Après s’être longuement miré, Ethan eut une moue désapprobatrice équivoque – à laquelle il n'accorda aucune attention dans le miroir. Depuis quelques minutes, Ethan ne voyait que le reflet de ses cheveux. Bien coupés (il le faisait lui-même, et demandait l'aide de Sam pour l’arrière), brillants, fins, relativement en forme (il faisait bien d'insister pour prendre la marque de shampoing par excellence lors de leurs larcins), bref des cheveux auxquels il n'y avait rien à redire en apparence. Et pourtant... Pourtant le sorcier ne voyait que son blond, ce blond cendré qui avait lentement gagné du terrain jusqu'à engloutir complètement la caresse lumineuse du soleil d'été, un blond fadasse qui soulignait la pâleur de son teint, ses cernes, tous les symptômes visibles de l'hiver sur son visage en manque de lumière. Seules ses taches de rousseur résistaient, invincibles, à l'envahisseur ; plus diffuses qu'en plein mois de juillet, mais là toujours pour orner sa peau claire au cœur de la saison la plus terrible dans l'agenda des golden boys.

Ethan poussa un soupir. Ça n'allait pas, ça n'allait pas du tout. Il alla ouvrir la porte de la salle de bain, juste assez pour crier un « Sam ! » de leur côté de la tente. Il reprit une seconde plus tard, devant l'absence de réponse : « SAM ! » Un « quoi ? » lui parvint cette fois depuis leur chambre. « Tu peux venir deux secondes, s'il-te-plait ? » Il relâcha le battant et retourna sans attendre ouvrir le placard au-dessus du lavabo – l'endroit qu'il se partageait avec son colocataire, où la majorité de ses produits trônaient, envahissant sans vergogne l'espace restreint de Samuel. Ce dernier s'en formalisait peu, et Ethan partageait désormais officieusement ses lotions, soins, shampoings à Logan, officiellement interdit de larcin, et donc de skincare routine digne de ce nom. Ils n'étaient pas terribles au point de vouloir lui retirer son droit aux essentiels de beauté ; le kidnapping avait ses limites. « Qu'est-ce qu'il y a ? » Sam apparut dans l'encadrement de la porte. « J'ai besoin de me faire les pointes. » « On les a coupées l'autre jour, ça a déjà repoussé ? » « Non non, les teindre. J'en ai marre de cette couleur. » Ethan retourna le paquet de coloration qu'il tenait entre les mains, tandis que Sam l'observait, bras croises, les yeux rivés sur la source de ce soudain revirement de coloration de bon matin. « Je la trouve très bien, ta couleur. » C'était ce qu'il pensait aussi, d'ordinaire. Ethan n'avait pas le trou à la confiance que d'autres pouvaient avoir, à son âge - et la guerre avait jusqu'à maintenant clémente avec lui : il était intact, entier, assez en sécurité pour avoir le loisir d'entretenir son corps. Tout allait bien, là n'était pas le problème : le problème, c'était qu'Ethan voulait être irréprochable. Parfait. Au meilleur de son physique - et cela passait par un ravalement de ce blond hivernal, pour l'éclat des beaux jours. « Tu m'aides ou pas ? » Il releva résolument les yeux vers Samuel. Ce dernier poussa un soupir, secoua la tête avec un semblant de sourire, et vint prendre le paquet que lui tendait son colocataire.

Là, Ernest allait vriller. Dans le mauvais puis le bon sens du terme, Ethan l'espérait. Se rendre à Londres, sans Polynectar, avec pour simple déguisement une paire de Ray-Ban sur le nez et la raie des cheveux de l'autre côté (un truc qu'il avait vu dans une série moldue), c'était se rire du danger avec une force désarmante. Prendre de gros risques, pour lui et Ernest – mais Herrera s'en fichait comme de sa première faute d'orthographe. Son blond était lumineux, parfait, honteusement solaire, enjolivait son teint et faisait pétiller ses yeux d'une excitation de gosse ; il se sentait beau, et avait un sourire flanqué aux lèvres lorsqu'il transplana, en retard, près de leur lieu de rendez-vous. Content d'être là, certain surtout qu'il mènerait rondement cette discussion – après tout, Ernest l'avait rappelé le premier, laissant peu la place au terme plus musclé de "négociation". Ethan avait également un peu oublié le traitement malheureux qu'il avait réservé à Macmillan : de l'eau était passée sous les ponts, depuis l'Ordre, depuis ce moment embarrassant où Herrera, avec un froncement de sourcils et un sourire incrédule, avait repoussé Ernest avec toute sa délicatesse. Désolé si je t'ai fait croire des trucs. Une tape dans le dos, et basta. Ils étaient des adultes, des sorciers à même de gérer leurs histoires et de différencier coups de cœur et coups d'un soir ; ils étaient ainsi, comme des grands, rapidement passés à autre chose. Du moins, ç'avait été le cas pour Ethan. Après tout, ils n'avaient jamais été particulièrement proches, avant leur (brève) aventure : il ne s'était qu'à moitié formalisé lorsque Ernest était parti sans dire au revoir. De l'eau sous les ponts, donc.

