Elle est sombre sa haine, dramatiquement tintée de carmin et de ténèbres. Elle lui colle au corps, elle s’éprend de son âme, elle empoisonne son cœur, elle assassine sa raison. Il n’est plus qu’une bête errante, qui se perd dans les ruelles londoniennes, à la recherche de cette proie qui pourrait étancher sa rage et apaiser sa fureur. Parce qu’en cette nuitée, l’ego du monstre qui se veut roi a été éraflé, tragiquement abîmé, et il ne peut accepter et supporter d’échouer. L’humiliation le fait trembler d’indignation, vibre avec force dans l’entièreté de son être offensé, résonne dans sa carcasse et se rappelle à lui chaque seconde. Son jouet de la soirée, l’insolente proie au sang contaminé par l’impureté dont il avait réussi à s’emparer pour la traîner vers le sort mortifère qu’elle méritait, s’est enfui. Dans un nuage de rage, elle s’est échappée, glissant miraculeusement d’entre ses griffes acérées pour retrouver sa chère liberté prohibée et dans un souffle exalté de témérité, elle l’a blessé. L’orgueil et l’épiderme. Une blessure interne et une blessure externe, dont s’échappe encore la foudre de sa rage et l’écarlate de son sang. Diablement elle a touché le roi des enfers d’une meurtrissure dont elle devra un jour s’acquitter. Lui. Dante Burke. Le traqueur dénué de cœur et de peur a échoué, a été blessé.

Ô oui elle paiera. Un jour viendra, il la retrouvera et elle paiera. Le monstre retrouve toujours ses proies. Toujours.

Enivré par sa sinistre frénésie, il se noie dans les veines de Londres, alors que les nébulosités ambiantes crachent leur propre peine. Les perles glacées, symbole d’une amertume céleste, se suicident des cieux pour retomber sur sa silhouette immergée par l’obscurité nocturne, elles se mêlent à son derme, se lient au sang encore frais de la plaie qui fissure la perfection de son faciès et retombent lourdement contre la dureté du sol. La folie de ses prunelles caresse avec âpreté les visages qui l’entourent, à la recherche de la poupée aliénée, de la poupée qui a osé s’échapper. Mais rien. Il ne la retrouvera pas, pas ce soir en tout cas. Tapis dans un refuge, la proie échappe à son trépas.

Puis là, dans l’éclat des astres et de la sphère lunaire, t’es là. Toi. Mackenzie. La chose. Le jouet de sa fiancée, qui avait été assez cinglée pour s’échapper, pour allumer le brasier damné de la susceptibilité et du refus d’échouer du prince de l’obscurité. Toi aussi tu t’es évadé, toi aussi tu as glissé loin de ses filets, toi aussi tu as osé faire ce qui t’étais prohibé par ses instances infernales qu'il pense totales.  Les orbes qui se fracassent les unes contre les autres, les océans d’azur qui se brisent lorsqu’ils se croisent et c’est le début de votre chaos. La simple vision de son être, de l’éclat chrysocale de sa crinière et de toutes les réminiscences dont elle est la source suffisent à réanimer sa foudre. Les cris d’Anthea résonnent dans son crâne, ses accusations infondées font pulser son palpitant arrogant et sa rage prend un nouveau virage. « Tiens, mais qui voilà. » Le timbre maculé et trempé d’un venin gelé, alors que sa main glacée vient s’enrouler avec force autour de son frêle poignet. « N’es-tu donc pas au courant que les gens de ton espèce sont sommés de respecter le couvre-feu ? » Tes prunelles sont marquées par une fureur si profonde, qu’elles suffisent à contenter et aiguiser les instincts primaires du chasseur. Alors, resserrant sa prise et tentant d’installer son emprise sur toi, il se baisse pour murmurer à ton oreille. « Ou de rester dans les cages qu’on leur a imposé. »

Dans les ténèbres de cette nuitée, la bête compte bien jouer.

