tw:consommation de drogue

De loin, Riley préfère les journées où son téléphone reste bien tranquille dans sa poche, quand aucune vibration ne vient la tirer de ses émissions favorites et qu’elle peut profiter de son canapé sans voir le temps passer, mélanger matin et soir et retourner se coucher comme s’il elle ne s’était jamais levée. Vraiment, la vie paraît beaucoup plus agréable quand elle est rythmée par les pages publicitaires et ses micro-siestes devant la télévision, que par les SMS de l’Ordre pour l’obliger à s’activer et préparer les commandes pour le reste des planques. Bien sûr, gérer le stock d’objets magiques vibrant sous ses pieds a toujours fait partie du deal - une maigre contrepartie pour se retrouver logée, nourrie et protégée par l’organisation résistante. Quand bien même elle a intégré ce fait en gardant ses molles protestations pour elle et Dennis, elle ne peut se retenir de rouler ses yeux dans leurs orbites dès que sa poche vibre et qu’elle est contrainte de se rendre dans le hangar qu’elle appelle sobrement “la cave”.

Mais le plus emmerdant dans cette histoire n’est pas tant de devoir tenir l’inventaire et préparer les colis, que de recevoir du monde chez elle. Comme si l’intrusion de ses trois nouveaux colocataires n’était pas déjà suffisante, il faut en plus qu’elle deal avec les allers et retours des livreurs de l’ordre entre les quatre murs de la planque de Sheffield. Et en ce moment, où règne dans la maison un dérangeant climat tendu, c’est un peu trop à supporter pour Riley, qui a l’impression qu’elle va finir par perdre un poumon à force de soupirer à longueur de journées.

"What’s with all the wands orders lately? Some really think this is an open bar...", peste-t-elle dans sa barbe, achevant d’emballer le dernier paquet avant de se laisser aller contre le dossier de sa chaise ; c’est vrai, depuis que l’Ordre a réussi à mettre la main sur un stock de baguettes neuves, tout le monde se précipite pour en réclamer une - et Riley doute qu’ils ont tous perdu ou cassé leur artefact. Whatever, pas comme si elle allait juger ceux qui abusent un peu du système ; cependant, elle ne se prive pas de râler au sujet de ceux qui lui rajoutent un peu plus de travail. "Ok it was the last one, here you go." Elle tend la paquet à Dennis, qu’elle entend se lever de sa chaise pour s’en emparer et le fourrer dans son sac à dos. Son petit frère de coeur l’embrasse sur le haut du crâne avant de disparaître de la cuisine, et bientôt, refermer la porte d’entrée sur son passage, la laissant seule avec Ruairi, son joint entre les lèvres qu’elle rallume rapidement avant de se lever en direction du salon.

A peine a-t-elle le temps d’allumer la télévision qu’on frappe à la porte. Merde - dans son empressement pour ne pas rater le dernier épisode de Doctor Who, Riley a complètement mis de côté le fait qu’elle devait encore recevoir de la visite. Komodo, disait simplement le SMS qu’elle a reçu, sans plus d’instructions sur le colis qu’elle devait préparer. Le nom de code ne lui dit rien, probablement un nouveau livreur venant de rejoindre l’Ordre qu’on envoie passer par la case Sheffield pour sa première course. Riley se lève avec peine, tirant sur son joint avant de se diriger vers la porte d’entrée, suivie par Ruairi qu’elle entend dans son dos. "Komodo, right? Come on in." Elle n’attend pas de réponse pour tourner les talons, avançant vers la cuisine avant de se retourner vers la silhouette qu’elle distingue sous ses yeux clairs. "I didn’t receive instructions so I couldn’t prepare your package. What do you need? Wands I guess?"

