« Mommy ! Mommy ! They are born ! The kitten are born ! All black, just like Hera ! » Si le bruit de ses pas est étouffé par l’épaisse moquette du couloir, le petit garçon ne se laisse pas ralentir. Il n’arrive pas à croire ce à quoi il vient d’assister, la naissance des trois petits chats pile sous le poêle de la cuisine. Et dire qu’il a failli rater l’événement, à cause de ce stupide elfe de maison ! Il lui avait pourtant demandé, non, ordonné, de le tenir au courant de l’évolution de la situation. Et ça n’est pas parce que la maison, en ce moment, est pleine de médecins et d’amis de ses parents qui n’en finissent pas d’exiger, d’un ton impérieux, des services à la petite créature que celle-ci doit oublier qui est le maître ici. Enfin, le deuxième maître, après papa.
Mais heureusement, comme tout le monde est occupé à autre chose, Theodore peut passer tout le temps qu’il veut devant la boîte qu’il a confectionnée il y a un mois avec maman. C’est vrai qu’on ne s’occupe pas beaucoup de lui, mais il paraît qu’il faut qu’il fasse avec, juste pour une semaine ou deux. Après, il pourra recommencer à demander un bisou avant de dormir à sa maman, ou à son papa de le faire sauter dans les airs avec sa baguette. En plus, c’est plutôt pratique de ne pas être surveillé. Il lit ce qu’il veut dans la bibliothèque, il peut choisir ce qu’il veut manger directement dans les placards de la cuisine, et alors qu’il devrait être au lit, il peut s’échapper de sous la couette pour aller regarder les chatons naître.

Après un dérapage contrôlé, malgré la moquette, Theodore fait irruption dans le couloir sur lequel ouvre la chambre de sa mère. Il est bien décidé à lui faire la surprise – et même s’il sait qu’il n’a pas le droit, il porte dans ses mains l’un des petits nouveau-nés. Beaucoup plus discret, il avance vers la porte fermée, et de sa volonté, il parvient à faire appel aux étincelles de magie qui ont commencé à apparaître en lui. Il a tellement envie que ça s’ouvre, que le loquet saute. À sept ans, Theodore ne se demande pas pourquoi la porte de la chambre de sa mère est fermée à clefs. Il ne sait pas que, dans le petit salon d’à côté, le médecin de famille est en train d’annoncer à son père que sa chère femme ne tiendra pas la nuit. Qu’il a fait tout ce qu’il a pu, mais qu’il est incapable de sauver Jaya Shafiq. Les deux infirmières qui l’accompagnent posent prudemment, et discrètement, une main sur leur baguette : on ne sait jamais comment vont réagir les animaux blessés à ce point-là.
Mais Theodore Jr., lui, ignore cette scène. Il étouffe un bâillement et passe la porte. Il n’a pas vu sa maman depuis une semaine et demie, parce qu’il était chez son oncle Perseus et sa cousine Pansy. Bien entendu, il ne sait pas que c’était le seul moyen de l’éloigner de manière assez efficace : on ne demande pas à un garçon de sept ans de respecter une quarantaine. La chambre est plongée dans le noir, mais pas dans le silence, et la respiration sifflante de Jaya présage du pire. Mais Theodore continue de ne rien remarquer, il n’est concentré que sur la petite vie qu’il serre dans ses mains. « Mommy ? Mum ? Are you sleeping ? You said you reeaaaally wanted to see the birth, but you’ve missed it, so I brought you one of the kitties. »
Seules les paupières de Jaya bougent, quand son fils escalade tant bien que mal l’immense lit. Ses yeux, plongés dans l’ombre, sont pleins d’horreur. Elle ne voulait pas qu’il la voit, surtout depuis qu’elle se sait condamnée, elle ne voulait pas que son petit Theo garde en mémoire l’image de son corps ravagé par les cicatrices des boutons, de ses yeux cernés, de ses joues creusées. Elle ne voulait pas qu’il puisse l’imaginer mourir. Elle voulait le protéger. Theodore, assis sur les couvertures, toujours aveugle à ce qui se passe, dépose la petite bête sur la poitrine de sa mère, certain que ça va provoquer son réveil. Mais Jaya, incapable de bouger, assiste impuissante à la surprise de son fils. Elle le voit pencher la tête, se redresser, s’avancer un peu vers elle. Elle sent sa petite main qui la chatouille, puis qui la pousse un peu plus fort, pendant que résonne les : « Mum ? » de plus en plus surpris, et puis inquiets. Elle le voit se mettre à quatre pattes et s’avancer vers son visage ; et puis, elle le voit la voir. Ses grands yeux qui s’écarquillent d’horreur, sa bouche qui s’entrouvre pour que s’échappe un gémissement, ses prunelles qui se mouillent de larmes, et puis le cri, déchirant, qui sort de sa gorge. Elle ne peut rien faire que de le regarder, avant de devoir brusquement fermer les paupières quand la porte qui donne sur le salon s’ouvre en laissant entrer une lumière éblouissante. Les infirmières, le médecin et Theodore Sr. font irruption dans la chambre, et avant que quiconque ait le temps de réfléchir, le patriarche fonce sur le lit et repousse son fils avec une telle puissance que le petit garçon va s’écraser par terre. Et quand l’homme distingue le chaton sur la poitrine de sa femme, poitrine qui monte et qui descend de plus en plus faiblement, il a le même geste.

