this story involves
a kitchen and a tiger

 @Nial Slow  | Février 2008

“ East of the station, that's what he said, isn't it? ” Rain fait les cent pas devant une fresque qui représente ce qui semble être un cheval en robe de chambre, bien qu'il puisse tout aussi bien s'agir d'une dinde de Noël posée sur une table à la nappe particulièrement longue, difficile à dire. Quoi qu'il en soit, rien qui ne ressemble de près ou de loin à l'hôtel quatre étoiles qu'ils étaient censés trouver en suivant les indications du boss. “ Show me the map again. ” Il prend la carte des mains de son hound et la tourne dans tous les sens. “ East, east, east... ” Il parcourt du doigt la longue route principale qui borde Victoria Station. “ Wait... East is left, right? ” Une pause. “ I mean... It's left! Not "it's left-right", cause then it only means it's in the middle, right? ” Une nouvelle pause, un regard perplexe. “ You know what I mean. ”

Il semblerait finalement que non, l'est n'est pas à gauche mais bien à droite, et qu'ils s'apprêtaient à entrer dans la maison d'une certaine « Mrs. Claude », qui n'appréciait visiblement pas le soleil puisque l'escalier descendait directement au sous-sol. Rain tache de faire abstraction de la peur insidieuse qui lui demande comment le petit Charlie va bien faire pour s'en sortir dans la vie si son propre père n'est pas foutu de différencier la gauche de la droite, mais il balaye ça d'un “ It's fine. ” à l'égard de ses propres doutes et revient sur ses pas, Nial sur les talons.

Une fois sur le bon chemin, Rain prend le temps d'observer les alentours. Curieux endroit pour un hôtel de prestige, songe-t-il alors qu'il dépasse les restes de deux incendies de poubelles. Autour de lui, les murs en briques rouges sont couverts de graffitis et d'affiches partiellement arrachées : une moldue qui promet de lire votre avenir dans vos restes d'œufs brouillés, un autre qui promet d'arrêter la progression de votre calvitie si vous lui donnez un échantillon de salive (Rain note discrètement le numéro), la photo d'un tigre appartenant à un cirque, mais l'inscription au-dessous est arrachée, des corps de femmes qui n'ont pas l'air d'avoir froid et d'innombrables annonces politiques qui sont collées les unes sur les autres, pour cacher les messages du parti concurrent. Le Starbucks local accueille une armée de travailleurs sortant de la bouche de métro. Les fast foods indiens et vietnamiens embaument la rue d'une odeur d'huile épicée. Et enfin, sur leur droite, une petite ruelle sombre et sale dans laquelle ils s'engouffrent.

Le repousse-moldus fonctionne toujours, ou bien est-ce l'aspect l'extérieur de la rue, toujours est-il qu'ils ne sont que deux lorsqu'ils atteignent l'autre côté. Et là, devant eux, se dresse l'immense bâtisse du Saint Hamilton Hotel, d'un blanc reluisant et au toit couvert de verrières d'où s'échappent de nombreuses pantes vertes. “ I guess that's here. ” Il se tourne vers Nial. “ I'm sure it's just a false alarm. ” Du moins, il espère qu'il ne s'agisse que d'une fausse alerte, parce que sinon pourquoi lui aurait-on refilé une mission où il devrait potentiellement arrêter X nés-moldus et hybrides travaillant illégalement dans les cuisines du palace ? “ Do you still have your pepper spray with you? ” Le spray que Rain lui-même possédait pour éviter d'utiliser des sorts trop violents, et qu'il avait fini par refiler (de force) à Nial pour qu'il se défende sans sortir les crocs.