Flora arrange son petit nœud dans sa crinière brune et essuie du bout du doigt ses chaussures bien cirées par l'elfe de maison pour s'assurer qu'elles sont parfaitement propres avant que Maman ne l'appelle depuis l'intérieur de la grande bibliothèque. Juste quand la voix de Maman s'élève, le double de Flora, reproduction à l'identique — excepté le nœud d'une couleur différente dans ses cheveux coiffés de la même manière — se faufile à travers les portes entrouvertes. « C'est ton tour. » glisse Hestia dans la langue maternelle, les doigts effleurant ceux de sa jumelle avant de la laisser rentrer. Maman ne les laisse plus se faire interroger ensemble. Vous trichez, a-t-elle affirmé trop de fois à la fin de leurs séances en dépit des protestations des deux enfants. Depuis, elle les laisse lire ensemble et réviser ensemble mais : Il faut que je m'assure que vous apprenez bien toutes les deux. Ni Flora ni Hestia n'apprécient, pas tant parce qu'elles ne peuvent pas se conforter dans leurs réponses en échangeant des regards ou des signes discrets et incompréhensibles pour qui n'est pas elles, mais parce qu'elles n'aiment pas être séparées tout simplement. C'est bien Maman la première après tout qui leur répète en permanence,  Vous devez tout faire ensemble. Flora trouve que ça n'a pas de sens donc de les séparer pour quelque chose d'aussi stupide qu'un test de connaissance. « Come here habibti. » Elle s'exécute, dix petits pas de plus pour rejoindre le bureau auquel est assise Samira, ses longs cheveux aux boucles dont ses filles n'ont pas hérité lui coulant sur les épaules et la poitrine jusqu'aux hanches. « Sit down. » Ce sont généralement les seuls mots échangés en anglais, le reste de la conversation se fait en arabe, test supplémentaire pour ses petites apprenties. « Go ahead Hestia and tell me about Gamp's Law of Elemental Transfiguration. » La gamine doit retenir un gloussement, pas vraiment remarqué par Samira qui s'imagine qu'il ne s'agit que de la surprise à l'idée qu'elle poursuive la leçon en anglais. La fillette en profite pour se reprendre vite, résumer la théorie de Gamp et donner quelques exemples sur questions complémentaires de sa mère. « Bien. Et maintenant dis moi ce que tu sais sur les doxys. » Elle reste bien concentrée pendant la vingtaine de minutes qui suit, tentant d'être claire et de ne pas faire de fautes, de ne pas laisser sa langue trébucher sur les sons qu'elle ne maîtrise pas encore totalement, et puis sa mère la laisse retrouver sa jumelle pour le reste de l'après-midi. Flora sautille presque hors de la salle jusqu'au couloir où l'attend sa sœur. « Did it work? » « Like a charm. » Hestia et Flora gloussent ensemble, savourant leur victoire et la petite revanche prise sur leur mère, un court instant, avat que celle-ci ne les appelle, toujours depuis son bureau dans la bibliothèque. « Nice try habibaati! Mais la prochaine fois vous choisirez plutôt de tromper quelqu'un d'autre que la personne qui vous a donné la vie ! »

