for the glory and the fall

but there is no calm, no love in his big eyes which are, instead filled with anger, vengeance bitter memories as he enters the village, with other men

- février 2008 -

Il n’est guère dans les habitudes d’Amabella Shacklebolt, née Carrow, de mettre les pieds au Ministère de la Magie, à moins d’y être convoquée. Pourtant c’est bien elle qui émerge d’un des ascenseurs magiques qui s’ouvre au deuxième niveau du Ministère, dans une superbe cape noire confectionnée par l’ASAP dont la doublure en fourrure de Boursouflets oranges tranche avec tout le reste de son attirail fort sombre. Elle avance comme si elle possédait l’étage entier et comme si elle savait exactement où elle se rendait, et laisse son esprit inquisiteur visiter les caboches des imbéciles qui la dévisagent sans se douter un instant que la mangemorte est une legilimens et qu’ils feraient mieux de protéger leurs pensées. Cette intrusion psychique lui permet par ailleurs de prendre la température de l’étage. La plupart des figurants (elle ne prendra même pas la peine de retenir leur visage) croisés sur son chemin semblent en tout cas tous émettre la même hypothèse -qui est la bonne, il faut l’avouer- soit qu’elle vient voir son frère. Elle a compris, à l’entendre déplorer à plusieurs reprises le manque d’organisation de la Values Brigade, qu’il est forcé de les côtoyer à longueur de journée, et c’est ainsi sans grand mal qu’elle parvient jusqu’à la porte fermée de la pièce où on a osé parquer son jumeau, sans lui attribuer un bureau personnel. Pas très dur à repérer : il suffit de se laisser porter par les pensées des personnes qui savent l’identifier, elle, sans aucune hésitation et de suivre les regards qu’ils jettent sur une porte fermée, dont elle s’approche.
Porte qu’elle ouvre, d’ailleurs, sans toquer ni s’annoncer.
Il vaudrait mieux pour lui qu’elle ne le surprenne pas avec une femme, d’ailleurs.

Mais il est seul, ou plutôt il le devient aussitôt qu’elle fait son entrée et que le larbin lambda s’éclipse sans demander son reste, les bras chargés de dossiers. La porte se referme derrière lui. Sans avoir quitté du regard celui qu’elle vient visiter, Amabella s’approche de son jumeau, le contourne, et s’accoude au dossier de la chaise (une chaise ! Même pas un fauteuil ?! Le Ministère ne manque pas de toupet !) sur laquelle il est posé. Penchée ainsi vers lui, son visage est désormais illuminé d’un sourire carnassier qu’il ne peut voir vu l’angle, mais qu’il saura deviner. "I do hope I’ve interrupted some major crisis-averting reunion, my dear Abie. It’s more fun that way." Passant la main contre le cuir chevelu d’Abram, Bells raffermit sa prise et tire (délicatement voyons, elle ne cherche pas à le scalper), pour le forcer à renverser sa tête en arrière. "I have a belated present for you. But, seeing where you daign to work, I am now wondering whether you’re worthy of it." Le regardant de haut, elle maintient sa prise encore quelques secondes, puis le lâche et s’écarte de lui, pour faire mine de s’intéresser à la décoration (hideuse et sans goût) de ce qui est sans doute en temps normal une salle de réunion de la Justice Magique (une belle ironie, considérant qui l’occupe, après avoir passé un certain nombre d’années à Azkaban).

