Abbas va souvent chez ses parents le week-end, parce que la nourriture de sa mère lui manque, et parce que cette dernière adore lui parler pendant des heures et des heures. Abbas ne l'interrompt jamais, ne s'ennuie jamais, l'écoute attentivement et se permet parfois de répondre, de l'encourager à continuer de caqueter à n'en plus finir; même son père finit par quitter la pièce en roulant des yeux, après avoir entendu la même histoire cinq fois. Au moment de partir, Abbas se fait toujours la promesse de revenir dans la semaine, de leur écrire, mais il ne le fait jamais.
Il ne fait pas très beau aujourd'hui, et la pluie bat à n'en plus finir contre les carreaux de la fenêtre de la cuisine. Abbas boit un peu de son thé, grimace en se brûlant la langue, rajoute un sucre. Il penche la tête, sourit, rigole un peu quand sa mère lui parle en détails de la robe qu'elle a acheté pour la fête d'Halloween qui arrive et, bien entendu, vous et Elisabeth, vous viendrez n'est-ce pas? Oui, oui, maman, évidemment qu'on viendra... ensemble......

Au final sa mère est fatiguée et va se reposer, lui fait promettre de rester pour dîner; comme quand il était gamin, Abbas finit lové dans un fauteuil de la bibliothèque à lire un livre, réchauffé par le feu magique qu'il a allumé dans la cheminée. Mais il a du mal à se concentrer, il n'arrête pas de regarder sa montre et de s'imaginer qu'il se trouve ailleurs. Il finit par abandonner et se relever pour remettre un livre dans la bibliothèque, mais il s'arrête à mi-chemin en passant devant la fenêtre.
La petite bibliothèque se trouve au premier étage et offre une vue imprenable sur le jardin et au loin, derrière quelques arbres dont les feuilles se font fait la malle et au détour d'herbes et fleurs desquelles sa mère s'occupe religieusement, Abbas voit une silhouette solitaire. Exactement à l'endroit où se trouvent les tombes de Hisham et Zaheer.

Il serre les dents et il descend. Et dans un ourdou enflammé, il s'emporte, suit son père à travers le salon, la salle de lecture et la cuisine, réveille sa mère, lui crie dessus à elle aussi, elle répond en hurlant, et au final Abbas finit par prendre ls choses en main et par claquer la porte derrière lui pour s'engager, sous la pluie et à grands pas, en direction de l'intrus.
La maison des Shafiq appartient au Shafiq. Elle est grande, un peu lugubre, parfois trop froide et silencieuse. Abbas adore cette maison, c'est la sienne, la sienne.
Et les tombes de ses frères, c'est celles des siens.
À lui.
Pas à Ambros O'Neill.

Une fois il l'a déjà surpris; ça a fini en cris. Cette fois encore, Abbas a envie de crier.
Il n'aime pas comment ce white boy viole sa maison, la tombe de son frère (il aime encore moins le fait que ses parents l'aiment bien, Ambros. Qu'ils le laissent venir, lui offrent sans doute le thé après coup. Traîtres). Il est à bout de souffle le temps qu'il lui fait pour arriver à son niveau, baguette à la main, comme si il allait l'attaquer; en sortant, il voulait lancer un sort pour empêcher la pluie de l'atteindre mais en chemin, il a oublié. L'eau dégouline sur son crâne, dans le col de sa chemise qui se resserre sur son torse, entre ses yeux.
Il cherche de l'eau, recrache de l'eau, ça finit par attirer l'attention d'Ambros qui tourne les yeux vers lui. Il est sec, lui n'a pas oublié son sortilège, et Abbas se sent ridicule. Il se sent ridicule, comme quand il était gamin et que Hisham lui demandait de le laisser tranquille à l'école parce qu'il avait ses propres amis, ou quand il lui parlait d'Ambros, Ambros, toujours Ambros, alors que lui il était déjà là, un frère, un meilleur ami donné par leur mère...! Tout d'un coup, il a de nouveau huit ans, et il veut passer du temps avec ses frères, sauf que Zaheer est loin et que Hisham a des amis et qu'il est seul, tout seul, avec ses livres et rien d'autre.
Abbas se sent encore plus ridicule de penser à tout ça, de se battre pour l'affection d'un cadavre. “ Je pense que tu ferais mieux de partir, ” fait-il d'une voix tendue, la forçant un peu pour l'élever au-dessus du bruit de la pluie battante. “ Tu n'as rien à faire ici. ” Chez lui.

