Maxwell y songeait parfois… C’était des moments brefs, presque perdus dans les heures de concentration et de stress qu’elle accumulait en tant qu’Edmund Grant au Ministère. De courtes minutes au milieu de certaines journées, lorsqu’elle n’était pas occupé à scruter chaque allées et venues de Flint, à abattre un travail pour lequel elle n’avait jamais véritablement été formée (elle avait bien eu un atelier travail de bureau durant son stage de réinsertion, mais elle avait plus passé le temps à menacer Beth avec l’agrafeuse-dragon qu’à écouter ce qui se passait) ou à s’angoisser quand quelqu’un la regardait d’un peu trop près (et si aujourd’hui quelque chose était de travers, le nez trop court, les yeux trop grands, les cheveux pas assez fins ?).
Elle y pensait, quand son chemin calibré l’amenait parfois à croiser le chemin de Lance Farrow, le responsable du bureau de recensement des nés-moldus. Il ne la remarquait même pas, évidemment, mais elle le fixait parfois, peut-être trop longtemps, et se rappelait du papier qu’il lui avait autrefois fourré dans sa main. Presque rien d’écrit dessus, juste un contact, juste le contact qui a lui a permis de sauver son père et son petit-frère.
Elle n’avait jamais eu l’occasion, évidemment, de le remercier. Lance travaillait pour le gouvernement, et le gouvernement voulait la tuer : elle ne pouvait pas simplement aller le voir, lui glisser un merci et repartir comme si de rien n’était.
Et dans tous ce marasme où, pour simplifier les choses, Maxwell considérait comme coupable n’importe quelle personne qui avait un lien, même ténu, avec l’État, Lance était l’exception. Celui qu’elle n’irait pas tuer.
Si elle comptait correctement (et c’était le cas) elle avait lui devait deux dettes de vie.
Alors elle y pensait, quand elle voyait sa silhouette disparaître au bout d’un couloir. Le contacter. Prudemment, bien sûr, elle n’était pas stupide.
Mais toujours elle renonçait. Ce n’était jamais le bon moment, jamais opportun, toujours trop dangereux. Jouer au poker pouvait être amusant si ce n’était pas sa propre vie qu’on mettait en jeu, alors elle ne n’actait jamais rien. Se contentait, pendant quelques secondes, de rappeler les souvenirs de l’époque où elle était bien forcée de lui coller au train, à lui et à Myrthild, et où elle cherchait toujours la bonne occasion pour dire une ou faire une connerie (comme détraquer la machine à copie qui avait craché des monceaux de parchemin avant que quelqu’un de la maintenance ne se décide à arrêter le carnage).

L’idée lui vint d’abord au QG de la PAPA, quand une sœur née-moldue comme elle évoqua l’idée de débarquer aux camps Thickness avec des mitraillettes. C’était davantage une blague qu’autre chose, mais l’idée fit son petit bonhomme de chemin dans l’esprit de Max.
Le surlendemain, elle était au Ministère et passa un instant aux toilettes, s’enferma dans une cabine pour prendre une nouvelle apparence. Rien de trop changeant par rapport à Grant auquel elle était habituée : une autre couleur de cheveux et une longueur aux oreilles, plus grand et carré (elle dut lancer un sort à ses vêtements pour qu’ils suivent la transformation) un nez plus aplati et des oreilles décollés. Si on pouvait deviner le modèle original derrière ce Picasso, elle doutait que quelqu’un prenne assez garde à elle pour ça.
Avant d’aller jusqu’au bureau de Lance, devant lequel on l’arrêta : oui vous désirez ? Et tout le tutti-quanti auquel elle s’était habituée : « J’ai un message à remettre à M. Farrow. — Je lui donnerai. » On lui tend la main et elle hésite un instant avant de remettre la petite missive, pliée et scellée magiquement par un sort que n’importe quel novice pouvait brisé, c’était juste pour la forme. « Cela ne concerne personne d’autre que lui. — J’entends bien, je lui dirais que vous êtes passé monsieur… » Question piège. Dans la panique elle en balbutia : « Smith…Smith. — Smith Smith ? — Mes parents ne m’ont jamais désiré. » Et sur cette remarque qui laissa son interlocuteur assez perturbé pour qu’elle puisse tirer sa révérence, elle s’éloigna sans s’attarder.