L’oranger n’est pas très haut, si bien que les filles n’ont pas besoin de se grimper l’une l’autre pour en cueillir les fruits, même si leur technique est telle qu’elle ne fonctionnerait pas si l’une d’elle décidait de faire une pause. Quand c’est Flora qui attrape, Hestia doit tirer avec elle, sinon le fruit ne tombe pas dans le panier et c’est Flora qui reste coincée sur la pointe des pieds. Et inversement quand elles échangent de place. L’oranger n’est pas très haut mais il est perdu au milieu des autres petits arbres du jardin, et les fleurs qui y poussent et sentent l’été pour Flora, se mélangent avec celles tout aussi blanche du jasmin dont les racines s’emmêlent avec les rosiers. C’est joli, même si ça n’a rien avoir avec les jardins bien taillés, à l’anglaise. Flora tire fort très fort et Hestia tire sur sa robe pour l’aider et l’orange consent à se détacher, les deux mains encore un peu potelées se refermant autour pour la poser délicatement dans le panier, non sans l’avoir d’abord reniflée. « Celle-là elle est bien ! » « Fais voir ? Ah oui tu as raison. Pourquoi ils ne font pas de parfums à l’orange ? » « Parce que sinon on aurait envie de manger la personne qui le porte. » Flora répond d’un air savant à sa sœur qui hoche la tête aussitôt, convaincue. Elles continuent leur travail sous le soleil de fin de matinée, protégées par la crème solaire dont les a enrobées leur mère et les chapeaux de paille qui font trois fois la taille de leurs têtes. « Ouch! » Flora lâche tout quand elle entend le gémissement de douleur de sa sœur, dont le doigt a été percé par une épine de rose. Elle attrape la main de sa jumelle pour regarder avec elle la goutte de sang qui s’échappe. « Ça fait mal ? » Hestia hoche la tête, puis ouvre de grands yeux quand Flora pose son doigt sur une épine et se crée, exprès, la même entaille. « Ouch! » même le cri est jumeau. Aussitôt, Hestia prend la main de sa sœur, observe la goutte de sang et fait la moue. « Comme ça tu n’es plus seule. » fait très simplement Flora. Hestia secoue la tête, sa propre douleur déjà tout oubliée. « Mais tu as mal toi aussi maintenant…»  Flora hausse une épaule : ça n’est pas grave. « Oui mais tu as mal alors moi je pense à toi et je pense pas à ma douleur. Et quand j’ai mal aussi tu penses à moi et pas à ta douleur. » Hestia fronce un peu les sourcils, les yeux encore rivés sur la blessure de sa sœur et puis elle hoche lentement la tête. « Tu as raison. Comme ça aucune de nous n’a mal. » Et aucune d'elle n'est seule. Elles échangent un regard complice et essuient chacune leur doigt blessé sur leur robe. Hestia a raison : Flora n’a plus mal, parce que Hestia n’a plus mal. C’est aussi simple que ça. « Qu’est-ce que vous faites ?» Les jumelles sursautent d’un même geste, le genre qui n’a de cesse de surprendre et d’effrayer un peu leur pair, mais visiblement pas leur cousine. « On s’est fait mal…» elles montrent, toujours synchronisées, leurs doigts blessées. « Toutes les deux ? C’est bizarre ! »  « C’est toi qui est bizarre ! » Marwa secoue la tête d'un air désespéré. Ses parents ne l’appellent pas Marwa, mais ici elle s’appelle comme ça, comme ici Flora s’appelle Warda et Hestia est Zahra. Ça aussi c’est bizarre, mais elles sont habituées. Et ça n'est pas aussi bizarre que l'accent irlandais de Marwa. « Pourquoi t’es là ? » « Jaddati a dit qu’il fallait vous aider sinon on mangera la tarte que vendredi ! »  « N’importe quoi.» Vendredi c'est encore dans quatre jours et grand-mère leur a promis la tarte pour cet après midi. « Je pense qu’elle exagère, mais c’est pour dire : faut vous dépêcher un peu. »

