— T’es sûr qu’il t’a pas vu ? demanda Sohan dès qu’ils arrivèrent à Wolverhampton.
— J’en suis certain, Sohan, on a transplané avant qu’il ne me remarque, lâcha Ernest avec un soupir fatigué.
En quatre ans, Ernest avait appris à mentir. C’était incroyable comme la chose devenait aisée lorsqu’on s’aliénait du besoin d’être vrai et que les mots coïncident avec la réalité. Parfois, il se surprenait à marmonner pour lui-même la vérité pour tenter de calmer son cerveau parfois en déroute. Ainsi, lorsqu’il assura une deuxième fois son partenaire de l’Ordre qu’il n’avait pas été remarqué, il dut se retenir de préciser que c’était absolument faux et que le passant l’avait absolument vu juste avant de transplaner, après une mission trop longue où le polynectar avait fini par passer, alors qu’il avait enfin retrouvé Sohan pour revenir au QG et faire leur rapport.
— Inutile de stresser, tu peux me faire confiance.
— Je te promets, il nous a vu et on a des embrouilles à cause de tes conneries, tu sais par où tu vas la bouffer ta confiance.
Ernest choisit de ricaner à cette remarque. Le fait était qu’il risquait plus, beaucoup plus que Sohan si on l’avait effectivement repéré. Mais ce n’était pas grave, c’était sûrement un moldu, il serait légèrement perturbé pour la soirée puis retournerait à ses petites affaires. Il était tard, il était sûrement bourré, Ernest ne mentait pas vraiment quand il prétendait qu’on pouvait lui faire confiance.
— Bon, aide-moi à ranger puis tu pourras retourner pioncer avec papa maman.
— Tu sais que je ne dors pas avec eux j’espère, ce serait complètement inapproprié et-
— Moins de connerie, plus de rangement Macmillan.
Ça le fit ricaner un peu, Macmillan, avant de s’aider de la magie pour ranger tout ce qu’ils avaient pu ramener à la base. Il avait fallu du temps avant qu’il soit capable de ricaner avec Sohan Moon. De fait, quand ils avaient appris qu’on les avait mis en duo pour l’approvisionnement du vendredi, ils avaient tous deux tiré une salle grimace. Sohan Moon était, en plus d’un cancre et d’un imbécile, un personnage assez violent et irréfléchi, un serpentard, au comportement souvent inapproprié. Son sarcasme et ses expressions approximatives avaient créé beaucoup d’incompréhensions et de conflits dans les premiers mois, avant que les deux caractères ne s’habituent l’un à l’autre, voire même se complètent. Ernest n’était pas sûr de pouvoir le qualifier comme étant son ami mais au moins pouvait-il rire en sa présence.
Un rire qui s’étrangla dans sa gorge et creva misérablement lorsque Herrera, Ethan Herrera, passa la tête par la porte pour dire un truc à Sohan. Ernest ne l’entendit pas. Il n’entendait plus rien et ne voulait plus rien voir non plus, baissa d’ailleurs les yeux et la tête pour tenter de dissimuler son visage et ses oreilles rouges. Ethan avait la capacité de se présenter devant lui, de parler, et même de lui parler, après ce qu’il s’était passé. Une erreur, une connerie, un dérapage ridicule pour remercier le runiste (presque diplômé !) d’avoir perfectionné ses lunettes de lecture. Ethan, Ernest l’avait compris plus tard, faisait ça avec tout le monde. Ernest avait longtemps cru que si on en venait un jour à l’embrasser, ce serait parce qu’on l’avait vraiment compris, parce qu’on l’estimait et qu’on le désirait au-delà de… de tout ce qu’il était. Heureusement pour lui, il était devenu assez regardable et supportable pour qu’Ethan Herrera en personne veuille de son cul pour un soir. Et un soir seulement. Quel con il avait été de…
— Hey Macmillan ça va ? l’interrompit Sohan.
— Ah, oui, oui, un coup de chaud, mentit encore Ernest.
On était en mars, mais l’imbécile ne sembla pas vouloir insister. Il l’incita juste à se bouger le fion et Ernest lui obéit, trop pressé de s’occuper pour cesser de penser à tout ce qu’il avait découvert avec Ethan pour ensuite se faire renvoyer avec un petit rire amusé. C’est pas contre toi Macmillan, qu’on lui a dit, mais je fais pas dans les trucs longs termes, ou qui se répètent. Compris. Message parfaitement reçu. Et Ernest a encore menti, vraiment il ne faisait plus que ça, en assurant à Ethan que c’était pas grave, et à la prochaine.