Il ne lui fallut pas longtemps pour faire le tour du petit parc, un square de ville où quelques Moldus étaient venus prendre leur déjeuner à l'air libre ; il manqua de passer devant le petit vieux qui roupillait sur sa canne. Ah. Ethan s'arrêta, s'approcha, et lorsque l'homme releva la tête vers lui, mit une petite seconde à remettre les traits d'Ernest, sous le masque de la vieillesse. « Tu es en retard. » Aïe. Ernie ne semblait pas d'excellente humeur – les impressionnantes rides sur son front ne semblaient pas uniquement là pour la décoration. Il fallait dire que Macmillan avait rarement l'air de bonne humeur ; sauf durant cette fois fatale, à l'Ordre, trente secondes avant qu'Ethan ne se voie dans l'obligation de lui mettre un stop. En retard oui, de trois bonnes décennies semblait-il. « Désolé », eut-il tout juste le temps de dire, s'asseyant sur le banc, avant qu'on le réprimande, cette fois, sur son style vestimentaire. Incroyable. « T'as raison, ça n'a aucun sens. » Léger sourire aux lèvres, Ethan retira ses lunettes, découvrant ses yeux bleus, clairs comme deux lagons – rivés sur Macmillan. « Alors, quoi de neuf ? demanda-t-il en repliant ses Ray-Ban. Tu voulais me voir ? » Il étendit son bras sur le dossier du banc, croisant une jambe sur l'autre, visiblement à l'aise.

Après tout, c'était Ernest qui l'avait appelé le premier. Il pouvait bien se permettre, un peu, d'en profiter.

Ah. On n'était visiblement pas enclin à faire la conversation. Le ton avait été semblable la dernière fois où ils s'étaient vus en personne ; Ethan s'était cassé les dents sur un mur, et Ernest, visiblement troublé par des soucis autrement plus personnels, l'avait proprement renvoyé dans ses pénates. Enfin, c'était sans compter les quelques vivres et l'argent qu'il lui avait donnés avant de partir – sans condition, sans méchanceté, laissant à Ethan l'espoir solide qu'un jour Ernest reviendrait vers lui. « Qu'est-ce que tu fais ? » demanda Ethan, vaguement inquiet en le voyant sortir sa baguette. Macmillan, homme de précaution, n'aurait pas risqué de se faire prendre en territoire moldu pour un sortilège inutile ; il devait y avoir une raison – il y avait, avec lui, toujours une raison logique et sensée, le genre de choses qui passaient sensiblement au-dessus du crâne d'Ethan – et ce dernier redoutait de la connaître.

Il y eut comme un fourmillement à la racine de ses cheveux. Alerté par la sensation Ethan se redressa vivement, son sourire retombé aussi vite qu'un soufflé d'Hugo. « Putain Ern... NON. » Trop tard ; il sentit son nez et sa bouche suivre le mouvement, et Ethan ne put que constater les dégâts en tâtant son visage ainsi bafoué, comme pour rattraper ses traits perdus sous le tour de passe-passe de son vis-à-vis. « Mais putain ! » fit-il en passant finalement ses deux mains dans ses cheveux – bruns, lui indiqua la mèche sur laquelle il loucha brièvement en la rabattant à l'avant de son crâne. Quel enfoiré. « T'abuses, c'était vraiment pas nécessaire. T'as vu où on est ? », s'indigna-t-il en se recoiffant d'un seul geste, en express – à quoi bon être méticuleusement coiffé, quand on venait de lui donner des airs de Monsieur Patate recollé à l'envers. Il n'y retoucha pas, néanmoins ; ils avaient autre chose à faire que de se lancer dans un duel de beauté acharné (qu'il n'était pas certain de gagner). Et puis s'il le retenait assez longtemps, le sort se dissiperait de lui-même. En tout cas, il l'espérait.

