tw : langage cru

Potter a disparu. Super, et qu’est-ce que c’est censé lui foutre…? Ça fait trois nuits qu’on ne dort pas, Amity. Ah bah super, on est deux, enfin non moi ça ferait plutôt une bonne semaine si—Un crétin aux cheveux argentés passe devant son bureau, et Mite relève aussitôt la tête (jusqu’alors tenue fermement entre ses mains) pour regarder dans son sillage ; sauf qu’évidemment personne ne suit Prewett, et que lui croit qu’elle le regarde, et qu’il lui adresse un clin d’œil si indigeste qu’elle se sent obligée d’houspiller son collègue de droite pour une nouvelle razzia de café-dégueu.

On l’a envoyée sur une mission palpitante toute la matinée pour la tenir occupée : un vaste trafic d’assiettes moldues, ah oui mais c’est de la porcelaine de Limoges (????), c’est quand même sérieux comme truc. Depuis que Marsh a été propulsé chef (les gens n’ont vraiment peur de rien), Mite a un nouveau binôme encore plus nul ; alors effectivement ça leur a pris la matinée, et elle avait ensuite trop les nerfs pour aller manger quoi que ce soit à la cantine (et se battre avec les affreux jojos de la VB pour des frites), alors elle est juste restée à son bureau la tête dans ses dossiers, à relire cent ou deux-cent fois la même ligne pendant une bonne heure.

Lulu a disparu. C’est ça le vrai drame, plus encore que l’Ordre qui lui colle aux basques et l’envoie ponctuellement rencontrer toute une floppée d’officiers ressuscités pour la convaincre de rentrer (comme si elle ne savait pas).
(Puis si c’est pour que ces officiers lui apprennent la disparition de sa fille…..)
Lulu a disparu, elle ne sait pas comment c’est possible, elle ne sait pas quels sont les idiots qui ont laissé ça se produire, elle ne sait pas où est sa fille et ça la rend malade à crever (littéralement. Si elle n’était pas autant portée par l’adrénaline et le café (et peut-être le Spitfire, bon), elle aurait sans doute probablement dû prendre des jours de congés, imaginez-vous.)
Lulu a disparu, et tout se casse la gueule, mais personne n’en a vraisemblablement rien à faire. Tout ça parce qu’un binoclard a mis les voiles avec son petit-copain peroxydé…? Elle est déjà allée secouer les puces (non) de Lazarus, qui lui a sensiblement servi la même soupe nauséabonde à propos de l’Elu, avant de finalement lui glisser qu’il allait voir ce qu’il pouvait faire – puis c’est ça qui a fait réaliser à Amity qu’elle ne voulait même pas parler à Laz, elle voulait Marsh. (Parce que personne d’autre ne peut comprendre, et que personne d’autre ne détient tous les tenants et aboutissants de la situation ; pas par sympathie naturelle pour Silver, évidemment.)

Mite a donc guetté son apparition tout l’après-midi, après avoir attrapé un nouveau dossier dont elle a lu la première ligne encore et encore jusqu’à ce que ses yeux menacent de se décrocher. Elle s’est inconsciemment défaite de dizaines de mèches de cheveux, a bu au moins autant de cafés, a sursauté au moindre de ces clowns de la VB daignant traverser leurs bureaux comme s’il s’agissait d’un vulgaire moulin. L’après-midi s’est écoulée, et Amity a même fini par se lever elle-même pour aller jusqu’à la machine à café (signe que l’heure était grave) ; là, le rire gras de Buchanan n’est même pas parvenu à la dérider (signe que l’heure était vraiment grave), et elle avait regagné son bureau en tremblant littéralement, les jointures blanchies.
(Ils vont la forcer à prendre des jours, les cons.)

