En bon souverain des lieux, Martin prenait soin d’arriver à des heures différentes -quand il arrivait tout court- à l’Opaleye. Une seule constante pour faire son apparition : qu’elle ne coïncide jamais exactement avec l’ouverture. Le retard, il l’avait compris assez jeune, était le privilège des grands de ce monde ; et de ce fait, Martin en jouissait impunément.

Parfois, il se demandait si ce n’était pas là le zénith de son existence : cette seconde où il entrait en scène, et où les regards des habitués et des sorciers assez renseignés pour savoir à qui graisser la patte se braquaient sur lui, l’accompagnant tels des faisceaux de lumière pour son tour de piste.
Fier comme un hippogriffe, il buvait jusqu’à la dernière goutte de cette attention groupée ; il embrassait, enlaçait, checkait ses connaissances avec un grand sourire aux lèvres, paré toujours d’une veste de costume chatoyante, à l’image des murs irisés du club rappelant les écailles d’un Opaloeil. Ce soir-là, c’était aux couleurs d’un Boutefeu que Martin s’apparentait ; scintillait un dégradé mouvant au gré de ses gestes, partant d’un or éclatant pour s’achever en un rouge sombre, tirant sur le noir en fin de course.

On le complimentait à ce sujet, un bras nonchalamment passé autour de ses épaules, quand Eugene vint le trouver. « Vous devriez venir faire un tour dans l’arrière-boutique, boss. » Au murmure cryptique Martin s’écarta, et s’excusa auprès de l’immense rouquine aux yeux verts, à la Valeria. A ses yeux, toutes les blanches se ressemblaient jusqu’à se confondre.

De l’autre côté du miroir, c’était comme si tout avait été baissé d’un cran : la lumière, la musique, le volume des conversations, jusqu’à l’air lui-même, d’une fraîcheur trompeuse -celle des encens magiques dissipant les volutes de fumées qui parvenaient à s’échapper des salles du fond. Martin chatoyait, indifférent à l’ambiance secrète des coulisses ; s’il adorait prendre un bain de foule du côté visible du club, il aimait d’une toute autre façon le mystère feutré du coin VIP, et le spectacle de la foule, compressée sous les spots -si proche et si lointaine, derrière les vitres teintées. Ce soir, de plus, ils avaient plusieurs invités d’honneur.

De son pas de propriétaire, Wang passa le premier carré, puis le second ; et au troisième, plus renfoncé, il ralentit un peu, coulant un regard sous les tentures légères, apportant l’illusion de l’intimité. Une silhouette solitaire -celle pour laquelle Eugene l’avait arraché à la taille de la rouquine. Martin enfonça ses mains dans ses poches, et pénétra à l’intérieur.
Il puait la solitude -et l’envie d’être seul. Wang sourit d’autant plus. Il était toujours plus heureux d’être là quand on n’avait pas envie de le voir. « Ah, voilà un invité de marque », constata-t-il en ouvrant les bras, comme s’il discutait de Benjamin Rosier avec son valet. Derrière lui, les tentures s’épaissirent. « Ne vous dérangez pas pour moi. » Tout en se dirigeant vers le canapé, il balaya la fumée de l’opium, le verre d’alcool fort et l’air de déprime ancré sur ses traits d’un geste de la main. « Je ne suis pas certain de vous avoir déjà croisé ici. C’est votre première fois à l’Opaleye, Monsieur Rosier ? » Il se servit dans le plat de fruits sur la table, croisant les jambes, et coula un regard entendu à Rosier tandis qu’il gobait une tranche d’orange.

Ils savaient tous les deux parfaitement ce qu’il en était. Voir les Sang-Purs s’adonner au vice dans l’enceinte de son club lui donnait des frissons qu’il n’aurait troqués pour rien au monde.

