1975. Une histoire d'examens et de révisions - Kingsley n'y a pas compris grand-chose, sauf que c'était fini.

C'était tout vu, de toutes façons. Dans quelques semaines, Myrthild passera ses NEWTs et quittera Hogwarts pour de bon - et lui sera encore enchaîné à l'école, à passer ses OWLs et à, apparemment, panser son pauvre petit coeur brisé. Il n'est pas romantique (du moins il ne pense pas - difficile à dire à cet âge) mais il avait quand même bon espoir que... quelque chose ressorte de cette relation aussi rapide qu'intense dans laquelle il s'est retrouvé après un pari maladroit et un monologue de séduction tout aussi casse-gueule. Mais avec leurs quelques mois d'idylle, Kingsley s'est habitué à la douceur des baisers de Myrthild, à l'intelligence de ses remarques cinglantes et à la tendresse des regards qu'elle posait sur lui - se faire tout bonnement ignorer lorsqu'ils se croisent dans les couloirs, désormais, malmène un peu ce qu'il reste de sa fierté éclatée en mille morceaux.

Alors Kingsley se traîne comme un spectre perdu dans les vastes couloirs glaciaux de l'école, prétextant qu'il a besoin de calme et de silence pour réussir ses OWLs et évitant autant que se peut le contact de ses quelques amis et connaissances. Il mange seul, étudie seul à son bureau de la salle d'études, lit seul à la bibliothèque et rêvasse seul sur le fauteuil de la salle commune des Slytherin. Il pourrait demander des conseils à ses camarades de dortoir, notamment Corban et Buck qui semblent plutôt bien se démerder avec les filles (inutile de compter sur l'aide de Severus - un puceau si Kingsley en a déjà vu un) mais il aurait trop peur qu'ils le jugent ou pire, se moquent ouvertement de lui. Il pourrait aussi demander leurs avis à ses frères (et soeurs, quoiqu'il se figure déjà le rictus ironique et mordant sur les lèvres d'Allegra en le voyant appeler à l'aide) mais préfère garder tout ça pour lui - quitte à se rendre fou de chagrin et d'incompréhension au fil des jours.

Kingsley est sérieusement en train de contempler l'idée fantastque et stupide d'écrire une longue lettre d'adieu à sa douce Myrthild dans l'espoir de la reconquérir quand il rentre, un peu tard, de la bibliothèque et pénètre dans la salle commune des Slytherin. Le torse bombé sous son insigne de préfet, ses quelques livres provenant de la bibliothèque sous le bras, il s'arrête net en rencontrant le regard de Grainne Lynch (et oui, il l'appelle Grainne, et l'a toujours appelée Grainne, juste parce qu'il vaut mieux que tout le monde et ne s'abaissera pas à la surnommer quoique ce soit par défaut - il est un Shacklebolt, que diable, thank you very much). Il fronce aussitôt les sourcils, et endosse avec une fierté évidente sa veste de préfet. "You're up quite late, Grainne." Le prénom est parfaitement prononcé, épelé, écrit dans sa tête et soigneusement articulé, merci. "Waiting for the witching hour?"

1975. Les rumeurs courent et parviennent jusqu’à ses oreilles, dès potron-minet. Pendant un temps, Grainne s’est demandée s’il serait une bonne idée de les consigner dans un carnet, mais ce genre d’objet était si aisé à dupliquer qu’elle avait abandonné cette éventualité. Il valait mieux exercer sa mémoire sans forcer, et y conserver les éléments les plus importants à portée d’évocation.

Pour l’heure, néanmoins, elle tend l’oreille sans en avoir l’air, installée confortablement dans un fauteuil en cuir noir dans la salle commune, après le dîner. La salle commune bruisse de murmures et de coups ponctuels d’œil vers la porte d’entrée des cachots. Elle, qui donne l’impression d’être plongée dans la lecture d’un parchemin de géopolitique (un supplément du Daily Prophet, si on lui demande) retraçant la situation internationale dans cette période chaotique, écoute attentivement tout ce qui s’échange en termes de ragots. Un rictus s’étire au coin de ses lèvres à l’entente d’une information croustillante et l’adolescente pourrait presque s’en frotter les mains. Seulement voilà, au fur et à mesure que les élèves de Slytherin vont se coucher, elle guette le principal intéressé et ne le voit pas arriver.

