Face à la psyché, tu observes tes traits se métamorphoser, tu vois la potion te transfigurer.
Face à la psyché, tu vois ton nouveau reflet, celui de l’arnaqueur damné.

Les mèches de ta crinière qui se foncent et qui s’allongent, qui se perdent autour de traits plus angulaires, autour d’un derme plus clair. Les opalescences que tu as dérobées à un autre, t’exposent le reflet dont tu t’es emparé, sans que le moindre regret ne vienne jamais t’effleurer. Parce que l’on t’a missionné, parce que tu te dois de tout rafler pour que l’on puisse te sacrer grand roi de l’indignité. Parce que tu t’es glissé dans cet univers suintant l’impureté, dans le but de percer à jour le moindre de leurs secrets, de les tourmenter et de tous les écraser.

Devant toi, tu ne vois que ce que l’on t’a appris à détester. L’incarnation de l’exécrable banalité et la représentation de l’insupportable médiocrité. Le miroir ne te renvoie que l’écho d’un homme à la faiblesse emperesse, trop facilement capturé, trop aisément soumis et assujetti à vos jeux dangereux. Et te voilà dans sa carcasse. Et te voilà, depuis des mois, à supporter son infernale face. Pourtant, parfois tu les vois, ces flammes endiablées qui dansent et valsent dans tes pupilles. L’incendie malin que tu ne pourras jamais réellement étouffer, qui continuera de flamber au fond de ton âme, comme la parfaite incarnation de ton chaos.

Un dernier regard, l’œil un peu hagard, et la psyché te voit transplaner, simplement te dissoudre dans l’atmosphère, te dissiper comme si tu n’avais jamais été. Parce qu’elle t’attend non loin de là. Elle. Angelina. Celle que tu as salement manipulée est pourtant celle qui t’a aidé à oublier, à panser des plaies dont elle n’avait même pas idée. Parce que tu n’es que secrets, tu n’es qu’un monstre à l’identité faussée. Toi, l’arnaqueur, le fossoyeur de cœur. Tu as aimé jouer, la voir te croire, pour lui arracher la moindre de ses arcanes, lorsque tu ne lui susurrais que des mensonges éhontés que tu ne regretteras certainement pas. Et pourtant, elle a été là. Lentement, précautionneusement, elle a comblé le trou béant qui éraflait ton palpitant. On pourrait te torturer, que tu n’avouerais jamais, mais tu le sais, tu t’es misérablement attaché à celle qui ne représente que l’ennemi qu’il faut morceler, à celle qui n’est que ta parfaite antithèse, à celle qui te fait désormais face dans le clair-obscur de la nuitée. « Angie… » Les astres n’ont jamais autant flamboyé, éclaboussant de leur resplendissante nitescence la voûte céleste et toutefois, tu la sens cette pesante atmosphère, qui t’étoufferai presque. Comme si les nébulosités étaient tapies dans l’obscurité, prête à vous assiéger de leurs flots glacés. « T’as l’air sacrément en rogne. » Tu t’approches, loup tentateur, loup triomphateur. Un léger sourire en coin déformant tes lippes, une habitude dont tu n'arrives pas à te défaire et qui te ramènes dangereusement à ton vrai toi. Ta paume que tu apposes sur sa joue, alors que tes prunelles cherchent les siennes, cherchent à percer le moindre de ses mystères. « Il y a eu un problème en mon absence ? » Tu ne peux la laisser douter, tu ne peux pas la laisser accéder à la vérité empoisonnée.  

Parce que tu ne la laisseras pas t’échapper.
Parce que tu as besoin qu’elle continue de te faire oublier.
Parce qu’elle doit fracasser les restes d’Isaura qui continuent de te hanter.

Ses opalescences brillent de mille et un feux incendiaires, dans leurs ténèbres miroitent la pureté d’une fureur que tu crois insensée. Parce que les braises de cette colère virevoltent jusqu’à toi et te couvrent de cendres embrasées. Parce que tu pensais avoir allumé en elle un tout autre feu que celui de l’incandescente et infernale rage damnée. Pourtant, c’est toi qu’elle toise avec cette hargne qu’elle ne cherche même pas à dissimuler, c’est toi qu’elle écorche de ses orbes affutés, c’est toi qu’elle rejette comme si tu n’avais jamais compté. C’est ton ego qu’elle assassine, c’est tes réminiscences empoisonnées qu’elle ressasse avec une violence maligne.

Face à toi ce n’est plus Angelina, c’est Isaura.
Isaura qui revient, Isaura qui te foudroie.
Parce que comme elle, elle te laisse t’attacher pour mieux te rejeter.
Parce que comme elle, elle noue des liens qu’elle finira par abandonner.

« À toi de me le dire. » Les mots résonnent. Ils sont creux, semblent vides, mais sont pourtant emplis d’un millier de soupçons prêt à t’assassiner et à te morceler. Puis, il y a ce foutu flacon, qu’elle dévoile comme s’il s’agissait de la preuve évidente que tu avais fauté, comme si elle savait, comme si elle avait tout deviné. C’est les restes de son palpitant d’onyx qui dégringolent et se fracassent dans ta carcasse. C’est l’angoisse qui t’immerge et t’emporte avec une violence inouïe dans le sel de tes vagues. « J'ai trouvé ceci, dans ta chambre. Tu peux me dire ce que ça fait là ... Wolfgang ? » Wolfgang. Une part de ton identité faussée, empreint pourtant d’une réalité dont elle n’a pas idée. Wolfgang. L’autre part de toi, le second prénom que l’on t’a donné au berceau, celui d’un ancêtre oublié que l’on réanimé à travers toi. Wolfgang. Le dangereux loup prêt à tout déchirer, tout dévorer, tout décimer.

