Le temps passe étrangement lentement, entre deux battues. Faut dire qu’il n’y a pas grand-chose à faire, sinon attendre, sur le qui-vive, prêts à détaler si les cloches raisonnent sur l’île. Sinon lécher ses plaies, espérer une guérison, un avenir meilleur. Rêver d’un ailleurs, pleurer sur le passé bien plus doux que cette vie qu’ils mènent désormais. Elle n’a jamais supporté l’inertie, se refuse à rester là, les bras ballants, à seulement attendre. Et quand bien même la tâche est rébarbative, quand bien même elle échange trop de regards méfiants avec tout le monde, elle s’est proposée d’elle-même, d’un haussement d’épaules indifférent, pour aider à réparer une pauvre cabane dont le toit a trop subit les intempéries. Perchée sur une pauvre caisse en bois, à essayer de placer correctement des planches sans s’en tordre les doigts, elle ne manque rien pourtant de l’approche de Lottie, reconnait son odeur comme le bruit caractéristique de ses pas, bien plus légers que certains de leurs compères. Elle peut bien tenter de s’imposer dans ce monde de brutes, ne reste qu’elle est encore qu’une gamine, coincée dans une situation qui les dépasse tous. Ça fait longtemps que Rena a cessé de compter les mois, ne saurait vraiment dire, depuis quand elle a débarqué, la petite. Mais assurément, elle est plus résistante que ce qu’elle pensait, elle qui l’imaginait déjà crever aux premières battues. « Pourquoi ? Tu préférerais pas aller te dorer la pilule sur la plage, plutôt que d’m’aider ? » Le ton moqueur, elle ne lui renvoie même pas son sourire de lutin malicieux, ne prend pas la peine de se retourner la tête vers Lottie, trop affairée pour vraiment lui donner cette considération. « T’en aurais bien b’soin. » Petite anglaise pâlichonne, faut bien lui avouer qu’une séance de bronzette lui serait d’un bon secours.

Quelque part, il y a peut-être une pointe d’empathie qui l’étreint, pour lui accorder ce qui s’apparenterait à des excuses, dans sa bouche. Sans pour autant mâcher ses mots. « J’vais m’en sortir toute seule, t’en fais pas. Profite de ton temps libre. » Elle a l’impression de congédier une gamine chiante qui trainerait dans ses potes, de jouer le rôle du responsable fatiguant et rébarbatif. Mais c’est pas bien son problème non plus, à Rena, de savoir si elle peut s’en vexer ou non, tant qu’on lui lâche la grappe. « Après, si t’y tiens vraiment, tu peux toujours me dégoter un truc à bouffer. » Elle ne s’en sent même pas coupable de profiter d’une gamine, l’empathie remballée sous sa couche de ressentiment. Puis faut dire qu’elle ne s’attend guère à ce qu’elle se contente d’acquiescer et de tourner les talons pour répondre à ses attentes. Il y en aurait peut-être eu pour s’exécuter, pour ramper et obéir. Mais elle se doute bien, qu’elle n’est pas de ce bois-là, Lottie. Aussi taciturne soit-elle, Rena en sait plus qu’elle ne le montre vraiment, observe peut-être trop son environnement pour ne pas y être complètement insensible. Elle l’attend déjà, la rebuffade de la jeune fille, relève des yeux moqueurs vers son minois parsemé de tâches de rousseurs. « Une petite limonade et une tomate mozza, ça serait franchement pas de refus. » Elle en est à tendre le bâton pour se faire battre, vient titiller et éveiller l’insolence de la petite furie rousse. Ne s’attend pas à grand-chose, sinon qu’à se faire renvoyer sur les roses. Si elle avait vraiment cherché à éloigner la gamine, elle aurait usé d’autres mots, plutôt que de venir tirer sur l’insolence pour s’aliéner Lottie. Mais c’est peut-être plus simple, de fonctionner ainsi, plutôt que d’attraper la main qu’on lui tend pour se relever.
@Charlotte Scully

