Tu pensais pouvoir te réveiller après tout ça.
Après les Battues, après son visage dans l’or noir qui tapissait l’île, après cette année de captivité et d’humiliation, après les retrouvailles avec celles et ceux que tu avais choisi d’oublier malgré toi.
Tu pensais endormir la douleur psychique et remplir ce creux béant entre tes côtes, en devenant ce que tu avais choisi d’être : un animal.
Des années de travaux et d’enseignements sur la question ne t’ont jamais ôté cette idée-là : les loup-garous sont des animaux, si ce n’est des monstres. Tu ne lui as pas dit, à Javier, quand tu lui as demandé sans fard aucun de passer de l’autre côté. Après tout, c’est bien vu que t’avais déjà un pied dedans.
T’aurais beau essayer de te persuader du contraire, de toute façon, les choses étaient ce quelles sont ; et depuis qu’on t’avait couvert de honte d’une balafre d’argent sur la gueule, la roue avait tourné.
Combien d’entre eux l’avaient espéré ? D’autres en rêveraient encore, s’ils savaient où tu en étais aujourd’hui. Mais tu as bien fini par comprendre que c’est la douleur physique qui allait te faire revenir. Qui allait pouvoir te réveiller. Il n’y avait plus que ça.

Mais revenu de ce raid sanglant, puis de tes soins dont tu ne te rappelles rien sauf du brouhaha et des odeurs désagréables, il n’y avait rien de plus réel que la douleur. Tous les fantômes que tu croyais voir autour de toi et qui raflaient le court de tes pensées étaient bien les seuls passagers qui semblaient avoir de l’importance, dans ton esprit.

Le reste était soit lourd, soit lointain. Tu ne sais plus trop : la fatigue est telle que tu ne te demandes plus rien.

Alors c’est l’angoisse au ventre que tu as franchi l’étape la plus difficile - paraît-il - qui est celle de la première transformation, la première lune — la première lune en éclipse, dira t-on même. La semaine qui a précédé a été terrible pour toi et ton entourage, même si tu semblais déjà plutôt bien paré avec tes sens déjà affûtés d’Halfer. Tu n’as certainement prononcé que dix mots chaque jour, à tout casser. Tu n’avais pas besoin de plus pour te faire comprendre, d’ailleurs, personne n’avait besoin d’en arriver là avec toi.

Plus grand-monde voulait essayer de toute façon.

Alors de cette nuit, la seule chose dont tu te rappelles encore ce sont les odeurs. Et ton cœur. Ton foutu cœur qui cognait beaucoup trop fort alors que tes os se disloquaient, les tendons s’étiraient pour former une ossature tout à fait différente de celle qu’on te connaissait. C’est tout ce qui semble te revenir quand tu commences à dissiper le noir de tes paupières en ouvrant les yeux. Puis la douleur revient et réveille ton corps en premier, ton esprit toujours embrumé par des miasmes sans nom. Ça fait mal. C’est tout ce que ton corps t’hurle à ce moment précis, cherchant à se soulager d’une soif encore jamais connue, malgré les rares les fièvres que tu as pu connaître dans ta vie de nantis.
Tu as l’impression de fusionner avec ce qui compose ta couche, même, tant tu te noies dans l’humidité. Tu es pourtant bien incapable de discerner si tu as chaud ou froid, tant les deux effets semblent se superposer d’une cruauté toute mesurée.

Une odeur toute particulière, hormis celle que tu partages avec celle de Javier, te ramène encore à ton instinct encore trop frais et malmené. Vécu comme une menace que tu as oublié alliée, sans doute parce que tu ne l’as jamais vraiment intégrée ; tu serres un peu plus encore contre toi tes articulations crispées et ce qui te couvre la peau et les os.
Tu ne te rappellerais même pas de son nom, sans doute parce qu’on ne te l’a pas donné. Birdie, Bird, des ailes, voler haut, mais des ailes maintenant, il n’en a plus vraiment.
Il te dit quelque chose, l’oiseau, et tu le fixes d’un air interdit, presque médusé, alors qu’un ton de voix différent de sa part t’aurait fait bondir. Un soupçon qu’on sent derrière le cristallin de ton regard, de violence réprimée à l’égard de quiconque se dresserait comme étranger — comme danger.

"Tu es en sécurité. Tout va bien."

Alors que tu n’as jamais vraiment été en sécurité, encore moins dans ton propre corps. Ton gros problème dernièrement étant la mesure de ta force. Tu n’oses plus rien toucher. Bel hommage karmique aux choses que tu as touchées pour les détruire, sans que jamais personne ne s’en aperçoive. Tes paumes aux cercles brûlants semblent l’être encore davantage, comme si cette foutue lune réveillait jusqu’au sang de dragon creusé dans tes chairs.