T’es là, toi la chose, l’ingénue qu’il a déshumanisée, au fil de ses regards fascinés, au fil des jours damnés qui s’écoulaient, au fil de ta captivité désenchantée. Toi, le sujet de tourments trop grands, trop puissants, trop sanglants. Toi, l’objet d’une fascination au parfum de la déraison, celle de sa fiancée, celle d’une aliénée qui se refusait à te voir la quitter. Et pendant tout ce temps, pendant que tu déclinais, lui était là, simplement face à toi, à t’observer comme l’un des artefacts qu’il entasse dans son cabinet de curiosités, comme si tu n’étais rien d’autre qu’une chose, pas vraiment réelle, pas vraiment humaine, dont il appréciait la simple vision, dont il adorait observer, de ses opalescences affûtées par la curiosité, la vie quitter les tiennes. Il se souvient encore de l’azur de tes orbes qui palissait à mesure que le temps passait et s’échappait cruellement, la douce lagune laissait tragiquement place à l’océan grisâtre et déchainé. « Je travaille. » La fierté et l’insolence éhontée qui immergent le moindre de ces mots, comme si lui ne faisait rien, comme si lui n’était qu’un bon à rien. Son ego que tu balafres sournoisement, avec un courage qu’il finira par détruire et que tu termineras par amèrement regretter. Parce que le Burke ne se laisse jamais insulter et rabaisser et encore moins par une créature qu’il juge inférieur à sa personne, à sa condition qu’il place si haut, près des astres et des comètes, près des cieux et des nébuleuses.

Dans tes prunelles céruléennes une myriade de sentiments pluriels guerroie et il le voit. La hardiesse devenue côte d’arme, protégeant avec ardeur cette tangible terreur qu’il tente de percer à jour à l’aide de son intarissable fureur. Frayeur qui t’anime, dont il se délecte et qui le fait vibrer. Miroirs de vos âmes inadéquates qui se rencontrent, se renvoient leurs reflets dérobés. Lorsque la peur décime tes pupilles, la folie danse dans les siennes et dans un funeste écho, elles se plongent l’une dans l’autre, elles se rongent et se perforent dans un ultime corps à corps. « Lâche-moi. » Et pour bafouer ton ordre, pour jouer avec tes misérables craintes, il resserre un peu plus sa prise honnie. « J’y retournerai pas. » Comme si tu avais le choix, comme si tu pouvais décider à sa place qu’il allait faire de toi. Tu as déjà bafoué son autorité une fois, plus jamais il ne te laissera réitérer, plutôt te faire crever. Parce qu’il t’a toujours imaginé comme un oisillon agonisant qui finirait par mourir en cage, derrière ses barreaux empoisonnés, mais qui jamais, ô grand jamais, ne retrouverait sa liberté. Et toi, tu t’es échappée, toi, tu as osé, toi, tu dois payer. « Comme si tu avais le choix. Tu feras exactement ce que je t’ordonnerai de faire. » Les palabres agacés qui tonnent, parce que la chose se pare d’une témérité qu’il voudrait écraser, simplement déchirer et morceler.

Les larmes du ciel, qui se mêlent au carmin de sa plaie, alors qu’il te coince contre le mur. Les opalescences noyées par la rage et le carnage. Le portrait de Dante est l’exact reflet du danger. Intraitable et impitoyable, il ne te laissera pas t’échapper sans t’avoir au moins brisé, sans t’avoir au moins infligé la punition que tu as méritée après tes fautes et tes péchés. « Tu pensais réellement que tu pourrais te barrer et que je ne te retrouverais jamais ? Sombre idiote. » En faisant cela, tu as réveillé l’instinct du chasseur, tu as abîmé l’ego du traqueur, tu l’as lancé sur tes traces et tu t’es exposé à ce qu’il ne fasse de toi qu’une carcasse. « Je traque, je pourchasse…et parfois je tue. C’est dans ma nature. Tu n’as pas idée de ce dont je suis capable lorsqu’on me contrarie. Et toi, la chose, tu m’as contrarié. » Un léger sourire en coin qui déchire ses lippes. On pourrait le croire ange, tombé du ciel des croyances moldus, si seulement son faciès n’était pas nimbé de tant de ténèbres et de dangerosité. Sa main libre serpente doucement la carne de ton bras, avant de venir se refermer sur ton cou si gracile sans vraiment trop serrer, seulement dans le but de t’inquiéter, de t’apprivoiser, de te montrer que tu es dominée. Il pourrait te briser avec tant de facilité. Il t’observe un temps, il t’imagine décliner, tomber, recevoir la misérable fin que tu mérites, puis dans un soupir, il murmure quelques mots aux allures de sentence. « Mais je n’ai pas encore décidé de ton sort, bien que ton retour plairait beaucoup à Anthéa...» Et cela, il ne l’accepte définitivement pas.

