Une silhouette dans le jardin, sous le frimas et la bruine de l’automne. Une cape noire posée sur les épaules, une robe de sorcière rouge en dessous, imperméabilisée par un sort. On pourrait croire qu’elle a pris racine entre les herbes folles qui tanguent sous les gouttes de pluie et la brise. De la fumée s’échappe de sa bouche, bleutée et épaisse, issue d’une cigarette sorcière. Une de ses mains sort ponctuellement de sous la cape pour venir cueillir la cibiche à ses lèvres, pour qu’elle souffle, vide ses poumons, avant d’inspirer de nouveau la fumée âcre. Ses yeux sont secs, mais rouges d’avoir passé la nuit à pleurer, gonflés de toute l’émotion qui n’a qu’à peine été évacuée.

Autant dire que rien ne s’est passé comme elle l’espérait. Elle s’est changée une fois arrivée chez elle, le costume masculin tâché de sang a laissé place à un corps contusionné des coups qu’elle avait pris dans la cohue. Éreintée par la Samhain, Myrthild n’avait pas voulu rentrer dans les détails avec Bertram, qui n’avait eu comme information que le fait qu’elle était censée se rendre à la fête avec Marlon. Ils n’y étaient pas allés ensemble, et elle n’était pas sûre d’avoir vu Bartholomeus ou Imogen à ces festivités de Potter’s End qui avaient bien failli être leur fin à tous. Elle n’avait pas encore les informations sur la fin de la nuit et le décompte des victimes, mais pour avoir assisté au chaos, elle ne doutait pas que le bilan fût lourd.
Et pourtant, malgré le drame, elle s’en moquait bien, de ce qu’il s’était passé là-bas.
Les tremblements qui l’avaient secouée même dans un bain brûlant ne faisaient que trahir la terreur crasse qui lui avait noué les entrailles et l’avait empêchée de dormir de la nuit, malgré son épuisement. La sensation de vide en niveau de ses boyaux avait ajouté à l’insomnie, et elle était passée plusieurs fois devant les chambres de ses deux enfants encore vivants.

Au petit matin, elle avait souhaité une bonne journée à Bertram et Imogen, partant travailler, avait envoyé un hibou au Magenmagot pour signaler qu’elle était dans l’incapacité de s’y présenter, et s’était désintéressée des pérégrinations de Bart’, ne sachant même pas si son fils était dans le secteur. Elle s’était changée, avait essayé de lire un épais recueil de nouvelles sorcières, mais le volume lui tombant des mains, elle était venue là, dans le fond du jardin.
Elle y était depuis de longues heures, insensible au froid et au temps déplorable, fumant par moments, faisant les cent pas à d’autres, veillant dans tous les cas sur la tombe du premier de ses rejetons, Pollux.

Le détraqueur qui avait failli lui avaler l’âme avait réveillé en elle les traumatismes qu’elle avait enseveli le plus profond dans sa psyché et elle avait besoin de temps pour les enfouir une nouvelle fois. Si elle n’avait pas réussi à fermer l’œil, c’était qu’elle avait revécu encore une fois un souvenir qu’elle aurait probablement dû effacer de son esprit, mais qui faisait d’elle qui elle était également : la mort de Pollux n’avait toujours pas été digérée, ou en tout cas, si elle avait fait sa paix et son deuil, il allait falloir repasser par ces étapes d’acclimatation à l’absence de cet enfant, puisque tout était chamboulé. De cela, Myrthild avait légèrement conscience, mais il n’y avait pas grand chose qu’elle pouvait faire pour l’instant, à part attendre, apaiser sa conscience, fixer inlassablement la tombe de Pollux jusqu’à imprimer que la mousse qui avait poussé dessus montrait bien que, aussi vivace que soit le souvenir, il y avait bien longtemps qu’ils l’avaient enterré. D’où le paquet de cigarettes qui touchait bientôt à sa fin, vu qu’elle était dehors depuis plusieurs heures. Le sang-de-bourbe à leur service avait bien compris que ce n’était pas la journée pour se poser dans le jardin et inviter son tout aussi inutile ami sang-mêlé -bâtard d’un MacLaggen, si elle avait bien compris une discussion surprise entre les deux jeunes hommes.