Autant dire qu’elle est décidée à attendre jusqu’à ce qu’il pointe sa mine qui sera sans doute plus lugubre que celle ordinaire de Severus.

Elle se surprend un instant à se demander si, dans les autres maisons aussi, ça piaille de ce genre d’histoires. Certainement que les Ravenclaw ont eux aussi leur lot de drames variés, si elle en croit ce que Darragh lui raconte de temps en temps. Mais sans doute que les affaires privées des uns et des autres restent entre les murs des quartiers des maisons, à moins d’une esclandre publique en pleine Grande Salle.
Bref.

Tôt ou tard, il apparaîtra : elle retourne à la lecture des considérations politiques d’un spécialiste des relations internationales européennes et se passionne pour ce qu’il explique, si bien qu’elle perd la notion du temps et n’est pas loin de la fin du parchemin lorsque leur préfet rentre enfin au bercail. Relevant sa tête rousse, les courtes boucles qui tressaillent en un tourbillon de cuivre, Grainne pose un regard intelligent sur la face du Shacklebolt, un signe de tête en guise de salut alors qu’il semble peu satisfait de la voir en ces lieux, à cette heure. "You're up quite late, Grainne." Et elle de hausser les épaules en se redressant dans le fauteuil où, il faut bien le reconnaître, elle s’est complètement enfoncée avec le temps. "Waiting for the witching hour?" Elle roule le parchemin soigneusement en secouant la tête de gauche à droite, et répond avec son accent toujours bien présent : "Not quite." Puis, tandis que ses billes claires quittent son compagnon inerte d’attente, elle revient à la figure d’autorité et précise l’évidence : "I was waiting for you, as a matter of fact." Désignant de sa main gauche le canapé déserté depuis peut-être une heure, elle s’improvise confidente, profitant du calme qui occupe la salle commune. "I heard you were crying in the library, and thought it was a lot of rubbish." Pas de précision sur le comment ou le pourquoi de cette rumeur sans aucun doute erronée : elle entend tout ce qu’il se passe, prête attention à tous les murmures -en tout cas pour sa maison, il doit bien lui échapper des choses au sujet des Gryffindor, puisqu’elle n’y a pas vraiment d’informateurice privilégié.e. "Still, I wanted to see how you were doing.", poursuit-elle, comme si c’était une excuse admirable. Bien sûr, il y a en elle cette envie dévorante de tout savoir, toujours, tout le temps.

"Not quite." Kingsley fronce un peu les sourcils, s'attendant comme toujours à une autre remarque acérée de la part de sa compagne de maison - c'est qu'elle a la langue bien pendue (et qu'elle ne manque jamais de le faire rire, intérieurement, alors qu'il se contente généralement de la foudroyer du regard extérieurement). Peu de gens peuvent se targuer d'ainsi dérider le jeune préfet de Slytherin. "I was waiting for you, as a matter of fact." Cette fois, les sourcils de Kingsley se haussent sur son front, alors que son coeur dégringole dans sa poitrine en heurtant quelques autres organes au passage. Il a un mauvais pressentiment: ce n'est jamais une bonne chose quand quelqu'un comme Grainne Lynch s'intéresse à vous...

"I heard you were crying in the library, and thought it was a lot of rubbish." La nuque de Kingsley craque quand il se redresse brutalement, le dos droit et tendu, et il ne fait pas un seul mouvement en direction de la place offerte par Grainne sur le canapé. "I was not crying," répond-t-il aussitôt, avec un peu trop de précipitation pour que ça n'ait pas l'air étrangement... coupable.

Kingsley ne pleurait pas - on ne pleure pas, quand on est un garçon, quand on est un garçon noir, quand on est un garçon noir de sang-pur. On ne pleure pas, même quand on se sent désespéré et triste et qu'on vient de se faire briser le coeur pour la première fois. On ne pleure pas, ce n'est ni honorable ni fort ni humble ni courageux, et il avait juste quelque chose de coincé dans la gorge et il y avait juste un peu trop de poussière sur son livre de potions donc oui peut-être qu'il a reniflé une ou deux fois, mais ce n'était pas des larmes, parce qu'on ne pleure pas quand on est Kingsley Shacklebolt, fils de Cassius et Tenneh Shacklebolt.

