La dernière fois qu'il a vu Mama, Diego a été très surpris de l'entendre parler de divorce.

Ca lui a fait bizarre. Diego n'aime pas son père. Cet état de fait est avéré et rien ne le changera jamais, du moins il ne pense pas. Bien entendu, il l'aime, plus par obligation qu'autre chose; mais il ne l'apprécie pas, pire, il le méprise.
Mais... ses parents qui se séparent... ça lui semble impossible. Improbable. Même si sa mère a toujours mérité mieux... le fait qu'elle passe à l'acte comme ça le choque profondément.

Il pense beaucoup au mot divorce, Diego, le soir après que Mama lui en ait parlé. Il y pense à table, en regardant Isadora et leur fils Abel en train de manger. Isabella n'est pas heureuse avec lui. Elle aussi veut-elle un divorce?
Pour une fois, Diego décide d'aller voir son père. Il n'y passe plus depuis que Mama est partie, il n'y a rien dans le vieux manoir pour lui - juste des fantômes, Andrew et Langford. Et à choisir, il préférerait jouer au bridge avec les spectres plutôt que d'adresser le moindre mot à son frère et son père.

Las d'attendre devant la porte après y avoir frappé trois fois par politesse, il finit par se laisser entrer d'un sort et d'un soupir. L'odeur pesante de poussière et de renfermé l'agressent immédiatement, mais même ça ne parvient pas à détourner son attention du triste spectacle qui l'accueille dans le hall. Son père, le visage écrasé dans le contenu de son estomac et l'épaule en sang. "Papa?!" Le mot tant honni lui échappe - Diego l'appelle Langford depuis des années - alors qu'il se jette en avant pour le secouer avec force, à peine rassuré quand Prewett père papillonne des yeux. "Il s'est passé quoi? Papa? PAPA!" Mais rien n'y fait. Le coeur de Diego fait un bond dans sa poitrine (alors que son estomac se tord dans tous les sens en contemplant les tréfonds de l'estomac de Langford) et il commence à le tirer en direction du salon pour sauter dans la cheminée et l'emmener à l'hôpital. "Vas-y, là, ouvre les yeux," marmonne Diego en raffermissant sa prise sur son bras, l'amenant sans douceur avec lui dans l'âtre avant d'attraper une poignée de Poudre de Cheminette. « Hé oh, c'est bon, j'suis réveillé, là ! - Putain." Diego essaye de ne pas trop jurer, surtout depuis l'arrivée d'Abel, mais c'est difficile au contact de son père.

Il est reconnaissant d'enfin pouvoir laisser son père aux mains de gens plus compétents et, surtout, plus patients. On lui demande néanmoins de rester, au cas où, surtout en voyant l'état un peu vaseux de Langford et Diego n'a pas d'autres choix que de rester dans la pièce quand les infirmiers et médicomages se succèdent au chevet de son père et lui confirment bientôt que Langford, cet imbécile, s'est désartibulé en essayant de transplaner...
Diego laisse son père dans son coin avec ses emmerdes, préférant sortir sa boule cristal pour chercher un programme à regarder pour faire passer le temps jusqu'à être autorisé à rentrer chez lui. « On va aller chercher votre fille- » Les yeux de Diego se relèvent en direction de l'infirmier en question. Lizzie? Mais non... « Merde, j’simulerais bien un nouveau black-out, moi… - Hm." Diego ignore sciemment Elisabeth quand il est lui-même à l'hôpital. Il n'a jamais rien à dire à sa soeur. Et ce soir n'est pas différent. "Bon je vais y aller, moi, si Lizzie arrive..." Mais il a à peine le temps de se lever que sa ravissante grande soeur apparaît dans l'encadrement de la porte.

Diego grimace légèrement et se passe une main dans les cheveux, posant son regard de nouveau sur son triste père. Il comprend bien mieux tout le sens du mot divorce. "Bon bah voilà." Voilà: leur père, pathétique comme toujours, minuscule dans son lit. Voilà: pas grand chose.
Diego secoue un peu la tête en regardant le triste sort de son père avant de nouveau jeter un coup d'oeil à Lizzie. "Ton service se passe bien?" demande-t-il d'un ton désintéressé, pour faire la conversation - ou du moins vainement essayer.

