tw: war, maiming, starvation

Mikhail,

You will be glad to know that Django and I made it to the train station in time, and that we are now headed South. You will forgive me for having left in such a hurry this morning - I hadn't seen the time. You were so peaceful in your sleep, I just couldn't wake you.

I snagged the signet ring that was on your desk, I hope you don't mind. It looks expensive, I'll take good care of it.

Yours,
Ephraim

P.S.: If you're not too cross with me, let's start a game of CC. I'll play white. Nc3. You still love a Dunst Opening, don't you?

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Mikhail,

War is boring. Went through the four books I packed, have nothing else to do. Broke my wand. Was given another. Beech wood. I hate beech wood. Thanks for the cigarettes - I was able to buy a sketchbook with them. Not much to draw around these parts however. Not much to talk about either. Thinking of you.

Yours,
Ephraim

P.S.: Bxe5.

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Mikhail,

Making our way through miles and miles of fields these days. Platoon stopped by a church. Django and I stayed outside. I tried to peek in. It reminded me of you.

It's so beautiful when it's quiet around these parts. Saw a deer yesterday. Came up to my hand and nipped at it. Made me hungry.

Trying to manifest your hands into being at night when the other guys are praying. Almost felt something last night, like fingers dragging against my spine. When I see you again, I'll Whisper things against your skin and you'll know how it feels.

Yours,
Ephraim

P.S.: Rd5. Check.

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Mikhail,

Your signet ring is lucky. Got shot. Finger flew right off. We were unable to find it to stitch it back together, but we found the bullet and the ring encased in a tree. According to the medic, if it weren't for your ring, the bullet would have all but exploded and ruined my hand.

I am not sure I'll be able to play the piano again. I'll never perform for you again, and you won't have to pretend that my playing is not horrendous. Are you very happy?

Do you remember when we first met? Summer in Cornwall - the hottest one to date, I believe. I was with Evgenyi, of course, and I saw you first. You were not looking at me, or at anyone really, and I remember staring at you. It took me the better part of the evening to make my way to you. I had to convince Ilya I wasn't trying to murder you. Always a pain in my ass, that one.

I beat you at chess that night we met. Now I know that you let me win. I often wonder about why. Please never tell me. I'll sort it through one day.

Django is asking if you can check on his girlfriends home for me. Unsure if he means "girlfriend who's home" or "girlfriends," plural, "at home." Surely you'll figure it out.

Keeping the ring on a necklace under my shirt. That's what you do with lucky charms, I believe, or tokens of affection, albeit stolen.

Yours,
Ephraim

P.S.: Pe6.

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Mikhail,

Some good news, some bad news.

Django was honorably discharged two weeks ago, he should be home by now.

Got a letter from the Eastern front. Felix died of an infection ten days ago.

If you can, please send word to my brothers, and let me know how they are. I should be discharged in the next few weeks, so I'll be heading home soon. I hope you throw me a party.

I can't wait to see you.

Yours,
Ephraim

P.S.: Qxg8. I believe that's a checkmate. I'm gloating, just so you know. I hope this doesn't hinder your desire to throw me a party.

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Mikhail,

Air strike last night. The sky looked like midday for a few seconds, although it was close to 2:00am. All white and orange and red. It was beautiful, you would have loved it. Remember when we went to Moscow and watched the fireworks? It was like that.

Two hundred yards of trenches got entombed, barracks included. Got blasted by some sharpnel. They're trying to save my arm. Apologies for the uneven writing: I lost my touch with my left hand.

I wrote some music notes on the back of this letter. Play them at the piano when you receive this letter. This melody came to me in a fever dream. It reminds me of you.

Yours,
Ephraim

P.S.: I don't remember your last move, my notebook was under my bed. Let's call this one a draw.

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Mikhail,

I've been offered quite the opportunity by the lieutenant. Some prosthetics, alchemical in nature, to replace my arm. Waffling is the doctor's name - I would be grateful if you could look into her family. No discharge for me in sight but no matter! This extension of service comes with quite the pay upgrade. That could mean the world for my research.

Don't make this face, Mikhail - I can see it in my mind's eye. Your little frown, with that comma between your eyebrows. It's just another fourteen months, and then I'll come home. We can travel. I've always wanted to go to Argentina. We can go there, together, when all of this is over.

Merry belated Christmas. Happy probable New Year. Wish I was with you.

Yours,
Ephraim

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Mikhail,

I was sorry to hear about your mother. I haven't gotten any letters from you for two months now, so I assume they either got lost or that her death changes things. No matter.

We're moving North. They say that there are little to no courrier lines up there. I'll blame your absence of response on them.

I believe Zoya is graduating soon. Give her my love.

Ephraim

P.S.: Following your silence of the past few weeks, I'm counting our last game as a tie.

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Mikhail,

Quite nice to hear from you.

I'm well. We moved a few times in the past few weeks, and I'm unsure of where we are exactly. Deep in enemy territory. The prosthetic works fine, good work from Waffling. Quite the oddball, but harmless.

You'd be surprised of how well this foreign arm responds to my command. I can lift seventy-five pounds from it without effort. Tell Vasilia I'll gladly wrestle with her when I'm back. Don't tell her about the arm.

Received your package. Kept the cigarettes for myself this time. Django was right: they do keep me warm and focused at night. They remind me of him. Feeling less lonely.

I liked the little sculpted snake. I'm attaching a piece of driftwood to this letter. Maybe you can carve a similar one for yourself?

Not much else to say. There is another wounded man in the platoon with me. Half of his head was blown away, but he seems fine. Looks like the type who thinks with another part of his anatomy. Leopold is his name. He managed to make me laugh last night. First time since Django left. It was a joke about a priest and a bucket. I'll tell it to you in person.

Started drawing again. Thinking of you.

Yours,
Ephraim

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Mikhail,

Leopold and I became lovers. Don't be jealous. I miss you terribly, and he's the next best thing.

Walked through an empty town today. Not a soul in sight. My shoulder hurts where the prosthetic has been attached. Feeling necrotic. My magic is jumpy. Waffling says it's fine.

Still making our way North.

Thinking about Cornwall again. I hope you're not married when I come back. If you are, maybe you can move me in your Cornish summerhouse. I'll be quiet as a mouse. I love this house. It's where we first met. It's where we first had each other. I keep thinking about the bathtub upstairs, its little golden legs. We used to take a bath every night, together. I remember falling asleep with your fingers running through my hair.

Won't be able to write for some time. Missing you terribly.

Yours,
Ephraim

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Mikhail,

Grindelwald's forces moved in two weeks ago. Bloodbath ever since. U.K. still unwilling to negotiate for a ceasefire.

Love your mother, respect your father, protect your country. That's what they keep saying. Well, my country feels eons away right now. I've never appreciated my father. I've never met my mother. What's left?

You - at the very least, the memory of you. My brothers. But what good am I to them and to you accross Europe?

I keep thinking about this melody I sent you. Was it last year? I don't remember. The days blur together. Weeks turn to months too quickly, I can't keep up. My head is spinning, and my shoulder is burning up. And yet, I feel like I'm freezing over. There's not much to eat either. Some men have started boiling up their belts hoping to get some nutrients from the leather.

What will you cook for me when I see you again?

Yours,
Ephraim

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Mishka. Not much paper left. That's my excuse for finally using your nickname. Little bear. Great prince. Are you a king now? I'm still a bishop. Do you know what they call the bishop here in France? Le fou. The fool. I'm still a fool. Going to use the rest of the paper to roll cigarettes. Sorry. Ephraim.

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Mikhail,

I don't know when or if you'll receive this letter.