Si tes prunelles sont de glace, tes mots ne sont que givre. C’est l’hiver qui glisse entre tes lippes dans un murmure gelé, prêt à faire frissonner l’univers entier. « Depuis quand tu fouilles dans mes affaires ? » Parce que tu le sais, elle a dû se glisser, sournoisement, dangereusement, dans ton antre où devaient se terrer quelques-uns de tes secrets. La rage au corps, tu perds le contrôle, parce que tu ne peux supporter la simple idée qu’elle puisse connaître la violente vérité, parce que tu ne peux imaginer qu’elle puisse entrevoir cette réalité que tu as sciemment faussé. Elle ne te pardonnera jamais. Jamais. Jamais. Jamais. Ça résonne, encore et encore, ça te rend cinglé, encore et encore. « Je peux savoir ce que tu t’es imaginé ? » Le murmure s’amplifie alors que tu lui arraches la fiole vidée de sa malignité, alors que tu lui retires la preuve de tous tes défauts. « Tu penses que j’ai pris une autre identité pour te manipuler ? Tu penses que je t’aurai fait cela ? Tu doutes à ce point de moi Angelina ? » Les orbes qui se croisent, les regards qui s’embrasent, tu sais qu’elle finira par savoir qui tu es. Un sale type qui a joué et qui n’acceptera jamais de la suivre dans le monde qu’elle tente de préserver.

Parce que tout ce que tu sais faire c’est
le mal par le bien,
le bien par le mal.

Les certitudes de la poupée s’ébrèchent et doucement s’effondrent. Tu le sais. Tu le vois. Dans l’obscurité de ses prunelles, tu peux voir danser le voile du doute assassin qui vous mènera bientôt vers la fin précipitée d’une histoire que tu n’avais pas prévue, encore moins attendu. « Et que crois-tu ? Nous sommes en guerre, l'ennemi est partout. Bien sûr que je doute en tombant là-dessus. » La ténébreuse beauté n’est plus qu’un feu, embrasé par les soupçons et la fureur que tu pensais pouvoir étouffer, mais les cendres, doucement, se ravivent, reprennent de l’intensité et viennent lentement t’incendier. Entre vous, les éclats de mensonges et les affres de la méfiance. Entre le feu et la glace, deux âmes qui luttaient ensemble et qui lutteront bientôt l’une contre l’autre. « Qu'est-ce que faisait ce polynectar dans ta chambre ? Réponds, si tu n'as rien à cacher. » Tu pourrais en profiter, tu l’as déjà fait des dizaines de fois avec d’autres proies. Tu pourrais t’immiscer dans cette mince fêlure que la beauté ténébreuse t’expose et l’empoisonner, la faire chuter à tes pieds, l’écraser, simplement l’achever. Mais sans savoir pourquoi, tu ne le fais pas, tu observes votre histoire chavirer, en imaginant milles et unes manières de l’empêcher de mourir dans les tréfonds de l’obscurité salé de l’océan de ta trahison damnée. « Tu me caches quelque chose, je le sens. » Tu lui caches jusqu’à ta véritable carne, tu lui caches la moindre parcelle de vérité, tu lui caches ce qui un jour lui donnera l’immuable envie de te détruire.

Tes opalescences se perdent dans les siennes et tu balaies sa question de ton esprit comme si elle n’avait jamais existé, comme si elle n’avait jamais été. Tu l’ignores et tu l’envoies virevolter dans l’atmosphère chargée d’une tension prête à tout faire imploser. Il n’y a plus que toi et elle. Plus que tes mensonges et cette femme qui n’incarne malheureusement qu’une sincérité qui lui vaudra d’être blessée. « Et si c’était le cas ? Cela serait si grave que cela ? » Les palabres s’échappent d’entre tes lippes avant que tu n’aies eu le temps de les retenir, ni même de les réfléchir. « Si un infime mensonge c’était glissé dans la vérité ? Cela gâcherait-il tout le reste ? » Ta main qui se soulève, comme emportée par une force que tu ne parviens pas à maîtriser, pour s’approcher de sa joue dont elle ne daigne pas à t’offrir l’accès, l’effleurant à peine, avant de retomber lourdement. « Nous avons tous nos secrets Angie, mais tu peux me croire lorsque je te dis que je suis me suis attaché à toi. » Plus que tu ne pourras jamais l’avouer, plus que tu ne pouvais l’imaginer. Fragiles attaches qui ravivent ton âme morcelée. Cela ne vaudra jamais la passion qui t’a autant animé qu’assassiné pendant des années, lorsque tu côtoyais l’impie Isaura. Mais tu te complais dans l’idée que tu ne lui susurres cela que pour la manipuler. Encore. Pour mieux la duper. Encore. « Que j’ai besoin de toi. » Seulement, sans que tu ne saches vraiment pourquoi, tu le penses. Plus que jamais. Elle est celle ayant réussi à panser les plaies sanguinolentes que la pécheresse avait apposé à ta carne. Mais avant toute chose, elle est l’ennemie. Elle est ta cible. Tu te dois de la briser. Pour la cause.