Elisabeth vient de passer huit heures de suite à Sainte Mangouste et elle ne compte plus le nombre de fois où elle a dû changer de blouse. Entre le sang, le vomi, la terre, la poudre de cheminette incrustée et la sueur… Elle en a vu des vertes et des pas mûres, ce soir, à l’hôpital. Elle a réussi à prendre le temps de prendre une douche dans ses bureaux avant de ressortir dans le hall du service, après ce qui a été la plus dure opération de la journée, et maintenant, elle est là, devant cet énorme tableau, les mains posées sur les hanches, à s’assurer que tout est bien organisé pour les prochaines interventions de la matinée. D’un oeil habitué et expert, elle parcourt les noms de se médicomages et guérisseurs, des apprentis qui les seconderont et se permet de modifier ce qui ne colle pas. Elisabeth peut paraître distante et froide, parfois, mais elle connaît son service et ses employés comme sa poche. Ils seraient surpris de voir à quel point elle sait qui aime travailler avec qui, qui est en froid avec qui, qui couche avec qui. Il s’en passe des choses, à Sainte Mangouste, et bien que tout ne soit pas aussi beau et romancé que dans la série médicale qui passe sur les ondes cristales, Lizzie comprend qu’on ait voulu s’intéresser à cette vie-là pour un drama à la télévision. Parfois, elle a l’impression qu’il n’y a que sa vie à elle qui est boring quand elle surprend les discussions des autres. Elle est justement en train de penser à quel point elle ferait un triste personnage de série cristallisée quand un jeune guérisseur tout juste sorti de ses études vient la trouver, un peu gêné. Dr. Shafiq? Elle ne le regarde pas vraiment, les yeux toujours plissés sur son tableau. Qu’est-ce qu’il y a, Nigel? C’est… c’est votre père. Lizzie tourne immédiatement la tête vers le jeune homme qui, visiblement, a envie de s’enterrer six pieds sous terre. Elle l’interroge du regard. Il est là. Avec Diego. Euh, rien de trop grave. Le coeur de Lizzie s’est mis à battre à cent à l’heure. Rien de grave. Bon. Probablement encore une connerie digne de Ford, non ? Elle soupire, range sa baguette avec laquelle elle était en train d’intervertir les noms de deux guérisseurs sur le tableau et suit Nigel jusqu’à la chambre dans laquelle ils ont installé son père.

Elle manque presque de se cogner à Diego en arrivant. Le voir ici n’est pas trop étrange : ses études l’ont mené jusqu’à Sainte Mangouste aussi, alors ce n’est pas trop étrange - même s’il est habillé en civil, de le voir en ce lieu. Bon bah voilà. Lizzie regarde derrière lui, vers le lit, et immédiatement, elle lâche un soupir exaspéré en le voyant désartibulé. Elle repose des yeux fatigués sur Diego : Ton service se passe bien? demande son demi-frère et Lizzie répond avec dans la voix la même fatigue qu’elle a dans les yeux : Oui. Merci de l’avoir amené. Reste dans les parages, au cas où j’aurais besoin de toi. Elle se débarrasse du guérisseur qui était dans la pièce et renvoie sans ménagement les employés curieux qui passent une tête par la porte. Comme si elle avait besoin de ce genre de choses. Elle se tourne vers Ford et avance pour observer l’étendue des dégâts. As-tu au moins un peu de respect pour ma réputation ? Sa voix est lasse. Plus de bras. Super. Elle prend le menton de Ford entre ses doigts et observe ses yeux et son air complètement à côté de la plaque. Et tu es complètement saoul. Quelle surprise. Elle a perdu foi en son père il y a de très nombreuses années maintenant. Certains trouveraient ça triste, Lizzie est juste blasée. Peut-être que je devrais te laisser comme ça. D’ici quelques mois tu perdras l’autre bras et ça règlera bien des problèmes. dit-elle, les mains de nouveau posées sur ses hanches. Qu’est-ce que tu as bu? Tu as consommé des drogues? demande-t-elle, professionnelle, avant de s’atteler à la tâche, histoire d’être sûre de ne rien faire qui soit contre-indiqué quand on a consommé certaines substances.

« J’pense pas qu’t’aies envie d’savoir, ma chérie- » Elisabeth penche légèrement la tête sur le côté et fronce un peu plus les sourcils. Elle a besoin d’une réponse, pas de ce genre de pirouettes. « Eh bah oui, j’pense bien, hein, sinon je… j’serai pas dans cet état… » finit-il par lâcher, après avoir sûrement remarqué à son expression qu’elle ne comptait pas spécialement se montrer indulgente ni se laisser amadouer.