Flora ne sait pas qui a inscrit les informations sur la pierre tombale fraichement plantée, mais le travail est plutôt bien fait, la calligraphie arabe joliment travaillée. Elle se demande où Papa a trouvé quelqu’un pour le faire. Elle se demande si c’est même lui qui l’a payé. Ses doigts sont entrelacés à ceux d’Hestia qui serrent si fort que ça lui ferait mal si ça n’était pas précisément ce dont elle a besoin. Cela fait trois jours qu’elle est là, mais ce n’est qu’aujourd’hui que les jumelles sont autorisées à s'y rendre, toutes vêtues de noir, les cheveux couverts par un châle. La neige tombe à petits flocons sur Bath et sa région, fond presque aussitôt qu'elle touche le sol, qu'elle ne laisse pas encore sécher, s'endurcir. La tombe est encore toute blanche et toute propre. Flora sait qu’elle devrait espérer qu’elle le reste et elle sait qu’il y a mille choses raisonnables ou non qu’elle devrait penser et souhaiter devant le marbre gravé au nom de sa mère. Mais elle n’y arrive pas. Parce qu’elle n’arrive pas à croire qu’elle est là sous la terre encore humide sur laquelle on a déposé d'autres pierres blanches afin que personne ne marche ou ne s'asseoit dessus. Elle n’arrive pas à faire coïncider cette pierre tombale avec l’image de sa mère, comme lors de la veillée elle n’arrivait pas à faire coïncider le corps sans vie recouvert de coton blanc et qu’on ne les a autorisé à voir que quelques instants avec la chaleur de celle qui les a élevées elle et sa sœur. « No. » est tout ce qu’elle trouve à dire en anglais puis arabe. Non non et encore non. Elles ont déposé des fleurs et jeté un peu d’eau sur la tombe, mélange de leurs deux traditions, de leurs deux cultures, mais non. La tombe est nettement orientée vers la Qibla, mais non. Non non, c’est une erreur, ça n’est pas Samira, ça n’est pas leur mère. Ça n’est pas possible, ça n’est pas vrai. Quand les premières larmes des jumelles se mettent à couler, une main se pose sur leurs épaules, grand et puissante, ça devrait être leur père. Mais quand elles se retournent, ça n’est que leur khalo, leur oncle arrivé il y a quatre jours avec ses parents et ses sœurs pour enterrer la défunte. Il n’y a que leur Khalo et leur Jaddo qui y sont allés à l’enterrement à proprement parler portant, avec Abram et un ami de la famille, le cercueil jusqu’au coin des terres Carrow, entourant le manoir, où la tombe a été creusée. Hestia et Flora sont restées à l’intérieur avec les femmes, étouffées dans les bras de leur Jadda. Elles ne l’ont pas beaucoup vu d’abord, leur Khalo, mais il est là maintenant et il ne les lâche plus. « Come on, let’s go. » Elles secouent la tête d’un même geste, refusent de bouger, elles ne veulent pas admettre que c’est leur mère qui est là, mais elles ne veulent pas partir et l’abandonner non plus. C’est horrible d’être abandonnées, elles ont si peur de l’être. « Yallah habibaati, on reviendra je vous le promets. Toutes les semaines, si vous voulez. » Elles reniflent et se serrent un peu plus les doigts l’une de l’autre. Mais leur Khalo tiendra sa promesse : toutes les semaines, tous les vendredi.

Flora se réveille en bondissant presque de son lit, haletante, mais soulagée pourtant quand elle voit la silhouette encore allongée de Hestia juste à côté. Même si chacune a son propre lit à baldaquin aux couleurs froides de leur maison, il n’est pas rare qu’elles passent la nuit l’une à côté de l’autre, comme avant. Étrangement, pour elles qui ont précisément passé leur vie à partager tout ce qui leur appartenait, le fait de dormir dans la même pièce que trois de leurs camardes ne leur a jamais été que complètement contre-intuitif. Elles n’aiment pas ça, elles ne les connaissent pas