Pour autant, ça n’empêcha pas l’elfe de maison d’approcher lentement, avec prudence, redoutant sans doute un châtiment qui aurait certainement été justifié -pas un militant, cet elfe-là. « Forgive me, Mistress. There is someone for you. » Elle ne se retourne pas tout de suite vers l’être de petite taille mais aux immenses oreilles, le regard ancré sur la pierre mouillée et noircie par le temps. Dernière bouffée de cigarette, avant qu’elle ne la pince entre ses doigts fébriles encore, pour vider dans le jardin les derniers brins de tabac sorcier. Myrthild pivote ensuite vers son serviteur : “What someone ?” Un collège du Magenmagot ? Ça l’étonnerait. Et s’il s’était agi d’un homme de sa famille, sans doute que l’elfe l’aurait dit tel quel. « Mister Farrow, I think. I made him wait in the lobby. » Elle hoche la tête, histoire de confirmer la bonne décision de l’elfe. “Good. Bring us coffee, would you ? And is my son around ?” demande-t-elle avant de retourner dans la maison, question à laquelle l’elfe secoue la tête négativement (tant mieux). Elle ôte sa cape en pénétrant dans le salon, et ses talons claquent sur le parquet, l’annonçant au visiteur. L’apparition de la maîtresse de maison dans le hall d’entrée n’a sans doute rien de rassurant, sa mine pâlie avec le froid, les cernes et les yeux toujours bouffis. “Hey.”, trouve-t-elle à souffler, un sourire fébrile qui étire ses lèvres alors qu’elle l’invite en silence à s’installer dans un des épais fauteuils ou canapés du salon. L’eau qui perle sur ses cheveux en pagaille et plaque certaines mèches sur ses tempes indique qu’elle est restée longtemps dehors. Elle hasarde : “Already finished working today? How efficient of you.” Tout ça parce que les apparences sont capitales dans ce monde. Parce qu'elle ne sait pas vraiment de quoi elle a envie, à l'instant. Parce qu'elle n'a pas la force de vouloir quelque chose, actuellement, le cœur serré et l'esprit vidé. “What can I do for my savior?”, raille-t-elle un peu, ne se leurrant nullement sur le fait qu’elle lui doit la vie, et en s'asseyant à quelques encâblures de lui, à portée de main.

Coulée dans un fauteuil usé par les années, Myrthild passe une main dans ses cheveux mouillés qui dégoulinent encore le long de sa nuque et gouttent sur ses vêtements. Elle ne semble pas s’en rendre compte, ou en tout cas n’en est pas dérangée pour autant. Ses tracas sont davantage psychologiques que physiques -quoique. Un sourire, fin, trop infime pour être vraiment percutant, étire ses lèvres lorsque Farrow raille son nouveau titre de noblesse. Penchée en avant, les coudes sur le bord des accoudoirs, Myrthild semble à deux doigts de choir presque, et tout son corps est tendu pour éviter cette chute, incapable de se détendre vraiment, le cœur encore trop lourd, trop serré pour pouvoir vraiment respirer. Elle pourrait essayer de se donner une apparente nonchalance, cela dit, mais Lance ne mérite pas de faux semblants alors qu’il vient la voir.

