juin 2007
« Nan mais oui, j’ai tout fait comme t’as dit ; j’suis resté digne. »
Tu réajustes le col de ta chemise pour la quatorzième fois, au risque de finir par y imprimer des traces de doigts graissés à cause des onguents qui avaient servi à dompter un tant soit peu ta crinière grise. Dans le reflet du miroir, Lance ne te lâche pas des yeux, avachi dans le cuir d’un vieux fauteuil, défoncé (Lance autant que le fauteuil). « Hun-hun » régurgite-t-il ; il n’a pas l’air convaincu. Tant pis, tu le seras pour deux.

C’est que le bougre te connaît bien et de fait, il fait bien de se méfier. Digne, tu ne l’avais pas été une seule seconde depuis près de trente ans, et surtout pas tandis que vous finalisiez les parchemins du divorce avec Mona, avant qu’un mage ne délie vos deux magies (tu étais persuadé que ça t’avait fait mal). Elle était brièvement de passage sur le territoire pour finir de se débarrasser de toi (et récupérer deux-trois affaires). « T’as bonne min- » que t’avais réussi à lui caser avant de fondre en larmes.
Et de pleurnicher tout du long, t’étalant dans tes malheurs comme une pie crevée.

« T’inquiète pas, va » confie Lance, la voix étouffée par l’effort nécessaire pour s’extraire de son assise. Il se tape sur les cuisses, te masse lourdement les épaules. « Pas besoin d’être digne ce soir ; change-toi les idées, surtout. »

Depuis le retour du Lord en grandes pompes, la société des sang-purs semblaient recouvrer elle aussi une seconde jeunesse. La grande mode du moment, en ce début d’été, c’était les soirées spécialement organisées pour célibataires sang-purs. Bon, généralement, c’était les parents qui étaient aux commandes de tels rallies, afin de maquer leurs poulains avec le meilleur parti qui soit. Mais il y avait toujours quelques quadra et fringants quinqua qui parvenaient à passer la sécurité, fraîchement veuf.ve ou divorcé.e. Qui sait quelle perle rare tu allais pouvoir dégoter, cette fois-ci… Pour peu que tu y mettes du tien.
Lance avait insisté, et tu avais fini par accepter de te prêter au jeu, pour lui faire plaisir (et pour lui libérer sa soirée, aussi). Tu te rends donc dans l’établissement à ciel ouvert, la mort dans l’âme, après avoir passé des semaines à te lamenter d’abord sur le carrelage du hall d’entrée de ta maison, puis dans le canapé de Lance. « Juste un verre, alors » « Hun-hun » Sur ces mots d’esprit, il prend finalement congé, toujours armé de son scepticisme légendaire.

C’est ça, juste un verre.
Le problème, c’est qu’avec les édits du Lord, juste un verre, ça faisait pas beaucoup d’effet. Aussi, le juste un verre avait vu double, voire triple, incluant même une interlude diy, lorsque tu avais pimpé son contenu de quelques gouttes de ton inséparable flasque.
De temps à autre, une femme tentait une approche. Tu la régalais alors d’une remarque grivoise dont tu avais le secret, avant de constater qu’elle n’était là que pour que tu pimentes son cocktail.
A croire qu’elles s’étaient toutes passé le mot, autant pour la flasque miraculeuse que pour les casseroles amoureuses et financières que tu te trimballais…

Bah, tant mieux, comme ça, tu repartirais seul, comme il était prévu, après juste un verre démultiplié.
Le nez rivé dans ce que tu pensais être ton dernier juste un verre, tu ne prêtes pas tout de suite attention à la nouvelle arrivante qui se cambre majestueusement à ton côté, le coude vissé au comptoir. Tu remontes peu à peu la main vernie, le poignet lourdement bijouté, et enfin son décolleté qui à lui seul semble embraser les innombrables juste un verre que tu venais de t’enfiler. « B-bonsoir mesdames… ! »