On ne pleure pas, et pourtant il sent malgré lui la moutarde lui monter au nez, ainsi que l'envie de s'étaler sur ce canapé et de partager toutes ses peines de coeur avec Grainne bloody Lynch. "Still, I wanted to see how you were doing." Peut-être qu'il se laisserait tenter, si il ne pensait pas que la moindre confession finirait par faire le tour de son dortoir, puis de leur maison, puis de l'école toute entière. "I'm fine," fait-il d'une voix blanche, qui semble indiquer précisément le contraire. "Myrthild broke up with me," offre-t-il d'une voix précautionneuse parce qu'il sait bien que Grainne ne lâchera pas le morceau jusqu'à ce qu'il lui donne au moins quelque chose, "which was to be expected as exams season is starting soon and she needs to, well, study." Sa mine crispée, ses lèvres pincées et la raideur de sa nuque indiquent pour lui ce qu'il pense de cette excuse à la fois admirable et détestable. "I would never cry over a girl, much less in the library," se sent-il obligé de préciser, hein, qu'elle aille pas raconter des conneries. Il fait mine de se débarasser d'une poussière imaginaire sur son épaule avec une moue dédaigneuse. "Humidity is not good for the books." Pourquoi est-il abominablement con quand il est triste?

1975. Forcément, fier comme un paon, un vrai petit Serpentard, Shacklebolt fait son mec et baratine (mal) "I’m fine. - Hmm" émet-elle sans grande conviction alors qu’il lâche ce qu’elle avait déjà entendu par d’autres bouches. Elle n’est pas spécialement bonne pour aider face à une peine de cœur, mais elle comprend la théorie, au moins. Et tandis qu’elle hoche la tête aux explications bidons que Kingsley répète (essaie-t-il de s’en convaincre ?), elle se dit qu’elle fait franchement bien de ne pas sortir sérieusement avec aucun des types de Poudlard. Surtout que de toute façon, ils sont tous soit trop moches, soit trop cons. "I would never cry over a girl, much less in the library" continue-t-il pour démentir toute rumeur de ses émotions, et elle hoche la tête encore avec un petit "Yeah right." qui laisse entendre qu’elle n’y croit pas du tout.

Elle pourrait lui dire que ça arrive à tout le monde, de pleurer, répéter ce que ses parents ont pu lui dire à d’autres occasions. Que le tout est de ne pas se morfondre indéfiniment dans un état pareil.
Mais l’écouterait-il seulement, du haut de leurs quinze ans ? Probablement pas.

Un geste du préfet fait vriller les billes azur de sa camarade de maison sur lui et elle le scrute avec attention alors qu’il semble s’attacher à l’implacabilité de sa tenue. "Humidity is not good for the books. - So I’ve been told." renchérit-elle même, comme pour ne pas épiloguer trop longtemps sur cette rumeur qu’il se refuse de confirmer (et confirme donc involontairement).