Elle ne dit rien lorsqu’il fait la remarque sur le silence alarmant des journaux à la solde du Pouvoir, à peine si elle hausse les épaules à cette information. Après tout, quoi de plus logique que de taire un incident dramatique qui a sans doute un bilan de victimes assez colossal, pour un régime totalitaire qui cherche à maintenir son contrôle sur le reste de la population et ne peut pas se permettre un fiasco de cette ampleur.
Mais Lance ne s’attarde pas non plus sur cet élément. Il poursuit, et alors qu’elle s’intéressait aux motifs du tapis ancestral à leurs pieds, elle relève la tête lorsqu’il ose formuler une phrase loin d’être commune dans sa bouche. « I was worried. » Une Myrthild plus en forme aurait bondi, dégainé sa baguette, et sans doute tenté de déceler un quelconque complot en l’accusant d’être un autre sous Polynectar par un Who are you and what did you do with Lance Farrow ?. Mais elle se contente de le dévisager, sourcils arqués, yeux plus écartés que la seconde d’avant, surprise par les palabres qu’il profère. Puis les yeux reprennent leur ouverture habituelle, et les billes vertes de la runiste s’ancrent dans celles sombres du criminel. Elle sait que c’est bien lui, et qu’il a vraisemblablement vu quelque chose qui a suffi à l’alarmer quant à sa santé à elle, sans vouloir vraiment fouiller plus allant dans son attitude de la veille, sachant qu’il y a des choses qu’il vaut mieux ne pas remuer pour le moment.

Elle se lève de son fauteuil, et fait quelques pas, sa longue silhouette toute engoncée de sombres couleurs qui font ressortir la pâleur de son derme, le regard brillant qui cherche à s’agripper à quelque chose de tangible, plus tangible que ce qui la plombe depuis cette terrible nuit cauchemardesque. Peine perdue, les prunelles reviennent à Lance, et Myrthild soupire, écarte les bras telle un prestidigitateur, ne cherchant pas vraiment à feindre, puisqu’il n’y a qu’eux. « Well as you can see, I’m definitely not at the best of my form. » Et pourtant elle se force à sourire en annonçant cela, pour ne pas trop l’inquiéter, pour ne pas empirer le sentiment de Lance à son égard. « I thought I was done with aching while grieving him, but those beasts… Well you know… » Incapable d’en dire plus sur les détraqueurs et les émotions et souvenirs ressurgis des profondeurs, elle laisse s’échapper un nouveau soupir, alors qu’elle vient s’asseoir à côté de Farrow. « ’Guess I’m back right where I started… » Un tremblement la reprend, et des larmes sortent alors qu’elle aurait voulu les retenir.
Plus vite que prévu, la voilà à lui sangloter dans les bras, sans vraiment avoir crié gare avant.

Clairement pas le top de sa forme, non.

Elle ne pensait pas que les détraqueurs auraient un effet aussi puissant sur elle. Après tout, c’étaient surtout les personnes malheureuses qui étaient les proies préférées de ces créatures, non ? Elle n’avait pas vraiment écouté en Défense contre les Forces du Mal quand ces monstres avaient été étudié, pour tout vous dire. Mais de ce qu’elle avait lu dans le Daily Prophet quand Black s’était échappé d’Azkaban, elle n’avait pas cru qu’elle serait un jour une de leurs cibles.
Ca la faisait se sentir faible, et rien que cette prise de conscience -erronée, mais ce n’était pas vraiment le moment de tenter de lui faire entendre raison- la démoralisait et lui coupait toute envie combattive.

Pleurant contre Lance, elle n’avait pas vraiment honte de laisser sortir ses larmes. Peut-être aurait-ce été plus logique qu’elle ouvre les vannes en présence de Bertram, mais il était des traumatismes qui étaient devenus tabous avec le temps, pour éviter de réveiller la douleur de la perte chez l’autre, un accord tacite donc ils n’avaient peut-être pas conscience eux-mêmes. Les murmures de Farrow la confortaient en tout cas dans la perspective d’oser pleurer. Elle allait tremper son haut, mais la magie permettrait que ce ne soit pas définitif.

