Tasse brisée sur le sol, le thé orne le carrelage, imbibe les pétales d’un petit bouquet ornant le plateau abandonné. Dans le couloir, un bibelot a perdu sa jolie tête, porcelaine achevée d’une chute d’un meuble d’angle. Le chat s’est replié dans l’ombre sous l’escalier, les billes scrutant le moindre mouvement. Eudora n’a pas ouvert, ce jour là. Poupée appuyée, les mains à plat sur la table ronde de la cuisine, le souffle court, l’esprit embrumé d’une solitude libératrice n’exigeant plus un contrôle perpétuel. Fragile gamine tangue, s’appuie contre le mur, espère rejoindre la salle à manger où trône le piano, où s’offre en peinture l’orangé du crépuscule. Elle n’est pas allée chercher Jacenty, elle ne sait pas même vraiment l’heure qu’il est. Tourbillon mental mêle visions hachées et souvenirs passés, culpabilité, encore, toujours, lacère l’esprit et blesse au coeur flétri.

Lune ronde approchera bientôt, astre tortionnaire saura se faire sentir quelques jours plus tard. L’anneau commence à chauffer à son annulaire, or blanc en rappel de son impuissance, colère latente de la gamine qui ne peut que se répéter en boucle combien elle a été stupide, parfaite idiote que d’avoir voulu venir en Angleterre. Ton nom te protège avait souvent répété sa mère, quand elle croyait encore que c’était possible, que les valeurs de sa lignée pouvaient lui donner une vie meilleure. Goutte le sang de la paume, d’une entaille provoquée par le verre qui s’est brisé, dont le verre a rencontré le derme blanc.

Elle s’abandonne près du piano, glisse dos à la pierre, rencontre finalement le sol sur lequel elle s’assied. L’instrument lui sert de cachette. 30 minutes s’écoulent, peut-être plus, elle s’est perdue entre les larmes et son esprit avalé par le souffle des cauchemars, des angoisses, de son âme tourmentée. Ce n’est qu’à l’instant où elle entend la porte d’entrée qu’elle se redresse, peine un peu, essuie d’un revers de la manche de dentelle les larmes sur ses joues. Mensonge. Mal travaillé, cette fois. Couine la sorcière, l’alliance indique d’une douleur presque électrique l’accélération du rythme cardiaque. Un réflexe idiot lui fait refermer la paume blessée autour des doigts de la main gauche. « Tout va bien. » répond la bouche aux yeux inquisiteurs du lycan qui vient d’entrer dans la pièce. Mensonge. Fine odeur d’hémoglobine qu’elle ne sent pas, que lui ne peut pas rater, flair exacerbé. Dans la négation évidente de son état, de l’apparence qu’elle offre aux billes de l’ancien médicomage, elle fait quelques pas, le frôle dans la volonté de le contourner, de revenir vers la cuisine dont s’échappe la fragrance d’une pâtisserie alléchante dont la cuisson se termine. « Laisse-moi passer, le dîner est presque prêt.. » Les prunelles vertes n’osent pas croiser celles de Jace.

Le poignet capturé provoque un mouvement de recul instinctif aussitôt avorté par la force évidente de l’homme, avec laquelle elle ne peut en rien rivaliser. Le mensonge, il le décrypte aussitôt, livre ouvert qu’elle devient sous son observation précise - il la connaît de trop. « J’croyais que les gamines de ton âge n’pleuraient plus pour des coupures. » Le visage se détourne, la blessure au coeur est réelle, poison terrible de l’insulte dont il ignore la violence de l’impact. Elle ne peut pas résister, les doigts s’écartent, obéissent au geste. La peur gratte un peu, jamais bien loin, dans un coin du crâne. Le contact est inattendu, cependant, fait relever les yeux verts en direction de Jacenty, timidité coupable. Frisson qui remonte le long du dos, incompréhension crasse du sentiment qui l’étouffe un instant, qu’elle veut réprimer sans en intégrer le sens. Peut-être qu’elle voudrait qu’il recommence. La gêne écrase le reste, la honte écarte les autres élans du myocarde. Image d’une femme trop proche, vision de venin verbal heurte l’esprit, jalousie sur regrets, caprice du don, flash incomplet. Elle tente de s’arracher à la prise de l’hybride, en vain, encore.

