tw: mention de drogues, de manque

Carrie est d'une humeur massacrante, comme à chaque fois qu'elle se traîne d'elle-même au Phoenix. Fort heureusement, Kamala n'est pas là aujourd'hui, sans doute avec Zhang à l'autre bout de Londres - jamais là quand il faut, celle-là, et toujours dans ses pattes quand elle n'en a pas besoin. L'anniversaire du Syndicat approche à grands pas et cette année c'est le tour au Lion des Warlocks d'accueillir le gratin de la pègre sorcière pour le fêter comme il se doit. Cela fait plusieurs mois que Carrie signe un nombre invraisemblable de prestations destinées à rénover le cabaret et à commander tous les éléments demandés par Kamala pour le grand évènement - plusieurs mois qu'elle sent la pression monter, comme de l'air dans un ballon de baudruche, et lentement l'étouffer. Les Wang seront là, Engel sera là, tout le Syndicat sera là, sans doute tous prêts à les attaquer et les dépecer. Rien de nouveau pour les Warlocks.

Mais pour la première fois de sa vie, Carrie a l'impression qu'ils ne vont pas s'en sortir avec une pirouette et une fioriture digne d'un magicien.

C'est donc avec une certaine exaspération qu'elle accueille le Dog venu la chercher dans son bureau, et un regard sombre qui dit pour elle qu'il vaut mieux pour lui qu'il ne soit pas là pour lui annoncer une mauvaise nouvelle - genre Kamala est de retour et va la rejoindre dans leur bureau partagé. "Lux? La Lux de Paris? Fais-la monter." Peut-être qu'elle pourra lui dire où est allée se terrer la demi-harpie - cela va bientôt faire deux semaines que Paris a disparu. Carrie redoutait que ce soit un retour de flamme de l'Alberich, le gang allemand siégeant au Syndicat avec qui le gang des Warlocks (elle) vient de commencer une guerre froide. Ça ne l'étonnerait pas de la part d'Engel. Mais peut-être qu'elle s'est trompée, peut-être que Paris s'est juste cachée dans son amante, peut-être qu'elle est là, peut-être que--

La porte s'ouvre et Carrie se redresse sur son séant, reposant lentement son stylo-plume et forçant ses traits à se détendre avec difficulté. Elle parvient même à étirer un sourire sur ses lèvres rouges, quoique crispé. « Bonsoir. Carrie, c'est ça ? » La jeune femme en question renifle un peu, tant agacée que ravie. Elles ne se sont vues qu'à l'occasion, toujours en compagnie de Paris, Carrie rendue timide d'une manière très peu caractéristique en sa présence - après avoir passé des heures à s'abîmer les yeux sur les couvertures de Witch Weekly, rencontrer Lucrèce Harcourt en chair et en os était impressionnant, intimidant pour celle qui prétend volontiers ne craindre rien ni personne. Il est presque absurde pourtant de se faire inviter à l'étage du Dancing Phoenix et d'ignorer l'identité de la Fox qui aime bien prétendre en être l'impératrice suprême et Carrie n'a définitivement plus l'habitude de rencontrer des gens qui ignorent qui elle est et ce qu'elle fait. "C'est ça," confirme-t-elle d'une voix moins sèche que d'habitude.

Lux est si parfaite - comme dans les magazines, superbe et lisse, apprêtée et composée, tout ce que Carrie essaye d'être chaque jour. Bien entendu, grâce aux récits épisodiques de Paris, elle sait que la réalité est toute autre et que, comme tout le monde, à y creuser un peu, quelque chose d'autre se cache sous la peau de Lucrèce Harcourt. Mais les illusions superficielles, parfois (souvent) font du bien. « Ca fait quasiment un mois. » Et tout d'un coup, Carrie est ramenée à la dure réalité. Paris. Paris, Paris, Paris - où est-elle? « Si elle ne veut plus me voir, je comprends tout à fait. J'aurais aimé qu'elle me parle. J'aurais aimé qu'elle m'en parle. » Carrie sent une bouffée d'angoisse lui remonter la gorge et elle pince des lèvres. Elle ne sait pas. Elle ne sait pas.

