Il y a du monde, à Witch Weekly. Pas autant que chez lui mais, quand même, y a du monde, y a de la vie, y a des gens qui se précipitent dans les couloirs avec des papiers à la main et, dans toute l’étrangeté de cette journée, Fryderyk apprécie ce sentiment de familiarité. Il aime les endroits vivants, animés, toujours pressés et il n’y a rien de mieux pour ça qu’un journal hebdomadaire à trois heures de l’envoi du bon à tirer. Pas qu’il soit franchement spécialiste de la question mais il a entendu quelqu’un le dire, à l’entrée, et ça semble important. Fryderyk n’est pas vraiment le genre d’homme à se soucier de ce genre de vocabulaire. Il sait juste qu’il a calculé il y a deux jours quand serait le moment le plus opportun pour parler à une certaine Remy Lynch, et que les chiffres lui ont dit maintenant.
Il ne sait pas encore pourquoi ce moment-là plutôt qu’un autre mais, porté par la foi, persuadé que tout cela s’expliquera par la suite, Fryderyk se présente avec un grand sourire à l’accueil du bureau.
— Hey! I’m here to see… Mrs Lynch. Remy Lynch.
Et alors qu’il s’adosse au comptoir, il peut sentir que le réceptionniste se demande clairement ce qu’il fout là. Une impression habituelle pour Fryderyk, qui a tendance à surgir de nulle part pour ses caprices et ses missions personnelles, et parfois même pour la famille Strugatsky. Il est habitué à ce qu’on tente de l’arrêter. Pas franchement habitué à ce qu’on réussisse, cela dit.
— You’re here to see Mrs Lynch, the editor-in-chief of Witch Weekly, hours before– Do you even have an appointment?  
Peut-être que c’est les cheveux longs, la barbe mal rasée, la chemise pas repassée et les pompes vieilles de dix ans. Peut-être que c’est son sourire d’ahuri et l’air de descendre de la lune. Ses mains trop mobiles peut-être ? Qu’importe, il n’en faut pas longtemps pour qu’on comprenne qu’il ne pèse pas lourd. À tort ou à raison ça dépend vraiment de la situation. En tout cas si on croit que ça suffira pour l’effrayer ou le perturber, c’est loin d’être le cas.
— No appointment, no, but she’s waiting for me. She’s been waiting for a long time now.
— Waiting for you, eh? You’re her long-lost son or something? I’m not here to joke, man, nice try but come back when you have an appointment. I can do nothing for you.
Et l’autre qui se détourne de Fryderyk comme si la discussion est terminée. Ça le fait rire. C’est fou comme les gens ont du mal, vraiment, à le comprendre parfois. Ça pourrait le fatiguer mais vraiment, il trouve surtout ça amusant.
— You’re making a mistake here. Here, take my card. I’m Fryderyk Szopen, from the Golden Hands, and I have information your boss is gonna need as soon as possible. You wouldn’t want me to go elsewhere, right?
Il a un grand sourire quand il voit le réceptionniste froncer les sourcils et prendre du bout des doigts pour regarder la carte en question. D’un coup de baguette, il teste qu’elle vient bien de là où elle prétend. Presque une insulte, mais qui fait sourire Fryderyk. Puis il la retourne, l’inspecte, comme s’il allait trouver la solution de son problème.
— Trust me, she needs to hear what I have to say. It’s going to change her life.
Les sourcils du réceptionniste se froncent encore mais il regard vers son comptoir et peut-être qu’il a un détecteur à mensonge là-dessous, un truc sommaire mais efficace contre les arnaqueurs en tout genre. Malheureusement pour eux, Fryderyk est le genre d’arnaqueur qui ne ment pas mais arrive quand même à avoir ce qu’il veut.
— You’ve got a scoop then, a big one?
— Something like that, yes.
Et il offre son plus grand sourire de requin.
— Wait here. I’m going to– Wait here, I’m coming back.

C’est cette fois-ci avec un petit sourire satisfait que Fryderyk le regarde lui jeter un énième regard suspicieux puis s’enfoncer dans les bureaux que Fryderyk voit se dérouler devant lui. Il attend. Il a le temps. Contrairement à tous ces gens pressés qui courent après des événements qui sont déjà arrivés, lui arrive en avance sur tous ces événements qu’il peut prévoir, à défaut de prédire.
