Red fever.

« Moon lights up the night, I light up when you call my name 'Cause I know you're gonna treat me right. » - Devil doll, Fever.
@Jacenty Leczinski

☾☾ Une semaine à fuir. Demeure tranquille se fait tombeau des aveux. Manoir paisible se fait mausolée des désirs. La lune a entamé un nouveau cycle, a tué les tensions et la poupée n’a plus rien demandé, plus rien osé. Silence évident d’une réponse qu’elle n’obtint jamais. Qu’importe. Le quotidien a basculé, la lutte s’est achevée, elle s’est mise à esquiver la présence du seul capable de l’apaiser, elle a changé ses horaires pour ne pas avoir à poser les yeux dans les siens. Honte lancinante de ses actes, de cette fièvre idiote qui s’était éprise de tous ses sens, de ce qu’elle avait osé dire bêtement, pendue à ses lèvres. Brûlure de l’âme. Gamine stupide. Elle déposait désormais les repas avant qu’il ne passe la porte, mangeait dans sa chambre, passait par la salle de bains pendant qu’elle le savait en bas. Routine morne qui s’installait.

Et que faire, ce jour-là ? Il n’irait pas rejoindre celle qui tenait d’une main de fer la seconde laisse du loup. Il risquait de passer la soirée chez eux. Décision drastique. Elle enfile une robe bleutée, teinte nuit en habits, des escarpins noirs et une veste de cuir ajustée tranchant presque l’ensemble. Presque. Décalage semble aller à merveille à son air pensif.

Le village n’est pas très loin, presque une petite ville à l’écart, de laquelle la falaise ne semble plus qu’une vague dune. Moldus. La baguette de chêne rouge est rangée dans la poche intérieure en compagnie d’une lame, mesure de sécurité quasi perpétuelle d’une époque où la fuite définissait sa vie. Ici, c’est tranquille, c’est un peu moins rustique que le lieu précédent, celui qui souffle les rumeurs à propos du manoir hanté. Promenade dont elle espère tirer de l’inspiration, elle peine à se concentrer ces derniers temps, ne dessine rien de probant. Une vitrine attire son oeil, petits bijoux artisanaux exposés, motifs celtiques étonnants, travail précis bien que limité par la nature non-magique de l’ensemble. La fermeture est proche, ici on rentre profiter de sa famille, on ne traîne pas dans les rues dès lors que le soleil se couche, c’est convivial, c’est ce que le monde sorcier ne sera plus jamais. Il y'a un petit hôtel à côté dont les fenêtres s'éclairent.

Le cri s’étouffe dans la paume qui vient de se plaquer sur sa bouche. « Tu la fermes et tu m’donnes ton sac. Et tes bijoux. » Banalité, vagabond cherche à bouffer. La laisse est tirée brutalement, elle sent l’écho de la magie mais s’oblige à agir, ne veut pas entraîner Jacenty dans un sauvetage ridicule. Lame se plante, mal. Dague perce l’abdomen sans précision, fait relâcher la prise au mâle qui tombe à genoux mais ne s’effondre pas, crache les menaces dans un souffle péniblement douloureux du sang qui se verse.

Hémoglobine plein les mains, tartine liquide a coulé sur le derme blanc. « Fait chier. » Perd sa superbe, l’aristocrate. Elle tente d’essuyer le carnage sur la robe, sans grand succès. « T’es vraiment très con toi. » Transplanage attire l’oreille. Elle n’a pas bougé, debout devant le pauvre homme espérant probablement une aide extérieure, une intervention divine, quelque chose en quoi il ne croit d’ailleurs pas à l’origine. « C’est bon, j’me débrouille. » Du tout, il n’a pas l’air d’être prêt à clamser ni elle à agir pour l’achever. Les doigts qu’elle tente encore de nettoyer du pourpre tremblent un peu. Mignonne ne veut pas affronter de discussion avec l’époux de  façade, ne veut pas avoir à parler de ce qui la pousse à l’éviter de la sorte. Elle fuit les billes d’ambre, préfère rester fixée dans celles, noires, du moldu qui cherche à se relever, envisage d’user de l’arme pour faire payer la sale garce, qu’elle y laisse sa peau comme il y laissera sûrement la sienne - aucun hôpital à des kilomètres.

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@Jacenty Leczinski

☾☾ Frisson remonte le dos d’un chuchotement à l’oreille. Les habitudes. Les mains couvertes de sang, écho de stratagèmes calculés, impulsivité échec pour celle qui a besoin de prévoir, de contrôler. Billes claires détaillent le dos du loup, silhouette manquante à son paysage une semaine durant. « Impulsivité ? Il me semblait qu’tu préférais tout planifier. J’suis étonné. » Elle aussi. Ecoute sporadique de la situation. La baguette ne peut être sortie devant le moldu, elle se sent piégée, ne peut guère transplaner, fuir. « J’oubliais. Bonsoir chère épouse. Ravi d’vous voir enfin. » Fragrance alcool. Agacement. Encore la saveur de sa bouche sur la sienne, la mémoire joue avec les sens, tenaille l’embarras qu’elle se traîne.