Si tu es en sécurité, cela veut dire que lui ne l’est pas.

Tu ne le crois pas.

"Co…sens..u ? S…récis, s’il te plaît : …lus tu …ras… mieux je ..ou….rai t’ai…er."

Ça t’élance partout et te fait perdre le fil de ses propos, murmures qui résonnent bien trop fort contre tes tympans. Tout ton corps signale la douleur, maintenant que tu es réveillé. Des respirations nasales lentes et forcées, alors que tu tentes de rassembler ne serait-ce que deux mots qui filent dans le court de tes pensées. Elles sont kidnappées bien trop vite par les signaux douloureux, et tu réprimes des grognements en gardant la mâchoire serrée, les lèvres fermées. Tu ne sais même pas comment tu as réussi à dormir, si tel est vraiment le cas. Tu aurais préféré ne pas te réveiller, cette fois-là.

Tu n’arrives pas à te raisonner, tu ne sais pas vraiment pourquoi il est là, entre toi et l’odeur de ton Alpha.

Tu ne comprends pas, et pourtant, il y a quelque chose que tu sais déjà lorsque tu le vois.

Tu n’arrives pas non plus à le lâcher du regard : il suffirait que tu fermes les yeux, suite à un élancement, et c’est lui qui pourrait s’élancer vers toi.

C’est bien ridicule, mais c’est comme ça.

Ta gorge te fait trop mal, est bien trop sèche pour que tu parviennes à cracher quoi que ce soit.

"Qu’est-ce… que…" parviens-tu à aligner non sans mal. L’impression que ta respiration siffle, presque imperceptible. Fatigue. Tu pinces à nouveau tes lèvres. Tu te fais violence pour ne pas fermer les yeux, car ça brûle, ça tire, ça te tord, te lime, ça t’écrase aussi ; et tout ça en même temps. "…t’es qui ?" Ça prend moins de temps, beaucoup moins de temps, formulé comme ça : c’est que tu as désappris toutes ces fioritures verbales qui faisaient de toi quelqu’un de noble, de respecté.

Mais à quoi bon t’en inquiéter, l’oiseau ne te connaît pas. Plus tant que ça.

tw: wounds, self-destructive behavior

Il paraît évident que tu aies été briefé avant que tout ceci n'arrive : c'est la raison pour laquelle, entre autre, Javier a accepté - pour ne pas dire, que vous aviez décidé d'un commun accord - de t'accompagner durant cette première lune. Parce qu'il sait à quel point la douleur s'en voit encore plus brûlante et cinglante en l'absence de ses pairs. Auprès de toi il n'y avait que l'Alpha, c'est à la fois peu et beaucoup, mais tu ne t'en plains pas. Tu ne t'en plaindrais certainement jamais, comme de toutes les choses que tu as pu décider pour toi. Ton sens des responsabilités - du contrôle, dira t-on même - est tel qu'un regret de ce type n'aurait pas pu suinter de ton ego ne serait-ce qu'un seul instant.

Tu ne regrettes pas vraiment ce que tu as fait autrefois. Ce n'est pas tout à fait le mot pour ça. C'est d'ailleurs ce qu'espèrent les personnes qui t'accompagnent autour de toi à Dagobah, et peut-être même cet oiseau-là, en face de toi.

Peut-être croit-il que tu es de ces personnes cruelles - mais humaines - et qui, de fait, sont en capacité de regretter quoi que ce soit. Si tel est le cas, tu ne t'en rends pas compte, ou tu ne le vois pas — tout ce que tu aperçois, ce sont des fanges de soufre dans ta mémoire, et tout ce qu'on fait avec ces fanges, c'est qu'on ne les regarde pas.

La confusion qui t'anime (d'une façon dont tu n'aurais jamais souhaité te montrer) prend heureusement le pas sur ces instincts de défense que l'animal te hurle. Pas l'oiseau, l'autre — celui qui ne dort pas là-bas, mais celui qui est là.
Les signaux douloureux ne sont que des vagues perpétuelles qui t'enlisent dans la confusion, donc, et t'empêchent d'avoir un comportement déviant, voire violent, qui pourrait même nécessiter que ton Alpha te remette à ta place. Tu n'y penses pas, même si la présence de ce dernier ne te laisse pas indifférent, comme si un arc électrique te rappelait sa présence en permanence.

