Ça faisait longtemps qy’elle ne s’était pas retrouvée à St Mungo’s, franchement. Et, à vrai dire, elle aurait préféré ne pas y être. Oui, elle aurait préféré ne pas se retrouver à passer par dessus la balustrade de la maison secondaire des Travers, dans laquelle elle avait tant joué quand elle était petite -seule la plupart du temps, parce que sa fratrie n’était pas particulièrement soudée. Mais elle n’avait pas vraiment eu le temps de faire quoi que ce soit, ni la possibilité de se raccrocher à quelque chose, lorsque la force prodigieuse d’un lycanthrope qui figurait désormais au sommet de sa liste de personnes auxquelles nuire définitivement l’avait envoyée valdinguer dans les airs, pour s’abattre ensuite avec violence, quoiqu’en deux temps, en contrebas. D’abord sur une table qui avait accusé le coup, en lui brisant deux côtes au passage, puis contre le sol même, qui n’avait pas eu la bonne idée de se faire plus mou à son arrivée.

Elle se souvenait que plusieurs personnes étaient passées à son chevet. Qu’elle avait reconnu le roux des cheveux de Yaxley, il lui semblait -impensable qu’un Weasley soit venu à son secours, puisqu’ils n’étaient point conviés à cette fête qui avait fini en carnage. Qu’elle avait entendu la voix de Marlon, également, qui avait été présent à ses côtés jusqu’à ce que -rapidement- Bertram enfin ne vole à son secours.
Elle se souvenait surtout qu’elle avait cru qu’elle passerait ses derniers instants allongée, poupée brisée, sur le sol de cette bâtisse ancestrale, sans pouvoir se relever.

Mais les premiers soins qu’on lui avait administrés en urgence, puis la rapidité de réaction de Bertram, avaient permis de la mettre dans les mains de médicomages efficaces et spécialisés dans les traitements d’urgence. Si bien qu’elle s’en était sortie, sinon miraculeusement, au moins magiquement, et qu’elle avait été installée dans une chambre privée de l’hôpital sorcier, pour se remettre de ses émotions et de ses blessures.

Les premiers jours et les nuits entre, Bertram n’avait pas quitté son chevet. Et puis, Myrthild avait repris des couleurs, s’était sentie mieux, avait quitté le mutisme traumatisé dans lequel elle s’était emmurée quelques temps, et avait fini par avoir envie d’un livre sur les runes… Une idée comme ça, voir si les runes n’aideraient pas à solidifier plus rapidement son squelette. Il avait fallu un peu batailler, tout en restant posée sur son lit, tandis que son époux voulait qu’elle se repose, qu’elle continue de reprendre des forces avant de s’épuiser dans des lignes serrées et quasi-indéchiffrables. Mais il avait fini par céder.

Le problème, c’est qu’il n’était pas revenu, depuis.
Et que c’était hier, déjà, qu’il était parti.
Bah ! Il avait dû recevoir un certain nombre de hiboux et, tout mari dévoué qu’il était -parfois, elle songeait avec horreur qu’elle ne méritait pas pareil amour, quand bien même elle l’aimait éperdument-, il avait probablement dû céder à l’insistance ministérielle et assumer son rôle de Directeur de département.
Elle essayait de se rassurer et de ne pas trop s’inquiéter pour rien, parce qu’après tout, il n’y avait pas vraiment de raison pour qu’il veuille soudainement l’éviter alors qu’elle avait été à l’article de la mort et qu’ils avaient eu si peur tous les deux, de se perdre mutuellement.