Le bras sans doute cassé, du sang s’échappant de ses narines, incapable de comprendre ce qu’il se passe, Theodore se met à pleurer. Le médecin et les infirmières n’osent bouger, Theodore Sr. a la main sur sa baguette, les yeux sur sa femme. Est-ce la lumière trop vive, l’irruption de trop de gens ou le choc causé par la vision de son mari frappant son fils ? Est-ce la faute de l’un, de l’autre, est-ce la faute du chaton ? La respiration sifflante de Jaya se transforme en râles de plus en plus douloureux. Le bruit est tel que les pleurs de Theodore s’arrêtent. Il se remet debout, et regarde le lit. La scène dure bien cinq, sept, dix minutes. Dix minutes de silence ou personne n’ose faire un mouvement, provoquer un son. Dix minutes d’agonie pour Jaya, mais aussi pour son mari, et pour son fils qui a enfin compris ce qui se joue. Quand la poitrine de la jeune femme se vide une dernière fois, que trop de temps se passe pour que quiconque ait encore l’espoir de la voir bouger à nouveau, Theodore Nott Sr. tourne le regard vers son fils, vers son bras ballant, vers ses yeux mouillés. Il ne dit rien, mais tout crie : « Your fault. »
Quand son père se détourne enfin, revenant à sa femme, l’une des deux infirmières avance timidement vers Theodore, et lui tend la main avec gentillesse, mais le garçon l’ignore. D’un pas traînant, il marche vers le corps immobile du chaton nouveau né, et le ramasse avec douceur. Son duvet noir est doux dans sa main, mais il commence déjà à refroidir. Il faut le ramener près du poêle. Il faut le ramener à sa maman. Il faut le sauver. Les mains tremblantes, mais pleines de ce qu’il sait être, malgré tout, malgré sa foi, un petit cadavre, Theodore laisse celui de sa mère derrière lui.