« Ça aurait pu fonctionner. » Jamais. Et il le sait, simplement parce qu’il est né pour traquer, pour retrouver ceux dont le sang a été frappé par les impuretés, ceux dont l’échine a refusé de se courber face à vos divines volontés, ceux encore trop aliénés pour penser qu’ils peuvent lui échapper. Tu n’aurais été qu’un but à atteindre, une proie à déceler et à faucher, un crâne de plus à fracasser. Lorsqu’elles t’observent, les opalescences azurées et glacées de Dante ne voient rien si ce n’est la cruelle indignité et la faiblesse incarnée. « Et c’est moi la chose ? » Tu n’es rien si ce n’est un jouet que sa fiancée a laissé trainer et qui a miraculeusement réussi à s’éclipser, un misérable objet qui pourrissait dans une cage aux barreaux empoisonnés, prisonnière d’une fascination immorale et pernicieuse, et qui a osé se libérer d’un joug et de chaînes qui se voulaient éternels. Tu n’es rien. Juste la tangible manifestation du misérable. Tu es de ceux qui fascinent un jour, mais que l’on finit toujours par malmener puis abandonner.

« Tu devrais peut-être commencer à y réfléchir. » Dans les moindres trémolos de ton timbre, que tu voudrais vaillant et provocant, il peut déceler les fils emmêlés de l’insubordination dont tu aimerais draper ta peur. Dans les moindres arcanes ténébreux de tes prunelles océanes, le monstre découvre les éclats de ta terreur et de l’horreur qu’il t’inspire et que tu aimerais masquer de ta fierté. L’hybride qui murmure à l’oreille du handler, l’hybride qui voudrait tenter de dompter dans le secret les dangers de ce jeu qu’il veut pernicieux, et cela, il ne peut le supporter. « Quand comprendras-tu qu’il est idiot pour une créature de ton espèce de provoquer des personnes de notre dignité ? » Anthea que tu as enragé, puis lui, que tu as de ce fait indigné. Tu t’es dérobé à un contrôle souverain, tu t’es envolé loin d’une prison où l’on t’avait réservé la perpétuité. Et tu oses parader fièrement dans des rues qui te sont prohibées une fois la nuitée tomber, tu oses t’adresser à lui comme si tu l’égalais, tu oses provoquer celui qui baigne dans le malin depuis qu’il est né. Tu signes alors ta fin.  La main qui se resserre encore un peu plus contre la fine pellicule de chair de ton cou et le sort qui vient claquer avec violence ton crâne contre le mur glacé. Les rares passants qui se perdent encore dans les ruelles inondées de ténèbres ne diront rien, se tairont et t’oublieront, ils te laisseront dans les griffes déshumanisées d’un homme qui depuis longtemps ne ressent plus une seule once de pitié. Il a oublié ce que cela signifiait lorsque sa mère lui a ordonné de ne jamais ployer, lorsque son père lui a enseigné l’art de briser, lorsque sa sœur l’a poussé sans vraiment le savoir à toujours exceller, lorsque l’amante a morcelé les restes d’un cœur que l’on avait destiné à tout faire imploser. Son faciès qui se rapproche du tien, alors que le bois de son arme se plante contre ta gorge, jusqu’à entacher ta pulpe d’un liquide aussi écarlate qu’il est impur. Ses traits se maculent d’un dégout qu’il ne peut masquer, parce que ton carmin représente tout ce qu’il hait, tout ce qu’il considère comme infiniment inférieur à lui. Sous ses yeux, l’impure souillure. « Tu es si fragile, je pourrais te briser avec tant de facilité. J’ai presque l’impression que tu me pousses à le faire. » Voilà ce qu’il crache avant de te relâcher avec une brusquerie qui te fait tomber à ses pieds sur le sol mouillé. Voici ta véritable place. L’azur électrifié et enragé de ses orbes qui te toisent avec une mésestime arrogante et glaçante, avant qu’il ne te souffle d’un ton trop calme pour appartenir au démon. « Qu’est-ce que tu serais prête à faire pour que je te laisse filer ? » Jusqu’à où seras-tu prête à aller pour qu’il te laisse te sauver ?

