T’as mal partout.

T’as mal partout et dès que tu fais un foutu pas, c’est pour entendre un espèce de son métallique dégueulasse, qui tinte, qui claque, encore, toujours plus, et ça te rend dingue. On t’a placé sous silencio, tant tu n’as pas été tendre dans tes propos, à peine réveillé de ta sieste forcée. Tu sais vraiment pas ce qu’ils t’ont fait, ces enfoirés, mais ils l’ont fait, et c’est comme si t’avais enchaîné une quinzaine de quarts à toi seul, en plus de t’être fait rouler dessus par trois charrettes à boeufs.

Tu regardes autour de toi, et si tu sens l’air frais du littoral qui balaie tes cheveux et ta barbe de vieux bougre de traître, t’es pourtant pas capable de savoir où ils t’ont emmené. C’est que la plupart que tu as croisé jusque là, tu leur avait passé les fers pour les jeter à la case prison. Ce qu’ils ont été bien aise de te rappeler, en t’en foutant aux poignets. Et comme si ça ne suffisait pas, on t’en a même rajouté un autour du cou — ça sert à rien, y a même pas de chaîne pour tenir cet espèce de cerceau-collier qui gigote. Au fond t’espères pouvoir sortir de là rapidement, que Matthew, Jordan, Kingsley et les autres te retrouvent, qu’ils viennent t’arracher à cette situation qui, déjà, te pèse au cou et à la couenne.

Dans ton observation et ta marche guidée, tu t’es bien aperçu du peu de mots que te crache ton geôlier. Alors, dans un réflexe évident, tu centres tes pensées sur des saloperies bien alignées, criardes et grossières, au cas-où le sorcier à tes côtés serait capable de décoder ce que ton esprit de marin mal léché a à exprimer.

T’aperçois finalement des espèces de baraquements. C’est que l’hôtel est presque plus douillet qu’à Azkaban, à première vue. Tu t’en réjouis pas pour autant.

« C’est là, Bullstrong. » il s’apprête à poser sa main sur ton trapèze pour te pousser avec négligence, mais ton mouvement de biais, pour l’éviter, et ce regard des mers du Nord que tu lui jettes, suffisent à lui faire ravaler ses civilités de Mangemort. D’un geste de la main il brise le sort de mutisme qu’il a maintenu sur toi pendant votre promenade à l’allure de procession funéraire. Sitôt fait, tu craches sur le sol entre vous. « Tu vas p’tet’ me retirer ces merdes un jour ? — Vous n’avez qu’à demander à vos nouveaux amis. » tes quoi ? Tu le vois disparaître de ton champ de vision peu à peu, c’est qu’il a pas très envie de rester ici, à croire que ça pue le roussi — ou qu’il a juste envie de te faire chier, à te balancer là comme une poule dans un champ de carottes. Pendant un bref instant, tu te demandes s’il ne t’a pas balancé dans un nid de goules, ou pire ; parce que les goules, c’est quand même vivable. Parfois.

« C’est ça, casse-toi… » grommelles-tu dans ta barbe, touchant encore à tes fers pour les secouer, c'est que t'as eu suffisamment de temps pour les tester. T’as besoin d’une pierre, de quelque chose de lourd, pour pouvoir la briser. Et le truc à ton cou, là, tu préfères ne pas y penser — t’es même pas sûr d’y arriver tout seul, à le retirer ; c'est que t'as pas de baguette sur toi.

Tu soupires. T’as mal partout, et t’es aux portes d’un espèce de simili-village qui n’a rien à envier aux premières fondations de Sweet River. Y a personne dans les parages, d’ailleurs t’es encore à une bonne dizaine de mètres de ladite entrée, et c’est foutrement louche ; sans doute ne t’ont-ils pas entendu arriver, ou alors te guettent-ils, parce qu’après tout, t’as même pas été présenté.

Dans l’impatience qui te pique, car oui, si tu dois te défendre il vaut mieux avoir les mains libres, tu baisses les yeux sur tes bracelets. Un soupir nasal prononcé. Tu paniques pas, mais t’aimes vraiment pas l’idée que tu viens d’avoir. Allez mon gars. On compte jusqu’à trois.