Son rire manque de te faire avaler ton verre de travers. C’était bien la première fois que quelqu’un riait si sincèrement à l’une de tes blagues… Tu observes sa réaction avec des yeux ronds et le rictus hésitant, le temps de savoir si elle riait vraiment de ta réplique (l’une de tes meilleures, cela va sans dire) ou plutôt à tes dépens (davantage ce dont tu avais l’habitude). Mais le petit gloussement de fin ne trompe pas. « Vous êtes le premier qui me faites le compliment, ce soir ! » Ouah, les miracles existent, donc ; voilà enfin quelqu’un qui était sensible à tes charmes ! Un sourire charmant bouscule le reste de ta tronche, et tu es si bien campé au comptoir qu’on dirait presque pas que tu tiens à peine debout. Tu ne te fais pas prier pour aller chercher du rab de matage en règle, de derrière tes deux billes bleues presque translucides, désormais pétillantes, qui avaient l’air de vouloir voir au travers de sa robe à décolleté pétante. « En même temps, ‘faut appeler un chat un chat ; vous êtes ravissante ! » et de tendre les pognes vers elle, prenant presque à parti le barman bafouillant qui fait mine de se concentrer sur le rond de verre imprimé sur le comptoir. Elle a le teint bronzé, les cheveux gros comme seuls les Américains pouvaient les porter, le sourire impeccable et un je-ne-sais-quoi de chaleureux dans les lignes de son visage, qui n’était pas sans te rappeler Moira, à vos tendres débuts.

« Tout le monde est si sérieux, on dirait un enterrement. J’espère que ce n’est pas comme ça tous les soirs ? » Tes sourcils se plissent, aussi décontenancé que si l’ensemble de la soirée venait de dire du mal de ta très chère mère. Que cette belle et mystérieuse inconnue se fasse chier relevait de l’attaque personnelle, et tu veillerais désormais tout aussi personnellement à la distraire jusqu’au bout de la nuit. Tu secoues la tête. « Et c’est bien la preuve que vous, vous êtes en vie, très chère ; les soirées, ça n’est plus ce que c’était, par ici… » Tu interpelles le serveur. « File-moi une orange, veux-tu ? » Puis de faire un signe discret à ton obligée vers la gorge de laquelle tu te penches pour la mettre dans la confidence. « Ça, c’est parce qu’on vous a pas servi correctement… Je peux ? » Tu ouvres la main pour lui prendre son verre, dans lequel tu verses un peu de rhum, juste à temps pour pas que le serveur vous surprenne ; vous ressemblez à un couple d’adolescents qui essayent de siffler les fonds de verres de vin au repas de famille. Tu presses un quart d’orange dans son verre. « Et voilà ! » (en français, dans le texte) Une petite rondelle en prime délicatement accrochée sur le rebord. « Vous m’en direz des nouvelles ! » ronronnes-tu presque en lui rendant sa boisson. « Et vous me direz d’où vient ce délicieux accent d’outre-pacifique avec lequel vous allez me donner votre nom ~ » Accent qui, par ailleurs, expliquait pourquoi elle ne s’était pas encore fait la malle. Caressant sa main libre, annulaire compris, ça ne t’échappe pas, tu y colles un baise-main tout sauf réglementaire. « Moi c’est Langford Prewett, sûrement le bachelor le plus vieux que vous trouverez ici, mais aussi le moins ennuyeux. » Puisque, comme disait l’adage ; femme qui rit, à moitié dans ta vie.

« Saracita Kazan, mais je vous en prie, Sita ira très bien. » Le temps de rebondir sur un « Dans ce cas, appelez-moi Ford, on sera assorti » que tu crois remettre son nom de famille. Des flashbacks de ton voyage, court mais on ne peut plus agité, aux Etats-Unis, dans le Las Vegas sorcier. Des flashes, des enseignes qui clignotent, des pubs qui pètent, avec ce même sourire éclatant. Du reste, tu ne pourrais te montrer plus précis qu’un vague mais futé « Hé mais c’est qu’vous pesez, aux Etats-Unis, vous, non ? » Voilà, ça, ça fera l’affaire ; une femme n’aime parler de poids que quand ça concerne sa fortune, pas vrai ?

Et la belle inconnue, plus si inconnue que ça de te confirmer son appartenance au flamboyant monde du showiz. Est-ce que ça, en plus de sa couleur de cheveux et de son sourcil droit, te font penser à Mona ? Peut-être. Mona-who ? C’est que ce décolleté te ferait perdre la mémoire. Tu hausses les sourcils, forçant une admiration qui n’avait pas tant de mal à te venir, tant ce genre de milieu t’aguichait, sans que tu ne parviennes à y faire tes armes. A vrai dire, tu ne t’y étais pas vraiment penché (et tant mieux). Peut-être que Sita pourrait t’introduire dans le bain ; tu avais toujours rêvé d’être acteur, en plus de joueur de Quidditch professionnel, vendeur de baguettes et botaniste…

