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Perdu.

Silence dans ma tête.

Puits sans fond.

Horreur. Délétère.

Un énième soupir pincé.

Il ne sait même plus depuis combien de temps il était là, assit à même le lit de feuilles terreuses et humides, en proie à la nuit et au froid mordant d’une Ecosse hivernale. Alpha ou pas, il n’était quasiment plus rien une fois la lune noire arrivée, plus que l’ombre d’un monstre qui perd la raison. Si ces rechutes n’étaient pas systématiques avec cette phase du cycle lunaire, elles l’étaient toutefois dans ce cycle général qui régissait le cours de sa vie. Il y avait de ces jours où l’effervescence prenait une autre valeur, (noire), une autre tournure (décadence) ; où la seule chose qu’il semblait encore pouvoir gratter d’intéressant était la rouille sur ses lacis psychiques endoloris.
Une spirale de fer et d’émotions mortes qui le clouaient dans un état semi-catatonique, au mieux de perte de repères ou de mutisme autant pénible qu’épouvantable à vivre. La journée, il l’avait passée entre les quatre murs de sa chambre pierreuse et n’avait pas daigné manger plus qu’un demi-litre d’eau calcaire. Adam n’avait pas forcé davantage et avait finit par lui laisser des toasts qu’il avait englouti sans même en avoir conscience en partant du cottage peu avant la tombée de la nuit.

Ne se rappelle pas non plus la dernière fois qu’il a pu ouvrir la gueule pour parler. Il n’y pense tout simplement pas. Il ne pense pas, il reste là. Las, aspiré. Il a pleuré.

Sous cet arbre-là, déjà. Puis il avait réussi à bouger. Pas beaucoup mais assez : et une fois réinstallé, il avait continué à triturer ce bracelet trop serré à son poignet, le faisant claquer sur ce dernier compulsivement. Il commençait à sortir de son état asthénique, l’œil perdu dans le noir de cette forêt qui s’était éteinte et à la fois réveillée. C’est à se demander s’il pourrait retrouver sa sortie, même s’il était habitué à la fouler. Son esprit embrumé, éteint, écrasé par l’invisible n’était même pas encore assez en phase pour lui donner une information capitale : sa baguette, l’avait-il seulement prise avec lui ?

Avec ledit réveil, il ressent un pic d’anxiété, c’est un entre-deux, c’est terrible et il en ferme les yeux, tentant de se concentrer sur le froid qui griffait son visage, ses mains ou son cou dénudé; mais ça ne semble pas vraiment le rassurer. Il serre les dents et continue de se triturer le poignet, ramène finalement ses jambes à lui pour se caler davantage contre le tronc de l’arbre contre lequel il se reposait depuis bien une, deux heures. C’est tout ce que t’as trouvé à faire ? Les pensées reviennent, elles sont négatives, l’évidence même; Quel jour on est ? T’as quel âge ? Sa gorge se noue alors qu’il fronce un peu les sourcils, rouvre les yeux sur le noir complet. Des froissements de feuilles sous la brise glaçante. « Quel jour on est… » il pince l’arête de son nez, de plus en plus fort, il n’arrive pas à trouver, à rassembler ses pensées, et dans ces moments-là, ça lui est tout bonnement insupportable — il veut que ça s’arrête. Où diable étaient-ils tous passés ? « Tu sais très bien quel jour on est… Reinir… t’as quel âge ? On est… » murmure t-il toujours dans la même position, son autre main commençant à frémir nerveusement. « Trois… zéro… ou deux… » Redresse un peu la tête et tire son menton vers le ciel qu’il voit à peine, de là où il est. Gorge nouée. « Reinir, vingt… merde- » espoir fracturé, il vrille, il se sent perdu, l’émotion le pique, lui arrache des mots comme s’il réapprenait à penser, parler, exister - « …putain, c’est pas possible, » la pression contre sa poitrine s’exacerbe et sa gorge lui fait mal, Rei se reconsolide dans cet espèce de cocon de chair crispé sur lui-même, « Va te faire foutre ! » qu’il crache sans crier en jetant son coude en arrière, se fracassant contre l’écorce de l’arbre qui lui rend sa douleur.