T’as déjà pris ton pouce entre tes doigts serrés alors que tu fais quelques pas vers un arbre lambda. C’est que lui au moins, il douille pas tant que ça quand il se fait charcuter l’ossature — enfin, c’est ce que tu t’imagines, c’est qu’il a pas l’air trop magique celui-là, même si t’y connais pas grand-chose à ceux-là. Zéro… t’inspires, tu serres et te tend, Un.

Et tu donnes un coup sec vers le bas, ton doigt se casse et tu grognes fortement dans ta gorge en retirant ton premier fer, les mâchoires serrées sous la douleur. T’as laissé ledit fer retomber dans un bruit de chaînes clinquant alors que tu laisses reposer ton épaule un moment sur le tronc, replaçant tant bien que mal ton membre qui irradie de douleur.

Tu prends quelques secondes pour te reprendre, toi et le bracelet tombé par terre, mais ces quelques secondes supplémentaires suffisent à des pas pour se rapprocher — et dès que t’as le nez levé, faut le dire, t’es prêt à riposter.

Ta mère : morte.

Tes sœurs : brûlées pour l’exemple.

Ton frère : déchiqueté par un loup-garou de la Values Brigade dans son propre lit.

Tes anciens collègues, le peu d’amis que t’as eu —

Le reste de ces visages qui t’ont côtoyé de près attendent d’être effacés à leur tour, sauf peut-être ceux que tu as vu il y a de cela moins d’une semaine. Au vu du plateau que l’on t’a servi, accumulant à toi seul des deuils à n’en plus dormir, (et tu es loin d’être le pire, te plais-tu à dire), ce visage-là, tu n’aurais pas dû le revoir. Moroz ? Supposée décédée. T’es en train de te dire que t’es peut-être mort finalement, parce que ce black-out d’il y a x heures a eu un arrière-goût d’irréel, déjà. Mais la douleur paraît beaucoup trop réelle pour ça. Sa voix aussi, quand elle résonne en toi et réveille un douloureux espoir, celui de revoir les tiens un jour sains et sauf — tous, et que peut-être, ta famille n’a pas été décimée comme on te l’a rapporté.

Les images reviennent, pourtant, et les cris aussi ; même ceux que tu n’as pas entendu et que tu t’imagines à chaque nuit déferler à nouveau contre toi.

Mais là t’es bien debout, même si ta colonne peine encore à bien se dérouler avec ce qui te bouffe la main. Ton cerveau est juste sur pilote automatique l’espace de quelques instants ; l’information te paraît si invraisemblable que tu la dévisages en fronçant le nez, l’éclat de ton regard passant du chasseur au chassé.

« Tu comptais faire peur à qui avec une gueule pareille ?! » « Va t’faire— » t’apprêtes-tu à lui jeter à la figure, mais c’est elle qui s’élance contre toi, ce que tu ne peux t’empêcher d’accueillir d’un bras pour l’accompagner. Tu soupires, tes épaules s’affaissent sous le contact, le soulagement. Cette étreinte te fait à la fois mal et beaucoup de bien. Cling, cling, l’étreinte. « Putain, Tris’, par tous les mages, j’arrive pas à croire que t’es vivant. » « Ouais… j’le suis, » mais t’as plus l’air si sûr quand tu laisses échapper ça, tu serres les dents juste après, bien sûr que t’es ému, et pas qu’un peu — c’est qu’elle fait partie de ceux qui comptent, et c’est peu dire.

Quand elle s’écarte, tu grimaces encore sous la douleur, ça te lance comme jamais ; mais t’as aussi bien capté quelque chose qui n’a rien à voir : y a quelque chose en elle qui a changé depuis la dernière fois. Ça, t’as pas besoin de la psychanalyser longtemps pour le savoir, et t’aimes pas du tout ça. Où est-ce que vous êtes, d’abord ? Y en a combien là-bas ? Elle y a eu droit, à la panoplie des bagnards anonymes ? Tant de questions que tu ravales dans un grommellement douloureux, c’est pas faute d’essayer d’inhiber tes réactions.