Il le détestait, se rendait-il compte maintenant. Et se détestait de se retrouver attiré par les pires débiles aux plus grands possibles juste à cause de beaux cheveux et de…
— Tu finiras quand tu te réveilleras, Macmillan. À la semaine prochaine, moi j’ai fait ma part.
Et là-dessus Sohan le planta là. Sûrement parti retrouver Ethan. Peut-être qu’eux aussi ils avaient… faits des trucs (même dans sa tête, Ernest ne parvenait pas à mettre des mots précis sur ce qu’il s’était passé). Sauf que Sohan n’avait pas dû revenir le lendemain soir pour en redemander. Sohan était plus cool que ça. Il était assez mignon pour ne pas se sentir complètement renversé par l’idée qu’on puisse vouloir de lui. Sohan, il devait même avoir le choix, parfois, se permettre de choisir. Peut-être avait-il déjà eu le luxe de dire non à quelqu’un.
Ernest avait beau être devenu très bon en mensonge et avoir presque terminé son certificat avec une année d’avance, il continuait de se sentir petit et ridicule.

Avant de partir, il rendit visite à quelques personnes en évitant soigneusement ce satané Ethan qui semblait toujours se mettre dans son chemin sans jamais lui accorder le moindre regard. Puis il fallut rejoindre Londres, récupérer le programme du séminaire nocturne auquel il avait prétendu participer, puis commencer le chemin à pieds jusqu’à chez lui.
En quatre ans, il aimait à se dire qu’il avait grandi. Qu’il était presque un adulte, maintenant, et cela était vraiment grâce à l’Ordre et au Professeur Harris. Le premier lui permettait de vivre selon ses idéaux, de se sentir utile, d’être en lien avec des personnes qui partageaient ses valeurs tout en lui offrant un endroit où il pouvait se sentir accepté et intégré. Le deuxième lui offrait un cadre académique pour s’épanouir dans ce qu’il aimait. Après un essai pour une analyse synchronique et pragmatique des dérives lexicales de la communauté sorcière en Magerøya au 13e siècle, Ernest avait fait des découvertes incroyables sur les liens entre sociolinguistique, psychomagie et runes qui le poussaient depuis deux ans à suivre une triple formation en runes, linguistique runique et psychomagie spécialisation runique. C’était un miracle qu’il parvienne à trouver le temps de manger entre ces deux vies qu’il menait, toutes deux trop belles pour être vraies dans ce climat de guerre qu’il oubliait presque tant il était occupé.
La meilleure partie de sa vie, dernièrement, était très certainement le fait de ne presque plus croiser son père. Ils mangeaient très rarement ensemble, se croisaient à peine le matin, tous deux dans leur café et leur journal, de sorte qu’Ernest n’avait que peu d’efforts à fournir pour mentir à son père. Il se le rappelait chaque fois qu’il rentrait ainsi tard, le vendredi soir, alors que toute la maison était éteinte, sa mère déjà endormie et son père encore au travail. Sans rien allumer, il se fraya un chemin jusqu’à la cuisine pour boire un verre et piquer de quoi se remplir l’estomac. Étant un riche sang-pur, il ne se permettait jamais de manger à l’Ordre, quitte à rentrer affamé chez lui. Ce fut aussi discret qu’il pouvait l’être qu’il trouva son chemin vers l’escalier puis vers sa chambre. Vérifia tout de même que la lumière de la chambre de sa mère était bien éteinte, glissa vers sa chambre, ouvrit doucement la porte comme un adolescent qui a fait le mur, s’immisça dans la pièce, referma la porte. Expira profondément.
Croisa le regard de son père quand il alluma la lumière d’un coup de baguette.
Dougal Macmillan se tenait là, dans sa chambre, assis sur la chaise de son bureau, tournée vers la porte pour l’occasion. Entre ses mains posées sur ses genoux, il y avait sa baguette qui roulait doucement entre ses doigts. L’homme avait vieilli, en quatre ans. Quatre ans à vendre tout ce qu’il avait pu à l’autorité, à transformer son journal en véritable pamphlet pour le lord de peur qu’on le lui prenne. Ernest ne savait que trop bien les craintes qui tenaient son père éveillé. Qu’on leur retire le journal. Qu’on leur trouve un cousin sang-mêlé. Qu’un ennemi de la famille ne leur planque des objets moldus dans une maison secondaire avant de les dénoncer.
Que le fils unique et héritier de la branche principal ne rejoigne l’Ordre du Phoenix.
— P-Papa ! Qu’est-ce que tu- tu fais là ?
Ernest bégayait plus souvent maintenant qu’il mentait. C’était que les informations étaient plus complexes à trouver quand on ne se contentait plus de suivre ce qui était vrai et correct. Son père, lui, malgré tous ses mensonges, ne bégayait jamais. Cette fois-ci, il ne détourna même pas le regard. Ne sembla pas cligner des yeux. Il avait vieilli, son Papa, et Ernest savait qu’une grosse, trop grosse partie de ses rides venaient de l’inquiétude qu’il lui causait.