Une partie d'Abbas sait qu'il est ridicule, et qu'il n'est dans son bon droit. Il sait qu'Ambros a le droit de se recueillir, et qu'en plus il n'est même pas ici chez lui; il sait aussi que ses parents l'aiment bien. Il sait que Hisham l'adorait. Il sait qu'Azra l'adore. Il sait que ses neveux et nièces aussi. Il sait qu'Ambros est quelqu'un de bien au fond. Il sait tout ça.
Abbas sait beaucoup de choses. Il aime se dire qu'il a un esprit rationnel et analytique. Mais face à Ambros, il n'a jamais su faire ça: se poser, réfléchir deux minutes, ne pas laisser ses sentiments et ses émotions gouverner ses réactions. C'est parce que c'est à propos de ses frères chéris aussi, surtout Hisham. Ils ont grandi ensemble, seuls à deux dans cette énorme manoir, obsédés par l'idée de leur frère aîné à l'autre bout du nom, déchirés par une tragédie familiale quand Zaheer a dû quitter le Royaume-Uni à cause de la Marque sur son bras. Pour Abbas, Hisham a été le frère, le mentor, le meilleur ami. Et Ambros, une nuisance essayant de s'immiscer entre eux.
Une nuisance qui est parvenue à s'immiscer entre eux, parce que Hisham l'a laissé faire. Parce que Hisham l'aimait.
Alors soudainement, Abbas a l'impression d'être un gamin de nouveau. Il ne veut pas partager, il ne veut pas faire de concessions. Hisham a essayé maintes fois de lui montrer, de lui faire comprendre, de faire en sorte que lui et Ambros s'entende.

Sauf que Hisham est mort.

Et il n'y a plus personne pour faire des efforts. « Non. » Le mot unique l'enrage encore plus et Abbas grince des dents douloureusement en l'entendant. « J’ai le droit d’être ici. Toutefois, si tu veux te recueillir, ça me fait plaisir de te laisser la place. C’est bien ce que tu venais faire, Abbas ? » Il est ridicule, il le sait, et il serre les dents, et les poings, et il devrait dire: oui. Oui, il est là pour se recueillir, pour pleurer ses frères parts trop tôt. Mais il ne voudrait pas lui donner ce plaisir-là. Ambros recule, lui laisse de la place. “ Je n'ai pas besoin de me recueillir, ” réplique-t-il, à chaud, en regrettant immédiatement ses mots. Il ravale son embarras et son malaise et grince des dents de plus belle. “ J'apprécierais grandement si tu pouvais partir, ” finit-il par dire, très lentement, avec beaucoup de mal à ne pas lui rentrer dans le lard en lui disant qu'il n'a rien à faire ici. “ Cet endroit est sacré et important pour moi. Si mes parents t'y autorisent, tu peux venir quand tu veux, mais quand je suis là... je ne préférerais pas. ” Il pince des lèvres. “ Tu n'étais même pas là quand il est mort, ” l'accuse-t-il ensuite, cruel, parce qu'Ambros était dans un autre de ses voyages de Briseur de Sort au moment des faits. C'est lui qui a dû identifier le cadavre avec Azra, lui qui a dû la prendre dans ses bras, lui qui a sauté à la gorge d'Ambros quand il est arrivé — le lendemain, fort heureusement, mais trop tard tout de même. De toutes façons, quoiqu'il ait fait, Ambros sera toujours en tort aux yeux d'Abbas. “ Et tu ne pourras jamais comprendre... tu ne pourras jamais comprendre! ” La Marque, la famille, le sang, leur éducation aussi. Même si il paraît que les O'Neill sont désormais leurs pairs, Abbas ne peut que considérer celui qui n'a pas été élevé comme tel comme son inférieur.