« Laisse-moi deviner, il va encore falloir que je t’aide ? » « Si c’est avec c’te force d’crevette qu'tu comptes m’libérer d’ces merdes, j’passe mon tour, » lâches-tu en te redressant un peu mieux, tirant tes épaules en arrière pour te redonner contenance, à t'en faire craquer deux-trois vertèbres. Réflexe ou vieille habitude, tu fais ça quand t’es gavé, mais surtout préoccupé. Tu peux pas t’empêcher de fermer les yeux, pour pas qu’elle voie que t’as un voile larmoyant en face des trous.

« On est où putain ? » et pourquoi t’as l’air d’un fantôme, Moroz, hein ? T’as le regard un peu bas, tu soupires du nez en plaquant ton pouce contre ta main — t’as envie de cogner quelqu’un tout d’un coup, mais tu te reprends, c’est qu’une vague à passer et t’en as vu des plus grandes. T’as reposé à nouveau ton épaule contre le tronc, le temps de ; et tu jettes un regard vers les baraquements dont elle a dû vraisemblablement sortir tout à l’heure. C’est au moins ça pour t’éviter de la zieuter, c’est que tu serais capable de vraiment te mettre à chialer.

Alors ouais, tu sais pas où t’es, définitivement, mais au moins elle est là.

Rien que pour ça, t’as de quoi remercier tous les dieux auxquels tu ne crois pas.

« Très bien, mon cher : bon courage pour t’en débarrasser tout seul ! » t’en aurait ri grassement si t’avais pas été dans cet état-là, d’incompréhension et de tension interne certaine. Ton faux non récolte une fausse offusquée, ce qui est un bon retour des choses, vous connaissant. Vos pitreries sarcastiques n’ont rien à envier à certaines séries moldues qui ne font qu’en faire pleuvoir à chaque scène. Au moins t’es pas toubib, même si la sève qui court tes veines semble vouloir te pousser toujours un peu plus vers ce rôle de soutien que tu repousses toujours un peu, mais aussi beaucoup moins qu'avant, au fond.

À ta question jetée, les yeux fermés et c’est le cas de le dire, y a un espèce de silence que t’aimes pas, et quand tu croises à nouveau son regard après avoir fait balayer le tien dans les environs, elle te prend le bras doucement et t’attire dans une marche que tu lui cèdes sans broncher.

« Ça s’appelle Gracefield, » t’as bien envie de dire que c’est un nom de merde, c’est ce que t’aurais dit si t’avais été dans ton état normal, mais rien n’est normal à vrai dire, pas même ce geste qu’elle a initié pour t’emmener, ni même le ton de sa voix qui sous-entend bien des horreurs innommées - et innommables.  « Ça se divise en trois parties, en gros : le village, là, où on est entre nous ; le manoir, d’où n’importe qui arrive ; et la forêt… » et t’as comme l’impression que c’est plus sordide que ça encore. Ton cerveau est saturé par les signaux de douleurs que t’envoie ton pouce et le reste de ton corps endoloris, mais tu luttes encore. C’est pas une jambe cassée sur le pont du Tempest, c’est qu’un putain de pouce, ça se remettra bien assez tôt, c’est pas ton petit doigt qui te l’a dit mais c’est tout comme.

Elle s’arrête de marcher et t’en fais autant, grondant un peu au fond de ta gorge ; et c’est là où tu te dis que t’es mal tombé. Tu sais que c’est elle, enfin tu le crois, tu le souhaites en tout cas, même si pas tant que ça, t’aurais préféré qu’elle en réchappe.

