« Il fallait nous le dire, Xenophilius, si vous aviez besoin d’aide. » D’un côté, M. Lovegood, tout en nerfs en membres et en os, espèce de cadavre rattaché à de la chair qui semblait beaucoup trop grand pour la petite tasse de thé qui tressautait entre ses mains tremblantes. De l’autre ses beaux-parents, Leah et Jehiel Lewis, l’un à côté de l’autre, entiers, souriants, un peu gênés mais qui avaient avec eux l’horreur du propre, de la bonne chair, des vêtements repassés et même le petit parfum qu’ils prenaient la peine de mettre le matin. « Je vais bien, je vous assure. Nous… Nous allons bien. Je suis désolé de vous avoir inquiété… » Bien que trentenaire, Xenophilius n’osait pas relever le regard de sa table dont les miettes venaient d’être retirées par la baguette adroite de sa belle-mère. Les tasses lavées par elle. La lessive lancée par monsieur. Au moins avait-il réussi à faire les poubelles le matin de leur arrivée inopinée.
« Un peu plus qu’inquiété, Xenophilius. C’est quoi cette porcherie ? » La voix grave de Jehiel Lewis venait de retentir et d’occuper toute la pièce, la présence d’un homme brusque, plein, sans hésitation, aux angles si abruptes que sa femme devait toujours les arrondir. Cette fois-ci cependant elle n’eut qu’un sourire gêné, laissant le pauvre Xenophilius face à l’accusation. « Heu… C’est que… Enfin… Depuis… C’est compliqué, depuis un an, avec… tout ça mais, je vous assure, tout va bien… » Sa voix à lui était faible et fébrile, hésitante, elle sautait d’un mur à un autre plutôt que d’occuper la pièce. Il avait l’impression d’avoir de nouveau dix-huit ans, la première fois qu’il venait voir les parents de Pandora. Sauf que cette fois-ci, il n’y avait pas sa main assurée pour lui tenir la sienne et calmer ses tremblements.
« Le problème c’est pas seulement la maison, Xenophilus, c’est Luna… » Bien sûr que le problème c’était Luna. La tête lourde du pauvre père se baissa encore plus, le faisant se courber encore plus, complètement brisé par-dessus la table qu’il surplombait trop. « Elle a toujours été… spéciale, mais là… » Les deux grands-parents échangèrent un regard à cette phrase interrompue. Xenophilius, lui, en aurait pleuré s’il ne s’était pas promis de se tenir pour sa fille. Sa licorne qui était à quelques mètres de là, au pied du canapé, en train de dessiner en silence (bien sûr, en silence). « Clairement, elle n’est pas à l’aise, elle a besoin d’un cadre, cette petite, qu’on s’occupe d’elle. » Dans un élan de fierté, Xenophilius répondit, d’une voix un peu plus assurée : « Je m’occupe d’elle ! »
Silence gêné entre les grands-parents.
« Bien sûr, Xenophilius, nous ne voulions pas dire cela. » Le regard de Jehiel disait que c’était exactement ce qu’il voulait dire, lui. « Le fait est que… enfin… Regardez ces dessins. »

En arrivant dans la maison Lovegood, les deux grands-parents avaient bien entendu tenté de parler à leur petite-fille. Peine perdue : depuis la mort de sa mère, Luna ne parlait qu’à son père. Et encore, c’était à voix très basse, un mince filet de voix qui nécessitait le silence le plus complet pour être entendu. Il venait s’agenouiller devant elle, posait sa question très doucement et attendait, attendait longtemps, tranquillement, que sa petite licorne parvienne à trouver les mots et, surtout, à les faire sortir par sa bouche. Leah, elle, n’était pas du genre à attendre, à parler très bas, et très lentement, et à comprendre qu’on puisse avoir, tout simplement, du mal à parler.