Les réactions ne manquent pas, déjà, elle part au quart de tour, Lottie, enrage et fulmine, et Rena n’est bonne qu’à lui répliquer par son indifférence, toujours le dos tourné, comme pour lui éviter la déception de son sourire presque vainqueur. La toiture de la cabane lui semble bien plus intéressante, peut-être – et encore plus de tenir en équilibre sur cette foutue échelle qui tombe en ruines. La gamine a beau tenter de se débattre et balancer quelques absurdités, il manque un peu trop de volonté dans sa voix, et la louve ne peut que s’en amuser, de la voir hurler et tempêter, et pourtant toujours rester dans le coin, à chercher sa compagnie. Elle n’y met guère du sien, pour quelqu’un qui préférerait être ailleurs que de supporter son horrible compagnie. Pas bien difficile, de saisir que tout n’est que bluff, que derrière les crocs sortis, il n’y a pas grand-chose pour contrer l’adversité, finalement. « Tu servirais à quelque chose écoute, c’est pas si mal, de faire sourire quelques personnes. » Rena ne cherche même pas la contestation, se contente d’attraper au vol et de démentir bien tout ce qu’elle cherche à jeter en travers de son chemin pour la vexer. Faut dire qu’elle a vécu pire, bien pire qu’une gamine lui cherchant les poux, et qu’elle ne la déséquilibre guère. Et sous l’ironie, couve pourtant une sacrée vérité : les prisonniers de Gracefield auraient bien besoin d’un rayon de soleil dans leur vie. Et quand bien même beaucoup jugerait l’idée d’amusement grotesque et hors de propos, elle ne doute pas que certains pourraient en sourire et y trouver un peu de paix. Après tout, c’est bien ce qu’ils cherchent tous, à fonder un semblant de communauté. Plus que de chercher une échappatoire, la résistance sert à rassurer par l’entraide.

La graine de rébellion ne s’éteint jamais vraiment, et elle aime peut-être trop la titiller, exacerber la moindre flammèche pour la transformer en incendie meurtrier. Et pourtant, ce n’est même pas des insultes qu’elle récolte, pas forcément de quoi tout renverser. Il y a presque une familiarité qui se noue dans l’ironie, et elle ne sait trop si elle parvient vraiment à en être dérangée. Se contente de ne pas trop réfléchir, et de saisir la balle au vol. « Ce s’rait pas de refus. » Elle ne compte pas cracher dans la soupe, si Lottie se propose si gentiment un petit massage de pieds. Même si elle se doute bien que l’expérience ne serait guère plaisante, encore moins qu’en temps normal. Et la jeune fille fait bien écho à ses propres pensées, se détourne immédiatement du projet. Que de la gueule.  « T’es sûre ? Tu sais pas c’que tu rates. Orteils saveur troll des bois. On fait pas mieux sur toute l’île. » Balancé au hasard, elle ne cherche même pas un poil de sens logique, sait bien à quel point il doit y avoir pire qu’elle, sans nul doute. Mais ça confirme encore une fois à quel point elle s’en moque, à quel point plus rien n’a de sens, et que le monde pourrait bien se renverser qu’elle n’y verrait que du feu. Et même si c’était le cas, elle a l’étrange pressentiment que ça ne la ferait pas beaucoup bouger non plus, la gamine. « Tu vas m’mater l’cul toute la journée ou bien ? C’est ton kiffe, de m’regarder travailler sans rien branler ? » Elle s’escrime, toute seule sur son échelle, cherche à donner un toit convenable à de pauvres gens, sans être bien sûre qu’elle en sera remerciée, de toute manière. L’énervement ne se fait guère attendre, lorsque l’obstacle survient. Elle est bien bête, perchée ainsi, à tenter de donner un minimum de sens à l’enchevêtrement de planches. « Fuck ! » A trop forcer – pauvre louve aux muscles qui la dépassent – elle s’en coince les doigts, craque un pauvre morceau de bois, fait tomber le reste à l’intérieur. Le grognement se mue en grondement, et la frustration est trop vive, peut-être. « File-moi une planche, tu veux ? » Premier geste amorcé dans sa direction, à soudain se retourner, tendre la main vers la furie rousse.