et les autres les regardent toujours comme si chacune des jumelles était dotée d’une seconde tête — ce qui est en quelque sorte un peu vrai. Elles n’ont pas grandi avec l’habitude d’être jugées pour être une même âme dans deux corps, exceptés quelques remarques au passage et jamais méchantes d’une ou deux de leurs cousines. Pour autant, elles ne se privent pas du réconfort que c’est que de sentir l’autre respirer à côté de soi, surtout au réveil de cauchemars qui, Flora a l’impression, se font de plus en plus vifs. Déceler les visions des rêves ordinaires devient parfois difficile et l’interprétation des premières encore plus ; mais une chose est claire tout de même : les choses vont et iront mal. Pour tout le monde. « You’re okay… » murmure Hestia, visiblement réveillée par les tremblement incontrôlés de sa sœur. Elle-même n’a pas rêvé cette fois, ou elles se seraient arrachées à leur cauchemar en même temps. Alors ça n’est pas une vision. Flora pourrait en pleurer de soulagement. Les doigts de Hestia trouvent aussitôt ses cheveux avec douceur et délicatesse, elle caresse et joue jusqu’à ce que sa jumelle se calme un peu. Dans le dortoir, elles n’osent pas toujours chanter, sauf les pires nuits, mais Hestia hume ce soir pour elle un air que Flora n’a pas entendu depuis longtemps. Les paroles manquent, mais elle les connaît, c’est une vieille berceuse que leur chantait leur mère en arabe : Dors, dors, le sommeil te vient, ta mère est la lune et ton père les étoiles. Elle ne cherche pas à comprendre le choix de Hestia, elle laisse la voix de Samira emplir son esprit, les doigts de sa sœur chasser la tension de ses traits, jusqu’à se rendormir, indifférente au fait que, peut-être, leurs camarades les entendent, les voient, les jugent.

Amycus et Alecto ne les ont convoquées dans leur bureau qu’une seule et unique fois après avoir été faits directeurs. Mais il suffisait d'une fois pour que les élèves, qui soupçonnaient — d’office de par les patronymes communs — du favoritisme, pour en être enfin persuadés. Bien sûr, il ne vint à personne l'idée de s'en plaindre - à qui ? et pour quoi ? Un oncle et une tante ont bien le droit de voir leurs nièces en privé et personne ne peut prouver que cela avait trait à leur scolarité. Il pouvait tout aussi bien s’agir de prendre le thé. De même personne n'aurait pu prouver que les professeurs se forçaient à offrir une pluie d'Optimal aux jumelles, leurs travaux étant pleinement méritants.

Finalement, c'est sans népotisme aucun que les jumelles se virent distinguées. Amycus était déjà mort et Alecto partie de Hogwarts quand Flora fut nommée préfète, la lettre la désignant rapidement oubliée alors qu'au manoir Carrow le badge fut dupliqué en deux et que jamais Flora ne fit la moindre ronde sans Hestia près d'elle. Elles savent pertinemment que si ça n'était pour la tradition de parité, elles auraient sans aucun doute était toutes les deux nommées — les professeurs ayant même choisi au hasard parmi les deux, prenant simplement celle qui venait en premier par ordre alphabétique. Personne ne pouvait totalement affirmer qu'elles ne faisaient pas de bonnes préfètes en dépit de leur impopularité et personne n'essaya jamais de les séparer ni d'empêcher Hestia de porter elle aussi le badge (et elles-mêmes échangèrent de si nombreuses fois entre le vrai et le faux qu'elles ne savaient jamais laquelle des deux portaient le badge officiel sur sa poitrine).