Lulu a disparu et elle elle est là, le cul vissé sur une chaise qui grince à jouer les gratte-papiers…? Peu importe si Marsh est Merlin-sait-où – Amity attrape ses cliques et ses claques, fait peut-être un peu trop de bruit en se faisant (attire les regards d’à peu près tout l’open space, en tous cas), et file au pas de charge vers son nouveau bureau de tocard-de-petit-chef. La porte est verrouillée, évidemment ; et même la bonne vieille technique moldue de l’épingle à cheveux lui vaut un coup de jus (clairement runique, fucking Marsh) tel que, même dans son état, Mite se résigne à se laisser glisser au sol et à attendre le retour de cet infâme enfoiré, ce fils de Scroutt, ce--
Elle ne sait pas exactement depuis combien de temps elle est là, toutes ses affaires dans les bras comme si elle s’apprêtait à y déménager, quand les yeux glaciaux de Marsh se posent sur elle ; tout juste sait-elle qu’elle bondit aussitôt sur ses pieds, et le pousse dans le même élan en avant pour qu’il ouvre son propre bureau. Totalement sourde à ses protestations, elle laisse tomber son fatras sur la chaise qui est manifestement celle de Silver – jette tout juste un œil aux lieux, qu’elle n’a pas tant eu l’occasion de fréquenter avec le prédécesseur de celui-ci. (C’est définitivement trop clair pour Travers, la patte scandinave est déjà passée par là, comme quoi ils ne sont pas si débordés….?!)

« Il faut qu’on parle. » Et elle essaye de rester calme, les mains ancrées sur le bureau et tout juste penchée en avant, les yeux plantés dans les siens – mais s’il continue à essayer de l’interrompre…. « Là. Maintenant. » Marre de se faire rabrouer, marre de se voir reléguer au second plan alors qu’ils brassent tous de l’air depuis des jours, et que sa fille pourrait déjà être morte, et que—« De tu-sais-quoi. » Les doigts d’Amity se crispent à nouveau, comme par réflexe ; et heureusement que la baguette accrochée à sa ceinture est un peu nulle et n’a pas encore commencé son cirque. « Putain, Marsh, j’te jure que si tu continues avec tes conneries…. »

tw : langage cru, violence, quand même un peu drama

Qu’il se permette de balancer ses affaires est la première chose qui lui fait se mordre l’intérieur de la joue et serrer les poings contre le bois ; la seconde, c’est l’insistance avec laquelle Silver guette la main qu’elle tient la plus proche de sa baguette, et qu’elle n’ose du coup plus décoller dudit bureau. (Ce fils de Banshee qui la connait trop bien, là…)
Somme toute, Amity est furieuse -- il l’est aussi, mais elle l’est plus, et il peut se les mettre où elle pense, ses yeux pas contents. Pas déterminée à bouger d’un iota, elle ricane tout juste d’un air mauvais alors qu’il lui sert sa soupe dégueulasse à base de my shit is your shit ; ses jointures blanchissent un peu plus. “Mais tu crois que j’en ai quelque chose à foutre, de votre binoclard à la con que vous êtes pas foutus de surveiller ?!” Elle devrait, sans doute, et ça pourrait peut-être même lui coûter cher si les vitres de ce bureau-à-la-con n’étaient pas insonorisées (qu’on lui a toujours dit….) -- mais franchement qu’est-ce qu’ils lui trouvent, à ce Potter de ses deux…. Puis s’il était si spécial, est-ce qu’il ne devrait pas ne pas pouvoir s’échapper, par exemple ?! De toute manière elle s’en fout, de leur incompétence ; à la rigueur, ça la fait rire, même--

“C’est pas l’endroit, ni le moment, pour parler de ça.” Marsh parle toujours aussi mal, mais il a baissé la voix, comme s’il espérait qu’elle fasse de même -- il vient alors certes se heurter à un silence buté, dans l’expectative, mais surtout à deux yeux noirs, brûlants d’antipathie. “C’est jamais le putain de moment, Marsh, alors-- - Alors tu prends ton bordel et tu dégages, avant que je te suspende.” Mite s’arrête d’un coup, pour venir planter ses billes cette fois-ci droit dans celles, glacées, de son supérieur. Par réflexe, elle a également une oeillade pour son bordel, toujours soigneusement (non) disséminé au sol ; puis une main part dans son dos, sans crier gare, pour y fermer les rideaux (un peu trop violemment, parce que la magie sans baguette, ça a toujours été le fort de son mari, jamais le sien). Les stores sont encore agités de tressautements (et quelques âmes sont toujours agglutinées derrière) alors qu’elle tire sa baguette, avec toute la vitesse d’une Hit Witch même de seconde zone -- de quoi venir trouver la jugulaire de Silver, la main tremblante et le sourire sans joie. “Bah vas-y, je t’en prie.” Amity vient à nouveau soutenir le regard de son feu collègue : il sait qu’elle est suffisamment loin pour lui faire sauter une partie de la mâchoire (elle a besoin de sa cervelle), elle sait qu’il est suffisamment con pour riposter et risquer de faire sauter son bureau de joli coeur (qu’il n’a sans doute même pas eu le temps de baptiser avec sa charmante (non) épouse, si on l’écoute chouiner).