Enfin, la colère tourbillonne. Enrage la poupée brune agitée. S’incruste le sentiment partagé, qu'amplifie l’anneau impitoyable, masochisme dissimulé. « Faudrait vous mettre d’accord, j’suis une gamine ou ta putain ?! » Agressivité bien peu dans son caractère, elle qui voudrait toujours offrir des dehors de maîtrise, de perfection sournoise, de sarcasme enrobé poliment. Instabilité inhérente à son don, à son passé forgé de violence. « Tu peux encore tenter d’falsifier la vérité, mais j’promets pas d’être tendre pour te soigner. » La douleur à la plaie tire une grimace momentanée, vite reléguée derrière le regard furieux, derrière l’envie terrible de cracher tout ce qui pèse au coeur, toutes ces choses enfouies depuis trois longues années. D’autant plus depuis qu’ils ont passé la frontière. « J’veux pas qu’tu m’soignes ! »

Recul. Elle manque tomber à la pression défaite, à ses larmes qui reviennent rouler sur les joues, le souffle trop court. Faiblesse. La main gauche, pourtant intacte, tremble. Maladroitement, elle se défait de l’alliance, la pose sur un meuble à proximité, sans la jeter, en prenant soin de ne rien en abîmer. « J’peux plus, Jace.. » Renifle la gamine. Elle essaye d’effacer les pleurs mais le sang s’étale sur la peau pâle, le rouge s’ajoute au sel, sans succès, lui donne l’air encore plus désemparé. « J’veux partir. » Quitter cet horrible endroit, presque plus horrible que ce qu’ils ont déjà vécu, la souffrance est autre, à ses yeux, de celles qu’elle n’avait jamais eue à vivre : l’affection déchirée, l’amour blessé, la culpabilité nouée au corps. « Tu m’détestes.. » Discours haché, vaguement similaire à quelques crises déjà faites pourtant elle tient debout, l’ensemble s’il est malheureux ne semble pas relever d’une manifestation exacerbée de voyance. « C’est ma faute si on te réduit à ça. Je.. je peux plus supporter qu’on te réduise à.. t’es ma famille.. » Sa seule véritable famille. Le seul être qui compte. De ces mots qu’elle n’arrive jamais à prononcer, il y’a toute la peur qu’il la rejette, la remette à sa place de bourreau, de goêlier infâme, de vulgaire boulet accrochée à sa cheville. De gosse incapable. « Tu n’aurais jamais dû venir m’aider. J’ai gâché ta vie. Six ans de ta vie.. » Pleurs qui s’apaisent un peu, restent au fond de la gorge, pèsent dans la poitrine. Rire amer s’en extirpe tandis qu’elle tente de retirer quelques mèches rebelles collées à sa joue - rire noyade. « J’étais heureuse, le jour de notre mariage. j’me sentais en sécurité mais c’est te priver toujours plus de liberté. » Remords. « T’as besoin de gens qui peuvent t’aider. T’as besoin d’une femme qui fasse passer la douleur. D’une meute. » Colère revient, vagues fluctuantes d’impuissance. « Quand est-ce que tu vas le comprendre ? Quand est-ce que tu vas te décider à m’abandonner ?! »

Poupée n’est pas digne des putains. Poupée ne vaut pas les catins. Voyance n’offre que des demi-vérités, fulgurances vaporeuses à son esprit torturé. Ecrasants sont les mots, trop réels, trop ancrés de ses complexes. Elle ne sait pas faire. Elle ne peut que cracher cette colère qui ravage tout sur son passage, brûle la raison, arrache avec férocité les résolutions faites des années auparavant, brisant le silence de ses remords.
Souffle coupé.

