L’entraînement s’est mal passé. Les poursuiveurs étaient à la ramasse aujourd’hui, et les batteurs n’en parlons pas. On aurait pu croire que quelqu’un avait lancé un Confundus sur l’équipe. Quant à lui… Eh bien nous ne saurons pas vraiment si cette étrange maladresse avait contaminé l’attrapeur de l’équipe puisqu’un cognard mal envoyé lui est arrivé dans l’épaule de plein fouet à peine l’échauffement terminé. De quoi mettre quelqu’un de mauvaise humeur, c’est sûr. Le coach a hurlé des mots qu’il vaudrait mieux ne pas coucher à l’écrit et la torture a duré trois heures de plus. Enfin, pas trois heures de plus pour Alastar qui a été excusé le temps qu’on le rafistole et qui a été renvoyé chez lui pour éviter qu’il s’en reprenne un, cette fois dans la tête. Les sortilèges ont guéri la douleur et se sont assurés qu’aucun dommage ne subsisterait mais une belle teinte pourpre et bleue recouvre le haut de son bras comme une épaulière. Qu’il ait l’habitude ne change rien, la chose a tout de même mis en rogne le joueur. C’est en grommelant qu’il a transplané jusqu’au manoir familial, et en grommelant toujours qu’il a fait la planche sur la piscine du manoir pendant une demi-heure. Grommelant certes, mais avec un peu de gratitude pour la verrière et son microclimat magique qui rend possible et agréable la nage. Car bien sûr le temps à l’extérieur est à la grisaille, la bruine et l’orage. Il n’y a rien de mieux pour se prendre un cognard que d’être préalablement trempé jusqu’aux os. La mauvaise humeur fait qu’Alastar traîne dans la maison comme un adolescent en crise, à s’énerver sur chaque détail qui ne va pas. Ce qu’il lui faudrait c’est une bonne bière et puis possiblement quelqu’un pour soulager la tension mais on ne fait pas ce genre de choses sous le toit familial. Si personne ici n’aurait envie de le dénoncer, il s’évertue quand même à rendre la vie plus facile à tout le monde et leur permettre de feindre l’ignorance. Allongé sur son lit, le trentenaire joue avec un vif d’or attrapé par le passé qui volette tranquillement, faisant le tour de la chambre. Ces bestioles sont moins récalcitrantes une fois que le match a été gagné. Il a essayé d’écouter la radio mais les nouvelles du jour n’ont fait que l’enfoncer plus profondément dans sa morosité, alors il écoute le doux battement des ailes de la balle dorée.

La danse gracieuse de l’objet finit par le calmer un peu, mais alors apparaît un nouveau problème. Si la colère est réduite au minimum, l’ennui a pointé son nez. D’un coup de boule de cristal il contacte Moira mais la conversation est brève. Madame voudrait garder l’appartement pour elle seule ce soir, le voilà donc exilé de son propre lieu de vie. Par dépit il décide de descendre se prendre un whisky qui réglera quelques problèmes. Enfilant un pantalon mais pas de haut, il descend quelques étages et traverse quelques pièces pour enfin arriver dans la cave à vins – et autres alcools – et se prendre une bouteille qui lui fait envie. En faisant un détour par la cuisine pour prendre un verre il tombe sur son frère, lui aussi torse nu, et l’elfe de maison Tully qui est en train de quitter la pièce en grommelant quelque chose sur ‘tellement de chemises dans cette maison mais personne ne les porte’. Il adresse un simple signe de tête à son frère et se sert un verre du liquide ambré. Une seule gorgée suffit à lui donner une idée de génie qui devrait lui remonter le moral et il se met à fouiller un placard. Rien, le graal n’est pas là. Il ne comprend pas, ouvre d’autres placards, fouille les étagères, quand soudain son regard est attiré par le paquet qui trône sur la table, visiblement vide. « T’es sérieux Angus t’as fini les céréales ? On en avait genre trois paquets, tu les sniffes ou quoi ? » Le remède miracle n’est pas disponible, la mauvaise humeur est de retour et la gorgée de whisky suivante a un goût de déception.