Devant son ton autoritaire, Ethan fronça les sourcils et manqua de lui demander s'il n'avait pas non plus un sort pour se rendre plus aimable. Il lui avait servi le même jus de citrouille, en novembre : ce petit air supérieur et ses remarques sèches qui avaient chatouillé l'ego sensible d'Ethan. Ben tiens, il n'avait pas exactement fait cette tête-là lorsqu'il s'était frotté à lui à Wolverhampton – Ethan préférait se rappeler l'air d'extase d'Ernest lorsqu'il avait glissé sa main dans son pantalon que d'imputer ce comportement pédant au râteau qu'il lui avait servi le surlendemain. C'était toujours plus agréable, et autrement moins contraignant que de songer aux sentiments d'autrui.
« Je t'écoute. » Ethan replia et coinça à l'intérieur de sa veste les journaux sorciers, après un bref coup d'oeil à la une du Daily – « les navets sorciers ne se vendent plus ! ». Il y avait plus excitant comme titre, mais Ethan, en manque critique de presse sorcière, se retint de dévorer l'article sur-le-champ ; il reporta plutôt son regard clair sur Ernest, prêt à se taire assez longtemps pour l'entendre lui dire qu'il acceptait.

Pas nécessaire ? Ah ! Avec sa réplique bien sentie, Ernest ignorait délibérément ses efforts de maintenance. Il se trompait de bout en bout : ce blond était parfaitement et complètement nécessaire, aurait voulu rétorquer Ethan. L'entretien de sa plastique faisait partie de ces petites choses qui l'aidaient à tenir, à Dagobah, une de ces routines aidant à maintenir un semblant de normalité dans leur quotidien chaotique. Les autres toléraient ses quarante-cinq minutes de salle de bain matinales car (en dehors du fait qu'il aurait été peine perdue de lui faire abréger son skincare) chaque habitude anodine, chaque loisir superficiel pouvait s'avérer essentiel aux yeux de ces fugitifs blottis dans leur confort de fortune. C'était en conclusion bien une mentalité de riche nanti que de bafouer sans vergogne le blond solaire d'Ethan, un blond de pauvre, même, volé dans une chaîne de magasin moldue.

Ethan, contrarié de ne pas être aussi beau qu'il l'avait prévu, préférait planquer son ego blessé derrière un mépris de classe dont il n'avait pas vu de trace chez Ernest. C'était un snob, sans aucun doute (il n'y avait qu'à voir la canne faite d'un bois précieux qu'il avait pris pour accessoire, probablement un « truc quelconque » qui traînait dans le grenier des Macmillan, ainsi que ses manières précautionneuses, dans les gestes et dans le parler) ; mais Ethan de toute mauvaise foi qu'il pouvait être n'aurait su lui imputer la condescendance des Sangs-Purs envers ceux d'une lignée moins noble. La condescendance d'Ernest était elle toute intellectuelle - et était ressortie sous un agacement dont Ethan avait peiné à cerner entièrement la cause, quatre mois plus tôt. Peut-être qu'Ethan se trompait, au final ; ils se connaissaient peu, après tout.

« J’ai beaucoup réfléchi, ces derniers temps. À ta proposition. Et je voudrais l’accepter, si elle tient toujours, et si je peux faire quelque chose pour… ton groupe. »  Attiré par le ton de la confidence adressé à sa canne, Ethan se rapprocha sur le banc glacé. Inutile. Oh-oh. Ainsi donc on en avait marre de sa vie bien rangée ? Il se retint de lui faire une remarque sur cette dernière, ravalant sa curiosité quant à sa femme (une Sang-Pure allemande de l'âge de sa mère, avait lâché Sohan, énervé qu'il les ait largués pour ça) et le salaire mirobolant qu'il devait se faire en fin de mois. Non, la marge entre son comportement défensif en novembre, et cet appel sorti de nulle part était bien trop importante ; il n'y avait pas besoin d'avoir le flair de journaliste d'Ethan pour comprendre qu'il se tramait quelque chose dans la vie de Macmillan. Quelque chose d'assez énorme pour le faire de nouveau prendre des risques. « Peut-être qu'elle tient toujours », fit-il en haussant légèrement les épaules, entretenant une part d'ombre (inexistante) en glissant sa main dans le dos d'Ernest, pour l'instant sagement posée sur le dossier du banc. « Je peux savoir ce qui t'a fait changer d'avis, exactement ? » Il s'était légèrement penché, et tentait de décrypter le visage de son ancien comparse comme pour y lire la vérité avant qu'il ne l'énonce ; une bonne excuse à la proximité physique, qui semblait gêner Ernest (ce qui était en soi un plaisir) et ainsi, peut-être, le pousser à lui révéler ce qui l'avait amené jusqu'ici. « T'avais pas l'air franchement emballé, la dernière fois », ajouta-t-il, un léger sourire sur ses lèvres bien trop fines.