Non, en effet, Luna n’allait pas bien, Xenophilius le voyait bien. En effet, il avait besoin d’aide, lui qui n’était utile à rien sans la présence de sa femme pour le ramener sur terre. Incapable de se nourrir lui-même, il oubliait encore plus souvent de nourrir sa fille. Ne savait pas ranger, ne savait pas s’organiser, déjà en temps normal et sans sa femme… Sans sa femme il avait l’impression d’être vide et fade, un grand squelette qui tintait et bougeait sans vraiment s’animer. Comment s’occuper d’un enfant, dans ces conditions ?
Et pourtant, laisser Luna restait au-dessus de ses forces. Tous ses efforts, ils étaient pour elle, pour qu’elle survive, pour qu’elle aille mieux. De fait, passer du temps avec elle n’était pas un problème pour lui : ils passaient leurs journées ensemble, ne se quittaient pas, et il parlait pour elle qui n’ouvrait pas la bouche. C’était à deux qu’ils oubliaient de manger, à deux qu’ils ne se lavaient pas, qu’ils végétaient, elle dessinant, lui écrivant, les seules choses qu’ils parvenaient à faire même quand rien n’allait. Ils attendaient, patiemment, que Pandora vienne les secouer avec un rire pour leur dire de venir à table, en les appelant ses petits lourdaux, ébouriffant les cheveux de Xenophilius et recoiffant ceux de Luna. Elle ne venait pas cependant. Seuls Jehiel et Leah étaient venus, ce jour-là, les surprenant tous deux en plein travail, relevant leurs deux têtes blondes, illuminant leurs deux paires d’yeux clairs qui croyaient enfin voir rentrer maman. Xenophilius, adulte, parvint à comprendre que ce n’était pas une attaque de leur cocon de deuil, parvint à se lever et à les accueillir ; Luna, elle, eut si peur de voir des presque-étrangers qu’elle se cacha derrière le canapé avant que sa grand-mère n’ait eu le temps d’articuler son surnom.

Et derrière elle, elle avait laissé les nombreux dessins que Leah montrait maintenant à son beau-fils, avec un regard lourd de douleur et d’accusation. Qu’il ne voyait pas, trop déterminé à ne pas croiser leur regard, par habitude et par crainte d’y voir le poids du deuil, de ces pauvres parents qui voyaient une deuxième enfant mourir. Il regardait juste les dessins qu’on lui présentait comme des armes chargées contre la tempe de sa fille. Des dessins colorés, adroits, d’une gamine de neuf ans habituée à peindre et qui avait été encouragée par ses deux parents adeptes des compliments les plus expansifs pour qualifier le talent de leur enfant.
On n’avait jamais forcé la petite à utiliser du rose et à dessiner des jolies sorcières dans des chaumières bordées de fleurs. La petite voulait dessiner des dragons brûlant des forêts ? Des batailles, des rochers, des océans en pleine tempête ? Qu’elle fasse donc. Si certains visiteurs avaient pu hausser un sourcil en découvrant les œuvres accrochées au mur, on n’avait pas poussé la remarque au-delà de la surprise.
« Enfin Xenophilius… Regardez… C’est Pandora, ça non ? »
Il y avait de l’émotion dans la voix de Leah que Xenophilius refusait d’entendre alors qu’elle lui montrait cette représentation de leur jardin où des morceaux de sa femme se trouvaient éparpillés entre les fleurs. Oui, c’était Pandora. Luna lui avait expliqué qu’un jour Maman reviendrait, mais qu’elle serait en morceaux et qu’il faudrait la reconstruire comme un puzzle. Il ne pouvait pas expliquer à la grand-mère que ce dessin était plus positif que le trou noir qu’elle avait représenté, plus loin, au cœur du même jardin. Il y avait son corps, à lui, couvert de sang, dans un dessin qui n’avait pas fini sur la table à manger. Des pendus côtoyaient des têtes coupées. Des têtes, affreuses, qui prenaient toute la place de la feuille, aux yeux rouges, aux dents acérées. Des mondes étranges et sombres, désarticulés.