Tu as la mauvaise idée de te redresser, pour mieux écouter. Pour mieux le sonder. Parce qu'au delà de ton cardiaque qui cogne, cogne et cogne encore trop fort, il y a le sien que tu entends un peu trop bien, qui n'est pas loin de rattraper ta cadence. Et ça, ça t'agace. Comme le reste, le mal, la soif, la fatigue, tout t'énerve, même lui qui essaie de te dire qui il est avec son "Birdie."
Personne ne s'appelle Birdie de nos jours. Est-ce qu'il se fichait de toi ?
Ton irritabilité essentielle te souffle ces terribles pensées, avec l'envie de lui expliquer qu'il ne faut pas jouer, pas avec toi, pas maintenant, pas quand le goût du sang se révèle à nouveau sur ton palais. D'où vient-il ? "J'étais présent, cette nuit." Tu n'en sais pas plus, aussi ignorant de la personne qui se dresse en face de toi, semble t-il. Confusion qui t'empêche d'aller fouiller dans ta mémoire, d'aller arpenter les couloirs de Hogwarts en recroisant son regard de biche qui ploie.

"Pour ta transformation. — L'oiseau…" relâches-tu dans un soupir presque grommelé, lui aussi douloureux. Une de tes paumes brûlantes, cerclées de sang de dragon, vient se poser contre ton front qui l'est presque autant.  Tu as fermé les paupières quelques instants, car tu as compris qui il était, tu te rappelles de l'oiseau qui ne disait rien, mais qui veillait comme si sa vie en dépendait. Personne n'est façonné avec autant de dévouement pour son prochain, à moins d'y gagner quelque chose. Tu en es persuadé, et tu ne crois pas à l'empathie désintéressée. Une mission, alors. Seulement une mission que de prendre soin.

D'un étranger...

"Je suis là pour t'aider. Je suis guérisseur." Ça t'agace, alors que tu ne voudrais pas. Vraiment pas que ce soit le cas. Parce qu'avant tout ça, tu t'es même promis de lui dire merci, une fois que tout ça serait fini. Logan Yaxley ne dit jamais merci. Yaxley est mort, alors te voilà ici. Tu hoches un peu la tête à la positive, mais même ce mouvement-là semble te micro-désorienter. "Comment te sens-tu ?" En te relevant, en t'asseyant sur ta literie de fortune, les chairs encore chauffées par ta morsure s'étirent et te rappellent elles aussi. Sans pouvoir te retenir, cette fois-ci, tu grognes et geins en même temps, signe qu'un pic de douleur a été atteint.
Une vague de chaleur, de froid, se superposent à ce moment-là. Tu essaies de te rappeler ce que Javier t'a dit, Javier que tu vas chercher du regard brièvement par dessus ton épaule dénudée, sans te décider à aller le réveiller. Lui aussi en a bien eu assez.

Les restes de l'animal sont encore là, tu les sens, ça bous au fond de toi.

"Mal." que tu sors entre tes lèvres pincées, mâchoires crispées, ton front contre un de tes avant-bras que tu presses, presses, presses encore plus fort, pour ne pas faire autre chose qui lui coûterait un bras. Ta phrase entière aurait sans doute ressemblé à quelque chose comme : J'ai mal partout. J'ai besoin de boire des litres d'eau. Et je commence à avoir froid, et faim. Tout ça à la fois.
Mais la seule chose qui est sortie est "Mal…" que tu répètes beaucoup plus bas, dans une expiration murmurée, comme si le ton employé était à lui seul un mantra pour te rassurer.

La vérité, c'est que tu as même besoin d'autre chose, c'est de serrer quelque chose entre tes dents. Même un foutu bout de bois aurait suffi, mais au lieu de ça, cet appel instinctif est soulagé par ton avant-bras coincé entre tes mâchoires. Et tu serres, tu serres, et paradoxalement, t'as l'impression que ça fait moins mal, comme ça. Peut-être parce que ce mal-là, c'est toi qui l'a choisi, encore une fois.

