Infamie que d’avoir laissé l’aîné Jónsson s’emparer d’un rôle qu’il ne savait pas tenir.
Pédagogie approximative pour un enfant mal grandi qui n’avait jamais vraiment pu en bénéficier, mis à part de lui à lui.
Reinir était affamé, comme toujours. Affamé de le connaître, toujours plus. Quel enseignant pourrait se permettre des écarts sans avoir pu observer et jaugé l’élève au préalable ? Il ne s’agissait pas d’apprendre à coudre ou à compter. Les runes étaient aussi précieuses que dangereuses, de vrais bijoux de sorcellerie qu’il fallait savoir décoder, apprivoiser, avant de pouvoir les manier. D’aucuns ne pouvait prétendre les avoir maîtrisées réellement, quant bien même certaines langues d’expert bien pendues pouvaient venir baver leur orgueil çà et là. Infamie, aussi. Misère, même.

De ça, ce brave loup n’en a pas parlé, à personne, du moins c’est ce qu’il s’acharnait à prêcher par l’auto-suggestion, là, sur le chemin de forêt qui le mène jusqu’à l’élève-qui-n’était-pas-tout-à-fait-un-élève.

Ça craque sous ses pieds, les brindilles, comme des morceaux de cartilages sous ses mâchoires. Il y a l’odeur de l’enfant que le limier piste et il ne voit qu’un énorme papillon de nuit aux ailes poudreuses et fantasques.
Ne t’approche pas trop de la lumière ; fait la mère alors que l’enfant colle son front, fixe à s’en faire pleurer de douleur.
Mais rien ne vaut les tâches qui dansent en pleine nuit ; bleues, rouges, grises, jolies.
Sa mère à lui — le tout petit — sait qu’il est un papillon de nuit.
Elle sait et l’ignore à la fois.
Bartholomeus a besoin de la lumière.
Aujourd’hui, ce n’est que lui. Ça ne fera que piquer; un peu.
S'il pique, il y a la vie.
On ne pourrait pas l’en priver pour avoir illuminé le chemin d’un apprenti ? N’est-ce pas ?
Il avait fait pire que ça…

La fièvre naïve le prend. Il sourit, secouant ses mains frénétiquement, comme s’il voulait leur apprendre à voler. « Tes mains ne volent pas ! Reinir ! » il maintient ses sourcils haussés, l’œil un peu hagard qui ne quitte pas le plancher de mousse, de bois et de boue. « Je sais, » qu’il chuchote dans une oreille familière, sans se pencher, sans la regarder. Il l’imagine et ce n’est pas Miss Guilty, la vertigineuse, l’inquiétante Miss Guilty. Ses mains cessent et il se serre fermement sa propre carcasse, comme s’il avait été content de la revoir - de se revoir. « On arrive. On arrive, on arrive, on arrive ! »
Son cœur d’animal s’emballe à cette pensée expresse et son corps suit l’élan — le poussant à marquer une accélération, crapahutant aussi vite que ses facultés de maudit-béni pouvaient le hisser. Son fil conducteur, l’odeur de Bart, comme le cours d’une rivière qui clapote sans en être bien consciente.

Quand l’odeur du petit Prewett-Travers se fait plus forte, il s’arrête, la lèvre inférieure pincée sous sa rangée de dents humaines. Il l’observe, doucement, sûrement, arriver là, où le rendez-vous devait se tenir. Puis il descend comme une ombre coulante, lève les yeux au ciel, - son magnifique ciel - qui se dévoile, à nu, sous ses yeux noirs, trop noirs pour ne pas avoir déjà trop vu. « Je veux bien me reconnecter à la nature, mais j’suis pas sûr que courir dans les bois un lendemain de tempête est une bonne idée pour rester en vie. » Rester en vie ! Il a peur ! De mourir ! Tout seul ! Dans la boue !