Martin avait la sale habitude de se comporter chez lui où qu'il aille ; et quand les lieux lui appartenaient vraiment, son habituel comportement de propriétaire se transformait en véritables manières de roi. Pas le style souverain tyrannique, oh non ; plutôt le genre à flâner sur ses terres, distribuer sourires et faveurs, vérifier d'un œil bienveillant qu'on se noyait dans l'opium, l'alcool, et les vices de consommation que dispensait le club. Alors lorsqu'un membre de la royauté voisine faisait son apparition, Martin se devait de l'accueillir avec les formes – par sa présence grandiose et deux-trois cadeaux onéreux, en somme. Benjamin était l'un de ces princes de Sang-Purs dont la légitimité avait été assise par le régime, établie au préalable par des siècles de domination puriste ; ils n'avaient, en apparence, rien en commun mais, en réalité, ils avaient tout à voir. Un Prince de la vieille aristocratie à qui tout était dû par la naissance, et un Roi de la rue qui avait acheté (ou volé) la moindre petite brique de son royaume ; qu'importait les détails de leur ascension, ils se trouvaient présentement au même niveau. Martin aimait même à croire qu'il était un peu plus thuné que ce cher Benjamin – qui portait, lui, ses dorures désespérément discrètes.

Le bout de chaussure cirée se balançait gaiement de gauche à droite, comme la queue d'un lion observant sa proie. Cette dernière déblatérait ses remarques d'un ton blasé sous le regard aiguisé de Wang. C'était ça, le souci de la vieille aristocratie sorcière ; blasés, déprimés, ils avaient à force d'habitude perdu le goût du luxe et des privilèges. Martin se déplaçait pour un tête-à-tête seulement pour le plaisir de le leur rappeler, comme une petite voix nasillarde perchée dans leur crâne ; et parfois même, avec un peu de chance, pour leur foutre un bon coup de pied au cul. Il y en avait qui réclamaient, même ; et quelque chose lui disait que c'était le cas de Benjamin Rosier. « Je ne me déplace pas pour n'importe qui », répondit-il en mastiquant son morceau d'orange, parachevant sa phrase d'un clin d'oeil éloquent. Si certains avaient un net problème de franchise (leurs vies semblaient truffées de problèmes et de soucis, à ces gens d'en-haut), ce ne semblait pas être le cas du CEO de Rosier Events. Pour avoir son oncle à sa botte (un détail qui avait fait beaucoup rire Martin), il fallait en avoir un peu. « Vous avez l'air d'avoir plus besoin de l'un que de l'autre. » Il se sentait smart, à parler leur langue faite de jeux d'esprit et de codes secrets bourgeois. Parler à un Sang-Pur, c'était comme choper une meuf ; les mêmes tons sirupeux, les mêmes mimiques, gestes, expressions. Il fallait vaguement réadapter ses intentions - et encore.

Sur ce, il se redressa pour prendre un morceau de pomme ; il l'enfournait tout juste qu'un plateau apparut à côté des fruits, provoquant un « hum ! » ravi chez Martin, qui, la bouche pleine, tapa dans ses mains pour y allier le geste. « Parfait ! » Il se saisit de la bouteille nue, aux reflets vaguement irisés, qui y trônait ; la seule chose qui l'empêchait d'être confondue avec de l'eau était les paillettes qui y tournaient d'elles-mêmes, comme des flocons d'or soufflées par un vent imaginaire. Une boule de Noël consommable, en somme. « Vodka Gold. Pour votre première visite chez nous, Monsieur Rosier. » Il leur versa deux généreuses lampées, coulant un regard au directeur. « Pas la dernière, j'espère ? » Choper une meuf était, en fait, un exercice presque plus difficile que celui-ci.

Cet œil blasé, cette lassitude dans les gestes – c'était un spectacle délicieux, sublimé par les vapeurs d'opium, l'apanage d'une aristocratie que Martin ne pourrait jamais que regarder de loin. Il avait bien rêvé, gosse, d'en faire partie un jour ; mais il avait rapidement compris que ce club-ci resterait fermé quoiqu'il débourse, exhibe, ou déballe. Il restait bien à l'arrière de son crâne les prémices d'un embryon d'idée délirante... S'il amassait assez de blé, peut-être.
Impossible n'était pas Wang, après tout.