On revient au bout de dix minutes et on le pousse plus loin. Il parle à quelqu’un qui n’est toujours pas Mme Lynch, alors il parle vaguement, explique qu’il doit lui parler à elle, et à elle seulement. On lui explique que ce n’est pas possible. Il rétorque que c’est urgent. Maintenant ou jamais. Alors on contacte le bureau de l’éditrice-en-chef. On répond non. On insiste encore. On dit peut-être.

Et c’est comme ça que Fryderyk se retrouve poussé dans le bureau de Mme Lynch, par des gens qui ne savent pas s’il est un énorme tocard ou la plus grosse affaire de l’année. Il peut les entendre supposer sur ce qu’il a à dire, sur la famille qu’il sert, sur la situation financière, surtout sur la mort de la matriarche qui n’a échappé à personne. On l’installe dans le bureau de Mme Lynch mais on garde la porte ouverte pour le « surveiller » et, tout en jouant avec les tatouages de chiffre qu’il a sur les bras, il les regarde passer et repasser devant le bureau.
Mme Lynch est en réunion, elle reviendra très vite. Elle n’a pas le temps pour ça. Il acquiesce et hausse les épaules, un sourire aux lèvres. Vraiment, il ne les met pas à l’aise. Pas grave.
Il est en train de compter les livres du bureau de Mme Lynch et de trouver une corrélation entre leur taille moyenne et la couleur des rideaux quand il la voit arriver. Il ne la reconnaît pas vraiment, puisqu’il ne l’a jamais vue, ou n’en a pas le souvenir. Ça se sent dans sa manière d’arriver de façon un peu brusque et de demander ce qu’il se passe. Au regard défiant qu’elle lui lance. Il peut lire sur ses lèvres quelque chose qui ressemble à « What is this man doing here ? » et il peut voir avec quelle déférence et angoisse ses employés lui expliquent la situation.
De la chaise qu’on lui a indiqué, Fryderyk lève la main et lui fait coucou.
Finalement, elle approche, sa cible. Et il a un large sourire satisfait de la voir visiblement accepter de le voir :
— Hey, hey. How you’re doing? You might want to close that door, and ask your employees not to interrupt. What I have to say is for your eyes and your eyes only.
Et alors qu’il lui parle ainsi il l’accueille presque dans son propre bureau, d’un signe, en détaillant son visage à la recherche d’un lien, quel qu’il soit, d’un trait qui les relie.
Sauf que Fryderyk est très mauvais physionomiste et là, tout de suite, il n’est pas sûr de se souvenir de la couleur exacte de ses propres yeux.

Le regard de Fryderyk s’arrête sur la canne. Ça l’intéresse, ce genre d’objet, de dissonance. Il se demande pourquoi elle en a une. Si c’est génétique, familial, si lui aussi va avoir une canne plus tard. Il y pense sans crainte, il n’a jamais aimé courir ou monter des escaliers. Il est de ces sorciers qui usent et abusent du transplanage tant qu’ils peuvent, et dépensent leur argent en poudre de cheminette plutôt que de faire quelques minutes à pied. Non, une canne ne le dérangerait pas, au contrait, elle lui donnerait sûrement un style. Il faudrait lui en trouver une qui ne soit pas trop inconfortable pour ses deux mètres mais à part ça…
C’est grisant, de rencontrer quelqu’un qui partage son sang. Son sang magique, son histoire, ses origines. Fryderyk n’a jamais eu cela avant, et il a un sourire insupportablement satisfait au visage alors qu’il la regarde évoluer, parler. Il est fasciné. Et tout l’amuse : son assurance, son amusement, son autorité. Sa façon qu’elle a d’être curieuse mais distante, insistante mais calme.
C’est grisant.
Il est rare pour Fryderyk qu’il soit aussi excité et enthousiaste. Il n’a pas beaucoup de ces émotions brusques en dehors de ces calculs, maintenant que Herbert n’est plus là. Mais la quête de sa date de naissance, de son héritage génétique, ça l’excite assez pour le faire se sentir vivant et entier des minutes entières.