Et Pandora. Pandora partout, Pandora en morceau, Pandora à qui il manque un œil, Pandora qui l’attend dans le lit, Pandora partout, partout…
« C’est… Je… Je comprends bien que cela puisse vous inquiéter mais… » La sueur trempait sa chemise et il se trouvait embarrassé de l’état dans lequel il se trouvait alors qu’il avait bel et bien l’impression de jouer sa garde, en cet instant précis. « Que dit la psychomage ? » demanda brusquement Jehiel, de plus en plus irrité des hésitations de son beau-fils. Et la question, salutaire, offrit à Xenophilius un argument idéal : « Elle dit que, elle dit qu’il faut la laisser s’exprimer. Et que dessiner est un excellent moyen pour… pour gérer… enfin, affronter, ou accepter, enfin, je ne sais plus le terme mais, réussir à… exprimer sa peine. » Il déglutit, difficilement, après cela. Lui qui ne l’exprimait que par un abandon complet de lui-même. C’était que sa fille se débrouillait presque mieux que lui.
« Et bien justement, il faudrait l’aider avec cette peine. Visiblement, vous n’êtes pas en état. » Le glas tombe, Jehiel est encore une fois catégorique et, encore une fois, Leah ne l’arrête pas. La sueur va se transformer en larmes et Xenophilius n’est pas prêt à cela. Le thé qu’il n’a pas touché commence à déborder à cause de ses mains tremblantes, vient brûler ses mains. Il le sent à peine. Il ne sent presque plus rien depuis qu’il n’y a plus Pandora. Il ne veut pas, ne peut pas. Et ça déborde, finalement. Il parvient à relever le regard, à ouvrir la bouche.
« Ne la prenez pas. Encore… Laissez-moi encore un peu de temps. Je vais faire des efforts, je vais… » Il s’étrangla au moment de finir, dans des sanglots qu’il bloqua juste à temps. Ça gêna Jehiel, qui n’aimait pas les personnes trop émotives. Leah fut celle qui, d’une voix douce et pressante, avançant même la main pour tenter de le calmer (en vain), qui lui répondit : « On ne veut pas prendre votre fille, Xenophilius. Juste… Un week-end, pour que vous repreniez pied ? Nous l’avions proposé à Alden aussi, pour Noam, il n’est pas question de vous prendre… » Elle dut s’arrêter, cependant, en voyant le refus de Xenophilius, cette tête paniquée qui allait de droite à gauche, vite, à l’idée de passer rien qu’un week-end sans sa fille. Un week-end seul avec lui-même, dans cette maison. « Non, non ça va aller, je vous le promets je… Je vais reprendre pied, ça va aller mieux. »
La voix prit de l’assurance à ce moment-là, se raffermit, avec le regard. Il fallut cependant encore de longues minutes avant de convaincre les Lewis de quitter la maison. On parvint à faire relever les yeux de Luna, et à travers son père elle parvint à leur parler. Quand elle eut le même mouvement de tête que son père à l’idée de partir, il devint clair qu’elle ne les suivrait pas dans la cheminée. (L’idée de devoir forcer la gamine hors de la maison ne faisait certainement pas partie du scénario de héros providentiels que les Lewis avaient imaginé.) Ils restèrent, cependant, le temps d’aider Xenophilius à ranger la maison, faire une lessive au moins pour la petite, apprendre au père comment faire les tresses, faire à manger et laisser des restes. Puis, après encore bien des conseils, des questions inquiètes et des assurances tremblantes, ils repartirent.
Ils reviendraient la semaine suivante.

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Le silence assourdit un instant les oreilles fatiguées de Xenophilius. Il put s’entendre respirer, entendre le vent battre contre les fenêtres sans que chaque bruit soit une agression. Ils étaient partis. Sa Lala aussi, qui avait fui au moment du rangement revenait à petits pas dans le salon. Il la voyait lancer des regards inquiets autour d’elle, avec ses tresses bien faites, ses vêtements bien accordés, comme si ses grands-parents étaient encore là quelque part à vouloir la forcer à parler. Ce n’était pas le cas.