« C’est à moi. » S’arrache la lame du corps blessé, il lui attrape le bras, serre ce qu’il peut. Escarpin trouve la cible, cogne sous la ceinture, fait plier le mâle audacieux. « J’ai pitié, t’as d’la chance. » Tranche la gorge, achève le misérable. Le cadavre n’est pas discret mais la gamine semble s’en ficher. Un instant, elle songe à ramener Jacenty à la maison, à prendre soin de lui comme la bonne épouse qu’elle est supposée être mais qu’elle n’est pas. Tu m’épouserais encore ? pensées fugaces qui n’eurent jamais que silence comme réponse. « J’suis ni ta femme ni ta putain. J’suis ton bourreau. La laisse que tu supportes chaque jour de ta vie parce que t’as pas l’choix. J’ai intégré, t’en fais pas. » Hargne, frustration, contrariété. Elle s’était jurée de ne jamais avouer ses sentiments et elle l’avait fait, bêtement, de ces baisers maladroits qui avaient soufflé toute son inexpérience, tout ce dont il ne voulait pas. « C’est bon, le danger est écarté, tu peux rentrer s'tu veux. » Sac ramassé, contenu remis en place, elle le jette sur son épaule. « J’vais dormir à l’hôtel. » Le lieu de l’agression tombait bien, c’était à deux pas, le genre d’endroit où le propriétaire se tait, peu fréquenté, pas miteux mais en besoin de clientèle parfois marginale qui s’arrête sur le chemin de la vaste campagne.

« Une chambre, s’il vous plaît. » L’homme à l’accueil la détaille, hausse un sourcil. Le sourire doux éclaire le visage de la sorcière. « Je suis peintre. Un petit accident de parcours, y’a un de ces vents dans le coin. » Qu’il gobe son mensonge ou non, il ne moufte pas, tend une clef. « Quel nom ? » « Lubomirski. » Identité du mari utilisée, ramenée à la vie. « Il est vraiment charmant, votre coin de campagne. Bonne nuit. »

La baguette, discrètement, ferait le reste. Oubliettes. Silencieuse silhouette rejoint la chambre qui s’éclaire, vue sur la rue. Elle retire sa veste, la jette sur le lit. Remords. Tristesse. Incapacité à communiquer. Elle s’approche de la fenêtre, observe l’horizon, bien incapable de se débarbouiller, de prendre une décision. Il ne viendra pas. Pourquoi la rattraperait-il, après tout ? Elle n’est qu’un piège, un boulet accroché à sa cheville, la cause de tous les tourments qu’il subit. Il a sûrement passé la soirée à boire avec une jolie créature, une sensuelle petite chose capable de le séduire.

Un mouvement, elle pivote vers la porte, traverse à pas rapides, la main sur la poignée puis se ravise, le front appuyé sur le bois clair. Que lui dirait-elle ? Elle se souvenait encore de sa demande en mariage, de sa façon d’accepter par facilité, pas parce qu’il voulait d’elle. Elle fait tourner l’alliance à son annulaire, retournée s’asseoir sur le lit. Echo magique fait chauffer l’anneau qui se trouve au doigt du lupin, sortilège retors, défectueux depuis la dernière pleine lune, faille qui créer un canal émotionnel, de cette même chaleur qu’elle ressent quand les battements de coeur s’accélèrent, quand il a besoin d’être apaisé, quand il s’énerve, quand il souffre. Champ contraire qui lui transmet la brûlure de la peine ressentie par la sorcière. Larmes retenues, qu’elle n’a plus à pleurer. Idiote troublée n’a pas songé à stabiliser l’or blanc après l’agonie lycane d’une nuit. Trois années à être prudente, qu’il ne sache jamais combien elle se préoccupe de lui, combien elle cherche à se punir aussi. Gamine barbouillée, chiffon d’émotions.

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@Jacenty Leczinski

☾☾ Focifère. Elle observe l’origami, les doigts fins en caressent presque les contours, effleurent le papier. Il se souvient. Comment peut-il se souvenir de ce sortilège qu’elle devient presque incapable de réinvoquer ? Elle ouvre délicatement le papier. Rouge. Soupir. Quelque chose de plus chaleureux la traverse, torture l’anneau d’une chaleur diffuse mais pas violente, cette fois. Sissi hésite de longues secondes, essuie les yeux à peine humides et se redresse. Elle déglutit difficilement en s’approchant de la porte, comme si elle peinait à ravaler un sentiment, comme si elle étouffait d’une émotion non identifiée.