Le monstre pourrait te morceler, simplement te fendre et t’observer te briser à ses pieds, en millier de fragments souillés d’hybridité. Tu n’es rien. Il est celui qui détient le pouvoir souverain. Celui, qui pourrait choisir de t’ôter ton souffle de vie. Celui, qui pourrait continuer d’enserrer la chair poisseuse de ta fine gorge jusqu’à t’envoyer valser en enfer et il serait encore là à observer ta carcasse se noyer dans les abysses infernaux. Il est simplement face à toi, jouant narquoisement avec le fil de ton existence, rayant avec une ténébreuse rage les moindres traits de ton portrait. Ses opalescences azurées n’observent rien d’autres qu’une écœurante banalité, une répugnante terreur, une agaçante fragilité, et le comble de tout, une repoussante souillure ayant pourtant réussi à conquérir l’âme branlante de sa fiancée. Il ne comprend pas et il ne comprendra jamais ce qui a pu attirer la tortueuse folie d’Anthéa. Il sentirait presque le brasier de la jalousie consumer ses chairs, embraser son écarlate, parce qu’il voudrait être le seul et il espère que tu ne sois qu’une hérésie dont elle finira par se lasser et par écraser.

Le prince des enfers te contemple avec contentement te vautrer à ses pieds. Il te surplombe, il te soumet, il t’écrase de toute sa puissance damnée. Il pourrait mettre fin à ta nuitée, il pourrait définitivement t’arracher à ce monde, mais Dante aime jouer et ses jeux sont toujours pernicieux et maculés par les impiétés. « Ce que tu veux. » Misérablement, tu courbes l’échine, misérablement, tu te soumets à l’empereur des péchés. Tu le regretteras sûrement, il le sait, puisque rares sont les faits qui entravent sa folie, rares sont les personnes capables d’étouffer sa rage et ses envies de destructions qui le dévorent, encore et encore. Malheureusement pour toi, l’autre personne qui vient tourbillonner dans votre valse infernale, la cause même de votre maudite rencontre, Anthéa, est aussi aliénée que lui. Alors, pauvre petite princesse des flots, il a l’assurance, que rien ne te sauvera. Il ne t’offre qu’un répit maudit, pour allonger les réjouissances, pour nourrir sa malignité. Rien de plus. « Ce que tu veux, si tu me laisses vraiment partir. » Les plus sombres idées viennent déchirer ses pensées, il pourrait tout réclamer, il pourrait même se jouer de toi et forcer ton esprit à ployer, à danser au grès de ses volontés. Pour lui, dès ce soir, face aux astres et à l’intarissable bruine, tu pourrais devenir son pantin. L’expression même de son palpitant dénué de toute pitié. « Ce que je veux ? Vraiment ? Bien que ta vie ne vaille pas grand-chose, je pourrais réclamer tant de choses. » Les pires. Toujours les pires. Celles qui te pousseraient aux pires insanités, qui feraient hurler d’une rage impie Théa et qui combleraient le monstre dans toute son inhumanité. « Parfait. Je te laisse retourner à ta misérable existence, mais à partir de ce soir tu me dois un service. Le jour où je l’aurais décidé, tu te devras d’accomplir l’une de mes volontés et cela sans rechigner. » Ta vie pour un service. Ta vie en suspens, jusqu’à ce qu’il décide de venir récupérer ce qui lui est dû. Et d’un coup de baguette, il force ton faciès à se tourner, à croiser les ténèbres de tes opalescences. Cruellement, il te soumet un peu plus comme si tu n’étais qu’une poupée chiffonnée, désarticulée, simplement inanimée, soumise à toutes ses volontés, même les plus damnées. « Tu peux être reconnaissante, ce soir je fais preuve d’une magnanimité inhabituelle. Mais ne tente pas d’échapper à ton sort, où je ferais de ta fin un véritable enfer, je te ferais goûter à la souffrance dans ce qu’elle a de plus horrible et de plus perverse, je te le promets. »