La flammèche de la bougie lui réchauffe le bout des doigts quand elle l’effleure malgré elle, mais ce n’est pas ça qui fait brusquement manquer à Flora de lâcher l’imposant volume qu’elle a de coincé entre le bras et la poitrine. Le grognement de douleur est irrépressible, même s’il est aussitôt regretté, à cause des têtes qui se relèvent de leur bureau, ennuyées par la distraction. S’il est une salle du département où l’on est respectueux et l’on travaille en silence, c’est bien celle-ci et Flora en est plus que consciente. Elle revient à son bureau, le livre emprunté à son collègue heureusement encore dans les bras et elle s’y installe, faisant rouler son poignet blessé pour en tester les limites. Ses sourcils sont tous froncés, elle s’inquiète, et pas le moins du monde à cause de la douleur qu’elle-même ressent. Where are you, what have you done?. Flora peut presque entendre la voix de Hestia dans son esprit lui assurant doucement qu’elle va bien, que ça n’est rien, qu’elle est désolée. Flora sait que sa sœur est désolée, parce qu’elle-même l’est à chaque fois qu’elle s’érafle la peau avec son taille-plume, ou se brûle un peu par-dessus ses expériences. Pour autant Flora ne veut pas que Hestia s’excuse de lui faire partager sa douleur, de ça elle ne se plaindra jamais, au contraire. Si Hestia se blesse, elle veut le savoir. Elle n’a jamais eu plus occasion de chérir le résultat de leur rituel que depuis quelques mois. It is not bad, it is not… haram. It is how it is meant to be. You and I, always the same, always together. Elle ne sait même plus à laquelle appartenait ces mots, aux deux certainement. Toujours ensemble, elles ne le sont plus, et ça la pèse tellement, Flora, que parfois, non sans aussitôt le regretter et se fustiger intérieurement, elle se réjouit presque des petites entailles qui apparaissent, ou des entorses soudaines. Ces blessures de sa sœur que son corps reproduit par magie prouvent au moins qu’elle est en vie, même quand elle est loin d’elle. Et elle sait au moins qu’à cause de ce lien, Hestia doit faire attention à elle. Elle se masse un peu le poignet en prenant note d’y apposer plus tard un peu de glace. Pour le moment son travail l’attend.

C'est la salle du temps qui l'a d'abord fascinée, première salle à laquelle on l'avait assignée aussi, après six mois de formation théorique environ. Elle a passé des heures à faire des recherches dans celle-ci à suivre son référent et étudier les différentes horloges présentes et leur signification à la lumière de la mystérieuse cloche de cristal — tout en ne se gênant pas pour étudier aussi certains mystères des salles précédentes. Puis son apprentissage l'a conduite de la salle du savoir jusqu'à la salle de la Mort où elle se fit complètement engloutir, cherchant à comprendre le fonctionnement de la magie de la vie, la seule vraie question à laquelle toutes les recherches du département des mystères devaient répondre finalement. Elle était fière et soulagée à la fois quand c’est dans cette salle qu’on lui proposa de commencer sa carrière de titulaire. Langue-de-plomb lui convient à merveille, c’est tout ce dont elle a toujours rêvé : une vie de recherche avec un vrai but, avec des découvertes toutes plus fascinantes les unes que les autres. (Et peut-être un jour, un point de contact avec sa mère partie trop vite.) Derrière son bureau, elle peut ne faire qu’un avec son esprit curieux et perspicace, en perpétuel questionnement. Seul point sombre pour ternir tout ça, seul mais pas des moindres : l’absence de sa sœur. Déjà, ne pas suivre le même cursus était difficile, il était douloureux même de ne pas pouvoir se retourner à tout moment et la voir lui sourire, mais Flora s’est félicitée d’avoir su y faire malgré tout. Grâce à ça, elles ont pu apprendre plus de choses encore, à deux. Et Flora s’autorisait à se perdre complètement dans son travail, pourvu seulement qu’en rentrant à la maison sa sœur soit-là, aussi épuisée qu’elle, mais présente. Là, avec elle, toujours. Une ou deux fois au début, juste pour rire elles ont échangé de place, juste pour voir si elles pouvaient encore, ravies de découvrir que c’était ridicule la bêtise des autres, parce que, oui, elles pouvaient, sans jamais éveiller les soupçons de personne. Elles passaient des nuits entières à se raconter des détails inutiles de leurs journées, pour être toujours prêtes à échanger, pour rester toujours sur la même longueur d’onde, toujours les mêmes.