Le verrou s’ouvre. Elle n’a pas quitté sa robe, elle n’a pas effacé le sang. Elle est restée là, inapte à décider, à exister. Les billes vertes se lèvent doucement dans celles de Jacenty. Mille pardons au bord des lèvres qui ne sortent pas.

« Pourquoi tu es revenu ? » Murmure douleur du coeur. Pourquoi broyer ses sentiments de la sorte ? Pourquoi se jouer d’elle, des baisers embrasés, des mensonges qu’il lui a rendu ? Il ne veut pas de ce qu’elle a à donner, elle ne comprend pas ce qui l’attache encore alors qu’elle l’a libéré. « Tu as été assez clair, l’autre nuit. » Il est là, adossé à ce mur, devant sa silhouette frêle de gamine qui tortille et croise ses doigts nerveusement, poupée peinée de ne plus savoir démêler ce qui la traverse. L’alliance est là, immuable. L’alliance, elle aurait pu l’enlever si le mariage ne lui importait pas. Un pas, puis deux. Elle s’arrête, craint de le contrarier ou le rendre furieux. « Tu crois que je joue, que j’ignore ce que je fais. Que c’est un défis. » Elle se mord la lèvre inférieure, détourne le visage un instant, noyée de contradictions, refusant de pleurer une larme de plus, refusant d’être une incarnation de faiblesse.

« C’est pas un mensonge, ce mariage. Ca l’est pour toi mais pas pour moi. Il a toujours été vrai. » Comment lui expliquer ce qu’elle a choisi de faire ? « J’peux pas te remplacer, j’en ai pas envie. Cette nuit là, je t’ai vraiment épousé. » Elle a l’impression de ne pas être claire. Petite idiote. « J’ai manipulé l’homme mais il a fait les papiers dans les règles. » Ils n’auraient pas pu passer les frontières autrement, si aisément. Elle l’a laissé croire à une mascarade parce que c’était plus simple, parce qu’il était hors de question de l’emprisonner une nouvelle fois. « Tu passes ton temps à railler mon abstinence. Tu.. tu répètes tout le temps que j’suis qu’une gamine. J’peux pas changer ce que je suis pour te plaire vraiment.. j’en suis désolée. » Malaise avec son enveloppe charnelle, incapacité à accepter le reflet, les souvenirs, à assimiler les rejets. « Qu’est-ce que j’dois te dire ? Tu refuses d’entendre que j’accepte le loup. J’ai toujours accepté l’Alpha. Mais j’serai juste jamais à la hauteur. » Myocarde s’emballe, se serre. T’es décevante, chérie. Arrête de bouger. Tu es trop faible, carrément insipide.

Deux pas de plus jusque dans ses bras. Poupée se dissimule, s’y glisse comme si elle y’avait toujours eu une place réservée, le visage contre le tissu, à fuir le monde, la lumière, l’affrontement des regards. « C’est pas d’toi que j’ai peur. C’est d’la douleur.. » La souffrance du corps envahi, la douleur des paumes promeneuses entaillant le derme. Les marques et les bleus, la mémoire de l’affreux. « .. des souvenirs.. »

Red fever.

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@Jacenty Leczinski

☾☾ Chaleur réconfortante, étreinte perturbante. Ne serait-ce pas plus simple si elle était comme lui ? La solution ne serait-elle pas de laisser les crocs déchirer la chair, détruire la pureté de l’hémoglobine ? Elle y songe, s’abandonne entre ses bras. Ne pourrait-il pas l’étouffer, abréger la torture de la prison qu’est l’Angleterre pour lui ? « J’suis pas legilimens, j’ai pas d’pensine dans les poches, mais l’alcool devrait pouvoir foutre en l’air ta trouille. » La lèvre inférieure est mordue, gamine gênée. Elle pourrait s’enivrer, s’offrir la même solution que lui en cette soirée une énième fois déchirante ; le coeur se serre dès qu’il se détache d’elle. « Manifestement, y’a même pas d’quoi s’tordre les boyaux. » Le pardon au bord des yeux. « J’refuse pas le mariage, j’te refuse pas. C’est juste que… j’supporte pas la vie ici. C’une putain de cage. » J’te refuse pas. L’estomac est noué. Elle le regarde, là, postée dans l’encadrement de la porte sans oser avancer, avec l’envie terrible pourtant de le rejoindre. J’ai peur traduit la gestuelle.

Quelques pas maladroits jusqu’à lui. Elle prend doucement sa main, y détache l’alliance. « J’ai pas.. le sortilège doit être perturbé. C’est.. j’suis désolée. » De lui infliger son chaos intérieur, sa torture personnelle de sentiments brûlés d’acide. Le sang barbouillé l’interpelle. Elle tremble un peu. Elle s’écarte, rejoint la salle de bain. Robe abandonnée avant d’atteindre la pièce, besoin d’une douche. L’eau chaude nettoie le rouge. Dix minutes, deux tours de baguette pour nettoyer les vêtements, le carmin dentelle revient sur la peau mais pas le reste de la tenue.