tw:consommation de drogue

Riley peut vaguement distinguer la silhouette s’avancer vers elle sans un mot, faisant son chemin jusqu’à la cuisine pour se positionner de l’autre côté de la table. D’un geste las, son visage se tourne brièvement vers l’écran de télévision qu’elle ne peut certes deviner à cette distance, mais dont le générique de Doctor Who se faisant entendre en fond attire brièvement son attention. En revenant vers la silhouette, un soupir discret lui échappe ; si elle est parfaitement consciente qu’elle ne profiterait d’une vie si confortable sans se plier aux responsabilités qui lui ont été confiées en s’installant à Sheffield, Riley s’en passerait bien la plupart du temps - par exemple, lorsque recevoir un résistant au coeur de sa maison signifie rater la suite de l’intrigue de l’une de ses séries préférées. Sans même compter sur le fait que les années à officier comme responsable du stock d’objets magiques de l’Ordre l’ont habituée à ce type de situations ; aucune instruction, et de longues minutes passées dans la cave à se creuser la tête pour trouver l’objet qui pourrait correspondre aux besoins du demandeur.

Demandeur qui, en l'occurrence, ne demande rien. Le silence s’épaissit suffisamment pour que Riley le remarque, son attention désormais tournée vers l’intrus toujours positionné face à elle. La sorcière fronce les sourcils en tirant sur son joint, ses yeux clairs aussitôt attirés par la tâche scintillante qui se révèle au niveau de la silhouette muette. Elle a l’habitude, que ses pupilles la trahissent pour se jeter sur la première source de lumière qu’elles croisent, comme aimantées par la moindre stimulation visuelle, le moindre petit reflet qu’elles sont capables de percevoir. Cependant, un éclat si imposant directement attaché au corps d’un sorcier, elle est à peu près certaine de n’en avoir jamais observé - et son esprit habitué à recouper le peu d’informations que ses yeux lui transmettent à celles logées dans sa mémoire, s’active automatiquement pour en deviner la source. La piste du bijou est rapidement écartée - ça n’en a certainement pas la taille -, pour laisser place à la seule solution logique, aussi horrifique soit-elle : une écharpe pailletée. Impensable que l’on puisse porter une chose pareille, et si Riley en avait quelque chose à faire, peut-être même se permettrait-elle de faire remarquer qu’en 2007, même en temps de guerre, on ne peut décemment pas se permettre de se balader avec un tel accessoire autour du cou.

Plutôt, elle préfère porter à nouveau son joint à ses lèvres, ses yeux toujours rivés malgré elle vers la tâche lumineuse. ”So? What is it?” L’impatience qui la caractérise si bien dans l’exercice de ses “fonctions” pointe doucement le bout de son nez, alors qu’elle rompt le silence pesant que lui renvoie le résistant - ou la résistante, vue sa taille. Déjà, Riley peut entendre, en provenance du salon, son épisode débuter, et elle s’empresse d’expédier la commande en ajoutant dans un froncement de sourcils, ses pupilles parvenant enfin à remonter au-dessus du scintillement : ”It’s really not against you but I’m on a short timing right now. If we could get rid of this quickly, that'd be great. Come on, speak, I’m not gonna eat you.” Comme si du haut de sa taille et corpulence ridicules, elle pouvait représenter une menace pour qui que ce soit.

tw:consommation de drogue

Les secondes s’étirent, trop longues, presque étouffantes désormais, tandis que Riley détaille de son regard clair et incertain la silhouette - ses yeux revenant inlassablement à la tâche lumineuse sous le visage de l’inconnue, dont ils peine à se détacher sans qu’elle n’en provoque l’effort, comme des papillons de nuit attirés bêtement par une simple lumière. Une idée effleure la surface de son esprit, alors que le silence s’épaissit dangereusement : et si elle avait fait rentrer un parfait inconnu chez eux - chez elle ? Et si la personne en face d’elle n’était absolument pas Komodo et qu’elle était, en réalité, en train de se mettre sans même le savoir en danger ? Un frisson parcourt son échine, la perspective d’être nez à nez avec une potentielle menace (un membre du gouvernement) coinçant les mots dans sa gorge un instant supplémentaire. Que pourrait-elle bien faire pour se défendre ? Elle a non seulement négligemment, comme toujours, laissé sa baguette trainer sur la table basse du salon, mais elle serait en plus incapable de se battre pour sauver sa vie. Ce n’est pas du haut de son mètre quarante-neuf - sans même parler du fait que son handicap la rend plus vulnérable encore que le reste de ses pairs - que Riley pourrait se sortir d’une telle situation.