Lizzie change d’état d’esprit tous les jours, par rapport à son père. On ne dirait pas, comme ça, parce qu’elle se montre pourtant constante avec lui : elle met de la distance entre eux, semble se contenter du strict minimum… Mais c’est bien plus nuancé que ça, en vérité. Il y a des jours où elle le déteste et ne veut rien avoir à faire avec lui. Et puis… Il y a des jours où elle pense à lui toute la journée en se demandant comment il a pu en arriver là et comment elle pourrait l’aider. Le truc, c’est qu’ils ne sont pas proches -- elle s’en est assurée, avec les années -- alors les rares fois où elle sent une soudaine envie de lui tendre la main, elle ne sait même pas par où commencer. Résultat des courses : elle se retrouve face à lui, mal à l’aise, et tout devient contre-productif. Elisabeth s’est persuadée, avec les années, que sa relation avec son père n’a pas vraiment d’avenir. Elle existe, mais elle est… anecdotique, dans sa vie. C’est triste, mais c’est comme ça.

« Y’avait du whisky, hein… et hrm… d’la perlimpimpin, évidemment, hrm » ajoute-t-il, et Lizzie jette un coup d’oeil à la plume qui vole sur le parchemin du dossier, notant les quelques bribes qu’ils parviennent à arracher. Visiblement la plume a aussi peu compris qu’elle. « De la perlimpinpin que j’disais… » Elle hausse des sourcils, un peu indifférents, et pose les yeux sur l’épaule qui a perdu son bras. Elle ferait bien de se mettre au travail tout de suite. La magie permet de guérir ce genre de blessures assez facilement, mais cela prend du temps, de reconnecter les veines, les nerfs, les os.
« Y paraît que c’est le manque de détermination qui provoque un désartibulage, tu l’savais ça ? » Elle regarde rapidement son père, ne répond rien, se montrant indifférente à ses tentatives de faire la conversation. « Bah, évidemment que tu le sais… » De nouveau, elle ne relève pas, et elle retrousse ses manches.

« On fait quoi, maintenant ? » « Maintenant, tu vas serrer les dents pendant que je raccroche ton bras à ton corps. » D’un coup de baguette, elle appelle un flacon, puis deux, et ils se mélangent derrière elle. Une fois la mixture terminée, elle la tend au bras valide de son père. « Bois ça, ça calmera la douleur. » commande-t-elle. Elle ne précise pas que la potion le fera probablement désaouler un peu, presque de peur que son père refuse de la prendre. Est-ce qu’il refuserait de la prendre ? « Diego était avec toi ? » demande-t-elle, se rappelant que c’est son demi-frère qui a amené son père ici. « Tu l’embarques dans ce genre de soirées ? » Elle a (encore et toujours) les sourcils froncés, tandis qu’elle commence à lever sa baguette vers la blessure béante pour étirer des tissus afin d’en reconstituer d’autres. « Est-ce que Mona sait que vous êtes là ? » Elle est prête à parier que non.

Elisabeth n’est pas beaucoup plus proche de son demi-frère que de son père. Ce n’est pas vraiment voulu, c’est juste la vie. Ou peut-être que c’est un peu voulu, ou en tous cas au moins un peu la faute de la médicomage : elle a souvent fui la maison, depuis la naissance de Diego, puisqu’elle était en âge de le faire. Elle a repoussé Mona tellement longtemps, que par extension, elle a repoussé son demi-frère également. Et tandis qu’elle a créé un vrai lien, sur le tard, avec sa belle-mère, elle n’a jamais vraiment fait de pas vers Diego. Quand bien même elle désire plus que tout être maman, Elisabeth a encore du mal avec les enfants, ou du moins, les adolescents. Même si elle voulait faire un pas vers Diego, elle serait bien incapable de trouver comment. L’inviter à déjeuner avec elle un midi ? Lui poser des questions sur sa vie, ce qu’il aime ? Elisabeth n’est pas très chaude. Ce serait probablement gênant pour elle, et pour lui. Oui, cela ne sert à rien d’essayer - mieux vaut garder le statu quo. C’est plus facile que de découvrir que peut-être, elle a une famille qui vaut le coup, évidemment.

Ce manque de relation évidente avec Diego ne l’empêche pas, pour autant, de s’inquiéter un peu pour lui. L’idée qu’il assiste leur père dans ses soirées n’est pas franchement une perspective qui l’enchante. « Nan, nan, c’est juste lui qui m’a trouvé… » répond Langford, quand Elisabeth lui demande s’il a embarqué son fils dans sa folie du soir. La médicomage a un moment d’arrêt, après lequel elle hausse les sourcils, sans masquer le jugement qui passe inévitablement sur ses traits. Elle n’a pas les détails, mais tous les scénarios qu’elle se fait suite à cette réponse ne l’apaisent pas vraiment. Est-ce que Diego l’a trouvé par hasard, complètement mort ? Est-ce que Diego l’a trouvé parce qu’il le chercherait, sachant que son père était parti pour faire n’importe quoi ? Vraiment, c’est… pathétique. Elle ne cherche pas à en savoir plus, ce n’est pas encore le moment de sermonner son père. Au lieu de ça, elle cherche à savoir si Mona est au courant, parce qu’elle serait probablement encore plus fatiguée qu’elle d’entendre dans quelle galère Langford a mis son fils ce soir.