Sur le papier, un message obscur : une petite main noire un peu gauche avec à côté quelques mots griffonnés : nous avons à parler affaire. En dessous un horaire et une adresse dans le Londres moldu. Sans signature bien sûr.
Qu’est-ce qu’elle aurait pu mettre ? Maxwell la sauterelle ? Restons sérieux. Il n’y avait plus qu’à espérer qu’il vienne vraiment. Et seul.

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À l’heure dite, Maxwell se trouvait sur le lieu de rendez-vous, un endroit assez passant de la ville — dans une tentative naïve de se sentir en sécurité, comme si une bande de Mangemorts refuseraient de l’attaquer en pleine rue sous prétexte que des moldus étaient présents. Elle portait ses vêtements habituels, un vieux jean et sa veste en cuir qui commençait à s’élimer ; ses traits n’étaient cependant pas encore les siens. Elle se ressemblait bien plus que lorsqu’elle était Grant ; une jeune femme d’environ son âge, les cheveux longs et bruns, le nez plus long et les yeux sombres. Rien qui ne soit difficile à tenir.
Machinalement, en attendant sur le banc indiqué dans la petite missive (elle avait dû virer un couple de vieux qui avaient décidé de se poser là pour nourrir les écureuils du parc voisin), elle passait sa main dans ses longs cheveux et les tressait, le détressait, les tressait jusqu’à ce que machinalement elle ne les fasse devenir bouclé dans un moment d’inattention.
Puis elle se répétait, le cœur battant, qu’elle n’attendrait pas plus d’un quart d’heure, et qu’elle partirait.
Qu’elle fuirait s’il n’était pas seul.
Qu’elle transplanerait au moindre signe suspect.
Se le répétait pour être certaine de s’y tenir, parce qu’une fois devant Farrow elle ne se faisait pas confiance.

Maxwell y était allée comme on se pointait à la pêche le dimanche : à l’aveugle et avec beaucoup d’espoir. Elle n’avait foncièrement aucune idée de ce que Lance faisait avec les Black Hands, ce n’était pas comme si les passeurs qui s’étaient chargés de l’extradition de Sean et Fingal en Irlande lui avaient balancé les informations sur leur gang autour d’un petit thé. Elle se doutait juste que si Farrow avait été en mesure de lui donner cette information, à cette époque où le vent tournait dans le mauvais sens pour les nés-moldus et leur famille, c’est qu’il n’était pas totalement innocent dans les trafics maffieux de cette organisation.
Maintenant s’il lavait les toilettes du boss ou bien s’il donnait des ordres à des rookies, franchement elle n’en avait aucune idée.
Elle essayait d’imaginer le Lance Farrow qu’elle avait connu au Ministère, le genre bougon et un peu mal dégrossi (ce qui avait fait que Maxwell n’avait pas décrété immédiatement que ce n’était qu’un con) qui considérait presque les vieux morceaux de sandwich qui traînaient dans son tiroir comme des amis proches. Pas le genre de type qu’on imaginait vraiment dans un gang. Mais Maxwell était bien placée pour savoir que les apparences étaient souvent trompeuses. Il ne devait pas penser, au Ministère, que le petit Grant rêvait chaque nuit d’égorger son directeur de département.

Elle grommelait contre ses cheveux qui se bouclaient alors qu’elle les triturait nerveusement en se disant que ses sœurs de la PAPA ne seraient pas du tout contentes d’apprendre ce qu’elle était en train de faire. Risquer de s’exposer pour tenter de récupérer des armes moldues un petit peu trafiquées ? (C’était ce que la rumeur racontait sur le travail des Black Hand) Elles trouveraient ça idiot, et tout à fait dispensable. C’était aussi pour cela qu’elle ne leur avait pas dit.
Il y avait quelque chose de personnel dans cette histoire, on n’allait pas se mentir.