Il grogne dans sa barbe et laisse un sanglot s’échapper, crevant sa bulle un instant, la colère désespérée au ventre. « …pas seul, je suis pas seul, je suis jamais seul… » et c’était pas sa faute, pas sa faute, pas sa faute, pas sa faute- « —jamais; » sauf qu’il avait vraiment l’impression d’avoir tout perdu, de n’être rien, d’être aspiré, d’être à la fois creux et trop.

Le front contre ses genoux, l’islandais avait répété plusieurs fois cette même phrase, s’était parlé, pour rééquilibrer, se retrouver. Ça allait finir par revenir, comme les pensées, les voix, les choses qui dansent que devant lui parfois tard le soir; avec le soupçon d’espoir que cela puisse être n’importe qui, même Miss Guilty, la pire d’entre toutes.

Et là, après dix bonnes minutes, il entend du mouvement, brindilles qui craquent et se brisent, comme une réponse à sa prière silencieuse ; non, tu n’es pas seul, il lève la tête, aperçoit ce bouton de lumière au bout d’une baguette, à quelques mètres de lui, peut-être dix. Tu n’es pas seul, ils sont encore là, c’est pas ta faute, c’était pas toi — et il croit que c’est une hallucination, ou au moins la présence de sa réalité divine, arrivée à point nommé pour pouvoir le soulager. Il est frigorifié. « C’est toi ? » qu’il dit à mi-voix, croyant reconnaître ce quelqu’un qui n’était que le reflet d’une chimère abîmée. En voyant la silhouette s’éloigner de lui il ajoute, plus fort, pour l’interpeller, SOS déguisé dans un éperdu « Reviens !, » …et dis-moi comment je m’appelle, quel âge j’ai, cette fois, c’est toi qui sait.

C’était là un signe, un vrai, criant : la silhouette s’est retournée.

« Reviens, » qu’il rajoute dans un murmure brisé, espérant la faire venir plus vite, cette silhouette qui l’entend (l’écoute ?) et s’amène enfin. La lumière lui fait mal pourtant, il en a déjà mal au crâne, à moins que ce soit le froid, il ne sait pas, c’est comme si ça se dérobait sous son soi. Puis y a son rythme de marche qui lui paraît lent, trop lent, trop lointain aussi, c’est pas normal, est-il seulement réveillé, a-t-il vraiment le corps glacé ?
Plus elle s’approche, plus il détourne le regard, plisse les yeux avant de clore les paupières, il souffre, l’hypersensible à la lumière. Ce détail-là le fait se braquer, il expire et la buée s’échappe au sortir de ses lèvres. Elle est proche, très proche, juste là, là mais loin, là mais trop là, ça ne va pas- « Je suis là… » « Tu me fais mal, » qu’il dit de manière si peu audible qu’un papillon aurait pu trouver ça trop léger, les yeux toujours clos. Mais Rei essaie de les rouvrir, il en fronce les sourcils, l’aura lumineuse s’imprime dans son champ de vision. Enfin elle pose sa baguette, ce qui lui permet d’être un peu moins aveuglé par cette lueur qui, pourtant, n’était pas si agressive que ça.