Son joint reste à l’entrée de ses lèvres sans qu’elle ne tire dessus, empêtrée dans cette naissance de panique et ce sentiment de vulnérabilité insupportable face auquelle elle ne s’est pas retrouvée depuis longtemps. Il faut dire que vivre à l’écart des autres et ne pas chercher à sortir de chez soi, si ce n’est pour promener Ruairi, a toujours su porter ses fruits quand il s’agit d’éviter le moindre contexte risqué. Elle est seule, dans la petite maison du campus étudiant moldu, et elle a peut-être ouvert la porte droit sur la gueule du loup.

Pourtant, l’immobilité de la silhouette, semblant la fixer dans tenter un quelconque pas de côté, lui indique qu’elle est probablement en train de se laisser emporter par son esprit fertile - que Riley vient aussitôt faire taire d’une nouvelle salve de fumée au fond de ses poumons. Son instinct affûté le lui souffle : il y a autre chose, qui ne rentre dans le spectre de ses pensées, probablement trop éteintes par la drogue pour se diriger vers l’évidence qui gratte tout de même aux parois de sa boîte crânienne. ”Wait.” Riley plisse les yeux en penchant la tête sur le côté, son pouce caressant son menton lorsqu’elle guide le joint à ses lèvres closes.

Ce serait absurde, presque trop pour être réel. Cela semble pourtant être l’une des explications les plus rationnelles s’offrant à elle - une qu’elle préfère largement à l’hypothèse d’un danger potentiel. ”Is it… You can’t speak, can you?” Cela expliquerait de plus les quelques mouvements de la silhouette qu’elle peine à percevoir, si elle cherche à s’exprimer en langue des signes. Et bien malgré elle, Riley laisse échapper une expiration amusée, presque le début d’un rire engourdi par les remontées insidieuses du cannabis. ”That’s really awkward. Reaaaally awkward.” Cette fois, son rire est plus franc ; Riley s’approche d’un pas de la table, sur laquelle elle pose une main pour chercher son carnet, sans détacher ses yeux de Komodo. ”I’m blind, so in no way would have I been able to see whatever it is you’re doing to communicate.” Ses doigts effleurent enfin le carnet, qu’elle glisse en direction de la silhouette - avec l’espoir, enfoui sous la surface de son sourire quelque peu gêné, qu’elle n’est pas dans le faux, et que la situation ne se montrera pas encore plus embarrassante qu’elle ne l’est déjà. ”I can read though, here you go.”

tw:consommation de drogue

La nervosité de Riley n’est pas disparue, pas tout à fait - comment se détendre complètement quand elle est sans défense, chez elle, et que l’idée de s’être jetée dans la gueule d’un danger potentiel effleure son esprit ? Mais la sorcière s'accroche à cette possibilité saugrenue, une explication improbable, qu’elle privilégierait autrement - son dernier espoir, pour ainsi dire. Elle se voit déjà avoir à se précipiter dans le salon pour s’emparer maladroitement de sa baguette ; baguette qui ne lui saurait, de toute façon, pas d’une grande aide face à un agresseur. Si elle a suivi avec désintérêt quelques cours de défense en rentrant à l’Ordre, la plupart des sorts qu’elle connaît et pratique régulièrement son principalement utiles pour le quotidien, pas pour un duel. Quant à ceux qu’elle a pu apprendre lors de sa scolarité à Hogwarts, ils sont enterrés avec tout le reste, sous des couches de souvenirs poisseux et de drogue.