Le souffle saccadé s’apaise une fois la vague de sanglots passée et elle se redresse tandis que Farrow s’inquiète de savoir si elle a mangé depuis la veille. Déjà qu’elle n’a pas beaucoup mangé la veille, elle n’a pas voulu essayer d’avaler quelque chose, de peur que ses entrailles encore trop nouées ne refusent l’alimentation et qu’elle se retrouve à tôt régurgiter. Elle avait prétexté avoir beaucoup de travail quand Jocelyn était venu lui proposer à manger, résistant à une envie mauvaise et injuste de lui coller un sortilège cuisant gratuit. Ça ne lui aurait pas fait de bien, pas plus qu’à Carter : elle avait bien fait de ne pas céder à cette pulsion déraisonnable. Elle secoue la tête, la gorge serrée, renifle et se redresse tandis que Lance s’empare de l’assiette de scones et récupère la tasse fumante qu’il lui tend. La tasse fermement tenue entre ses deux mains, Myrthild prend le temps de réfléchir à la question de son vieil ami. Ses yeux se font fuyants de nouveau. Si elle veut pouvoir exorciser toutes ces pensées terribles que les détraqueurs lui ont mises dans la caboche, il faudrait qu’elle lui donne des clés pour les comprendre. Or, ils sont chez elle, et il ne manquerait plus qu’un des siens rentre inopinément pour se retrouver dans une situation bien délicate.
Elle prend une gorgée de café, soupire et puis, sort sa baguette de son étui pour fermer de loin les portes qui mènent au salon, sans mot dire. Et, sans lâcher l’objet magique, elle en profite aussi pour tracer un glyphe dans le vide, un de ceux qu’elle trace bien trop souvent en ce moment. « You’ll keep me entertained later. Let’s dig. » Elle pose la baguette  à côté d’elle, sur le canapé et se tourne vers lui, les yeux toujours rouges mais les larmes séchées depuis. « You know I’d do anything for my kids, right ? I’d even kill for them. » Elle le dit calmement, parce qu’il n’y a pas à rougir de cela, la famille reste sacrée.et Lance sait pertinemment qu’elle serait prête à tout pour ses gosses. « When the Dementors were flying over us, all I could think about was my kids dying by the wand of their uncles and- » Un frisson parcourt son échine et la tasse de café tremble sur sa soucoupe. Elle inspire, se ressaisit et réussit à finir sa phrase, avec une voix qui tremble parfois :  « And their death was on me, it- it was because of m-me. »

Faire face à ses démons amène souvent à une intense réflexion sur ce qui les provoque et les alimente. Ici néanmoins, la réflexion est aisée : Myrthild est pleinement consciente de ce qu’elle a fait, ce qu’elle prévoit de faire, et ce qu’elle s’était juré de ne plus jamais faire. C’est ça qui justifierait un châtiment pareil, non pas sur elle-même, mais sur ses enfants. Et, curieusement, elle est persuadée que Louis et Marlon ne reculeraient devant rien. À noter, jamais elle n’a vu Ford dans ses cauchemars, aussi parce qu’elle sait bien que le Mangemort de la famille est plutôt Bertram… D’ailleurs, c’est flou, mais elle ne veut pas réfléchir à si Bertram est présent du mauvais côté dans ses songes perturbés et dans les craintes réveillées par les Détraqueurs. Ça amènerait d’autres explications et ce n’est probablement pas le moment.

Lance doit se douter que l’heure est grave, parce qu’il ne postillonne pas des miettes de scones partout en lui répondant. Lorsqu’il commence, néanmoins, elle comprend qu’il y a des évidences qu’il va falloir prononcer, ou en tout cas clarifier partiellement. « Langford and your brothers are no angels, I give you that, but killing their own family... - Given that Ford is Ford, and that Marlon apparently didn’t intentionally kill his former wife, you might be right… », reconnaît-elle à mi-voix, tout en reposant la tasse de café sur la table basse et en brisant un scone par dessus la soucoupe, pour éviter que les miettes ne tombent partout. Il faut qu’elle mange ou elle sent qu’elle pourrait tourner de l’œil pour rien. De moitié, elle brise le biscuit en quart, pour porter ce morceau à ses lèvres alors que Lance creuse un peu plus profond, comme il était convenu qu’ils fassent. « Why do you think they could, tho ? Why would it be your fault, Myrtle ? »

