TW : consommation de drogue, dépression, lowkey idéation de mort, langage cru, le bad

Amity est épuisée. Pas le genre de bonne fatigue, qui surviendrait après une session de sport ou de sexe ; pas même la fatigue quotidienne, qui alourdit les épaules après une journée de travail – plutôt une lassitude pesante, écrasante, presque paralysante.
Amity est sale. Pas le genre de malpropreté qui se traduirait sous la forme d’une légère pellicule de sueur dans le bas de l’échine, et d’un semblant de satisfaction ; pas la crasse accumulée en décapant des murs, ou en courant après un dragon aux velléités émancipatoires – plutôt le pendant de l’éreintement, qui empêche de traîner sa carcasse jusqu’à la douche, après presque quinze jours dans une nouvelle cellule.
Amity est défoncée, aussi. Plus assez à son goût, puisqu’elle commence à reprendre conscience de son corps et à vouloir se précipiter vers l’évier de la cuisine où sont planquées ses meilleures bouteilles de Firewhisky.
Elle est trop fatiguée, heureusement. Ses muscles encore un peu endormis (ou endoloris, qui sait) la maintiennent clouée à un vieux fauteuil de faux cuir, la tête légèrement basculée en arrière comme si le plafond allait vraiment lui dire à quand remontait son dernier comprimé bleuté.

Amity doit retourner au travail lundi. Elle a l’impression qu’elle n’y arrivera jamais, malgré les hiboux que Marsh semble prendre un malin plaisir à lui envoyer. Elle ne sait même pas pourquoi il fait ça ; ils ne seront plus dans le même service, désormais, puisque la voilà rétrogradée presque plus bas que Terre (un peu plus et elle se retrouvait à la Values’ Brigade, pour dire). Est-ce que ça l’amuse ? Est-ce qu’il se sent coupable ? (Est-ce qu’il peut se sentir coupable ?) Est-ce que c’est à cause du pacte qu’ils ont fini par sceller, dans cette foutue salle trop blanche ? (Le simple fait d’y penser lui génère un sifflement strident à l’arrière du crâne ; elle n’a pas l’énergie de relever la main pour venir masser le cuir chevelu endolori.)
Qu’est-ce qu’il se passerait si elle n’y allait pas… ? Est-ce qu’ils viendraient la chercher ? La tuer ?
Est-ce que ce serait si dramatique que ça ?
Amity doit aller voir Lazarus. Enfin, elle devait – aujourd’hui, même. Il y a une bonne heure, presque deux ; les grands chiffres du radioréveil sont flous, vus d’ici. Elle n’a pas jugé utile de le prévenir qu’elle ne viendrait pas. Qu’est-ce qu’il pensait, au juste ?!
Il la connait mieux que ça, même encore maintenant – elle l’a découvert avec suffisamment d’amertume. (Et suffisamment de public.)

Amity sent à peine ses dents grincer. Elle a faim, ou peut-être pas, elle voudrait être dans son lit, mais il est si loin et elle ne sait plus quand elle a changé ses draps pour la dernière fois.
Et Lulu lui manque.
Amity ferme fort les yeux, sent son visage se déformer sous le coup d’une grimace fiévreuse. Elle a cette fois-ci le réflexe de ramener ses poings à ses paupières, mais seulement pour les y plaquer jusqu’à ne plus voir que de minuscules pixels (seulement pour éviter de s’effondrer).
Amity se sent seule – non, pas seule, ou même esseulée, mais abandonnée. Pire : étrangère. N’appartenant plus ni à rien ni à personne.
Lulu lui manque, Mak--
Elle ne peut pas penser à ça.

Elle ne peut pas, alors Amity se lève sans vraiment s’en rendre compte, prend le chemin de la cuisine (fait à peine quelques pas, donc.) Elle a à peine posé la main sur la porte du placard qu’un premier coup retentit contre le battant de l’entrée – est-ce qu’ils savent, déjà ? Comment ? Est-ce qu’ils la surveillent jusqu’ici ? Mite se raidit d’un coup, fait venir sa baguette jusqu’à elle d’une torsion du poignet, reste accroupie en silence. Peut-être que si elle ne bouge plus, qu’elle ne finit pas son geste…

Un deuxième coup. Son cœur s’accélère légèrement, malgré la worrynot. Can’t they give her a break? Comment est-ce qu’elle est censée continuer, avec une existence pareille ?