C’était peut-être justement parce que c’était personnel qu’elle n’avait pas de véritable plan et qu’elle attendait là, sur le banc, juste à se répéter qu’elle fuira à la moindre prémisse d’entourloupe. Quant à révéler son identité ou non…
Elle sursauta en voyant un homme s’installer sur le banc et tourna à demi la tête vers lui pour l’observer — c’était bien Lance, ou tout du moins quelqu’un qui avait l’apparence de l’employé du Ministère. Dans des fringues qui auraient beaucoup fait rire ses parents s’il s’était un jour présenté comme ça à la maison. (Se rappeler de l’enthousiasme avec lequel sa mère lui demandait durant ses années de stage des nouvelles de Monsieur Farrow et Madame Travers qui étaient si sympathiques — parce que sa mère trouvait visiblement n’importe quel sorcier sympathique — lui fit un petit pincement au cœur.) Elle avait cependant encore un léger doute, alimenté par une paranoïa de survie et parce qu’elle savait mieux que personne à quel point c’était facile d’usurper l’identité de quelqu’un, lorsqu’elle le vit sortir une clope (classic… elle avait entendu parlé de son séjour à l’hôpital pour cause d’abus de substance, pas par lui évidemment mais par des pairs qui ne manquaient jamais une occasion de se moquer gentiment du bougre) et allumer la dite cigarette du bout de son doigt.
Elle expira. C’était lui. Elle n’avait pas croisé nombre de sorcier capable de ce petit tour de passe-passe.
Elle ramena un peu ses cheveux sur ses épaules, en continuant de les tordre méthodiquement, pour ça que la plupart du temps elle se raccourcissait les cheveux elle avait beaucoup trop cette manie de vouloir les emberlificoter dans tous les sens.
Elle ne sut d’abord pas quoi dire, tenta deux ou trois formulations pseudo-professionnelle dans sa tête, du genre : Alors vous avez reçu mon invitation ?, ou Je vois que vous êtes ponctuel, j’apprécie ça, ou bien encore Tiens, tiens, tiens, Monsieur Farrow, comme on se retrouve… (bref des choses qu’elle tirait des films de gangster qu’elle avait pu mater jeune) mais n’eut même pas le temps d’envisager de dire ces conneries à haute voix que Lance prit la parole. « Smith Smith ? » Ah. Oui, clairement elle n’avait pas brillé à ce moment-là. Babylonius Blackwood serait limite mieux passé, il lui faudrait vraiment une courte liste de prénom et nom à apprendre par cœur. « C’est tout ce que t’as trouvé ? » Elle se tourna un peu plus pour le regarder, et pas seulement en coin. Lui regardait devant lui. Elle tentait de voir, de comprendre s’il savait, s’il se doutait de quelque chose ou bien si lui aussi il allait à la pêche sans trop savoir quel type de poisson il allait ferrer.
« J’ai paniqué ok ? » Sa voix n’était pas bien éloignée de la sienne, sans son accent écossais cependant qu’elle avait appris à perdre après l’école sous prétexte que ça la grillait bien trop facilement. « J’savais pas qu’il fallait un livret de famille pour laisser un mot sur ton bureau Farrow. » Elle avait l’impression que dans le temps c’était bien plus facilement accessible. Puis encore un bref silence avant qu’elle ne reprenne : « J’aurais p’tet bien besoin de ressources mais je ne sais pas si je peux te faire confiance. » Savait-il ? Devait-elle se montrer ? Il l’avait aidé, mais c’était il y avait dix ans et c’était connu que les mentalités changeaient. On racontait même que certains récalcitrants se faisaient choper et rééduquer pour devenir de parfait petit soldat du gouvernement.
Même si elle doutait qu’on puisse parvenir à rééduquer quoi que ce soit chez Lance.

S’il rit de son manque d’originalité (voire de crédibilité ce qui était bien plus grave) en matière de prénom — c’était une bonne chose sans doute qu’elle ne veuille pas d’enfant — elle sourit à son tour lorsqu’elle l’entend buter sur le nom du Département, en se reprenant à deux doigts de dire littéralement le mot magique. S’il y avait bien un proverbe de gros sorcier "de souche" qu’elle avait chopé, c’était bien que les moldus étaient aveugles (les enfants moins que les adultes cependant, mais qui écoutait les enfants ?) et Maxwell avait de nombreuses fois raconté des pans complets de sa vie à Poudlard dans les bus d’Édimbourg sans jamais tenter de se faire discrète. Après Max n’était peut-être pas un modèle à suivre question secret magique étant donné le nombre de temps qu’elle avait passé au bureau des services des usages abusifs de la magie.