« Il n’y a plus que nous, petit Niffler. Tu peux venir là. » Et suivant une habitude vieille comme le monde, il s’assit sur sol près du canapé, en tailleur, pendant que l’enfant venait s’installer sur le canapé. Elle le surplombait ainsi, elle aimait bien, lui aussi. Doucement, il lui offrit un sourire, qu’elle ne répondit qu’à moitié, encore inquiète. Encore maladroite, aussi. « Ils sont partis, » rajouta-t-il comme pour l’en persuader, alors qu’elle continuait d’être alerte et à vérifier les coins de la pièce. Puis le silence, caractéristique, alors qu’il attendait qu’elle trouve la force de le regarder, de lui parler, de dire quelque chose. Les minutes s’écoulèrent sans qu’il ne bronche avant que, finalement, un petit filet de voix inquiet ne vienne jusqu’à ses oreilles. « Ils… Ils vont pas m’emmener, hein ? » Il offrit ses mains, elle vint y nicher les siennes. « Jamais, ma Lala, jamais. » Les pouces vinrent dessiner des cercles sur le dos des petites mains. « Tu as été très forte aujourd’hui, je suis fier de toi. » La petite tête hoche doucement du chef, une ombre de sourire aux lèvres, alors qu’elle parvenait finalement à plonger son regard dans le sien. Et il hoche à son tour de la tête, pour la féciliter encore.
« Tu veux bien essayer de me dire pourquoi tu n’arrives pas à parler à Papi et Mamie ? » demande-t-il alors, doucement, après un autre silence qui se prolongea encore après la fin de la phrase. Les mains se contractaient un peu, le visage se serrait : Lala réfléchissait. « Y en a trop, y a trop de… tout. Ça… » Les mains se délogent, très doucement, de la prise de son père. Se lèvent, tout doucement, jusqu’à ses oreilles comme pour les boucher. Ça finit la phrase, Xenophilius comprend, peut-être un peu trop bien. Il y réfléchit encore un peu puis, finalement, se lança. Et de sa voix douce il commença à expliquer : « Ça doit être des Wrackspurts, Nana, ça vient dans les oreilles, et parfois les yeux et le reste, et ça perturbe tout ce que tu ressens et entends. C’est très dur de se concentrer, dans ces moments-là ? » Elle hoche la tête, il sourit. « Ils sont invisibles pour les yeux, ce qui les rend très difficiles à repérer. Mais si tu te concentres très fort sur un sentiment heureux, ou calme, serein, cela va t’aider à les faire partir. » Fascinée, la petite écarquillait les yeux, hocha encore la tête, plusieurs fois. « Et... » commença-t-elle à dire, presque rapidement. « Et c’est pas… ma faute ? » Le murmure fit mal aux oreilles de Xenophilius qui acquiesça à son tour, le cœur lourd de tristesse. « Ce n’est pas ta faute, petite chouette. »
Ce n’était pas faux, ce qu’il lui disait. Il ne lui mentait pas, se répétait-il pour ne pas trop s’en vouloir. Il lui fallait un moyen innocent, moins dangereux, de parler de tout cela. Alors quand elle commença, avec beaucoup d’hésitations et de mots mâchonnés et charcutés, à expliquer qu’elle voyait des choses bizarres, sombres, il lui parla des Nargles avec le plus grand sérieux du monde. « Ce sont des esprits pernicieux qui profitent des maisons un peu fragiles, ou pas assez éclairées. Ils viennent voler des choses, faire des farces, et ils font des tâches sombres… » Elle se redressa brusquement. « C’est eux, qui floutent les visages de Papi et Mamie ? » La phrase était sortie comme toute faite, presque naturelle, et avec une vivacité qui le laissa un instant muet. La réponse, cependant, était évidente et lui vint aux lèvres avec le naturel de la vérité : « C’est leur faute, aussi. Je te montrerai des images, si tu veux. » Oui, elle voulait des images. Alors on sortit les livres sur toutes ces créatures que Xenophilius chassait depuis des années et qu’il rendait réelles et immédiates pour sa fille. On chantait des chansons pour les Wrackspurts, on rangeait la maison pour les Nargles, on devait sortir pour partir à la recherche du Crumple-Horned Snorkack. Une perspective qui devenait soudainement très excitante pour la petite fille qui avait parfois du mal à sortir de sa chambre le matin. On parla des vêtements talismans, des odeurs qui attiraient les gentilles créatures et éloignaient les méchantes. Elle passa des minutes entières devant les dessins d’Heliopaths de son propre père, qui l’impressionnèrent beaucoup. Jamais c’était elle, toujours c’était ces créatures qui venaient l’embêter, la gêner. Trop occupé à sauver sa fille dans l’immédiat, Xenophilius ne put voir l’obsession naître, le besoin viscéral que ces créatures soient réelles. Déjà, en une après-midi, elle parla plus qu’en une semaine, posant de multiples questions, proposant des choses, encore et encore, pour donner toujours plus de sens à sa vie si perturbée.
