11 ANS. Kingsley est bien pâle quand il rejoint la table qui vient d'exploser en applaudissements suite à sa répartition. De ce qu'il sait, les Shacklebolt sont tous allés à Ravenclaw et... et ce n'est définitivement pas la table des érudits vers laquelle il se dirige. Il sent sur sa nuque les regards de George, de Clarence, d'Allegra, de Selena... Il se laisse tomber sur les bancs de Slytherin en silence, ignore les tapes dans le dos et les applaudissements.
Pourquoi lui? Lui aussi il aime lire et dessiner et étudier? Le Choixpeau n'a même pas murmuré quoique ce soit d'autre avant de hurler le nom de sa nouvelle maison — George lui avait raconté que pour lui, le Choixpeau avait discuté pendant quelques minutes avant de prendre sa décision.
Kingsley sait que tous les Mages Noirs sont allés à Slytherin, que c'est aussi la maison des suprématistes du sang. Kingsley sait bien qu'il est supérieur aux autres avec son sang pur, mais il sait aussi que les moldus et les né-moldus sont des gens comme tout le monde...
“ Are you going to throw up? ” lui vient une voix à côté de lui et Kingsley sursaute avant de regarder son voisin. Lui aussi vient de se faire répartir, mais Kingsley n'a pas fait attention à son nom, son sang battant trop vite et fort à ses oreilles. “ I'm fine, ” fait-il d'une petite voix et après ça, son voisin l'ignore, pointant son nez crochu ailleurs.

15 ANS. Il a fini par se faire sa place dans la maison des roublards, même si ça a été difficile de ne pas se faire voir comme un faible quand il a vite été compris que, contrairement à ses camarades de sang-pur, il ne partageait pas leurs idéalisme extrême de la valeur du sang. Corban ronfle, Severus a tendance à oublier de se laver derrière les oreilles, Amycus marmonne dans son sommeil, mais Kingsley n'est pas mécontent de retourner au dortoir après le long été passé au domaine Shacklebolt. “ So they were right. ” Kingsley se tourne en direction de la voix de Severus, lui adressant un haussement de sourcil interrogateur. “ You got it. ” Il fait un signe vers sa poitrine et Kingsley se redresse fièrement pour faire briller le badge de préfet épinglé sur sa robe de sorcier. “ Yeah. ” Il se délecte un peu de la jalousie qu'il ressent chez Severus qui grogne un peu avant de se passer une main frêle dans ses longs cheveux brillants. Kingsley, bien malheureusement, sait que ce n'est pas du gel. “ Maybe it means you can finally steal some points from Potter and his disgusting friends, ” marmonne Corban depuis son lit, en lui jetant un regard lourd comme pour le menacer de le faire qu'il le veuille ou non. Kingsley ne répond pas, finissant de défaire son lit pour s'y glisser. “ He got the badge too? — No. Lupin did, and that dirty mudblood Evans. ” Corban se racle la gorge et Kingsley pince des lèvres. “ Saw them on the train, in the perfects' compartiment. Seemed decent enough. — Can't believe that traitor Dumbledore would pull something like that, ” poursuit Corban sans l'écouter. “ Blood traitor, ” dit-il avec haine, et Kingsley se tait en tirant les rideaux de son lit à baldaquins pour dormir.

17 ANS. Kingsley a passé toutes les vacances en Afrique, chez la famille de sa grand-mère, et il est très fier d'exhiber ses lignes de bronzage à Helen qui a dû rester au Royaume-Uni avec la plupart de la famille. Elle n'arrête pas de lui poser des questions sur ce qu'il a vu, rigole quand il parle du fait qu'il a failli la vendre en échange de quelques poulets à un riche Zabini — famille locale apparemment très puissante et influente —, et surtout elle ouvre de grands yeux quand il parle des animaux magiques qu'il a vu, et surtout ce que leurs oncles et tantes lui ont appris. Et elle rit, elle rit de plaisir quand il agite les doigts et fait apparaître une petite flamme sous ses yeux, ou quand il envoie les pans de sa robe voler en tournant le poignet. Ils passent toute la soirée dans la chambre de Kingsley, pendant qu'il lui montre les photos de son voyage, à discuter et à rire en ignorant sciemment le chaos qui agite le monde sorcier au-dehors.