Myrthild était pourtant repartie à songer à Bertram, coulant un regard un rien préoccupé sur la chaise qu’il avait débarrassée depuis hier, lorsque la porte de sa chambre s’ouvrit pour laisser passer une figure qui transforma la moue légèrement soucieuse de la grande blessée en un rictus rayonnant. « Maddy, ma chérie. », accueillit-elle sa cousine en se redressant un peu sur son lit, en refermant le Witch Weekly qu’une infirmière lui avait déposé plus tôt dans la matinée. Son regard intéressé glissa du visage de Madelaine sur l’ouvrage qu’elle lui tendait et elle ouvrit le livre pour déchiffrer avec plus d’aisance (c’est qu’elle n’avait pas ses lunettes, laissées au manoir) le titre. Un rire léger, tandis qu’elle reconnaissait bien là sa cousine. « Tu me connais bien là… » Et de refermer l’ouvrage tandis que la Deschamps la renvoyait au grand absent dans ce tableau familial. Elle n’était pas encore perturbée au point de montrer son inquiétude à Madelaine (surtout qu’en vérité, les 24h sans voir Bertram n’étaient finalement pas si alarmantes que cela, quand on connaissait leur quotidien bien rempli habituellement), aussi elle haussa les épaules, caressant de son pouce le dos de la main de sa visiteuse, avant de la rassurer à ce sujet : « Il était là hier. J’imagine qu’il a pas mal de dossiers à rattraper. Il viendra sans doute ce soir. » Un clin d’œil, et elle désigna la chaise juste à côté du lit de sa main libre : « Comme tu y vas ! Si on dit que j’ai voulu voir pourquoi Adèle nous avait toujours formellement interdit de passer par dessus la rambarde, tu me croiras, bien sûr ? » Soutenant son regard quelques instants, la brune se fendit d’un rire un peu crispé, puis soupira en avouant, sans vraiment chercher à cacher quoi que ce soit à son sang : « Bon, je t’avoue que je ne suis pas mécontente de m’en être plutôt bien tirée. Mais parlons d’autre chose, veux-tu ? Dis-moi surtout : je ne m’attendais pas à te voir aussi vite en Angleterre ! Je croyais que ton contrat commençait plus tard, même… Est-ce que tu avais tellement envie de faire enrager Marlon que tu es venue plus tôt ? »

Lorsque Madeleine parle, Myrthild écoute. Parce que sa cousine charrie souvent des non-dits qu’il faut interpréter, surtout lorsqu’elles ne sont pas seules. Mais ici, elle lui parle sans détours, et lorsque la Française lui dépeint l’état furibond de Monsieur Prewett, Myrthild fronce légèrement les sourcils, avant finalement de reprendre le contrôle de ses traits, un réflexe de Métamorphomage comme il en existe d’autres. Le contact se maintient entre les cousines, et la blessée sent à la pression des doigts de la diplomate sur sa propre main que l’inquiétude qu’elle mentionne est réelle et n’est pas qu’une simple boutade. Son air grave atteste de leur longueur d’ondes commune : quelle bonne chose qu’elle s’en soit tirée pas trop mal, effectivement !

Et d’embrayer avec un autre sujet, bien moins terrible et moins grave également. Certes, les relations de Myrthild avec son frère le plus proche en âge s’étaient améliorées, c’était bien vrai, mais elle avait gardé cette information plutôt privée, n’ayant pas spécialement envie d’expliciter, avec précision et par le détail, les raisons et les scrupules qui l’avaient menée à se réconcilier avec Marlon, sans y avoir vraiment réfléchi pour autant. Il aurait fallu alors révéler certains secrets de famille qui en auraient sans doute révélé d’autres, et la montagne se serait écoulée. Conclusion, autant ne rien dire et laisser les gens croire à la froideur classique entre les héritiers Travers. Elle s’enquérait donc à l’instant des nouveaux stratagèmes de Maddy pour faire enrager Marlon, préférant en général avoir quelques informations d’avance, pour pouvoir profiter du spectacle, sans avoir peur de rater un épisode au feuilleton familial, loin de se douter que le reste des Deschamps avait orchestré une approche globale.

Avec un léger éclat de rire, accompagné d’un soupir mi-ravi, mi-compatissant à l’égard de son cher frère, Myrthild se redressa un peu sur son lit tandis que sa visiteuse commençait par une anecdote des plus succulentes. Elle devait reconnaître qu’elle aurait bien aimé être là, si elle avait pu... « Mais voyons, tu ne te lasses jamais de t’en prendre à sa mythique joie de vivre ? », souffla-t-elle avec un rictus qui semblait féliciter son interlocutrice, avant de reprendre dans un français teinté d’un léger accent anglais : « Un jour, il ne faudra pas t’étonner si tu retrouves des traces d’arsenic dans ta tasse de thé, hein, à force de courir presque dans son bureau... au devant des dangers... n’est-ce pas ? » un regard rêveur se perd dans les airs tandis qu’un sourire découvre ses dents blanches et qu’elle raille :  « Pour un peu, je finirais par me demander si le Choixpeau t’aurait réparti chez Gryffondor ou Serpentard... » Elle se passe une main dans ses cheveux noirs, pour se masser brièvement la nuque, avant de poursuivre, toujours dans la Langue des Flamel : « Bon et alors, raconte-moi tout, vas-y décris-moi avec le plus de précision ces retrouvailles que j’aurais préféré ne rater pour rien au monde... »