A week or so ago, we were attacked during the night. I ran. Family, duty, honor - these words used to mean something. I'm not so sure anymore. I've been running since. I keep to the forests and the shadows. Making good progress. Unsure of where I am however. Trying to make my way to Hamburg, so that I can catch a Portkey to Dover or the Hague.

Of course, there is the matter of the Channel. Unsure that my Waffling prosthetic will agree with me in the water. Hopefully won't have to swim the whole way back.

Feeling feverish. Some old wound reopened on my side. Tried to stitch it back, stopped the bleeding, still hurts. Ate some berries, drank some clean water. Enjoyed the sun.

I hope to make it to Cornwall in two weeks. Do you remember our Cornish summer? We used to lay around doing nothing, lazy from the sex and the wine, satisfied with each other. I remember the day we went unto the lake, just you and I and Dostoevsky. You read to me with my head on your lap. I was watching you through my eyelashes. I think about this day a lot.

I think about us a lot, actually.

If you never get this letter, I just hope you know that sharing with you those stolen moments was the joy of my life. I wouldn't trade it, the good and the bad, for the world.

If you ever get this letter - well. At least now you know.

I'll be by the bell tower. If I don't make it, don't be sad.

I hope I make it.

Yours always,
Ephraim

tw: war, poverty, miscarriage

Ephraim,

How is your hand?

Do you need anything? Cigarettes, food, clothes, potions, just name it, you shall receive it. It’s not much but I’d like to help. It’s not magnanimous of me but irrevocably motivated by egoïstical’s desires. The more I give, the higher are your chances.

I’m not a nice man.
I do it all for my ring and the one who stole it in order to get it back of course. I hope it’ll protect you again, it’s a family heirloom ; they say it has some magic twisted in the crest. I’m not surprised to hear your story. Keep it close to you.

I was walking down the street last night - after the curfew of course. People are scared, people are grieving. Even far away from the fields I can taste and feel the remnants of this war. It’s all in the eyes you know. I saw a mendicant without his foot, but the eyes were the most ghastling thing about him. they were glassy and devoid of any emotions. I thought about you and your brilliant eyes and even though you always tried to hide your smiles and the life in your face, I could see everything in them. Like stars and constellations. (Maybe it was the wine, but I don’t think so) I hope they will never look like that, cloudy, desperate, the taste of surrender.

Never give up,
and bring me back my ring thief
Yours,
Mikhail

P.S : I’m wondering if you’re the one who stole it or if it’s the ring who found you. Oh and checkmate. It’s not because you’re hurt that I’ll let you win. Where’s the glory in that.

---

Ephraim,

I hope your hand is much better now.

Zoya ran away, for two whole days. She came back like it was nothing, we thought something bad had happened to her, you know we have enemies. I am sure she met someone but she won’t tell me anything. I was mad with anger. I’m not anymore. The war makes you put everything into perspective.

I did what you asked, your brothers are well. As much as they can be. Ariel’s business is flourishing as you may have guessed. He’s always busy, maybe too much. Like he wants to forget something.

Maybe we all do in a way.
I don’t know what I want to forget the most. I’ll tell you if I ever find the answer.

bring me back my ring.
Yours,
Mikhail

P.S : You win. You’ll still have your party. I’m not a sore loser.

---

Ephraim,

It took me a while to answer, I didn’t know how to bring you the news. I’m getting married. After mother’s death, they gave me the crown as you would say. And a king needs a queen, regardless of his desire. I don’t know when or how or with whom, but it’s happening.

I couldn’t say no, my sisters are counting on me. You always said you’d understand, I hope it’s still true.

I went to the Summerhouse for a while, to feel closer to you. You were in every room of the House, it was like watching pictures of our time together. I may have used a little bit of whisperings… Does it still get you hot and bothered thinking of my little tricks as you called them? This trip made me nostalgic, it made me crave you more in a week than I did in all the time since you left. Because the house was so empty, the bath was too big, the bed too cold, even the sun seemed less bright. I read Dostoyevsky.

Here’s en extract : “And I have seen to have much strength in me now, that I think I could stand anything, any suffering, only to be able to say and to repeat to myself every moment, ‘i exist’. In thousands of agonies, I exist. I’m tormented on the rack- but I exist! though I sit alone in a pillar- i exist! I see the sun and if I don’t see the sun, I know it’s here. and there’s a whole life in that, in knowing that the sun is here.”

I don’t see you, but I know you’re here somewhere. And there’s a whole life in that too, knowing that you are here. Somewhere.

It wasn’t such a good idea after all.

Bring me back my ring,
Yours,
Mikhail

P.S : let’s start a new game. d4.

---

Ephraim,

This is a letter I’m writing but won’t send.
Sometimes, I like to write to you ; I imagine conversations we could have if you were here with me and not so far away.
Talking to you, even if only in my mind helps me pretend that you’re here and not there.

I keep all our correspondence in a box I made myself, it has the same crest as the one carved on the ring you’re keeping. On its bottom, there’s a tree, the one where we would lie under during the summer we spent together. Remember? When our hands couldn’t stay away from each other, when our lips met at any given chance. I’m not the most fluent man when it comes to expressing my feelings, but I hope you know how deep they run for you. Only you.

My mind is like this box, it keeps every conversation, every moment spent with you in a secret alcove built just for you. I read a book out loud yesterday, and it was almost like you were with me, your head resting on my lap, your eyes closed and your lips whispering some words and phrases you liked best. My hand in your hair, yours drawing intricate patterns on my thigh. I could feel you, I could hear you.

It was all in my head. I miss you more than I could ever tell, more than I could ever write. And thus I don’t. I keep everything to myself, maybe I’ll tell you when you come back, if you come back.

Please, come back to me,
Yours always,
Mikhail.

---

Ephraim,

I hope Leopold’s treating you well. I’m not jealous. Envious maybe that he can have you in a way I can’t anymore. That he can hold you, touch you, kiss you, share little moments with you while we’re apart from each other. But you need to find every bit of joy you can in these dark times.

They set a date for the wedding, I didn’t know how to tell you. So I didn’t, but it’s in a week now. I thought you should know.

I hope you’ll still want to bring me back my ring,
bring it back to me.
Still yours,
Mikhail

---

Eph,

(She lost our child. That’s all I’m going to say on the matter. No need to elaborate.)

I haven’t heard from you. Brygida won’t tell me anything she may have seen.

I tried to contact some high commander of yours and they say they don’t know where you are, they say you defected. You’re a deserter. All this time, I respected your wish, I didn’t meddle, but I was worried sick. And rightfully so.

Where are you?
Are you well?
Are you still-

Waiting for a word from you.
I’ll find you. You know I’ll do.

bring me back my ring,
you can’t break this promise,
I should have made you take a fucking unbreakable.

I don’t know what I’m writing anymore.
Maybe I won't send this one.

Yours,
Mikhail

tw: near-starvation, war, toussa

Hors-saison, la maison d'été est déserte. Ephraim la connait comme le fond de sa poche, et n'a aucun mal à se faufiler, sous le couvert de la nuit, entre les protections runiques et magiques élevées pendant des années par les Strugatsky: cela fait bien longtemps qu'il fait partie du cercle restreint des connaissances de la dynastie russe, et que sa trace magique a été ajoutée à la liste des invités exclusifs du clan. Même si il est toujours maintenu à une distance respectable des affaires de la famille, et sa relation avec Mikhail édulcorée sous la forme d'une camaraderie amicale et platonique qui dure depuis des années, Ephraim a l'impression qu'un énorme pan de sa vie a toujours gravité autour d'eux, de leurs machinations, de leurs objectifs, de leurs rêves.

Surtout ceux de Mikhail, à vrai dire.