Elle le regarde, l’air vaguement compatissant (mais pas trop, faudrait pas que ça jase et que ça suppose que Grainne Lynch a un cœur). "Honestly, I’m not sure she’s worth that much torment." suggère-t-elle en dépliant et en tendant ses jambes devant elle un instant, avant de ramener ses pieds sous ses fesses sans beaucoup de cérémonie. "She doesn’t deserve your tears, mate, anyhow, is what I’m sayin’.", clarifie-t-elle, toujours avec son accent irlandais à couper au couteau, pour qu’ils soient à peu près sur la même page, et qu’il n’aille pas s’imaginer qu’elle se moque de lui. (C’est jamais bon de se foutre un préfet à dos, hein.)  "You know the drill: plenty mermaids in the sea, don't die a hairy heart, another one up, yadda yadda yadda.", conclut-elle avec un joli moulinet du poignet, alors qu’elle liste les proverbes nuls qui sont sortis dans les romans à l’eau de rose que certaines personnes lisent en soupirant.  "Still, if I can offer you some advice: there are some more remote and more discreet places to cry than the library." Elle dit ça sur un ton neutre, sans juger, comme on ferait une liste de courses pour Diagon Alley. Peut-être pas les toilettes de Moaning Myrtle, vu comment elle a la sale manie de tout raconter aux fillettes qui arrivent vaguement à faire amie-amie avec elle (i.e. Grainne Lynch elle-même, mais faudrait pas trahir toutes ses sources d’un coup, voyons). Et, elle hasarde encore quelque chose, comme si elle n’était pas déjà la reine des potins de Poudlard :  "And if you need someone to talk to… you should know by now that I can listen." Et elle insiste sur ce dernier mot, comme pour promettre tacitement qu'elle n'ira pas le répéter à qui veut l'entendre. Comme si ça ne lui coûtait rien de s'engager sur ce principe.

tw: discrimination

"So I’ve been told." Grainne est véritablement sans pitié - absolument aucune surprise de ce côté-là, mais ça approfondit tout de même la moue sur la bouche boudeuse de Kingsley qui ne sait plus où se mettre et esquive son regard d'un air coupable. Il espère que Merlin entendra ses prières muettes et convaincra Grainne de le laisser tranquille après cette demi-conversation bien trop embarrassante pour son propre bien mais, bien entendu, il n'est pas aussi chanceux: "honestly, I’m not sure she’s worth that much torment." Il la regarde déplier puis replier ses jambes dans une gymnastique très peu maniérée qui lui rappelle à quel point ils font partie de deux mondes différents. "She doesn’t deserve your tears, mate, anyhow, is what I’m sayin’. - I didn't cry," clarifie-t-il à son tour avec emphase, l'air contrarié mais pas venimeux pour autant - ils savent tous les deux que c'est faux, mais ça lui coûterait trop de l'admettre.

"You know the drill: plenty mermaids in the sea, don't die a hairy heart, another one up, yadda yadda yadda." Il est en train de se faire faire la leçon par Grainne Lynch of all people - great, manquerait plus que son frère débarque pour enfoncer le clou et il pourra définitivement aller s'enterrer six pieds sous terre la prochaine fois qu'il se rendra dans le parc de l'école pour achever de mourir d'embarras. "Still, if I can offer you some advice: there are some more remote and more discreet places to cry than the library." Les yeux de Kingsley s'étrécissent, malgré l'absence de chaleur et de moquerie dans la voix de Grainne. "Advice heeded but not needed," siffle-t-il d'un ton d'urgence, comme une théière sur le point d'exploser. "And if you need someone to talk to… you should know by now that I can listen. - So that you can run your mouth off first chance you get? Please, Grainne, I'm not stupid." Kingsley lève les yeux au ciel. Même pour lui qui ne s'y intéresse pas, difficile d'ignorer les potins qui agitent les rangs d'Hogwarts à la moindre occasion; et tout aussi difficile de ne pas savoir que Grainne est la clef de voûte de toutes ces rumeurs tantôt farfelues, tantôt embarrassantes répandues sur le sillage des méfaits et histoires de coeur de leurs camarades.

Kingsley croise les bras sur sa poitrine avec brusquerie, le regard sombre. "She's not worth it anyways." La seule vérité que l'irlandaise a pu proférer ce soir. Kingsley a un léger pincement au coeur en repensant au visage désolé mais sûr d'elle de Myrthild, et renifle un peu d'un bruit humide malgré lui. "Why do you care so much about... about all this?" Grand mouvement du bras pour désigner les rumeurs et histoires et potins et bruissements de couloir. Il n'en a jamais compris ni l'utilité ni la passion avec laquelle Grainne s'y dévouait; ils sont là pour apprendre, d'après tout, à quoi bon s'épuiser à une poursuite sans fin et insatisfaisante alors qu'il y a tellement plus de choses à découvrir à Hogwarts? "Some say it's because your life's so empty you can't help but fill it with other people's." Il trouve cette évaluation cruelle et déplacée mais à vrai dire, lui-même ne sait pas quoi en penser. "That brain of yours could be put to much better use. And for half-blooded people like you, getting good grades in Hogwarts could make a world of a difference out there after graduation. So why not focus on that?"