La présence de Madelaine rendait cette journée bien moins pénible aux yeux de Myrthild, moins solitaire aussi. En mettant sa cousine néanmoins en garde contre les éventuelles manigances de Marlon, Myrthild n’y croyait pas vraiment. Après tout, s’il n’avait pas volontairement tué sa première épouse, elle le voyait mal s’en prendre de façon définitive à leur cousine, qui l’asticotait depuis tant de longues années déjà. Pour autant, il était toujours amusant de laisser planer le doute (et elle supposait qu’elle n’avait pas à éventer les secrets que Marlon avait bien voulu lui révéler). Maddie semblait en tout cas loin de se douter que la mort de Vivien n’avait rien à voir avec ce que les journaux de l’époque avaient voulu raconter, et la brune estimait que ce n’était pas son rôle de la détromper, ne se doutant pas le moins du monde du présent ô combien de mauvais goût que Madelaine avait fait au chef de la Brigade de la Police Magique. Coulant un regard mi-complice, mi-sévère lorsque sa cadette rebondit sur sa mise en garde, la Travers ne se départit pourtant pas du sourire désabusé qui ornait ses lèvres, tout en soufflant le prénom de sa cousine pour tenter de faire cesser cette rêverie légèrement dangereuse. Et d’enchaîner avec une réflexion relative à une éventuelle répartition à Poudlard.

Les gestes de Madelaine étaient doux à son égard, et le contact avec elle semblait réconforter la brune blessée. Il fallait encore qu’elle reste quelques jours en observation, pour qu’on s’assure que ses organes et ses os étaient rétablis et qu’elle ne risquait pas de défaillir à la première émotion un peu forte. La membre du Magenmagot commençait à trépigner, mais elle n’était pas téméraire au point de faire fi de l’avis des Médicomages. Hochant la tête lorsque Maddie affirma qu’elle aurait été dans les rangs des Serpentards, Myrthild semblait ainsi approuver cette répartition, et hocha la tête de nouveau lorsque sa cousine prit soin de ressusciter le bouquet qu’elle lui avait transmis quelques jours plus tôt. Installée confortablement, enfoncée dans un oreiller moelleux et ferme, l’Anglaise profita du récit de la Française : et de ricaner à la mention de l’imbécile secrétaire de Marlon, que Myrth n’estimait pas davantage, mais un froncement de sourcils suivit la mention de Freya et d’une potentielle trahison.
Connaissant sa belle-sœur, ayant été même sa témoin (enfin, dans la théorie, parce qu’elle avait finalement été hors-jeu avant de pouvoir participer en cette qualité), Myrthild doutait sérieusement que Freya ait pu tromper Marlon. Cela ne collait pas au personnage, pas à ce qu’elle avait pu comprendre ni à ce que la fille Abbott avait pu lui raconter. Si bien qu’il y avait une anguille sous roche, mais Myrthild était loin de se douter que Madelaine avait pu apprendre qu’on avait vu Freya, dans le monde moldu, en train de prendre un café avec un homme roux… Auquel cas, ses traits se seraient peut-être davantage crispés.