— Nous avions un marché, Ernest. D’homme à homme. Ma promesse contre la tienne.
La voix grave de Dougal remplit la pièce et secoua les tripes de l’homme qui redevint brusquement un petit garçon grondé par son père. Il savait. Il savait mais- comment ? Et qu’est-ce que… Ernest ouvrit la bouche sans pouvoir articuler quoi que ce soit, figé sur place, horrifié de voir que ses mensonges et ses efforts n’avaient pas réellement créé une autre dimension où ses mensonges étaient vrais.
— Tu as été repéré en train de transplaner avec un membre de l’ordre recherché, Ernest.
Tous les mensonges qu’il avait pu dire à Sohan revint lui tordre le ventre. Ernest n’arrivait toujours pas à parler, juste à fixer son père qui l’effrayait encore plus d’être aussi calme. Il grondait sans crier, occupait la pièce sans bouger, et Ernest pouvait sentir sa déception plus que son énervement lui faire mal au cœur.
— Tu as de la chance, Ernest, beaucoup de chose que le témoin ait eu plus envie d’argent que de plaire au Lord. Il est venu à moi en premier, m’a demandé de l’argent, beaucoup d’argent, avant de me laisser effacer le souvenir de sa cervelle. Maintenant tu n’as plus qu’à espérer qu’il soit aussi con qu’il en a l’air et qu’il n’ait pas protégé le souvenir avec une pensine.
L’hyperventilation montait peu à peu pour occuper toute la tête d’Ernest. Son père avait payé pour lui. Son père l’avait protégé, malgré sa promesse. Son père avait un peu menti, un peu menti aussi.
— Je- Je… Papa, je suis désolé… Je sais que j’ai promis mais je ne pouvais pas-
Il fut arrêté par la main de son père qui se dressa vers lui, vide sinon d’un ordre : qu’il se taise. Les vagues explications qu’il avait prévues se noyèrent de nouveau dans son souffle, de plus en plus erratique qu’il craignait de plus en plus la suite.
— Je croyais vraiment que j’avais élevé un homme de parole, Ernest. Je croyais que je pouvais te faire confiance. Je vois maintenant que ce n’est pas le cas.
— P-Papa je-
— Tu as une seconde chance, Ernest. Tu peux partir maintenant, rejoindre ta résistance, je tenterai de dire que tu as été kidnappé par des camarades de classe. Cela ne nous évitera pas la honte mais nous aurons une chance de garder le journal. Je te laisserai le temps de trouver tes amis, puis je devrai te dénoncer et renier ton nom. Tu vivras sans famille et sans avenir. Mais tu vivras selon tes convictions, puisque c’est visiblement plus important que ta propre famille.
— M-Mais Pa-
— Ou bien tu restes. Tu restes vraiment, tu t’investis dans la famille qui est la tienne, selon nos règles et nos besoins. Tu oublies toute idée de t’opposer au régime et tu te concentres sur le fait de nous faire traverser tout ça.
Ernest se noyait dans sa gêne et sa sueur, dépassé par les événements et incapable de comprendre vraiment ce qui était en train de se passer. La première option lui semblait cependant absolument impossible à suivre. Malgré tout son désir de justice, se faire désavouer par son père, par le Professeur Harris, par la société entière ne lui semblait pas envisageable. Il avait trop vécu dans son confort et ses privilèges et avait trop lutté pour mériter la place qu’il occupait aujourd’hui. Ernest n’était pas un  homme capable de s’adapter ou de vivre dans le danger permanent, il le savait. Après de longues secondes de silence, il finit par comprendre que c’était à son tour de parler. Il lui fallut encore du temps avant de parvenir à articuler :
— Ce serait quoi… les règles et les besoins ?
Il n’allait pas accepter un marché sans en connaître les tenants et les aboutissants. Et rien qu’en demandant cela, Dougal pouvait sentir qu’il avait à moitié gagné. Il connaissait son fils, il le connaissait très bien et il savait que c’était le moment de le plier à sa volonté.
— Tu obtiens ton certificat mais après ça, pas de recherche. Tu prends un vrai travail, qui nous offre un avantage dans la société. Psychomage, ce sera parfait, et tu pourras toujours y bidouiller des runes. J’ai plusieurs amis qui pourraient avoir besoin de ton aide, cela te fera un début de clientèle fiable pour te construire un réseau.
— Un-Un réseau de-
— De sang-pur, bien entendu.