19 ANS. “ Jeremiah, this one's here's Kingsley Shacklebolt, your new partner. — Good morning. — Hey. ” Très rapidement, le chef de service finit les introductions et laisse les deux hommes à faire connaissance. Kingsley, qui est un peu trop serré dans sa chemise, sa cravate et sa veste, reste debout droit comme un i alors que son nouveau partenaire, qui lui a vite demandé de l'appeler Jamie, est affalé dans son siège et le regarde avec un sourire impossible, dévoilant des chicots de toutes les couleurs.
Il n'a aucunement la tête que Kingsley se faisait des braves Aurors qui risquent tous les jours leur vie pour le bien du monde sorcier... Son grand imperméable a été rapiécié au niveau des coudes et s'effile au niveau des manches. Il pue un mélange de tabac de mauvaise qualité et de café amer et a un oeil d'une couleur différente de l'autre: noir et l'autre bleu clair, presque translucent, tant et si bien cataracté que Kingsley doute qu'il y voit quoique ce soit. “ Funny how they paired up the only two black guys in the service, ” marmonne Jamie et Kingsley arque les sourcils, une moue vaguement méprisante s'invitant sur ses lèvres. “ Pardon me? ” Kingsley n'a pas grande patience pour ceux qui s'arrêtent sur la couleur de peau; après tout, il a été élevé comme un bon sorcier et-- “ Aw, sorry, I forgot it was the pinnacle of bad taste for yous purebloods to mention race. ” Jamie rigole bien en tous cas, se levant soudainement et lui faisant signe de le suivre. “ Come on. He said your name was Kingsley, yeah? — Kingsley, yes. — Talk about a posh name. ” Roulement de yeux de la part de Jamie alors qu'il s'enroule dans son imper. “ Nice to meet you. Now let's go catch some bad guys. ”

20 ANS. “ Focus, ” lui intime Jamie, et Kingsley hoche la tête, baissant les yeux vers la boussole qu'il tient à deux mains devant lui. L'aiguille, comme d'habitude, va dans tous les sens, s'arrête souvent sur Jamie quand Kingsley commence à se concentrer, finit par revenir vers lui malgré ses tressaillements de mauvais augure. “ Focus, ” répète Jamie, et King essaye, il essaye vraiment. Mais dès qu'il faiblit, même un bref instant... L'aiguille repart dans l'autre sens et recommence sa course folle autour du cadran.
Avec un grognement de frustration, il décroche ses yeux de la boussole et la rend à Jamie en la lui jetant sur les genoux. “ Doesn't work. Must be broken, ” dit-il, de mauvais foi. Son partenaire secoue la tête en attrapant l'instrument magique, lui montrant en tournant la main l'aiguille qui, défiant la gravité, est pointée sur lui sans le moindre tremblement. “ I'm the one who's broken then. — You're far from being broken, Kingsley. ” Jamie soupire un peu puis secoue la tête, sentant que le jeune homme n'est pas d'humeur à réessayer ou même, tout simplement, à l'écouter parler. “ It's okay. I'll see you tomorrow, yeah? ” Même si il est un peu déçu de le voir partir, Kingsley hoche la tête, le suivant des yeux en le regardant déplier ses jambes et attraper son long manteau pour déjà se diriger vers la porte de sa chambre d'hôpital. Ça fait bientôt trois semaines qu'il y est cloué, il n'a plus qu'une envie: partir! Il va bien, on lui a réparé ses os cassés et ses blessures et il n'a jamais été en meilleure forme. Toutefois, Jamie a fait pression auprès de leur supérieur pour que celui-ci interdise formellement à Kingsley de reprendre du service jusqu'à ce que le docteur de la tête l'y autorise. Et vu qu'il refuse de collaborer et d'accepter qu'il a besoin d'aide, autant dire qu'il va sans doute rester encore un petit bout de temps dans son lit. “ It's not even real science, ” lance-t-il après Jamie, pour le faire réagir, quand celui est à la porte. Seul son rire tonitruant lui répond, le son l'accompagnant pendant de longues secondes tandis que son partenaire remonte le couloir et le laisse seul, mais avec un léger sourire sur les lèvres.