Réapparition prudente, les bras dissimulent maladroitement le corps, la silhouette embarrassée de la poupée qui s’installe sur le lit, cherche l’affection. « Je ne veux pas.. boire et oublier.. » T’oublier, toi. « Je voulais pas t’emprisonner. Tu n’es pas un vieux loup désargenté. Tu es.. ma liberté. N’importe où. J’me sens en sécurité avec toi. » Une caresse maladroite glisse sur la joue, sorcière échouée contre lui, tendresse encore un peu craintive et mots manquants pour exprimer des réalités difficiles. « Et j’me sens idiote. Pourquoi toi t’aurais voulu de moi ? Pourquoi un homme fort et indépendant voudrait d’une pauvre fille apeurée ? T’as passé ta vie à me réparer, Jacenty. Je me pardonnerais jamais si tu me haïssais encore plus parce que je t’en demande toujours plus sans jamais rien offrir en retour. » Toujours des contradictions. Tous les gestes qui contrarient les paroles. Un baiser au coin des lèvres, timide.  

Red fever.

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@Jacenty Leczinski

☾☾ Peur. Les billes expriment une peur irrationnelle, basculée avec aisance, poupée chiffon, poupée autrefois abîmée. Le souffle s’est coupé d’anxiété. Poupée soudain cajolée, jetée à l’incompréhension. Elle attend, crispée, des signes qui ne viennent pas. Elle cherche la violence qui n’existe pas. Pourquoi ? Elle réprime inconsciemment les premières émotions, étouffe la douceur de souvenirs amers. Elle s’offre d’hésitations, ne touche pas, n’enlace pas. Immobilité en obligée. Il n’y’a pas la nausée dont elle était coutumière, il n’y’a pas les coups pour la faire plier à elle ne sait quelle lubie. Elle n’est rien, pourtant, durant de longues secondes, lèvres accrochées qui s’abstiennent de lâcher prise. Le rose aux joues, le rouge dentelle à la peau. S’arrache un frisson, un froncement de sourcils traduit son interrogation ; pourquoi ?

Doigts maladroits s’aventurent au dos masculin, osent une étreinte, s’affranchissent de la volonté de l’esprit pour céder aux premiers caprices des sens. Le nez s’échoue un instant au cou, les lèvres épousent le creux protecteur où cacher le minois de la lumière qu’elle aurait bien éteinte. Poupée timide. Poupée soupire. Les dents dans la chair de l’épaule, brusquement, d’un spasme étouffé, d’un réflexe de survie. Silence. Des excuses au bout de la langue qu’elle ne peut exprimer en mots, de ses ongles plantés de façon désordonnée aux omoplates ; tatouages ne permettront pas d’en deviner les dessins qui s’effaceraient bien vite. Et chaque éventuelle expression s’abandonnent aux seules choses apprises : se taire, contrôler, cesser d’exister, sans grand succès. Pourquoi est-ce différent ?

Anticipation. Le regard se perd dans le vague, s’échoue à quelques secondes d’avance, à quelques années en arrière, à décrocher le contrôle. Fragrance suave, parfum de luxure ramène la sorcière, oblige à plier à l’instant présent sans moyen d’en réduire l’impact ; exacerbation des sensations. Poupée différente, gamine cherche le contact, prolonge l’instant, s’oublie avec, découvre ce qu’elle croyait être un mythe, une légende urbaine pour soumettre le sexe faible.

Et diable, faible, avec lui, elle le devient.


Sissi est accrochée à lui, lovée à ses bras, la tête échouée contre l’épaule préservée, l’index traçant d’une caresse la jumelle malmenée. Elle n’ose rien dire, cela fait peut-être des heures que ça dure, qu’elle n’arrive pas à dormir, que sa réflexion est embrumée, qu’il y’a un sentiment désagréable de honte qui tenaille l’estomac, lacère le creux du ventre. Le loup tracé à sa peau comme seul vêtement. « Pardonne-moi encore.. » C’est un murmure qui finit par briser le silence, elle ne sait pas s’il est encore éveillé, peut-être qu’elle préfèrerait qu’il ne le soit pas, qu’elle puisse s’excuser mille fois sans qu’il ne grogne, ne râle de son incapacité crasse à simplement vivre, ce besoin maladif de demander pardon sans cesse. Séquelle. La robe n’est pas loin, elle pourrait la récupérer, rhabiller les courbes mais elle ne voit pas la dentelle, de là où elle se trouve. Bouger empêcherait sûrement Jacenty de se reposer. A défaut de pouvoir fuir, elle continue la caresse tendre.