Cri étouffé. Le corps se crispe, attend un coup, les yeux se ferment et le visage se détourne légèrement tandis qu’elle perçoit la prise à sa gorge. Souffle siffle de terreur et de soumission mêlées. « Je ne peux pas t'abandonner, te laisser crever, ou te dévorer. Je suis condamné. » Elle ne peut pas le regarder, elle ne peut pas surmonter la terreur qui s’éprend de chaque parcelle de sa malheureuse enveloppe charnelle. Elle n’est que chiffon froissé attendant que la gueule béante d’un monstre quelconque ne vienne l’achever. Réminiscences terribles noient la mnémosyne. « Pourquoi aurais-je besoin d'une autre oiselle ? Un mariage de façade ? J'ai connu. Une meute. J’ploierai pas l’échine. » Elle est tentée de supplier, de demander une forme de pitié : achève-moi vite. Aucun verbe ne se forme, aucune phrase cohérente ne traverse les pensées. Affolante agonie du coeur. Au moindre bruit, je t’étripe, t’entends ? Pleurs étouffés d’autrefois reviennent, renaissent en silence. Silence, l’infâme punition. Mutisme de la gamine qui avait fini par ployer sous les coups.  Il ne ploierait pas l’échine, elle pouvait comprendre, elle n’avait pas sa force, elle. Comtesse ne serait plus jamais sanglante, pas vrai ? « T'es peut-être ma seule solution... Sissi. » Petite Sissi, tu joues à cache-cache ? Je vais te trouver.. tu sais ce qu’il se passe, si tu cherches à me fuir ?. Elle tremble.

Le pouce arrache dans sa caresse la contradiction. Pourquoi il ne frappe pas ? « On devrait causer d’masochisme sentimental. J’crois pas que ta magie ait parlé d’ça… pas vrai ? » Les bras viennent en protection, réflexe animal, primitif, proie préserve sa faiblarde existence. Le trou dans le plâtre du mur n’était que le résultat des esquives de la sorcière qui parvenait à lui échapper, souris aux griffes d’un cruel félin, elle observait la trace de la fureur maritale chaque jour, en passant devant, se rappelant que le jour suivant serait un nouveau sursis.

Déglutition difficile. Masochisme sentimental. Qu’en sait-il, lui, des sentiments ? Oh fillette. Tu n’es qu’une biche, rends-toi à l’évidence. avait raillé son oncle avant qu’elle ne tranche sa gorge, n’étale son sang en flaque sur le sol, enjambant le cadavre comme on enjambe un détail dérangeant. Les prunelles vertes se rouvrent, croisent celles de Jacenty. Elles se baissent, d’abord, peinent à soutenir le regard. Minois s’approche, hésite. Le coeur frappe trop fort dans la poitrine, l’air est encore trop rare. Tentation. Intrusion. Billes happées un instant, juste un battement de cils, d’un baiser qu’elle vole tendrement, saveur de fer sur la langue. Chaleur. Echange maladroit, orné de crainte, cramé d’ambiguïté. S’entiche de sa bouche, sablier qui pourrait en décompter les longues secondes durant lesquelles elle ne sait même pas quoi faire de ses bras, du reste de ce corps inutile. Elle ne sait pas pourquoi. Est-ce que c’est vraiment sa volonté propre ? Est-ce que les Moires jouent avec les fils de sa vie comme Diane tire sur les instincts du lycan ?

« Je.. pardon. »
Excuse-toi ! Articule !
« J’ai pas.. pas le droit. »
Vestale prophétique aux entrailles souillées d’un meurtre infâme. Enfant abîmée, terrifiée, inapte aux élans de tendresse. Fuite sous le bras de l’Alpha, détale vivement la créature inquiète, coupable. Honteuse.

Les lèvres comme brûlées, les sens affolés, le poids trop lourd des années à porter. Il l’avait défendue. Il l’avait libérée. Elle se refusait à l’enchaîner toujours plus. Qu’importe ce qu’elle voulait. Etait-elle seulement capable de désirer ? Marquée jusque dans la peau, sous le loup gravé à sa hanche, des horreurs dont un homme était capable pour assouvir l’odieux sentiment de désir.