« Faut que tu saches un truc avant que tu voies les autres, pour comprendre. Cette putain d’île, c’est un parc d’attractions pour les connards qu’on combattait avec l’Ordre, les Mangemorts, les rafleurs et tous leurs putains de sous-fifres. » l’espèce de grimace qui te tenait les traits faciaux se défroisse comme une chemise sous la vapeur de mille cheminées. « Attends… quoi ? » quand tu crois qu’ils ne peuvent pas faire pire, ils le font. Les Death Eaters qui crachent sur les moldus ne valent pas mieux que les pires d’entre eux. Et t’as bien quelques exemples de moldus célèbres à aligner, là, dont un moustachu qui aurait salué la performance. Et ça s’engraisse dans leur noirceur, à prôner une pureté qui n’est en rien révélateur d’une quelconque trace d’humanité. « Ils débarquent en bande sans crier gare, sortent du manoir, la cloche sonne, la chasse commence et c’est open bar pour tous les enfoirés. »  t’as pas les mots. T’as pas les mots mais t’as cette foutue larme récalcitrante coincée dans ta paupière qui se barre, enfin.

Le cœur serré, alors que ta colère déjà campée te sort des tripes, dans une tempête agressive et indignée.

« QUOI?! » y a mille et une pensée qui te viennent, qui se chevauchent, qui se bousculent même, et là tu comprends mieux la détresse que tu sens depuis le départ chez Moroz, et tu t’attends même à entendre le pire quand tu lui poses la question sans détours, lui attrapant le bras comme tu peux, à en faire tomber ton fer défait à vos pieds. « Qu’est-ce qu’ils t’ont fait ?! Ils t’ont fait quoi ?!! » t’es pas sûr de vouloir savoir pourtant, tu détaches ton regard du sien pour le faire naviguer autour de toi brièvement et le faire revenir à elle, l’œil embrasé. « Faye! » Tout ton corps vibre de colère, d’inquiétude aussi. Elle peut le sentir sous tes doigts, c'est pas difficile, elle te connaît si bien. Tu t’es même pas demandé si c’est vraiment ton binôme en face de toi, là, c’est que ça te paraît insensé, ça te paraît tellement au-delà du concevable que t’aimerais bien qu’on te pique pour te réveiller.

C’est qu’avec la douleur qui t’irradie la main en plus de ça, t’as de quoi de voir rouge.

Mais la seule chose que t’arrives à faire, juste après, c’est d’aller la prendre dans tes bras et de pas la lâcher pendant de longues secondes. Elles te suffiront pas pour digérer la nouvelle, ni le reste, ni même te calmer vraiment, mais c’est ce que ton âme t’appelle à faire et ça fait mal, du bien qui fait mal, justement. Tu te détaches quand même au bout d’un moment, et t’ajoutes, tentant de ne pas lui faire voir ton émotion qui te balafre le regard et mouille désormais tes paupières.

« C’est qui les autres ? » traduction : est-ce que je peux leur faire confiance ? Même si tu ne te fies qu’à ton instinct pour ce genre de choses, ses mots et conseils en la matière sont les bienvenus. Et tu comptes pas bouger tant que t’es pas assuré que c’est bien elle, et qu’ils soient safe, eux aussi. T’as pas envie de leur causer d’ailleurs, à ces autres, t’as juste envie de passer tes nerfs quelque part, et autrement que sur toi. Et retirer ces merdes qui tintent à chaque mouvement. Pour le reste, on avisera.

C’est que t’es certainement pas le premier à t’égosiller, et tu seras pas le dernier. Elle a dû en voir passer, des comme toi, pas vrai ? Elle a dû en voir passer… depuis combien de temps elle était ici ? Depuis combien de temps elle survivait face à l’horreur de cet îlot sinistre ? T'as peur de te dire que t'auras presque une éternité pour lui poser la question…

Comme l’évidence, elle ne répond pas, peut-être bien qu’elle n’a toujours pas digéré elle aussi, d’où son teint et son expression, loin de celle dont tu te rappelles la dernière fois que tu l’as vue. Moroz a trop de fierté, comme toi, pour venir chialer sur l’épaule d’un autre ; surtout dans des situations pareilles où tu sens même plus les tiennes. C’est à double-tranchant, de cracher la vérité, ou juste de parler - tu le sais bien, toi, on t’a toujours dit de la fermer, à force de dire ce que tu penses. Mais là c’est différent. C’est toujours différent quand y a de l’affect, et tu peux pas nier qu’elle a une place là où tu mets toujours des barrières, voire, des pièges à wyverne. Tu comprendras plus tard qu’elle a eu raison de ne rien te dire, parce que t’aurais pas supporté. Ni l’idée, ni les cicatrices. Moroz ne pleure pas, mais elle a pas besoin de pleurer pour te faire entendre que c’est vraiment la merde ici, et qu’elle en a chié à vouloir en crever.