tw: blood, wounds, self-destructive behavior

Tout ce qui semble traverser ton esprit à cet instant ressemble à des échos pulsatiles — sans doute celles de ton pouls contre tes tempes, chargées de ces mots criblés, mitraillés, non verbalisés : arrête, arrête, arrête.
Arrête la douleur, arrête de te mordre, arrête de réagir comme un animal sans la moindre miette de raison, de jugeote.
Mais tu continues, parce que dans ce geste que tu ne contrôles pas, il y a comme une libération, celle qui ne détruira pas autour de toi, pas tant que ça. 
Le son que tu entends, aigu et presque désagréable, d'un ardillon contre sa boucle de ceinture, tu ne te rappelles pas de l'avoir entendu si fort avant cette nuit. Quelle heure est-il ? Pas la moindre idée, mais l'humidité et ta confusion te disent : nuit. Tu sens l'odeur et la chaleur se rapprocher, manque plus qu'un souffle pour balayer imperceptiblement quelques mèches de tes cheveux d'encre, humides à souhait. Tu luttes pour ne pas le repousser, tu luttes encore entre cette voix qui dit "il t'aidera", et le grognement d'un loup qui lui somme un virulent "éloigne-toi".
"Logan."
Tu ne sais même plus si c'est toi.
Tu l'entends encore, parfois, quand on daigne t'appeler. Mais quelque chose en toi s'est détaché de ça, et pire encore, de ton patronyme, que tu ne veux tout bonnement plus entendre de la bouche de qui que ce soit.
Tu l'entends bien celui-là, et tu ne le perçois pas comme un reproche, et ça t'étonne.
Ça aussi ça t'étonne :

"Je sais que tu as mal. Je le sais."

Personne ne t'a jamais parlé comme ça.
On aurait dû te parler comme ça.
Le nombre de fois où tu as eu mal, sans que personne ne s'en aperçoive. À toutes ces émotions refoulées derrière un rideau de fer, bardées pour que jamais personne ne puisse y toucher. Ne surtout pas les laisser sortir, seulement les écraser.
L'oiseau arrive, lui, avec ces mots, sans s'imaginer qu'il balaie tout ton système de défense d'un battement d'ailes.
Tu n'y crois pas, tu te dis même que tu as mal entendu : tu arrives à ouvrir les yeux, à aller chercher son regard, pour rendre la chose plus tangible, plus réelle. C'est à toi qu'il parle. C'est à toi qu'il dit ça. Que tes émotions et tes douleurs sont légitimes, et qu'elles ont le droit d'être là.
Sans sommation, tu fais le transfert entre ton avant-bras et sa ceinture pliée sur plusieurs fois, garantissant que tes mâchoires d'hybride ne les détruisent pas d'une traite.
Il a raison. C'est peut-être mieux comme ça.
Ça tire, ça brûle, mais ça va mieux. Juste là, sur ton bras. Le reste, non. Pas encore.

Le goût de rouille est encore plus présent, et il est encore plus déroutant : ce n'est pas la première fois que tu goûtes à ta propre sève vitale, et ça te froisse à l'intérieur, quelque part. Comme ton sang, tes émotions ont toujours vécu en circuit fermé. Sauf depuis un an et des poussières — le temps, c'est plus vraiment ça désormais.
Or tu sens le liquide s'échapper doucement de tes chairs, en doux rappel. T'aimerais ne pas en mettre partout, ne pas salir. Ça te rappellerait presque ces manies de propreté de ton paternel, qui t'ont poursuivies le clair de ta vie. L'intérieur peut bien être noirci par la colère ou la souffrance, l'extérieur doit rester lisse et plaisant.

Y'a l'émotion - celle qui touche l'enfant mort-né en toi - qui reste malgré tout, et tu préfères te dire que ce sont des gouttes de sueur qui se mêlent à tes paupières lorsque tu les fermes si fort. L'animagus s'est un peu détourné, c'est le moment rêvé. La pénombre joue aussi en ta faveur, mais tu ne penses pas tant que ça à te cacher. Ou peut-être que si finalement. Peut-être que c'est là quelque chose de bien plus puissant que l'animal qui ronge le cuir d'une ceinture.

"Pour la douleur." Tu ne sais pas de quoi il parle, tu ne le regardes pas. "Le goût n'est pas aussi horrible, promis."

Dans l'inspiration qui suit, tu comprends ce qu'il veut dire. Les effluves de guimauve, de camomille, et d'autres plantes que tu connais que trop bien. Lorsque tu vas chercher brièvement du regard le contenant, la couleur de son contenu te rassure, bien que son bleu soit dilué dans de la flotte. Pas trop calcaire, tu l'espères.

Tu hoches un peu la tête, en guise d'accusé-réception, pour lui signaler que tu as compris. Toutefois, une part de toi se met à gronder : "bois-le en premier."

Ridicule.

Ridicule de l'avoir même prononcé, ce "vas-y d'abord toi," gauche et un poil irrespectueux.

On t'a apprit à te méfier, même - et surtout - de ceux qui promettent de t'aider.

Shanti a un carnet rempli de leurs noms, et certains ne se sont parfois pas réveillé après avoir goûté eux aussi à leur cocktail.

