tw: cancer

Diego est en train de fumer une cigarette, assis sur les marches menant à la porte de la caravane, tenant son téléphone d'une main et swipant avec des mouvements agiles du pouce à la surface de l'écran en essayant vainement de trouver chaussure à son pied sur Tinder. Toutes le meufs dont il aperçoit le profil ne sont pas vraiment canon mais bon, on est au fin fond du Nouveau-Mexique, on ne va pas non plus faire la fine bouche.
Une fois la cigarette terminée, il retourne à l'intérieur. Pas trop surpris de voir son père endormi sur le canapé défoncé devant l'émission Shark Tank qui grésille sur la télé issue tout droit des années 90s, il lui vole la télécommande de ses doigts gourds pour éteindre le programme avant de se tourner dans un soupir vers le reste de la caravane.
Parmi les restes de nourriture à emporter, les parts de pizza sur les assiettes en carton, les canettes de soda roulant sur le sol poisseux et collant, Diego regarde d'un oeil franchement ennuyé les liasses de billets sales ainsi que les petits sachets en plastique contenant de la meth, le dernier business en date des Prewett, qui sont prêts à la vente.

Il soupire lourdement. Ça va désormais faire quelques mois que lui et son père  vivent dans deux caravanes: l'une pour dormir, l'autre pour faire de la drogue, utilisant les cours de chimie de Diego, des vidéos Youtube et des tutoriels shady du dark web comme référence. Tout a commencé quand Mama a été diagnostiquée avec un cancer, et que la première facture a allongé tellement de zéros que Papa s'est évanoui. Ils ont vendu la maison, l'entreprise familiale, mais rien n'y a fait.
Quand elle a été diagnostiquée pour la deuxième fois, ils ne savaient plus quoi faire. Il n'y avait plus rien à vendre. Alors ils ont commencé à se réapproprier la cuisine quand Mama était à l'hôpital. Et puis ils ont acheté la première caravane quand Mama est revenue à la maison.
Puis, bon, Mama est partie et depuis, ils ont acheté une deuxième caravane pour dormir, ainsi que commencé à louer un peu de terrain à l'écart de la ville pour ne pas être dérangés.

Et comme ils n'avaient plus rien du tout, son père et lui ont continué leurs petites manigances. Pour payer les factures, puis ensuite pour se payer des survêts Nike, puis ensuite pour s'acheter des claquettes Gucci. Ça fait trop longtemps que Diego n'est plus allé à l'université, il a arrêté au milieu de sa troisième année pour se consacrer à mettre ses cours de chimie en pratique. Au final, ils ont dû finir par déclarer leurs revenus pour pas se faire niquer par la banque, et ils ont appelé ça Prewett Principles. Donc c'est l'entreprise familiale. Il n'y a donc pas de raison d'avoir honte, pas vrai?
Diego est en train de se gratter le ventre en se demandant quand est-ce qu'ils vont avoir le temps de vendre leurs cinq kilos de meth à El Chapo, leur dealer local, quand quelqu'un frappe à la porte métallique de la caravane.
Il se retourne pour jeter un regard horrifié à son père, qui peine à ouvrir les yeux. “ Lève toi, putain, ” lui marmonne-t-il avant d'attraper le gun caché dans le micro-ondes, s'approchant de la porte silencieusement avant d'ouvrir la porte le plus lentement possible. Si c'est encore un mec de chez les Parkinson, les autres chimistes et vendeurs de la ville, qui sont leur compétition... “ Mama?! ” s'exclame-t-il en reconnaissant sa mère, ouvrant la porte en grand après avoir glissé le revolver sous son débardeur tâché entre l'élastique de son short, dans son dos.
Sa mère a le visage mince et les yeux creux, mais elle a les sourcils froncés et tient entre ses doigts crispés une feuille. En y jetant un coup d'oeil, Diego voit le logo de T-Mobile, la compagnie qui les fournit en Wi-Fi... shit. La facture va toujours chez Mama...?! “ Euhhh... Papa peut expliquer!!! ”