21 ANS. À l'enterrement, même si on l'y a invité, Kingsley ne prononce aucun mot en mémoire de Jamie. Ils sont beaucoup à défiler pourtant: anciens de la Brigade, anciens de chez les Aurors, anciens de Hogwarts, membres de la famille, ses deux filles. Il voit tous ces gens, qui ont connu Jamie quand il était jeune, quand il était adulte, quand il était papa, quand il était encore Jeremiah, et il a l'impression d'assister aux funérailles d'un étranger. Lui il ne l'a rencontré il n'y a que trois ans. Ils ont passé la quasi-totalité de ces trois dernières années ensemble, certes. Il a connu le Jamie qui se plaint, le Jamie qui donne des ordres, le Jamie qui délire quand ils font des nuits blanches au bureau, le Jamie qui lui a appris à faire un Patronus, le Jamie qui lui a serré l'épaule pendant les jours difficiles, le Jamie qui est venu le visiter tous les jours à l'hôpital et qui ne s'est même pas plaint quand Kingsley était imbuvable.
Ce Jamie-là est mort, comme tous les autres Jamie. La Guerre est finie, He-Who-Must-Not-Be-Named a disparu de la surface de la Terre, mais il est mort tout de même: la vengeance de quelques Death Eaters ne trouvant pas le chemin de la prison à temps, apparemment. C'est injuste. Nothing's fair, nothing's unfair, dirait le Jamie de Kingsley.
Alors qu'il regarde la parade interminable des endeuillés devant le cercueil, Kingsley serre de plus en plus la main dans sa poche, ses doigts manquant presque de briser le verre qui protège l'aiguille de la boussole dorée. C'est l'ex-femme de Jamie qui l'a lui a donnée. He would have wanted you to have it, lui a-t-elle dit, non sans gentillesse, en lui faisant refermer ses doigts dessus.
Au final, n'y tenant plus, il la sort. L'aiguille n'a jamais été aussi droite et immobile, pointant toujours dans la même direction même quand Kingsley bouge un peu sa main. Malheureusement, elle ne pointe pas dans la direction de son torse mais dans celle du cercueil.
Gadget de merde.

25-35 ANS. “ Kingsley, that's Jay, he's going to be your new partner. ” Il fallu du temps pour que Kingsley l'accepte, arrête de le considérer avec mépris et distance. Il a fallu du temps pour qu'il arrête de tout vouloir faire tout seul, pour qu'il accepte que Jay l'accompagne lors de ses missions. Il en a fallu du temps, pour que les disputes et chamailleries se transforment en rires, en clins d'oeil complices, en bières bues avidement après le boulot pour se détendre. Il en a fallu du temps, pour qu'ils deviennent associés, amis, meilleurs amis même. Jay a été là quand Kingsley lui a annoncé qu'il allait se marier, et il a été là pour le ramasser à la petite cuillère quand elle l'a quitté. Il a été là quand il a retrouvé l'amour, et il a été là à l'enterrement de l'amour de sa vie quelques mois plus tard. Il a été là pour les moments heureux aussi: la naissance des enfants de ses frères et soeurs, le jour où Kingsley a reçu une promotion, quand il a changé d'appartement, quand il a changé de bureau, quand il a reçu un Ordre de Merlin deuxième classe après avoir été à la tête de l'équipe britannique ayant fait l'arrestation d'une Mage noir. Jay a été là à tous les moments, heureux et tristes, mais même à lui il n'a pas pu dire tous ses secrets.