« Je trouverai. Je t’arracherai à cette malédiction. A moi. Et ensuite j'écorcherai la gorge de cette effroyable connasse qui te prend pour un loup domestique. » Elle lui tourne le dos, le regard perdu à l’horizon, à travers les grandes fenêtres de la pièce. Noirceur vibre à l’intérieur, ranime un instant la sorcière amoureuse de la vengeance. La plaie à la paume lance, sans guère la préoccuper.

Il s’emballe à nouveau, le myocarde de poupée, loup à son dos. L’immobilité se refuse à plier mais le souffle trahit la tension, le frisson au contact trahit la réception. Il se bloque, pourtant, le soupir, il s’étouffe au creux de l’estomac noué, de la crainte qui s’accroche au moindre effleurement. « Tu n’as jamais été l’agneau qu’tu prétends. » « Jacenty… » Douceur du murmure à l’écho de la peau contre la sienne. Nuque malmenée d’inconnu. « Je ne prétends rien.. » Sanglot meurt au fond de la gorge. Elle a mille réponses à apporter et aucune à la fois. Elle pivote doucement, vient se dissimuler entre ses bras, contre l’épaule, la main blessée s’obstinant à rester dans le vide, goutte à goutte morbide.

Vêtements froissés, s’agitent les corps d’une lutte féroce. Déchirure sonore du tissus. Un pas de recul. C’est soudain, trop alors qu’elle semblait s’apaiser tout contre lui. Passé, présent et futur s’entrechoquent dans la caboche tourmentée. Nausée se joint au bal. « J’peux pas te faire ça. » Les doigts tremblent, la douleur commence enfin à se faire ressentir, à être difficile à oublier, à laisser de côté. « Tu mérites… tu vaux mieux que.. » Tendresse, caresses qui n’abîment pas la chair, ne laissent pas d’entailles. Tentantes tentatives de l’esprit. « Ma famille a maudit la tienne.. » La culpabilité, comme elle ne s’est encore jamais exposée si nettement aux prunelles sombres du lycanthrope. Privations qu’elle s’inflige en punition, nouées aux traumatismes d'autrefois. Fragrance étrange s’impose, non identifiée, un peu sucrée. Elle avance. Elle revient vers lui, le regard flou de larmes versées et de don détraqué. Le baiser s’accroche, s’entiche, plus profond, toujours maladroit. La main intacte s’énamoure de l’épaule, froisse le vêtement. Contradictions violentes, intense tourbillon de sens dont elle ignore tout. Gamine cassée ne sait plus vraiment ce qu’elle fait.


« N-Non. arrête.. je.. » Paume entaillée se referme, se replie contre sa propre poitrine soulevée d’un souffle trop court, entre envie et angoisse. « Je veux plus.. je veux plus de souffrance.. » Mots abandonnés là, dans toute l’horreur de leur sens, jetés aux pieds du mari presque malgré lui. Gosse chiffon tombée à genoux devant lui, pitoyable tableau, pathétique image. « J’y arriverai pas.. j’supporterai pas la.. » Douleur. Elle fuit le regard, masque entièrement craquelé, fierté délaissée. La toile qu’elle lui offrait s’est déchirée. A-t-elle seulement jamais expliqué au médicomage comment elle s’était retrouvée en Pologne ? La vie d’avant. Formulation nébuleuse qui avait couvert toute la jeunesse tranquille dont elle n’évoquait qu’à peine les études à Beauxbâtons.

La vie d’avant, comme si elle avait choisi un mariage qui aurait mal tourné. Vaste mensonges servi jusque dans ses rares correspondances d’une illusion de choix. Mariage pureté. Mariage obscurité. Môme persuadée qu’il n’y’a rien d’autre dans ces échanges amoureux qu’une finalité d’agonie, ne sait plus dissocier son expérience de ce qu’elle a pu voir, de ce qui la fait toujours revenir aux bras de Jacenty. Epuisement. Elle n’a plus d’énergie pour se débattre, pour fuir les conséquences de l’aveu, pour échapper à la vérité de ces baisers échangés, de sa maladresse et de sa peur lancinante, dévorante. Fatiguée de mentir, de prétexter, de détourner les sujets. Lasse de donner l’image assurée, d’être funambule sur le fil de la réalité.