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Y’a un bon point au moins, à se trouver là. On s’ennuie pas. Lottie a toujours de quoi dire, surtout quand on lui dit d’foutre le camp et d’pas venir l’embrouiller. Pur esprit de contradiction, que Rena commence à bien saisir, pour se confronter un peu au même chaque jour passé dans cette vie. Et pourtant tout crie à la jeunesse bafouée, à une enfance passe à craindre que le ciel lui tombe sur la tête. Ce n’est même plus de la bêtise inconscience, de l’insolence pour palier à la banalité morne du quotidien, plutôt un mécanisme de défense qui révèle bien l’étendue de ses plaies, à la gamine. Y’aurait presque de quoi faire preuve d’un peu d’empathie, si Rena n’avait pas cessé de se pencher sur le sort des autres. Ou du moins, essayer. Ça a bien des failles, cette foutue insensibilité qu’elle s’est mise en tête. Parce que finalement, le besoin de vivre demeure, et elle a beau chercher à renier sa nature, elle a tout d’un animal social. Pauvre bête déphasée de sa propre nature, juste bonne à survivre, puisque c’est bien tout ce qu’on leur demande. Et aboyer, en bon chien méchant qu’on a mis en laisse. Toute humaine qu’elle l’est, Lottie n’est pas bien différente. Logée à la même enseigne, il est toujours plus simple de mordre que de s’abaisser à un peu de bienveillance. « Si tu dois te la couler douce, fais-le loin de moi, c’est tout, j’ai pas b’soin de t’entendre gazouiller dans tous les sens. » Le respect s’est fait la malle depuis longtemps, elle ne le cherche même plus, le sait trop loin de Gracefield et de ce gouvernement pourri. Elle ne fait que suivre le mouvement, malmène sa rage pour en tirer ses dernières forces.

Perdue dans son propre inconscient, elle ne cherche même plus à comprendre ce qui lui fait vraiment agir de la sorte auprès de Lottie. Aucune envie de s’abaisser à la pitié – et elle est sûre que la gamine n’en veut pas – mais il y a encore un relent d’empathie qui pointe parfois le bout du nez, cherche encore à émerger sous la crasse et la furie. La bave aux lèvres, elle préférerait encore jouer les chiens fous plus que de s’astreindre à l’humanité qui maintient encore son emprise sur elle. Jamais complètement louve, mais jamais humaine non plus, sur le fil de ses propres indécisions. « Si tu continues comme ça, ouais, c’est possible que j’ai bien envie de t’assommer. Me tente pas. » Elle menace sans jamais vraiment menacer, sourit plus qu’elle ne rage, mais n’autorise jamais Lottie à vraiment savoir, vraiment comprendre, la noie dans le flou et l’obscurité. Grand bien lui fasse, qu’elle ne lui lâche la grappe. « T’as p’t’être la tête dure, mais t’inquiète pas que j’ai de la force à revendre, chaton. » Elle n’irait jamais sous-estimer la petite. Elle a beau bien mal la connaitre – et s’en garder, ce serait dommage de s’attacher à de la chair à canon – elle le sait bien, que n’importe qui ne survit pas aux battues, pas sans en tirer quelques leçons de vie. Et elle aussi, elle apprend à faire des concessions, attrape la planche tendue, encore en équilibre sur son échelle, pour espérer finir de réparer ce foutu toit avant la nuit.

Mais à papoter, pas sûr qu’elle n’avance bien vite. « Quoi ça t’inquiète ? T’as peur que mon p’tit doigt s’barre et vienne t’emmerder pendant ton sommeil ? J’te fiche tant la frousse qu’ça ? » Déjà prête à instiller quelques cauchemars dans le crâne de la gamine, elle sourit, aiguise ses canines, se ferait bien louve monstrueuse, prête à suivre les traces de son cher père. « Non c’est rien, je me suis juste pincée, c’est tout bête. » Pas sûre que Lottie l’entende de cette oreille, elle attend la moquerie au quart de tour. « J’t’autoriserai à t’inquiéter quand y m’manquera une jambe et que j’pourrais plus courir. Là, ce s’ra la merde. » Aucune envie de s’attarder sur cette éventualité, et pourtant. C’est bien le plus facile à faire, pour les mettre en difficulté, s’attaquer à ce qui les porte encore et leur permet de leur échapper – quand ils sont chanceux. Plus d’une fois, elle a été en déficit et blessée aux jambes, pour cette même raison. Ils ne peuvent supporter qu’elle courre si vite. « Quoique ça les ferait moins rire, hein, si on pouvait plus courir. Ils nous refileraient bien une prothèse magique, t’en fais pas. » Elle rit jaune, mais elle le sait bien, qu’elle n’a pas tort, en vérité. Trop les amocher gâche le plaisir, parait-il. Sinon, pourquoi y’aurait-il des sponsors ? Tout l’intérêt des battues se trouve là, leur donner le rôle de dieux omnipotents, bienfaiteurs comme punisseurs. Rena s’est toujours gardée de croire en quoi que ce soit pour cette seule raison. « Tu connais Hulk toi ? C’est pas un truc de Moldu ça ? » L’étonnerait pas qu’une gamine finisse aux battues pour son sang pourri. Sinon quoi d’autre ? On est pas ennemi de l’état, à c’t’âge-là, non ?
@Charlotte Scully