35 ANS. Des secrets, pourtant, il en a beaucoup. Et ils sont tous plus ou moins reliés à Harry Potter.
Le garçon ne paye pas trop de mine. Kingsley a du mal à concilier l'image du bambin, l'image du gamin gringalet en Une du Prophet, la silhouette maigre de l'adolescent qu'il a sous les yeux, et la légende du sauveur du monde magique. Mais il fait confiance à Dumbledore. Il a sans doute tort, mais il fait confiance au plus grand sorcier qui ait jamais existé. Kingsley n'a jamais douté de sa puissance et de son talent. Il l'a rencontré lors de l'apogée du pouvoir de He-Who-Must-Not-Be-Named, grâce à Jamie, même si l'un comme l'autre ne l'ont jamais rejoint, l'aidant néanmoins avec quelques informations d'insiders du Ministère. Aujourd'hui, Kingsley va enfin franchir le pas. Il va aider, et rejoindre, l'Ordre.
Que Merlin le garde.

1997 † L'humeur est morose, ce soir, et Kingsley et Moody ont eu vite fait de se mettre un peu à l'écart pour discuter. Comme à son habitude, Moody a réquisitionné une deuxième chaise pour lui-même, afin d'y déposer son pied et de pouvoir bricoler quelque chose sur sa prothèse. Kingsley évite soigneusement de regarder ce qu'il fait avec ses doigts, ça lui fout des frissons à chaque fois. “ That's not like him to disappear like that, ” grommelle Moody en secouant la tête, son oeil magique roulant indéfinitivement dans son orbite. “ Rufus's got his fair share of flaws but he's not one to abandon ship. — Wait 'til you hear who's replacing him, ” fait Kingsley d'une voix basse, avant de se redresser quand Molly s'approche d'eux. Affairée et inquiète comme toujours, Kingsley ne veut pas qu'elle apprenne la nouvelle du remaniement du bureau des Aurors de sa bouche. Il lui adresse un grand sourire quand elle leur resserre un verre de thé et de café. “ Thanks, Molly. — Thanks, luv. — Of course, dear, of course.. ” Et déjà elle passe à une autre table, serre une autre tasse. Grimmauld Place est plein à craquer de membres de l'Ordre désoeuvrés, paniqués, comme des poulets à qui on aurait coupé la tête. Moody verse une quantité impressionnante de whisky dans son café sous la moue dégoûtée de Kingsley. “ Yaxley Junior. Corban. You remember him surely-- — 'Course I bloody remember him! I was the one to put him in chains - cried like a bitch when he thought he would be Kissed in Azkaban! Never set a foot there. I kept tabs on him, that I did, but he never broke the law again. — Well. Now he'll be honouring the law. Yaxley's the head of the Auror Office now. ” Moody secoue la tête, une moue dégoûtée sur le visage. Il a quitté le Ministère dès qu'il a vu les premiers Marqués en investir les postes les plus importants, suivi de près par Tonks. Seul Kingsley y reste. “ Bloody pickle we find ourselves into. ” Kingsley rit d'un rire sans joie, en attrapant la flasque de whisky de Moody pour en boire un coup. Moody jette un coup d'oeil peu amène à Dumbledore qui parle calmement avec Arthur Weasley et Sirius. “ Yeah. Bloody pickle. ”

1998 † Kingsley n'est plus un Shacklebolt.
Il est désormais Royal, Royal à plein temps. Il a décidé de rejoindre l'Ordre officiellement, de cesser de jouer à l'agent-double. Ses nerfs étaient en miettes, l'impression constante d'être observé était oppressante et surtout, il sentait sa couverture s'effriter, sa chance diminuer. Alors il a pris sa baguette et il a rejoint le reste de l'Ordre à Hogwarts et désormais, ils ont avec eux le diadème de Rowena Ravenclaw.
Quand les gamins leur ont annoncé l'existence des Horcruxes, Kingsley a failli ne pas vouloir y croire. Qui s'abaisserait à une telle ignominie? Seul un monstre comme Voldemort en serait capable.
Voldemort. Voldemort. Il a du mal à s'habituer à utiliser son vrai nom.
Dumbledore est mort, Voldemort est ministre, et il n'est plus un Shacklebolt.
Kingsley. Royal.
Et il fait face à ce diadème et si il pourrait, il le casserait de ses mains. Le casserait en deux, une fracture nette et sévère, juste à la force de sa rage.
Sauf que rien n'y fait. Le diadème survit.
Ils ont tout tenté et ils n'ont rien trouvé.
Il s'est vite avéré que le diadème avait une influence... néfaste. Ils le garde dans une boîte en plomb, d'après une vieille croyance sorcière que ce métal contient et arrête la magie. Mais Kingsley n'arrête pas d'y penser, à ce diadème, et pendant la nuit il s'est levé et il est allé dans le bureau sécurisé de Grimmauld Place et il a ouvert la boîte pour regarder ce foutu diadème.
Si seulement il pouvait le prendre et l'éclater contre le mur et le piétiner et l'écraser et le réduire en poussière et le détruire.
Si seulement il pouvait trouver les bons mots, pour encourager et séduire et remonter le moral, pour rendre le sourire à George et pour savoir comment faire taire les pleurs de Molly.
Si seulement il pouvait trouver en lui de la compassion et du regret à l'idée qu'ils aient été tant à périr pour ces quelques missions qui semblent si insignifiantes.
Si seulement il pouvait redevenir un Shacklebolt.