Pansy lui a bien fait comprendre que, s’il veut s’asseoir avec elle dans le Hogwarts Express, il devra laisser tomber ses satanés bouquins, comme elle les a appelés, et faire un effort de sociabilité. Sinon, et là encore elle a été claire, elle n’hésitera pas à se servir de son arme secrète : le surnom dont elle l’a baptisé quand ils avaient sept ans. Autant de raisons, donc, qui ont étouffé dans l’œuf toute envie qu’aurait pu avoir Theodore de s’installer près d’elle pour le voyage. De toute façon, il a ce qu’il faut pour s’occuper : un manuel de numérologie et grammaire, destiné aux élèves de troisième année, qui lui donne du fil à retordre depuis quelques jours, et un dictionnaire de runes qu’il a volé dans le bureau de son père au début de l’été. Le jeune adolescent veut absolument savoir ce que son père leur trouve de si passionnant depuis tant d’années.
Il est l’un des premiers arrivés sur le quai. Son père l’a déposé devant la gare moldue d’un coup de transplanage, et il a disparu sans même un au revoir. C’est tout seul, tirant sa malle, que Theodore a trouvé l’entrée de la Voie 9 ¾. Et cela lui va très bien. Dans un dernier effort, il monte sa valise dans le train, s’installe dans la première voiture qu’il trouve et, aussitôt, sort le manuel. Alors que les autres élèves arrivent, se saluent sur le quai ou découvrent l’endroit avec des yeux ronds, passent dans le couloir à la recherche de leurs amis ou d’une place libre, Theodore commence à forger sa réputation de premier de la classe. Il ne lève pas une seule fois les yeux de son livre, même quand des gens viennent frapper à la porte pour demander s’il attend quelqu’un ou si c’est libre. D’ailleurs, il ne répond pas, la plupart du temps. Il n’y a que quand une fille se penche, de façon très assurée, au dessus de son épaule pour voir le titre de ce qu’il lit et balance un : « Oh, yeah, I know this one. I’ve read it twice, just for fun ! » qu’il lève un peu les yeux. Il la foudroie du regard, cette gamine avec ses joues rondes et ses dents de lapin, histoire de bien lui signifier qu’elle peut aller au diable, qu’il ne cherche pas à se faire des amis. Elle recule, sans même avoir l’air effrayé, et disparaît dans un tourbillon : « I’ll leave you alone, if that’s what you want. Dear God, I hope we won’t be sorted in the same house ! »

Theodore sait déjà quelle maison l’attend, le suspens est mort depuis plusieurs années déjà. Il ne sait plus qui le lui a dit, mais le Choixpeau n’est pas aussi inflexible qu’on peut le croire : il suffit de savoir ce qu’on veut. Quand le professeur de métamorphose pose le vieux bout de tissu sur ses cheveux noirs, le garçon fixe toutes ses pensées sur Serpentard. Il a peut-être l’air idiot, vu de l’extérieur, peut-être même constipé, mais peu importe. Il ne se laissera pas envoyer chez… « You’d fit just right in Ravenclaw, you know that, young man ? – Slytherin. Slytherin. Slytherin. – You are bright, cultured, curious, a true bokworm, I see. – Slytherin. Slytherin. Slytherin. – Nott, she said ? Well, I don’t have a choice, have I ? SLYTHERIN ! » Sous les hourras de sa nouvelle maison, Theodore rejoint sa table. Il y retrouve des visages, mais surtout des noms qu’il connaît : Crabbe, Goyle, Malfoy. Bientôt, Pansy le rejoint, et s’assoit en face de lui avec un rictus fier. Le garçon qui vient s’installer à sa droite, Blaise Zabini, lui tend la main d’un geste autoritaire mais avec un sourire sympathique. Theodore la serre, se force à la serrer – il ne peut pas être grossier le premier soir – mais quand la nourriture apparaît et que tous se mettent à deviser joyeusement au sujet de l’école, des cours, mais surtout de Harry Potter, assis à quelques tables de là, le brun cesse d’écouter. Il hoche la tête, donne le change, mais toutes ses pensées sont occupées par les premières pages de son dictionnaire de runes. Il pressent, à onze ans seulement, qu’il vient de mettre le doigt sur quelque chose de majeur.