Point de réaction trop poussive du côté de la Travers, en tout cas, qui aurait certes pu demander à en savoir plus, mais qui retint des paroles intrusives, en voyant le visage de l’épouse Malfoy changer du tout au tout, presque brutalement, avant que cette dernière ne laisse s’enfuir un profond soupir plein de désespoir. Et d’écarquiller les yeux lorsque sa cadette commença à aborder un sujet improbable, que Myrthild elle-même n’aurait jamais abordé sans filet, consciente de l’effet produit par une telle mention. Toujours en français, elle répond, néanmoins, tentant de rassembler ses propres souvenirs pour tâcher d’apporter des éléments utiles à sa chère cousine : « Je n’ai pas vraiment de liens avec les Burke. De ce que j’ai cru comprendre, le fils travaille à la Values Brigade, et la fille est une métamorphomage, comme moi… » Le regard se fait lointain, tandis qu’elle fouille ses souvenirs pour essayer de trouver ce que Madelaine cherche. Un soupir s’échappe d’entre ses lèvres, de dépit, et elle avoue : « Je suis désolée, je ne crois pas l’avoir vu. » Un sourire en coin, un peu gêné, et elle prend les mains de sa cousine entre les siennes : « Après, ça fait dix ans au moins, je pourrais bien ne pas l’avoir reconnu. Tu crois l’avoir vu dans quel endroit du Ministère, dis-moi ? » Elle savait bien que Samaël était le père de cet enfant que Madelaine avait dû abandonner et elle savait aussi à quel point la plaie était encore béante et à vif chez son interlocutrice, si bien qu’elle choisissait ses mots avec douceur, avec prudence, ne voulant surtout pas la blesser davantage. « Pour le moment, je suis bloquée ici, mais si tu veux, je peux me renseigner, pour infirmer ou confirmer tes doutes. »

Lorsque Madelaine évoque la période difficile dans laquelle elles se trouvent, Myrthild ne dit mot et se contente de serrer la main de sa cousine, longuement, comme pour lui transmettre toute sa compréhension et son amour par cette simple pression. Elle hoche la tête à son tour lorsque la Française peste contre Marlon et l’accuse de tous ses maux. En un sens, Myrthild a parfaitement conscience de la cruauté qu’il a fallu à son frère pour révéler des choses qu’il n’avait pas le droit de divulguer ainsi. Pour autant, le fait de s’être réconciliée avec lui fait qu’elle essaie parfois de lui trouver des excuses pour certains comportements répréhensibles. La blessée écoute, silencieuse, laisse la bile se déverser et le venin jaillir des crocs de la vipère meurtrie au cœur, et elle comprend bien que le « il » qui pourrait être privé de descendance n’est plus son frangin, mais bel et bien l’innommable bourreau qui a abandonné Maddy dans des circonstances qui, quoique lointaines, n’en sont pas moins douloureuses. « Je pourrais même t’aider… », hasarde-t-elle dans un murmure, en sachant bien que son aide ne serait pas utile, en tout cas pas suffisante pour se remettre de pareille trahison. Elle serre toujours la main de la Malfoy, et s’enfonce enfin dans son oreiller lorsque Madelaine revient au sujet de Marlon, avec un « Ah ! » qui trahit une sorte de confort habitué à ce genre de propos.

Faisant mine de réfléchir longuement, Myrthild propose enfin une justification du non-assassinat de Marlon : « Il paraît que c’est assez mal vu de s’entre-tuer au sein d’une même famille, déjà. » Et de hausser les épaules pour poursuivre « Bon, tu me diras que les sangs-purs sont tous une même et grande famille et que ça limiterait les possibilités de meurtre, et là-dessus il faut bien reconnaître que tu as raison… Mais quand même : notre mère t’aime bien, et je pense qu’elle t’aimerait beaucoup moins si tu rayais Marlon de l’arbre. » Ça n’avait rien de très moral, comme raisons. C’était même plutôt assez surfait, dans un sens. « Il y a un article dans la Gazette du Sorcier, qui est paru il y a quelques temps là-dessus. Ça disait un truc du style « si les sangs-purs s’entretuent, alors ils laissent le champ libre à leurs ennemis naturels », mais bon, là encore, c’était davantage des considérations politiques que philosophiques… » Même en disant cela, elle n’a pas l’air vraiment convaincue. Ce n’est pas que Myrthild laisse paraître sa position bancale à l’instant, mais plutôt que les tribunes paraissant dans la Gazette du Sorcier n’ont plus vraiment de valeur journalistique, lorsqu’on sait que MacMillan a ployé l’échine et que la ligne éditoriale a changé du tout au tout depuis les heures de gloire du quotidien. « En vrai, Madelaine, je pense que si tu tuais Marlon, tu t’ennuierais sacrément aux réunions de famille, sans personne à tourmenter… », et à ces mots, un sourire en coin ourle les lèvres de la brune alitée, « Avoue…? »