« Nan, elle sait pas… » Évidemment. La réponse n’est pas vraiment une surprise, surtout après que Lizzie ait entendu que Diego l’avait trouvé. « Pourquoi elle le saurait ? » continue-t-il, cette fois d’un ton différent, et Elisabeth se fige en sentant le corps de son père se tendre et trembler. Elle retire ses mains de la peau à vif et ses sourcils froncés par la concentration prennent soudain un air surpris et gêné. « Elle est- elle est partie, Mona ; elle s’en fout de tout ça, mainte-maintenant ! » Elisabeth sent que son cœur a un raté. Entre cette phrase qu’il vient de prononcer, et la soudaine crise de sanglots, elle est soudain très confuse au point que son coeur en ait un raté. Partie ? Ce n’est pas possible, elle le saurait, non ? Mona lui aurait envoyé un mot, elle l’aurait prévenue de quelque chose, non ? « Comment ça, partie ? » Étant donné le soudain désespoir de son père, Elisabeth se doute bien qu’elle n’est pas partie juste pour faire des courses. « Partie, partie ? » Elle regarde son père, tout penaud et saoul sur la banquette de la chambre d’hôpital, un bras rattaché par quelques nerfs et les yeux rouges. C’est une vision étrange et ce serait mentir que soudain, elle n’a pas le coeur qui se brise un peu, même si elle ne laissera pas son visage l’exprimer. « Qu’est-ce que tu racontes ? »

Tu sais pas si la potion de Lizzie est un placebo, ou si son effet initial a été annulé par la trop grande concentration d’alcool dans ton sang, toujours est-il que l’opération qu’elle entame t’arrache des rechignements et des ronchonnements qui se perdent dans ta crise de larmes compulsive. Tu n’as jamais très bien résisté à la douleur, dorloté par ton vampire à la Brigade, qui se hissait du haut de ses deux mètres, comme un impénétrable bouclier, pendant vos missions. Hélas, même Sid n’avait pas pu faire complètement barrage au chagrin qui t’avait gagné, qui t’avait perdu, quand Mona s’était cassée sans demander son reste... Et encore, elle n’était même pas encore revenue pour prendre Diego sous son bras, ce qui finirait, contre toutes attentes, de t’achever.

« Comment ça, partie ? » "Partie, j’te dis!" mugis-tu comme une vache éplorée échouée au bord de la plage (wait... wrong animal). « Partie, partie ? » Si tu n’étais pas occupé à morver par tous les orifices de ton visage, tu aurais pu penser que Lizzie faisait exprès de se répéter, histoire de tourner le couteau dans la plaie... A vrai dire, elle n’avait pas vraiment besoin de ça puisqu’elle était déjà en train de te rafistoler, et que ça faisait bien mal. "Partie, partie..." que tu réponds en écho, d’une petite voix penaude.

Même après avoir répété un nombre incalculable de fois que Mona était partie, Lizzie ne lâche pas l’affaire, le sourcil soucieux. « Qu’est-ce que tu racontes ? » "J’te jure que c’est vrai, Lizzie! J’dis pas ça parce que j’ai bu!" Il est vrai que, dans ton état lamentable, tu aurais pu certifier que tu t’appelais Ford que quiconque aurait été dans son bon droit de douter. "Au début, elle est partie un peu, genre un temps... Mais là, elle est partie pour de bon... Genre plus d’un temps. Genre elle en a eu marre et basta!" Tu appuies ton récit d’un mouvement de ton bras à moitié rattaché, qui se solde par un mouvement hoquetant de l’épaule et le reste de ton membre qui ne suit qu’à moitié, trébuchant sur la couche d’hôpital.

Tu as un regard pour ta blessure qui, pour de mystérieuses raisons et autres comparaisons douteuses, te rappelle à ton triste sort. Tu repars de plus bel dans des gémissements comme des alarmes d’incendie. "Pourquoi elles finissent toutes par partir, hein? Pourquoi Moira, même sans partir, elle est partie? Et maintenant Mona!" Tu épingles ton regard bleu et humide à celui de ta fille. "Toi aussi, tu vas finir par te barrer, Lizzie? C’est parce que toi aussi t’en as marre? Dis-moi!"