L’esprit se replie. Pensées mirages, yeux dans le vague. Les mots ne traversent plus le brouillard épais qui embrume sa réflexion, pauvre poupée immobile, rendant les armes de plusieurs années à lutter, à être hantée. Le menton est relevé mais les prunelles ne semblent pas le voir, embuées. Odeur familière. Baiser sur la pommette, il la ramène un instant au présent, émeraudes dans les ambres. « Je ne te ferai pas de mal, je ferai rien que tu ne veuilles pas. » Vouloir.Que veut-elle ? Elle a encore le goût de sa bouche sur la sienne, étreinte avortée, regret se noue à la peur. Est-elle capable de vouloir encore quelque chose ? A-t-elle le droit de vouloir ? Amorphe sorcière se laisse faire, repart à ses divagations silencieuses, dans ses cauchemars intérieurs. Elle a ordonné sans y penser après trois années à faire preuve de prudence dans le choix des verbes afin de ne pas l’obliger à plier. « Sissi. » Lui revient une nouvelle fois, ne dit rien, n’a plus le courage d’aligner quelques phrases un tant soit peu construites. La tête s’abandonne contre l’épaule, la poupée ne se débat pas, se laisse aller à la chaleur de ces bras qui la soulèvent comme si elle ne pesait pas grand chose. C’est ce qu’elle est, n’est-ce pas ? Pas grand chose.

Son souffle est encore court, elle ne s’en rend pas compte tout de suite. Il bat encore fort, son coeur, de tendresse et de terreur. Tu m’parleras. Que peut-elle bien dire ? Il n’y’a pas de façon convenable d’exprimer ce qui couve depuis toutes ces années. Elle est accrochée à sa honte comme on s’accroche à une bouée. Elle a construit l’image d’assurance pour ne pas s’effondrer, sombrer dans plus de folie encore. Elle a tué par vengeance sans que ça n’apaise jamais vraiment ses démons.

Il s’écoule dix interminables minutes durant lesquelles elle n’a pas eu l’air d’écouter. Dix minutes pendant lesquelles la réflexion lointaine s’est lue dans les prunelles claires. Soignée sans exprimer de réaction, assise sur le lit avec cet air de gamine brisée en milliers de morceaux épars. Et puis c’est tombé.

« J’ai rien connu d’autre que Bartlomiej. » Juste lui. Juste l’homme de violence, de possession, de soumission. Juste un mariage d’agressions, de coups et de plaies. Le visage se détourne légèrement, elle ne veut pas croiser le regard de Jacenty. Suinterait presque le malaise de chaque pore de sa peau. « J’avais dix-sept ans.. j’ai pas choisi.. j’ai pas pu dire.. » Non. Les bras se sont repliés comme si elle essayait de se protéger, de se préserver des fantômes qui rôdent encore avec férocité. Est-ce qu’on peut oublier ? Elle voudrait oublier. Elle ne s’est jamais servie de la pensine par crainte de se perdre, d’écarter de sa conscience tout ce qu’elle devait au lycanthrope, de minimiser tout ce dont un homme peut également être capable. Oublier, c’est rogner une part de sa vie et de ses rares décisions. Contradictions. Vouloir oublier sans vraiment le vouloir.

« M’oblige pas à en parler.. s’il te plaît.. » Les doigts s’avancent, le geste ne se poursuit pas, le bras se replie contre elle à nouveau. Hésitation palpable, elle est gênée. Il ne va plus la regarder de la même façon. Elle ne veut pas de pitié. Elle ne veut pas être rabaissée au statut d’enfant, de pauvre gosse qu’il lui crache parfois, venin toxique. « Tu veux bien… mon alliance ? » La main gauche se donne, annulaire dénudé sur lequel un anneau de peau est plus clair, marque le fait qu’elle ne la retire presque jamais.

Lèvre inférieure légèrement mordue.
Erzsébet a froid. Froide d’une fatigue écrasante, du poids des larmes. « Est-ce que.. tu peux rester avec moi ? »