Il ne s’est pas arrêté de triturer son poignet endoloris. Poignet succédé d’une main, la balafrée du bain-chaudron, brûlure infecte qui avait laissé des traces rugueuses sur son dos. Les autres balafres visibles, argentées, sont mises en évidence par la lumière, si faible fusse t-elle. « Doucement… Personne ne veut te faire du mal, tu es en sécurité. » Le contact qu’elle initie le crispe et il réitère, plus fort et un brin tranchant, « Tu me fais mal, » grincé entre ses dents serrées, comme si elle le brûlait pour une deuxième fois, mais qui brûle cautérise, il finira bien par comprendre - il ferme sa main dans un poing où ses ongles pourtant courts s’enfoncent dans la chair de sa paume. Ce contact l’oppresse. « Reste avec moi. » « Où t’étais ? » lui ne sait plus où il est. Elle aurait dû rester; elle. Ses mots marchent sur les siens, lui fait se détacher sa main de sa peau, elle est trop proche, ce n’est pas Miss Guilty, ce n’est aucune de ses voix alliées, il n’a pas encore comprit. Ce mouvement ravive la douleur à son coude, qu’il vient chercher pour le frotter nerveusement avec la paume de sa main. Ça ne dure pas longtemps. « O-Où… t’étais où ? Pourquoi je- » y a tout qui se bouscule dans sa tête, comme si on avait ouvert une vanne, que tout se déversait à nouveau, tempête sur un océan amer. « Laissé… là… j’étais… » il ne l’a pas regardé dans les yeux une seule fois depuis qu’elle est là, sauf à cet instant, car il semble avoir touché du doigt quelque chose, quelque chose de vrai et crevant d'une fausse mort sous ses côtes,

« Seul, »

Le mot soupiré se perd dans le silence qui suit, alourdit l’atmosphère, gratte un peu plus profond dans sa carcasse malade. À en voir son regard qui se perd à nouveau dans l’ailleurs, il se remet à danser avec des pensées florissantes et successives. Non, faute, culpabilité, Duncan, fracture, seul, creux, puits, sec, étouffe, griffer, … Accablantes. Il se met à parler avec un débit de parole oppressant, affolant. « Pas-ma-faute-c’est-comme-ça-j’ai-quel-âge?-j’ai-quel-âge??-j’y-arrive-pas-j’y-arrive-PAS-j'y-arrive-pas-j'y-ARRIVE-PAS; respire, confusion, douleur; J’Y ARRIVE PAS ! » et rattrape le poignet de la jeune femme qui s’était éloigné. Ses yeux noirs la fixent et prennent à bras le corps l’âme qu’il y avait derrière. « Toi tu sais, je sais- » sa main glacée qui tremble, balafrée, autour de son poignet, à elle, qui tremble peut-être aussi - « Je sais que tu-sais, » les voix savent toujours mieux que lui, elles lui murmurent la vérité qu’il se cache à lui-même. Mieux, elles l’aident, désormais.

Elle lui dit quelque chose. Ça semble faire son effet. Les mots de l’islandais commencent à se clarifier, les informations filantes dans son esprit rattrapées au vol, de toutes ses forces. Il est épuisé par cet état, par ces deux dernières nuits sans sommeil réparateur, son visage marqué en témoigne.

« Reinir. J’ai… » il semble réfléchir, une fois de plus, ses yeux cherchent l’information dans l’espace vide de l’air qui les sépare, « Trente… » il a l’air d’un enfant qui a perdu le compte juste dans ses tables de multiplications, l’aspect dramatique en plus. Fronce un peu les sourcils, hésite, lèvres froides qui frémissent, « Trente… un ?… » le sorcier l’interroge du regard, il a toujours sa main autour de son poignet, à elle, il n’a pas l’impression de serrer trop fort sous l’émotion, mais peut-être que si finalement, « …je crois… c’est ça… »

Si froid. Un frisson le prend au dos alors qu’il passe son autre main sur ses yeux aux larmes coincées aux paupières.
« Reinir, Jónsson, 31 ans, Reinir, Jónsson, 31 ans, » répète t-il à voix basse en appuyant de plus en plus sur les mots, comme pour rendre les informations plus réelles, tangibles. « J’ai quinze enfants. Quinze. Bébés. » où sont-ils en ce moment ? « Ils vont bien, ils vont bien, » qu’il souffle plus bas encore, comme pour se répondre. Puis il les énumère, un à un, même la dernière, jusqu’à ce qu’un prénom ne s’échappe. Il bute dessus, un rideau de fer s’abat sur ses traits déjà mortifiés. « Mary, elle est… » les larmes lui viennent. « Pas Mary. » on lui avait arraché Mary. Reinir replace son dos le long de l’arbre, se laissant à nouveau empêtrer dans des marécages brûlants de chagrin. « Il faut que tu restes, toi. Tu peux pas me laisser comme ça. » les yeux bas… pas une nouvelle fois.