Le temps que ses mots s’évanouissent, Reinir en avait fait autant. La brume, l’humidité, l’obscurité n’aident absolument pas le sang-pur à trouver de quoi se raccrocher. Trop rapide, l’animal. « Où est-ce que t’es passé encore ? » entend t-il sortir de la bouche du brun, ça le fait sourire, très fort, à s’en faire mal aux joues. On ne sait plus qui est l’enfant. Y en avait-il seulement un vrai ? Silence.

« T’as peur de mourir ? »

Bien sûr qu’il a peur de mourir, tu le sais depuis le début, mais comme d’habitude, tu as oublié qu’il pouvait vouloir vivre aussi. Trop de nuances.

Les bruits de pas, de feuilles, tantôt rapides, tantôt lents, semblent tourner autour du vingtenaire. Il en est de même de la voix de l’islandais, fourchée de son accent nordique dans ses heures les plus hautes. « Dans la boue ? »

Ça le rend chantant, espiègle.

« Dans les orties ? »

Ça craque. C’était de la buée ou de la brume, ça ?

« Dévoré par un loup ? »

Et ça le fait rire, l’empoté. Il s’est rapproché, il est là, juste derrière Bart, plus proche que jamais, il lui dit :

« Les-loups-ne-man-gent-pas-les-papil-lons-de-nuit ! »

Ah ! Il voit ses yeux. Dernier quartier de lune; énigme.

« Sauf quand ils sont tristes. »

La buée sur son visage. Sa voix, à lui, s’est adoucit et aiguisée à la fois, petite moue.

« Ou affamés. »

Le nez froid, la carcasse humide et fraîche, comme s’il faisait lui aussi partie du décor - il est la forêt, comme il peut être une nébuleuse, tantôt lumineuse, tantôt obscure. Le loup le regarde droit dans les yeux, sans détours, gourmand, dérangeant. Il voudrait bien voir ses ailes, un jour. « T’as vu un corbeau en rentrant ? Là ? Un peu plus loin ! Il avait trois yeux, » il expire doucement, l’islandais sent le bois épicé. « Enfin, j’espère que tu vas bien. Tu vas bien, non ? » il veut être sûr, maintenant, il le regarde d’un air étrange - du moins, c’est ce qu’il croit, là. Il préfère quand il pouffe de rire, même pour se moquer de lui.

« Les loups ne mangent pas les papillons tout simplement parce qu’il n’y a rien à manger. Mais, admettons que je sois ce sanglier bourrin et lunatique : (c’est à cet instant précis que Reinir se mit à rire, d’un coup, à gorge déployée, ne pouvant pas supporter l’image d’un sanglier bourrin - que son papillon n’était pas, loin de là.) là je pourrais peut-être craindre de me faire bouffer. Il lui rend son regard observateur, presque trop intrusif au vu de la maigre distance qui les séparait. L’islandais murmure fortement, comme s’il se racontait une boutade à lui-même, ou pire, à l’une des voix personnifiées, là, derrière le dos maigrichon de Bart. Tu n’sais pas ? Tu n’es pas un loup. Tu n’sais pas ? Tu seras peut-être un loup. Il essaie de deviner ce qu’il lui dit, incapable pourtant, son 3ème œil étant aussi fermé qu’une huître sortie d’eau salante. Enfin, je n’ai pas peur de me faire croquer par toi ; je sais que tu n’es pas du genre rapide et efficace. Alors tu es un papillon, c’est beau les papillons qui virevoltent ??? tente t-il de le convaincre une dernière fois - dans son esprit, pourtant, il n’y avait plus d’échappatoire. Alors que Bart lui tourne autour nonchalamment, l’œil de l’hybride le suit, l’angle de son cou brisé pour mieux l’atteindre, un sourire d’enfant mal grandi rayonnant rien que pour lui. donc si j’étais un papillon, je serai trop rapide pour que tu puisses m’attraper. Surtout si tu poses toujours autant de questions. RAVENCLAW ! » s’esclaffe t-il, il a trouvé ce qu’il lui manquait, la denrée jalousée.