— Mais- Mais je travaille sur les traumatismes et l’impact social sur la construction magique-
— Tu leur trouveras des traumatismes, crois-moi. Et en plus de cela tu gagneras de l’argent en retrouvant ta place dans la société. Pour cela, tu vas devoir te marier et fonder une famille. Tu as vingt-deux ans maintenant, et avec la situation actuelle, un sang-pur ne peut pas se permettre de rester célibataire trop longtemps.
— Me marier ? Mais qui voudrait-
— Tu crois vraiment que les fiançailles entre grandes familles se font par un concours de popularité ? J’en ai déjà parlé à une famille allemande, les Von Bäume, ils sont proches de notre famille sans qu’il y ait mixité. Je voulais attendre la fin de l’année pour t’en parler, mais tu épouserais leur première fille, Emilia.
Ernest avait froid, très froid. Cela ne correspondait pas du tout à ce qu’il avait imaginé ou espéré. En même temps, avait-il vraiment le choix ? Plus son père parlait, plus il prenait conscience qu’il était coincé parce que jamais, jamais il n’oserait aller vivre avec les autres, avec Ethan et Sohan et tous les autres. Loin de tout, de la civilisation, de la chance d’avoir accès à une librairie fiable et un repas chaud deux fois par jour. Mais quand même…
— Mais elle est vieille !
— Ernest ! Elle a trente-trois ans arrête de faire l’enfant !
Dougal monta finalement le ton et saisit avec succès son fils en pleine faiblesse. En plein là où cela faisait mal. Ernest n’osa pas lui dire qu’il l’avait déjà croisée, cette femme-là, et qu’elle l’effrayait un peu. Elle et toute sa famille. Tous les alliés du Lord, en vérité, l’effrayait prodigieusement. Il n’était vraiment, vraiment pas fait pour la vie de fugitif.
— C’est l’une des familles les plus en vue actuellement ! Cela rattrapera tous ceux qui connaissent tes affinités pour le Survivant et sauvegardera notre position à la Gazette. C’est déjà incroyable que j’ai pu organiser telle alliance.
Il y eut un silence, pendant lequel Dougal attendit une réplique ou une défense de son fils, qui ne  vint pas.
— Alors ?!
— Je… Je… Il faudrait que je puisse… réfléchir.
Parce que là, sous le regard de son père, l’odeur de l’Ordre encore sur ses vêtements, il se sentait incapable de réagir. Une heure à peine auparavant il rougissait de croire Ethan. Et là il se sentait froid, petit, minuscule devant son père qui n’avait pas eu à articuler qu’il l’avait déçu. Dougal, après l’avoir fixé un instant, se leva finalement. Le glas tomba d’une voix froide :
— Tu as la nuit pour choisir. Si tu es présent au petit-déjeuner demain, c’est que tu as décidé de rester. Et ne t’inquiète pas, je n’ai rien dit à ta mère.
En quittant la pièce, Dougal ne souhaita pas la bonne nuit à son fils. Son fils n’articula pas un mot et se laissa juste s’écrouler sur son lit. Plutôt que de réfléchir à sa décision il passa sa nuit à pleurer, profondément et abondamment, parce qu’il se sentait tout simplement incapable de prendre la décision qu’il savait être la bonne.
Le lendemain, Eugenia Macmillan ne remarqua ni les yeux rouges de son fils ni l’irritation de son mari. Quand on lui annonça cependant les fiançailles d’Ernest, elle eut un profond soupir de soulagement.

Ernest ne se reconnaissait plus lorsqu’il se croisait dans le miroir, le matin.
Parfois, il était persuadé que le reflet bougeait sans lui, et dessinait un sourire qu’il ne ressentait plus. Ernest avait appris à mentir, à jouer la comédie, mais peut-être n’aurait-il dû jamais récupérer ces capacités. Chaque jour davantage il se sentait s’éloigner de lui-même et assister à sa propre vie depuis un cocon glacé où rien ne pouvait l’atteindre. Ce n’était pas lui qui embrassait sa femme au matin, passait devant les né-moldus rendus esclaves, riait aux horreurs de ses clients. Cet Ernest-là ne pouvait être lui puisqu’il commençait à haïr les runes et à ne plus supporter d’écouter la radio. Impuissant, il suivait les aventures d’un sosie qui aurait pris sa place pour devenir exactement ce que son père avait voulu de lui.