“TU FAIS CHIER, SILVER!” C’est l’étagère derrière lui, finalement, qui fait les frais de sa colère, puisqu’un filet rouge fuse juste au-dessus de son épaule pour faire s’envoler une bonne centaine de feuilles soigneusement classées (Amity n’a pas le sens des grandeurs, puis ce n’est pas grave : il filera ça à sa secrétaire) (elle n’est pas sa secrétaire). “T’es vraiment qu’un pauvre con qui pense QU’A SA GUEULE--” (la main libre vient balayer une partie du bureau, envoyant valser pot à plumes, agrafeuse, objets mystérieux de nerds de sa trempe) “Tu peux pas me serrer le bras avec des yeux de connard de golden retriever, pour-- (si, il peut) Tu peux pas, PUTAIN !”

Alors que c’est désormais une poubelle (trop remplie de toute manière, puis ce n’est pas censée être une corbeille à papier…?) qui se voit renversée sous le coup d’un kick savamment placé, et qu’Amity commence à sentir le goût du sang sous ses dents (trop resserrées)...... Rien. Elle ne pense plus à rien, ou trop à tout : oublie le fait qu’il pourrait la virer, et plus ou moins signer son arrêt de mort, ou au moins de liberté, en le faisant ; oublie que Silver est un putain de Mangemort doublé d’un infâme salaud, qui n’a sans doute pas grand intérêt à se plier en quatre pour elle ou à tenir des promesses devenues trop contraignantes ; oublie, mais n’a que ça dans la tête, le ventre, la poitrine. “J’EN AI PLEIN LE CHAUDRON DE TES EXCUSES A DEUX MORNILLES, tu peux PAS me faire ça, et si tu le fais, j’te jure--” (Elle va faire quoi, au juste ? Le buter, là, comme ça, devant des stores à demi ouverts et leurs abrutis de collègues ? Ce serait se tuer aussi, puis elle a besoin de lui, et n’y a jamais vraiment pensé sérieusement….. Le dénoncer à l’Ordre, alors ? (La vitrine d’un tableau explose dans le dos du Marsh) Et ils vont la croire elle ? Et pourquoi est-ce qu’ils se mettraient après la peau d’un tel tocard, parce qu’il a un peu malmené une de leurs planques à la noix ?!) “J’te jure……”, elle grogne pourtant encore entre ses dents, comme si elle proférait la plus sérieuse des menaces. Elle l’accompagne d’ailleurs d’un nouveau jet de classeur, cette fois-ci manuel et droit sur le chef de Brigade (vraiment….), la baguette trop baissée pour véritablement se protéger d’un éventuel retour de flamme.

“TU FAIS QUELQUE CHOSE, PUTAIN !” Elle achève, la voix cassée, les yeux brillants et les mains tremblantes -- furieuse mais en vérité suppliante, tornade ambulante mais en réalité terrorisée à l’idée que sa fille soit seule, dans la nature, peut-être déjà aux mains de personnes mal intentionnées, peut-être les joues égratignées, peut-être……
Et putain, c’est pour elle qu’elle fait tout ça, pour elle qu’elle en est là, pour elle qu’elle s’est déjà retrouvée dans un tel dénuement face à ce sombre enfoiré, et il ne peut pas… Il ne peut pas…. “Silver, t’as juré.” Elle tente encore, plus calmement (à bout de souffle, de force, à tel point que la dernière babiole qui vient se fracasser au sol le fait surtout à cause d’un geste parasite, incontrôlé). “Je peux… P’tain, j’peux te récupérer toutes les Red Bull de Yaxley, ou… (Elle baisse la voix, enfin.) …ou, appeler tout le putain d’Ordre, ou peu importe, mais je peux pas…..” Amity se laisse tomber sur une chaise (plus de force), un peu de travers mais miraculeusement restée debout, enfouit aussitôt sa tête dans ses mains, elle-même repliée de manière toute biscornue. “Si c’était Dan, je le ferais pour toi, tu le sais.” ça lui troue le bide de l’avouer, même à mi-voix (plus de souffle), même au milieu de la poussière et du bordel occasionnés -- elle n’a pas (plus) le choix.