Sortant finalement un bout de papier de nulle part, et ce sans regarder Abram mais en auscultant les détails d’un scrutoscope enfermé dans une vitrine, elle le brandit au dessus de sa propre tête et annonce : "The note encloses the name and address of two traitors. The Lord was presented with proofs of their many treasons and I have carte blanche to proceed with them as I see fit." Se retournant vers Abram, elle replie la note et la glisse ostensiblement par l’encolure de sa robe ajustée, contre son sein droit. "Given your dire work circumstances, I assumed you might appreciate this little trip down memory lane and the change of scenery? And it will be nice, to do something just the two of us."  (Sympathique, mais seulement pour les Carrow, qui ont des occupations parfois réprimées par la bonne société -enfin, ceux de l’autre camp, surtout.) Elle ne mentionne pas l’affaire des projets de fiançailles d’Abram qui l’a tant enragée les mois précédents, pas plus que les querelles qui se succèdent avec Leto et Alecto. Tournant désormais le dos à la vitrine et fixant Abram, elle croise les bras, attendant de voir ce que son frère en pense, et s’il considère effectivement que ses terribles responsabilités pourront attendre jusqu’au lendemain.

tw: les carrow etc + mention de meurtres

Il y a une chose très ennuyeuse dans son métier et ce ne sont pas les notes de service du bureau de la propagande lui demandant régulièrement de faire un peu mieux profil bas - si, c’est ennuyant, et même franchement emmerdant, et sûrement qu’un jour Abram soumettra à la Chambre l’édit suivant : la propagande ? pourquoi faire (rhétorique). Mais, plus que les clowns dont son cher cousin Rodolphus est en charge, la paperasse administrative imputable à son rôle fait grincer des dents le Carrow - raison pour laquelle il délègue en règle générale la tâche à son assistant (Jiménez a été obligé d’apprendre à imiter sa signature ce qui, oui, pose un problème et d’éthique et de sécurité nationale, mais pensez si le Mangemort se sent concerné par ces sujets).

Aujourd’hui il semble cependant qu’il doive s’y coller personnellement, sous le regard précautionneux et expert du secrétaire de Parkinson, qui s’empresse de ranger les protocoles un à un dans son porte documents chaque fois que Mr. Carrow termine de les signer - Mr. Carrow jette de temps en temps des regards excédés au larbin, notamment quand ledit larbin produit d’autres documents au moment où Mr. Carrow pense en avoir terminé. Dans des conditions pareilles, l’interruption d’Amabella est accueille comme une délivrance et la main armée d’une plume - non magique, 'question de sécurité' (si tu savais mon grand) - s’aplatit dans un bam retentissant qui ponctue l’entrée elle-même fracassante de la Shacklebolt née Carrow.

Le pauvre secrétaire en perd sa concentration, puis enfin ses couilles quand la Mangemort approche et qu’il s’empresse de rassembler les documents comme si sa vie en dépendait. Il la salue d’une petite courbette maladroite après avoir communiqué au chef du MuTEx qu’il repasserait, et disparaît.

"Bells." Abram coince ses coudes sur les accoudoirs et croise ses mains osseuses entre elles. Il suit la déambulation de sa jumelle des yeux, jusqu’à ce qu’elle échappe à son champ de vision et se glisse dans son dos. Il s’écrase un peu plus dans son siège inconfortable, savourant quelques secondes ce sauvetage improvisé (or is it? another twin thing maybe…) sans sombrer encore dans le déplaisir - car Amabella est forcément venue l’empoisonner de diatribes et autres parades venimeuses, comme c’est leur quotidien depuis quelques mois. "I do hope I’ve interrupted some major crisis-averting reunion, my dear Abie. It’s more fun that way. - As a matter of fact, I believe you did", grince-t-il dans un sourire mauvais, non sans une petite pensée pour le larbin de Parkinson et ses urgences administratives dont il semble avoir fait sa destinée. Les mains de Bells passent dans ses cheveux et Abram a un grognement appréciatif. Il suit docilement son geste, se pliant sans lutter à la volonté de lui basculer la tête en arrière. "I have a belated present for you. But, seeing where you daign to work, I am now wondering whether you’re worthy of it." Abram grimace, blessé dans son orgueil, mais parce qu’il affiche ses éternels airs ennuyés, un simple haussement de sourcil répond à la pique. S’il n’est pas particulièrement sensible à la dégradation de sa situation au sein du Ministère, ce qu’en pense Bells lui importe malgré lui ; un état de fait agaçant avec lequel il compose depuis plus de quarante ans.  