Et finalement vint la question à laquelle il aurait dû s’attendre mais qui parvint à le surprendre.
« Et maman ? »
Et maman ? On n’avait pu que supposer ce qui avait bien pu se passer, la fille de Pandora étant le seul témoin de sa mort et aucune trace de son corps n’ayant pu être retrouvée. Parfois, Xenophilius se disait que tout cela n’était qu’une erreur, qu’ils allaient la retrouver quelque part, qu’elle reviendrait. Si cela n’avait pas été pour le sang qui avait inondé la scène et le témoignage de sa fille, il aurait peut-être cru dur comme fer à son retour. Alors expliquer, ré-expliquer à sa fille, que c’était un sort qui lui était revenu à la figure ? Que, quoi, c’était par inadvertance que sa mère était morte ? Que si elle avait été plus grande, si elle avait appelé quelqu’un plus tôt, ils auraient peut-être pu la sauver ? Malgré toutes les fois où Xenophilius avait essayé d’expliquer la situation à sa fille, jamais il n’avait réussi à calmer la culpabilité qui dévorait la petite Lala. Et là, qui était-il pour empêcher sa fille de mieux voir la situation ? Une métaphore, une image, pouvait-elle véritablement lui être si nocive quand la vérité était si horrible ? L’occasion était là. Déjà, il avait l’impression que s’il poursuivait les autres mythes, la visite suivante de ses beaux-parents se passerait bien mieux, sans être idéale. S’il pouvait la faire arrêter de dire qu’elle avait tué maman…
« Maman a été mangée par une méchante créature. » Les yeux gris s’écarquillèrent de crainte et d’émerveillement. « Une creature invisible ? » Le père, avec l’assurance de celui qui mentait, hocha la tête. « L’Umbugular Slashkilter, il est très rare et chasse rarement, mais quand il… mange on a l’impression que la personne disparaît. » Tout en évitant les détails, il voyait bien sa fille avide de plus. Elle qui, même avant la mort de Pandora, avait été fascinée par le morbide se trouvait comme obsédée. « C’est… C’est pas moi alors ? » demanda-t-elle alors, d’une petite voix, inquiète et pourtant pleine d’espoir. Pauvre petite Lala aux grands yeux, accrochée à son père qui était tout sauf stable, et qui tremblait en lui caressant les cheveux. « Ce n’est pas toi, ma petite licorne, tu n’as rien fait de mal. Tu n’aurais rien pu y faire, le Slashkilter était trop fort pour toi. »
Pour elle, il décrivit la bête, il accueillit les larmes, il détailla tout ce qu’il savait sur la créature, et en inventa un peu. Elle voulait tout savoir et lui, entraîné par son histoire, ne pouvait que fournir et fournir toujours plus d’informations. Il la berça d’histoires de créatures, d’invisibles, de Nargles et autres Heliopaths. Il savait que, dès le lendemain, elle ne dessinerait plus que cela. Pourtant, avant de s’endormir, elle eut une dernière question.
