« Si c’est comme un tombeau, je dois me préparer. » C’en est presque douloureux, de l’entendre, de se rappeler. Des fois, Abbas oublie. Il se complait dans son déni, dans le temps qui a passé, dans le deuil qui s’est fait. Pendant quelques instants, il se permet d’oublier, sans même s’en rendre compte.
Et puis il se retrouve face à Ambros, qui lui parle comme le ferait Hisham. Avec cette conviction dans les yeux, cette audace qui dit va te faire foutre au destin. Abbas n’aurait jamais pu être Briseur de Sorts, il n’aurait jamais pu avoir cette flamme en lui, ce comportement presque agaçant par son audace et sa détermination.
Merlin, que son frère lui manque.

Abbas s’éclaire la gorge, comme pour inciter ses pensées à en faire autant, quand Ambros semble absorbé par l’ouvrage qu’il vient de lui donner. Il tressaille presque quand il prend la parole. « Nous avons des photos de l’expédition, du temple et de l’entrée. Assez claires pour lire certaines inscriptions. Si ça t’intéresse. » Il n’a pas la même passion qu’Ambros et Hisham pour l’inconnu, les tombeaux millénaires et les trésors maudits; mais par Merlin, il est difficile de réprimer son excitation et sa curiosité en l’entendant. Abbas n’aime rien tant que s’user à essayer de résoudre un mystère, qu’à retourner une énigme sur elle-même jusqu’à en trouver la solution. “ Ça pourrait être utile, ” dit-il d’un ton pas particulièrement affecté, une partie de son ego en berne refusant de donner à Ambros l’assurance qu’il vient de partager quelque chose d’utile ou d’intéressant avec lui.

Ils s’absorbent dans leur lecture en silence, Abbas les sourcils légèrement froncés face à l’exercice difficile: l’arabe, il le lit rapidement, le sumérien, pas du tout. « Qu’est-ce que ça fait ? » Il cligne des yeux, mi-agacé mi-curieux de ce qu’Ambros a à lui dire. Difficile de concilier ce moment de presque-quiétude avec leur altercation dans le parc entourant le manoir quelques dizaines de minutes plus tôt. Abbas préfère ne pas y penser. « La magie mnésique. Tu dis que tu l’as fait, je dois m'y préparer. Même si ce ne sera pas maintenant, ni ici. » Abbas en grimacerait presque. Passer du temps avec Ambros est très loin de ce qu’il considérerait comme réjouissant. “ Non, effectivement, ” répond-t-il avec douceur, se laissant quelques secondes pour réfléchir. “ C’est très désagréable, voire douloureux. Tout dépend de qui… ou quoi, ” rajoute-t-il après un coup d’oeil au livre sur ses genoux, “ a décidé de vous interdire l’accès à vos souvenirs. J’ignore encore si je pourrais moi-même détruire ce sceau, ou si je ne serai là que pour t’accompagner et te montrer la voie et ce sera à toi de t’en occuper. ” Il pose une main sur son menton, le caressant légèrement d’un air penseur, ses doigts faisant s’hérisser l’ombre d’une barbe dans un geste familier et presque rassurant. “ Si cette magie est aussi ancienne qu’elle semble l’être, elle sera grossière et volatile. Dangereuse. Elle pourrait avoir des conséquences… désagréables... ” Pour ne pas dire terribles. “ Et bien entendu, tout ceci ne considère même pas la teneur même de ces souvenirs. ” De ce côté-là, Abbas ne sait pas à quoi s’attendre.

Il hésite ensuite, tourne la langue dans sa bouche. Il ne peut pas trop en dire, à moins de se mettre en danger, mais il se permet tout de même, du bout des lèvres, hésitant sur chaque mot pour danser autour du sortilège Bloclangue et autres artifices et malédictions propres au Département des Mystères: “ j’ai déjà… accompli… un sceau similaire… dans le cadre d’un travail… ” Bloquer l’accès à certains souvenirs, les modifier, les remplacer, les détruire même. Abbas pense au visage lisse de Sylas, et aux vagues l’agitant parfois. Il pense à tous les nés-moldus et autres traîtres présentés devant lui, à l’intérieur desquels il a enfoncé leurs trahisons et vérités. Son visage s’assombrit un peu. “ La magie mnésique est aléatoire, tortueuse, traîtresse. J’imagine la mémoire comme une étendue d’eau. Si on la perturbe, on crée des vagues qui ondulent à l’infini. Et l’étendue d’eau n’est plus jamais la même. ” Il regarde Ambros posément avant de de nouveau vouer son attention au livre sur ses genoux. Il semble désormais incapable de se concentrer sur le texte, pourtant. “ But you know what they say I’m sure. ” Il tourne une page et observe, silencieusement, une photo ancienne plutôt terrifiante d’une princesse sumérienne aux traits presque félins. “ Curiosity killed the cat, and satisfaction brought it back. ”

Les yeux d'Abbas continuent d'explorer les pages du livre qu'il a dans les mains, mais son esprit est ailleurs. Dans quoi s'engage-t-il exactement? Il a l'impression d'être en train de signer pour quelque chose qui le dépasse et qu'il ne pourra jamais totalement comprendre. Il finit par relever les yeux, timidement et sans bouger le reste du visage pour ne pas alerter Ambros, vers l'autre. Il déteste le fait que s'engager dans cette étrange... mission, avec lui, signifie lui faire confiance. Il n'a jamais pu apprécier Ambros, lui faire confiance, avant ça; et le voilà qui s'abandonne à lui, à ses idées et ses envies, motivé par une recherche scientifique branlante. Abbas sait mieux que personne que se mêler à la magie mnésique peut avoir des effets désastreux, voire handicapants. « Je vais t’envoyer les photos par hibou. J’ai d’autres pistes à explorer, pour certains détails, et je vais devoir lire ça, réviser nos notes, appliquer pour de nouveaux visas, alors… novembre ? » Abbas hoche la tête lentement. Novembre, lui-même aura le temps de lire quelques bouquins, de se préparer aussi.

« Je peux compter sur toi. »

Leurs yeux se rencontrent. Abbas se souvient d'une journée passée à l'hôpital, d'une fissure mentale impossible à réparer, de souvenirs qu'il préfère laisser enfouis, cachés, enfermés au fin fond de lui-même. À pestiférer, à empirer, à contaminer le reste de son esprit, lentement, pouce par pouce, souvenir par souvenir.
Il aimerait le mettre en garde que non, il ne peut pas compter sur lui, tout comme Hisham, Elisabeth, Zaheer ne pouvaient pas compter sur lui, tout comme Penelope ne devrait pas compter sur lui, tout comme Ambros ne devrait pas compter sur lui.
Et pourtant il hoche la tête, et tend dans sa direction une main hésitante, quoiqu'il serre la sienne avec force quand ils se retrouvent paume contre paume. “ Oui, ” ment-il impunément. “ Et moi sur toi. ” Il n'est plus trop sûr dans quoi il s'engage, si c'est encore une de ces idées de rédemption à la con, si il est curieux, si il a envie d'aider.
Il ne sait pas, il ne sait plus, il se force à penser que ce n'est pas important: l'important est de faire quelque chose, enfin. “ Novembre, alors. Je préparerai quelque chose. N'en parle pas à mes parents, ” rajoute-t-il comme une pensée soudaine, une petite moue venant flotter sur son visage.