Paris est à elle, comme tous les good children et comme certains Warlocks. Elle est à elle, tout comme son fric est à elle, tout comme Bao est à elle, tout comme le Dancing Phoenix est à elle, tout comme tout ce qu'elle aime, chérit, adore est à elle, à elle. Elle est à elle, et quelqu'un la lui a volé, et si c'est Engel--

"Je t'en prie, assieds-toi," propose-t-elle à Lucrèce en lui désignant le siège faisant face à son bureau. Carrie n'a pas l'habitude d'être polie mais pour quelqu'un comme Lucrèce Harcourt, elle est toute disposée à faire des efforts. Les doigts nerveux, elle attrape son paquet de cigarettes, en glisse une entre ses lèvres, l'allume d'un claquement de doigts. "J'avais l'espoir qu'elle soit avec toi." Elle dévisage son vis-à-vis, curieuse de sa réaction. Une partie d'elle pense qu'elle aimerait voir le masque de Lucrèce Harcourt se craqueler, se briser de manière à ne jamais être réparé. "Tu as besoin de spitfire," énonce-t-elle lentement, chaque mot passant ses lèvres en les brûlant. Paris est à elle, Lucrèce est à Paris, Lucrèce est donc à Carrie par proxy - aussi simplement que ça. Et même si elle ne déteste rien de plus que les camés (comme si elle n'en était pas une), Carrie prend soin des siens avec une attention toute particulière. Et mieux que les autres, elle connait les affres du manque - il lui suffit d'effleurer l'idée dans son esprit pour avoir l'impression que sa nuque se tapisse de sueur et elle jette machinalement un regard vers le tiroir de son bureau où se cachent pipe et opium, qui l'attendent sagement. "Ou alors tu t'enquières juste de Paris?" tente-t-elle, avec un sourire vaguement goguenard, incapable de s'en empêcher. Les relations du genre restent un mystère pour Carrie - et elle ne peut pas s'empêcher d'être curieuse, et de se demander jusqu'à où va vraiment l'affection de la starlette pour son amie.

tw: mention de drogues, de manque

« Non. » Si Carrie peut respecter quelque chose, c'est la solidité dont fait preuve Lucrèce en cet instant précis, l'aplomb avec lequel elle s'exprime et se tient - sa détermination n'est que trop familière, et lui rappelle la sienne. C'est justement pour ça qu'elle peut voir les bouts qui s'effilochent et qui menacent de révéler ce qui se cache derrière ce masque trop lisse, trop vide. Carrie a presque l'impression de faire face à un miroir quand Lucrèce ferme brusquement les yeux, avec force. Elle ne rompt pas le silence qui s'étire pendant quelques secondes, se contente de tirer sur sa cigarette. Elle se sent un peu mal à l'aise, parce qu'elle peut parfaitement s'imaginer à sa place, tiraillée entre amante et drogue, fierté et manque, pour l'une comme pour l'autre.

Nouveau regard vers le tiroir. Ses yeux sombres volent anxieusement vers Lux quand elle reprend la parole. « J'ai besoin de spitfire. » Au moins elle n'apparaît pas comme ces camés désespérés qui sont prêts à se rouler à ses pieds pour leur prochaine dose, c'est déjà ça - l'idée est farfelue, et presque séduisante, ceci dit. La main de Carrie qui ne tient pas sa cigarette se pose sur le bureau, ses ongles manucurés y battant un rythmne passablement nerveux (elle a envie de fumer). « Et j'ai de quoi payer, évidemment. - Évidemment." Elle n'a pas besoin de son argent, et puis maintenant que Lucrèce est à elle, elle ne compte pas la laisser dépérir dans le manque et le besoin et risquer qu'elle aille se procurer sa précieuse drogue ailleurs.

Carrie ne sait pas où se trouve Paris (elle ignore le coup au coeur que cette pensée lui apporte, la nausée soudaine et acide qui remonte dans sa trachée et qu'elle ravale avec un peu de nicotine) - mais elle compte bien lui garder sa copine en un seul morceau le temps qu'elle lui revienne.