1999 † Tonks fait l'erreur de lui toucher l'épaule, et Kingsley ne réagit pas; au contraire, ses muscles se verrouillent et il se sent déjà prêt à exploser de nouveau. Mais très vite, les doigts de Jay effleurent son crâne, descendent dans sa nuque, et l'enserrent. Il a appris l'astuce après une mission particulièrement compliquée, du temps où ils étaient encore Aurors. Le contact peut paraître un peu oppressant et désagréable mais bizarrement, Kingsley se sent se détendre et il se permet de jeter un coup d'oeil par-dessus son épaule pour regarder ses anciens collègues. “ You need to calm down, ” lui dit Jay alors que Kingsley plonge ses yeux sombres dans les prunelles humides de Tonks, dont la lèvre tremble difficilement alors qu'elle retient ses pleurs. “ Breathe in, breathe out. ”
Moody est mort. Leur mentor, leur guide, leur sauveur. Il est mort. Et qui prendra sa place?

2000 † La main de Sofia court sur son dos nu et Kingsley ne bouge pas, ouvrant la table de nuit pour en sortir l'étui en métal argenté. Ses doigts fébriles finissent par attraper une cigarette et par la glisser entre ses lèvres; un claquement de doigt et le clou de cercueil s'allume, répandant son odeur nauséabonde dans la pièce. “ Muggle ones? ” grogne Sofia quand il retourne s'adosser au mur près du lit à côté d'elle. “ All I can get. ” Il inspire profondément, et expire, arquant les sourcils quand elle lui pique la cigarette pour la glisser entre ses lèvres. Il ne proteste pas, la regardant inspirer et expirer en grimaçant. Un long silence règne alors qu'il l'observe et qu'elle fume, ne lui adressant pas un regard. Il finit par se lasser et par récupérer son petit vice pour le remettre dans sa bouche. Elle n'attendait apparemment que ça puisqu'elle se met à parler à cet instant: “ how is it possible? ” Kingsley pourrait faire l'idiot, prétendre ne pas comprendre. Mais la raison pour laquelle elle l'a invité dans sa chambre ce soir, la raison pour laquelle ses lèvres contre les siennes n'ont jamais été aussi pressantes et demandeuses, c'est parce que Sofia est choquée. Il imagine qu'elle est ravie d'avoir été invitée à régner sur l'Ordre comme lui et les autres; mais à quel prix? “ I don't know, ” admet-il — un aveu qui passe rarement la frontière de ses lèvres. “ How could someone.... do something like that to themselves? To their soul? ” Sur le dernier mot, son accent s'épaissit et Kingsley frissonne, mal à l'aise à l'idée de fractionner son âme.
Mais en même temps, une part de lui peut comprendre. Le pouvoir, la gloire pour toujours. L'immortalité... une éternité pour régner, pour comprendre, pour devenir plus fort, le meilleur. “ I don't know, ” répète-t-il, du même ton évasif, en détournant les yeux.