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Il y a plus de failles dans sa carapace qu’elle n’aimerait le laisser paraitre, Lottie. Elle est fissurée de partout, fracassée par la vie. Il y a une entité moqueuse qui s’est amusée d’elle, dès la naissance, pour ainsi la pourvoir de dons qui ne feraient jamais que l’envoyer au bagne, dans un tel climat de tensions. Et quand bien même elle relève le menton avec hargne, montrer les dents pour mordre le moindre obstacle sur son chemin, y’a que du vide, derrière la rage qui luit dans ses yeux. Un vide intersidéral qu’elle cache comme elle peut, mais c’est un trou noir qui emporte tout sur son passage, aspire le moindre débris à portée. Et Rena, elle le sent, ce souffle, cette perte, cette aspiration, sans jamais vraiment pouvoir poser les mots dessus. Lottie a beau se rengorger, assurer n’avoir peur de rien, renvoyer la balle et la traiter elle d’effrayé, y’a quelque chose qui ne trompe pas au fond. Et si son aînée parvient à garder la face, il y a encore des bribes de terreur qui filtre dans les mots de la rousse. La frustration lui fait serrer les poings, accuser sa propre inutilité, dans cette situation, prête à frapper le destin, si seulement il était tangible. Il y a quelque chose de terriblement ridicule, là-dedans, et c’est la pitié qui berce son regard posé sur elle, sans qu’elle ne sache bien comment la ravaler. Mais sa pitié, Lottie n’en veut sûrement pas.

Le fond du problème est bien plus loin, et elle ne fait que l’effleurer, semble-t-il. Mais y’a un sourire qui s’esquisse, tire les lèvres de la plus jeune. Il y a eu, quelque part, un brin de bonheur et de réconfort, trouvé dans une autre réalité. Une petite oasis de paix, qu’elle doit bien regretter, désormais. « Une copine de dortoir. Elle avait tout un tas de trucs Moldus, à cause de ses parents. On s’entendait bien. » Et aujourd’hui ? Elle n’a aucune foutue idée de ce qui lui est arrivée, à cette camarade. Sûrement morte, enfermée, maltraitée. Qui sait. Ce n’est jamais bon, ce qu’on leur réserve, aux Sang-de-Bourbe.. L’appellation fait très mal. Lottie se l’approprie, en parle comme de rien, mais Rena devine bien combien le traumatisme est réel, dessous. « Elle était comme toi. » Et peut-être bien que je le suis aussi, qui sait. Orpheline, ses vrais origines délaissées dans le vent, sur des papiers jamais retrouvés, peut-être qu’elle n’est pas si différente finalement. Qui sait quel genre de parents elle a eu. Peut-être devrait-elle s’abaisser à le passer, ce fameux sortilège Baüme, pour en avoir le cœur net. Elle n’a plus rien à perdre, avec sa condition d’hybride, après tout. Serait-ce vraiment pire, d’apprendre être de descendance Moldue ? « C’est un Hagrid qu’il nous faudrait, non ? T’as qu’à le peindre en vert. » Ça lui plombe le cœur, de jouer ainsi, comme si de rien n’était. De lui dédier une petite bourrade dans l’épaule, pour chercher encore une étincelle chez Lottie. « Ou juste un géant, je suis sûre qu’on peut s’en dégotter un. »

Elle finit par en descendre, de son perchoir, le toit fini, les planches bien agencées. S’installe sur une caisse, l’observe d’en bas, cette fois-ci. « Quoi ? Tu vas m’emmener boire un verre quand j’aurais fini mon boulot ? » On a autre chose de mieux à faire, peut-être ? Une nouvelle fois, elle ravale sa hargne, soupire et pèse ses mots, sans savoir comme s’y prendre pour ne pas dégouliner de pitié. « Ça te réussit pas, ce monde, hein. » Elle aurait aimé pouvoir accuser seulement les battues, mais ils savent tous bien que le travail de déconstruction de leur humanité a été entamé bien avant ça. « Enfin, à qui ça réussit, tu vas me dire. » Personne. Pas même ceux qui organisent ces événements. Ils ne lui feront pas croire que tout va pour le mieux, alors qu’ils ne sont que la preuve concrète que cette société est malade. « T’as fait quoi, pour te retrouver là ? T’es née sorcière ? » L’insolence lui pend au nez. Mais ce n’est que de la franchise, finalement ; le triste sort des mauvaises naissances.