Parce qu'elle doit revenir. Parce qu'il ne peut en être autrement. Parce qu'on ne touche pas ce qui appartient à Carrie, les gens à qui elle tient, ceux dont elle a besoin. Et si Engel a--

« Mais tu as sans doute mieux à faire que de t'occuper de moi... Je peux traiter avec quelqu'un en bas. » Pas le temps de se plonger dans ses angoisses et sa colère: tout de suite, son monde se réduit à Lucrèce Harcourt, qui fait la fière dans son bureau, probablement sans savoir ce qu'il s'y passe la plupart du temps. Les doigts de Carrie arrêtent leur mélodie sur le bois ciré de son bureau, et elle coince sa cigarette entre ses lèvres pour libérer sa main. "Pas besoin." Elle se penche et, d'un mouvement rapide des doigts, déverouille l'un des tiroirs de son bureau. Elle attrape deux sachets en plastique, moldus, qui contiennent chacun cinq pillules rouges, bien sorcières. "Tiens." Carrie lève la main pour les lui montrer, étudiant son expression, avant de les jeter sur le bureau entre elles, à portée de Lucrèce. "Cadeau."

Carrie ne fait pas de cadeaux, sauf à ceux qui lui appartiennent, et à ceux qu'elle compte bien poignarder plus tard. Le monde, dans sa tête, repose sur un principe d'échange, de contrôle, de pouvoir. Ce qui ne peut pas être troqué doit être conquéri, manipulé, ou détruit. Rien d'autre n'existe, pas dans son monde. "Tu as ce que tu étais venue chercher, tu peux repartir." Elle fait un signe de tête en direction de la porte close de son bureau. "Mais sache une chose. Si, véritablement, tu n'en as rien à faire de Paris, tu es désormais persona non grata au Dancing Phoenix et il te faudra te fournir toute seule comme une grande." Ses yeux reviennent à Lux et ses sourcils se froncent légèrement. "Ça fait deux semaines qu'elle a disparu de la circulation. Mais je vais la trouver." La voix de Carrie est sûre d'elle et inébranlable. Il ne peut en être autrement après tout. "Que devrais-je lui dire à son retour? Que j'avais raison et que tu n'es rien d'autre qu'une petite merdeuse qui cherchait à pimenter son quotidien ennuyeux avec des frissons bon marché?" Pour une fois, elle aimerait avoir tort.

Si Carrie ne comprend pas grand-chose aux relations romantiques auxquelles s'adonnent parfois les good children, et encore moins les relations libres comme celles de Paris et Lucrèce, elle n'a pas besoin de se forcer pour se souvenir du léger sourire satisfait qui éclairait le visage de son amie lorsqu'elle parlait de sa starlette - et si Carrie sait quelque chose, c'est qu'elle méritait cet ersatz de bonheur plus que tout au monde, et l'idée qu'il ait pu être factice lui est légèrement dérangeante. Parce que si elle n'y a pas droit, alors peut-être qu'aucun d'eux n'y a droit. Et dans ce cas-là, à quoi bon continuer de s'entretuer en sachant qu'on n'obtiendra jamais la paix?

tw: langage explicite

Lucrèce s'est emparée des sachets d'un geste rapide et nerveux que Carrie reconnait bien et comprend un peu trop. Elle ne la connait pas assez bien pour savoir ce qu'elle va faire ensuite. Va-t-elle se lever, princière et arrogante, et tourner les talons sans un regard? Ou va-t-elle s'effondrer comme un château de cartes, laisser sa parfaite petite image se fracturer aux pieds de Carrie, lui montrer ce qu'il se cache dessous? Carrie se demande si Paris sait qui est véritablement Lux, ou si elle aussi n'a jamais eu droit qu'à une illusion, une énième façade - comme une poupée russe, Lux est-elle une pluralité d'identités emboîtées les uns dans les autres?

Carrie sait qu'elle a de la chance, par le manque et la drogue révèlent toujours le coeur d'un individu - toujours à ses dépens.

Elle observe la main de Lux qui glisse le long de sa gorge avec un certain malaise, imaginant à son tour des doigts sur son cou dans un contexte bien différent; son trouble est ravalé avec une autre bouffée de nicotine, salvatrice et acariâtre, réconfortante dans son piquant. « Je crois que tu ne comprends pas bien. » Carrie renifle, piquée à vif. "Je t'en prie, éclaire-moi." Malgré son vague agaçement, elle découvre sans surprise qu'elle aime bien Lux. Elle n'en attendait pas moins de l'amante de Paris.