2001 † Kingsley ne s'attendait à rien de particulier. Jay est allé en mission, après une énième dispute — bien pour lui! Il n'arrête pas de lui dire qu'il est un planqué, qu'il ne va plus sur le terrain, qu'il a perdu sa verve. Jay, bien entendu, n'y comprend rien. Kingsley ne va pas sur le terrain parce qu'il a peur, il n'y va pas parce qu'il sait que ses responsabilités et sa place sont ailleurs. Il sait qu'il doit rester à Wolverhampton, qu'il doit gérer les troupes, préparer des plans, passer des heures à s'engueuler avec le reste du Conseil. Il sait mieux que Jay parce que Jay n'y comprend rien, il n'est qu'un soldat parmi les autres.
Il ne s'attendait à rien de particulier, quand il est parti en mission, sauf qu'il n'est pas revenu. Il y a un moment de déni. Un mec qui était parti avec lui lui fait un compte-rendu et Kingsley l'écoute posément, agacé par son ton délicat, hésitant. “ Where's Jay? ” n'arrête-t-il pas de demander. “ Where is he? ” répète-t-il même quand on lui dit que les loup-garous ont massacré tout le monde. “ What happened to him? ”
On est précautionneux, on évite, on danse, on ne veut pas le lui dire, en se souvenant de son coup de sang spectaculaire à la mort de Moody.
Et puis lentement, il comprend. Qu'il est mort, qu'il ne reviendra pas.
On voit son visage tendu, très lentement, tomber. Se détendre, redevenir lisse, comme une étendue d'eau tranquille où se cache le pire des monstres. Il congédie, il hoche la tête, il jette un regard noir à Sirius qui pose une main compatissante sur son épaule, il évite les yeux et les contacts et il va voir Rip.
Ils sont séparés, mais ils sont encore mariés, et le compagnon de Jay se tord les mains en attendant le verdict. C'est Kingsley qui le lui annonce, c'est Kingsley qui le tient, c'est Kingsley qui, à contre-coeur, maintient son espoir les mois suivants que Jay est quelque part, qu'il est encore en vie.

2003 † Il est parti fumer quelques jours après son anniversaire. Il n'aime pas le faire à Wolverhampton, il trouve ça de mauvais goût, et il n'aimerait pas voir la moue désapprobatrice de Molly. Ses transplanages l'ont mené à Manchester, et par mécanisme il a fini devant la vieille boîte postale moldue, abandonnée même par eux-mêmes. Et il a lancé le sortilège, récupérant quelques courriers inintéressants et datés: il y a quelques années, il utilisait encore la boîte pour échanger des missives et des informations avec ses rares contacts. Il déchire la plupart après avoir jeté un sort de détection de magie noire, et fronce les sourcils en voyant l'épaisse enveloppe avec son ruban colorée.
Il rentre rapidement à Wolverhampton, n'adresse la parole à personne. Il passe une demi-heure sur la lettre, pour la décoder, reconnaissant sans mal l'algorithme développé avec Myrthild Travers. Elle a arrêté ses manigances avec lui il y a des mois, des années... Il la connait bien, ils sont allés à Hogwarts ensemble. Il la connait très bien, même.
Il a été tenté de mettre les souvenirs dans sa Pensine, agacé par la lettre codée, mais il a résisté à l'envie impulsive. Maintenant qu'il a décodé la teneur de la lettre, il ne sait pas ce qu'il devrait faire.

Très cher,
Ci-joint, quelques souvenirs d'une bien sinistre découverte, faite dans l'année écoulée. Il m'a fallu quelques temps pour comprendre ce que c'était que ce divertissement macabre.
Ne les consulte pas en mangeant, tu pourrais y laisser ton déjeuner.
Si des amis à toi sont portés disparus, il y a moyen qu'ils aient fini dans cet endroit.

Son coeur bat trop fort. Des... disparus? Kingsley essaye de se faire une raison, malgré l'optimiste stupide de Rip. Peut-être que Jay...
Finalement, n'y tenant plus, il attrape les fioles et du bout de la baguette, les jette dans la Pensine à proximité de son bureau.
Et c'est ainsi qu'il apprend l'existence des Battues. Et c'est ainsi qu'il apprend le sort de Jay. Et c'est ainsi qu'il décide de garder ce secret pour lui. À Rip, il finit par dire que Jay est mort. À Elena, sa petite soeur, il essaye de devenir une figure fraternelle, de l'épauler, de l'aider à faire le deuil.
Et au monde, il ment. Il ment, parce qu'il sait qu'il agit pour le plus grand bien.