« Ne me touche pas, » qu’il murmure, c’est acéré, comme le sifflement immonde d’une vipère - comme son regard perdu qui la transperce de méfiance et d’incompréhension; d’espoir peut-être même bien, maintenant qu’elle l’a frôlé, emportant avec elle une larme, rien qu’une foutue larme.
Une foutue larme qui est là et qui ne sait pas pourquoi elle est là.
Et si : elle; c’était aussi une larme ?
Maintenant qu’elle l’a frôlé elle a l’air plus réelle, presque autant que les fourmillements dans ses doigts, ses jambes, son cœur bordé de ronces mortes. « Pas-comme-ça, » parce qu’ils sont trop peu ces gens-là, ça ravive en lui quelque chose d’horrible, de mort-né, une affection qu’il n’a jamais trouvée là où il aurait dû la dénicher. Il ne peut le supporter. Il l’a lâché.

« Je vais- je vais— » que vas-tu faire, Reinir ? Tente de capturer de l’air comme s’il lui en manquait, ses muscles se crispent. « Je vais disparaître- » Il ne veut pas disparaître à nouveau, c’est comme un cycle infini, et bienheureux est-il lorsqu’il oublie, ou croit oublier qu’il n’existe plus, ou pis, qu’il existe vraiment dans cet ici. « Je me rappelle pas- je- ton- » et ça l’irrite, ça l’agace, ça l’énerve même ; il grogne et grince dents serrées, il veut soudainement se frapper, c’est parce que le mot n’arrive pas, il ne veut pas sortir, c’est insensé.

« Ton nom ! » Eurêka; il a relevé les yeux brusquement dans sa direction, se laissant tomber vers l’avant, à genoux, comme si elle allait s’enfuir. Douleur qui brûle. « Ton nom, je sais plus… » il se rassoit sur ses talons. « Ton nom. » Ce n’est pas une directive, c’est un appel à l’aide. Ses poings se ferment sur ses cuisses sous l’anxiété qui persiste. « Tu restes… » se répète t-il pour lui même, se mordillant la lèvre inférieure avec un peu trop d’intensité. Le regard en biais, il a l’air de nouveau perdu, les yeux brillants de larmes alors que… « Reinir, Jónsson, 31 ans… Reinir, Jónsson, 31 ans… » il commence à l’intégrer, à l’accepter, la nuit l’a englouti, mais il y avait un phare sous ses doigts meurtris. Il revient chercher sa main, quelque chose, n’importe quoi qui puisse lui appartenir, outil d’ancrage nécessaire. Ses jambes lui font si mal, ses bras aussi, son coude, allait-il devoir ramper pour survivre jusqu’au jour qui fuit ? Un murmure. « J’ai bientôt… j’ai bientôt réussi… » qu’il dit avec des lèvres qui sourient. L’islandais a l’air d’y croire. Son sanglot se transforme en presque-rire.  « Reinir, ça se prononce Reinir, » rebondit-il beaucoup trop tard, elle n’a pas roulé le R comme le font ses confrères islandais, c’est vexant, elle aurait dû savoir, pourquoi ne le sait-elle pas, elle qui le connaît si bien, elle qui l’a laissé seul dans le noir ? « Mary… qu’est-ce… elle t’a dit quoi, Mary ? » elle devait forcément l’avoir vue, non ? Elle devait avoir dit quelque chose, lui ne pouvait plus l’entendre. « …Alana ? Duncan ? Ils… ils vont bien ? » …et toi, comment tu vas, pourquoi tu ne souris pas ?