Abbas est injuste;  un fait aussi cathartique que rare pour lui. Il aime bien, ça lui donne une impression rapide de pouvoir, ça donne raison à son envie de se jeter, encore et encore, à la gorge d’Ambros. Pour lui faire ravaler ses sourires charmants et la tristesse dans ses yeux. Abbas a perdu son frère, son frère de sang, son vrai frère. Ambros ne pourra jamais comprendre ce que ça fait, d’être réveillé en pleine nuit par un hibou en panique, d’être amené à St Mungo’s pour aider à identifier un corps qui ne ressemble pas un corps, pour tenir dans ses bras une Azra terrifiée et en pleurs. Il ne sait pas, il ne se sait rien, et Abbas ne veut même pas le lui montrer ou lui expliquer: il veut simplement qu’il foute le camp.
Injuste. Il a bien le droit de l’être de temps en temps, non?

Le silence s’étire, inconfortable pour Abbas qui sent les gouttes d’eau se faufiler dans le col de sa chemise, glisser le long de son dos. Il a froid et ses genoux en tremblent déjà, mais il est trop fier (et stupide) pour attraper sa baguette et jeter un sort pour se préserver de son triste sort. « Tu vois, ce n’est pas si difficile, de demander poliment. » Le ton condescendant lui rappelle des souvenirs douloureux, le genre auxquels on ne pense pas parce qu’ils sont si rapides à vous contrarier. Il repense à Hisham qui le met à l’écart pour passer le plus de temps possible avec son cher Ambros, il repense à Zaheer parti trop tôt et qui refusait toujours de lui dire ce qu’il faisait quand ils étaient gamins, il repense au mépris, à la condescendance et la supériorité de ses aînés. Ce sentiment d’être ridicule et tout petit et inférieur n’est pas agréable pour un sang-pur qui a grandi convaincu de sa supériorité naturelle.
Il ouvre la bouche pour faire ressortir le fiel mais Ambros reprend déjà: « Je termine sous peu. J’irai ensuite te rejoindre à l’intérieur. Je dois te parler. » Les yeux d’Abbas se plissent, sa bouche se referme. Ils n’ont rien à se dire, et il sait que l’Ambros ne l’apprécie pas plus que lui-même le supporte. « C’est à propos d’Ur. » Abbas peut jurer voir les yeux d’Ambros briller, à travers le gris et la pluie. A moins que la vive douleur à l’évocation d’Ur l’aveugle un bref instant.

Ur, c’est le truc d’Ambros et de Hisham, un truc qui les dévorait de l’intérieur, un truc que son frère aîné n’a jamais partagé avec Abbas. Passionnant, oui, mais pas assez pour demander à son petit frère de se joindre à eux. “ Fais vite, j’ai pas que ça à foutre, ” rétorque-t-il d’un ton furieux avant de tourner les talons et de retourner vers la maison, ses chaussures s’enfonçant et dérapant dans la terre boueuse menant jusqu’au manoir. Le temps d’y arriver, il est trempé, vraiment trempé, au point que sa mère lui claque les oreilles quand il dégouline de partout sur son carrelage. Son père se glisse entre eux pour interrompre la dispute et elle retourne à l’étage dans sa chambre. “ Calme-toi, Abbas, ” lui dit son père après l’avoir séché d’un coup de baguette, lui pressant l’épaule de sa main nerveuse et osseuse. “ Si tu viens ici juste pour te quereller avec nos invités ou hurler sur ta mère, tu ne seras plus invité. - Et lui, si? ” Il pointe en direction de la silhouette solitaire à l’autre bout du jardin. Son père fronce les sourcils et le relâche, l’air déçu. “ Hisham l’aimait, ” dit-il. Le visage d’Abbas trahit son choc, puis son heurt, et pourtant son père continue: “ Il l’aimait comme un frère. Il sera toujours invité ici. ” Sur ces mots, il le laisse tout seul, assis au comptoir de la cuisine, son visage enfoncé dans ses mains comme si elles pouvaient l’empêcher de se briser en mille morceaux.