Tu te trouves tellement ridicule d'avoir dit ça, au fond, que tu réussis à ôter sèchement la ceinture pour aller récupérer d'une main le breuvage, que tu t'essaies à boire sans en mettre partout — c'est là où tu te rends compte que tout ce qui t'anime, toi et ton corps, te font irrémédiablement trembler. Heureusement, Birdie avait eu la bonne idée de ne pas le remplir totalement, ce verre épais. L'inverse et on aurait cru qu'on te manquait de respect.

Il te parle d'Alvarez et de ta morsure primordiale - mais pas si primordiale que ça, au demeurant - alors que tu manques de donner un coup de dent réflexe sur l'arc en verre qui te déverse son contenu. Trop de saveurs, celles que tu appréciais même en tisane les soirs d'hiver, qui te rappellent tes anniversaires seuls avec ton piano et tes livres. Parfois, tu le penses, tu le sens : rejouer te referait vivre, ne serait-ce qu'un peu.

Où t'avait-il donc mordu ? La première pensée, qui chevauche ces propos, c'est bel et bien l'écho d'Alvarez : un patronyme que tu as l'impression d'être tien depuis ce soir, sans trop savoir pourquoi. Peut-être qu'un animal sans nom est pire qu'un animal qui en possède un. Tu ne sais pas. Tous les animaux que tu as côtoyé à la VB et même avant n'ont jamais reçu cette considération de ta part. Alors pourquoi est-ce que tu voudrais brutalement t'appeler Alvarez, alors que ce patronyme n'est pas uniquement celui d'une bête en souffrance ?

Le verre claque contre la plaque de fortune qui faisait office de table de chevet, et tu remords aussitôt la ceinture, la fausse trêve ayant été de courte durée. Il te faut au moins quelques secondes, longues, pénibles, avant de pouvoir daigner lui formuler des bribes de réponses, que l'oiseau avait bien heureusement décidé de ne pas aller chercher seul.

"Flanc," il va falloir attendre, attendre que le breuvage fasse effet, attendre que tu prennes un peu plus confiance en cet étranger dont tu sens l'odeur jusqu'à ton visage, alors qu'il ne t'a pas touché. Tu retires à nouveau le cuir de ta bouche. "Gauche," et tu l'y replaces en forçant une expiration nasale la plus lente et contrôlée possible. Le ton de sa voix, les mots qu'il a employé, sont encore là. Il sait que tu as mal, il le voit, l'entend, mais ne le sent pas. Mais ces mots-là ne se désincrustent pas de ton esprit qui a mal.
C'est pas vrai. Il ne le sait pas.
Tu forces le contrôle, une force mentale qui te caractérise tant mais dont tu peines à jouir ces derniers temps.
Personne ne sait.
Parce que tu sais très bien ce qu'il va vouloir y faire, parce que c'est ton instinct qui te le hurle, et le loup aurait mille fois préféré qu'il s'agisse de l'un des siens qu'un parfait étranger.

C'est en t'étonnant de tes propres comportements que tu réalises à quel point il est simple, si simple de commettre l'irréparable, lorsque l'esprit n'est pas suffisamment entraîné au contrôle strict de ses émotions. Cet avantage t'a donc été offert depuis si longtemps que tu le croirais inné. À vrai dire, tu n'aurais jamais songé qu'à ce stade-là de ta vie, c'est ce pan-là de ta personnalité, rigide à souhait, qui allait te sauver — te sauver toi, peut-être, mais aussi celui qui t'avait promit de t'aider.
Mais lorsque la bête est réveillée, et que l'humain s'est endormi au même titre que son apparence toute caractéristique, cette psychorigidité ne semble pas t'être d'un grand secours. C'est peut-être cela qui te frustrera les premiers temps ; à savoir l'impossibilité de contrôler l'animal que tu as créée. Cela semble même si ridicule d'y avoir cru.

Merlin soit loué, Alvarez est de ces Alpha qu'on ne fait plus. Du moins, que tu n'as jamais vu : la plupart sont des bêtes sanguinaires, (ou l'étaient à tes yeux), puisque selon toi, sont seulement réunis sous la bannière de la sauvagerie. Ce qui rassemble bien souvent un certain nombre de minions dans ces circonstances, n'en déplaise à ces chasseurs des Battues dont certains des tiens ont pu faire partie.

"Je vais te toucher le bras. Ça te va ?" la réponse instinctive est non, si peu que tu aies vraiment eu la parfaite clarté d'esprit pour y réfléchir. Les secondes, si ce n'est les minutes, interminables, s'écoulent alors que tu ne lui adresses qu'un regard fixe et un soupçon menaçant — tu ne voulais pas qu'il le fasse, vraiment pas, mais il s'agissait là plutôt d'un caprice animal que d'une réaction purement humaine et mesurée par la réflexion. S'il avait bougé à ce moment-là, tous les Dieux auxquels tu ne crois pas t'en soient témoin, tu aurais sans doute fondu sur sa carcasse trop grande pour toi, quitte à te blesser encore davantage. 