Ethan fronça légèrement les sourcils au changement de ton. Comme si Ernest s'était brusquement ressaisi : plus droit en dépit de son corps raidi par son déguisement de vieil homme, le regard de nouveau rivé sur un point X (comprendre autre que lui), à parler strictement business – puisque c'était bien pour ça qu'ils étaient là, non ? semblait lui indiquer ce soudain revirement. Ethan attendit, regard rivé sur Ernest tandis qu'il prenait son élan. « Quoi ? », s'impatienta-t-il légèrement, sentant une pointe d'appréhension naître dans son torse. Il se redressa à son tour légèrement, guettant avec une impatience anxieuse qu'Ernest se débloque (il avait l'air coincé sur sa détermination farouche, à l'instar des photos des journaux moldus), et lui avoue enfin ce qui...

« Mon fils est mort. »

Dire qu'Ethan dégringola du piédestal où il paradait depuis le début aurait été un malheureux euphémisme. Il venait de se casser les dents sur cette révélation choc, et ravala en conséquence prestement son sourire.
Merde.
C'était beaucoup pour une phrase, d'apprendre à la fois la naissance et la mort du fils Macmillan. Beaucoup pour un Ethan qui s'était attendu à une réponse proche d'un « ras-le-bol d'être un Sang-Pur exploité par ses proches ». Il n'avait pas pensé qu'une chose pareille aurait pu arriver à Ernest : un enfant, un foutu gosse, et qui plus était un gosse mort et enterré. « Je... » « Je veux juste être utile. » Ethan referma la bouche devant cette brusque coupure. Ernest se tourna vers lui, lui lançant un regard noir qui n'admettait aucune plaisanterie – sauf qu'Ethan n'avait plus envie de plaisanter, en cet instant précis.

Devant la blessure visible de Macmillan, il se sentit soudainement idiot d'avoir cherché à le bousculer gentiment, comme pour lui rappeler à la fois cette époque où il avait eu des vues sur lui, à l'Ordre, et pour lui dire que tout ça n'avait plus vraiment d'importance après tout ce temps (rebuffade finale y compris). Et en l'occurrence, absolument plus rien de tout ça n'avait d'importance devant la mort du fils d'Ernest. « Oui, bien sûr qu'on a besoin de toi », répondit-il sans détour, encore sonné par le choc. Il retira sa main du dossier, comme soudainement conscient de cette invasion de l'espace personnel d'Ernest ; il suspendit son geste, un instant, et après une brève hésitation, la main vint se refermer sur l'épaule voûtée par le déguisement. « Je suis désolé. Il resserra légèrement sa prise. Vraiment. » Mais... Comment ? Pourquoi ? Mille questions se bousculaient dans l'esprit fouineur d'Ethan face à cette nouvelle information ; mais la famille et les morts, chez Herrera, restaient un terrain sacré et en dépit d'une année et demi en école de journalisme, il ne pouvait se résoudre à cuisiner Ernie sur le vif. Personne ne le payait pour franchir la limite, et il aurait tout le temps de satisfaire sa curiosité, une fois que le marché serait accepté.

Il le relâcha finalement, ramena sa main à ses propres jambes. « Hm, pour en revenir au deal, je ne peux toujours pas t'en parler directement. Il va falloir que tu viennes voir par toi-même. » Drôle de considérer Yaxley comme un secret d'état, quand actuellement le dossier top secret devait être en train de lire un livre, enroulé dans un plaid en tartan. En neuf mois, la promiscuité avait eu raison des secrets du quotidien et Logan, tout mystérieux et froid qu'il avait pu paraître, était en réalité bêtement humain – un comble pour un Halfer. « T'es libre là, tout de suite ? » Ethan l'interrogea du regard ; pourquoi pas ? Les psychomages avaient l'avantage de pouvoir se décommander plus aisément qu'un employé au Ministère, et les choses commençaient à presser, à Dagobah.