2005 † Kingsley se réveille alors qu'un bruit métallique remplit sa chambre. Un bruit métallique: avant de l'entendre, il n'aurait jamais été capable d'imaginer un tel son. Il existe pourtant. C'est le crissement désagréable qui provient de la petite boîte en métal et en plastique sur sa table de chevet, que les autres appellent téléphone.
Kingsley grogne en tendant la main pour attraper l'ignominie et l'éteindre à l'aveugle, se pinçant l'arête du nez de l'autre main après s'être tourné sur le dos. Il ne pourra jamais s'y habituer, mais c'est vrai que c'est tellement agaçant et crispant que ça a le mérité de le faire se réveiller rapidement, lui qui aime bien voler quelques minutes au fond de son lit quitte à devoir courir sous la douche pour finir de se préparer. Il s'étire puis va se préparer dans la salle de bains attenante à sa chambre — un luxe pour les habitants du manoir St James — avant de descendre dans la cuisine pour aller se faire son café. “ You're not wearing your sweater, Royal! ” lui parvient la voix de Lee Jordan et il grogne. “ You should turn that frown into a smile, ” lui dit gentiment Remus en voyant ses sourcils froncés. “ Of course you're one to sulk on Christmas day, Royal, ” rajoute Sirius en roulant des yeux.
Kingsley ne sait pas trop comment tout le monde peut être aussi joyeux, deux mois seulement après que Penelope Clearwater se soit enfuie avec des informations et qu'elle ait, apparemment, rejoint les bancs du Ministère. Il est complètement abasourdi de voir que la moitié du manoir St James, leur nouvelle planque, s'est retrouvée dans la vaste cuisine en même temps pour faire ce qui ressemble à un concours de maison en pain d'épices, organisé par une membre de l'Ordre surnommée Cookie.
Un énorme gâchis de ressources, de temps. Une trêve que les Mangemorts, dehors, ne vont pas respecter. Kingsley peut même voir Luna devant sa maison en gâteau, qui fronce les sourcils devant les explications de Neville. Si même elle ils ont réussi à la traîner là, au lieu qu'elle aille se planquer ailleurs comme un animal blessé...
“ They need that. ” Kinsgley est resté interdit dans l'encadrement de la porte, à regarder les sourires et les yeux pétillants (et à secrètement savourer l'odeur délicieuse d'épices), et se tourne vers Sofia à côté de lui. Elle porte, comme lui, les sept cercles sous son bras. En revanche, pas comme lui, elle a respecté le dress code et porte donc l'un des affreux pulls de Noël dégotés par Lee il ne sait où...
Pour la première fois depuis très longtemps, elle sourit. Un vrai sourire, énorme et chaleureux. “ We need that, ” insiste-t-elle, elle qui préfère les économies et l'austérité, qui fronce les sourcils à chaque fois que Molly veut faire le plein de fournitures inutiles pour la Fawkes, à chaque fois que quiconque a une demande qui n'est pas importante pour leur cause.
Kingsley ne répond pas et va se faire son café en grommelant quand Lee lui jette son pull à la gueule.
Mais plus tard, il est bien content de dévorer la maison en pain d'épices de Sofia, et il se permet même de rire, très brièvement, quand ils se racontent des histoires autour d'un verre de lait de poule en attendant minuit.