« — Je me les mettrait dans le fion que ça changerait quoi, au juste ? » C'est un vrai poète le cadet, c'est à se demander pourquoi il n'est pas encore publié. La vérité c'est que lui et Alastar ont exactement le même type de sarcasme mais chez l'un on y sent une vraie hargne là où l'autre ne fait qu'amuser la galerie. Il répliquerait bien l'attrapeur mais n'a guère envie de se lancer dans une joute verbale dont l'issue est incertaine. Certes, quelques insultes bon enfant pourraient lui remonter le moral mais avec Angus on ne sait jamais, la conversation peut glisser si vite, l'échange se faire à balles réelles et alors tous deux repartiraient avec leur journée irrémédiablement gâchée. Alors il boit simplement une gorgée de plus en levant les yeux au ciel, abdiquant, laissant gagner son demi frère. « — La trentaine et déjà alcoolique pour ne rien arranger ? C’est pas de cette manière que tu vas te dégoter une nana, mon pauvre. » Angus qui pense qu'il a des choses à dire sur la consommation excessive d'alcool, c'est mignon ça. Un grognement de rire s'échappe des lèvres d'Al qui s'astreint encore un peu au silence. C'est bien bas de la part du gamin de faire des blagues sur les femmes alors qu'il n'y a pas une seule personne dans cette maison qui ignore la triste réalité que selon le gouvernement, le golden boy est un déviant. Mais c'est typique ça, son effronterie, ses blagues qui touchent au mauvais point. Encore qu'il ait ici mal trouvé sa cible. Parce qu'Alastar n'a pas honte, et que de toute façon sans avoir trop à chercher il peut trouver une femme. D'ailleurs le daron est en passe de lui négocier des fiançailles avec une des Rosier. Elle est un peu jeune mais ce n'est pas comme s'il cherchait l'amour. C'est un peu triste cette vie arrangée, et dès que la nouvelle sera publique nul doute que le cadet trouvera d'autres blagues à faire sur le sujet. Il aurait bien raison, c'est ridicule après tout. Il faut bien vivre comme on le peut cependant, et s'accommoder de ce gouvernement le temps qu'il tombe. Aujourd'hui ce sera des fiançailles et si tout se passe bien un divorce amiable quand le lord aura été chassé de cette terre. En attendant il n'y a plus qu'à attendre dans sa cuisine en mangeant des céréales. Du moins s'il y avait des céréales à manger. Un bol rempli d'une mixture douteuse vient jouer au curling avec son verre de whisky sur le plan de travail. « — T’en veux ? » Il a un grand sourire insolent le con, du genre qui donne envie de lui mettre une petite claque à l'arrière du crâne ou bien qui donne envie de s'esclaffer avec lui.
« — C’est surement meilleur pour un grand gaillard dans ton genre. Plutôt que du Whisky Pur Feu, tu ne crois pas ? » Si c'est pour choper le diabète non merci. C'est avec un air de dégoût qu'Alastar contemple le mélange qui semble avoir pris vie mais être déjà à l'agonie. Il croyait que manger tout et n'importe quoi c'était un truc d'adolescent et qu'après ça disparaissait chez les adultes. Il faut croire que le batteur n'est pas tant adulte que ça. Il essaie d'identifier les differentes composantes de la mélasse sans grand succès. « Manger ton vomi là? J'aurais besoin du Pur Feu juste pour désinfecter non merci. » Le clin d'œil que lui envoie Angus témoigne d'une complicité superficielle, qu'ils ne partagent pas réellement. Tout ce qu'ils savent faire c'est s'envoyer des piques, jamais aller plus loin en profondeur sinon les dysfonctionnements deviennent trop apparents et très vite le fait qu'ils ne soient qu'à moitié frères se rappelle à eux.

Le jeunot s'est rapproché et a pris ses aises, laissant maintenant courir ses doigts sur les couleurs qui marbrent l'épaule de son aîné. S'il ne ressent pas de douleur grâce aux onguents, il ressent cependant la fraîcheur de la peau d'Angus par rapport à la marque encore fraîche. «  — C’est pas joli à voir, tout ça. Comment t’as fait ton compte ? » Alastar répond presque du tac au tac, prenant juste le temps d'avaler une dernière gorgée de liqueur qui vide son verre avant de rétorquer. « Notre batteur a essayé de se mettre à ton niveau et l'imitation a été réussie, il a bien fait de la merde. » La pique est méritée mais le fond en est faux. Il connaît bien le niveau de la plupart des joueurs de la ligue puisqu'il fait bien son travail, et d'autant mieux celui de son frère. Déjà parce que, distance familiale ou non, il présente plus d'intérêt pour lui qu'un joueur lambda, ensuite parce qu'il est arrivé que Marcus lui en parle quand ils prenaient un verre ; et enfin parce qu'il a le malheur d'être son capitaine lorsqu'ils doivent collaborer pour l'équipe d'Irlande du Nord, collaboration qui se passe tout juste un peu mieux qu'on ne pourrait l'attendre grâce à leur professionnalisme. Alors oui, Alastar le traite de mauvais batteur mais il sait bien qu'il n'en est rien. Après tout les Fawley ne se renient pas, qu'ils soient de sang ou de famille. « — Je ne te soupçonnais pas un penchant sadomasochiste… » Quel gamin, il était obligé de rendre ça sexuel bien évidemment... Mais bon, son aîné aurait sans doute fait pareil. « — Dis-lui d’y aller un peu moins fort la prochaine fois. » D'un coup de pied agile - le whiskey n'étant pas encore passé dans son sang - l'attrapeur balaie les jambes de son cadet pour essayer de le foutre à terre. Dans le pire des cas il se récoltera un bleu du même acabit et il apprendra un peu à fermer sa gueule. « Personne t'a dit que c'etait malsain de vivre sa vie sexuelle par procuration avec celle de son frère ? » Il se ressert une rasade de whiskey pur feu, que cette fois il compte bien siroter. Il toise le gosse. « Si t'es si jaloux que ça je peux te présenter à des gens, j'ai suffisamment de groupies pour partager. »

« Personne t'a dit que c’était malsain de vivre sa vie sexuelle par procuration avec celle de son frère ? »

« Si t'es si jaloux que ça je peux te présenter à des gens, j'ai suffisamment de groupies pour partager. »

« Qui te dit que c’est ce qui m’intéresse ? »

«Vivre sa vie sexuelle par procuration avec celle de son frère est toujours mieux que d’en envisager une avec son frère tout court, tu ne penses pas ?»