Ce scone est vraiment une très bonne excuse pour se donner le temps d’ordonne et de formuler les éléments qu’elle doit lui expliquer pour qu’il comprenne où est le problème. Ce n’est pas tant qu’elle ait des secrets qui surprendra Lance, probablement, mais peut-être bien la réelle implication qu’elle a dans la guerre et les décisions qu’elle a pris par le passé, et qu’elle a repris récemment. Après avoir mâché pour réduire en bouillie le quart de scone, elle déglutit, avale péniblement et fait passer le tout avec une gorgée de café.
Puis, seulement après, elle relève les yeux vers son voisin de canapé. Elle hésite, un instant un seul. Pas vraiment parce qu’elle a peur de ce qu’il pourrait faire, mais parce qu’elle veut vérifier que personne n’écoute aux portes. Elle a lancé les bons sortilèges et tracé les bonnes runes, seul Farrow pourra donc être témoin de ce qu’elle s’apprête à avouer comme méfaits, passibles de condamnation exemplaire pour trahison. Alors elle inspire, à la fois pour se calmer et pour se donner du courage, avant de se jeter dans le vide et de choisir avec précision les mots qui sortent dès lors de sa bouche : « I started informing Kingsley Shacklebolt when He-Who-Must-Not-Be-Named came back from the dead. Being married to a so-called-repentant Death Eater was quite useful at that time. I kept doing that for some years, and then I put an end to it… It was becoming too dangerous a game to play. » Elle l’observe, tente de déchiffrer son expression mais peut-être trop tendue par ce qu’elle révèle, elle n’y parvient pas. Alors elle continue, pour meubler le silence soudainement étouffant : « Nobody knows, apart from him, me… and now you. » Sourire forcé, comme si c’était une chose naturelle à balancer en plein milieu d’un petit-déjeuner improvisé, comme si elle s’excusait pour les révélations inattendues. « I stopped, like I said… but lately he came to me and… and I couldn’t find the strength nor the reason to tell him to fuck off for good. Air gêné, presque honteuse d’avoir cédé. Sa mine devient amère quand elle ferme la boucle, en inspirant longuement : That’s why it would be my fault if they were killed. »

Pourquoi lui dire ? Pourquoi le charger de ce fardeau secret ?
Parce qu’elle n’a personne à qui en parler, personne de confiance, personne qui pourrait peut-être comprendre. Parce qu’elle se souvient des grimaces de Farrow sur leurs dernières années de travail en commun au Ministère. Parce que, même s’ils n’en ont jamais parlé longuement, elle sait qu’il applique la position de neutralité des Black Hands, voire qu’il en est complètement convaincu aussi.
Parce qu’elle lui fait confiance au plus haut point.
Parce qu’il est venu jusqu’ici, pour elle.
Parce qu’il est déjà gardien d’un secret colossal, sa deuxième vie dans le monde du crime.
Un secret de plus ou de moins.

Reste que celui qu’elle dépose à ses pieds est d’une fragilité complexe, et qu’elle vient tout bonnement de lui fournir la pire des armes s’il décide de se retourner contre elle. Tandis qu’elle détenait jusque là un infime ascendant qui était devenu tacite et dont il était évident qu’elle n’utiliserait jamais l’information quant aux préférences sexuelles de Lance, elle les met sur un pied d’égalité par cette admission de culpabilité et s’en remet entièrement à lui, qu’elle fixe désormais d’un air grave et sérieux. Qu’il sache qu’elle n’est pas en train de balancer un énorme bobard juste pour voir sa réaction.
C’est vrai.
C’est sérieux.
C’est gravissime.