Personne ne semble visiter l'endroit en cette pluvieuse soirée d'automne, et la seule lumière dans son champ de vision provient de la cabane du groundskeeper, Kane, qui réside en Cornouailles toute l'année avec ses chiens. Ephraim et lui s'entendent bien (Ephraim lui ramenait toujours des babioles, et des bons conseils, quand lui et Mikhail venaient passer du temps à la maison d'été, et sélectionnait un cadeau pour lui à chaque voyage) mais il n'ose pas se présenter à la porte, craignant que Kane le reporte aux autorités. Ce n'est pas le sort qui lui sera réservé qui lui fait peur, mais bien d'être envoyé à la cour martiale avant d'avoir pu de nouveau revoir Mikhail...

Il n'a jamais reçu de réponse à sa lettre, de toutes façons envoyée par un hibou maigre et malade au-dessus de kilomètres et de kilomètres de lignes ennemies - il n'a certainement pas survécu au voyage. Peu importe... Il lui a de toutes façons fallu plus des deux semaines annoncées pour faire son chemin jusqu'en Angleterre. Jusqu'à maintenant, il ne pensait pas qu'il y parviendrait. Encore maintenant, il a du mal à y croire.

Quand il parvient à faire sauter le verrou de la porte de derrière avec sa baguette, une étrange émotion fait plier les genoux d'Ephraim, et il se laisse à moitié tomber sur le battant, le faisant claquer contre le mur dans un bruit assourdissant. Il n'est pas habitué à ce genre de sensations et prend plusieurs secondes pour reprendre son souffle, des points noirs se mettant à danser sur son champ de vision. Il a faim, froid, il est fatigué, il a mal, aussi, et il n'a pas dormi depuis son arrivée à Dover. Il n'a plus le moindre sou, n'est parvenu à traverser le pays que par transplanages maladroits et en parvenant à trouver d'autres sorciers suffisament généreux pour lui donner un coup de pouce. Mais même avec les vêtements de civil qu'il a acheté à la Hague, et le fait qu'il se soit depuis longtemps débarassé de sa prothèse militaire évidente, Ephraim sait que ses yeux et que tout le reste de sa personne ne trompent pas. Son service au sein de l'armée est écrit partout sur lui.

Sa désertion aussi.

Il essaye, autant que se peut, de ne pas penser à tout ce qu'il a laissé derrière lui - les horreurs auxquelles il a tourné le dos, attristé et frustré d'avoir passé tant de mois à se battre pour un pays prêt à le sacrificier sans bonne raison. Il se demande si ses frères aussi ont ces images qui s'imposent à eux, si eux aussi y repensent parfois. Si il ne peut pas rester en Cornouailles, il ira à Cardiff, auprès d'eux. Mais pour l'instant, il doit se reposer, il est tellement fatigué...

Ephraim a besoin de toute sa force pour ne pas s'écrouler sur le carrelage de l'antichambre, et il se traîne difficilement à l'intérieur, refermant la porte derrière lui. Il connait cette maison par coeur, trouve sans mal la cuisine. Il en ouvre tous les meubles d'un sortilège tremblant - toutes les étagères sont vides, et il sent son estomac se tordre dans son ventre, ses lèvres gercées se pincer alors qu'une lame brûlante s'enfonce entre ses côtes. Il a depuis longtemps appris à composer avec la faim, mais elle est de plus en plus entêtante, un véritable poids qu'il traîne partout avec lui, l'épuisant un peu plus chaque jour.

Il faut qu'il envoie un message à Mikhail. Un autre hibou? Non, la volière sera vide, avec les temps qui courent, ils n'auraient pas laissé les oiseaux derrière eux. Un télégramme? Il aurait peur qu'il soit intercepté... Cela fait des années qu'il ne sait plus produire de Patronus, et il aurait bien du mal à puiser dans ses fines ressources de magie pour y parvenir.

La maison est sèche, mais vide et froide. Malgré tout, Ephraim aimerait se séparer de ses vêtements qui lui collent à la peau, ses bottes boueuses qui n'ont pas quitté ses pieds depuis des jours, des semaines - mais il a peur d'y laisser un bout de chair en essayant de les enlever. C'est avec une sorte d'étrange espoir ténu qu'il parvient à monter les marches jusqu'à l'étage, et à aller dans la salle de bains principale. Il fait couler l'eau et sent une vague de soulagement s'abattre sur lui en passant le doigt sous le débit de l'eau en réalisant qu'elle est chaude. Chaude.

Après s'être vidé les poches, il se glisse tout habillé dans la baignoire.

Il y reste pendant un long moment, et s'y assoupit même, avant de sortir une fois l'orage au-dehors passé, le bruit des gouttes estompé, puis de se rendre dans la chambre attenante. Il enlève lentement et difficilement ses habits, son bras manquant se faisant encore plus sentir que jamais. Après un temps interminable, il se glisse dans des affaires poussiéreuses de Mikhail. Elles sentent le renfermé, et non comme lui. Ephraim enfonce son nez dans le col de sa chemise pendant une longue minute tout de même, les yeux fermés.

Il s'allonge sur le lit qu'ils ont partagé un jour, après avoir attrapé le livre sur la table de chevet. Il le connait par coeur, pour avoir écouté tant de fois Mikhail le lui lire à haute voix: en lisant les mots, Ephraim peut invoquer la voix de son amant, le timbre particulier de son accent quasi-inexistant, le rythmne sûr et posé de la cadence de sa lecture.

The mystery of human existence lies not in just staying alive, but in finding something to live for.

Il se souvient d'une conversation au bord de l'eau - "what do you live for?" Il ne se souvient pas de la réponse, sûrement parce qu'il la connaissait déjà même à l'époque. Family, duty, honor. Toujours la même rengaine. Ephraim peut entendre ces mots dans la voix de Mikhail, et il ferme les yeux en les laissant le bercer. Juste avant que le sommeil lui parvienne, il convoque une autre phrase gravée en lui avec la voix de Mikhail, en russe, la chuchotant maladroitement du bout des lèvres: "de mes mains fantomatiques, la caresse onirique ; dans un râle essouflé, constellant ton corps de baisers." Pendant quelques instants, il peut presque imaginer les mains de Mikhail partout sur lui, le recouvrant tout entier et le caressant tendrement, ainsi que ses lèvres et son souffle sur sa nuque lui assurant qu'il est en sécurité.

Ephraim est fiévreux et plein de sueur quand il se réveille plusieurs heures plus tard dans un sursaut, cherchant à s'appuyer sur une prothèse qui n'est plus attachée à son épaule douloureuse. Ses grands yeux bleus roulent dans leurs orbites et il s'immobilise, le souffle court, en croisant le regard sombre de Kane, dont la baguette illuminée est pointée sur lui. "Ephraim...? - K-Kane." Sa voix est enrouée et Ephraim déglutit, sa main valide glissant sous son oreiller pour que ses doigts se referment sur sa baguette. "I can explain." Il a le coeur battant, et une angoisse terrible qui lui noue les entrailles. Il ne peut pas être arrêté, pas ici, pas maintenant. Il va devoir se débarasser de lui, même s'il n'en a pas envie et-- "None of that between us - you don't need to, I... I sent word to London," lui avoue le garde-chasse en baissant lentement sa baguette. "Nowhere else." L'alchimiste reste longuement silencieux, se détendant à peine. "Can I offer you some food?"

Quelques minutes plus tard, ils sont dans la cuisine et Ephraim dévore sans repos la nourriture que Kane est en train de lui préparer. Il se demande combien de temps le hibou va mettre pour arriver à la capitale. Si l'orage s'est arrêté, le ciel est encore couvert et l'air chargé d'électricité... À son grand soulagement, Kane ne lui pose pas la moindre question et, à vrai dire, une fois une quantité improbable de nourriture préparée, le laisse tranquille en lui proposant d'aller lui chercher une potion anti-fièvre, une paire de chaussures et d'autres vêtements. Ephraim n'a pas envie de se débarasser de ceux de Mikhail qu'il a sur le dos, mais qu'importe.