« Il va venir me manger, le Slashkilter, après ? »
Une sueur froide, le long du dos de Xenophilius.
« Non, non bien sûr que non ma chérie. Il ne viendra pas, il ne reviendra jamais, d’accord ? »
Un sourire triste, sur le visage de sa fille, un regard un peu trop assuré.
« Jamais, je te le jure. Papa te protègera, d’accord ? Tant qu’on a des jolies pensées, qu’on range bien la maison et qu’on sort un peu se promener, rien de mal n’arrivera, d’accord ? »
Luna ne fit qu’hocher la tête, sans conviction, malgré tous les efforts de son père. Il ne la convaincrait jamais.

C’est très difficile à comprendre, l’intérieur du crâne de Tinkerbell. Même pour elle, c’est très dur, alors aider quelqu’un à l’intérieur c’est encore plus compliqué. « Concentre-toi. » Concentre-toi, Tink, réfléchis à ce que tu veux penser, même s’il y a plein de bruits autour, même si ta tête est pleine d’une voix qui n’est pas la tienne. Royal ne force pas, Royal est là, il regarde, et il essaye de la pousser à ranger. Ce n’est pas lui qui va le faire, il n’est pas là pour trouver des souvenirs : il est là pour qu’elle apprenne à ranger.
Papa veut aussi qu’elle range sa chambre, moins que maman mais un peu quand même, parfois il rentre et il devient tout blanc parce qu’il s’inquiète que Papi et Mamie viennent. Il lui dit que les Nargles vont venir manger ses affaires si elle continue mais ça marche pas toujours. « Concentre-toi. » Les autres à Poudlard aussi veulent qu’elle range, ils aiment pas son bazar, ils aiment pas qu’elle dorme par terre, ils aiment pas la fenêtre ouverte la nuit, ils aiment pas l’encens, les chaussettes par terre, les vêtements étalés qui forment des danses. Et, d’ailleurs, les Nargles il y en a plein à Poudlard. Ils lui prennent ses affaires, tout le temps, et elle les retrouve à des endroits bizarres, quand elle les retrouve. Parfois du coup elle range, comme papa a dit. Elle range, pour qu’ils partent mais ils continuent de prendre ses affaires, de les éparpiller, et parfois les autres filles les ont trouvées mais ne veulent pas les rendre tout de suite. Impossible de savoir pourquoi. Même si Ginny a dit que… « Concentre-toi. » Non, elle n’a pas dit ça. Elle a dit qu’elles étaient méchantes, qu’elles faisaient cela contre Lala, sauf que Lala est gentille et les filles ont dit que ce sont ses amies et « Reviens, concentre-toi. »
Maintenant les choses sont un peu rangés parce qu’il y en a moins. Parfois Lala oublie que les choses sont à elle. Parfois elle regarde son lit et ne le reconnaît pas. C’est Sicilia qui s’occupe de ses plantes quand elle oublie. La baguette n’est jamais la sienne. Les vêtements sont partagés, ne sont jamais les siens. St-James n’est jamais sa maison. Des souvenirs qui ne sont pas les siens se mélangent aux autres et elle pense juste à son papa, à cette maison-là, et elle sait que ce sera le seul endroit où elle sera jamais en sécurité. Ici, elle n’a rien, elle donne tout, échange le reste. Elle a juste…
« Concentre-toi, regarde la boussole. »
Les yeux quittent ceux de Royal pour se baisser vers ses mains qui tiennent le petit objet doré, qu’on a fini pour lui trouver et lui ramener pour aider à ses exercices. Ça tourne à l’intérieur, ça va dans tous les sens, horaire, anti-horaire, deux tours, cinq, ça s’arrête parfois vers Royal quand elle pense fort à lui mais le plus souvent… Normalement, ça devrait aller vers elle. La flèche devrait être stable et la pointer, parce qu’elle serait à l’intérieur d’elle-même, calme et complète. Elle n’y arrive jamais.