Franchement, l’ambiance chez les Deschamps-Travers avait toujours été assez tendue. Myrthild s’entendait bien avec ses cousins, enfin, aussi bien qu’elle pouvait s’entendre avec des membres de sa famille qui se mettaient sur le chemin de son accession à la tête de Travers Households… Bon, dans un sens, plus ça allait, et plus elle se demandait parfois si c’était vraiment le genre de maison de commerce dans laquelle elle voulait prospérer, alors que la vente d’elfes de maison était tout de même une sale affaire… Mais bon, c’était le business de son père, et rien que pour cela, disons que ça avait une valeur sentimentale, presque.
Si on pouvait dire que les Travers faisaient dans les sentiments, soit.

Allongée dans son lit d’hôpital, elle avait eu le temps de réfléchir, puisqu’elle n’avait rien d’autre à faire. Tentant de faire entendre raison à Madelaine sur le manque de pragmatisme qu’il pouvait y avoir à assassiner de sang froid Marlon, Myrthild pouvait néanmoins comprendre la position de sa cousine, puisqu’elle avait souvent été tentée par la même envie sanguinaire sur ce frère qui lui avait si souvent tourné le dos. Un sourire complice ourla ses lèvres alors que Maddy écorcha sciemment (ou involontairement ? mh, elle avait une trop bonne mémoire pour ne pas le faire exprès, la connaissant) le prénom de Freya. C’est que la relation que l’Anglaise entretenait avec sa nouvelle belle-sœur n’avait pas nécessairement vocation à être connue : il aurait fallu trouver une raison et il valait mieux éviter de s’embourber dans trop de mensonges, sachant que le chemin de Myrthild était suffisamment jonché.

La complicité partagée avec Madelaine était précieuse à Myrthild, et la brune était bien heureuse d’avoir sa cousine auprès d’elle à l’instant présent. Pour autant, depuis la dernière fois où elles s’étaient vues, des éléments avaient bougé, et l’employée du Magenmagot était peut-être moins sûre de ce qu’elle pouvait glisser en toute confidence. Si bien qu’elle laissait la Française guider la conversation, la laissant faire le tour de la boucle et revenir donc au sujet qui fâchait : « Tu es sûre que ça va aller Myrth ? Veux-tu que je fasse un détour par chez toi pour ramener ton mari, et sa mine particulièrement renfrognée, ici ? » Une moue un peu dépitée se peint sur le visage de la blessée, qui laisse s’échapper un soupir désabusé d’entre ses lèvres. « Non, non, ne t’embête pas avec ça… Ça va aller. », affirme-t-elle en plantant ses yeux vert dans les prunelles familières, tout en continuant, peut-être autant pour s’en persuader que pour convaincre son sang, et pour formuler la seule justification qui lui venait à l’esprit alors que ça ne faisait que vingt-quatre heures seulement que Bertram n’avait pas réapparu à son chevet : « Tu sais, il était là tous les jours depuis qu’il m’a amenée ici. Il fallait bien qu’il rentre pour rassurer les enfants, à un moment. Je veux dire, ils ont vingt ans passés, c’est vrai, mais me savoir à St Mungo’s n’a pas dû les tranquilliser… » Un sourire triste passe sur son visage et elle reprend, avec un clin d’œil complice : « Ne t’inquiète pas pour ça, vraiment. Il sera sans doute de retour ce soir. » Elle ne doutait à l’instant absolument pas d’à quel point elle se trompait en formulant ces mots. « Après, si ça peut te rassurer, tu peux rester là en l’attendant. Tiens j’y pense, tu disais que la nouvelle épouse de mon frangin a été infidèle ? Je suis sûre que ça vaut le coup que tu me racontes d’où tu tiens cette histoire croustillante ! » Se redressant un peu mieux sur son lit, Myrthild avait l’air sincèrement intéressée par ces potins, qui sauraient clairement la détourner de cette angoisse qui commençait à monter involontairement, légèrement nourrie par les questions tout à fait innocentes de Madelaine.