À la place, une fois repu, il va sur le patio courant le long de l'aile est de l'immense propriété, s'assied sur un fauteuil, The Brothers Karamazov sur les genoux. Il profite du vent humide qui glisse entre ses cheveux, sous ses vêtements, entre ses orteils nus, répandant des frissons électriques à la surface de sa peau. Il est là, il est en vie, il existe. In thousands of agonies, I exist. Pour la première fois depuis ce qui ressemble à des années, Ephraim a l'impression qu'une vague de calme s'abat sur lui comme un tsunami, engloutissant le reste. Il ne se souvient pas avoir vu quelque chose d'aussi beau auparavant: le ciel se parant de rouge et d'orange, de longues tentacules jaunes s'aggripant au noir de la nuit pour l'avaler toute entière. And there’s a whole life in that, in knowing that the sun is here.

Et puis, au loin, une silhouette se matérialise dans un craquement de transplanage et Ephraim se lève pour l'accueillir, un sourire sincère et si rare aux lèvres.

La grisaille qui s'est installée dans le Londres automnale représente à merveille les émotions chaotiques qui glissent à l'intérieur de Mikhail. Presque un mois s'est écoulé maintenant depuis la dernière lettre d'Ephraim, plusieurs semaines depuis qu'il a fait jouer ses contacts pour apprendre que son amant avait déserté la guerre. Des jours entiers passés dans un silence de mort. Cette mort qui semble l'entourer et s'accrocher à chaque parcelle de sa vie. La perte de son enfant, alors même qu'il n'était pas né, l'absence des mots d'Ephraim, et tout ces noms qui s'amoncellent chaque jour à la radio et dans les journeaux.

Le nom des disparus.

Il lit la rubrique nécrologique religieusement, ses yeux glissant frénétiquement sur les prénoms à l'encre sombre. Dans l'expectative atroce d'y voir un jour les sept lettres du seul qu'il aimerait lui voir revenir.

rien.
Ce silence.
Cette absence.

Assis à son bureau, les coudes posées sur la table d'ébène, les mains s'aggripant à ses mèches brunes, il ne sait plus que faire pour améliorer la situation. Sa lettre qu'il a finalement décidé d'envoyer lui est revenue - intacte et close. Les généraux qu'ils connait n'ont rien pu lui apprendre d'autre. Fuck them, Fuck Kingsley Shacklebolt and all the soldiers. Mikhail n'a pas l'habitude de se sentir aussi impuissant, même son pouvoir tantaculaire a des limites qu'il ne peut dépasser. C'est une réalisation qui lui est aussi couteuse que ce temps qui avance sans jamais lui apporter une seule nouvelle réjouissante.

Il a demandé plusieurs fois à sa soeur d'utiliser son don, mais le brouillard règne dans ses pensées quand elle se pose sur le soldat. Son regard attristé apportant bien plus d'affection que tous les mots compatissants qu'elle aurait pu prononcer. Elle sait sans qu'il ait jamais eu besoin de rien lui dire. Zoya lui a fait porter des confiseries. Vasilisa lui a proposé un duel. Toutes ses soeurs se plient en quatre pour éloigner les sombres pensées qui vrillent ses tempes. En vain. Mikhail reste enfermé dans son bureau doré, à l'image de cette cave mentale dans laquelle il plonge bien masochistement.  

Le visage d'Ephraim est collé à ses rétines, il n'y a plus de place pour rien d'autre ces derniers jours. Ses yeux malicieux, ses rares sourires comme des secrets qu'il ne partageait qu'avec le prince russe, ses mains, son intelligence. Il le revoit dans son esprit et l'imagine à ses côtés, mais il n'en est rien. Alors, Mikhail évolue tel un fantome dans les couloirs de la demeure familiale. Il n'accepte de recevoir personne depuis deux jours. Il sait devoir se reprendre. Cette descente infernale ne peut continuer ainsi. Il n'en a pas le droit, n'en a pas le luxe. Chaque nuit, il s'allonge dans son immense lit froid sans arriver à trouver le sommeil et en se promettant que demain il essaiera d'oublier. Chaque matin, il se lève et parcourt du regard les lettres d'Ephraim, étalées sur son lit. Il pourrait les réciter par coeur.

I snagged the signet ring that was on your desk, Mikhail se lève tel un automate de son lit. When I see you again, I'll Whisper things against your skin and you'll know how it feels Ses mains à lui glissent sur sa peau alors qu'il s'habille. I remember falling asleep with your fingers running through my hair. Il se dirige jusqu'à son bureau où il se fera délivrer ses repas, la tête enfoncée dans des feuilles qu'il ne lit qu'à moitié, tout entier qu'il est tourné vers un autre qui occupe toutes ses pensées.  

A mesure que passent les journées, que la pluie s'abat intransigeante sur les grands carreaux ornés de moulures, que les journeaux sont épluchés puis jetés, à mesure que rien ne change ; Mikhail petit à petit disparait. Il s'efface, il s'eclipse. Il ne pensait pas un jour aimer autant. He didn't think he would miss someone this much. Didn't know he could love someone like that. Never understood what lovesick could truly meant before now. On lui a arraché un petit bout de ce coeur façonné par des mains expertes qu'il ne pourra peut-être plus jamais toucher.

Il passe en quelques minutes de la colère, au déchirement, à l'apathie. Un ballet répété ponctué ça et là de notes d'espoir.

Les journées se ressemblent toutes, se confondent dans ses sens engourdis. Quand soudain, par une journée pluvieuse et désolée, pareille à toutes les autres, la porte de son bureau s'ouvre avec grand fracas. "Misha!" Sa soeur s'écrie alors que le Suprême sursaute, ses coudes glissant du bureau sur lequel il était avachi et ses yeux hagards se posant incertains sur le doux visage de Bry. Elle tient un bout de papier dans la main qu'elle lui tend après l'avoir rejoint en deux trois enjambées. Il n'a pas le temps de la renvoyer au loin qu'elle lui met le papier dans les mains. "read this." Et il obéit. Ses doigts tremblent, ses yeux s'ouvrent.

Dans son torse, il y a comme le bruit d'un loquet que l'on ouvre.
Il avait l'impression d'avoir la tête au sol et les pieds au plafond, que les gouttes de pluie remontaient vers le ciel, que la Terre tournait à l'envers.
Tout se remet à l'endroit.

"I ... I have to ... I..." Ses yeux plongent dans ceux de sa soeur tandis qu'il sent sa main délicate se poser sur la sienne. "Go. I'll take care of everything." "Thank you." Et dans un craquement bruyant, il disparaît.   

Pour réapparaître sur cette petite coline que surplombe sa maison d'été. Sur le perron, il aperçoit une ombre asymétrique. Les reflets du soleil disparaissant à l'horizon parcoure par moment cette sillhouète familière. Des éclats de vermillon et d'orangé.

Mikhail marche. Il trotine. Puis court complètement, abandonant toute retenue.
Entre chien et loup, ils se retrouvent.
Le soleil va se fondre dans l'horizon d'ici quelques secondes.
Entre chien et loup, dans cette seconde où l'on passe des couleurs chaudes au gris secret, il se croisent à nouveau.
Sa main qui glisse contre la joue d'Ephraim, ses yeux céruléans qui tentent de percers les iris de son amant pour y déceler cette lueur qu'il aimait tant. "I hope you've bringed back my ring." C'est tout ce qu'il trouve à dire quand il retrouve la parole. Dans son inflexion pourtant on peut lire tout ce qu'il ne murmure pas avec ses mots. Dans ses gestes tendres qui caressent son visage, sa nuque, ses cheveux ; il pourra sentir tout ce que Misha n'ose pas encore avouer. I missed you. you're here. You're safe. You came back to me.