Ton visage s’anime. « Elementary ? C’est la nénette de la BPM là ? » Tu te repasses des bribes d’épisodes dans ta caboche, que tu avais pu mater flanqué de Lance et d’une bière, jusqu’au bout de la night. « Un peu que j’connais ! Y’avait une nana de leur équipe de tournage qu’était venue nous poser quelques questions… » Tu laisses planer un silence énigmatique, le temps de te resservir une rasade de rhum dans ton verre. « Parce que figurez-vous, tendre Sita, que j’bosse dans le même service que… que son rival, là… le Sombral ? Euh non l’Hippogriffe ! » Tu éviteras de lui révéler que la série fait jaser dans vos bureaux, à la Values Brigade, du fait du mauvais rôle que vous tenez ; en effet, la production n’avait pas la main morte sur les débordements au sein du service, omettant le fait, sans doute, que les vampires et les loups-garous, ça pouvait encore regarder la télé. Pas plus tard qu’hier, c’était Boris Bagshot qui voulait faire tourner une pétition pour interrompre le tournage de la saison deux… Autant dire qu’il n’y avait que Reinir qui l’avait signé, son papier, enfin qui avait fait un dessin dessus…

« Vous avez pas peur que je sympathise avec vous et vous fasse boire pour finir par vous arracher le nom de l’acteur que vous avez choisi pour l’Hippogriffe ? » ronronnes-tu, les doigts pianotant sur le bar, à défaut de le faire sur ses cuisses. « Mais sinon, qu’est-ce qui vous a fait venir jusqu’ici ? Vous allez pas me faire croire que c’est pour le beau temps ou pour le sens de la fête ? »

« Non ?! Vraiment ? Vous travaillez à la Values Brigade ? Quel hasard ! » C’est bien la première fois que ton métier suscite une réaction aussi enthousiaste. Généralement, les sorciers confondaient la Values Brigade et la Police Magique, avec autant de conviction que les concernés quand il s’agissait de vous différencier. La rivalité entre les deux sections n’était pourtant pas secrète, puisque la série Elementary se faisait un joli tas de pognons là-dessus (en particulier pendant les épisodes filler ; le reste de l’intrigue, lui, se nourrissait du ressentiment vis à vis des hybrides et des ennemis de l’état).

Suivant son regard (il faut ce qu’il faut pour ne pas mater son décolleté), tu relèves la manche de ta chemise pour lui exhiber la vulgaire marque des handlers. C’est que l’encre a tendance à s’atténuer, puisque tu ne te servais jamais de ce tatouage, et ne le faisait que rarement retoucher : Sid avait encore de beaux jours devant lui… « Si jamais un jour vous avez besoin de figurants plus vrais que nature » Tu hausses les sourcils, minaudant ; voilà, c’était dit, tu l’avais fait, et tu n’en étais pas peu fier.

Son ongle manucuré vient se planter sur toi. Tu bombes légèrement le torse, contractant les abdos pour faire genre, tu t’entretenais (encore heureux, tu n’avais pas encore persuadé Sid de te servir de monture, tu avais donc encore un peu d’endurance dans les pattes). « À moins de pouvoir lire directement dans mon esprit, je doute qu’il existe assez d’alcool potable dans ce pays pour cela. » C’est qu’on t’entendrait presque ronronner, secouant la tête et roulant des épaules pour la convaincre de céder une info. « Ça, ma belle, c’est bien mal connaître la cave du château familial… » Bon, et bim, au passage, on case que tu descendais d’une famille qui avait eu du fric, à une certaine époque, on sait jamais. Pas que la Sita ait besoin de thune, tu l’avais bien compris, mais généralement, les nouveaux riches adoraient rivaliser avec les vieilles fortunes.