« Myrtle… » dit-il simplement, face au fardeau secret dont elle vient de se décharger pour le jeter à ses pieds dans un signe de confiance extrême. Elle dévoile son jeu à Lance et, ce faisant, elle sait parfaitement qu’elle risque de l’inquiéter. Mais il a voulu creuser, et s’il veut comprendre l’énigme qu’est son amie, il faut qu’il sache, et surtout qu’il sache tout, ou presque. Renseigner l’Ordre du Phénix, ou ne renseigner que Kingsley Shacklebolt revient au même dans une époque pareille : démasquée, elle sera abattue sans sommation, ou envoyée à Gracefield sans autre forme de procès, ce qui serait sans doute pire. C’est parce qu’elle est convaincue que la mort est préférable à pareil châtiment qu’elle tente de se préparer à une éventualité terrible. Mais pour l’heure, il s’agit d’abord de mettre les choses à plat avec Farrow, ce qui lui permet un temps d’oublier le nourrisson mort qui continue de la hanter. Elle se concentre sur le présent, sur ses erreurs et ses folies les plus proches pour ne pas tout de suite s’intéresser à la plaie béante qui s’est rouverte, comme autant de traumatismes qu’elle a toujours nié avec acharnement.

« I’m gonna need alcohol, if we’re to discuss treason », lâche-t-il enfin alors qu’elle l’observe en ayant la gorge nouée. Même si l’affirmation n’a pas l’éclat d’une remarque lâchée avec légèreté, Myrthild commence elle aussi à chérir cette idée, mais ne bouge pas pour autant pour le moment. Le réconfort alcoolisé viendra après : elle a besoin -à vrai dire, elle en crève de trouille même malgré la certitude qu’il ne lui fera pas défaut- de savoir ce que Lance en pense, de toute cette histoire. Alors lorsqu’il répond vraiment, un soupir de soulagement échappe d’entre ses lèvres, signe de la tension extrême qui l’avait étreinte jusque là : « I can’t, and I won’t, condemn you. » Sans se mettre pour autant à sourire, il y a de la gratitude qui pointe dans ses yeux, et les lèvres auparavant pincées qui se détendent aussi. S’il ne dit rien, s’il ne s’est jamais vraiment confié sur ce qu’il pense réellement du régime, elle n’oublie pas les moues, les remarques un rien cinglantes, les quelques signes qui indiquaient qu’il y avait une forme de gêne vis-à-vis de ce qu’on leur demandait de faire, quelques années plus tôt. Et pour avoir déjeuné avec lui régulièrement depuis qu’ils ne travaillaient plus dans le même service, il était évident qu’il n’était pas heureux de sa mission. Alors le soulagement, qui au final est une forme de confirmation de ce qu’elle avait plus ou moins compris à son égard, lui allège l’âme. Elle hoche la tête sans mot dire lorsqu’il lui signale que son don ne pourra éternellement la protéger dans ce double-jeu, consciente des risques qu’elle entreprend. Si elle trace des runes aussi souvent qu’elle ne respire depuis plusieurs années, c’est qu’elle sait combien sa position est précaire et combien les précautions sont nécessaires. Elle fait ce qu’elle peut pour se prémunir d’une fin funeste, mais est consciente que tôt ou tard, il lui faudra probablement disparaître.

Lance rompt le contact de leurs prunelles et elle se perd dans l’observation du mobilier ambiant, songeant sans vraiment comprendre pourquoi à son neveu, Diego, qui lui a révélé les sombres desseins que Dolohov nourrissait à son égard, et dont elle se surprend à se demander ce qu’il en est de cette mission d’infiltration. Il faudra qu’elle relance le jeune métamorphomage, s’il n’est pas déjà parti. S’il a déjà disparu, il sera nécessaire d’envisager de se réfugier ailleurs qu’auprès de l’Ordre.
Une perspective qui ne l’enchante guère.