Troisième coup. Amity ne bouge toujours pas.
Deux de plus. Elle ne sait plus si elle est agenouillée, ou prostrée ; prête à se défendre (il ne le faudrait pas), ou à supplier.

Elle a rapidement la réponse – la porte est ouverte à la volée (Merlin, comment peuvent-ils l’ouvrir ?! Est-ce que c’est seulement légal, et est-ce que ses enchantements ont tant perdu en puissance ?!), et Mite bondit si promptement sur ses deux pieds qu’elle en est la première étonnée. Elle a regagné le salon en deux enjambées, baguette tendue comme si seulement elle pouvait leur résister.
Et puis…
Et puis Lazarus.
Laz.

Amity en reste bouche-bée. Estomaquée, le cœur définitivement emballé. Qu’est-ce que… ?
“Merlin's beard, what did they do to you...“ La porte est refermée ; le mécanisme la verrouille à nouveau, comme si de rien n’était, comme si le Karkaroff tortionnaire était à sa place dans son salon miteux. Elle l’y trouve horriblement déplacé, malgré son effort manifeste pour se débarrasser de ses habits ministériels ; elle a envie de lui hurler de partir, malgré son murmure qui se veut compatissant et ses yeux qu’il semble chercher désespérément. Amity n’a rien à lui offrir – un glapissement haineux et presqu’effrayé, tout au plus. “The hell is wrong with you?!"

La baguette n’est pas (encore) tendue dans sa direction, mais c’est tout comme. Amity sent la rage refluer dans son estomac, une sensation qu’elle aurait presque oublié avec l’apathie des dernières semaines (mois… ? Années… ?). Elle sent les phrases s’échapper de ses lèvres, sans avoir un franc contrôle sur le sens qu’elle aimerait leur donner ; preuve en est, elle parle anormalement trop, comme si la simple présence du Karkaroff là où il ne devrait clairement pas se trouver suffisait à ouvrir des vannes durement condamnées depuis des mois. (Années… ?) “Oh, wait! I know, that’s always the thing with your fucking people, right? Not being able to take no for an answer?” La charge agressive de ses propos lui ressemble – ressemble à l’elle d’avant, celle qui n’avait encore jamais foutu les pieds au niveau neuf et avait encore tout à perdre. Cette charge aussi semble déplacée, tout juste soustraite d’un corps décharné, dépouillé d’énergie vitale, les yeux vides.

“I’m here now. I'm not going anywhere.” Le rire qui vient secouer sa carcasse creusée l’est aussi, vide. Dépourvu de joie. Dépourvu de moquerie, même. Le réflexe d’une porte de prison qui grincerait par habitude. “Like hell you are.” Elle grogne toujours, comme un animal blessé pris dans les phares d’une voiture.
Et Lazarus s’approche, et le cœur de Mite s’emballe encore, et elle sait que ce n’est pas normal parce que ce n’est pas ce que la poudre devrait lui faire, et elle déteste l’effet qu’il lui fait, et elle se maudit de ne pas parvenir à le cacher. Elle aimerait pouvoir l’ignorer, plutôt que de le détester.
Ou peut-être qu’elle aimerait juste pouvoir le détester.

Lazarus est près, trop près – il l’effleure presque, et la pensée la rend folle, et elle le déteste au moins pour ça. Plus encore que pour ses excuses dont elle ne peut pas croire un mot.
La baguette est tendue, finalement, alors qu’elle recule et menace de se prendre les pieds dans le tapis rongé aux Doxys. “Move one inch closer and I’ll blow your bloody face off, d’you understand?!” La panique est plus claire dans sa voix, dans sa menace ; Mite veut le foudroyer du regard, et continuer à reculer, mais la table basse (une palette) stoppe net sa fuite en arrière, et elle n’a d’autre choix que de venir planter l’arme contre une jugulaire contre laquelle elle préférait, dans une vie passée, apposer ses lèvres. “How did you find me?!” Et sa voix tremble, et sa baguette tremble alors elle doit l’enfoncer davantage, jusqu’à laisser une marque, comme elle le faisait parfois avec ses dents, avant, au cours d’étreintes moins chastes. Ses yeux s’égarent un instant sur la peau rougie ; ils remontent brièvement jusqu’à la barbe familière, et c’est là qu’elle les sent lourds d’une humidité triste qui ne demande qu’à déborder.
How could you even fucking think I wanted to see you? How can you even stand on my doorstep? How could you do this to me?
Elle voudrait le détester ; elle ne peut qu’enfoncer davantage la baguette dans le creux de sa gorge.