You came back to me. "You're alive." Qu'il ajoute néanmoins avant que ses bras viennent enlacer l'amant perdu puis retrouvé. Aussi bien pour le soutenir que pour être soutenu. Pour s'assurer ne pas rêver. Pour ne pas sombrer peut-être aussi. Pour ne plus jamais qu'il lui échappe surtout. "Do you need anything?"

tw: war ptsd

Il y a toujours quelque chose de factice et de vide aux sourires d'Ephraim, qui sont composés soigneusement dans un coin de son esprit avant d'être traduits sur ses lèvres - des fois, ils tirent sur ses joues maladroitement, d'une manière dérangeante pour lui, lui donnant l'impression d'être une masse consciente mais contrainte, piégée dans un carcan social qui ne lui correspond pas. Mikhail ne lui a jamais demandé de sourire, ne s'est jamais formalisé de sa tiédeur - et toutes les risettes qu'Ephraim lui a adressées, après les débuts houleux de leur relation, ont été sincères.

Comme maintenant. Ses joues ne lui font pas mal, son épaule ne lui fait pas mal, son ventre ne lui fait pas mal, son dos ne lui fait pas mal, sa tête ne lui fait pas mal. Pendant quelques instants, tout va bien, alors qu'Ephraim regarde la silhouette de Mikhail se mettre à courir.

Il s'approche un peu de quelques pas, mais il l'attend, mettant une main en viseur pour mieux le voir. À mesure qu'il s'approche, Ephraim sent une étrange sensation s'emparer de son coeur dans sa poitrine qu'il n'arrive pas à définir, parce qu'il n'a jamais ressenti ça avant. Soulagement? Affection? Appréhension? Impatience? Désir? Amour? Il l'ignore - il sait juste que cette chaleur qui se répand dans sa poitrine est incroyablement agréable, et défait un noeud dont il ignorait l'existence-même dans ses entrailles.

Mikhail lui rentre dedans comme un boulet de canon, et Ephraim referme son bras valide autour de ses épaules avec force, fermant momentanément les yeux sous l'impact. Ses doigts s'enfoncent dans sa nuque quand il le regarde, ses ongles crissant contre sa peau, ses yeux clairs cherchant les yeux - ses lèvres, disparaissant presque sous sa barbe, sont toujours étirées d'un petit sourire face à la mine sérieuse de Mikhail. "I hope you've bringed back my ring." Le sourire s'étire, et cette sensation de chaleur dans sa poitrine se répand dans toutes ses veines, dans ses membres, les réchauffe agréablement. "Of course, Mikhail. It's been with me the whole time." Comme une partie de son amant qu'il a apporté avec lui partout où il est allé - une partie de lui, de son âme, des moments qu'ils ont partagé dans cette maison cornouaillaise fût un temps. Il n'est pas prêt de s'en séparer, mais il lui dira plus tard.

Ils n'ont pas besoin de se dire le reste. Le regard et le sourire d'Ephraim parlent pour lui, tout comme les mains de Mikhail qui caressent sa peau chaude parlent pour lui aussi.

"You're alive." Les doigts d'Ephraim se détendent dans sa nuque, caressent lentement sa peau, ses cheveux. Il a changé, Mikhail, en quelques années. Il a toujours été sérieux, sévère même, ses yeux pâles intelligents - il est en train de grandir dans ses traits, de devenir l'homme et le roi et qu'il a toujours été destiné à être. Une partie d'Ephraim est soulagée à l'idée que malgré ça, il semble toujours avoir une place dans sa vie. "I'm here," corrige-t-il. Il n'a pas l'impression d'être en vie - il a trop côtoyé la mort, l'a vue de trop près, ainsi que toute l'horreur de cette guerre sans fin, pour ne pas avoir l'impression d'avoir perdu quelque chose de lui sur le Front.

C'est avec un soulagement sensible qu'Ephraim s'enfonce dans les bras de Mikhail, ferme brièvement les yeux et inspire profondément son odeur, différente et familière à la fois, réconfortante quoiqu'il arrive. "Do you need anything?" Un verre de whisky, une partie d'échecs, une heure de silence, un Portoloin pour Cardiff, une potion pour son infection, des bandages propres pour les plaies sur ses jambes, une minute pour fermer les yeux sans y voir des images, un moyen de ramener Felix, l'étreinte de ses frères, les lèvres de Mikhail, du papier pour écrire, des livres à lire, un endroit où se cacher, un endroit où se terrer, un endroit duquel ne jamais avoir à sortir. "No," répond Ephraim dans un sourire, son visage enfoui dans son cou chaud. Il peut sentir sa gorge et son pouls battre contre sa tempe, un thump-thump réconfortant.

Mikhail est en vie. "Just this." Ephraim soupire et il sent son corps abandonner, s'abandonner, se laisser aller contre son amant en perdant toute énergie, toute consistance, devenant mou et élastique et pliable - il se laisse glisser contre lui sans s'en rendre compte, les genoux flageollants. "Just you."

Si Mikhail est un homme littéraire et un passioné des Arts, il n'est que rarement transporté par les êtres qui croisent son chemin. Ils n'obtiennent de lui que l'indifférence placide et les sourires fats ; Ephraim est la seule personne - en dehors de sa famille - qui a su retenir son attention quand ils se croisèrent pour la première fois lors d'une journée d'été. Son amant l'a remarqué avant lui, certes, mais quand ses iris clairs se posèrent sur le visage du britannique, il n'a plus pu s'en détacher. Une inexplicaple pression qui le conduisit jusqu'à lui.

Un croisement des regards au croisement des chemins.

Il y a dans les oeillades d'Ephraim une froideur qui lui brûle l'échine, décore son dos de frissons qu'il jurerait visibles.
il y a dans ses caresses, une passion et un dévouement qu'il croit inextinguibles. Dont il pourrait s'abreuver nuit et jour sans jamais s'en repaître.
Mais, ce sont ses sourires qui ont marqué son torse au fer rouge. C'est le léger frémissement de ses lippes lorsqu'elles s'étirent légèrement plus à gauche qu'à droite. Quand Ephraim sourit à l'image de ce soir, Mikhail sent battre son coeur jusque dans ses mains. Ephraim is the finest piece of art he ever laid eyes upon.  

He could never let go and he won't have to anymore. Se répète-t-il inlassablement en se perdant dans les caresses qu'il prodigue tout autant que celles qu'il reçoit de la part de son retrouvé. Ils s'accrochent l'un à l'autre comme s'ils pouvaient se fondre l'un dans l'autre, comme s'ils pouvaient former un tout inséparable, indissociable. En cet instant, Mikhail ne voudrait plus savoir où son corps commence et où il s'arrête, et cette pensée est bien plus pure qu'elle n'y paraîtrait. "Of course, Mikhail. It's been with me the whole time." Une sourire sincère décore ses traits en entendant cette confession, confirmation de ses espoirs les plus intimes. Un petit bout de lui qui l'a accompagné là où son enveloppe physique ne le pouvait. Ephraim dit n'avoir besoin de rien ensuite alors que le Suprême voudrait tout lui donner.