Tout à fait contre-productif vis à vis de son noble ouvrage.

Finalement, après cette phase de jaugeage, tu lui cèdes non sans peine ce privilège. Si bien que tu ne sais pas lequel sera le plus douloureux — être touché alors que tu ne le souhaites pas, ou bien lesdites blessures et douleurs qui ne s'arrêtent pas. Tu le regardes comme tu n'as jamais regardé personne : avec une intensité où véhémence quiète, tacite, que le moindre faux-pas pourrait libérer.
Tu suis ce qu'il fait, non sans mal, de tes yeux polaires qui se perdent dans la pénombre — c'est que sa peau à lui est si froide que tu en viens à te demander s'il ne le fait pas exprès, s'il n'y a pas un sortilège pour cautériser par le froid extrême prêt à être déployé sur tes chairs abîmées. Il n'a pas intérêt.

C'est en suivant tout cela que tu t'aperçois de ce que tu as fait à ton avant-bras, et tu n'y crois pas. Tu n'as jamais eu autant de force que ça. Prise de conscience qui amène avec elle une douleur lancinante, localisée, comme si l'oubli venait d'être repassé au fil d'une épée. Se rappeler.
La seconde chose qui te frappe c'est que l'odeur de l'oiseau, maintenant plus proche, te perturbe au point où tu sembles chercher la dernière fois que tu as pu la sentir aussi proche de toi. Pas dans la nuit à courir sous les étoiles, tu ne t'en rappelles pas — et tu ne veux pas savoir. Le temps de franchir les voiles et les brumes de confusion héritées de ton état de fatigue et plus encore, c'est celui que tu prends pour remonter jusqu'à ta joue.

C'est le temps que prend l'oiseau pour panser la plaie à ton bras, et la pression qu'il opère, nécessaire, te ramène là, te fait décrocher de brefs instants de cette pensée désagréable, celle de te dire que tu as été touché au visage sans t'en être aperçu.

L'anxiété de ne pas te rappeler des derniers événements, et plus encore, d'avoir été plus vulnérable que tu l'es déjà, commence à grimper. Ton pouls déjà rapide — la pleine lune, CQFD — est relevé par des piqués plus présents. "Je vais devoir regarder et toucher ton flanc." C'est pas ce que tu veux, pas maintenant. Ça t'élance à nouveau. "Ce n'est pas obligé d'être tout de suite." tu hoches la tête pour lui faire comprendre que c'est mieux comme ça. Que tu préfères attendre. Tu jettes un coup d'œil furtif par dessus ton épaule, vérifiant que ton Alpha dort toujours, ce qui semble être plus ou moins le cas — tu n'arrives pas à entendre son pouls à lui, le tien et celui de Birdie prennent toute la place ; et Merlin sait à quel point cela t'énerve.

Ça t'énerve presque autant, la façon dont il regarde ton bras, ta main. Tu ne sais pas ce que ça te fait — c'est seulement que tu ne comprends pas, et que tu ne veux pas de ça. Tu vas pour lui dire, mais il te coupe l'herbe sous le pied avant que tu n'aies inspiré tes prochains mots. "Tu as faim ?" Est-ce que tu peux lui faire confiance à ce point ? Pourtant ces mots font l'effet d'un gong dans ton esprit. Tu as soif de litres d'eau, comme tu as faim de kilos de viande. Tu attends que son regard revienne au tien et tu secoues la tête à la positive. Ton esprit se câble uniquement sur ton envie de manger, désormais, et tu cherches du regard, cherche à sentir discrètement d'où il pourrait sortir ces denrées. Peut-être est-ce dans un sac magique sans fond, ce qui expliquerait que tu ne l'aies pas senti plus tôt. Tu grimaces un peu et expires longuement en attendant qu'il cherche ce qu'il a à chercher.

Ce temps précieux, où tu fais ton possible pour te recentrer, canaliser, te permet, au delà de te soulager (le breuvage commencerait-il donc à faire effet ?), ramener à de terribles pensées.