Carrie arque un sourcil en voyant l'influenceuse reposer les paquets sur le bureau, sans pour autant les relâcher. Elle aime bien ce geste. « Je ne peux pas. » Un silence. « Parler de Paris. Penser à Paris. Ce n'est pas que... Je ne tiens pas à elle. C'est que je ne peux pas. » Les lèvres écarlates de Carrie se pressent en une fine ligne qui semble désapprobatrice, qui est en réalité véritablement mal à l'aise. Elle en aurait presque le tournis - les mots de Lux résonnent en elle comme un gospel, et elle a du mal à ne pas penser à Bao. Elle ne veut pas penser à Bao - elle ne peut pas penser à Bao, pas maintenant, pas quand elle est Fox, pas quand elle est au Dancing Phoenix, en train de travailler. Elle ne veut pas penser à elle, parler d'elle - ou pire, penser à elles, ce qu'elles sont, pourraient être, ont été, seront peut-être.

Lux suffoque, et Carrie doit se forcer à calmer les battements nerveux de son coeur dans sa poitrine. Elle se met à compter, parce que c'est tout ce qu'elle sait faire quand elle sent la panique revenir - quatre-vingt-dix-sept, quatre-vingt neuf, quatre-vingt trois, soixante-dix-neuf, soixante-treize.

Le pire, c'est quand la première larme se détache des longs cils de Lucrèce, suivie par d'autres. Carrie a une réaction allergique à la vulnérabilité et aux larmes. Soixante-et-onze, soixante-sept, soixante-et-un, cinquante-neuf, cinquante-trois, quarante-sept. On ne pleure pas, chez les Warlocks - soit parce qu'on a plus de larmes, soit parce qu'on sait que c'est comme signer son arrêt de mort. On ne pleure pas, chez les Warlocks, et Carrie se retrouve avec l'épouse d'un flic en train de chialer dans son bureau au Dancing Phoenix, et elle n'a même pas envie de la mettre dehors.

Fuck you, Paris. Fuck you, fuck you, fuck you. « Je sais. C'est pathétique. » Un souffle amusé lui échappe et Carrie reprend contrôle de son expression vide d'émotion, se rendant compte qu'elle fixait Lux jusque là sans mot dire, perdue dans ses pensées. Elle écrase sa cigarette dans son cendrier en marbre, en rallume une autre qu'elle ne glisse même pas entre ses lèvres. L'odeur la rassure plus que le goût. « Ca, évidemment, que j'en ai besoin. Je mentirais si je te disais le contraire. Et crois-moi, je mens très bien... Mais. » Souffle souffreteux. Quelqu'un d'autre aurait peut-être envie de la prendre dans ses bras, Carrie d'ordinaire aimerait lui foutre une claque. Mais tout de suite, la Fox ne peut que la regarder, interdite, à la fois fascinée et vaguement dégoûtée.

Et touchée, peut-être. Un peu trop - d'une manière incompréhensible pour elle, qui ne pensait plus en être capable. C'est rassurant. C'est effrayant.

Elle réalise, aussi, qu'elle a perdu le compte de ses chiffres premiers. C'est nouveau, ça.

"Je t'ai dit que c'était un cadeau," lui rappelle Carrie, lentement, d'un ton presque laconique, en jetant un oeil aux sachets. Et je crois que je comprends. Les mots restent scellés. L'empathie ne lui vient pas facilement, la sympathie non plus, la tendresse encore moins - et pourtant tout est là, sous la surface, ressortant alors qu'elle-même s'y attend le moins. "On va la trouver, Lux. Je vais la trouver. Je la ramènerai par la peau du cul s'il le faut." Et elle tuera quiconque se tiendra sur son chemin, quiconque essayera de l'arrêter, quoiqu'il arrive.