Et puis, leur autre jeu est parti trop loin, d’informatrice, Hestia décida de devoir faire plus. Pas par conviction, a-t-elle promis, juste par instinct : il fallait qu’elles s’impliquent plus dans l’ordre. Flora n’aurait pas eu d’utilité évidente, simple langue de plomb, mais Hestia oui. Alors c’est Hestia qui est partie, la plus forte des deux, la seule qui en était vraiment capable. Hestia l’a abandonnée. Flora sait que sur le long terme ça les sauvera peut-être, elle sait que ça ne change pas leur lien, mais elle ne peut s’empêcher de lui en vouloir quand elle se réveille seule d’un cauchemar qu’elle sait pourtant partagé. Hestia lui manque. Alors Flora se plonge d’autant plus dans son travail, dormant parfois au bureau, tant rentrer au manoir lui en est devenu insupportable. Le fait que l’on ose critiquer sa sœur, la considérer traître à son sang devant elle, la fait s’isoler d’autant plus, quand bien même elle continue ses efforts pour être bien vue des Death Eaters et en particulier sa tante. Les seuls moments où elle a l’impression de revivre sont quand elle retrouve Hestia pour leurs rapports. Ce n'est pas toujours très régulier, mais elles font de leur mieux. Il faut, encore maintenant, qu’elles soient prêtes à changer de place au moindre moment, il le faut même d’autant plus que Hestia a laissé trop de choses derrière elle et il lui faut bien pouvoir revenir de temps en temps, voir leur père et leur Khalo notamment. Il faut qu’elle puisse encore être Flora et que Flora puisse être Hestia.

« J-June? » Doucement, comme soucieuse de ne pas déranger la moindre brindille, dans la nuit devenue brusquement un peu trop silencieuse à son goût, elle s’avance un peu plus dans la forêt, complètement sur ses gardes, n’osant plus hausser la voix. Elle va revenir, elle a du sentir quelque chose et elle va revenir. Mais l’idée que son odorat ait senti quelque chose d’anormal n’est pas du tout de nature à rassurer Flora. Elle a sa baguette levée haut devant elle, essaye de voir le plus loin possible, de chercher la loue qui l’accompagne, pour sa protection a-t-on dit. Son panier est déjà aussi rempli qu’il pourra l’être, elle aimerait bien retourner à la planque maintenant. Il y a un petit bruit et elle ose de nouveau élever la voix : « June? » Elle n’y voit pas grand chose, malgré la lune toute ronde dans le ciel, c’est nuageux et il n’y a aucune étoile. Elle a remarqué ça quand ils sont arrivés, ça ne lui a pas plus. En désespoir de cause, elle appelle les autres cueilleurs qui sont venus avec elle et June et ont du se répartir sur les environs. Personne ne répond. À la place elle entend quelque chose qui ressemble à un long grognement et elle n’a qu’à peine le temps de se retourner vers l’origine du bruit qu’une mâchoire pleine de dents pointues se plante dans son flanc gauche. Et puis, plus rien.

Flora ne peut plus bouger, ce n’est pas qu’elle ne sente pas son corps et ce n’est même pas qu’elle soit pétrifiée par la terreur, elle ne peut pas bouger parce que quelqu’un la maintient au sol. Non quelque chose, deux pattes poilues appartenant à ce qui, la gueule levée, hurle à en réveiller les morts. Flora entend des bruits qui se rapprochent, des pas lourds qui écrasent branches et feuilles, qui font craquer la forêt et hurler les chouettes. Des humains qui accourent et crient. Elle ne voit pas grand chose Flora, ses yeux se referment de nouveau, elle ne peut pas bouger, mais elle n’a pas envie de bouger, elle a mal, tellement mal et ses vêtements sont trempés d’un liquide chaud et poisseux qu’elle sent s’écouler d’elle. Elle a tellement mal, qu’elle ne crie pas, ne pleure pas, elle a tellement mal qu’elle veut mourir. « HESTIA? HESTIA! » Même les yeux fermés elle a l’impression que le monde tourne trop vite autour d’elle, sa respiration tremble comme le reste de son corps sous la louve, June, qui la maintient immobile, la protège quoique Flora ne s’en rende pas compte et ne la reconnaisse même pas. La seule chose qui l’intéresse avant de tomber dans l’inconscience : pourquoi l’appelle-t-on Hestia ?