Sa relation avec Dougal n’avait jamais été aussi bonne depuis qu’Ernest s’était marié et était devenu un autre. Il avait toujours su qu’il lui faudrait se trahir au plus profond de lui-même pour enfin pouvoir parler la langue de son paternel. L’entendre le complimenter et le féliciter était malheureusement devenu une étrange drogue, comme un fuel qui lui permettait d’avancer dans cette vie étrange où il retenait ses paroles, réprimait ses pensées jusqu’à utiliser son occlumancie pour oublier toutes ces choses qui l’écartaient trop de lui-même. Les souvenirs de son père, dans ce flou constant, brillaient d’une précision qu’il soignait toujours. Ton père est fier de toi, Ernest, il aime ce que tu es devenu. Vous pouvez enfin parler autour d’un repas, tenir une discussion au restaurant et même rester pour un café. Vous évoquez les finances, la famille, tu peux prendre des airs sérieux en évoquant les diners auxquels tu participes.
Cette fois-ci encore ils partageaient un repas comme ils n’avaient jamais pu le faire tant qu’ils avaient vécu ensemble. Dougal semblait vraiment satisfait des efforts de son fils qui souriait et riait, n’hésitait pas à initier un contact visuel, commentait même les plats sans en trier le contenu.
— Cela fait plaisir de te voir en bonne forme. Et Emilia, tout va bien ?
Ernest était entraîné et ne se laissa pas grimacer à l’évocation de son épouse. Emilia, en effet, allait bien. Chaque fois qu’elle allait trop bien Ernest s’inquiétait et se demandait ce qu’elle pouvait bien faire, si elle ruinait des vies, si elle l’humiliait quelque part. L’infidélité de sa femme lui semblait évidente, et même naturelle au vu de leur relation réelle. Parfois il priait qu’un autre lui fasse l’héritier qu’il se sentait bien incapable de produire mais jamais une femme qui avait placé un dictat sur leurs arbres généalogiques ne se laisserait aller à telle erreur. Quant à lui, lui aurait bien pu vouloir la tromper qu’il n’aurait pas su comment faire. L’époque où il parvenait à charmer l’occasionnelle résistante était bien loin de lui, la nuit avait Ethan une sorte de rêve absurde, et l’idée de tirer du plaisir au contact d’un autre être humain aurait pu le faire rire si on lui avait suggéré. Alors non, avec Emilia, tout n’allait pas bien. Mais il sourit tout de même :
— Elle te transmet ses salutations, tout va bien. Les choses vont bien au travail de ce qu’elle me raconte.
— Je vois… J’espère que vous prenez le temps de vous voir, même avec vos emplois du temps chargés. Ce n’est pas le travail qui fait une famille…
Dougal n’osa pas pousser plus loin la leçon et c’était pourtant déjà trop. Ernest avait envie de vomir le plat qu’il avait commencé. C’était son père qui, cette fois-ci, se comportait de façon inhabituelle. Jamais encore il n’avait osé faire pression sur la vie de couple de son fils. Il attendait d’Ernest qu’il prétende apprécier sa femme et la respecter, et son fils avait longtemps cru que cela lui suffirait pour un petit moment.
— Ce- C’est… Incapable de blanchir ou de rougir, Ernest était certainement devenu vert de gêne et d’angoisse. Ce n’est pas le cas, Papa, ne t’inquiète pas.
Non, pas d’inquiétude à avoir. Une semaine par mois, Ernest était attendu dans la chambre de sa chère et tendre. Il s’y trainait comme il pouvait, souvent après une potion d’amour avec quelques gouttes d’aphrodisiaques. Pas trop puisqu’Emilia aurait trouvé suspect qu’il se trouve brusquement une passion dans son lit. Juste assez pour le sortir définitivement de son propre corps et de se regarder de loin approcher sa femme, l’embrasser, et se débrouiller comme il pouvait avec cette mission conjugale qui lui prenait malheureusement beaucoup trop de temps par rapport à ce qui était attendu. Il finissait souvent honteux et humilié, à ne pas savoir s’il pouvait ou non rester dormir, finalement allongé dans un bord du lit, recroquevillé et les larmes aux yeux, à compter les nuits avant la fin de la semaine fatidique. On l’avait prévenu que les potions diminueraient sa fertilité mais c’était ça ou ne pas être capable d’ouvrir la porte de la chambre. Alors oui, la chose prenait du temps.
Dougal, lui, ne devait même pas comprendre les réticences que pouvait avoir son fils pour une belle femme de sang-pur, compétente et charismatique. De fait, il n’avait jamais vraiment compris son fils et, dans le stress qui le prenait ce soir-là, il fut d’autant plus aveugle à sa gêne. Avec un sourire crispé qui rappela un instant Ernest, il enchaîna :
— Bien, très bien, c’est important, tu sais, d’être en osmose… avec sa femme… Avec ta mère on ne se connaissait pas énormément avant le mariage, tu sais, mais nous avions moins de… différents politiques que vous.