Le contact l’électrise alors qu’il s’appuie doucement d’une paume contre le tronc, restant dos à l’enfant alors que le Jónsson se laissait engloutir par son monologue intérieur - et extérieur. « Peur. Froid. Peur. » suivi d’une autre, qui la chevauchait de près, un poil trop rapide - il tenta de la suivre pour mieux l’intégrer, les sourcils légèrement froncés « C’est comme s’il n’était pas encore né. » Pas. Encore. Né ? L’écorce sous sa peau commence à le chatouiller, et puis…

« Je suis prêt, on peut commencer la leçon. A moins que tu ne veuilles attendre que ce corbeau revienne ? »

À son annonce, le runiste jette un coup d’œil du côté opposé, par dessus son épaule, dans la direction d’où il venait, là où se cachait le corbeau aux trois yeux. Silencieux.

Il hausse les épaules, l’air dubitatif, un instant. La question semble avoir été prise au sérieux - le reste de la phrase en revanche, ne semblait pas vraiment l’avoir été. De longues secondes où son esprit semble se perdre tout entier, dans la noirceur d’un supposé sentier. Ses lèvres s’entrouvrent, il aspire la vérité, tourne la tête doucement vers Bart puisque…

« …tu l’appelles. » précise t-il, comme l’annonce d’une menace pesante, imminente, un brin angoissante.

Pourquoi n’a-t-il pas le droit de manger un morceau de lui ? Après tout, n’était-il pas venu telle l’offrande sur ses deux jambes insolentes ?

Pourquoi attendre ?

L’islandais reste coi et se retourne, pousse sur sa main-au-tronc pour revenir sur le lit de feuilles, deux petites enjambées sautillantes, un peu plus loin des souches de l’arbre avec qui il avait partagé un moment ô combien intime.

« Bah alors c’est pour aujourd’hui ou pour demain ? d’ailleurs on fait quoi ? tu ne vas quand même pas passer ton après-midi à courir après les papillons ? » alors qu’il tournait un peu, l’air toujours en réflexion, son index et son pouce pinçant sa lèvre inférieure alors qu’il regardait le sol, se mit à souffler, relevant le nez :

« …pourquoi pas ? » aucune arme face au premier degré, les piques glissent sur lui comme une bruine sur son pelage d’ombre ; absence inquiétante de fierté, ego déstructuré. Courir après les papillons avait l’intérêt d’être hautement pédagogique. Le loup tira la tête un peu en arrière, humant l’air frais et ce qu’il portait, s’en imprégnant d’une longue inspiration, yeux clos un instant. Il sentait la peur, l’excitation, l’insolence ; autant de choses qui motiveraient un loup affamé à lui courir après, surtout si celui-ci était prêt à tout pour mieux le connaître.

Il ne lui a même pas dit s’il allait bien.

Allait-il bien ?

Et si oui pour combien de temps encore ?

L’hybride lui tourne autour doucement, sans cracher traître mot. « Assieds-toi, Bart, vilain garçon ! » surpris par la propre voix qui l’agresse en dehors et à l’intérieur de son champ psychique, le blondinet se laisse emporter et lui fait perdre l’équilibre. D’un coup de pied de l’arrière de ses jambes à l’avant, sa main pressée contre sa nuque froide, il le fait s’assoir au pied de l’arbre « Assieds-toi, Bart, vilain garçon, » répète t-il à haute voix d’une voix monocorde et sortie d’on ne sait trop où, tant elle contrastait avec le ton employé jusque là. Un ouvrage de misère pour un loup face à un enfant.

L’animal s’assied en tailleur à son tour en face de lui, le fixe, ses yeux soudainement à demi-morts, tels des rasoirs sans âme.

Et, comme s’il avait retrouvé un semblant de cheminement intellectuel fiable, le trentenaire lui annonce d’une voix étonnamment posée, fluide et intéressée, presque érudite :

« Montre-moi ta vision; avec des mots, » commence t-il. Bart commençant à rétorquer, il marcha sur ses mots sans considération pour ce qu’il lui exposait. « Qu’est-ce que tu recherches, vraiment - - qu’est-ce que tu souhaites le plus au monde ? » …c’est ça, ce qu’il doit voir, ce qu’il doit chercher avant tout le reste, c’est ça, c’est la vision.