Elle crache à vos pieds mais ça te passe sous le nez comme une brise d’air fraîche : t’en as rien à foutre, vous faisiez pire certains soirs à la brigade.

« Des gens de l’Ordre, mais ils sont pas nombreux. Quelques Aurors, (tu penses à Javi, mais Javi était encore au camp quand t’es parti,) de ceux qu’on croyait partis à la retraite. Et d’autres personnes, arrêtées pour diverses raisons, sans forcément être des nôtres, mais c’est pas des combattants, pour la plupart. (C’est une mauvaise nouvelle. Elle devra te faire la liste, que tu saches qui laisser derrière quand le pire des scénario se produira.) Ils ont pas une énorme endurance non plus, même si j’essaie de les pousser à courir un peu. » c’est qu’à ce rythme, c’est pas leur faiblesse physique qui les tuera, mais bien leur moral. T’arrives pas à t’imaginer ce que ça doit être, de courir comme du bétail pour échapper à une horde de Mangemorts armés jusqu’aux dents. Tu te dis que beaucoup ont dû tomber, beaucoup ont aussi dû vouloir tomber avant de pouvoir participer — t’espères ne pas dormir avec de futurs cadavres, ce soir ; si peu que t’arrives vraiment à fermer l’œil.

T’es figé dans la glace, bouillant à l’intérieur. Y a rien qui va. Y a plus rien qui va. Rah, et putain que t’as mal, là…

« On a eu le choix, quand ils ont créé cet endroit : purger notre peine ici avec une éventuelle remise, ou continuer de devenir barges là-bas à se faire aspirer le cerveau par les détraqueurs… — Enfoirés. Putain d’enfoirés d’MERDE. » t’es excédé. Tu te revois en train de marcher sur ce foutu chemin sous silencio, con comme un balai, même pas à un poil de cul de deviner ce qui pouvait faire autant sourire ce morpion du Lord. Elle te laisse quand même quelques instants pour te ressaisir, si on peut appeler ça ainsi, et te reprend le bras. « Allez, viens que je te présente à la troupe. »

Et t’as vraiment pas envie de faire connaissance ou parler à qui que ce soit.

De fait, t’as fermé ta gueule tout du long : t’as à peine jeté un coup d’œil aux personnes qui se sont pointées, de toute façon, t’as bien trop mal et t’es bien trop énervé pour pouvoir retenir tous ces foutus noms. C’est là où tu te dis qu’un numéro ça aurait pas été plus mal, même si de mauvais goût — c’est que t’es déjà ferré comme du bétail, toi. La seule chose qui te fait cracher un mot (un « merci », en fait), c’est lorsque le fameux Nate te retire ces merdes en bonne et due forme. Vu sa gueule t’as l’air d’être le premier, si ce n’est le deuxième, à arriver avec toute cette panoplie que t’aurais même pas sortie dans le pieux avec ton mari. Tu bouffes quasiment rien de ce qu’on te donne, d’une seule main, l’autre ayant trouvé de quoi être bandée.

Tu l’ouvres vraiment pas. T’as pas la foi.

Toutes ces minutes qui filent te paraissent à la fois longues, pénibles, illusoires. Une certaine hypocrisie alors que t’es loin d’être dans le mensonge, toi, c’est évident. C’est que tu l’as entendue, la vieille blague vaseuse, avant que tu rentres dans la pièce qui ressemble vaguement à un salon. T’as plombé l’ambiance avec ton arrivée, c’est peu dire. Même si tu t’imagines bien qu’il y en avait pas non plus avant, tu projettes le fait que tu n’arranges rien.