"Just this." Et il s'effondre physiquement contre son corps, les deux bras de Mikhail se serrent un peu plus contre son dos pour l'empêcher de tomber  "Just you." "I'm here too. I'm not leaving." Comme pour confirmer ses dires, il soulève doucement son amant, glisse ses mains jusqu'à la jonction entre ses fesses et ses cuisses et les passe précautionneusement contre ses hanches. Il est bien plus léger qu'auparavant. La guerre a laissé des marques qu'il n'est pas assez sot pour songer les effacer par de simples baisers, par de délicates caresses. "Welcome home," murmure le brun dans le cou d'Ephraim alors qu'il avance jusqu'à la petite porte de la grande maison d'été et l'ouvre d'une geste de sa main - cela fait des années qu'il n'a plus besoin de baguettes. Il avance à petits pas peu assurés en chuchotant ça et là des paroles qu'il n'entend même pas. Des soupirs qui forment des lettres s'assemblant en mot pour évoquer des émotions qu'il ne saurait reconnaître. Toute son attention portée sur le corps de son amant perché contre le sien. De sa chaleur tiède, de son odeur à la fois si tout à fait la même et si complètement une autre.

Mikhail monte les marches une à une jusqu'à atteindre sa chambre, leur chambre. Alors seulement, il dépose Ephraim sur le lit, se détache de lui. Chaque geste est assuré et emprunt d'une douceur qui ne lui ressemble pas. Il prend son temps en se proternant aux pieds du lit pour lui enlever ses chaussures, puis ses chaussettes, avant de le pousser sous les couvertures et de l'y rejoindre. Il n'y a plus l'empressement fébrile d'avant maintenant qu'il l'a sous ses yeux, maintenant qu'il le sent à ses côtés.

La nuit s'est installée.
Et avec, une quiétude l'a trouvé.

Seulement maintenant, dépose-t-il un léger baisers sur les lippes sèches du déserteur. Dans le noir, il trouve la chaîne où repose la chevalière, elle est chaude sous son toucher, il joue avec, la caresse de ses doigts, tire un peu dessus, presque gentimment. "You can keep it." And "If I can keep you.". Ses yeux ne peuvent se fermer, sont trop occupés à cataloguer tous les nouveaux détails sur le visage d'Ephraim, les stigmates laissées par la guerre et la faim et tout un tas de choses dont Mikhail a été épargné. "Do you want to sleep? I can read to you," sussure-t-il presque contre les lippes de son amant. Lui qui est d'un naturel si confiant, éprouve une certaine réserve ce soir. Il a l'impression d'avoir entre ses bras une porcelaine qui pourrait se briser s'il n'y prête pas toute son attention. Il a encore le sentiment de l'imaginer, malgré la chair qu'il sent sous ses doigts et le souffle qui s'échappe contre ses lèvres.  

Il y a tant de choses qu'il aimerait lui dire, tant de pensées qu'il voudrait partager, tant de questions qu'il ne sait comment poser. Mikhail laisse Ephraim venir à lui, il se cale à son rythme. Ils n'ont pas besoin de s'empresser, le danger est au loin, ailleurs. Ici, dans cette maison - dans cette boîte en bois qui contient bon nombres de leurs souvenirs les plus intimes - Ephraim est en sécurité. C'est tout ce qui compte pour Mikhail, et peut-être que c'est juste cela qu'on appelle l'amour.

Il y a très peu de gens, qui ne soient pas ses frères, qu'Ephraim estime autant que Mikhail. Ils se comptent tous sur les doigts d'une seule main, à vrai dire, et aucun d'eux n'arrive à la cheville de son amant. Avec lui, Ephraim se sent entier - et entièrement apprécié, accepté. Il n'a pas besoin de prétendre, n'a pas besoin de s'inventer acteur, menteur, arnaqueur de sentiments et de sourires. Malgré tout, faire preuve de faiblesse à son contact, en s'abandonnant complètement à ses bras, le contrarie légèrement - mais son esprit abandonne en même temps que ses membres, repoussant à plus tard le mépris qu'il ressent envers lui-même face à sa propre faiblesse. Depuis des semaines, Ephraim a l'impression de vivre seulement pour ce moment et maintenant qu'il est là, son corps est en train de lâcher, incapable de continuer.

"I'm here too." Ephraim sent son coeur se soulever dans sa poitrine, désagréablement, et le soulagement irradier dans le reste de son corps. Il raffermit l'emprise de son bras valide autour de la nuque de Mikhail, ses jambes tremblantes. "I'm not leaving." Même si il déteste la vulnérabilité de sa position, Ephraim se laisse soulever et porter et fond à son contact, fermant les yeux en crispant ses doigts dans ses omoplates. "Welcome home."

Home.

Ephraim pense aux yeux brillants d'Ariel, à ses inventions incroyables; il pense au sérieux de Benjamin, la ridule permanente entre ses sourcils au-dessus de ses lunettes; il pense au calme de Caleb, sa inébranlable et constant; il pense à la fougue de Django, ses blagues et ses sourires éclatants; il pense à Felix, timoré, ses encouragements à mi-mot; il pense même à Salomon, rasant les murs, se précipitant vers lui au moindre ordre. Il pense aussi aux mains et aux lèvres de Mikhail, ses Whispers à même sa peau, leurs parties d'échec, leurs lectures quotidiennes. Il pense au paquet de lettres qui a été enseveli dans une tranchée, les mots gravés à même sa chair. Il pense à un long été passé dans cette maison, à lire et à écrire et à boire et à prendre des bains et à se balader et à s'embrasser. Il pense à la bague autour de son cou.

Il ne pense à rien alors que Mikhail le porte à l'intérieur, bercé par les mots qui sortent de sa gorge, les écoutant sans les entendre. Il sent la tension de ces derniers mois disparaître peu à peu. Les souvenirs sont là, marqués à vif à même sa chair, certaines cicatrices plus profondes que d'autres. Mais pour une fois, son esprit est calmé, dompté par la litanie incessante de Mikhail dans son oreille, la solidité de son corps contre le sien. Ephraim se laisse manipuler, laisse Mikhail l'allonger et le déshabiller, le regardant entre ses paupières pesantes. Il est si beau. Il comprend mieux les poètes et les sculpteurs - qui n'aimerait pas imiter ce genre de beauté?

Quand le russe le rejoint sous les draps, Ephraim pose sa main sur son épaule, sur son cou, son pouls - pour l'éprouver et s'assurer de son existence, de sa vitalité. Il est là, il est en vie, avec lui. Le baiser qu'il pose rapidement sur ses lèvres est rassurant. Tout a commencé ainsi: un baiser qui est devenu une étreinte, et ça n'aurait jamais dû devenir quoique ce soit d'autre si Mikhail ne s'était pas révélé... quoi, exactement? Ephraim l'ignore - il sait simplement que peu importe la définition qu'on peut lui donner, Mikhail semble avoir été fait pour lui.

Le prince tire un peu sur sa possession, la chevalière qui n'a jamais quitté son cou, et la main d'Ephraim glisse dans sa nuque, ses doigts se mêlant à ses cheveux courts. "You can keep it." Ephraim sent son coeur tambouriner dans sa poitrine, soulagé - il l'a portée tellement longtemps qu'il ignore si il serait capable de s'en séparer. "If I can keep you." Ephraim renifle, amusé à cette idée. "Something that's yours cannot be kept, Mikhail: it just is," lui répond-t-il doucement, sur le ton de l'évidence, sa main glissant sur sa joue pour la caresser avec une douceur qui ne se révèle qu'avec lui.

"Do you want to sleep? I can read to you." Difficile de résister à cette offre, mais Ephraim sait qu'il sera bien en peine de fermer les yeux et de s'abandonner au sommeil. Pas quand Mikhail est là, juste là, face à lui, avec lui, et qu'il a failli ne jamais le revoir. "I can't sleep, not with you here. Look at you. You're so beautiful." Son pouce caresse lentement sa bouche et l'éclat d'un sourire s'inscrit dans ses yeux pâles, à défaut de ses lèvres. "I'd love for you to read to me however," murmure-t-il ensuite. Ça lui a manqué. Si il n'a aucun mal à imaginer la voix de Mikhail lui lisant, rien n'est comparable à la réalité. "What comes to mind?" Ses doigts glissent dans ses cheveux bouclés, les caressent lentement, tendrement. "Something scandalous," précise-t-il. Il aime faire ça, définir ce qu'il veut que Mikhail lui lise et le laisser choisir le livre. Comme avant.