« On recommence. »

C’est très difficile à comprendre, l’intérieur du crâne de Tinkerbell. Même pour elle, c’est très dur, alors aider quelqu’un à l’intérieur c’est encore plus compliqué. « Concentre-toi. » C’est à chaque fois la même chose, la même rengaine, elle doit se mettre devant Royal, le regarder dans les yeux, et essayer de trier ses pensées pendant qu’il regarde. Elle devrait peut-être se sentir gênée, ou pudique, d’autres ont dit qu’ils n’aimeraient pas, mais elle ça ne la dérange pas. Malgré tout ce qu’elle dit, elle aime bien Royal, elle aime bien sa présence. Et elle ne peut pas vraiment mentir parce qu’il sait tout. « Flatté, mais ça ne te fera pas partir plus tôt. »
Toujours la même chose. Les bruits de partout, le monde qui va trop vite, les gens et leurs grands yeux effrayants, les expressions très rapides qui changent sans prévenir. Tinkerbell a souvent l’impression d’être en retard, au ralenti, et de réagir à contre-temps. Et en plus de cela il y a l’autre monde, le monde des Nargles qu’elle voit parfois en même-temps et parfois à la place du monde de ses amis. Ce monde-là est plus calme et plus lent mais plus dangereux aussi. Tout lui paraît plus clair, plus évident. Royal dit que c’est parce qu’elle lit la vie avec des mythes et des symboles et que c’est sa façon d’interpréter, de trier et d’analyser le monde. Elle trouve que c’est quelque chose de bien compliqué et de pompeux à dire. Elle les voit, c’est tout. Elle le sait, c’est tout.
Royal dit que le problème, c’est qu’elle laisse sa lecture la lire au lieu de l’inverse. Qu’elle laisse certaines choses dans sa vie lui faire du mal, la faire perdre le contrôle. Ce n’est pas sa faute, à elle, s’il y a autant de choses dans sa tête. Il y a le monde des gens, il y a le monde des Nargles, il y a le monde de sa maman et il y a le monde des Tom. Et les deux derniers mondes se mélangent, se mêlent : Tom et Maman l’appellent en même temps, l’attirent et lui font peur avec la même plainte. Elle revoit souvent le diadème qui se fait dévorer par les flammes et sa maman qui se fait dévorer par le Slashkilter. Elle voit les corps qui se défont, se déconstruisent, elle voit les trous dans son corps, les néants qui se forment et qui lui font si mal.

Le lien se brise parce qu’elle pleure. Elle baisse les yeux et voit son bras : c’est pour ça qu’elle est là. Il y a un trou dans son bras et cette fois-ci c’est le monde mythique qui rejoint le monde trivial : tout le monde peut le voir. Normalement personne ne peut voir les erreurs, les dangers et déformations quotidiennes que Tinkerbell voit dans le reflet de son miroir. Là, Royal regarde avec un œil très sévère ce trou alors que ce n’est pas elle qui l’a fait, c’est l’Umbugular Slashkilter. Ce n’est pas sa faute.
« On reprend. »

C’est très difficile à comprendre, l’intérieur du crâne de Tinkerbell. Même pour elle, c’est très dur, alors aider quelqu’un à l’intérieur c’est encore plus compliqué. Il y a des choses, cependant, qui peuvent aider à calmer les pensées et à stabiliser les mondes. C’est Royal qui lui a dit de faire ça : prendre des choses qui seulement dans le monde trivial, se concentrer dessus.
L’odeur de son père quand il la prend dans ses bras, quand il lui dit que tout va bien se passer, quand il lui dit qu’elle peut prendre son temps pour parler, quand il lui dit qu’elle peut faire les choses à son rythme. Cette même odeur quand elle s’accroche à lui alors qu’il part pour la France, avec ses grands bras noueux et tremblants qu’elle ne trouve pas moins rassurants d’être fragiles. L’odeur qu’elle peut sentir quand elle se concentre comme ça, qui l’enveloppe, et elle sait alors que sa magie touche la sienne, à travers la mer, et qu’il fait tout pour les aider de là où il est.