Quand la porte de la cuisine qui mène directement à l’extérieur grince en s’ouvrant, Abbas inspire profondément et passe ses mains dans ses cheveux en se redressant pour jeter un regard à Ambros. Il pourrait le tuer, le faire souffrir, s’infiltrer dans ses pensées et le rendre fou. Il pourrait se battre indéfiniment avec lui pour l’affection d’un cadavre. Mais à la place, il se laisse glisser du tabouret et fait signe à Ambros de le suivre. “ Parlons, alors. ” Tout ce qui touche à Ur ne trouvera réponse que dans la pièce la plus important de l’imposante résidence: la bibliothèque.
Le feu magique y brûle encore, et Abbas est content de voir qu’il reste du thé dans sa théière. Il fait voler une tasse depuis la cuisine et verse deux tasses. Il prend la sienne et laisse l’autre sur le petit plateau argenté, s’asseyant sur le fauteuil à proximité. Il a l’air ennuyé, désintéressé, comme si la Ligue n’était qu’une nuisance, une faveur qu’il faisait à Ambros. Alors qu’en réalité, elle le fascine, le rend dingue, elle représente le lien qu’il aurait pu avoir avec Hisham. Il aimerait en savoir plus mais il est trop amer de la simple existence d’Ambros pour lui offrir rien de plus qu’un “ Donc? ” faussement détaché.

Ambros n’attend pas pour lui répondre, ce qu’Abbas apprécie grandement: il ne se sent ni patient, ni enclin à s’attarder. Même si le sujet le fascine, Ambros l’agace trop pour lui permettre de mettre ça de côté. « Donc, nous sommes allés. Nous n’avons rien vu. Nous avons été vaincus. » Abbas arque les sourcils en l’entendant. De ce qu’il sait, être vaincu par une magie centenaire à l’intérieur d’une tombe antique amène généralement la mort. Abbas ne s’est pas trop questionné du retour de la Ligue, assumant sans demander qu’ils avaient réussi à faire… quelque chose. Abbas observe le visage d’Ambros. Il aimerait pouvoir faire un mouvement vers sa baguette pour l’effleurer et, d’un sort, pénétrer discrètement dans ses pensées pour savoir ce à quoi il pense, ce qu’il ressent réellement.
Abbas n’aime pas Ambros et ce dernier le lui rend, du moins il pense. Et pourtant, il voit son comportement changer, son langage corporel évoluer alors qu’il se penche vers lui pour admettre la suite: « Nous sommes entrés à quelque part et il est arrivé quelque chose- » A ces mots, Abbas ne peut pas s’empêcher de renifler, méprisant. Very helpful, a-t-il envie de lui dire en roulant des yeux. « -mais je ne me souviens de rien et les autres non plus. Tous les sept. » Les sourcils d’Abbas se froncent. Il se rend compte que lui-même s’est penché vers Ambros pour l’écouter et il le regarde intensément, laissant chaque mot s’enfoncer dans sa tête, espérant y éveiller… quoi exactement? Que veut savoir Ambros, et pourquoi lui demande-t-il à lui?

« Ce ne serait pas si mal, si c’était seulement ça, vois-tu. Même que cette amnésie collective semble plutôt raisonnable, à côté de notre seul souvenir du voyage. » Abbas ne comprend pas pourquoi Ambros tend le bras jusqu’à voir le dos de sa main, où est imprimée à même la chair un croissant de lune. « Pas mal, hein. Cache ta jalousie. » Abbas tend les mains sans réfléchir et, sans demander la permission et après déposé sa tasse sur la table basse, attrape les doigts d’Ambros pour le tirer vers lui. La position est un peu inconfortable alors, sans lâcher Ambros, Abbas se lève et s’agenouille à côté du canapé où est affalé Ambros. En temps normal, il n’agirait pas comme ça et encore moins face à lui; mais il est fasciné par la trace, sur laquelle il passe un pouce léger pour la redessiner. “ C’est la marque de votre dieu, ” commente-t-il avec fascination. Il relève les yeux vers Ambros et le lâche avant de se lever.
Malgré lui, Abbas s’est beaucoup intéressé aux affaires de la Ligue, espérant peut-être secrètement qu’ils aimeraient qu’il fasse partie de leurs expéditions à travers le monde. Il voulait impressionner Hisham, lui montrer que lui aussi pouvait jouer, pouvait aider. Mais son frère n’a jamais fait que lui rire au nez en lui disant que ce n’était pas le genre d’aventure qui pouvait s’accomplir juste derrière les livres.