Martin leva son verre vers Benjamin, et but son shot cul sec. La vodka crépita dans sa bouche, le long de son œsophage, pour atterrir en un feu d'artifice agréable au fond de son estomac ; cette boisson bénite des dieux avait le don de le faire se sentir encore un peu plus royal – une douce impression lorsque l'on était assis sur la même banquette qu'un membre de ces familles anciennes. Non vraiment, ils n'étaient pas si différents, Rosier et lui ; et ses remarques lui tirèrent un rire amusé, tandis qu'il remplissait de nouveau leurs verres. Plus efficace qu'une de ces host disséminées au bar. « Le paradis peut prendre plusieurs formes, vous savez. Même si, à vous entendre, j'ai plutôt l'air d'un parasite qu'un angelot, hmm », fit Martin en se redressant, coulant de nouveau un regard et un sourire en coin vers Rosier. Ce n'était pas complètement faux, en quelque sorte : les Wang avaient commencé leur business en ramassant les miettes et les déchets laissés là par le reste du monde – dont les gosses perdus comme Zhang.

Visiblement, Rosier n'avait pas fait le lien – et Martin se serait vexé s'il ne connaissait pas le nom des Wang, totalement improbable ! « Vous et moi on est pareils, deux hommes d'affaire tout à fait respectables ! Vous organisez des petites sauteries bien glam pour les riches, moi je m'occupe de soirées disons, « amicales », pour vous distraire sans pression, et en toute discrétion. Rien de bien différent. » Martin haussa les épaules d'un air de dire que ce n'était pas plus compliqué que ça, puis s'enfila son deuxième shot, activant la potion de Sobriété qui ronflait dans son ventre. Un verre, tout allait bien – à partir de deux ou trois, le sortilège se chargeait de transformer l'alcool ingéré en un liquide inoffensif (réduisant ainsi drastiquement, à la déception de Martin, les pétillements de la vodka). Un mal nécessaire, lorsque l'on voulait garder toute sa tête avec un invité.

Il lui ne semblait pas nécessaire de préciser qu'il était le général de l'armée des parasites Wang, et que son activité principale, le jour, se résumait à semer terreur et violence chez ceux qui n'avaient pas compris les règles. « Vous risquez de vous ennuyer un peu avec moi, je vous le dis direct. » Martin eut un nouveau rire devant ce constat biaisé. « Non non, vous êtes le genre de sorcier que j'apprécie, Benjamin », contra-t-il en agitant son index dans l'air, comme s'il mettait là le doigt sur les mille raisons pour lesquelles ils étaient fait pour s'entendre. « Quelque chose me dit que vous êtes plus drôle que ce que vous croyez... Un peu coincé du cul, ça c'est certain mais hey, avec votre nom qui ne le serait pas ? » La main de Martin vint, gentiment, mais fermement, s'abattre sur l'épaule de Rosier ; il la retira avant (mais après, tout de même, une légère secousse faite de camaraderie et de bons sentiments) qu'on puisse s'en offusquer, ou lui reprocher d'envahir son « espace personnel ». Encore une connerie de riche, ou de nana faussement farouche. « Regardez, rien que la raison de votre présence ce soir, j'en ai des frissons de savoir ce qui vous amène dans mon putain de royaume. » Il exagérait à peine, et se pencha légèrement vers Benjamin, pour la confidence, à deux doigts de lui montrer la preuve sur son avant-bras dénudé. « Famille ? Amour ? Boulot ? Vous buvez et fumez comme quelqu'un qui a des emmerdes. J'adore les emmerdes. » L'opium, en vous endormant les sens, offrait un échappatoire apathique à une réalité souvent problématique ; Martin connaissait cette drogue autant, voire mieux, qu'un consommateur régulier. Comme tous les Wang – sans en avoir jamais (officiellement) fumé, on connaissait les pouvoirs prodigieux de ces volutes magiques, et Martin sortit une nouvelle cigarette pour accompagner Rosier dans le geste.