Oulah. Son père abordait définitivement des sujets normalement interdits. Ernest se sentit se tendre sur sa chaise et avaler encore plus difficilement une nourriture déjà dure à mâcher (on sortait de la semaine de devoir conjugal et les potions avaient tendance à couper son appétit). Dougal, dans ces situations, avait souvent un discours plus ou moins préparé qu’il suivait plus ou moins bien. Tous les signes étaient là : il fixait son fils mais ses mains étaient nerveuses et sa mâchoire semblait se bloquer et se débloquer à chaque pause.
— Ernest, si je t’ai invité ce soir c’est que j’ai reçu des… informations, sur quelque chose qui va avoir lieu ce soir. Enfin, qui a lieu en ce moment et qui est sûrement déjà terminé, en vérité.
Le sourire était parti et le psychomage respirait maintenant trop lourdement pour une activité physique inexistante. Sinon écouter son père, attende qu’il sorte le morceau, de façon sûrement trop brusque après une introduction trop longue.
— Je voulais que tu l’apprennes de ma part. Et que tout le monde sache que tu étais avec moi ce soir. Mais on a trouvé le… repère de tes… amis.
Ernest avait froid, très froid.
— L’annonce sera faite ce soir, dans une heure ou deux, mais je pense que les pertes seront sévères, pour l’ennemi.
L’ennemi c’était Hannah et Justin, Sohan et Ethan, tous les gens qu’Ernest avait essayé de sauver et d’aider et qu’il avait quitté sans rien dire et… Il prit conscience de ses poings serrés lorsque la main de son père vint se poser sur l’un des deux pour le caresser doucement. Sauf que lui-même était trop nerveux en attendant sa réaction. Ernest n’était même pas en état de relever l’incongruité de la situation.
— Ernest, tu ne devras rien laisser paraître, quand ta belle-famille t’en parlera et… Ne rien tenter, ne pas essayer de les retrouver ou…
Voilà, les larmes coulaient à présent sur les joues d’Ernie, silencieuses et coupables, terriblement laides sur un visage soudain grimaçant de douleur. Il ne faisait pas de bruit cependant, se ramassait juste sur lui-même en remerciant leur coin isolé et l’absence de serveur dans les parages. Le véritable Ernest retrouvait un petit peu son cœur et cela faisait mal.
— Ernest, je suis désolé, crois-moi je suis… J’aurais préféré… Mais promets-moi, Ernest, promets-moi de ne pas faire de conneries.
Ernest savait très bien ce que cela voulait dire, de ne pas faire de conneries. Il renifla finalement, un peu trop bruyamment, et il crut voir son père insonoriser leur table pour qu’on ne les regarde pas de travers. Pour qu’on ne se doute pas, non plus, de ce qui faisait ainsi craquer le nouveau psychomage de l’élite, petit homme discret et affable qu’on ne remarquait toujours que pour ses oreilles.
Finalement un sanglot échappa à Ernest, sous la forme de deux mots difficiles à prononcer mais inévitables :
— Promis Papa.

Ce Noël-là, Ernest ne le passa pas avec son épouse. Elle était avec sa famille et, lui, il était à l’hôpital.
Il ne le passa pas non plus avec son fils, puisque son fils était mort, puisqu’il n’avait pas pu le protéger. Cette année, il aurait pu déballer ses cadeaux tout seul, avec un peu d’aide. Avant qu’on ne le kidnappe, Ernest avait essayé de lui faire dire Papa mais n’avait eu que des gazouillis satisfaits en sa direction. Cela lui avait suffi. Cela lui suffirait encore.
Sa mère étant coincée il ne savait même plus où, elle ne pouvait pas être présente. Il ne restait que son père mais Dougal n’avait jamais été le genre de père à vraiment se soucier de Noël ou de Yule, plutôt à grogner contre les congés payés de ses employés. Ernest n’aurait jamais cru que son père serait avec lui pour le pire vingt-cinq décembre de son existence.
Et pourtant quand il se réveilla ce matin-là, son père était endormi sur la chaise à côté de son lit, affalé, encore en tenue de travail. Depuis cinq jours qu’Ernest était hospitalisé, la même scène le trouvait toujours au réveil. La chambre vide sinon son père qui avait dû rentrer dans la nuit, faisant fi de toute heure de visite, s’installant là et finissant par s’endormir. Au matin, ils se regardaient à peine, échangeaient quelques phrases, puis Dougal repartait au travail, laissant un fils abasourdi par les grands yeux inquiets et les phrases maladroites qu’on lui lâchait soudain.