“ Je n’ai pas à être jaloux, ” rajoute-t-il, après avoir cligné des yeux, comme pour se rappeler des derniers mots lancés perfidement par Ambros. Il défait le bouton de sa manche et la remonte jusqu’à son coude pour montrer son avant-bras où la Marque du Lord pulse, noire, sous sa peau. Lui aussi porte la marque de son dieu. Il offre à Ambros un sourire amer, avant de remonter son autre manche et de se diriger vers l’un des murs de la pièce, ses doigts effleurant les tranches des livres avec habitude. “ Il n’y a rien ici qu’Hisham n’aura pas lu. Même dans la grande bibliothèque. ” Celle où ils n’avaient pas le droit d’aller, étant petits, réservée à son père jusqu’à ce qu’ils soient assez vieux. Mais même aujourd’hui, Abbas doit demander la permission à son père avant d’y mettre un pied. Si quelque chose d’intéressant existe sur le sujet, ça se trouvera certainement là-bas. De ce qu’il sait (malheureusement pas assez), le dieu de la Ligue est une divinité de la Lune - quoi de plus intéressant pour un Shafiq? Sa famille a fait fortune grâce aux étoiles et autres astres célestes. Il fronce un peu les sourcils en s’arrêtant sur un livre (Inscriptions royales et religieuses de l’époque sumérienne, en arabe) qu’il attrape avant de revenir vers Ambros.

Il s’arrête vite, pourtant, et alors qu’il était déjà en train de déchiffrer la première page, il relève les yeux vers Ambros et ses sourcils se froncent encore plus, comme un accent circonflexe à l’envers. “ Qu’est-ce que tu veux exactement? ” L’amertume qui remonte, encore une fois, teintée de mépris. Il est facile de distraire quelqu’un comme Abbas avec un mystère ou une énigme mais une fois qu’il se met à trop y réfléchir, il n’a aucun mal à trouver toutes les raisons de ne pas s’engager dans quoique ce soit qui pourrait avoir rapport avec Ambros. “ Et pourquoi venir me voir moi? ”

« J’ai besoin de savoir… ce que c’est, et ce que j’ai vu, dans le tombeau de Puabi. Ce dont je ne me souviens pas. »

Les yeux d'Abbas se mettraient presque à briller.
Ce que beaucoup de sorciers ignorent, c'est que la Légilimancie est addictive. Qu'il existe peu de choses aussi plaisantes, aussi agréables, aussi vertigineuses que ça. L'Occlumancie est pas mal aussi dans le genre: pour Abbas, avant, c'était un jeu. Ériger ses barrières, esquiver les attaques mentales des autres, prévoir leurs prochains coups, comme un jeu d'échecs au final.
Mais la Légilimancie, c'est autre chose. Surtout au niveau d'Abbas, où il suffit d'effleurer sa baguette et de penser un mot pour s'infiltrer dans les pensées de l'autre. Il est difficile de résister à la tentation, quand l'action ne requiert que quelques secondes, semble si bégnine. Difficile, aussi, de justifier être dans le doute et l'incompréhension face aux autres: pourquoi me compliquerais-je la vie à essayer de les comprendre quand je pourrais juste lire leurs pensées?
Et le pouvoir. Le pouvoir. L'impression de tout savoir, de pouvoir tout contrôler. Abbas sait effacer et manipuler et enfoncer des idées et les extraire. Il sait torturer et soulager et endommager mais pas trop quand même et transformer quelqu'un en légume. Il sait faire plein de choses, apprises avec les années, apprises par soif de pouvoir, par envie de contrôle, lui qui prétendra jusqu'à sa mort n'avoir qu'un intérêt académique pour cette pratique que beaucoup ont raison de toiser avec suspicion.

Les yeux d'Abbas se mettent donc à briller, et pour une fois il porte bien les responsabilités de son métier: la curiosité malsaine de celui qui vient de découvrir un nouveau sujet d'études.
Ambros se lève et s'approche un peu. Abbas n'a rien dit, pas bougé, comme tétanisé soudainement par ce qu'il pense qu'Ambros lui demande. « Tu es intelligent, Abbas. Brillant. » Les yeux brillent, mais se plissent un peu en l'entendant. Le compliment, entendu maintes fois, est plus qu'inhabituel dans la bouche de son rival. Et pourtant, comme toujours, il le touche en plein coeur et le rassure un peu dans l'hubris dans lequel il se drape depuis des années. Le fait qu'il est brillant est fait, et Abbas adore quand on le lui rappelle.
Une part de lui se méfie toutefois, est sur ses gardes. Il ne peut pas lui faire confiance. Il essaye de se convaincre qu'il ne peut pas lui faire confiance. Il se souvient des mots de son père. Qu'Hisham aimait Ambros comme un frère.

