait d'autrement plus froid à Potter's End mais Shōta apprécie à sa juste valeur le vent qui lui fouette le visage pendant quelques secondes avant qu'ils n'arrivent à l'intérieur du cottage, décoré avec soin et autrement plus calme que le Dancing Phoenix et son énergie déconcertante. « La chambre d’ami est toute prête. Ton pyjama est déjà sur le lit. » Shōta soupire. Il serait presque triste à l'idée de connaître par coeur le chemin de la chambre d'ami, dans laquelle il a passé de nombreuses nuits terrifiantes, engourdies par l'alcool ou rendues nerveuses par la drogue. "Merci, Sita." Il se sent un peu honteux, et toujours nerveux, retirant machinalement ses chaussures de quelques mouvements maladroits avant d'attraper Yamori pour le caresser avec douceur, calmer les battements effrénés de son coeur bien trop rapide sous sa peau froide.

Il jette un regard à Sita quand elle se tourne vers lui, et déglutit quand sa main caresse lentement sa joue. Il pourrait fondre contre ce contact, et l'impression presqu'inédite pour lui qu'il peut véritablement compter sur elle, véritablement tout lui dire - et il n'y aura pas de retour de flamme, de cris, de jugement, de colère. Shōta connait le monde du show-business mieux que personne, il sait que la plupart des producteur‧ices dans son genre sont manipulateurs et cruels, prêts à tout pour réussir. Si ils ont toujours un coup d'avant sur les autres, c'est pour mieux prendre leur place. Mais avec Sita... il pourrait presque se laisser tenter par l'idée qu'elle mérite pleinement la confiance aveugle et entière qu'il lui voue. « Je te prépare quelque chose pour la gueule de bois pendant que tu prends ta douche ? - Oui, s'il te plaît... merci," bredouille-t-il, lui offrant brave mais piteux, ayant l'impression de refroidir quand la main de Sita retombe.

Shōta replace Yamori dans sa poche et montre les escaliers aussi rapidement qu'il le peut dans son état, attrapant le pyjama dans la chambre d'amis avant de s'enfermer dans la salle de bains attenante avec. L'eau fraîche lui fait un bien fou, et il sent un peu de son mal de tête récéder. Comme toujours, Yamori est avec lui sous la douche et il le cajole silencieusement avant de le déposer avec les gels douche parfumés de Sita pour se baigner un peu dans l'eau tiède. Shōta ignore combien de temps il reste sous l'eau, mais en ressort avec un peu moins de nausée et de vertige, enfilant sans hésiter le pyjama rose pâle choisi par Sita et appréciant, comme toujours, l'intelligence de ses goûts vestimentaires: la soie de l'habit est agréable au toucher, et permet à son corps bouillant de respirer comme il se doit et de ne pas se sentir oppressé.

Il descend à pas feutré jusque dans la cuisine, un Yamori contenté en train de s'endormir dans la poche pectorale du pyjama, et adresse un sourire un poil moins hésitant que les précédents à Sita lorsqu'il la voit. Il n'arrive pas à croire qu'elle soit encore debout et aussi rayonnante que d'habitude à cette heure. Et, comme promis, elle lui a déjà préparé une concoction made in Kazan à l'aspect douteux mais dont il ne doute pas un seul instant des effets curatifs. "Tu es bien trop bonne avec moi," soupire-t-il en s'asseyant au comptoir en se passant une main dans les cheveux. "Pourquoi... pourquoi tu fais tout ça? Ça va bien au-delà de tes responsabilités..."