Quand sa sœur s’éloigne Abram se sent à la fois étouffer et respirer de nouveau. Son menton piqué d’une barbe on ne peut plus négligée revient dans le bon axe, quoiqu’il se tourne derechef à l’endroit de Bells. "What is it?", s’impatiente-t-il, la voix traînante, observant sous toutes les coutures le dos qui lui est tourné. Si son présent est une énième dispute, ou une énième preuve justifiant qu’elle lui en veuille, il est prêt à s’en passer. Quand elle brandit un billet, la curiosité du jumeau est cependant piquée à vif. Les yeux noirs glissent de la nuque d’Amabella au petit carré blanc tenu au-dessus de sa tête. "The note encloses the name and address of two traitors." Abram se lève. "The Lord was presented with proofs of their many treasons and I have carte blanche to proceed with them as I see fit." Le frère, claudiquant quelque peu, approche tout doucement, l’œil luisant. Elle se retourne et range le billet dans son décolleté, chose qu’Abram ne manque ni de voir, ni d’apprécier d’un regard salement traînant. Il s’arrête à quelques pas seulement, la position moins rigide que d’habitude. Abram retrouve le regard d’Amabella, un sourire tordu sur le visage. Il aime ce qu’il entend. Enfin, il n’aime pas l’évocation des traîtres, qui l’horripile jusqu’à la pointe des pieds, mais d’une certaine façon cette évocation-là promet un retour de karma comme il les aime.

"Given your dire work circumstances, I assumed you might appreciate this little trip down memory lane and the change of scenery? - You assumed correctly. - And it will be nice, to do something just the two of us." La tête d’Abram bascule un peu en arrière, cela même s’il est immense face à Bells et qu’ainsi son regard doive se tordre vers le bas pour ne pas la quitter des yeux. Il la considère ainsi quelques secondes, puis ramène sa tête à l’endroit et réduit le peu de distance restée entre eux. Abram lève sa main au niveau du décolleté de Bells et y insère ses doigts pour récupérer la note - il s’y attarde bien plus que nécessaire, touchant au passage le blanc de sa peau et de son sein. Ses billes cernées quittent enfin celles brillantes de sa sœur quand il retire main et billet, et qu’il se met à lire.

"Evans, of course." Le grincement de gorge s’accompagne d’un rictus torve. Puis, avec sarcasme, il poursuit. "And Walsh? Didn't see that coming." Attendu qu’une branche entière des Walsh-Lane est récemment tombée, on est en droit de se dire qu’il avait parfaitement vu venir la corruption de la branche principale des Walsh. Son ricanement nasillard s’interrompt quand il tourne le billet, comme s’il pensait lire un troisième nom surprise. "No Shacklebolt?", interroge-t-il avec déception, comme s’il était de coutume qu’au moins un (1) nouveau Shacklebolt tombe chaque mois pour traîtrise (ce qui n’est pas faux). Abram pince les lèvres et lève les sourcils tout en repliant le billet entre ses doigts osseux pour le remettre là où il l’a trouvé. "Perhaps another time." Avant que sa jumelle ne le prenne comme une invitation à se (re) (re) (re) tirer dans les pattes, il lui tend le bras, galant. "Well, since you have carte blanche (accent désastreux et voulu), I will be delighted to accompany you." Il baisse d’une octave, sur le ton de la confidence. "We should leave Walsh for last. I think his two sons are also in cahoots. It might take a bit longer to get all three of them but it would be worth it." Les reproches du bureau de la propagande lui reviennent en mémoire. Il récite d’un air las, comme si Rodolphus avait ensorcelé les murs du niveau 2 pour les espionner (probable). "I mean, of course and since we have no proof against them, the death of the sons would be a sad accident that would have nothing to do with the execution of their father. This government is fair and impartial." Grimace excédée. Ce qu'il ne faut pas dire.