Et pendant un instant, en se forçant, Ephraim peut presque prétendre qu'aucun temps n'a passé depuis la dernière fois qu'ils se sont vus - alors il se penche et l'embrasse, sans attendre sa réponse, ses doigts se refermant dans ses cheveux pour le presser contre lui. Il ignorait que cette faim avide existait encore en lui et tout d'un coup, elle se fait pressante, aveugle et aveuglante, impossible à réprimer. Pour la première fois depuis longtemps, Ephraim est bien content de se laisser consumer.

Il n'y a rien dans le monde que Mikhail apprécie plus que le moment où se dévoile la réponse à une énigme ou un mystère ; de centaines de façons différentes. C'est quand il comprend pour la première fois le tempo d'un morceau de musique, c'est quand une illusion apparaît sous ses yeux après des mois passés à chercher le bon phrasé. C'est quand il croit déceler une nouvelle facette de la personnalité d'Ephraim. Son amant est peut-être le mystère le plus entier qu'il ait jamais rencontré. Et à chaque rencontre, à chaque instant passé en sa compagnie, à chaque fois qu'il pense avoir réussi à nommer ce qui définit le sorcier, une nouvelle pièce du puzzle apparaît. Mikhail adore essayer de les assembler ; il apprécie bien plus ne jamais pouvoir compléter le tableau.

Il paraît froid et parfois dénué des émotions que le commun des mortels partagent son amant, pourtant de ses lèvres sortent des poèmes que le Suprême pourrait graver sur sa peau. "Something that's yours cannot be kept, Mikhail: it just is," qui s'enfoncent jusque sous sa chair pour s'y faire une place dont on serait bien embêté de réussir à l'y enlever. Il est une évidence qui ne peut se résumer à des mots. Il est tout simplement. Et pour une raison plus mystérieuse encore que toutes les parcelles de son être que Mikhail ne peut qu'imaginer, Ephraim l'a trouvé lui, la choisi lui, et a fini par lui revenir.

La main qui caresse sa nuque, s'enfonce dans ses courtes boucles brunes et touche son épaule le rassure quant à la tangibilité de sa présence. Ephraim est bel et bien à ses côtés dans ce lit qu'ils partagent, dans ce moment qui n'appartient qu'à eux. Loin de tout le reste, loin de la guerre, loin de la mort. "I can't sleep, not with you here. Look at you. You're so beautiful." "Charmer," qu'il agrémente d'une caresse sur son nez, un soupir avant de venir dessiner les contours de son visage pour ne jamais les oublier. Sa main se ferait tremblante s'il se laissait aller. Il résiste à l'envie qui le prend soudainement de le faire sien comme autrefois. Mikhail a l'impression que des siècles se sont entreposés entre leur dernière étreinte et aujourd'hui. "I'd love for you to read to me however," Ils s'accrochent à un semblant d'une routine apaisante. "What comes to mind?" Comme pour effacer les désastres présents entre leurs deux corps qui s'effleurent, sur les chair abimée du déserteur, dans les nuages sombres et emplis d'une magie noire s'agitant à quelques kilomètres de ce havre, de ce refuge, de cette parenthèse. "Something scandalous," Il en retrousse ses lèvres, laisse découvrir un sourire coquin. Tente de se relever pour récupérer un recueil de poèmes français qu'il est certain conviendra aux désirs d'Ephraim, mais il est retenu par les lèvres du brun qui trouvent les siennes.

Un baiser auquel il ne peut que répondre, s'y abandonnant alors que ses paupières s'abaissent, que ses doigts viennent encadrer le visage de son amant, que son corps s'approche de lui un peu plus. Et il s'y perd, et il s'y noie un peu aussi, et il oublie ce qu'il devait faire. Il se fait insistant Mikhail et dans ce baiser met tous les mots qu'il n'a pu prononcer dans les missives échangées, la peur, le doute, l'angoisse, le manque, le manque, le manque. Et sa main descend le long de sa nuque, jusqu'à son épaule, et voudrait s'aventurer plus bas encore. il l'aurait fait sans doute si sa main n'avait rencontrée la jonction de son épaule et du vide. "Wait... il tente de se dégager. wait.. replonge dans ce baiser. wait." Réussit à s'en extirper à grand renfort d'une volonté dont on l'a affublé depuis son plus tendre âge. Sa main remonte contre sa nuque qu'il tient fermement, ses lippes s'éloignent et ses yeux nuageux camouflés d'obsidiènes s'ouvrent à nouveau. Son souffle est court, sa diction lente alors qu'il doit arracher les mots de sa gorge là où il souhaiterait plutôt faire parler son corps. "I-I don't want to hurt you. Peut-il lire dans son regard tout ce qui ne se dit jamais entre eux deux ?

But if you kiss me like that, I won't be able to stop." It's been too long since the last time. He can never get enough of Ephraim's mouth on his skin, of his smell, of his touch, of him.

S'il n'écoutait que ses envies, Mikhail le deshabillerait entièrement, viendrait aposer sa marque sur chaque recoin de sa peau nue, il ne désire rien de plus qu'aller et revenir contre son corps et finir par s'y échouer indéfiniment, dans une minute éternelle.

Cependant, la guerre et ses stigmates les rattrapent.
Il ne peut pas y échapper, même alors qu'il ne voudrait rien de plus que lui faire oublier tout ce qu'Ephraim a dû supporter.
Mikhail est tiraillé entre deux eaux.
Ses mains pourtant ne semblent pas vouloir l'écouter alors qu'elles continuent de s'aventurer dans ses cheveux et contre sa nuque, sur ses joues et contre son cou. Aren't you exhausted, qu'on peut lire dans ses iris troubles, we have all the time in the world now, qui se dessinent sur ses lèvres.

tw: ptsd

Les lèvres de Mikhail sont brûlantes contre les siennes, et répandent dans la gorge et la poitrine d'Ephraim un feu lascif et ô combien adoré, que lui seul est capable de créer. Ephraim a connu moults amant.es, mais il n'a jamais rencontré quelqu'un comme Mikhail. Quelqu'un pour qui il a fait autant de concessions, à qui il a offert autant de sourires, avec qui il a passé autant de temps sans se lasser. L'idée même d'un jour pouvoir être las de ses intentions est incroyablement lointaine, alors qu'ils s'embrassent et se retrouvent, leurs corps se pressant naturellement l'un à l'autre à la recherche de chaleur et de réconfort. Et pendant un instant, Ephraim oublie.

Il ne pense pas à où va la main de Mikhail, jusqu'à ce que celle-ci touche du vide et effleure, du bout des doigts, la cicatrice électrique sur son épaule - Ephraim en perd le souffle, la douleur irradiant presqu'immédiatement de son épaule, allumant toutes ses terminaisons nerveuses en un éclair assommant. "Wait..." Ephraim grogne, le retient, peu désireux de se confronter à la triste réalité de sa situation - aux plaies sur ses jambes qui le démangent, à la sensation fantôme de son bras manquant qui le hante, à la puncture sur son flanc qui est sans doute infectée et lui fait un mal de chien. Non, il veut juste penser à Mikhail, à son odeur et ses lèvres, à ses yeux et son corps, et à rien d'autre. "Wait... - No. - Wait." Ephraim chasse les lèvres de Mikhail des siennes, et soupire quand le russe parvient à tout à fait y échapper. Il fronce un peu les sourcils, désapprobateur, en rouvrant les yeux.