Ernest ne savait pas véritablement comment prendre cette soudaine preuve d’affection. Quand sa femme n’était venue qu’une fois en cinq jours, pour lui dire que c’était bon, leur fils était enterré, il lui semblait absurde que son père soit là. Tout semblait absurde. Qu’il soit encore là, vivant, était absurde. Que son fils soit mort, aussi, n’avait pas vraiment de sens. Il essayait d’articuler sa tête autour de cette pensée mais rien ne venait. Son fils était un bébé, un petit rien du tout, même pas capable d’articuler un mot complet. Emelia le trouvait ralenti. L’avait trouvé ralenti. C’était rien, un bébé, qu’on le leur prenne était déjà dénué de sens. Qu’on le tue ? Sous ses yeux ? C’était absurde.
Il avait ressenti une absurdité similaire en découvrant sa propre affection pour la petite chose qui était sorti de sa femme. Il avait eu tant de mal à le faire, cet enfant, il avait tellement détesté tout le processus pour le créer et maintenant, maintenant qu’il avait la chance de prendre la place que son père avait eu pour lui… Il avait laissé son bébé mourir.
Ernest pouvait perdre des heures à penser ainsi. Les multiples sorts de confusion qui l’avaient percutés simultanément avait profondément perturbé son sens des repères. Heureusement, son cerveau était celui qui se remettait le mieux mais il avait toujours beaucoup de mal à décrocher d’une pensée. L’occlumancie ne lui servait à rien. L’image du corps de son fils, inanimé, juste avant qu’on le lui arrache, continuait de revenir, en boucle, bien qu’il ferme les yeux et tente de forcer des runes dans son esprit. Il revenait toujours là-bas, à ce moment-là, inlassablement. Il n’aurait jamais dû venir, Emilia lui avait pourtant dit. Qu’il allait gêné, qu’il n’était pas forcé, pas capable de gérer une situation de haute tension. Il se laissait parfois subjuguer par ses émotions, Ernest, et on le lui avait certainement reproché quand son fils avait été porté disparu. Mais alors maintenant qu’il devait gérer un deuil…
Ernest ne savait pas combien de temps il avait pris pour se détacher de l’image de son bébé mort.
Il sut cependant qu’à un moment il parvint à se souvenir qu’il avait soif. Il détestait cette soif qui le prenait au matin, avant qu’on ne lui rende visite, alors qu’il ne voulait pas réveiller son père. La tâche était pourtant simple, une petite table à sa… droite était prévue à cet effet, avec une bouteille et un verre déjà plein, sûrement préparé par son père en arrivant. Il suffisait de tendre sa main droite (logiquement) pour saisir ce verre et l’amener à ses lèvres. Ernest prit une profonde inspiration. Regarda sa main. La première étape était de reconnaître la droite de sa gauche. Il tenta d’étendre… celle-là pour voir si l’index et le pouce formait un L. L’autre main que celle qu’il avait prévu bougea. Cela formait un L, c’était donc la main gauche. Donc il fallait bouger l’autre main, la main droite, celle qu’il avait initialement prévu de bouger, la lever et…
Raté.
Ernest prit une profonde inspiration. Il pouvait le faire. Il avait réussi hier. Il se concentra de nouveau mais la bonne main refusa toujours de bouger… tant pis, on le fera avec la main gauche. Il suffisait de pivoter, pivoter dans le bon sens. Il détestait les mouvements de droite à gauche, même quand il les reconnaissait c’était comme si son corps était à l’envers. Encore arrivait-il enfin à différencier son pied de sa main. Et il gérait un peu mieux le fait de lever et non de baisser. C’était humiliant, ridicule, mais au moins était-il seul à voir ses propres difficultés à saisir ce maudit verre d’eau. Il parvint finalement à atteindre la table mais rata le verre. Une fois, deux fois. Au lieu de l’attraper, le poussa. Heureusement pas assez pour le faire tomber, il en était déjà à son quatrième brisé, et il était particulièrement frustrant que personne ne l’engueule pour cela. Non, on ne faisait que lui sourire et réparer le verre. Au moins Emilia avait-elle la politesse de froncer les sourcils devant ses maladresses.
— Ne bouge pas, je vais le faire.
Ernest aurait voulu se redresser sur son lit d’hôpital en entendant la voix grave de son père emplir la pièce. Il ne parvint qu’à se pencher en avant, recroqueviller ses bras et manquer de tomber avant qu’on ne le rattrape. Il tenta de s’excuser mais les mots s’emmêlaient dans sa gorge. Son père le redressa d’une poigne ferme avant de faire le tour du lit pour atteindre le verre (si facilement !), s’asseoir à ses côtés pour le lui faire boire. Ernest n’en pouvait plus qu’on le nourrisse, qu’on le fasse boire, qu’on le change, le lave, le… Il grimaça et déjà son père lui demandait d’un ton soucieux si tout allait bien. Ernie ne fit qu’hocher la tête. Au début il le faisait dans le mauvais sens mais maintenant ça allait mieux.