— I’m not here for the Golden Wands, répond-il finalement, avec cet air de mystère qui continue de s’épaissir autour de lui.
— I’m here for you.
Cela pourrait sonner certainement comme une menace si Fryderyk n’était pas Fryderyk. S’il ne venait pas de se passer la main dans les cheveux avec un air d’enfant sur le point d’ouvrir son cadeau. S’il avait été Vasilisa, s’il avait été plus sérieux, mieux habillé, plus carré, s’il avait eu ne serait-ce que sa baguette en main peut-être aurait-il été inquiétant. À la place, il sort de sa poche un journal de cuir noir, d’abord de la taille de sa paume pour s’agrandir entre ses doigts pour avoir la grandeur d’une honorable bande dessinée.
Il l’ouvre avec des doigts précis à une page spécifique, pianote sur quelques lignes pour les faire bouger, à l’intérieur ne sont que des lignes codées et, surtout, des numéros, des schémas, des formules étranges qui dépassent parfois sur le coin de la feuille sans qu’on puisse voir la fin.
— And especially your family, you are a Lynch, right ?
C’est une question rhétorique, il sait très bien qui elle est.
— And you had a brother, right ? Fionn was his name ?
Il sait qu’elle est une Lynch, mais est-elle sa Lynch ? Rien de moins sûr, y en a tellement dans ce pays de merde qu’est l’Irlande. Et lui dit le prénom sans émotion, sans soucis, le nom de son géniteur mais bon, est-ce vraiment important.
— And if he’s not your brother, do you know him? Died some thirty years ago.
Si c’est pas elle, c’est pas grave, on refera le risque ailleurs. Mais il le sent, le sait, il l’a calculé : c’est elle. Il laisse juste le bénéfice du doute pour le risque et pour, aussi, qu’elle n’en sache pas trop sur ce qu’il sait et ce qu’il fait. Qu’elle continue de le sous-estimer, il n’a pas besoin qu’elle le connaisse vraiment. Il n’est pas là pour vraiment rejoindre une famille. Juste pour répondre à des questions.

Ah.
Fryderyk est loin d’être un homme qui mache ses mots, il n’est pas exempt de quelques vulgarités mais se fait surtout remarqué par l’oubli pur et simple de la politesse (et de la déférence) que la situation demande parfois. Il remarque tout de même le changement de ton chez les gens et chez Remy (il n’aime pas ce prénom, d’ailleurs), ça monte très fort, très vite. Les questions arrivent et il trouve qu’elle ne pose pas les bonnes.
— Nobody told me, you see I— Wow!
Il se rétracte brusquement quand elle s’approche, un peu, beaucoup, avec sa canne, son air menaçant alors que lui il est humblement assis sur la chaise. Elle ne domine avec son regard noir, pas super sympa, on repassera pour les rencontres larmoyantes et touchantes (pas que ce soit son objectif). Il a collé très vite son journal à son torse, pas tant pour cacher ce qu’il contient mais dans un instinct primaire de le protéger. Pas que l’objet contienne quasiment toute sa mémoire en externe mais un petit peu quand même.
— It’s not a joke, I’m funnier than that! se défend-il tout de même avant que Remy ne se charge toute seule de la discussion.
Au moins elle répond à sa question. Et pendant qu’elle répond, Fryderyk se redresse sur son siège, jusqu’à ce que ses chaussures viennent sur le cuir et qu’il puisse enjamber par l’arrière le dos de la chaise et ainsi placer au moins un meuble entre sa tante et lui-même.
— Look, I think there is a misunderstanding here. As funny as it is that I could owe a debt to your family… Il se laisse aller à rire, parce que vraiment, c’est assez comique. Non ? Wait a sec, I have it somewhere…
Il lève un index pour lui indiquer d’attendre, l’air de vouloir calmer un animal en chasse et reprend son carnet pour en feuilleter les pages, à la recherche de la lettre qu’il y a glissé il ne sait plus quand… Ah ! Voilà !
— Here it is!