D’un regard que tu croises avec Moroz, elle comprend que t’as besoin d’air. Besoin d’être loin d’eux. Alors vous grimpez à l’étage, tes pas aucunement légers écrasant les marches en bois. Ça craque de partout, t’as l’impression d’être sur ton rafiot, ton rafiot qui te manque déjà, beaucoup trop… putain, qu’est-ce que tu vas faire si tu peux pas y retourner ? T’as déjà ce manque qui s’installe en toi. Et Matthew ? Et ta fille ? Et les autres ? Il faut que tu trouves un moyen de te casser de là…

Un moyen que Moroz aurait déjà trouvé s’il existait.

« Je saurais pas trop dire combien de temps j’ai passé à Azkaban, mais on va dire que j’ai revu mon jugement sur l’état psychologique avec lequel en sont sortis les autres connards, hein, en 1996… Déjà que j’ai aucune idée de quel jour on est, aujourd’hui, alors bon… — Bienvenue au club. » que tu grommelles à mi-voix, allant t’avachir dans un espèce de sofa rapiécé qui manque de crever ses derniers ressorts sous ton poids. « J’arrêtais pas d’entendre les cris d’Ophelia et des petits, j’arrivais plus à penser à autre chose, et puis les cris, putain, les cris de tous les autres… T’oses pas imaginer, non. Tu serres les dents, relevant les yeux dans sa direction. Alors j’ai fait ce que d’autres ont fait : je me suis dit que ce serait moins pire, ici. » et est-ce que c’est pire, ici ? Quel est le meilleur entre la peste magique et le choléra ? T’sais pas. T’as pas envie de lui demander, t’auras la réponse plus tôt que tu l’imagines. Tu dis rien, tu laisses peser le silence alors que tu ôtes tes yeux de sa trogne défaite. Ta jambe tremble frénétiquement sur la pointe de ton pied.

Tu te rappelles juste du jour où t’es parti, du jour où tu t’en es pris plein la gueule et puis, plus rien. T’as atterri ici, avec des fers, un Mangemort de garde et mal partout. « Décembre. J’suis parti en décembre 99. Le 11. » que tu finis par dire, parce que faut bien se l’ouvrir un peu. Pour dire des choses plus utiles que des jurons, c’est mieux. Peut-être. Tu te donneras l’espace de faire exploser ta colère, tu sais pas trop où ni quand, mais clairement, t’en auras besoin, au risque de finir par te nécroser de l’intérieur.

« Javi va bien. T’as ton regard océan dans le vague, lui annonçant le peu de bonnes nouvelles que t’avais sous la molaire. Ce qui, il faut le dire, te coûtait déjà pas mal en énergie. Bien étant relatif dans l’état actuel des choses - mais il va bien. Matthew aussi. La gamine aussi. » et les autres de qui elle voudrait bien prendre des nouvelles, même si la liste n’est pas bien longue. Y en a trop qui sont partis. T’as pas encore digéré non plus tous ces deuils qu’on t’a mit dans les bras, à t’en faire manquer d’air. Les temps de guerre sont pénibles. Tu hais la guerre, et c’est pas faute d’avoir fait ton dissident pour cracher, à l’époque, sur ceux qui étaient pro-guerre du Viêt Nam ; pour ne parler que de celle-là. Tu comprends vraiment pas ce qui pousse les gens à faire ça.

Tu laisses échapper un long soupir, de douleur, de fatigue, de lassitude, d’un peu tout cumulé ; laissant ta tête basculer un peu en arrière.

« Y a d’autres trucs que j’dois savoir ? » tu penses rien en particulier, sauf peut-être des trucs plus pratiques, des conneries du genre. C’est que là t’as pas très envie d’chier mais quand ça te prendra, tu veux bien savoir où tu devras la poser.

T’es fatigué, ouais. Mais t’es pas certain de pouvoir fermer l’œil, même après avoir fait les présentations.