Finalement elle lui dit bien le fond du problème ; tout tenait à la confiance qu’elle pouvait ou non porter à Lance. Bien sûr il n’y avait pas de vraie bonne réponse franche à ce genre de question : il fallait tourner autour du pot, jauger, prendre une inspiration et plonger. « Si tu sais c’que je fais, c’est que je t’ai déjà assez fait confiance pour que tu le saches. » Le truc c’est qu’elle ne savait pas précisément ce qu’il faisait mais de toute évidence pour parler ainsi, ce n’était définitivement pas le récurage des toilettes au QG des Black Hand (eh ben eh ben, m’sieur Lance !… comme qui dirait la jeune version d’elle-même). Ah si elle savait, alors qu’elle hésitait à se révéler entièrement, qu’il allait jusqu’à imaginer qu’elle pouvait être Marlon Travers, elle en aurait perdu toute sa concentration sous l’effet du choc. Mais fort heureusement la légilimancie était quelque chose d’inaccessible pour la métamorphomage. Elle le regarda se pencher un petit peu, pour se rapprocher, et sent encore plus distinctement l’odeur classique de clope qui annonçait dans le temps l’arrivée de Lance dans le bureau (il avait dû en fumer au moins trois ou quatre paquets le jour où on l’a annoncé la prohibition de toutes ces petites choses). « Ou que t’aies déjà été assez dans la merde pour avoir besoin de… ressources. — Ça me ressemble plus ouais, » fit-elle simplement, alors qu’il se rapprochait encore un peu.

Maxwell, elle, ne tenait pas sa baguette et se tenait plutôt prête à transplaner si la situation devenait trop tendue. Mais Farrow ne lui donnait pas l’impression de vouloir la prendre en traître, ce qui était déjà une très bonne chose. « Alors, Smith Smith. De quelles ressources parle-t-on ? — Ay j’en verrais jamais la fin de ce Smith Smith… » soupira Maxwell en passant encore une fois la main dans ses cheveux comme pour en tester les boucles et vérifier qu’elle ne les lissait pas malencontreusement. « J’ai cru comprendre que vous pouviez fournir des armes, » commença-t-elle, sans trop savoir comment est-ce qu’on évoquait ce genre de choses. Ah autant elle savait aborder les gens lorsque ça avait trait à la PAPA, mais dès qu’on sortait de ça, c’était une autre paire de manche. « Genre des armes trafiquées, trucs dans le genre. Des armes moldues, » précisa-t-elle ensuite comme si Lance n’était pas au courant de ce que son propre gang proposait.
Avant de prendre une inspiration et finalement de lancer l’hameçon, pour filer la métaphore de la pêche : « J’ai eu besoin d’aide en effet, il y a dix ans. Et c’est toi qui me l’a fournie, sans même que je te demande. Mais en dix ans les gens ont le temps de changer. » Clairement dix ans ça faisait long lorsqu’on vivait sous une tyrannie. « Et vu où tu bosses, vu le gouvernement, et vu tes relations… » Les Travers, disons-le carrément. « … bref disons que j’ai des raisons de croire que je risque un peu gros en me dévoilant. » Même si c’était ce qu’elle faisait. Mine de rien. Au moins un peu.

Finalement c’est le silence. Un silence tout relatif dans cette partie de Londres où on entendait les pas des anglais pressés, les roues des poussettes, les cris des enfants et ceux, plus exaspérés, des parents. Mais dans la tête de Maxwell, c’est le vide — ou tout au plus un bourdonnement dans le creux de ses oreilles qui lui prenait le crâne. Et dans ce silence elle semblait entendre sa propre respiration avec une acuité décuplée. Ses propres battements de cœur.
Lance la regardait vraiment, maintenant. Dans les yeux. Et Max devait faire un effort pour ne pas détourner le regard — rien que pour vérifier qu’aucune silhouette encapée ne venait vers eux. Mais personne ne paraissait surgir, alors qu’ils se jaugeaient du regard et qu’elle se demandait si elle en avait dit assez pour qu’il comprenne — comme si jouer aux charades étaient plus sûr que de directement révéler son identité quand on attendait de toute manière le même résultat ; il y avait quelque chose de trop évidemment risqué à simplement décliner son identité et à juste attendre la sentence. Même si maintenant qu’elle le voyait, avec son manteau trop court et son éternelle clope aux lèvres, Maxwell se rendait compte qu’elle ne pourrait pas partir sans avoir pu vérifier les intentions de Farrow à son propos. Ou à propos des gens comme elle, au sang pas assez net.