Elle regarde la cendre qui s'accumule au bout de sa cigarette d'un air songeur, le temps de rassembler ses pensées, de continuer un décompte lointain dans un coin de son esprit. Elle pense à Paris, son sourire lumineux, ses tremblements violents, ses répliques cinglantes, ses gestes affectueux en demi-teinte. Elle se souvient des gamines qu'elles ont été, qui se lançaient de boules de pain à travers la table de chez Blake dans le dos de ce dernier, essayant de viser les bols de soupe pour éclabousser l'autre. Elle repense aux Warlocks qu'elles sont devenues, injustes et loyales, à s'aimer et à se déchirer à chaque conversation, chaque regard, chaque interaction. Son coeur se serre dans sa poitrine. Elle repousse toutes ces pensées.

"Ça sert à rien de pleurer." Sa voix est un peu plus sèche cette fois, mais pas aussi vindicative que d'habitude pour autant. "Et ça sert à rien de faire comme si votre relation n'existait pas. Elle a besoin de toi, là, tout de suite. Maintenant, tu peux soit agir et m'aider à la trouver, soit continuer ta vie de petite crevarde qui suce le gouvernement et qui baise son mari en faisant mine d'aimer ça." Carrie pince des lèvres. "Quoique tu décides de faire, jusqu'à ce qu'on la retrouve, tu peux venir ici. Je te donnerai le spitfire sans poser de questions." Elle tape sa cigarette, regarde la cendre tomber de nouveau. Elle se retrouve à faire des cadeaux. La pensée la démange que si elle la voyait, Nina serait fière d'elle. "Je lui dois bien ça."

Les larmes sèchent lentement sur les joues de l'influenceuse, et Carrie l'observe sans rien dire en attendant sa prise de décision. Une part d'elle se demande si Lucrèce est encore capable de faire ça toute seule, ou si ses moindres faits et gestes sont dictés par son époux, son magazine, le carcan de la vie dans laquelle elle s'est enfoncée et duquel elle semble avoir du mal à sortir. Mieux que personne, Carrie peut comprendre les principes d'une cage dorée, de l'illusion de liberté - il lui a fallu du temps avant de comprendre que celle-ci n'était jamais que factice. Tout le monde vit en cage; certains sont simplement plus éloignés des barreaux que les autres.

« Je vais t'aider. » Lux semble elle-même choquée de ces mots qui viennent de sortir de ses lèvres, et Carrie écrase d'un mouvement décidé ce qu'il reste de sa cigarette bien entamée dans son cendrier. « Dis-moi ce que je peux faire. Je le ferai. - Good girl." Et bonne réponse, surtout, vu le vague sourire qui étire les lèvres de Carrie alors qu'elle attrape son stylo plume et rouvre le cahier rose fuchsia étalé devant elle, va à une page encore vierge, et se met à écrire. Elle écrit vite, mais mal, mais qu'importe.

Son esprit est en ébullition et, pour la première fois depuis que Lucrèce a pénétré dans son bureau, Carrie se permet de penser à Engel.

Elle pense à ses yeux noirs, immenses, et elle pense à la ligne dure de sa bouche. Elle pense aux menaces qu'il a proféré sous son nez et au nez de tout le Syndicat - you're going to suffer, you're going to lose every person you have ever loved. C'est lui, c'est forcément lui, et Carrie va lui faire payer. Elle a tué sa fille, elle s'occupera du reste de sa famille s'il le faut. Cela fait bien longtemps que les Warlocks ne sont pas partis en guerre et que leur justice ne s'est pas abattue sur leurs ennemis - et si il pense véritablement qu'elle ne va pas dédier toutes ses forces et son énergie à le ruiner, alors Engel se fourre le doigt dans l'oeil jusqu'au coude.

Elle va le tuer, et elle va trouver Paris.

« Eh, Carrie ? » Carrie relève les yeux vers Lucrèce, suspendant ses gestes sur les notes qu'elle est en train de prendre. Elle cligne lentement des papières en voyant Lux sourire. Elle connait par coeur les sourires de Lucrèce Harcourt: elle a, après tout, tous les exemplaires de Witch Weekly où elle est en Une, et en a même acheté quelques uns comprenant ses colonnes et des articles à son propos. Elle a regardé sa saison d'Amortension avec Paris quand elles ont commencé à sortir ensemble, et l'a regardée trois fois ensuite toute seule, obsessivement. Elle possède toute sa collection de cosmétiques, et connait donc les images promotionnelles de Lucrèce en train de rire, en train de sourire, de mettre du maquillage, de poser. Elle connait les sourires de Lucrèce par coeur, et pourtant elle en redécouvre un qui éteint momentanément ses synapses et met ses pensées névrosées en suspens.