C'est qu'il se méfiait, le bougre – le monde à l'envers, quand on considérait qui était riche, marié, bien sous tous rapports et qui était un hors-la-loi détenant dans sa tente un Halfer recherché par la moitié des forces du Ministère (c'était ce que s'imaginait en tout cas Ethan, qui avait entendu parler des deux autres Yaxley du gouvernement – certainement pas le genre de sorcier qu'il aurait voulu croiser lors d'une promenade dans les Highlands). « C'est plus compliqué que ça, mais pas de sort ni d'embrouille, juré. » Ethan leva les mains, paumes ouvertes comme pour lui montrer qu'il n'y cachait ni Serment Inviolable, ni contrat fallacieux l'enchaînant dans les petits caractères à une vie de rébellion indésirable. Seul un sourire était revenu trôner sur ses lèvres, moins flamboyant néanmoins que les précédents. Juste de quoi inciter Ernest à le croire – et puis, Ethan était simplement content qu'il accepte, enfin, sa proposition après une cour insistante (et dangereuse) de plusieurs semaines.

Ils prenaient un risque, en laissant Ernest entrer au camp. Il prenait un risque, avec cette initiative personnelle dont il n'avait parlé qu'à peu de monde, en novembre... Qu'à presque personne, en réalité : Sam était le seul au courant qu'Ethan était allé « chercher de l'aide auprès d'un ami ». Et au vu des circonstances pour le moins brutales de ce déclic, Ethan était également certain que le vampire n'en avait rien dit – et n'en dirait rien jusqu'à ce qu'Ethan ramène ce qu'il espérait être une partie de la solution à l'épineux silence de Yaxley. « Je te fais confiance. » Il détailla de nouveau le visage contrarié d'Ernest, une façade close où ne semblait filtrer aucune lumière. C'était à la fois une mise en garde et l'occasion de lui rappeler ce qu'il misait en l'invitant, quand bien même il avait su que les choses se dérouleraient ainsi, quand Ernest l'avait rappelé – on ne se manifestait pas de longues semaines plus tard sans bonne raison. Il y avait toujours la possibilité qu'Ernest ait basculé de l'autre côté, que son père, sa femme, son entourage de l'élite l'ait converti à la cause ennemie. La possibilité qu'Ernest ait menti sur son fils, ou tout du moins déguisé la vérité – et s'il cherchait à se venger de l'Ordre ? Et s'il cherchait à se venger de lui ? Ethan connaissait en réalité Macmillan affreusement mal et n'avait eu l'occasion que de jeter de brefs coups d'oeil à sa personnalité atypique. Il doutait en revanche qu'il se soit découvert un formidable don d'acteur depuis leur dernière rencontre ; la tension dans son corps qu'il avait sentie, en le touchant quelques minutes plus tôt, relevait d'une théâtralité d'expert qu'il aurait bien eu du mal à imputer à un Ernest aux expressions claires et aux remarques éloquentes, qui l'avaient déjà plusieurs fois trahi aux yeux d'Ethan.

Il acceptait – enfin ! Ethan retint de se réjouir trop vite et trop fort, et se contenta d'un sourire ravi. « Ouais, ça suffira pour une première fois. » Ethan se redressa, allant donner deux légères tapes sur la jambe du psychomage pour conclure leur accord et l'inciter à le suivre. S'il avait un peu mieux pris le temps de connaître son ancien camarade de l'Ordre, il aurait compris qu'il lui accordait une faveur doublement généreuse : Ethan ignorait néanmoins tout du besoin précieux de prévoir et de planifier de Macmillan, sacrifié sur l'autel de la spontanéité impulsive du résistant. « On n'a qu'à aller transplaner dans les toilettes là-bas », ajouta-t-il en se levant, indiquant de la tête les toilettes publiques à quelques dizaines de mètres. Ils seraient certains de ne pas être vus, dans cette banlieue qu'il connaissait mal ; il revint à Ernest, considérant un instant son visage plissé de rides. « Quoi ? T'aimes pas les toilettes moldues, c'est ça ? » ajouta-t-il avec un sourire vaguement goguenard, où se lisait très clairement un snob de jugement – rien de tel que de reprendre les vieilles habitudes pour jeter un voile sur les confessions douloureuses d'Ernest.