tw : langage cru, mention de drogue, détresse émotionnelle, lowkey angsty

“Je sais, et je vais tenir ma promesse, d’accord ?” Amity ne relève même pas les yeux ; se contente d’hocher faiblement la tête de gauche à droite, comme si elle ne voulait pas l’entendre, comme si elle voulait, en fin de compte, qu’il la ferme pour de bon-- “Je sais que tu le ferais, si c’était Dan.” Marsh est venu s’agenouiller devant elle et elle n’est pas plus calme pour autant — au contraire, sa détresse ne semble bonne qu’à muer, s’exprimer non plus par des jets de babioles plus ou moins chéries mais maintenant par des soupirs souffreteux et des doigts agités frénétiquement dans ses cheveux, ses manches, sur ses genoux. Marsh s’approche et fait coulisser ses bras sur elle d’une manière qui lui arracherait habituellement une grimace perplexo-écoeurée (quand bien même ce n’est plus une nouveauté, avec toutes les conneries qu’on leur a fait faire) ; il cherche son regard et elle le fuit obstinément. (Ils se connaissent suffisamment, aussi, pour qu’elle voit clair dans son calme de façade et qu’elle sente la frustration magique pulser sous ses paumes). “C’est pas, putain, Amity, tu peux pas-- tu peux pas venir faire ça-- Pas ici. - Silver…” Amity s’entend plus croasser qu’autre chose, aimerait se racler la gorge pour reprendre un semblant de contenance (et surtout, lui dire est-ce que tu te foutrais pas peu un de ma gueule connard de mes deux). Elle n’en fait rien, mais elle lui accorde enfin un regard en se relevant à peine, et surtout en agitant les épaules dans une expiration trop désabusée pour être véritablement amusée. “Chuis sûre que Retina serait ravie que tu m’invites….”

Et là encore, ils se connaissent trop pour que Silver puisse dignement lui dire ça — même si elle n’a jamais trop compris pourquoi, Mite est plus qu’au fait de la méfiance que lui voue Gina (dans ses bons jours) (alors que franchement, d’ici à ce qu’elle saute sur l’autre, là……) “C’est quoi les dernières nouvelles que t’as eu ? - Je…” C’est une bonne question (on pourrait presque se laisser aller à penser que l’autre est flic..) ; c’est même évidemment la première des questions, mais Amity se sent malgré tout se raidir puis se figer, bien en peine à l’idée d’articuler ne serait-ce qu’un mot de plus. Elle s’agite, a un œil pour la tête de Silver, sur ses genoux ; un long soupir, ensuite. “Ils… Ils m’ont juste envoyé ce-- ce type, là, (elle bégaye, omet volontairement de préciser qu’elle connaissait ledit type) pour me dire qu’elle était partie ?! Qu’ils savaient pas où elle était ?!” Et déjà sa voix est repartie dans les aigus, ses mains sont revenues se saisir de son front pour en chasser hargneusement les mèches intruses, un coude vient retrouver sa place juste à côté de la tête du patron (gross). Mite déglutit. Elle ne dit pas tout et il le saura.
Elle détourne le regard.
Plante les ongles dans une de ses paumes jusqu’à y laisser une marque et la voir changer de couleur.