tw: discrimination

"First of all, « for half-blooded people like me »? Do you hear yourself, Shacklebolt? Fuck you, man, for real." Devant l'injure, Kingsley ne peut qu'hausser une épaule en levant les yeux au ciel - clairement, elle n'a pas compris la réalité de ce monde injuste où les gens comme elle ont moins de chance et d'opportunité que les longues lignées comme la sienne à lui. Qui est-il pour oser déranger le monde et l'ordre établi des choses? Kingsley n'a jamais eu besoin de remettre en question cette manière étroite de voir le monde sorcier et sa société cruelle, et il n'en a jamais eu envie non plus. "What’s happening out there is so bloody obvious that I can’t pretend not to know how the world works, and how my blood is always going to be frowned upon by the likes of you." Kingsley grince des dents en l'entendant, et lui adresse un regard noir. "Don't talk to me like I'm of the likes of Amycus or Severus," siffle-t-il en réponse. Sa vision des choses n'est pas aussi hostile et cruelle face aux sangs dits impurs... "I don’t need you, or Yaxley, or Carrow, or the bloody Daily Prophet to tell me I’ll have to fight twice as dirty as you lot to get anything done. So yeah, were I a pureblood, I might consider that my fucking grades are the key to my grand triumph out there. But I’ll be damned if I let anyone of you assholes dictate how I will spend my last years in school." Entre l'accent irlandais et le mépris suintant de ses mots, Grainne parvient parfaitement à faire se renfrogner Prefect Shacklebolt, qui détourne le regard dans une sorte d'embarras entaché de colère. "Suit yourself," gronde-t-il avec tous les airs de malédiction qu'il a déjà entendus dans la voix de sa mère, quand elle promettait à ses enfants des conséquences épiques à leurs moindres actions.

La vie est une grande tapisserie, disait-elle à Kingsley avec un air sévère, chaque fil est lié aux autres et ainsi, chaque action a une conséquence, même si on ne la voit pas venir de loin. C'est ce qu'il aimerait montrer à Grainne: l'importance de son succès académique, puisqu'elle ne peut pas se reposer sur sa famille ou son sang pour prospérer... mais bon, si elle ne veut pas qu'il l'aide, c'est tant pis pour elle (tout condescendante que son aide soit). Il la trouve trop fière. Pff. "Slytherin be damned, knowledge is what gives me power, over blood, over grades, over anything. Knowing every stupid secret of everyone around here is the key to my success, and I have to admit I am sorry to realise that big brain of yours does still not get that. You happy, now?" Leurs yeux se retrouvent et, pas pour la première fois et pas volontairement, Kingsley trouve que Grainne est très, très belle. "I—" Est-il heureux de ces circonstances? Se réjouit-il vraiment de faire partie d'une caste intouchable, si ça veut dire que tant de personnes doivent souffrir à sa place? Ses adelphes et ses parents n'hésiteraient pas à répondre, mais les mots de Kingsley restent bloqués dans sa bouche comme par un Bloclangue.

Alors il détourne les yeux. Il repense à Myrthild et son sourire plein d'assurance, et il repense à sa soeur Helen dont la vie parfaite est déjà tracée, et il repense à sa mère et à ses attentes pour ses enfants, et au fait que le seul sang-mêlé qu'il ait jamais croisé avant ses sept ans, c'était le sorcier-jardinier que son père avait engagé une fois parce que leur jardinier habituel n'était pas disponible. "I didn't mean to insult you." Même à cet âge, Kingsley a déjà développé cette fantastique manie de savoir reconnaître ses torts dans un bref moment de vulnérabilité, sans jamais parvenir à s'excuser. "I guess I just never thought about it like that." Il fronce les sourcils, embêté par cette nouvelle perspective, qui ne s'aligne pas vraiment avec le monde paisible duquel il rêve.

"Hey," marmonne-t-il ensuite dans une vaine tentative de paix, ses yeux sombres remontant vers elle timidement. "You really think I have a big brain?"