"Pourquoi tu m'as touché ?" que tu finis par lui exprimer, d'une voix brisée et rauque car peu utilisée, mais suffisamment appuyée pour montrer à quel point cela ne te convient pas. Une voix grondée, en somme. D'ailleurs, il y a de fortes chances qu'il ne comprenne pas. Tu lui as dit qu'il pouvait te toucher, n'est-ce pas ? Alors avant qu'il ne fasse l'idiot, et rassemblant encore toutes tes forces pauvres pour vocaliser, tu rajoutes, fixant un point dans son dos comme si tu allais t'y jeter. "Je sais que tu m'as touché." et tu dormais quand il l'a fait, c'est évident désormais.

tw: trust issues, suicide (mention), big sdggsdghs energy

Le temps semble se suspendre, ton regard ravivé par mille feux et fixant toujours un point particulièrement fixe du dos de Birdie.

Il n'y a pourtant aucune pensée qui semble réellement stagner dans ton esprit à ce moment-là, comme si la plupart étaient condamnées à être balayées par un sursaut de fatigue, ou par la brûlure lente de la confusion. Un brouillard qui sauve sans doute la situation, comme il le fera pour les prochaines lunes à venir, avec ou sans lui. Les seules choses qui semblent atteindre le sorcier que tu es sont les signaux purement sensoriels — le cœur qui bat trop fort, le tien et le sien ; la chaleur et le froid, ce qui vous sépare ; le goût du sang qui se mélange à sa décoction médicinale, parce qu'il est bien là pour ça. Le reste s'y ajoute aussi, les lumières qui pourtant tamisées provoquent des variations d'intensité dans tes yeux clairs et éreintés, pourtant animés par l'instinct. Tu sens à quel point l'ombre qui était tapie en toi depuis des années n'a rien à voir avec ce monstre-là, qui est né de la morsure d'Alvarez. Pourtant, l'ombre et l'animal sont deux cette nuit-là, à rejeter le contact non consenti, comme une promesse de ne plus jamais être malmené — jamais sans résister.

Tu sais pourtant au fond de toi qu'il t'es nécessaire d'accepter, même si la colère ronge tes chaînes, celles qui te permettent encore de demeurer dans un semblant de contrôle. Cette voix-là tu l'entends mais tu ne l'écoutes pas. Tu n'es pas du genre à oublier, dirons-nous ; peut-être à feindre le passage d'éponge, pour mieux le ruminer par la suite. Promettre vengeance dans un tel état n'est toutefois pas fin, même si de bas instincts suffiraient à aller aussi loin. L'humain résiste. Le sorcier est encore là, c'est évident, même si la lune est complète ce soir, effacée par un disque à qui elle n'a rien demandé — un disque qui n'est pas moins la seule raison pour laquelle elle demeure encore visible et efficiente ici bas.

Peut-être l'oiseau te fait-il de l'ombre ce soir pour mieux se découvrir ensuite.

L'ombre est tellement dérangeante ce soir.

"Pour mieux voir ton visage," de quel droit, te dis-tu, de quel droit a-t-il pu ? Aucune trace de sang sur ton visage que tu sens frais mais qui est terriblement chaud, aucune trace de meurtrissure si ce n'est celle qui n'est perceptible que par tes sens beaucoup trop affûtés pour ton bien. Tu n'es pas sûr de pouvoir t'y faire, comme tu n'es pas sûr de pouvoir rester une minute de plus en présence de cette personne. Tu ne dis rien, pour la simple et bonne raison que le profil qu'il t'offre te suffit en premier lieu, ne serait-ce que pour poser ton regard. "Voir si tu y étais blessé." Tu ne sais pas si tu dois y croire, tu ne sais pas non plus si tu dois l'excuser. Tout ton corps semble vrombir de l'intérieur, d'une nervosité qui intensifie même sensiblement tes douleurs, raison pour laquelle tu te mords l'intérieur de la lèvre. Si seulement ça faisait effet plus vite, tu serais déjà debout pour essayer d'être un minimum à sa hauteur — ça déplaît à ce que tu considèreras malgré toi comme une part sœur de toi. "Tu n'avais rien."

Tu n'avais rien et maintenant tu souffres de partout. Bien vu, docteur.

"Excuse-moi."

Une vague électrisante te parcourt, mais la seule chose que tu parviens à faire est de te rallonger un peu trop lourdement, quitte à ne pas te rendre service quant à la gestion de tes maux.
Cet idiot t'a tout donné, les explications, qui tiennent malgré toi la route, et pire encore, des excuses que tu n'as même pas besoin de lui soutirer de la plus sournoise des manières. Birdie t'a tout offert sur un plateau d'argent, te laissant désarmé — face à la vérité, même si tu n'y crois qu'à moitié, face à la sincérité des plus belles âmes, tu ne peux rien.