2006 † Kingsley reste très immobile pendant qu'on est en train d'appliquer un onguent salvateur sur son visage; petit à petit, la sensation de brûlure et la douleur régressent, même si elles restent présentes et désagréables. En revanche, son sang continue de battre à toute allure dans ses oreilles et il a du mal à entendre les reproches de Sofia, qui a apparemment calqué aujourd'hui son anglais sur un rythme espagnol pour lui faire tous les reproches du monde. Il peut même entendre quelques mots qu'il a appris à reconnaître dans son long discours, mierda et pendejo notamment. “ He started it, ” finit-il par l'interrompre après cinq minutes à observer le visage tendu et awkward du guérisseur qui fait mine de ne rien entendre. Sofia, excédée, abandonne à ce moment-là: elle jette ses mains en l'air et quitte la pièce à grands pas.
Le guérisseur reste silencieux pendant un temps admirable mais Kingsley voit bien que ses pensées finissent par lentement, très lentement, se faire trop fortes pour ne pas être prononcées: “ so... it's true? ” Et Royal sourit, un sourire amer et maladroit. “ What's true? — Harry Potter... he's back? ” Il aimerait pouvoir dire non. Il aimerait que ce soit non. C'est ce qu'il a dit au Conseil: que c'était une ruse, un cheval de Troie envoyé par Voldemort. Mais au fond de lui... au fond de lui, il pense savoir que c'est juste un énième trick, un énième lapin sorti du chapeau de magicien du Mage Noire. Que Harry... est en vie. Et qu'ils l'ont abandonné.
Mais ils n'ont ni le pouvoir, ni les baguettes, ni les ressources, ni le temps d'aller le chercher comme le voudrait Sirius.
Celui-ci n'a pas trop aimé entendre ça. “ So the papers say. You believe in the paper? ” fait-il d'un ton dur et le guérisseur blêmit. “ No, sir. — That's what I thought. What's true is that our work is not done. That's all you need to know. — But... what work? ” Si les regards pouvaient tuer, le pauvre homme serait déjà mort.
Kingsley comprend bien qu'on doute du Conseil, qu'on doute de lui. Qu'on ne comprend par pourquoi les cercles existent et à quoi ils servent. Que les traitements de faveur font froncer les sourcils, que le doute s'immisce même dans les coeurs de leurs plus fidèles soldats, au sein même de St James. Mais que peut-il faire? Après Clearwater, après Creevey, il sait qu'ils ne peuvent faire confiance à personne, encore moins qu'avant. “ I think your work here is done. ” Kingsley attrape le poignet de l'homme près de son visage et l'éloigne de lui de force, avant de se relever du lit sur lequel il est assis. Son visage lui fait mal, et il voit d'un coup d'oeil dans le miroir que les plaies se sont à peine fermées. Putain de Black. “ Go take care of him if no one has yet. Go, ” insiste-t-il, avant de le voir se précipiter vers la porte et refermer la porte derrière lui dans un bruit sec.
Une fois qu'il est seul, Kingsley se laisse retomber sur le lit et pose ses coudes sur ses genoux pour regarder ses mains. Elles sont tremblantes, il n'arrive pas à le contrôler. Il aimerait tant avoir sa boussole, mais il l'a donnée à Luna... il sait que si il l'avait dans la main, l'aiguille sauterait sur place, tout comme ses doigts. Il sent monter en lui une sensation qu'il pensait ne plus jamais ressentir. Une sorte de panique terrible qui détruit tout sur son passage.
Il ferme les poings pour ravaler ses tremblements quand la porte de l'hôpital improvisé se rouvre sur Sofia, qui est quand même venue le chercher pour continuer le rendez-vous du Conseil maintenant que Sirius et lui se sont calmés.
Kingsley se relève, enfonce les mains dans ses poches, et lui adresse un signe de tête. Il garde la tête haute, la nuque raide, les sourcils froncés et ses épaules carrées. C'est injuste. Injuste de souffrir, qu'on doute de lui, qu'on ne veuille pas l'écouter. Injuste que des gens meurent, injuste que des gens aient à fuir, tout abandonner derrière eux. Injuste qu'il n'ait pas pu rester avec sa famille, avec Helen, avec sa mère, avec George avant qu'il ne meurt. Injuste que dix ans plus tard, ils en soient encore là, à se battre inlassablement alors que d'autres font ripaille dans leurs tours d'ivoire.
Qu'est-ce que disait Jamie déjà? Ah oui. Nothing's fair, nothing's unfair.
Kingsley a une opinion bien différente sur la chose.
Et à tous les injustes, il va leur faire payer.