La poigne de Ginny dans la sienne, si dure, si ferme, avec ses yeux sévères et enflammés qui mettent Tinkerbell à terre. Ginny n’appartient pas aux mondes des Nargles, pas du tout, elle est uniquement là, avec les autres, et parfois quand Tinkerbell a peur de s’envoler elle s’accroche à son épaule. Elle se trouve ancrée, presque puissante, et avec ça elle pourrait affronter encore quinze Carrow. Et cette force tentaculaire naît de cette longue chevelure rousse pour s’étendre dans toutes les branches de l’ordre : Ron qui est roux, Hermione avec son épaisse chevelure, le sourire de Seamus, les poils de Sirius, les yeux de Royal. Les yeux de Royal : là où elle revient toujours.
« Tu y es, continue. »
Il y a quelque chose d’autre. Un autre monde, encore, derrière : le monde d’Ana et de Birdie. Une année étrange et floue, dont elle a des souvenirs absurdes, tordus, et transformés. Elle était quelqu’un d’autre, cette année-là, qu’elle n’arrive pas à retrouver. C’était un monde, cependant, où il n’y avait pas ni la voix de maman ni celle de Tom. Il y avait des crocs et des chats, du mouvement, plein de visages et la chaleur d’une pièce dans sa main à qui elle murmurait des choses. Elle y pense souvent. Elle repense au chat, à sa crinière sombre, à ses grands yeux inquiets. Parfois, il souriait, le chat, avec un air timide et prudent, comme s’il craignait qu’elle ne le griffe.
Elle se souvient de la prise de la main sur la sienne, c’était tremblant comme papa, ferme comme Ginny et doux, doux comme quelque chose qu’elle n’avait jamais connu.

« C’est très bien, regarde la boussole. »
Tinkerbell baisse les yeux, regarde la boussole comme on lui a dit. Elle tremble encore, sur tout un quart du cadran mais elle pointe bel et bien vers elle. Son souffle est serein, ses mains ne tremblent plus, elle peut entendre son cœur battre dans un rythme précis. Il y a même un sourire qui se dessine sur son visage, sans qu’elle n’en fasse plus.
« Et regarde le bras. »
Le bras s’est reformé. La bouche de Tinkerbell fait un oh étonné et ses doigts viennent jusqu’à la peau pour la trouver ferme et chaude : vivante. C’est la première fois qu’elle arrive comme ça, de son plein gré. La première fois qu’elle se coupe complètement de ce monde imaginaire qu’elle a construit jusqu’à le rendre réel, jusqu’à ce que la magie ne vienne lui donner une force de destruction qui, malheureusement, va contre elle. Un instant, elle est toute seule. Il n’y a plus personne, plus de Nargles, plus de Slashkilter, même plus sa maman. Elle inspire, expire, relève les yeux vers Kingsley avec un sourire. Lui, hoche la tête. Il ne dit pas grand-chose mais elle pense qu’il doit être content. Peut-être même fier.
Ça dure cinq minutes, cinq minutes de silence, de tranquillité, à savourer ce qu’elle a l’impression d’être un état second.

Et puis…
« Luna… »
Ça revient.
« Viens me voir ma chérie. »
Ils sont de retour, c’est chaud comme un morceau de Tom, tendre comme un câlin de sa mère mais ça lui fait tellement, tellement peur.
« J’ai besoin de toi, tu sais ce que je ressens, tu sais ce dont j’ai besoin. Viens à mes côtés, et je t’offrirai tout ce que tu as toujours rêvé. »
Les lèvres de Tinkerbell se pincent. Elle n’a pas besoin de baisser les yeux pour savoir que la boussole est repartie en vrille et que le trou est revenu creuser son bras. Elle sait, aussi, qu’elle est fatiguée, pleine de sueur, qu’elle a mal, aussi, et qu’il lui faut tout sa force pour s’accrocher au sentiment de fierté qu’elle vient de quitter.
« Nous recommencerons demain. »