Puis une réaction, il en toussa presque sur sa clope avant d’ouvrir la bouche et cette fois pas simplement pour se moquer de son manque d’imagination en patronyme — rien que ça, se disait Maxwell, aurait dû le mettre sur la piste, mais Lance devait connaître beaucoup d’imbécile. Non, ce ne fut rien qu’une syllabe.  

Elle était tellement habituée à ce que personne n’utilise son prénom qu’elle ne pensait d’abord qu’à son père. Son vrai père. Celui qui attendait quelque part en France qu’elle ne revienne pour leur dire que la guerre était terminée. Qui attendait peut-être qu’elle envoie une lettre, rien qu’un mot pour le rassurer — mais Maxwell n’était pas du genre à envoyer des cartes postales pour avertir les autres qu’elle était toujours en vie. Le prénom et les souvenirs qu’il ramenait la fit presque frissonner et cette fois elle cilla, baissa légèrement la tête pour laisser les cheveux noirs dissimulés un instant son visage.
Dans une expiration mal-assurée elle détendit son visage et reprit rapidement ses véritables traits. Puis elle se redressa lentement pour lui faire face, alors que ses cheveux quittaient leur teinte sombre pour reprendre leur couleur habituelle, se lisser et se raccourcir.
Maintenant il n’y avait plus de retour en arrière possible. Elle battit des cils en le regardant, avait ramené sa main à son jean pour venir attraper le manche de sa baguette au cas où. Avant de lancer un nouveau regard autour d’elle, rapide. Aucun des moldus n’avaient remarqué la brusque transformation physique de la jeune femme du banc — personne n’avait le temps de regarder les jeunes femmes sur les bancs enfin ! Et elle n’entendait aucun craquement de transplanage, ne voyait rien se rapprocher.
Puis elle inspira un peu difficilement, devant Lance, avant de souffler d’une petite voix à son tour. Pas assurée, presque perdue — mais c’était si facile d’être perdue dans ce que ce monde était devenu pour les gens comme elle : « Alors… est-ce que je vais avoir des problèmes ? Encore ? » En référence à toutes les bêtises qu’elle avait pu accumulée sous sa garde et celle de Myrthild. En référence à tous les problèmes qui la suivait depuis la montée au pouvoir de Voldemort. Et si elle tenait sa baguette, elle n’était pas certaine à cent pour cent de pouvoir la dégainer devant Lance.

Elle crut le voir sourire, sous son épaisse moustache, lorsqu’elle posa sa question ; pas le genre de sourire tordu qu’elle pouvait voir certains jours sur les visages de personnes (souvent marquées) qui passaient par son département au Ministère, pas le genre de sourire qui lui intimait l’ordre de fuir. Puis sa voix, avec son ton un peu rauque de fumeur, qui lui répond : « Le jour où tu n’auras pas de problèmes, je vais vraiment m’inquiéter. » Elle eut à son tour un sourire, un peu soulagé d’abord devant la bienveillance des mots, avant de le voir se rapprocher.
C’était la seconde où il fallait faire son choix et lancer le dé. Maxwell lâcha sa baguette lorsqu’elle laissa le sorcier la prendre dans ses bras, craignit un instant seulement de sentir en même temps que l’étreinte la brusque sensation d’un transplanage forcé mais, lorsque rien d’autre que ne vint que cette odeur caractéristique de cigarette que Maxwell avait appris à associer à Lance au fur et à mesure du temps, elle se détendit et à tour et ramena également ses bras contre lui. Pendant un moment elle se contenta de profiter de la présence de Lance, qui même s’il l’avait bien fait chier avec Myrthild de temps en temps (de long en large) avait finalement toujours représenté l’unique chose à peu près stable pour elle dans le monde sorcier. De profiter de l’étreinte qui la protégeait au moins un peu de l’extérieur, de pouvoir reposer sa tête contre lui et respirer son odeur. C’était la première fois depuis longtemps, si on ne comptait pas les adelphes de la PAPA, qu’elle serrait quelqu’un dans ses bras (sans compter les quelques étreintes sous couvertures qu’elle avait dû partager histoire de faire avancer le mic-mac, mais clairement rien qui ne vaille en sensation de sécurité ce qu’elle ressentait là).