— Tu réessayeras à midi, proposa Dougal, étrangement accommodant.
Le voir si tendre faisait souvent croire à Ernest qu’il était en plein rêve et que tout ceci n’était qu’un produit de son imagination. Une imagination cruelle et tordue, où les bébés mourraient et où la droite et la gauche n’avaient plus aucun sens.
— Les médicomages ont dit que les mouvements précis des bras seront les derniers à revenir, déjà tu m’as l’air plus réveillé. Tu as encore soif ?
Cette fois-ci, Ernest nia de la tête. Dougal en eut un sourire de fierté, de le voir aussi mobile. Un sourire qu’il n’avait pas eu en apprenant que son fils avait eu un Optimal en runes à ses ASPICs. C’était véritablement le monde à l’envers.
— Joyeux Noël, Ernest !
La phrase sembla sortir de nulle part et fit sursauter le malade qui n’avait plus aucune protection face au monde. Son père n’était pas censé dire ce genre de choses. Ernest si, par contre. Alors il fit des grands efforts pour parvenir à articuler :
— Loyal Nadir…
Comme petit, il sonda le visage de son père pour vérifier qu’il l’avait bien dit. Trop habitué à le lire, il sut aussitôt qu’il s’était encore trompé. Les mots, il les cherchait longtemps, il les pesait, il les pensait vraiment mais dès qu’ils sortaient, c’était comme si sa bouche déformait tout. Il y avait un mot, cependant, qu’il arrivait à dire, et qu’il lâcha dans un souffle :
— … Papa.
— Très bien, tu vois, ça va aller. Tu veux ton cadeau ?
— Mais ça fume… ça jure… ça mmmmm…
— C’est pas grand-chose, et je sais qu’avec tout ça, c’est compliqué, enfin… Je. Hm. Ne t’inquiète pas, tu nous transmettras nos cadeaux quand tu sortiras, on sera déjà très content quand… ça arrivera.
— … Marron vomirais-je ?
— Ils ont dit au moins un mois, sinon un mois et demi pour début février. Mais tu pourras rentrer chez toi les week-end et te balader un petit peu, je te ferai passer un après-midi à la Gazette si tu veux.
Son père n’avait jamais été aussi bavard que devant un fils qui ne savait plus parler. Il ne l’avait jamais autant compris, aussi. Après cela, Ernie demanda s’il ne pouvait pas rentrer avec lui, à la maison, la vraie, et Dougal eut un air très triste avant de répondre quelque chose de très vague sur sa femme qui devait l’attendre. Elle passerait sûrement bientôt. Le problème était qu’Ernest n’était plus capable de dissimuler la peur qui le prenait à cette idée. Son père lui tendit un mouchoir avant même que les larmes ne viennent, lui moucha le nez alors que des gémissements échappaient au pauvre homme qui ne savait tout d’un coup plus du tout mentir. Ils mirent du temps, avant d’arriver au cadeau. Ernest, avec des mots qui n’étaient pas les bons, insista pour le faire lui-même. On l’aida un petit peu, pour la première déchirure, mais le reste du papier-cadeau se retira avec ses mains à lui, comme un grand. Et quand il découvrit ce que c’était, il ne sut pas quoi dire, n’aurait de toute façon pas réussi à l’articuler. Il eut des Oh et des Ah alors qu’il touchait l’objet maladroitement. Une radio, sa radio. Son père, comme toujours avec ses cadeaux, lui prit presque directement des mains pour l’allumer et lui montrer comment l’utiliser.
— Il va falloir faire attention, elle est très fragile. Et la garder pour toi, parce qu’elle est connectée à l’étranger, et on est pas vraiment censé faire cela aujourd’hui. Mais comme ça tu pourras suivre tous ces séminaires incompréhensibles que tu rages toujours de rater à cause de…
Dougal s’interrompit parce que les mains de son fils venaient vers lui, maladroites et tordues, à ne pas trop savoir comment, tâtonnant vers lui alors que ses yeux se remplissaient de nouveau de larmes. On l’avait compris. Sans qu’il n’ait rien eu à dire ou à expliquer pendant des heures, sans disputes et cris et débats, sans glyphes de runes son père avait fini par trouver une façon de l’atteindre. La radio pouvait percevoir les ondes étrangères, interdites, rebelles. C’était plus, bien plus que ce qu’Ernest avait pu espérer. Et comme un petit bébé qui fêterait le deuxième Noël de sa vie, le premier où il avait pu défaire ses cadeaux tout seul, il gazouilla encore et encore le seul mot qu’il connaissait.
— Papa…