"I-I don't want to hurt you." La gorge d'Ephraim se serre et malgré lui, dans un geste qui ne lui ressemble pas le moins du monde, il baisse les yeux, ses cils tirant de longues ombres sur ses pommettes. "But if you kiss me like that, I won't be able to stop." Les yeux bleus s'accrochent au cou de Mikhail, et son doigt vient le caresser, retracer sa gorge délicatement, alors qu'il soupire sous l'attention des mains tout aussi tendres de Mikhail. "Maybe I don't want you to stop," souffle-t-il après une courte pause. "Because when you stop, that's when I hurt." Ephraim relèvent les yeux et regarde Mikhail, ses lèvres s'étirant lentement, très lentement, d'un léger sourire. Sa main se lève pour redessiner son visage, tirer sur une pommette, caresser son nez, appuyer sur son front, faire plisser un oeil.

Il sait qu'il se précipite, et qu'il ne doit pas écouter ce feu dévorant qui s'est réveillé dans son ventre au contact des lèvres brûlantes de Mikhail. Il sait qu'il devrait plutôt lui demander de regarder avec lui les soins apposés à la va-vite par Kane, et il sait qu'il n'est pas en l'état de lui offrir quoique ce soit qui ne soit pas désespéré et aveugle. Il sait qu'il est mince et fragile, vulnérable et fatigué, que son corps mettra des semaines à se remettre de ce qu'il a vécu, et que son esprit ne s'en remettra peut-être jamais, même si il n'est pas comme les autres et ne l'a jamais été. Dans leurs lettres, ses frères lui ont parlé de l'état catatonique de Benyamin en revenant qui a duré pendant des jours, et du désespoir latent chez Caleb à son retour, les colères de Django, les moments d'absence d'Ariel.

Est-ce que Mikhail ne voudra plus de lui quand ses souvenirs se manifesteront de manière similaire?

Est-ce que ses souvenirs se manifesteront de manière similaire? Est-ce que son esprit en est capable? Aimerait-il en être capable, ou est-il condamné à se voir passer en boucle les images de ce qu'il a fait et de ce qui lui est arrivé sans rien ressentir si ce n'est que ce vide dévorant et terrifiant? La mort et les flammes, la cendre et les os, la terre et le sang, le désespoir et la douleur, en boucle, pour l'éternité.

Ephraim relâche une inspiration souffreteuse qui lui brûlait les poumons - il l'y a gardée trop longtemps sans s'en rendre compte. "Mikhail," murmure-t-il à grande peine, sa main se raccrochant de nouveau à son cou, alors qu'il le regarde dans les yeux avec sérieux. "I'm afraid that the boy that left you on that sweet spring morning is not quite the same man that is laying next to you now." Sa main caresse sa peau sans y réfléchir, en éprouve la chaleur et la texture, plonge dans ses premiers poils de barbe. "A part of me mourns him, the boy who left. He had no choice of course and there was no espacing this fate - but still. I wish things were different, but they're not." Cartésien, comme toujours, presque désinvolte et nonchalant quand il parle de son innocence sacrifiée. "Does that bother you?" Sa main s'immobilise, et son regard s'ancre plus profondément encore dans le sien. "That we..." Il s'interrompt, circonspect, et une ombre passe dans son regard alors qu'il pince momentanément ses lèvres en les mordant. "Hm." Il se reprend, perturbé. "That I," se corrige-t-il avec emphrase, "can't be like I used to be."

Mikhail n’a pas grandi en connaissant le concept du manque. Il lui suffisait de demander pour obtenir, parfois l’enfant voyait ses désirs se réaliser avant même de les avoir imaginés. En grandissant, son statut de seul fils et héritier des Strugatsky lui permit de continuer à évoluer sans ressentir cette sensation désagréable et inconvenante.

Puis, Ephraim est entré dans sa vie au moment où il s’y attendait le moins, se frayant un chemin dans chaque recoin de son esprit, s’y installant en conquérant.

Puis, la guerre l’a emporté loin de lui. Ce combat dont lui-même n’avait rien à faire, dont sa famille a tiré partie pour s’installer un peu plus dans ce Londres bien éloigné de leur Terre natale. Et le manque qui enflait et gonflait à l’intérieur de lui ; jamais rassasié et à peine amoindri par les lettres éparses que lui envoyait son amant.

Il est là maintenant, sous ses yeux et dans ses bras, contre ses lèvres et sous ses mains. Mikhail souhaite rattraper tout ce temps vainement perdu, arraché par une guerre stérile. Pourtant, une retenue perdure alors qu’il observe les stigmates laissées sur le corps de son amant et qu’il ne peut à peine imaginer toutes les blessures invisibles qui doivent le transpercer de part en part. Il s’éloigne à contrecoeur des lippes d’Ephraim. Après des mois passés à l’attendre, des jours passés à imaginer le pire, Mikhail ne ressent plus aussi fortement cette urgence vitale. Ephraim est là. "Maybe I don't want you to stop," C’est tout ce qui compte. "Because when you stop, that's when I hurt."

Quelque part, Ephraim n’est pas réellement là. Ce n’est plus le même homme que celui qui est parti, dans son regard une lumière semble s’être éteinte et si le Suprême donnerait tout pour la rallumer, il n’est pas naïf au point de penser qu’il en a le pouvoir, que c’est là une braise qu’il peut attiser par des baisers et sa présence ou même par des mots dont il ne s’est jamais fait très friand. Il n’est pas homme à faire de grandes déclarations d’adoration quand les actes ont bien plus de poids que toutes les paroles du monde. Ses doigts glissent sur la peau dénudée d’Ephraim. "Mikhail. I'm afraid that the boy that left you on that sweet spring morning is not quite the same man that is laying next to you now." Une main s’accroche à son cou et il relève ses yeux pour les planter dans ceux du britannique, s’y plongent entièrement alors qu’il écoute avec attention chacun des mots prononcés avec une lenteur qui s’approche de l’agonie. Est-ce de la colère qu’il sent gronder dans son ventre et tambouriner contre sa cage thoracique, Mikhail s’imagine tous les retrouver et leur faire payer l’état dans lequel se trouve cette personne qui lui est chère. "A part of me mourns him, the boy who left. He had no choice of course and there was no espacing this fate - but still. I wish things were different, but they're not." Sa main agrippe fermement l’épaule qu’il caressait doucement, comment osent-ils envoyer des hommes se battre et tout perdre pour un combat qui n’est pas le leur ? Le manque laisse la place au deuil et à la rage. Sur son visage une tempête passe. Dans son regard, un nuage s’intensifie. "Does that bother you?" Il doit se contenir pour ne pas laisser éclater à voix haute cette frustration dont il ne sait que faire. L’état d’Ephraim l’aide à garder une certaine douceur sous la dureté de ses iris. "That I can't be like I used to be." Lentement, ses deux mains se détachent pour venir encadrer le visage du soldat. “Look at me,” ordonne-t-il alors que c’est déjà le cas et qu’ils sembent tout deux bien incapables de rompre cette bataille de regards engagées. Deux naufragés qui s’accrochent l’un à l’autre comme à une bouée. “And listen.” Ses pouces caressent les pomettes saillantes d’Ephraim. “It does bother me that they did that to you. That you’re in so much pain. And that you think for even one second that you being different could bother me.” Son front se colle contre celui moite du britannique, et dans une expiration lente, et avec une difficulté qu’il ne connaît que trop bien, il prononce des paroles auxquelles il songe depuis plusieurs années sans jamais avoir réussi à les partager “I’ll have you in any way I can. For as long as you wish to.”.