Le parchemin est hors de l’enveloppe, plié et replié depuis visiblement quelques mois, voire années. L’arbre généalogique de Fryderyk a connu sa poche arrière, sa poche avant, sa poche de veste, un coin de bureau, le dessous d’une machine, bref, beaucoup de choses qui n’en font pas le document le plus entretenu du monde. Il n’empêche qu’il le déplie et le tend à Remy, depuis une distance respectable.
— Here, see, you are here. Il indique le nom de Grainne sur le papier du bout prudent de son stylo.. Fionn is here, with the dead mention, sorry for your loss by the way. Il a un sourire qui se veut désolé mais n’a pas le temps de gérer les sentiments, les émois, le choc de sa tante. And that would be… me.
Le stylo tapote le nom d’Aodh Lynch sous celui de Fionn. De la couleur caractéristique que l’on utilise pour montrer le nom du destinataire de l’arbre généalogique. Lui. Son lui de 2001 qui n’avait pas envie de gérer que son nom soit aussi laid et son sang irlandais.
— Received it a few years ago, didn’t know my name so I couldn’t find my family before that. Our family, I guess.
Il ne précise pas qu’il a eu tout simplement la flemme de les chercher ou de les contacter toutes ces années.
— Well, I’ve found you now and I would need some information. You know. Practical information. Like did Fionn suffer from hair loss last time you saw him? demande-t-il à moitié en blaguant sans laisser à Remy le temps de digérer l’information.
Pas comme s’ils allaient vraiment devenir une famille.

Fryderyk est habitué à recevoir une variété de réactions suite à ses révélations arithmétiques. C’est quelque chose, bien heureusement, qui fait partie de sa vie et pour laquelle il ne se vexe pas. Le financier, en vérité, ne se vexe pas pour grand-chose. Et, clairement, après avoir craint la violence de sa tante, il est presque satisfait de la voir soudainement rire. Cette fois-ci il n’a rien calculé, rien prédit, il vient juste avec un papier comme preuve et l’attente d’être entendu.
Pour une fois il ne vient qu’avec un fait, une vérité, sans probabilité ou supposition et c’est là plus particulièrement qu’on lui rit au nez.
Généreux, Fryd rit un petit peu, lui aussi, de la voir aussi clairement s’esclaffer. Sûrement est-elle nerveuse. C’est malheureusement une partie de son métier de rendre les gens nerveux et même pour les situations personnelles il se retrouve à retrouver cet instinct. Avec Apollonia, avec Remy, le voilà à ne pas savoir comment se comporter sans l’ombre des Golden Wands dans son dos.
Alors on sourit, on dodeline de la tête, on fait la personne aimable mais vraiment, la discussion ne prend vraiment pas la direction qu’il désire.
— I wouldn’t gain anything by lying to you, but thank you for considering my honesty.
Il sourit encore, à effectivement se demander ce qu’il irait à gagner à mentir. Les Lynch ne l’intéressent pas. Il n’a pas vraiment envie de faire partie de cette famille. Il est là pour avoir des réponses à certaines questions, et peut-être aussi à cause du souvenir de Herbert, furtif, qui lui dit qu’il devrait les rencontrer, ces Irlandais. La façon qu’ont ses boucles de briller au soleil. Son sourire hilare quand Fryderyk se demande s’ils ne sont pas cousins.
— I don’t have time later, rajoute-t-il finalement. I’m afraid it’s now or never for me.
Il est là pour ses questions, pour Herbert, mais il ne veut pas dépenser plus d’énergie que cela. Techniquement il en aurait, du temps, mais travailler lui rapporte bien plus qu’être ici et l’idée, aussi (il s’en rend compte maintenant), a été de venir précisément à ce moment pour avoir Remy pressée et de pouvoir terminer vite cette discussion.
— I need information about my father. And my mother, if you have any, but by the looks of it I highly doubt it. Any information you have, I take. I’m an arithmancers, you see.
Il espère que préciser cela suffit.
— I was hoping you would have my birth date but if don’t even know you brother was dead…
Clairement, c’est une déception. Parce que cette Remy n’a l’air de savoir rien de la mort de ce Fionn, ni l’existence d’un enfant… c’est à savoir si elle serait capable de lui transmettre la taille et le poids du géniteur de Fryderyk.