« Not that you’re not important… You are, Nott. You are not not important, Nott. In fact, you, Nott, matter so much. D’you get me… or not ? » Au milieu des gloussements de ses amis, provoqués par le discours idiot de Blaise, Theodore s’autorise un sourire. C’est sans doute la première fois, depuis ses sept ans, qu’il fête son anniversaire pour de vrai. Les invités ne sont pas nombreux : Blaise, Draco, Pansy. Les trois à être au courant de la date. « What was I saying ? » reprend son meilleur ami, « Ah, right. Nott. » Nouveau ricanement. Il n’y a qu’eux qui ont, à peu près, le droit de faire ce genre de blagues. Le discours continue, émaillé de ricanements, et la soirée continue avec un dîner excellent préparé par le vieil elfe de maison, et une quantité astronomique d’alcool que Blaise a apportée avec lui. Le temps de l’anniversaire, les quatre jeunes gens oublient le climat politique tendu, la disparition de Harry Potter, la disparition du Lord, l’excitation de leurs parents. Ils boivent à se rouler par terre, à en perdre la tête et la mémoire. C’est peut-être, pour Theodore, la première et la dernière fois. Quand ils s’écroulent, ivres mort, morts de rire, sur les matelas apportés par le serviteur de la maison, les regards que lance le brun à son meilleur ami disent pour la première fois à quel point il est heureux de l’avoir laissé rentrer dans sa vie. Ce qu’il n’avouera jamais à haute voix, et qu’il ne montrera plus jamais non plus. La soirée est exceptionnelle à bien des égards.

Le lendemain, dans le bureau de son père, plongé dans l’obscurité et le chaos, Theodore se tient droit sur ses jambes, les mains croisées dans le dos, et ce malgré la gueule de bois qui lui laboure le crâne. Ses amis sont partis quelques heures auparavant, le visage ravagé par la fatigue. Theodore Nott Sr., l’air glacial comme à l’ordinaire, est vieux, sévère, mesquin, parfois violent, et son fils a appris à se méfier de lui, même s’il pourrait sans doute le maîtriser si le besoin se faisait sentir. Mais le patriarche n’est jamais aussi violent qu’en paroles, et jamais autant que le lendemain de l’anniversaire de son fils. Pendant une heure, Theodore reste de marbre sous la pluie d’insultes qui s’abat sur lui. Il ne répond rien, ne cille pas, malgré la mesquinerie des attaques de son père. Il sait bien que son père le considère responsable de la mort de sa mère, et chaque année de vie en plus pour lui approfondit la blessure de son père. Il a l’habitude de ce déchaînement, et au lieu d’écouter le vieil homme, il se répète, en boucle : « In fact, you, Nott, matter so much. »

Entrer au Ministère de la Magie n’a été qu’une formalité, et depuis cinq ans qu’il y est, Theodore n’a pas vu le temps passer. Ce matin là, en s’habillant, il fait encore un peu plus attention que d’habitude. La convocation qu’il a trouvée, la veille au soir, sur son bureau, l’a mis dans tous ses états. Que peut bien lui vouloir Thomas Selwyn, son formateur, de façon aussi officielle ? Il n’a jamais eu besoin de lui écrire pour prendre rendez-vous. Malgré son caractère calme et posé, d’habitude, Theodore a eu du mal à dormir, tournant et retournant dans sa tête tous les évènements des dernières semaines. C’est vrai que Thomas a été particulièrement attentif à lui, se montrant à la fois sévère mais encourageant, et, surtout, très intéressé en découvrant sur son bureau un livre écrit tout en runes. Il n’a caché ni sa curiosité ni sa stupéfaction en découvrant le niveau de son poulain.
Sans avoir à se faire prier, Theodore a répondu à toutes ses questions, lui expliquant son intérêt pour la magie runique et d’autres encore plus… déviantes aux yeux de certains. Mais Thomas Selwyn est un ancien proche de son père, un partisan du Lord qui porte la Marque, et un homme qui lui a donné toutes les raisons de lui faire confiance depuis qu’il est son formateur. Et depuis cette discussion, le regard que l’homme porte sur lui a véritablement changé.