Ses nerfs se détendent tout juste, lorsqu’elle peut apercevoir la silhouette se rapprocher de la table, pour finalement l’entendre tirer le carnet dans sa direction. Riley a l’impression que ce moment dure une éternité, à ne pas réellement savoir dans quoi elle s’est fourrée - ou plus exactement, ce dans quoi le mystérieux SMS de l’Ordre l’a jetée. Le temps s’étire, interminable, jusqu’à ce que le carnet glisse de nouveau sur la table, jusqu’à elle lui semble-t-il. Peut-être que son éclair de génie dans le brouillard qu’est sa boîte crânienne n’était pas si ridicule - peut-être Komodo ne peut vraiment pas parler.

Avec précaution, Riley sort le thimble de sa poche, l’enfilant d’un geste rodé au bout de son index, avant de chercher à taton son carnet, qu’elle ne tarde pas à trouver. Et sitôt que l’artefact effleure les lettres minuscules se dessinant dans son esprit, une vague de soulagement souffle dans sa poitrine. ”I have to admit I was scared it all was a cruel joke. Sorry for assuming you could see clearly, that was wrong of me.” La bouche de la sorcière s’arrondit en découvrant, enfin, les mots de la résistante vers laquelle elle relève la tête. ”No no, don’t be, it’s not written on my face or anything, people usually don’t notice”, répond-elle avec un temps de retard, au fur et à mesure qu’elle prend connaissance du message écrit de Komoto. Clairement, dans une situation comme la leur, il n’y a aucune chance que la communication soit fluide ; pourtant Riley n’est pas mécontente d’avoir eu cette surprenante idée - c’est toujours mieux que de rester éternellement face à face.

L’ébauche d’une sourire, un discret pincement, naît sur ses lèvres fines à la tentative (réussie) de la rassurer, un écho, dans les mots de la sorcière à son propre vécu : Riley non plus n’est clairement pas du genre à impressionner qui que ce soit, ni à représenter un danger potentiel. ”Can I... It’s going to sound weird but can I take your hand, to show you, to make you feel what is the thing I’m trying to fix?” Oh. ”Oh.” L’idée d’être touchée par une parfaite inconnue qu’elle pensait être une potentielle assaillante il y a quelques instants ne la met pas exactement à l’aise - l’idée qu’on la touche, tout court, n’a jamais été particulièrement agréable, trop habituée à être agrippée avec maladresse et sans avertissement pour la guider contre son gré, ou sans avoir requis la moindre aide. Komodo fait au moins l’effort de le lui demander en amont, et Riley est bien obligée de reconnaître que ce sera certainement plus rapide et pratique que d’avoir à faire tout écrire à la résistante.

”O...kay?”, hasarde-t-elle, peu assurée, en fronçant légèrement malgré elle les sourcils. Whatever. Sa main fait un rapide aller-retour dans sa poche pour y ranger son thimble, avant que Riley ne contourne la table et ne s’approche lentement de la silhouette. Un discret sursaut la prend lorsque des doigts viennent se refermer sur sa peau, réprimant presque l’envie de grimacer à ce contact pourtant attendu ; puis, par la suite, incapable de retenir ladite grimace en effleurant quelque chose d’humide, mouillé même, dans lequel ses doigts semblent pouvoir s’enfoncer.  ”Oh my...”, souffle Riley en laissant la sorcière guider sa main sur le relief de ce qui lui semble être une poche liquide ; l’écharpe pailletée prend soudain tout son sens. Et en découvrant cette sensation particulière, un frisson la parcourt et la laisse gênée. ”So that’s why you can’t talk...”, dit-elle tout bas, pour elle-même, sous la réalisation dérangeante de ce qu’elle peine toujours à comprendre et visualiser. Elle finit par reprendre sa main, s’essuyant le bout des doigts sur le haut de son pantalon en faisant un pas en arrière. ”Sorry, I wasn’t expecting that, it must be… Anyway.” La suite reste coincée sous sa langue, portant plutôt son joint à ses lèvres en un réflexe. ”I don’t know if that’s why you’re here, but I don’t think I have anything that could get rid of it. This is- this is strong magic.” Son toucher sensible ne lui fait que rarement défaut - et si vivre au-dessus d’une réserve d’objets magiques l’a affaibli, il n’en est pas moins souvent juste.