En voilà un, au moins, qui ne se laissait pas démonter. L'aisance des bien-nés, l'opium, et bien entendu, le ton léger de leur conversation qui l'était autrement moins – Martin se vantait d'être à l'aise en toute circonstances, qu'importait son public, et de distiller la confusion et l'inconfort à sa guise. Benjamin Rosier tenait la barre, s'installait plus profondément dans le canapé du club ; qu'il s'y enfonce, ce crétin, et qu'il crache toute sa thune jusqu'à se faire endormir la cervelle par les vertus de leur opium de qualité. Mieux qu'un sort d'Oubliettes, vendait-il parfois (en exagérant à peine) à ceux qui hésitaient encore, juste assez pour qu'il les y pousse avec son sourire de requin. Le deal était souvent scellé avec une bonne tape dans leur dos de futurs opiomanes. Impressionnez moi ! Martin eut un rire bref, sensiblement amusé, devant le jeu que leur offrait Rosier. Ah, ces riches qui voulaient qu'on les divertisse ! Heureusement pour lui, Martin était bon joueur – jusqu'à ce qu'il perde – et surtout incapable de résister à une provocation, aussi subtile fût-elle. Puis, pour une fois qu'on lui demandait son avis, il n'allait pas se gêner, l'occasion était trop belle. « Vous me filez quoi, dix Gallions par bonne réponse, si je vise juste ? », plaisanta-t-il sans vraiment le faire. Dix Gallions ou un petit service ; Martin n'aurait pas dit non à un petit joker Rosier, à sortir, le moment venu, du fond de sa manche d'embrouilleur.

« Hum », commença-t-il en arrosant Rosier d'un généreux coup d'oeil, sourire chafouin aux lèvres – un essentiel indémodable chez Wang. « Bah, c'est évident. La thune, le statut social, le job... Des types comme vous crèvent sous la pression tous les jours. » Son regard vint s'accrocher à celui de Benjamin, comme sortant de l'inventaire complet de sa personnalité et de ses problèmes – qui se lisaient nettement dans la fumée bleutée de l'opium. « Vous en avez trop sur les épaules, c'est ça, le parfait résumé de vos emmerdes. Et avec votre job de jeune CEO, c'est l'horreur : une courbette par ci, une courbette par là, organiser le mariage de Bidule et le baby shower de Machine... Y'a de quoi péter un boulon, à bosser comme un âne pour des trucs aussi merdiques. Tout doit être parfait, en plus, non ? » Il haussa les sourcils, fit une pause, légère, une seconde pour laisser à Rosier le temps d'assimiler ce brillant (il n'en doutait pas) portrait qu'il lui brossait. Martin travaillait dur, pour ses dix petits Gallions de gangster. « Et puis, les Rosier, c'est un gros morceau de la Haute... On vous connaît vous, les riches. Toujours être bien apprêté, et re les courbettes, et re le mariage de la cousine, et le baby shower d'un énième petit cousin... Il moulina légèrement de sa main libre, comme pour dérouler la longue liste invisible des obligations familiales de Rosier. Vraiment, on fait que gratter à la surface et j'ai déjà envie de fumer avec vous. J'ose même pas imaginer la gueule de votre vie amoureuse... » Il brossa gentiment la moustache naissante au-dessus de sa lèvre, la redessinant du pouce et de l'index, suivant la trace de son sourire provocateur. « On vous a déjà refilé une bonne petite fiancée de votre standing, ou on cherche encore ? » Il avait, au moins, la décence de ne pas mentionner les affres de sa vie sexuelle : on savait tous que les riches, de toute façon, cachaient juste assez bien leurs vices pour qu'on n'en parle pas trop, à la surface du monde.