Mais Lance la détourne de ces considérations trop hypothétiques, et la renvoie face à une autre question, dont elle espère ne jamais connaître la réponse. « What about Bertram ? » Forcément, elle regarde Lance sans comprendre la question posée. Dans un sens, c’est pleinement logique de lui demander ce qu’il en est de Bertram, ils ont l’air si heureux ensemble, et leur entente harmonieuse n’est pas une illusion, bien heureusement.
Sauf que.
« That formerly so-called-repentant Death Eater of yours... Are you afraid of him ? » Toute épouse éperdument amoureuse, aveugle, et en totale confiance avec son mari répondrait un non franc et massif, inébranlable et certain. On voudrait que Myrthild réponde ça, qu’elle ait l’assurance de sa sécurité face à son époux, puisqu’après tout, leurs magies sont liées, leurs serments sont soudés, leur famille est formidable. Mais il y a forcément un « mais ». Bertram est à double-tranchant : c’est un mangemort dévoué, tout autant qu’un bon époux ; c’est un homme attentionné à l’égard de sa femme, mais un tortionnaire précis et méticuleux lorsqu’il s’agit d’obtenir des informations ; c’est un père aimant, mais un sbire du pire des monstres.
Autant dire que Myrthild n’a jamais été sûre à cent pour cent que l’amour que lui portait Bertram ne volerait pas en éclats à l’instant où il apprendrait que sa femme œuvrait pour l’ennemi.
Et s’il n’y avait que ça, ça serait déjà suffisamment compliqué.

« I’m gonna need alcohol too, if we’re going down that road. » Et la maîtresse de maison de se lever pour se rapprocher d’une vitrine où trônent quelques bouteilles dont un glyphe runique gravé sous le contenant permet de leur donner une apparence vide alors qu’au poids, il y a encore du liquide dedans. Elle l’ouvre, jauge les flasques, et finit par en prendre une d’aspect parallélipipédique avec deux petits verres qu’elle rapporte sur la table basse. « Ogden’s good old Firewhisky. Fifty year-old bottle. Cheers. », et de trinquer, pour prendre une rasade et avaler. Ça crame bien le fond de la gorge et ça lui réchauffe les entrailles, lui donnant un rien de courage avant de reporter ses billes vertes sur Lance et de répondre enfin à sa question, tout en la répétant comme pour montrer l’absurdité de pareil questionnement : « Am I afraid of my husband, you ask ? Why well… Un soupir. To be perfectly honest, ‘cause that’s what we are to each other you and I, right ?, I think… I mean I’m not entirely sure he’d let this one pass… » Un doux euphémisme pour signaler que, sans craindre actuellement pour sa vie, elle ne parierait pas aveuglément sur la clémence et la compréhension totale de l’homme qui partageait sa vie depuis si longtemps.
Et puis il y avait une autre ombre au tableau. Elle inspire, comme pour dire quelque chose, mais l’air se bloque tandis que son regard se fait fuyant, avant qu’elle souffle longuement, dépitée. Ce secret tient presque bien depuis vingt-cinq ans, bon, depuis que Marlon sait, il s’amuse beaucoup à le lui secouer sous le nez régulièrement, mais dans l’ensemble, aucun des principaux intéressés ne se doute de quoi que ce soit. « Actually, this, the giving-information-to-Shacklebolt stuff is something I can own. I’ve made my own bed, I chose to follow this path and I was always aware of what could happen. I’ll do anything to protect my kids, because of it, but I can deal with it honestly… » Sans doute ce regain d’assurance présage d’une reprise de courage. « Nevertheless, there are mistakes that I’m more than divided upon… » Elle essaie de dire ça avec légèreté alors que tout en elle se tend, son esprit, son palpitant, ses muscles de la nuque et ses mâchoires. Elle peut pas lui dire ça, elle ne sait pas comment lui lâcher la deuxième bombe qu’elle porte en elle depuis tant d’années, deux décennies et demi déjà. Alors elle déglutit et accroche le regard de Lance : « Merlin, you’re going to think I’m utterly nuts. » Elle inspire. Elle se jette. De toute façon, c’est pas comme si c’était la matinée révélations vertigineuses hein : « Although there’s the slightiest chance Bertram might forgive me for betraying the Lord, he probably won’t forgive me for having betrayed him twenty five years ago with his brother. » Pas forcément la meilleure ni la plus claire des façons d’avouer pareil méfait relevant de l’ordre du privé, mais elle n’a pas trouvé d’autres circonvolutions.