Ça fait mal. Terriblement mal. « Je suis trop loin pour reculer. Je me fous de mourir, mais je ne me fous pas d’eux. » Il parle du reste de la deuxième Ligue. Abbas en connait quelques uns, la plupart rencontrés et reconnus à travers le prisme de Hisham. « Le frère de Lillian a disparu, quand il a cherché le tombeau. Lui et tous les autres. » Oui, et c'est pour ça aussi qu'Abbas a essayé de convaincre son frère de ne pas suivre ces blancs-becs (mais il a été fauché avant), et aussi pour ça que Hisham lui a fait promettre de ne jamais en parler à leurs parents. « Nous ne sommes pas morts, ni disparus, mais nous ne sommes pas revenus seuls. Et nos dieux ne sont pas cléments. »
Abbas sent le regard d'Ambros se balader sur son avant-bras. Le Lord est ce qui se rapproche le plus d'un dieu, de nos jours. Il a clairement l'envie de le devenir, vues les expérimentations qu'il mène dans les sous-sols les plus reclus du département des Mystères, là où seul Abbas a le droit d'aller...
Abbas ne croit qu'en un Dieu, mais il y croit de manière générale, forcée par l'habitude. Sa mère lui enverrait une claque sur les oreilles et à l'arrière du crâne pour penser ainsi mais c'est vrai. Il croit en Dieu, et il aime Dieu, parce que ses parents croient en Dieu, et aiment Dieu. Il ne sait pas si il croit au dieu de la Ligue, ou si c'est une manifestation du pouvoir de son Dieu, ou un djinn ou un démon, ou si c'est juste un tissu de magie et de rites antiques et de malédictions compliquées, mais il sait qu'il croit en la marque sur le dos de la main d'Ambros.

“ Les dieux ne sont jamais cléments, ” dit-il d'une petite voix, en baissant les yeux sur la marque d'Ambros; il ne peut pas la voir entièrement et la devine plus qu'autre chose, la brûlure en forme de croissant de lune. Abbas soupire et pose le livre qu'il vient de dénicher sur la table basse, avant de retourner pour s'aventurer dans les rayons de la bibliothèque. Il trouve sans aucun mal l'ouvrage qu'il cherche: c'est dans la section où les livres sont les moins poussiéreux, les plus usités, certains ont la tranche abîmés tant ils ont été consultés par un Abbas objectif et passionné quand il était plus jeune. Il a désormais ses propres exemplaires dans son bureau, chez lui, mais il aime savoir qu'ils demeurent aussi ici, dans la maison ancestrale de sa famille.
La magie mnésique, et comment la tromper est un de ses livres préférés, il l'a lu une dizaine de fois. La pratique est dangereuse, douloureuse, franchement désagréable pour les deux partis, mais peut révéler des choses inattendues. “ Si tu veux mon avis, vous ne vous souvenez pas de tout pour une raison. ” Il s'approche d'Ambros et lui donne le livre sans un mot. “ Il y a des choses qui feraient mieux d'être laissées enterrées. ” Un sourire apparaît momentanément sur son visage, adressé à Ambros, à la fois complice et goguenard: “ comme les tombes millénaires, par exemple. ”

Il tapote la couverture du livre, qu'Ambros a attrapé, et retourne s'asseoir sur le fauteuil qu'il a quitté pour avaler une gorgée de thé et ouvrir sur ses genoux le livre sur les inscriptions sumériennes. “ Je peux t'aider à retrouver tes souvenirs, s'ils sont encore dans ta tête, mais il faut que tu saches que ce sera douloureux, peut-être traumatique, et franchement désagréable pour nous deux. Je l'ai déjà fait, et je peux t'assurer que ce n'est pas une partie de plaisir. ” Il a peur, pourtant, que ses mises en garde tombent dans l'oreille d'un sourd. “ Il faut que tu penses à ta mémoire comme tu penserais à un tombeau. Le risque en vaut-il vraiment la chandelle? ” En relevant les yeux vers lui, pourtant, il connait déjà la réponse.
Parce que les yeux d'Ambros se mettraient presque à briller.