Le sourcil de Martin se haussa légèrement au verdict de Rosier. Oh ? Presque, mais pas tout à fait ; pour un Wang qui ne faisait ni dans la nuance, ni dans le compromis (une excuse de perdants), c'était une relance sans appel de leur petit challenge entre amis – où il entendait bien réussir, cette fois, à remporter pleinement la mise, carburant sur un début en demi-teinte où Rosier n'avait pas été impressionné. Les gallions n'étaient qu'un petit bonus ; le véritable prix, c'était la satisfaction d'avoir eu l'ascendant sur son adversaire – et Zhang, observant Rosier mener la barque de son petit jeu de devinettes avec une nonchalance propre à son rang, crevait désormais d'envie de dominer Benjamin, quitte à, au passage, l'écraser un peu. C'était bien pour ça qu'il était là, non ? Sortir des rails de son quotidien bien huilé (et fournir, au passage, une vue que Wang n'était pas prêt d'oublier). Vraiment, ce n'était pas tous les jours, qu'on recevait un tel invité dans les locaux de l'Opaleye, et ce n'était pas tous les soirs que Martin avait l'occasion de se faire un CEO d'une des entreprises les plus florissantes du pays, servi dans son costume impeccable et avec un premier shoot d'opium qui n'allait pas tarder à frapper.

[cplor=indianred]"I chose my girlfriend. Haven’t asked her to marry me yet, though."[/color] Oh-oh. Voilà qui était intéressant. Martin eut un nouveau sourire en coin, après un bref coup d'oeil à la silhouette élégante de Benjamin. "Lucky bird. Please don't forget to send me an invite when the big day comes." Il lui passerait, en retour, un paquet cadeau de sa composition loin des regards étrangers ; un peu d'opium, et l'assurance qu'il avait désormais un ami parmi les Wang, de quoi surmonter aisément les obstacles de la vie de jeune marié. True love ? Congrats, I guess, répondit-il avec un léger rire et un haussement de sourcil moqueurs : "Heard you high-class wizards weren't in for such things as true love." Certainement pas, en tout cas, lorsqu'on était à la tête d'un petit empire comme le sien.

Benjamin, visiblement, s'était gentiment pris au jeu, et relança les dés avec la promesse d'une (petite) surenchère. "Come on", fit-il en abattant une main sur l'épaule de Benjamin. "I'm not a fucking dog and you're currently smoking half of what an average wizard earns a month." Il se pencha vers lui, un sourire canaille aux lèvres. Let's make it fifty, and I'll tell you all you want to hear. Il conclut par un clin d'oeil, et, sans relâcher Benjamin, ni s'écarter vraiment, reprit : "Your girlfriend is a fucking outsider, and she doesn't fit in the perfect picture your family painted for you. You, on the other hand, can't escape it, no no : you're the bloody main character of the next gen." Ses doigts se refermèrent un peu plus haut sur l'épaule du Sang-Pur, flirtant avec sa nuque – Zhang, sourire aux lèvres, agitait l'index de sa main libre devant Benjamin, ses yeux rivés dans les siens. "Let's not forget about the real deal. You didn't come here tonight cause your mum can't stand your girlfriend, that's just sand you're throwing into my eyes." Mais Zhang ne quittait jamais des yeux le véritable prix "The real answer isn't such a surprise, or even a bloody challenge. You're unhappy like half of the planet, but your Rosier arse is such a catch you can't take your perfect mask off, unless you come to places like this. And this baby..." Son regard dériva jusqu'à la pipe entre les doigts de Benjamin ; son sourire s'étira, comme celui d'un père fier des prodiges de sa progéniture – il aurait aimé, en effet, avoir la capacité de pondre de l'opium aussi facilement qu'une poule en batterie. "This poppy will take you to dreamland (ses yeux revinrent s'ancrer à ceux de Rosier, cherchant les premiers signes de constriction de ses pupilles), let you forget, ease your nerves, and in just a bit, you'll finally be allowed to be fully, completely yourself up there." Tant pis pour les gallions : sa main s'était arrimée à sa nuque, son autre paume sur le devant de son épaule, et Zhang souriait en attendant que l'opium fasse son effet.