Encore quelques séduisantes allusions au possible déroulement de votre rencontre, accueilli de ta part par des hochements de tête et des coups d’oeil lourds et enchantés, signifiant qu’elle pouvait faire ce qu’elle voulait de toi pendant la durée de son séjour que tu ne broncherais pas. Et puis, d’un coup, l’initiation au jeu de rôles.
Vous voilà projetés dans ce qui aurait été le pire épisode d’Elementary, si vous aviez figuré dedans pour de vrai. Tu gigotes sur ton tabouret, plié en deux à quelques centimètres du nez de Sita. « Oh oui, j’vois… on leur a pas laissé le choix, et voilà que les meilleurs ennemis se retrouvent à d’voir jouer les tourtereaux » Tu pioches une paille par-dessus le comptoir que tu tortilles dans tous les sens et réduits magiquement la taille à celle d’un anneau que tu passes à l’annulaire de Sita.
Subtil.
« Et ils se laisseraient malheureusement prendre à leur propre jeu, depuis le temps qu’ils en rêvent » aka presque une bonne demi-heure, désormais ? Tu gardes sa main dans la tienne, remontes un peu sur son poignet. « Mais c’est parce qu’ils auront cédé à cette tension qu’ils réussiront leur mission. » C’est pas que tu connais les scénarii par cœur, mais presque. « Vous voulez qu’on refasse la scène ? »

Le cul au bord du tabouret et le baiser au bord des lèvres, tu restes pendu à ses paroles, attendant le fin mot sur le tournant imminent de cette soirée. C’est que tu te voyais déjà sortir gagnant, trottant jusqu’à la sortie du bar, Sita agrippée à ton bras, dissimulant avec peine son ébriété. Galant homme, tu lui aurais même payé un Portoloin de dernière minute, histoire de ne prendre aucun risque au cours d’un transplanage un peu trop flou (et aussi parce que tu te montrais plus frileux à l’idée de transplaner, depuis ton désartibulage du bras à peine soigné). Suite à ça, tu l’auras embarqué directement dans l’un des derniers salons encore à peu près présentable du château, où tu n’avais pas encore élu tes quartiers pour y semer tes bouteilles d’alcool vides et tes chaussettes sales. Vous y auriez bu un dernier verre de ton meilleur cru de firewhisky (que tu as piqué à Bertram, il y a quelques années), et puis, de fil en aiguille, les chances qu'elle finisse dans ton lit auraient fini par crever les plafonds.

Sauf que Sita a un tout autre scénario en tête. Son discours transpire le suspens et la tension, à l'instar de vos deux silhouettes penchées l'une vers l'autre, ton corps dans un équilibre précaire qui ne demandait qu'à céder.
En tout cas, s'il y en bien une qui ne cède pas, c'est Sita. Elle peut lire la déception dans ton regard, bleu, toujours un peu larmoyant. Tu pencherais presque la tête sur le côté, comme un petit chien abandonné sur le bord de la route. Mais bon, t'es pas non plus tant un forceur que ça ; aussi, tu te redresses sur ton tabouret, et finis le fond de ton verre d'une traite. « Vous me rendez fou, Sita, vous le savez, ça ? » confies-tu, sans avoir l'air plus soucieux que ça de l'emprise qu'elle avait désormais sur toi. T'étais comme ça, de toute façon, tu faisais jamais les choses à moitié ; aussi bien quand t'avais un coup de foudre que quand tu perdais de l'argent.

« La suite au prochain épisode, donc ? Tu ranges ta flasque dans la poche de ta veste que tu avais gardé sur tes genoux. Tu te lèves du tabouret de bar, lui prends la main doucement mais quand même un peu passionnément. Promettez-moi que vous passerez à la Brigade ? Vraiment, je serai ravi de vous faire le tour du proprio, en attendant de pouvoir faire celui de ma demeure... Le langage est un poil plus châtié, histoire qu'elle finisse sur une note un peu distinguée, ça faisait toujours plus plaisir que si tu lui avais gerbé sur les chaussures (c'est que tu étais rôdé, à présent, surtout avec les restrictions, il s'agissait de pas perdre la main). Et, si tu insistais pour qu'elle vienne, et par la même, qu'elle te prévienne, c'est aussi parce que tu voulais pas qu'elle tombe entre les grosses pattes de tes merveilleux mais néanmoins grossiers collègues, Buck et Felix. Les deux zigotos (à qui tu te ferais une joie de faire le récit de cette soirée dès que possible) étaient capables de ruiner ton coup en voulant t'aider à conclure. C'est qu'aucun des deux ne brillaient par sa vie conjugale. Et... si vous êtes sage... Je vous emmènerai sur le terrain. » Bon, ça par contre, c'était vraisemblablement de l'esbrouffe, parce que rien n'était moins sûr que Kalen Yaxley accepte, ou pis encore, Sid. Lui, par contre, tu te garderais bien de lui raconter ta rencontre avec Sita...

« Vous permettez ? » Tu lui offres ton bras, en attendant de l'accompagner pour récupérer son vestiaire.