Et alors qu’elle était encore contre lui, la voix de Lance lui parvint, distinctement, avec une volée de questions : est-ce qu’elle mangeait assez ? Oui, sans doute. Objectivement lorsqu’elle ne rentrait pas au QG certains jours, elle se nourrissait principalement de bonbons et chips mais est-ce que Lance Farrow pouvait vraiment lui faire une remarque à ce sujet ? Non, elle ne dormait pas dans la rue, elle avait même deux appartements à son nom (pas vraiment son nom certes, mais celui des identités qu’elle usurpait donc c’était tout comme. Mais elle n’avait pas le temps de répondre hormis des hochements de tête bref et surtout un rire un entre nervosité et amusement de se faire traiter comme une vieille ado qui rentrerait d’une fugue — c’est que ça lui avait manqué tout ça, ça la ramenait à des jours plus simples où son seul problème était les petites embrouilles judiciaires liées à son don, et non pas les grandes angoisses liées à son statut de sang.
« Tu peux pas juste rentrer au Ministère avec un nom aussi débile, pour un truc aussi débile. » Il ne savait pas, Lance, qu’elle rentrait de façon tri-hebdomadaire au Ministère et qu’elle l’y croisait même de temps en temps. Et ce n’était peut-être pas le moment de lui dire, déjà parce qu’il risquait de s’étouffer, et ensuite parce que ça serait un peu trop le mettre en danger que de lui donner ce genre d’informations. Et la mettre en danger elle par la même occasion. Mais cette fois elle trouva juste le temps de s’indigner un peu, sans trop bouger encore : « C’était pas débile de vouloir te voir ! » Bon le prénom et le nom, si, foutrement idiot, mais en règle générale elle se débrouillait mieux que ça. Puis, avec la dernière question presqu’incongrue, il s’écarta. Peut-être qu’on respirait un peu mieux lorsqu’on n’était pas collé à lui mais Max s’y serait bien réfugié de nouveau. Ses yeux brillaient un peu maintenant quand elle le regardait avant d’avoir un rire qui détendit encore plus son visage : « T’inquiète pas pour tout ça, je vais bien. Je dors pas dehors, j’ai même un super lit, un chien et un chat, et je mange mes épinards. » Maintenant qu’elle ne craignait plus de voir une patrouille de la BPM débarquer, c’était beaucoup plus simple de se laisser aller, comme un contre-coup après la période de stress du début de leur rencontre. « Je réussis toujours à me démerder de toute manière, » rajouta-t-elle en passant sa main dans ses cheveux pour totalement les écarter de son visage. « Regarde, j’ai été au Ministère et j’en suis ressortie, pas mal quand même non ? » Les vieilles habitudes, de vouloir un peu impressionner Lance ou Myrthild, souvent en faisant des bêtises, n’étaient jamais bien loin. « Et pour le nom je ferais plus attention la prochaine fois. J’ai été prise par surprise aussi, le seul truc qui me venait c’était Kingsley Lestrange, c’était encore plus grillé comme combinaison. Quant aux armes… c’est pas bien compliqué non ? » Elle imita un pistolet en repliant le petit-doigt et l’annuaire pour tendre le majeur et l’index de sa main droite, avant de mettre sa main gauche sur les doigts repliés pour faire mine d’appuyer sur la gâchette : « Pan ! Hey, j’ai fait des parties de Wild guns avec mon frère sur la Super Nes, je vois à peu près comment ça marche. » Même si elle n’avait jamais vraiment eu l’occasion de toucher une vraie arme, Sean et Moira n’ayant jamais été adeptes de ce genre de choses, sauf lorsqu’il s’agissait de pistolet à eau. Elle parlait beaucoup, et assez vite, comme s'il n'y avait pas assez de temps pour toutes les choses qu'elle aurait voulu dire.