Parce que c’est trop gros pour être avalé d’une traite, déjà. T’as l’impression d’être tombé dans un remake foireux de massacre à la tronçonneuse featuring battle royale. Le genre de trucs dont tu te passes déjà à l’écran, t’as horreur de ça. Et fallait qu’on te balance dans un bourbier pareil maintenant, loin des tiens, la couenne exposée à des trous du cul plus lâches les uns que les autres. Franchement, t’arrives pas à y croire. Et ça devrait pas te surprendre des Mangemorts, pourtant : leur bassesse n’a pas de limite. Chasser des proies non armées, c’est comme chasser la galinette cendrée, ça sert à rien, ça ne rapporte rien, pas une once d’honneur là-dedans. Une vague de mépris profonde te fait gonfler le poitrail — t’es vraiment dépassé, là.

Tellement dépassé que t’as à peine répondu à son « Merde, j’ai trente-cinq ans dans deux mois », notamment par un soufflé « Vieille brique » que t’aurais aussi bien pu t’asséner à toi-même, parce que t’es pas si loin du compte. T’es de bonne guerre, mais toi et Moroz, vous passez votre temps à vous en balancer à la gueule alors que vous pensez pas la moitié. T’es assez surpris de son peu de réaction par rapport à Javi et les autres, mais cette émotion-là ne gonfle pas en toi, et tu t’en imprègnes pas. C’est comme si c’était un truc fugace, une espèce de loupiotte qui se met à grésiller dans le fond d’un caniveau et qui finit par griller complètement, laissant place au vide et à l’obscurité. Ouais, c’est ça : t’as tellement de choses qui te traversent que t’es même plus capable de tout discerner, c’est lourd et creux à la fois. Mais si Moroz a réussi à s’y habituer — t’en doutes, au demeurant, — toi t’es bien parti pour y arriver aussi. Il est pas né celui qui te fera bouffer tes dents facilement.

Moroz qui capte que t’es à moitié pété, que t’as mal, que t’en as plein le cul — et te fait signe de la suivre, ce que tu fais non pas en ronchonnant pour une fois, mais pas non plus en étant des plus rapides. T’as déjà un poids qui te pèse sur les épaules, et t’es frustré. Frustré de ne pas pouvoir en découdre avec tes geôliers, à la loyale, bref, un truc normal, le genre de trucs que vous aviez fait toute votre carrière de HWW.
Quand elle te montre l’endroit où tu vas vraisemblablement pioncer avec d’autres, et entre autre le fameux lit superposé qu’elle occupe, tu cherches pas à attendre la fin de sa phrase et tu vas t’allonger de tout ton plat sur la place du dessous, sans prendre la peine de retirer tes bottes crottées de terre.

« Qu’est-ce que ça peut t’foutre si j’ronfle? » Parce que ça t’arrive de ronfler, évidemment, et tu dois pas être le seul ici, t’en es persuadé. Souvent quand t’as trop bouffé d’ailleurs, mais là, on va dire que c’est pas ce qui risque de t’arriver. Et surtout, qu’est-ce qu’elle aurait à y redire, alors que son putain de lit va couiner toute la nuit lui aussi ? Donnant-donnant fuckface, y’a pas à négocier. « Et je suis navrée de t’annoncer que les chiottes ne sont pas récurées tous les jours, mais j’y travaille… — Toi tu récures les chiottes ? C’est pas que t’as envie de rire, en fait, mais t’aurais pu, si t’en avais eu l’étincelle, l’énergie. — Tu verras ça en bas des escaliers, tout de suite à droite. » Et tu la remercies pas d’emblée, fixant le sommier de fortune au dessus de ta tête. Quand tu seras dans cet espèce de silence peu tranquillisant, tu vas sans doute redescendre de dix étages, si ce n’est plus. T’as pas envie d’y être, ça non. Mais tu vas devoir y passer.

« J’crois j’vais essayer de pioncer. » Que tu lui dis après une bonne minute à te taire. Quel beau menteur tu fais — t’as juste besoin de solitude, et de pester sur ce doigt que tu t’es délibérément pété. De remettre les choses à plats dans ton crâne embrasé de tous les côtés. De te dire que tu reverras plus les tiens avant un moment, voire peut-être jamais. Ton regard s’assombrit, pèse, pèse, pèse. T’es à deux doigts de l’implosion, mais tu trouves encore le moyen d’aller chercher son regard, de le soutenir, et de lui dire « Merci. »