Carrie sent une chaleur désagréable se répandre sous ses joues et dans sa poitrine et ses traits se ferment en réponse, ses sourcils se fronçant un peu au-dessus de ses yeux sombres. « Merci. » Nouveau lent clignement de yeux. « Tu ne dois pas avoir une très haute opinion de moi, là, tout de suite. Et je sais. Je sais que ce n'est pas pour moi, que tu le fais pour Paris. Mais merci quand même. » Le sourire s'étire, et la malaise de Carrie s'enfonce plus profondément dans sa poitrine, répandant cette chaleur indue et agréable partout dans son corps.

Quand l'a-t-on remerciée pour la dernière fois?

"Tsk, ne me remercie pas," bougonne-t-elle en baissant de nouveau ses yeux sur son cahier. Mais l'absence de chaleur dans sa voix et le rouge sur ses jouent par pour elle de son appréciation et de sa satisfaction - c'est que la reconnaissance n'est pas vraiment quelque chose que les Warlocks lui vouent, malgré tout ce qu'elle considère faire pour eux. S'il te plaît, merci, je t'aime, tu me manques - autant de choses qu'il est dur, presque impossible, à dire pour eux.

Elle décide de reprendre les affaires, pour masquer son trouble, ou essayer de. "Ton mari travaille à la Brigade Magique." Carrie sait tout de la vie de Lucrèce Harcourt, même après avoir redécouvert son sourire, tout d'abord parce qu'elle en est fan, ensuite parce qu'elle met un point d'honneur à en savoir autant possible sur l'entourage des good children. "Hadrian. Tu ne peux pas lui parler de Paris, mais il peut nous aider à la trouver." Carrie souligne quelque chose sur la feuille et la déchire soigneusement, géométriquement du carnet dans lequel elle se trouve. "Nous avons eu quelques... soucis avec une famille de ton acabit. Je pense que tu les connais... les von Bäume." C'est un peu mettre l'Alberich dans le même panier que la famille qui la régit mais qu'importe: Engel a apporté sa nièce à la dernière réunion du Syndicat, c'est lui qui a mêlé son sang à tout ça.

Et lui qui a peut-être touché à celui de Carrie en lui volant Paris. "Ils possèdent un cabaret non loin d'ici, le Filet du Diable, qui a été attaqué récemment." Pas la peine de lui dire qu'il a été mis à feu et à sang par ses soins. "N'y va pas. Mais peut-être que ce cher Hadrian pourrait fouiller un peu de ce côté-là - ils ne sont pas très réglos." Et plus Engel est embêté par les autorités, mieux elle se porte. Elle plie soigneusement la feuille, avec les informations qu'elle a déniché du Filet du Diable en s'y rendant pour tuer Valeska von Bäume, et se penche pour la déposer devant Lux.

Elle esquive son regard malgré elle, les joues encore roses, embarrassée et satisfaite et attendrie d'une manière très peu caractéristique. "Paris fait partie de ma famille," ne peut-elle pas s'empêcher d'admettre, les mots se précipitant hors de ses lèvres sans qu'elle ne les contrôle. "Et elle a décidé que tu valais le coup. Je me dis que peut-être elle n'avait pas tort au final." Carrie hausse une épaule faussement détachée. "Bienvenue chez les Warlocks, Lux."

tw: mention de drogues & d'addiction, TOC

Après avoir passé la majorité de sa vie auprès de Paris, on pourrait penser que Carrie - observatrice et minutieuse comme on la connait, du genre à garder un inventaire encyclopédique des expressions et mensonges de son entourage pour les comprendre et les utiliser - se soit habituée aux oui voulant dire non et à l'absence totale d'instinct de survie de certains. Peut-être qu'une fille paumée comme Lux lui fait l'effet de quelqu'un qui écouterait obligatoirement ses recommandations, ou peut-être que Carrie a simplement son sourire de gravé sur les rétines, et est encore intensément perturbée par la vision de ses doigts laissant des traces sur sa gorge. Elle aimerait pouvoir disparaître, s'enterrer six pieds sous terre, et dégager son bureau de la présence désormais un rien suffoquante de l'influenceuse dont elle évite soigneusement le regard, l'estomac pincé.