@Charlotte Scully

Ils en deviennent bons, à faire l’autruche, user du déni pour mieux oublier le pire. Sous couvert d’ironie, Lottie sait très bien de quoi elle parle, mais mieux vaut encore se raccrocher à quelques mots qui repoussent la réalité. Comme si on y accordait encore de l’importance, à l’apparence physique. Il n’y a plus que le sang qui compte, et rien d’autre. Elles font celles qui ne savent pas, ne comprennent pas, mais ce n’est qu’un énième mécanisme de défense pour ne pas se laisser perforer le cœur. Même elle, à oublier que Lottie est si jeune, qu’elle n’a pas grandi dans les mêmes conditions, s’est vue condamner à la Damocles plutôt que Poudlard. Elle bug un instant, le temps de mettre deux pensées cohérentes en place. « Tu connais pas Hagrid ? Et les… » Ça rentre dans l’ordre naturel des choses, des connaissances et expériences qu’elle a toujours jugé intrinsèques au monde magique. Mais il y en a eu pour bouleverser l’ordre du monde, et elle s’en étonne encore. « Putain y vous apprennent quoi dans votre foutue école. » A se taire. A servir. Mais surtout pas à savoir. On y forme les petits pions d’un terrible système, on ne leur donne surtout pas la capacité de penser, pour éviter que la moindre graine de rébellion ne se forme pour faire éclore la révolte. A croire qu’ils ne savent pas s’y prendre. Ils ont bien été incapable de l’éteindre, la flamme qui brille dans les yeux de Lottie. « Ouais ça existe. Désolée, j’avais zappé que t’étais à la Damoclès. C’est un demi-géant, Hagrid, et accessoirement le garde-chasse de Poudlard. Un type sympa. Hulk avec de la barbe et… pas vert. » Elle se fait presque plus douce, à chercher à lui expliquer, lui donner les informations qui lui manquent et cette expérience qui lui fait défaut. Il y a un clivage qui les tord l’une contre l’autre, un gouffre bien difficile à franchir. Mais Gracefield leur donne cette chance-là, étonnamment.

L’anecdote la fait plus grimacer que rire. Elle aurait pu, quelque part, en sourire, parce que ça a tout d’une bonne plaisanterie. Mais le cauchemar prend vie dans la réalité. Elle a beau se moquer, mais il y a de la tristesse, dans le fond de son estomac, une réelle rancune. « J’aurais bien aimé voir la gueule du type qui s’est pris de l’eau sur la gueule. "Oh ciel… je suis trempé !" Tu parles d’un opprobre. Va falloir qu’ils revoient leur échelle de conneries si c’est pour ça qu’ils envoient des gens ici. » C’est la révolte qui gronde dans son estomac. Les yeux se détournent d’eux-mêmes, de peur de finir par craquer et en pleurer, quand bien même elle a appris depuis bien longtemps qu’ils auront bon noyer le monde de leur peine, ça ne changera rien. « T’es pas un gangster, juste une gamine victime de ce monde pourrie. Comme à peu près tout le monde ici. Quel crime incroyable, d’exister. » L’amertume lui pique le bout de la langue, rappe sur le palet, la secoue assez pour lui faire relever le menton presque avec fierté. Au moins, elle ne l’a pas volé, sa place à Gracefield. « C’était le plan ouais. Exploser un bout du Ministère. Je me suis fait choppée avant qu’on puisse mettre le plan à exécution. » Y’aura toujours cette petite aigreur, dans le fond. De s’être faite attraper avant d’avoir vraiment pu agir, de ne pas avoir mené l’action à bien. « Ça a pas plu, faut croire. Mais au moins je suis la seule à m’être fait prendre, c’est déjà un bon point. » Le haussement d’épaules cache bien mal le soulagement que ses camarades de Manticore ne l’est pas suivi. Elle a beau croupir à Gracefield, il y en a qui demeurent libres d’agir, au-dehors. Et c’est la meilleure récompense qu’elle pouvait espérer.
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