Alors, tu te mures dans le silence, et tu fais vriller ton regard ailleurs, la pression indirecte sur ta cage thoracique te brûlant davantage tes organes internes. Tu les sens comme jamais. Va te faire foutre avec tes excuses. Tu serres les dents si fort que les craquements te dérangent, là, à résonner dans ton crâne.
Laisse-moi. Tes doigts serrés sur ce morceau de lange un peu trop humide, tes doigts qui font mal et qui ont quelques égratignures. Grâce à elles, on ne verrait presque plus tes brûlures alchimiques sur l'avant-bras. Ça fait longtemps que tu ne les sens plus, que tu ne les vois plus.

"Veux-tu manger seul ?" sa voix est trop posée pour être réelle, alors que ton esprit est échauffé comme jamais. Il te parle d'une manière qui te rappelle tes vieux airs.
Une boucle sans retour, qui s'opère sans que tu ne puisses la contrôler à proprement parler. Une partie de toi souhaite que cela s'arrête, alors que l'animal y trouve son compte, nourri comme jamais.
Il te propose même de sortir, alors que tu es tout juste bon à t'allonger, te redresser, et te rallonger, sur ce même foutu côté, parce que l'autre t'esquinterait.

Tu sais très bien qu'il attend une réponse de ta part, mais celle-là ne vient pas.

Alors pendant quelques instants, ce sont les légers ronflements d'Alvarez qui ponctuent le silence. L'air est lourd. Si lourd et tu ne peux pas te jeter dans l'eau glacée pour oublier.
Tu te contenteras déjà de manger, et de laisser faire effet son breuvage qui selon toi n'aura rien de miraculeux. Il y a toujours mieux, pour Logan Yaxley. Il faut toujours le meilleur, pour Logan Yaxley.
Heureusement que Yaxley est mort, enterré.

"Laisse-moi." râlé à mi-voix ; mais celui au pelage neige n'a pas oublié la faim qui le tiraille, et il compte bien aller se nourrir, qu'il ait à ramper pour y arriver ou pas. Pour survivre, et ça a déjà été le cas sans lui, tu as été capable de beaucoup. Même si cela signifiait tenter de contrôler ta vie jusqu'à vouloir y mettre un terme.
Ces mots-là tu les as expirés comme si tes dernières forces allaient te lâcher.
Ce n'est pas le cas. La brûlure se fait telle, et les mots se sont fait si nombreux malgré ton état…

Birdie se retire à l'extérieur après avoir déposé ta nourriture à portée. Dès que sa silhouette disparaît, tu fermes les yeux et relâche un tant soit peu cette foutue pression qu'il te faisait porter par sa seule présence. De longues secondes où tu crois retrouver le calme mental alors qu'il n'en est rien : une illusion comme une autre, dira t-on. Tu tires le bras vers le bas pour récupérer ta gamelle - ton auge - bref, là où t'as de quoi manger, et t'es même pas rebuté un seul instant par ce qui t'es servi. C'est que ça t'es déjà arrivé, de manger de la viande crue, à Dagobah. Tu préférais même ça aux légumes grillés d'Hugo, il devait sans doute penser que tu étais encore raffiné, passé des mois en leur compagnie.
Tu picores et n'éprouve aucun problème à mastiquer ces morceaux pourtant épais pour un être humain normal, ta force étant telle que deux coups de mâchoire suffisent. Pas vraiment de temps pour réfléchir, le loup a faim ; alors il vide le contenu à une vitesse phénoménale, que toi-même tu ne parviens pas réellement à mesurer, seulement prit par la frénésie on ne peut plus instinctive de la faim.

La pression sur ta cage thoracique se refait plus importante lorsque tu prends la peine de reposer le récipient vide à distance, te replaçant sur le ventre. C'est de loin la position la moins douloureuse. Au moins jusqu'à ce que les minutes passent, s'écrasent, un filet d'air frais t'appelant toujours un peu plus vers l'extérieur. Tu te surprends même brièvement à te dire : n'a-t-il pas froid, là-dehors ?

Très brièvement : tu es pris d'une quinte de toux que tu connais que trop bien, et que tu as déjà sentie arriver avant qu'elles ne viennent te brûler l'oesophage. Te vient même l'idée de ravaler ce sang trop sombre pour être tout à fait normal, mais l'air te manque tellement entre ces toux successives que tu n'as pas d'autre choix que de laisser ton avant-bras droit éponger les dégâts.
C'est peu, et ça aussi, ça fait longtemps que tu as décidé de ne plus le voir. La douleur généralisée venait pourtant de s'apaiser, un tant soit peu ; mais voilà que les vieilles ombres te retenaient encore par les chevilles. Faites qu'il ne revienne pas, pas pour ça.