Elle avait envie de fumer, maintenant elle a envie de voir Bao - difficile d'effleurer cette pensée sans serrer les dents et sans imaginer ses doigts sur sa propre gorge.

Fuck you, Paris - c'est de sa faute si Lux est là, et de sa faute si Lux bat des cils et que Carrie a la vague impression d'être en train de perdre à une bataille dans laquelle elle ne se rappelle plus s'être engagée, et dans laquelle elle n'a au final pas envie de se battre. « Est-ce que c'est le moment où je dois signer le contrat ? » Et elle trouve même le temps d'être charmante, allons bon, et de faire une blague sans le savoir qui étire un sourire amusé sur le coin des lèvres de Carrie. Les contrats de servitude font légion parmi les Warlocks, permettant d'éponger leurs dettes aux sorciers malavisés, et Carrie en est la reine, y ajoutant des extensions et des clauses difficiles à défaire à tout bout de champ - l'idée d'ainsi posséder Lucrèce Harcourt est plaisante, mais elle ne pense pas que Paris lui pardonnerait. "Non, c'est le moment où tu réalises que tu n'as plus à te demander d'où viendra ta prochaine dose," lui rappelle Carrie, sans une petite dose de mesquinerie. Faudrait pas non plus qu'elle oublie sa place.

Battements de cils ou non. « Considère que c'est acté : je ferai en sorte de mettre Hadrian sur la piste du Filet du Diable. Mais est-ce que tu es bien sûre de ton coup ? » Arquement de sourcils, un rien stupéfait. « Je ne veux surtout pas remettre tes décisions en question... Mais Hadrian ? Et Paris ? » Carrie se souvient de nombreuses conversations avec son amie au propos de l'époux de Lux, et les imaginer interagir crispe ses lèvres dans un autre sourire. « Je suis désolée... Je m'inquiète sans doute pour rien. Je te fais confiance. » La vélane rougit de plus belle, marmonne quelque chose sous sa respiration, et tend la main pour aligner géométriquement le stylo plume sur son bureau avec son cahier, perturbée. "Je pense que c'est à toi et ton rôle de crevarde de t'assurer qu'il ne soit au courant de rien, hm? Tu as l'habitude, tu sauras quoi faire." Paris lui en voudrait peut-être de laisser sa copine se débrouiller des affres de sa vie privée, mais qu'importe.

Carrie garde les yeux rivés sur le stylo, et les relève d'un air incertain vers Lux dont le sourire rayonnant est en train de devenir une distraction indésirée et franchement embarrassante. Elle s'éclaircit la gorge pour essayer de se redonner contenance. "Avec la police sur leurs traces, ils commenceront à faire des erreurs. Et quand ils feront des erreurs, ça nous ouvrira les portes qu'il faut pour trouver Paris." La main de Carrie vole à la surface de son bureau, et cette fois c'est son cendrier qu'elle replace. La panique et la nervosité remontent, avec l'embarras et son bas-ventre tordu dans tous les sens, lacérant ses tripes d'un feu lancinant, douloureux, désagréable, et ô combien plaisant à la fois. Comme toujours, Carrie accueille le désir comme un vieil ennemi fourbe, et ses yeux tressautent dans leurs orbites en glissant vers le tiroir privé de son bureau. Elle aura le temps de fumer un peu en attendant que Bao réponde à son hibou, décide-t-elle, et celle-ci a intérêt à être en forme.

Il commence à faire chaud, dans la petite pièce, et Carrie pince des lèvres en ajustant de nouveau le stylo-plume. Ses yeux sombres reviennent à Lux, s'échappent vers le cahier ouvert devant elle, puis coulent de nouveau vers elle, agités. "Je crois que tu devrais y aller," dit-elle lentement. "À part si il y a autre chose." Lucrèce a beaucoup à faire, maintenant, et Carrie a beaucoup à oublier, merci bien.

Fuck you, Paris - elle ne le répètera jamais assez.