Avant de se rendre au Ministère, Theodore transplane depuis le Chemin de Traverse où il vit avec Pansy et Blaise jusqu’à chez son père. De l’extérieur, le manoir est minable, il n’y a pas d’autre mot. Comme à chaque fois qu’il y vient, le brun réfrène un frisson. Sa relation avec son père s’est améliorée de façon aussi significative qu’étrange, depuis sa sortie d’Hogwarts, mais les années douloureuses ne veulent pas s’effacer de sa mémoire pour autant. De même, quand il pousse la porte, l’odeur lui fait un choc. Combien de fois devra-t-il entrer pour ne plus vaciller en franchissant le seuil ? Ses pas le portent jusqu’au bureau de son père, encore un peu plus bordélique que la fois précédente. Pour un maniaque comme Theodore, l’enchevêtrement des livres, des chaudrons sales, des craies, des bougies et des restes de repas est difficile à supporter. Une seconde avant qu’il ne pose les yeux sur la silhouette rabougrie de son père, il se dit qu’il aurait dû prendre un costume de rechange, au cas où.
Theodore Nott Sr. est assis dans son vieux fauteuil, il peine à se tenir droit mais parvient à se redresser quand son fils s’approche. Il le regarde sans un mot extraire un petit livre de sa poche, et le poser sur le bureau. « Did you understand ? » demande-t-il seulement, après trois minutes de silence. « I did. », répond Theodore. L’aspect discret du livre est trompeur, et ça n’est pas parce qu’il est écrit en runes que le brun a eu du mal à le lire. Chaque page, protégée par un sort incompréhensible à qui n’est pas lecteur aguerri du langage millénaire, renferme des secrets dangereux, terribles. Un genre de « Manuel du petit nécromancien » pour les cœurs bien accrochés. Et Theodore a enfin compris quel but poursuit son père depuis la mort de sa femme. Il a compris la raison de la transformation, physique et morale, de l’homme qu’il a en face de lui. On ne peut pas lire, comprendre, appliquer les horreurs contenues dans le livre, et s’en sortir indemne. Et pourtant : « Will you work with me, son ? – I will, father. »

Une heure plus tard, en arrivant au Ministère, Theodore a presque oublié le rendez-vous avec Thomas. Ca n’est qu’en croisant sa secrétaire qu’il prend conscience de son retard, et il se précipite dans le bureau de son formateur. Par chance, il n’est pas en retard, et le temps que l’avocat ouvre sa porte, le brun a eu le temps de se recoiffer et de reprendre son souffle. « You don’t know why I asked you to come today. » C’est une affirmation. Avare de mots, une qualité qu’il sait appréciée, Theodore hoche la tête. « Theodore, you are a bright young man. A truly valuable asset in this department. And I believe, along with other… important individuals, that you could be useful in another sector. » Une seconde, le brun se demande s’il va être transféré vers un autre département. Mais le regard entendu de Thomas, puis sa main droite relevant sa manche gauche, laissant apparaître la Marque, lui permet de comprendre rapidement de quoi il retourne. « It is the runes, isn’t it ? – The runes, exactly. Before you say anything, let me tell you that you would really benefit from the Mark. Power, recognition, endless means and knowledge. You’d have all that, and more, in exchange for your loyalty. It’s a formality, and also your biggest commitment. » Theodore sait qu’il va accepter. La simple idée de voir sa puissance magique se développer le séduit plus que raison – surtout s’il pense aux quelques mots échangés avec son père.
Et si la Marque est celle d’une idéologie, cette dernière n’a rien d’aberrant à ses yeux. Les nés-moldus, les hybrides, les rebelles, tous ceux là sont de la vermine, une vermine qui n’a pas même le bon sens de voir le mal qu’elle fait à la magie. C’est pour ça qu’il aime tellement les runes, parce que c’est un pouvoir assez ancien pour ne pas avoir été souillé.

En sortant du bureau de Thomas, Theodore vacille un peu sur ses jambes. Il vient de traverser, avec succès, la matinée la plus importante de sa vie. Bientôt, son bras portera la Marque du Lord, et travaillera la main dans la main, ou presque, avec son père. Lui qui a toujours cru avoir une ambition raisonnable, malgré sa répartition chez Slytherin, ressent pour la première fois la délicieuse chaleur dans son ventre, dans sa poitrine. Il va devenir quelqu’un, quelqu’un qui fait de grandes choses.