Doucement, il recule d’un pas, puis de deux.
— Keep the paper if you need it, also keep my card it has my address on it.
Il se fend d’un dernier sourire poli.
— Could you please send all the documentation by owl at your earliest convenience?
Son accord, et il se tire de là.

Fryderyk peine encore à voir la ressemblance entre eux. Il ne peut pas voir la ressemblance familiale, ne saurait pas vraiment où la chercher. Il n’a jamais été grand physionomiste et n’a pas un souvenir clair de son propre visage, alors aller le comparer à celui de quelqu’un d’autre… Il ne considère pas vraiment les Lynch comme sa famille. Orphelin où qu’il aille, il n’a pas l’habitude de chercher ce genre de lien. Il ne peut donc pas s’imaginer que, tout comme lui, Remy n’est pas le genre de personne à se laisser tranquillement guider dans le plan des autres.
Il ne s’imagine pas qu’on puisse vouloir le connaître, l’intégrer, rien que pour comprendre ce qu’il se passe. La réciprocité le surprend souvent et cette fois-ci fait un petit peu plus que le surprendre alors que sa tante se rapproche un tout petit peu trop par rapport à ce qu’il apprécie.
Elle est plus petite que lui mais vraiment, ça n’a pas l’air de la déranger alors qu’elle se met littéralement sous son pif pour lui sortir tout son discours à propos de ce qu’il peut et ne peut pas faire. Du caractère, la dame, on peut comprendre qu’elle récupère ce boulot avec ça. Ce n’est pas exactement quelque chose qui impressionne Fryderyk, trop habitué à ses russes, mais le perturbe assez pour l’interloquer, lui couper la chique, et essayer de comprendre un peu mieux ce qu’il se passe.
Le soucis, vraiment, c’est qu’il oublie de se préoccuper des choses pendant qu’il les entreprend. Excepté quand cela concerne Herbert. Peut-être parce que Herbert était, jusque-là, la seule chose qui le concernait directement.
Peut-être que c’est en train de changer.
C’est comme une drôle de corde, comme un serpent, qui s’enroule délicatement autour du corps de Fryderyk. Il veut se débattre mais le contact est doux, l’embrassade presque agréable, alors qu’il a l’impression que Remy s’accroche. Par habitude, Fryderyk n’aime pas que les gens s’accrochent. Et quelque part il se prépare à décliner l’invitation, la tentative de « compromis » qui est loin d’être son mot préféré, à se dire qu’il a vécu des années sans ces informations et pourra bien vivre encore longtemps sans la réponse à ces questions.
Plutôt que de répondre, il fait une grimace pleine de doute, agite un peu la tête, les épaules, l’air de trouver que, bon, pour être honnête, il pourrait se passer de tout cela.
Comme toujours quand il agit de la sorte, ça irrite la personne en face plutôt que de la calmer.
Il se retrouve face à une Lynch irritée qui le pousse presque littéralement à la porte avec un ultimatum qu’il va devoir très vite noter avant de l’oublier. Il en soupire, las, tout en faisant quelques dramatiques pas en arrière.
— I was only trying to spare you some time, but if you take it like that…
Il lève les mains pour se defender et se défaire à la fois des terribles accusations qu’on a pu lui envoyer à la figure.
— I’ll think of your kind proposition, rajouta-t-il en doutant clairement de se pointer.
La mention du « reste de la famille » suffit à le refroidir drastiquement. Une armée d’Irlandais ? S’il comprend assez bien leur accent (par la magie des souvenirs enfouis), il n’est pas sûr de vouloir voir plus de Remy Lynch autour d’une table. Sa faible expérience des repas de famille chez les Strugatsky, vraiment, ne lui donnaient pas envie de se pointer chez eux.
— In the meantime, good luck with your deadline, have a nice day, it was a pleasure to meet you Aunty.
Peut-être un peu osé, même pour lui, mais la nervosité semble lui faire aligner les conneries. Il soulève alors un chapeau imaginaire en atteignant la porte, pour pouvoir filer tranquillement loin de cette femme un petit peu trop intense et impliquée pour ses goûts.
Alors c’est ça, sa famille génétique ? C’est de ça qu’il vient ?