“Je… Silver elle veut plus me voir, ça fait six mois.” Peut-être le lui a-t-elle déjà dit (en tous cas pas vraiment, pas comme ça ; suggéré, à la rigueur), mais l’aveu laisse tout de même un arrière-goût atrocement rance sous son palais. (L’espace d’un instant, Amity se demande même si elle ne va pas rendre son maigre repas, là, sur les cheveux blonds où une de ses mains s’est crispée avec absence et un semblant de lassitude) (ou se barrer pour prendre un ou deux ou trois rails de Somnis). Il n’y a sûrement pas de bonne manière de présenter une situation où son propre enfant ne souhaite plus vous voir (parce que même (si ce n’est surtout) une pré-adolescente sait reconnaître les déchets ambulants) — et malgré tout, Mite se sent plus comme une merde que jamais ces six dernières années (ce qui n’est pas peu dire). Elle a les mains et la mâchoire qui tremblent, le regard flouté par un début de larmes fébriles ; mais il faut qu’elle continue, qu’elle accepte, qu’elle… “C’était y a trois jours, elle était déjà partie depuis trois.” Et ça la refout en rogne en un rien de temps, de penser au temps qu’ils ont pris avant de juger bon de la prévenir — penser qu’ils ont seulement pu la perdre, que-- Les faits les faits les faits. “C’est une gamine de quatorze ans quart-de-géante qui traîne toute seule dans la nature, on connaît les chiffres, on sait qu’elle va pas tenir une semaine, p’têtre même que quelqu’un est déjà… est déjà….” Sa voix se brise encore, alors qu’une de ses mains vient cette fois-ci essuyer rageusement un œil humide (et endommager un eye liner déjà très smudgy). Mite grogne (râle, plus exactement, des “p’tain….” compulsifs notamment), sent une de ses jambes s’agiter, sa tête recommencer à dodeliner négativement, ses mots recommencer à ressembler à du radotage. Elle spirale, commence peut-être même à paniquer ; n’a en tous cas à la bouche que des “Comment ils peuvent perdre une gamine, sans déconner ?! Comment vous--” qui s’interrompent juste à temps (même dans son état de faible conscience, elle réalise bien que l’heure n’est plus vraiment à contrarier Silver. D’ailleurs--)

“J’vais ranger. Amity relève la tête d’un coup, rabattant ses cheveux en arrière avec l’air de quelqu’un qui aurait, incontestablement, trop forcé sur le Spitfire. (Du Spitfire, putain… Cons de gang.) J’peux-- j’peux trier les dossiers, ou-- (Ses yeux hagards arpentent le bureau sans dessus-dessous, comme à la recherche d’un point d’ancrage qui ne vient manifestement pas) --ou essayer de demander à Xander, ou… n’importe quelle merde vraiment, je sais pas, repasser des chemises ou quoi-- (Elle est même plus franchement rationnelle (elle, repasser ?!), mais la panique l’emporte à nouveau, et avec elle la peur de ne plus jamais revoir Lulu, et--) j’peux vous aider, je peux t’aider, mais-- c’est en train de me rendre cinglée et je--” Dernier soupir, dernière tête retombée vers l’avant avec accablement, avant d’être relevée avec toute la fébrilité du monde. “J’ai besoin de toi, Silver.” Elle a trouvé ses yeux — enfin. Regarde brièvement sa main, toujours dans les cheveux courts, avant de la laisser glisser légèrement le long de son crâne comme pour s’assurer que lui ne se dérobe pas à son regard. Plus encore, Amity le fixe — ses traits fatigués, sa chemise effectivement pas franchement repassée, sa mâchoire toujours serrée au point qu’il entend probablement ses dents crisser.
Elle gesticule un peu ; tire à nouveau sa baguette, mais cette fois-ci pour venir essuyer une tâche d’encrier sur l’épaule de la chemise de Silver — prend son temps pour le faire (ça l’aide à se recentrer ; qu’elle croit), lissant ensuite l’habit, avant de reposer sa baguette sur ses cuisses et de venir à nouveau chercher les yeux d’acier. “Je t’en supplie, je, j’ai, je peux pas--” Et Merlin sait (et Silver aussi) qu’elle n’est pas du genre à supplier (et encore moins le supplier) ; que la dernière fois qu’elle l’a véritablement fait, c’était il y a des années, alors qu’une table d’interrogatoire les séparait (et qu’elle n’avait déjà plus le choix). Sa main libre se crispe autour du bras marqué — elle se maudira plus tard.