Si Theodore déteste bien une chose, c’est de ne pas être au niveau – un sentiment qu’il a, de fait, rarement ressenti. Mais depuis quelques mois, depuis son introduction dans le cercle de Selwyn, le brun a toujours l’impression d’avoir quelque chose à rattraper. Une fois, c’est un sort qu’il ne connaît pas, une autre, une référence qu’il ne comprend pas, une autre, une blague qui lui passe au dessus de la tête. La liste est longue, et la dernière lacune en date concerne la Légilimencie. Tout le monde n’a que ce mot à la bouche, on pourrait même dire aux pensées. Alors, Theodore va apprendre, c’est une évidence. Il va apprendre, et devenir le meilleur à ça aussi – depuis qu’il se sait ambitieux, plus rien ne l’arrête.
Le brun ne voit qu’une seule personne à qui demander ça : Blaise. C’est son plus ancien ami, surtout depuis la défection de Malfoy – qu’il aille au diable, le seul qui connaisse déjà son histoire et la plupart de ses secrets, et surtout le seul qui s’est déjà essayé à l’Occlumencie. Et puis, après tout, pas besoin de raisons particulières : Blaise, c’est Blaise.
« I know you’re not too busy. Say yes, please. » Theodore n’a pas l’habitude de prier, et à plus forte raison de supplier, mais là, c’est vraiment, vraiment important. Et ça marche. Avec une moue faussement ennuyée, Blaise accepte.

Il avait imaginé le déroulement de la séance. Il s’était imaginé réussir à lire les pensées de son meilleur ami. Il s’était attendu à, peut-être, un peu de gêne, après la découverte d’un souvenir de jeunesse gênant.
Mais jamais, jamais, il ne se serait attendu à ce qu’il a vu.

Allongé sur son lit, celui qui se trouve dans son ancienne chambre, au cœur du manoir Nott, où il a ré-emménagé en urgence la veille, le brun se tient la tête à deux mains et se retient de hurler. Encore une fois, son monde vient de voler en éclats. Le plus affreux, c’est que maintenant, alors même qu’il est sorti de la tête de Zabini, les images sont inscrites, comme au fer rouge, dans son esprit à lui. La bouche de son ancien ami sur la sienne, ses mains sur son corps, et leur lenteur exaspérante, dégoûtante, ses doigts sur la braguette de son pantalon… D’un seul mouvement, Theodore se tourne sur le ventre et hurle dans son coussin. En lui, le dégoût le dispute à la douleur de la trahison, et son esprit n’arrive à fixer aucune image. N’ayant jamais été intéressé par l’idée d’être avec quelqu’un, homme encore moins que femme, il n’a jamais imaginé de situation pareille. La simple idée de l’intimité lui est étrangère, et s’être vu, ainsi utilisé, dans les pensées de son meilleur… ex meilleur ami l’écœure. Sa vie ne sera plus jamais pareille. Ses pensées s’emballent.

Merlin tout puissant, et si un Legilimens du cercle tombait sur ces images ? Il lui faut absolument apprendre à cacher ses pensées. À mieux les cacher que Zabini.
Et si ce dernier n’avait, justement, pas voulu les cacher ? Il avait l’air misérable, après leur découverte, mais c’était peut-être juste à cause du coup de poing, et de la violence avec laquelle il lui a parlé.
Avec laquelle il l’a repoussé. Comme son père l’a poussé lui, quand il avait sept ans.
Et en parlant d’années, depuis combien de temps Zabini entretient-il ces pensées affreuses ? A-t-il pensé à…

Le flot de pensées s’arrête brusquement. Pansy. Sa cousine, sa meilleure amie. Presque mariée à un déviant, pervers. Theodore se jette hors de son lit, incante un parchemin, une plume, et écrit tout ce qu’il y a à écrire. Il ne pense pas à la peine, ou à la colère, que son mot risque de lui causer. Il ne penser qu’à la tirer des griffes souillées de ce type en qui ils ont tous eu confiance. Comme ils avaient confiance en Draco.
Theodore a toujours eu la trahison en horreur, depuis la mort de sa mère, depuis le retournement de son père. On ne peut compter sur personne, voilà encore qui lui donne raison. Cette lettre, trahison envers Blaise, risque d’éloigner Pansy par la même occasion. Mais tout ça a du bon : quand on est seul, il n’y a plus personne pour vous faire du mal.